Klaus-Peter Wolf

Ostfriesenwut

Der neunte Fall für Ann Kathrin Klaasen

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Inhalt

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»Es ist besser, die [...]

Ann Kathrin Klaasen liebte [...]

Dr. Wolfgang Steinhausen fuhr sein [...]

Carola Heide machte sich [...]

Ann Kathrin kannte Zwangsjacken [...]

Sylvia Hoppe hatte draußen [...]

Wenn Sie wissen wollen, [...]

»Solange das Beamen nicht [...]

Ubbo Heide hatte die [...]

Kritikerstimmen zu »Ostfriesenfeuer«:

»Es ist besser, die Deiche zu erhöhen, als auf die Vernunft der Sturmflut zu hoffen.«

Ubbo Heide, ehemaliger Chef der ostfriesischen Kriminalpolizei

»Ann Kathrin leidet nicht an Wirklichkeitsverlust. Sie genießt ihn.«

Hauptkommissar Rupert, Kripo Aurich

»Sage keiner, man könne von Pflanzen nichts lernen! Ich finde zum Beispiel Gänseblümchen toll! Sie werden oft achtlos plattgetreten, aber danach richten sie sich einfach in voller Schönheit wieder auf …«

Ann Kathrin Klaasen, Hauptkommissarin Kripo Aurich

Ann Kathrin Klaasen liebte diese Novembertage am Meer, wenn kaum Menschen an der Küste waren und der Wind blies, als hätte er vor, die Deiche weiter nach hinten ins Festland zu verschieben. Selbst die Möwen hatten Mühe, sich gegen die Böen zu behaupten. Und dann riss plötzlich der graue Himmel auf, und die Sonnenstrahlen suchten das Land nach freundlichen Gesichtern ab.

Ann Kathrin spürte die Wärme wie ein Streicheln auf der windkalten Haut. Sie hörte das Flattern ihrer Haare und war glücklich, jetzt hier sein zu können.

Wenn sie geahnt hätte, dass der Mörder ihres Vaters gerade eine Flasche Champagner aus dem Kühlschrank fischte, um mit einer süßen Blondine anzustoßen, die gut und gerne seine Tochter hätte sein können, wäre sie bestimmt nicht in Greetsiel zum Captains Dinner am Sielgatt gegangen, um sich mit einer Erbsensuppe zu stärken. Sie hätte Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt, um ihn wieder hinter Gitter zu bringen. Aber noch hatte sie keine Ahnung.

Sie schaffte nicht mal die Hälfte der Suppe. Sie dachte darüber nach, heute Abend ein Geschenk für Ubbo Heide mitzubringen. Nein, kein Marzipan. Das würden wohl die meisten besorgen. Sie ging jede Wette ein, dass es heute Abend vom Marzipan-Seehund bis zum Marzipan-Polizeiauto alles geben würde, was nur aus Marzipan herstellbar war.

Sie hatte beim Ausräumen von Ubbo Heides Büro geholfen und dabei vier Buddelschiffe gefunden. Allerdings sehr kleine Fläschchen, mit Dreimastern. Ob er heimlich so etwas sammelte?, fragte sie sich und beschloss, in der Alten Müllerei nachzusehen, ob es dort originelle Buddelschiffe zu kaufen gab.

Als Ann Kathrin mit ihrem Geschenk für Ubbo auf dem Beifahrersitz nach Leer fuhr, klingelte es beim Mörder ihres Vaters. Er nannte sich inzwischen Wolfgang Steinhausen.

Doktor Wolfgang Steinhausen!

Seine neuen Papiere sahen verdammt echt aus, was man von den Brüsten seiner neuen Freundin nicht sagen konnte. Er hatte die OP zwar bezahlt, durfte die Prachtexemplare aber noch nicht berühren, sondern nur bestaunen, weil die Haut darüber noch zu sehr spannte.

Die Champagnerflasche stand jetzt neben dem Wasserbett, auf dem sie gerade gemeinsam erstaunliche gymnastische Übungen hinter sich gebracht hatten.

Steinhausen schlüpfte in seinen Bademantel und ging zur Tür.

»Och, nö, Wolfi!«, schmollte sie. »Jetzt bitte nicht! Wimmel den doch ab!«

»Es dauert nicht lange«, sagte er, aber so, wie er aussah, klangen seine Worte wenig glaubwürdig für sie.

Auf dem Weg zur Tür steckte er sich eine Schusswaffe ein. Eine Marotte von ihm, über die sie inzwischen nur noch grinste. Er war wohl vor zig Jahren mal in seinem eigenen Haus überfallen worden. Seitdem öffnete er die Tür immer mit seiner Beretta in der Tasche. Er trug die Waffe auch, wenn sie mal ausgingen, was selten genug vorkam.

Am Anfang hatte sie geglaubt, er wolle damit vor ihr angeben. Inzwischen wusste sie, dass er sich echt bedroht fühlte.

Ann Kathrin blieb nichts anderes übrig, als den Wagen im Parkverbot abzustellen, so viele Menschen waren zur Eröffnung der Krimitage zum Kulturspeicher gekommen. Der Schriftsteller Peter Gerdes begrüßte die Gäste schon an der Tür und stellte humorig fest, dass: »Ihnen, liebe Gäste, heute hier wohl kaum etwas Böses geschehen wird, denn so viele Polizisten wie jetzt sind selten im Kulturspeicher zugegen. Hier hat sich die Speerspitze der ostfriesischen Kriminalpolizei versammelt.«

Und tatsächlich waren alle gekommen, um Ubbo Heide, den ehemaligen Chef der ostfriesischen Polizei, bei seiner ersten Krimilesung zu sehen: in der ersten Reihe Frank Weller. Neben ihm Ann Kathrin Klaasen und Sylvia Hoppe. Holger Bloem vom Ostfriesland-Magazin fotografierte den sichtlich nervösen Ubbo Heide, der im Rollstuhl saß, links neben sich eine Leselampe, die warmes Licht spendete, und einen kleinen Tisch mit einem Wasserglas. Rechts neben ihm war ein Standmikrophon aufgebaut worden, was allein schon ausreichte, um Ubbo zu ständigem Räuspern zu motivieren.

Seine Tochter Insa schob ihm ein Hustenbonbon in den Mund. Das war lieb gemeint, doch Ubbo hasste den Geschmack. Aber weil er seine Tochter liebte und nicht kränken wollte, lutschte er es.

Sie versicherte ihm, er könne gerne noch mehr haben, sie hätte genug davon dabei. Er lächelte dankbar.

Rupert glaubte, dass es kaum etwas Langweiligeres als Lesungen geben könnte: »Wieso liest der uns was vor, und wir kommen alle und sollen lauschen? Denkt der, wir könnten nicht selber lesen?«

Aber seine Ehefrau Beate fand die Idee, zu einer Krimipremiere zu gehen, großartig. Und jetzt waren sie beide da, was Rupert eigentlich auch schon wieder blöd fand, denn im Kulturspeicher sah er ein paar Frauen, die zu der Sorte zählten, die er gern als »scharfe Schnitten« bezeichnete, obwohl Frauen, die gerne ihre Nasen in Bücher steckten, ihm prinzipiell nicht gefielen. Die belesenen machten meist mehr Probleme als Spaß, wollten immer alles hinterfragen und diskutieren. Das ging ihm auf den Keks. Trotzdem waren da mindestens zwei, na, eigentlich drei, im Grunde, wenn er genau hinsah, sogar vier, die er am liebsten noch heute Nacht vernascht hätte.

Er hatte beim Baumtest versagt. Das Ergebnis machte ihn so sauer, dass er noch gar nicht darüber sprechen konnte. Polizeioberrätin Diekmann, die dusselige Kuh, hatte darauf bestanden, dass dieser Test zur Optimierung der Leistungsfähigkeit der Polizeikräfte, mit dem in Köln bereits so erfolgreich gearbeitet wurde, jetzt auch in Ostfriesland angewendet werden müsste.

Dieser Auswertungsbrief war eine einzige Beleidigung, fand Rupert.

Und da kam sie auch schon: Polizeioberrätin Diekmann. Ihr gekünsteltes, falsches Grinsen war kamera-, aber nicht gesellschaftstauglich. Ihre schrille Lache hatte etwas Nervtötendes an sich, wie Fingernägelkratzen auf einer Schiefertafel oder abgefahrene Bremsen, wenn Metall auf Metall knirschte.

Ann Kathrin Klaasen sah sich um. Hinter ihr saß der Literaturkritiker Lars Schafft. Er winkte einer Clique von Krimiautoren zu. Manfred C. Schmidt, Micha Krämer und Christiane Franke standen bei Peter Gerdes, der noch mal seinen Spickzettel durchging, weil er Gäste begrüßen musste und keinen vergessen wollte.

Ubbo Heide blätterte in seinem ersten Buch. Plötzlich war er unsicher, ob er wirklich die richtigen Stellen zum Vorlesen ausgesucht hatte. Überhaupt – vielleicht war auch der Titel des Buches falsch gewählt: Meine ungelösten Fälle.

Sie konnten stolz sein auf ihre Aufklärungsquote in Ostfriesland. Sie lag weit über dem Bundesdurchschnitt, aber es gab auch ein paar Verbrechen, die waren im Laufe seiner Dienstzeit ein Rätsel geblieben. Ungelöst. Ungesühnt. Diese Taten ließen ihm keine Ruhe, deshalb hatte er das Buch geschrieben. Ein Rückblick auf die Niederlagen.

Er musste über sich selbst grinsen. Andere stellten am Ende ihrer Laufbahn alle Erfolge groß heraus, aber das war nicht sein Ding. Er wollte den Staffelstab an die nächsten Läufer weiterreichen. Vielleicht würde es eines Tages neue Ermittlungsmethoden geben, mit deren Hilfe auch die Täter überführt werden konnten, die ihm noch entwischt waren.

Er hustete. Sein Hals kratzte. Dieses grässliche Bonbon klebte am Gaumen fest. Er zerkrachte es jetzt mit den Zähnen und spülte es mit einem Schluck Wasser runter.

Es war verdammt voll hier im Kulturspeicher, und ihm wurde heiß und kalt, wenn er daran dachte, dass er gleich siebzig, vielleicht neunzig Minuten lang vorlesen sollte. Mit Betonung, wie seine Frau Carola verlangt hatte. Sie konnte die Stellen inzwischen auswendig, so oft hatte er mit ihr geprobt.

Carola Heide hatte Ubbos Lieblingsband, Die fabelhaften 3, engagiert. Sie sollten zum Auftakt für Ubbo spielen. Eigentlich war es eine norddeutsche Studioband, aber mit viel Überredungskunst war es Carola gelungen, die drei für Ubbo auf die Bühne zu holen.

Im Krankenhaus hatte er ständig ihre CDs gehört, und er behauptete, sie hätten ihm die Lebensfreude zurückgebracht. Jetzt eröffneten die drei den Abend mit seinem Lieblingslied: Die süßesten Früchte fressen nur die großen Tiere. Und Ubbo, das alte Schlachtschiff der ostfriesischen Polizei, hatte tatsächlich Tränen in den Augen.

Eske Tammena hieß wie ihre ostfriesische Großmutter, was sie selbst spießig fand. Es klang ein bisschen wie der Name einer neugezüchteten Rose oder einer Tiefseefischart, die längst ausgestorben war, deshalb nannte sie sich lieber Eschi.

Jetzt kniete sie auf dem Wasserbett und hörte, wie Wolfgang, den sie herzig »Wolfi« nannte, sich fürchterlich mit dem Besucher stritt. Es war so laut und heftig, dass sie den Glauben daran verlor, ihr Liebesspiel könne gleich weitergehen. Auch den netten Abend zu zweit vor dem Kamin konnte sie endgültig vergessen.

Sie zog sich an. Die knatschenge schwarze Jeans und die pistazienfarbene Strickjacke mit pinkfarbenem Satinband. Dazu die immer noch nicht richtig eingelaufenen hochhackigen Schuhe.

Sie war gekränkt. Warum schickte Wolfi den lästigen Typen nicht einfach weg? Sie sahen sich nur einmal pro Woche, da konnte er doch wohl mal seine Geschäfte Geschäfte sein lassen. Sie hatte sich schließlich auch eine Babysitterin für den Abend genommen, um frei für ihren Wolfi zu sein. Auf keinen Fall wollte sie sich diesen Abend verderben lassen.

Sie hatte ohnehin vorgehabt, zur Eröffnung der Krimitage in den Kulturspeicher zu gehen. Sie hatte zwei von den begehrten Karten besorgt, und er hatte nur angewidert geguckt, als sei so eine Lesung das Allerletzte. Jetzt würde sie eben alleine hingehen. Es war nicht weit, und sie wollte ihm gern zeigen, dass sie eine unabhängige Frau war, mit einem eigenen Willen. Auch wenn er ihren Golf bezahlt hatte, sie gehörte ihm nicht!

Stolz ging sie an den Männern vorbei zur Haustür.

»Lasst euch nicht stören. Ich höre mir diesen Kripochef an, der ein Buch geschrieben hat.«

Manchmal, dachte sie, muss eine Frau den Typen einfach zeigen, dass sie einen eigenen Wert hat und man sich um sie bemühen muss.

Die Veranstaltung hatte schon begonnen. Sie betrat den Raum als Letzte, und weil die Tür quietschte, sahen sich viele Menschen zu ihr um. Selbst Ubbo Heide unterbrach auf der Bühne seine Lesung kurz und blickte zu ihr. Sie wäre am liebsten im Erdboden versunken oder wieder unter Wolfis Bettdecke gehuscht.

Ubbo Heide sprach ruhig: »Nicht aufgeklärte Verbrechen belasten jeden Polizisten. Mich verfolgen sie bis in meine Träume hinein. Wurde jemand aus Mangel an Beweisen freigesprochen und ich weiß, dass er der Mörder ist, dann habe ich schlecht gearbeitet. Das ist es, was mich fertiggemacht hat. Das Gefühl, versagt zu haben, und nur wegen meiner Fehler läuft einer frei rum und hat sich vielleicht schon das nächste Opfer ausgeguckt … Serientäter, meine Damen und Herren, sind nicht, wie alle glauben, die Ausnahme. Nein! Sie sind die Regel. Der brave Bürger, der immer seine Steuern zahlt und irgendwann mal durchdreht und seinen Nachbarn beim Würstchengrillen erwürgt, der ist die Ausnahme. Fast alle Täter, die wir wegen Kapitalverbrechen verhaften mussten, waren bereits vorher auffällig geworden. Deswegen ist es auch sehr sinnvoll, dass wir im K1 nicht einfach nur eine Mordkommission haben, sondern alle Verbrechen gegen den menschlichen Körper bearbeiten. Wer seine Frau umbringt, hat sie vorher meistens schon mehrfach verhauen.«

Er hatte drei Buddelschiffe geschenkt bekommen, einen selbstgebackenen Honigkuchen von Weller und einen achthundert Gramm schweren Pilsumer Leuchtturm aus Marzipan. Alles stand zu seinen Füßen.

Der Mörder von Eske Tammena wartete bereits vor dem Kulturspeicher. Er fühlte sich mit so vielen Polizisten nicht wohl, deshalb ging er nicht rein. Er spielte mit der Stahlschlinge in seiner Tasche. Damit wollte er sie erwürgen. Es war eine einfache, lautlose und sehr effektive Mordwaffe. Man kam damit mühelos durch jede Polizeikontrolle.

Der Gedanke, dass dort im Speicher so viel kriminelle Energie versammelt war, amüsierte ihn. All diese Kriminalschriftsteller und ihre Leser, dazu die vielen Polizisten … Es fehlt eigentlich nur ein richtiger Krimineller, dachte er. Einer wie ich.

Er ging vor dem Kulturspeicher auf und ab. Es reizte ihn schon, sich dazuzugesellen und in der Menge zu schwimmen wie ein Fisch im Wasser. Er tat es nicht.

In der Pause traten ein paar Raucher vor die Tür. Sie hatten Weingläser in den Händen und hörten Peter Gerdes zu, der über seinen nächsten Kriminalroman sprach und geheimnisvolle Andeutungen machte.

Rupert, der keinen Wein wollte, hatte endlich ein Bier ergattert und kam raus zu Weller und Ann Kathrin, weil es ihm drinnen zu warm war. Dieser Novemberabend hätte jedem September gut zu Gesicht gestanden.

Für einen winzigen Moment blickte Ann Kathrin in die Augen des wartenden Killers, und sie registrierte dieses Getriebensein, das sie von Rauschgiftsüchtigen kannte, von Fanatikern und von Menschen, die unter großem Druck standen.

Wie ein Blitzeinschlag in ihrem Kopf, der einen Kurzschluss auslöst und alle Sicherungen raushaut, sah Ann Kathrin plötzlich die Bilder vor sich, wie sie ihre Handflächen auf die Herdplatte drückte, und der Schmerz von damals jagte wieder durch ihren Körper, als würde es genau jetzt geschehen.

Weller hielt sie, weil er glaubte, sie würde stürzen.

»Geht’s dir nicht gut, Ann? Soll ich dich nach Hause bringen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, nein. Alles okay. Geht schon.«

Sie rieb sich die juckenden Handflächen. Wie lange hatte sie nicht mehr an den Kampf mit dem Mörder ihres Vaters gedacht? Was passierte hier? Lag es an der Stimme von Ubbo Heide? Woher plötzlich diese emotionale Attacke?

Am liebsten wäre sie nach Hause gefahren. Ihr war zum Heulen zumute. Aber weil sie Ubbo verehrte, ging sie wieder in den Saal und blieb bis zum Schlussapplaus. Während sie Ubbo Heide lauschte, verblassten die Erinnerungsbilder. Ihr Kopf kam ihr vor wie eine riesige Bibliothek, und es gab darin ein paar Bücher und Fotoalben, in denen sie besser nicht blätterte.

Holger Bloem fing noch die Meinung einiger Gäste ein. Polizeioberrätin Jutta Diekmann stand ein bisschen pikiert herum und hörte Weller zu, als der sagte: »Wenn es mehr solcher Chefs gäbe, sähe die Welt besser aus. Ubbo Heide hat eine natürliche Autorität, die nicht aus dem Dienstgrad erfolgt, sondern aus Lebenserfahrung, ja, Weisheit, wenn man so will. Ich habe oft gedacht, einen wie dich, Ubbo, hätte ich gerne zum Vater gehabt.«

POR Diekmann räusperte sich: »Die moderne Polizeiarbeit von heute hat kaum noch etwas mit dem Schutzmann von nebenan zu tun, an den wir uns alle so gern erinnern. Die Polizeiführungsakademie wurde in die Deutsche Hochschule für Polizei umgewandelt. Die Studienabschlüsse wurden dem universitären Studium angepasst. Es geht heutzutage um Sicherheitsmanagement …«

Zu ihrer Verärgerung und zur Erleichterung vieler anderer spielten Die fabelhaften 3 jetzt Piraten, Ahoi! Den Song hatte Weller als Klingelton auf seinem Handy, so dass er unwillkürlich hingriff, als die Musik ertönte.

Eske Tammena schlenderte am Leeraner Hafen entlang und dachte über sich und ihr Leben nach. Die Babysitterin würde noch zwei Stunden bleiben. Warum also sollte sie jetzt schon nach Hause zurück?

Es gab eine Stimme in ihr, die sagte: Wenn du jetzt zu Wolfi gehst, gibt es Streit, und dieser Abend, von dem du dir eigentlich so viel Schönes versprochen hast, könnte mit dem Aus eurer Beziehung enden.

In der Tat war sie sich nicht mehr sicher, wie die Geschichte mit Wolfi weitergehen könnte. Er war so ganz und gar kein Vater.

Sie rauchte. Wenn sie über unangenehme Dinge nachdenken musste, ging sie gern dabei am Wasser spazieren und rauchte. Je tiefer sie inhalierte und je fester sie auftrat, umso näher kam sie einer Entscheidung.

Ja, es war Zeit, die Sache mit Wolfi zu beenden. Sie brauchte nicht einfach nur einen Lover oder einen großzügigen Verehrer. Sie brauchte einen Mann, der bereit war, ein fester Bezugspunkt für Focko, ihren fünfjährigen Sohn, zu sein. Der nächste Mann, den sie ihm präsentieren würde, musste der richtige sein.

Wolfi hatte er erst gar nicht kennengelernt. Die Affäre mit Wolfi war irgendwie von Anfang an ein Geheimnis gewesen. Zunächst hatte sie vermutet, er sei selbst noch verheiratet, aber so scharf, wie er Grenzen zog, war er gar nicht der Typ Ehemann, der es nicht schaffte, sich scheiden zu lassen, und deswegen seine Geliebte verheimlichen musste.

Sie hatte den Mann hinter sich nicht bemerkt. Sie warf ihre Kippe auf den Boden und wollte sie gerade austreten, als der Angriff erfolgte.

Sie wusste sofort, dass es um ihr Leben ging.

Die Stahlschnur schnitt in ihren Hals wie eine Rasierklinge und nahm ihr die Luft.

Der Mann drückte ihr sein Knie in den Rücken und bog sie nach hinten.

Einen Selbstverteidigungskurs hatte sie zwar lange schon vor Fockos Geburt gemacht, doch jetzt war alles schlagartig wieder da. Sie ging mit der Kraft ihres Gegners, wie ihr Trainer es ihr immer empfohlen hatte. Sie griff über ihre Schultern, bekam seine Haare zu fassen und zerrte daran. Dann warf sie ihren Kopf und ihren Körper, so weit es ging, zurück in seine Richtung.

Ihr Hinterkopf knallte gegen seine Nase. Er jaulte auf.

Ein paar Krimiautoren, die noch einen Absacker im Jameson’s Pub nehmen wollten, diskutierten die Situation auf dem E-Book-Markt.

Peter Gerdes sah das kämpfende Pärchen zuerst. Er und Manfred C. Schmidt rannten sofort los, während die anderen noch beratschlagten, ob es nicht besser sei, die Polizei zu rufen, statt hier Selbstjustiz zu üben.

»Quatsch, Selbstjustiz!«, keuchte der rennende Manfred, »wir hauen dem einfach nur was aufs Maul!«

Der Mann floh. Von einer alleinerziehenden Mutter und ein paar Krimiautoren verhauen zu werden erschien ihm wenig verlockend.

Eske Tammenas Hals sah schlimm aus, aber sie lebte. Gegen jeden Rat wollte sie nicht zur Polizei und auch nicht ins Krankenhaus. Sie zitterte plötzlich so sehr, dass sie kaum noch sprechen konnte.

Ihr Freund wohne in der Nähe, sagte sie, und zu dem wolle sie jetzt gehen.

Die Krimiautoren begleiteten sie noch ein Stück. Micha Krämer versuchte gar, sie zu überreden, noch ein Guinness mit ihnen zu trinken, aber sie wollte jetzt zu ihrem Wolfi, um ihm von dem Vorfall zu erzählen und sich bei ihm frisch zu machen. So, wie sie aussah, wollte sie weder der Babysitterin noch ihrem kleinen Sohn begegnen.

Christiane Franke diskutierte später an der Theke leidenschaftlich die Frage, ob sie nicht doch die Polizei rufen müssten, unabhängig davon, was die verwirrte Frau wolle oder nicht. Das sei ein Angriff mit einer Stahlschlinge auf ihr Leben gewesen. Da könne man nicht einfach so drüber hinweggehen.

Peter Gerdes glaubte auf dem Heimweg, den Mann wiederzuerkennen, der Eske Tammena angegriffen hatte. Er fuhr auf dem Fahrrad in Richtung Museumshafen. Aber Peter Gerdes war sich nicht sicher, ob er dort wirklich den Täter auf dem Rad sah oder nur einen Mann vergleichbarer Statur oder ob seine Kriminalschriftstellerphantasie ihm gerade einen Streich spielte.

Zu dem Zeitpunkt schwamm der leblose Körper von Eske Tammena bereits im Leeraner Hafen.

Ein paar kleine Barsche wurden von ihrem Blutgeruch angezogen und zupften an ihrer Haut herum, als seien ihre kleinen Härchen Würmer.

Kirstin de Boek hatte jetzt ein echtes Problem. Sie war sauer auf Eschi. So ging es einfach nicht weiter. So nicht!

Sie kam jedes Mal zu spät. Jedes Mal!

Früher war auf sie Verlass gewesen, da waren die beiden wie Freundinnen. Aber seit sie in diesen Wolfi verknallt war, fühlte sich Kirstin immer mehr wie eine Angestellte behandelt. Wenn sie sich beschwerte, dann wechselte Eschi rasch die Rolle, von der Arbeitgeberin zur Freundin und umgekehrt.

Entweder sagte sie: »Aber wir sind doch Freundinnen!« oder: »Immerhin bezahle ich dich dafür«.

Aber jetzt war endgültig Schluss. So dringend brauchte sie das Geld nun auch nicht. Dreißig Euro für einen Abend war nun wirklich nicht sehr viel. Aber sie hatten ausgemacht bis vierundzwanzig Uhr, und jetzt war es kurz vor zwei, und Eschi ging natürlich nicht ans Handy und beantwortete auch keine SMS.

Vor Wut setzte Kirstin sich hin und schrieb ihrer Freundin einen Brief. Es wurde eine Abrechnung. Vier Seiten lang. Der letzte Satz lautete: Auf eine Freundin, die sich nur bei mir meldet, wenn sie mich braucht, kann ich verzichten.

Kirstin las den handgeschriebenen Brief noch einmal. Das tat gut.

Inzwischen war es zehn nach drei. Sie wollte den Brief hier auf dem Tisch für Eschi liegen lassen. Sie schwankte zwischen dem Impuls, einfach zu gehen, und dem Pflichtbewusstsein, den kleinen Focko jetzt nicht einfach allein lassen zu können. Dem Jungen konnte sie das einfach nicht antun. Was, wenn er wach wurde, weil er zur Toilette musste?

Nein, Eschi wollte sie nur zu gern eins auswischen, aber der Kleine sollte darunter nicht leiden.

Kirstin legte sich mit einer dünnen Wolldecke aufs Sofa. Sie konnte nicht einschlafen. Sie war viel zu sauer.

Sie stand wieder auf und postete auf Facebook: Es reicht, Eschi! Ich bin nicht dein Fußabtreter! Bei allem Verständnis für deine Liebesbedürftigkeit, ich habe auch ein Leben! Deine Exfreundin Kirstin.

Erik Haag konnte es nicht lassen. Er hatte keinen Angelschein. Er war durch die Fischerprüfung gefallen, weil er bei der Frage:

Was muss ein Angler mit zum Gewässer nehmen?

A: einen Hakenlöser

B: ein Kofferradio

C: einen Kasten Bier

C angekreuzt hatte. Natürlich wusste er, dass er, um hier angeln zu können, zwei Scheine brauchte. Einen Fischereierlaubnisschein und den Fischereischein. Aber ohne Fischereischein – also ohne bestandene Prüfung – verkaufte ihm auch kein Fischereipächter einen Fischereierlaubnisschein.

Vieles in seinem Leben war an der Bürokratie gescheitert. Der Papier-, Paragraphen- und Verordnungswut verdankte er auch die Pleite seiner Kneipe. Erst durfte er kein Essen ausgeben, dann wurde das Rauchen verboten, und schließlich, nach einem eigentlich trotz aller Regeln und Strafgelder recht erfolgreichen Jahr, kam auch noch das Finanzamt und wollte Steuern. Immer wenn er Post von Stadt, Land oder Bund bekam, stand da mit vielen Worten zackig ausgedrückt eigentlich nur eine einzige Botschaft: Erik Haag, gib auf!

Ja, so empfand er es. Als reine Schikane.

Wir werden dir nie verzeihen, dass du mit deiner eigenen Hände Arbeit dein Geld verdienen willst. Wir legen dir so lange Schwierigkeiten in den Weg, bis du endlich aufgibst.

Jetzt war er eben auf Hartz IV. Aber der Papierkram nahm trotzdem kein Ende. Nun wurde er gefördert und gefordert. Das hörte er praktisch täglich, falls er Radio oder Fernsehen einschaltete.

Aber jetzt wollte er Ruhe haben, und die Aussicht auf einen guten Zander oder einen dicken Aal war nicht schlecht.

Wenn er noch sein Auto gehabt hätte, wäre er weiter rauf zu Leda, Jümme und Ems gefahren, um dort Meeresfische zu fangen. In diesen Gezeitenflüssen, nahe an der Nordsee, waren Ebbe und Flut noch zu spüren. Flussaufwärts konnte Butt gefangen werden. Bei auflaufendem Wasser hatte er hier mit einem Freund einen ein Meter vierzig großen Wels gefangen. In ihrer großen Freude ließen sie sich stolz fotografieren. Ja, er war mit dem Fisch in der Zeitung lobend erwähnt worden. Nur hatte er leider keinen gültigen Fischereischein, und der Ärger wurde groß. Seitdem wollte er auch mit Zeitungsfritzen, wie er Journalisten nannte, nichts mehr zu tun haben.

Jetzt, um diese Zeit, war es ruhig hier an der Hafenpromenade. Noch hatte der Lärm nicht begonnen. Die Geschäfte waren geschlossen, auf dem Wasser hing weißer Nebel, es war kühl, und er hatte keinen Hakenlöser dabei, zwar auch keinen Kasten Bier, wohl aber ein Sixpack. Was war so ein Anglermorgen ohne Bier?

Erik Haag hatte zwei Ruten dabei. Mit einer wollte er auf Aal gehen. Ein Matjesfetzen am Haken, tiefgelegt auf Grund. Er wusste, wo sich hier ein Aalloch befand, und er legte seinen Köder direkt davor aus und befestigte ein Glöckchen an der Angelspitze.

Mit dem Blinker wollte er einen Zander fangen, ganz nah an der Uferpromenade. Dort hielten sich die Räuber im Schatten auf. All die Fußgänger, die hier flanierten und ihre Eiswaffeln achtlos wegwarfen, ja selbst die Rentner, die hier Enten fütterten, lockten mit ihren Krümeln die kleinen Fischchen an. Und wo viele kleine Fische schwammen, da waren auch die großen Räuber nicht weit, dachte er.

Erik Haag zog den Blinker zum zweiten Mal durchs Wasser. Dann sah er die Frau.

Im ersten Moment glaubte er, eine Betrunkene sei ins Wasser gestürzt. Ja, komischerweise ging er davon aus, sie müsse betrunken sein. Aber ihre Gliedmaßen waren so unnatürlich verrenkt.

Als er ihr helfen wollte, wurde er selbst ganz nass, und sein finnisches Fischmesser fiel ins Wasser. Er sah es sinken. Fast hätte er die Frau wieder losgelassen und nach dem Messer gegriffen, aber dann siegte der Retter in ihm.

Er zog sie ein Stück hoch. Ihr Kopf fiel auf seinen Oberschenkel. Jetzt klebte Blut an seiner Hose, und er sah ihren Hals.

Er riss die Arme hoch und ließ die Frau fallen. Er wurde sofort panisch.

Er sah sich schon in Handschellen. Ihm fehlten zwei Erlaubnisscheine zum Fischen. Sein Messer war hier versunken. Die Frau hatte einen tiefen Schnitt im Hals. Er hatte hier im Grunde nichts zu suchen, und jetzt war auch noch Blut an der Hose.

Erik Haag wollte einfach nur noch abhauen, aber dann bimmelte sein Aalglöckchen wie verrückt. Es war wie ein Weckruf.

Er hatte einen Biss, und was für einen! Die Angelspitze bog sich, und der Aal nahm sich mächtig Schnur. Sie surrte nur so von der Rolle.

War das überhaupt ein Aal? Oder hatte sich ein Hecht den Köder geholt?

Er wusste jetzt nicht, was er zuerst erledigen sollte. Die Tote aus dem Wasser ziehen? Die Angelschnur einholen? Die Polizei rufen? Abhauen?

Wie so oft im Leben, wenn er zwischen mehreren unschönen Herausforderungen stand, machte er sich erst mal ein Bier auf und nahm einen tiefen Schluck. Dann zerrte er die Leiche auf die Holzbefestigung und rannte zu seiner Aalangel.

Das Glöckchengebimmel würde ihn noch Jahre später in seinen Albträumen verfolgen.

Er setzte einen lausig schlechten Anschlag und wollte den Aal reindrehen, aber der hatte sich inzwischen so viel Schnur genommen, dass es kein leichtes Spiel für Erik Haag wurde.

Er saß irgendwo fest. Der Aal hatte die Schnur um einen Stein gewickelt oder einen Ast. Jedenfalls spannte sich die Schnur und drohte zu reißen.

Dann schwamm der Aal plötzlich auf Erik Haag zu. Er drehte an der surrenden Rolle. Er sah den Aal im Wasser. Er war gut sechzig, vielleicht achtzig Zentimeter lang.

Erik Haag zog ihn aus dem Wasser. Der Aal schlängelte sich auf dem Boden und versuchte, ins Wasser zurückzukommen. Aber Erik Haag hielt das glitschige Tier mit der linken Hand fest und suchte instinktiv mit der rechten nach seinem Messer. Wie sollte er so einen großen Aal ohne sein finnisches Fischmesser erledigen? Und wie ihn von der Schnur bekommen?

An diesem kalten Novembermorgen schwitzte Erik Haag mehr als im Hochsommer. Ja, einen Zander, einen Hecht oder einen Barsch hätte er wie üblich mit einem kurzen, heftigen Schlag auf den Kopf betäubt. Er benutzte dazu einfach seine Bierflasche, nicht so einen Holzknüppel wie die Snobs vom Angelverein. Aber dieser Aal mit seinem spitzen Kopf war unempfindlich gegen Schläge auf sein Gehirn.

Vielleicht, dachte Erik Haag, war er nicht zu betäuben, weil dieses Urzeitvieh gar kein Gehirn hatte.

Der Aal verwickelte sich jetzt in der Schnur und Erik Haag versuchte, sie einfach mit den Händen zu zerreißen, um Angel und Aal zu trennen, aber die Tragkraft und Abriebsfestigkeit der aus acht Fäden geflochtenen Schnur war nicht nur ein Werbegag, sondern schlichte Wirklichkeit. Das spürte er, als sie in seine Finger schnitt.

Er blutete und hatte in seinem Angelutensilien-Eimer kein Verbandszeug mit. Er kippte den Eimer aus, hob den Aal an der Schnur hoch und ließ ihn einfach in den Eimer fallen. Dort drehte der Aal sich wild im Kreis und erinnerte Erik Haag an einen Hamster im Rad.

Erik Haag nahm noch einen Schluck aus der Flasche und überlegte, wie er am schnellsten die Polizei informieren konnte. Er hatte beim Angeln nie ein Handy dabei. Welcher Idiot vertreibt mit seinem Klingelton die Fische? Außerdem, wer sollte ihn um diese Zeit anrufen? Aber wo, verdammt, gab es hier eine Telefonzelle?

Der Aal lärmte im Eimer, und Erik Haag entschied sich, statt nach einem öffentlichen Telefon zu suchen, einfach loszubrüllen.

Er schrie, so laut er konnte: »Hier liegt eine tote Frau!«

Er war schon fast heiser und wollte seine Sachen zusammenpacken und abhauen, als er endlich eine Reaktion bekam. Ein Fenster wurde geöffnet, und ein Mann rief: »Halt die Fresse, du blöder Penner! Andere Leute müssen arbeiten und brauchen ihren Schlaf!«

Als er mit zwei Angeln, einem Eimer und einem angebrochenen Sixpack Bier in Richtung Bahnhof verschwinden wollte, kam ihm ein Polizeifahrzeug entgegen. Sie wollten seine Papiere sehen und seine Fischereigenehmigung.

Einer, offensichtlich ein Hobbyangler, reagierte gereizt, weil der Aal nicht waidgerecht vom Haken gelöst worden war und bezeichnete diese Art, mit dem Aal umzugehen, schlicht als Tierquälerei. Er müsse das gefangene Tier töten, und zwar sofort.

»Ja, wie denn?«, klagte Erik Haag. Er habe sein Fischmesser doch beim Bergen der Leiche verloren.

»Beim Bergen der Leiche?«

»Ja, genau, deshalb schreie ich ja so.«

»Wer schreit denn hier?«

»Ich. Zumindest bis gerade.«

Ann Kathrin Klaasen hatte das Gefühl, sich gerade erst hingelegt zu haben, als ihr Seehund jaulte und Wellers Handy Piraten Ahoi spielte. Sie hatten fast gleichzeitig ihre Geräte am Ohr.

Weller meldete sich mit: »Herzlich willkommen bei der Sparkasse Aurich-Norden. Sie rufen außerhalb unserer Geschäftszeiten an. Falls Sie Ihre EC-Karte verloren haben, sagen Sie bitte Eins. Falls Sie einen Kundenbetreuer sprechen wollen, Zwei.«

Ann Kathrin stieß ihn an. »Mensch, sei doch mal leise!«

Sie saß schon auf der Bettkante und walkte sich das Gesicht durch.

»Ja, falsch verbunden«, sagte Weller und drückte das Gespräch weg.

Ann Kathrin stand auf und reckte sich. »Wir kommen«, versprach sie.

»Och, nö«, stöhnte Weller. »Ich will weiterträumen!«

Ann Kathrin zog sich schon an. Sie nahm einfach die Wäsche, die sie vor einigen Stunden ausgezogen hatte. Alles hing noch auf der Stuhllehne.

»Wovon hast du denn geträumt?«, fragte Ann Kathrin ihren Mann.

Weller griff sich das Hemd von gestern. »Glaub mir, das willst du gar nicht wissen, Ann.«

»Von anderen Frauen?«

Weller lachte und begann zu schwärmen: »Nein, du hast im Traum mitgespielt. Wir hatten eine Fischbude in Norddeich am Hafen, mit Blick auf die Nordsee, auf Juist und auf Norderney. Reines Stoßgeschäft. Immer, wenn die Fähren kommen und fahren. Dazwischen diese unendliche Ruhe und höchstens mal Möwengeschrei. Keine Scheißkriminellen. Keine Falschaussagen. Keine Verrückten mit guten Anwälten. Nur Krabbenbrötchen, Matjes und natürlich Bratheringe.«

»Keine Pommes?«, fragte sie.

Er schüttelte den Kopf. »Nix da. Nur Fischbrötchen. Keine Pommes, keine Wurst, keine Hamburger.«

»Im wirklichen Leben«, sagte sie, »müsstest du dich deinen Kunden anpassen und genau das führen, um nicht pleitezugehen.«

Er stieg in seine Jeans, und weil er seine Socken so schnell nicht fand, schlüpfte er barfuß in die Schuhe. Er ließ sich nicht desillusionieren. »Nee«, sagte er, »nicht an meiner Fischbude!«

»Unserer. Ich dachte, ich stand mit dir hinter der Theke …«

Schon im Flur bekam Weller, vielleicht wegen des Gesprächs über die Fischbude, richtig Hunger. Er hatte nachmittags einen Honigkuchen für Ubbo Heide gebacken. Der erste war verunglückt – zu lange im Backofen –, den zweiten, den gelungenen, hatte er an Ubbo verschenkt. Das Rezept war aus Tini Peters: Meine traditionelle ostfriesische Küche. Er liebte dieses Buch und die Back- und Kochideen. Im Kripoalltag oder wenn er vor dem Fernseher saß, ergriff ihn manchmal eine tiefe Hoffnungslosigkeit, als stünde die Welt am Rande des Abgrunds und würde uns alle bald verschlingen. Wenn er aber am Herd stand, Teig knetete, Gemüse putzte oder Zwiebeln würfelte, hatte er das Gefühl, alles könnte vielleicht doch noch gut ausgehen.

Weller lief in die Küche zurück und schnitt zwei dicke Stücke aus dem Honigkuchen. Die Nüsse darauf waren angebrannt, aber das störte ihn jetzt nicht.

Ann Kathrin fuhr. Er saß neben ihr und aß. Es ging ihm gleich besser. Leider hatte er vergessen, sich etwas zu trinken mitzunehmen.

»Sie haben eine Tote auf der Hafenpromenade«, sagte Ann Kathrin.

Weller flogen beim Sprechen Kuchenkrümel aus dem Mund. »Geiles Rezept«, hustete er. »Willst du mal probieren?«

»Nein, danke, ich nehme gerade ab.«

»Wieder so eine Scheißdiät?«

»Nein, diesmal eine, die funktioniert.«

»Mein Gott, Ann Kathrin! Du siehst toll aus! Du hast keine Gewichtsprobleme! Du hast, wenn überhaupt, ein Wahrnehmungsproblem! Genieß das Leben. Du bist toll so, wie du bist!«

»Ja, dann bin ich mit fünf Kilo weniger aber auch noch toll.«

»Okay«, sagte Weller mampfend, »dann esse ich den Kuchen eben alleine.«

Das war ihm im Grunde auch lieber.

Rupert war bereits vor Ort. Der Tatort war mit weißroten Bändern abgesperrt. Zwei Kriminaltechniker arbeiteten schon. Die Spurensicherung lief.

Ann Kathrin ließ sich von Rupert, der kein bisschen müde aussah, auf den neuesten Stand bringen.

»Im Grunde hättet ihr gar nicht kommen müssen. Der Fall ist praktisch aufgeklärt. Wir haben die Leiche und den Täter.«

Weller wollte schon wieder zum Auto zurück, aber Ann Kathrin fragte: »Hat er gestanden?«

»Nein«, raunte Rupert, »das nicht. Aber die Frau wurde mit einer Schlinge erwürgt. Tiefe Schnitte im Hals.« Rupert demonstrierte es ihr, als könne es sein, dass Ann Kathrin keine Ahnung hatte, wo beim Menschen der Hals sitzt.

Rupert fuhr fort: »Er hat die gleichen Schnitte in den Fingern an beiden Händen. Er muss sie mit der Angelschnur erwürgt haben. Blut klebt an seiner Kleidung. Das Ganze wird ein Freudenfest für die Spusi.«

»Zeugen?«, fragte Ann Kathrin.

»Keine.«

Dann wollte sie wissen, wer die Polizei gerufen hatte.

»Meinst du, man kriegt hier irgendwo schon einen guten Kaffee?«, fragte Weller.

»Glaub ich nicht«, sagte Rupert.

Weller sah enttäuscht aus und gab sich gleich mit weniger zufrieden. »Er muss ja nicht gut sein, aber heiß und mit Koffein. Ich hab hier im Bahnhof mal einen guten Kaffee getrunken. Weißt du, wann die da aufmachen?«

Ann Kathrin warf Weller einen tadelnden Blick zu und winkte ab.

»Ja, schon gut, schon gut. Dann eben nicht«, brummte er.

Ann Kathrin wiederholte ihre Frage: »Wer hat die Polizei gerufen?«

»Es gab eine Beschwerde wegen ruhestörenden Lärms, weil einer so rumgeschrien hat«, erklärte Rupert, bemüht, dienstlich zu bleiben.

»Die Frau?«, fragte Ann Kathrin.

»Nein, ich glaube, er hat selber so laut geschrien.«

»Er hat uns praktisch auf sich aufmerksam gemacht?«, wunderte sich Ann Kathrin.

Rupert bestätigte: »Ja.«

»Wurde sie vergewaltigt?«, fragte Ann Kathrin.

»Sieht nicht so aus. Sie ist vollständig bekleidet. Ich denke, es ist eine Beziehungstat. Sie wollte Schluss mit ihm machen, er hat es nicht ausgehalten. Der übliche triviale Mist, wie so etwas eben täglich geschieht.«

»Hatten sie denn eine Beziehung miteinander?«

»Warum«, konterte Rupert, »soll er sie denn sonst umgebracht haben? Ein Raubmord war es nicht. Sie hat noch über hundert Euro in der Tasche.«

Weller mischte sich nicht ein. Er sah aufs Wasser. Er mochte diese morgendlichen Nebelschwaden, die sich wie Geisterschiffe bewegten. Hier, dachte er, könnte man auch eine Fischbude hinstellen. Am besten eine mit einer guten Espressomaschine.

Ann Kathrin sah sich die Tote an und winkte Weller herbei. »Die kennen wir doch. Die war auf Ubbos Premierenlesung.«

Weller gab ihr sofort recht. »Stimmt. Sie kam zu spät und hat im Grunde gestört. Ubbo hat sogar wegen ihr kurz unterbrochen.«

Ann Kathrin betrachtete die tiefen Schnitte am Hals. Dann wollte sie den mutmaßlichen Täter sehen, aber der war bereits in eine kleine, gut beheizte Zelle gebracht worden.

Weller flüsterte Ann Kathrin zu, das könne alles auch noch morgen erledigt werden. Hier sei ja im Grunde jetzt alles klar. Aber sie bestand darauf, mit dem Verdächtigen zu sprechen.

Weller stöhnte: »O Mensch, es gibt wichtigere Dinge im Leben als solchen kranken Scheiß.«

Erik Haag saß zusammengekauert am Tisch. Er schien die Atmung eingestellt zu haben, aber seine Augenbrauen zuckten.

Ann Kathrin ging zweimal um ihn herum. Sie sog die Luft tief ein.

Rupert nannte das spöttisch: Sie beschnüffelt den Verdächtigen.

Sie roch Bier, Aalblut und Urin. Hatte der Mann sich in die Hose gemacht? War er inkontinent und trug irgend so eine Windel für Erwachsene?

Erik Haag reagierte nicht auf ihre Fragen. Sie stellte ihm einen Becher Kaffee hin, aber er rührte ihn nicht an.

»Wenn Sie schweigen, wird es nicht besser«, sagte sie. »Wir können gerne einen Anwalt hinzuziehen, wenn Ihnen das lieber ist …«

Jetzt wurde er zappelig. »Nein, keinen Anwalt. Keinen Anwalt. Ich bin in keiner Rechtsschutzversicherung. Ich kann mir keinen Anwalt leisten.«

»Ihnen steht ein Pflichtverteidiger zu.«

»Ich gestehe alles, und ich werde es auch echt nicht wieder tun!«

»Na, da bin ich aber beruhigt. Sie wollen also ein Geständnis ablegen?«

Er nickte. »Ich habe das noch nicht oft gemacht.«

Ann Kathrin folgerte daraus, dass er schon mehrere Frauen umgebracht hatte.

Weller stand hinter der Glasscheibe. Seine Kinnlade klappte runter.

Weller verstand, warum der Mann den Kaffee nicht anrührte. Er schmeckte einfach grässlich.

Warum haben wir keine so guten Kaffeeautomaten wie unsere Schweizer Kollegen?, dachte er.

Ann Kathrin stellte ein Aufnahmegerät auf den Tisch und sagte: »Jetzt bin ich aber mal gespannt.«

»Das ist doch alles nur passiert, weil ich durch die Scheiß-Angelprüfung gefallen bin. Das ist so ungerecht! Ich fische schon seit meiner Kindheit! Wir haben doch alle als Schwarzangler angefangen. Wie denn sonst? Wenn man an der Nordsee aufwächst, hat man so was im Blut. Früher haben wir Wattwürmer ausgegraben und angeködert, um Plattfische zu fangen. Da gab’s noch solche Schollen!«

Er deutete mit den Armen eine klobrillengroße Form an. Er sah jetzt Ann Kathrin groß an und wartete auf eine Reaktion. Wahrscheinlich hoffte er, sie mit seinem Anglerlatein beeindruckt zu haben. Doch sie fragte: »Eske Tammena musste sterben, weil Sie die Angelprüfung nicht bestanden haben?«

»Nein, Quatsch! Wieso? Damit hab ich nichts zu tun. Ich bin nur ein Schwarzangler, kein Mörder! Ich hab die Frau gefunden und aus dem Wasser gezogen. Ich dachte, ich könnte sie retten, und dann bimmelte plötzlich mein Aalglöckchen, und mein Messer ist dort ins Wasser gefallen und …«

Er schwieg.

Ann Kathrin zeigte auf seinen Mullverband. »Und wie haben Sie das gemacht?«

»Ich hatte keinen Hakenlöser mit, und ich wollte den Aal von der Schnur holen. Dabei hab ich mir dann in die Finger geschnitten.«

»Mit der Angelschnur?«

Er nickte. »Ja, wie denn sonst?«

»Kennen Sie Eske Tammena?«

»Nein. Woher denn?«

Ann Kathrin verließ wortlos den Verhörraum und nahm das Aufnahmegerät mit.

Weller grinste sie an. »Das hätte doch wirklich Zeit bis morgen gehabt, oder?«

»Die Angelschnur soll ins Labor«, sagte Ann Kathrin. »Ich glaube nicht, dass sich das Blut von Eske Tammena daran befindet, sondern nur sein eigenes.«

»Du glaubst ihm also die Geschichte?«

Sie nickte. »O ja.«

»Kann es nicht auch sein«, fragte Weller, »dass der da angelte, die gute Frau vorbeikam, die beiden in einen Streit gerieten und er sie schließlich umgebracht hat? Vielleicht war es nicht geplant, sondern …«

Ann Kathrin musterte Weller: »Klar. Und dann hat er die Nachbarschaft zusammengeschrien, und anschließend ist er mit dem Aal im Eimer auf unseren Polizeiwagen zugelaufen …«

»Manche Täter verhalten sich so behämmert«, konterte Weller. »Aber jetzt lass uns nach Hause fahren, Ann. Ich bin müde. Das können die Kollegen hier in Leer auch ohne uns.«

»Ja«, sagte Ann Kathrin, »wir können ihnen ja Rupert so lange als Verstärkung dalassen.«

Weller ahnte, dass dieser Satz nicht ernst gemeint war. Ann Kathrin beschleunigte im Flur ihre Schritte, und er hatte Mühe, mitzuhalten.

»Fahren wir jetzt nach Hause oder nicht, Ann?«

»Wir suchen die Wohnung von Eske Tammena auf. Dir muss ich doch nicht erzählen, dass mit jeder Stunde, die vergeht, die Wahrscheinlichkeit sinkt, dass man einen Mordfall löst, oder?«

Weller stöhnte. »Nein, das habe ich schon gelernt, bevor ich bei der Polizei war.«

»Von wem?«

»Das steht in jedem guten Kriminalroman …«

Rupert hatte die Füße auf den Schreibtisch gelegt, rührte in seinem Schwarztee herum und war zufrieden mit sich und der Welt, weil er den Fall so schnell gelöst hatte. Er hatte eigentlich vorgehabt, hier in Leer die ruhigen Morgenstunden zu genießen und dann Feierabend zu machen. Der Job vom K1 war aus seiner Sicht erledigt, und er konnte zurück nach Aurich.

Gerade wollte er in sein Mettbrötchen beißen, da stand plötzlich dieser Zeuge vor ihm. Rupert schätzte Peter Gerdes auf Ende fünfzig, und Rupert fand, dass Männer in diesem Alter nicht solche Frisuren tragen sollten. Er machte zwar einen gepflegten Eindruck, aber ein Langhaariger mit Bart blieb eben ein Langhaariger mit Bart.

»Sie waren doch gestern auch auf der Veranstaltung im Kulturspeicher«, sagte Peter Gerdes.

Mürrisch nahm Rupert die Füße vom Schreibtisch und legte sein Mettbrötchen auf einem Aktendeckel ab.

»Erinnern Sie sich nicht mehr an mich, Herr Kommissar? Ich habe ein paar einführende Worte gesprochen.«

Rupert verzog das Gesicht. Er konnte sich an ein paar scharfe Schnitten erinnern, die er am liebsten abgeschleppt hätte, und dann noch an diese Band. Aber Schriftsteller, die einführende Reden hielten, hatten ihn noch nie interessiert.

Er war eigentlich auch nicht bereit, sich von Peter Gerdes diesen schönen Morgen verderben zu lassen, und ärgerte sich schon, dass er nicht längst zurück nach Aurich gefahren war, aber nun kam er wohl nicht drumherum, eine Aussage aufzunehmen.

Peter Gerdes setzte sich ungefragt und begann, ruhig zu erzählen, was er nach dem Krimiabend mit Ubbo Heide erlebt hatte. Dabei schielte er immer wieder zu Ruperts Teetasse. Er war zwar nicht der Meinung, dass man Ostfriesentee mit einem Beutel in einem Becher machen sollte, aber das wäre ihm jetzt lieber, als gar nichts zu trinken.

Rupert bemerkte die Blicke wohl, ignorierte sie aber kühl. Das hier war eine Polizeiinspektion und kein Café mit hausgemachtem Kuchen und Frühstücksbüfett.

Rupert schrieb erst einmal gar nichts mit, sondern hörte nur zu. Dann tat er, als ob er sich Notizen machen würde, in Wirklichkeit malte er aber nur Wellen aufs Papier und träumte vom Urlaub.

»Sie haben also gesehen, wie die junge Frau angegriffen wurde? Sie sind ihr zu Hilfe geeilt, und der Täter ist geflohen?«, fragte Rupert gereizt.

»Ja. Manfred C Punkt wollte unbedingt hinterher, um ihm was auf die Fresse zu hauen. Er war kaum zu bremsen.«

»Und, hat dieser Herr Punkt ihn denn noch erwischt? Ich brauche dann seine Adresse.«

»Der heißt nicht Punkt.«

»Sie haben doch gesagt, Manfred C Punkt.«

»Ja, so nennen wir ihn. In Wirklichkeit heißt er Manfred C. Schmidt.«

»Und er ist auch ein Kriminalschriftsteller, genau wie Sie, stimmt’s?«

Gerdes nickte.

Rupert fragte sich, wie viele ostfriesische Kriminalschriftsteller es eigentlich gab. Schrieb hier jetzt jeder Krimis? Sogar Ubbo Heide hatte damit angefangen.

Plötzlich schlug Rupert mit der flachen Hand auf den Tisch. Es knallte laut, und zwei Papierblätter flogen hoch. Das Mettbrötchen rutschte vom Aktendeckel und landete mit der Mettseite auf dem Boden.

Warum, dachte Rupert, warum, verdammt nochmal, kann ich nicht hier sitzen und in Ruhe mein Mettbrötchen essen und einen geklärten Fall genießen? Warum muss jetzt dieser Typ hier rumnerven?

Dann fuhr er ihn an: »Wenn ihr Helden alles gesehen habt und den Mörder vertrieben habt, warum haben wir Eske Tammena dann tot an der Uferpromenade gefunden?«

Peter Gerdes reagierte gelassen. Sein knorziger Kommissar Stahnke kam ihm wesentlich freundlicher und kompetenter vor als dieser Rupert. Aber den hatte er schließlich auch nur erfunden, während Rupert wirklich vor ihm saß.

»Ich vermute«, sagte Peter Gerdes, »sie wird dahin zurückgegangen sein.«

Rupert stieß sich vom Schreibtisch ab und rollte mit dem Bürostuhl rückwärts in Richtung Kopiergerät.

»Klar«, spottete er, »sie hat dann gewartet, bis eure Schriftstellertruppe weg war, um sich dann in Ruhe umbringen zu lassen.«

Peter Gerdes gefiel der Ton nicht, aber er blieb auf der sachlichen Ebene. »Nein, das denke ich nicht. Sie wollte zu ihrem Freund oder zu ihrem Mann, so genau weiß ich das nicht mehr. Der muss wohl in der Nähe wohnen … Vielleicht hat sie sich dann mit dem gestritten und ist wieder zurück, oder sie wollte einfach nur spazieren gehen, um den ganzen Vorfall zu verarbeiten.«

Rupert stand vom Stuhl auf, hob das Mettbrötchen hoch, wog ab, was dagegen sprechen könnte, eine obere Schicht abzutragen, um den Rest doch noch zu essen, entschied sich dann aber dafür, das ganze Brötchen im Papierkorb zu entsorgen.

»Das entspringt aber jetzt nur Ihrer schriftstellerischen Phantasie und ist keine Beobachtung«, giftete er.

»Man könnte es auch«, sagte Peter Gerdes, »eine Schlussfolgerung nennen. Oder einfach gesunden Menschenverstand.«

Als Kirstin de Boek durch den Spion in Eske Tammenas Tür Weller und Ann Kathrin sah, wusste sie gleich, dass etwas Schlimmes geschehen war. Sie löste die Kette und den Riegel, dann öffnete sie.

Sie hoffte, dass das Klingeln den kleinen Focko nicht geweckt hatte.

»Was ist mit Eschi?«, fragte sie und schämte sich schon jetzt, weil sie so einen wütenden Brief geschrieben hatte.

»Mein Name ist Ann Kathrin Klaasen, ich bin Hauptkommissarin bei der Mordkommission Ostfriesland. Das ist mein Kollege Frank Weller. Darf ich Sie nach Ihrem Namen fragen?«

»Ja, klar. Ich, also, ich bin die Babysitterin. Also, eigentlich die Freundin. Im Grunde, also, ja … ich passe auf den kleinen Focko auf. Was ist denn jetzt mit Eschi?«

»Es tut uns leid, aber Ihre Freundin wurde ermordet.«

Für Kirstin de Boek war es, als würde das Haus einstürzen. Die Welt implodierte, alles fiel in sich selbst zusammen. Etwas in ihrem Bauch wurde ganz schwer. Sie spürte ihre Beine nicht mehr. Dann war es für einen Moment, als würde sie schweben, und sie sah nur noch über sich die Decke. Schließlich konnte sie durch die Decke hochschauen bis in den Himmel.

Sie wusste nicht, wie lange sie so gelegen hatte. Der kleine Focko war jetzt bei ihr und rief immer: »Kirstin? Kirstin?«

Weller stand in der Küche und versuchte, telefonisch jemanden beim psychologischen Notdienst zu erreichen.

»Ist was mit meiner Mama?«, fragte Focko Ann Kathrin. Sie sah das Kind an und hätte den Jungen am liebsten an ihr Herz gedrückt. Aber sie war nicht in der Lage, ihm zu antworten.

Der Kleine spürte natürlich genau, dass etwas Schlimmes geschehen war, und ging jetzt mit Fäusten auf Ann Kathrin los, als sei sie hier die Böse.

Sie versuchte, ihn zu bändigen, ohne ihm wehzutun. Dann weinte er nur noch und lag in ihren Armen.

Kirstin de Boek atmete wieder regelmäßig, hob den Kopf hoch und stützte sich mit den Ellbogen auf.

»Wissen Sie«, fragte Ann Kathrin, »wo Ihre Freundin den Abend verbringen wollte? Gibt es einen Namen? Eine Adresse?«

»Ja, klar. Sie ist zu Wolfi gegangen.«

»Wolfi?«

»Dr. Wolfgang Steinhausen.«

»Waren die beiden ein Paar?«

Kirstin de Boek nickte, und Focko zog an Ann Kathrins Haaren und begann zu kreischen.

Rupert hätte diesen Beweis nicht gebraucht. Er wusste auch so, dass Männer nicht zur Hausarbeit geeignet waren. Konnte sich jemand Humphrey Bogart mit einem Putzlappen vorstellen? John Wayne mit Staubsauger oder James Bond beim Gardinenaufhängen?

Aber in dieser aus den Fugen geratenen Welt, in der er nun einmal lebte, blieb es ihm nicht erspart, die Spülmaschine auszuräumen, und das war gar nicht gut für seinen Rücken.

Es machte Knacks, und Rupert hatte den aufrechten Gang verloren.

Ausgerechnet jetzt, da er bei diesem Baumtest so schlecht abgeschnitten hatte. Er fürchtete, dass die Kollegen hinter seinem Rücken über ihn grinsen würden, weil er nicht schnell genug aus dem Wagen kam oder aus dem Bürosessel.

Es tat schweineweh, und er warf zwei Ibuprofen 600 ein, was dazu führte, dass er jetzt auch noch Magenschmerzen bekam, und wenn er zu der halb ausgeräumten Spülmaschine sah, begann diese zu wachsen und schien ihn dabei frech anzugrinsen. Er wollte sie zuklappen, aber er kam nicht weit genug runter. Er konnte sich einfach nicht tief genug bücken. Um der verdammten Spülmaschine zu zeigen, wer hier der Herr im Haus war, kickte er sie mit einem Fußtritt zu. Das Geschirr darin klapperte, als würde es ihn auslachen.

Ein rasender Schmerz fuhr seine Wirbelsäule rauf und runter und strahlte bis in seine Leisten aus. Es war ein Gefühl, als würden gleich seine Eier platzen. So, in diesem Zustand sollte er Zeugen vernehmen? Und dann ausgerechnet diesen Kriminalschriftsteller aus Esens, diesen C Punkt.

Rupert fuhr erst mal zur Ubbo-Emmius-Klinik in die Notambulanz. Mit seinem Ausweis und den Worten »Mordkommission Ostfriesland. Ich muss den Doktor sprechen«, versuchte er, sich vorzudrängeln, und vielleicht hätte es ja auch geklappt, wenn er sich dabei nicht mit schmerzverzerrtem Gesicht den Rücken gehalten hätte. Aber so fragte ihn die Rezeptionsmitarbeiterin am Eingang nach seinem Hausarzt und ob er schon beim Orthopäden in Behandlung sei.

Sie wollte wissen, seit wann er die Schmerzen hatte, und Rupert musste sich schwer beherrschen, sonst hätte er sie angebrüllt: »Seit ich diese Scheißspülmaschine ausgeräumt habe!«

Dr. Niemeyer hatte Zeit für ihn. Rupert musste sich hinlegen und das rechte Bein anheben. Es wäre ihm leichter gefallen, einen Stiefel Bier in einem Zug zu leeren.

Der Arzt interessierte sich dafür, wie das passiert war, und weil genau in dem Moment eine äußerst attraktive Krankenschwester das Zimmer betrat, log Rupert: »Ich habe einen Schwerkriminellen verfolgt. Er ist aus dem Fenster gesprungen. Ich hinterher!«

Die junge Frau sah Rupert bedauernd an. Dr. Niemeyer klopfte mit seinem Reflexhammer gegen einen Nerv unterhalb von Ruperts Kniescheibe. Sein Fuß federte hoch.

»Meinem Freund«, sagte die Krankenschwester und bückte sich nach einem Mullverband, der runtergefallen war, »ist das mal beim Ausräumen der Spülmaschine passiert. Der hat Wochen gebraucht, bis er wieder fit war.«

»Ja«, stöhnte Rupert, »Sachen gibt’s …«

Dr. Niemeyer war sich sicher. »Das ist eine Fehlstellung im Ileosakralgelenk.«

Noch bis vor wenigen Sekunden hatte Rupert keine Ahnung gehabt, so etwas überhaupt zu besitzen.

»ISG«, nannte Dr. Niemeyer es und schlug Krankengymnastik vor.

Rupert lachte und schielte zur Krankenschwester. »Ich bin doch keine achtzig!«

Dann sollte er sich auf den Bauch drehen, was ihm unter heftigen Anstrengungen gelang.

Dr. Niemeyer fragte, ob Rupert denn auch schon das Buch seines Kollegen Ubbo Heide gelesen habe. Der Doktor outete sich als Krimileser, und Rupert wollte nicht zugeben, dass er das letzte Buch in der Schule gelesen hatte, und zwar unfreiwillig.

Dr. Niemeyer drückte auf eine Stelle und fragte, ob das wehtue.

Rupert jaulte. Als er aber aufstehen sollte, kam er sich schon viel gelenkiger vor. Gut, ein Stepptanz wäre sicherlich noch nicht sein Ding, aber der aufrechte Gang funktionierte schon wieder einigermaßen.

Er hätte den Arzt am liebsten umarmt. Aber der riet ihm noch einmal dringend zur Krankengymnastik und wollte wissen, ob Rupert den Fall mit der Leiche im Leeraner Hafen bearbeite.

»Ja«, sagte Rupert stolz, »der Fall ist so gut wie gelöst, aber …«, er zwinkerte der Krankenschwester zu, »dazu darf ich leider noch nichts sagen. Schweigepflicht!«

Die vietnamesische Putzfrau öffnete, und als Ann Kathrin und Weller ihre Ausweise vorgezeigt hatten, beteuerte sie, erst ganz kurz bei Herrn Dr. Steinhausen zu arbeiten, und er hätte ihr versprochen, sie bald richtig anzumelden, mit Steuernummer und allem Drum und Dran.

Ann Kathrin hatte nicht geahnt, dass es solche Wohnungen in Leer überhaupt gab. Ein unverbaubarer Blick über den Hafen. Ein offener Kamin. Gut zweihundertfünfzig, wenn nicht sogar dreihundert Quadratmeter Wohnfläche.

Ann Kathrin staunte über das große Gemälde. Es ging von der Decke fast bis zum Boden und war gut drei Meter lang. Es zeigte die wild tobende Nordsee und in der Mitte einen Krabbenkutter. Die Mannschaft konnte einem leidtun. Es sah aus, als würden sie gleich in den Wellen verschwinden.

Das Bild gefiel Ann Kathrin nicht. Sie fand es zu dramatisch, die Nordsee zu lebensfeindlich. Sie wandte sich ab.

Es gab eine geräumige Sauna mit einem fußballgroßen Kristall als meditativem Mittelpunkt. Daneben ein mit modernen Geräten eingerichtetes Fitnessstudio. Laufband. Fahrrad. Latissimusmaschine. Hantelbank.

Wer immer hier zuletzt trainiert hatte, nötigte Weller Respekt ab. Er zählte achtzig Kilo an der Langhantel.

Das hier sah nach einem Innenarchitekten aus, der viel Geld hatte ausgeben dürfen. Edle Möbel. Dicke Teppiche.

»Wer wohnt so?«, fragte Weller.

Ann Kathrin antwortete: »Dr. Wolfgang Steinhausen.«

»Und womit verdient so einer sein Geld?«

»Keine Ahnung. Aber wir werden ihn fragen, Frank. Verlass dich drauf.«

Dang Thanh Bian wusste nicht viel, nur, dass Dr. Steinhausen oft nicht da war. Sie hatte deshalb einen Wohnungsschlüssel. Das heißt, einen richtigen Schlüssel gab es nicht, sondern nur einen Sicherheitscode, den man eintippen musste und der sich ständig änderte.

Nein, eine Handynummer von Herrn Dr. Steinhausen hatte sie nicht.

Ein paar Dinge fielen Ann Kathrin auf. Diese Wohnung war teuer eingerichtet worden, aber es fehlte jeder Hinweis auf den Besitzer. Kein Foto. Kein Computer.

Es gab eine Art Büro mit Schreibtisch und Aktenschränkchen, alles aus Kirschholz. Die Aktenschränke waren verschließbar, aber nicht verschlossen. Darin befanden sich ein paar dekorative, aber leere Aktenordner.

Auf dem Kirschholzschreibtisch hatte zweifellos mal ein Rechner gestanden. In der grünen Lederunterlage hatte er seine genauen Abdrücke hinterlassen. Die Stelle, wo die Maus platziert war, sah abgeschabt aus, aber nicht zu sehr.

Es gab eine Ablage für Schreibgeräte und sogar ein Tintenfässchen, aber keinen Füller.

Ann Kathrin öffnete die Schreibtischschublade.

»Bräuchten wir dazu nicht eigentlich einen Hausdurchsuchungsbeschluss?«, fragte Weller.

»Er benutzt einen Kolbenfüller«, sagte Ann Kathrin, als sei das eine Antwort. »Kennst du noch Menschen, die so etwas tun?«

»Ich kenne nicht mal Leute, die mit Patronenfüller schreiben«, erwiderte Weller und fügte hinzu: »Ubbo vielleicht ausgenommen.«

Ann Kathrin stellte sich Dr. Steinhausen als älteren Herrn vor, auf eine liebenswürdige Weise altmodisch, aber durchaus in der Lage, mit Computern umzugehen.

Die Küche genügte hohen Standards. Ein Induktionsherd. Ein Backofen, groß genug für einen Zwanzig-Kilo-Truthahn, aber keine Mikrowelle.

Weller fand einen begehbaren Humidor, aber darin nur drei leere Cohiba-Kisten und vier Zigarren Montecristo Nr. 5.

Nebenan gab es Regale mit gut fünfzig Flaschen Wein und einem Dutzend Champagnerflaschen.

»Er hat einen Weinkeller in der Wohnung«, staunte Weller. »Aber ich glaube, er hat aufgehört zu rauchen. Der Humidor ist praktisch leer.«

Ann Kathrin fragte die Putzfrau, ob es hier immer so aussähe. Sie nahm das als Kritik. Erst als sie verstanden hatte, dass Ann Kathrin wissen wollte, ob die Aktenordner in dem Schrank immer schon leer waren, zuckte Frau Dang mit den Schultern. In dieses Zimmer habe sie nie gedurft.

Das Wasserbett gefiel Weller und die schwarze Seide darauf auch. Den Spiegel an der Decke fand er bemerkenswert, aber Ann Kathrin fragte ihn: »Fällt dir etwas auf?«

Der Satz: Ja, der Kerl führt ein aktives Sexualleben lag ihm auf der Zunge, aber er wollte dieses Fass jetzt nicht aufmachen und zuckte stattdessen nur mit den Schultern.

Ann Kathrin beantwortete ihre Frage selbst: »Schlafzimmer sind sehr intime Orte, vergleichbar mit Arbeitszimmern. Dort bewahren Menschen sehr persönliche Dinge auf.«

Er fand den Vergleich schräg und passend zugleich und sah sie an. Sie fuhr fort: »Die einen haben ein Bild ihrer Liebsten auf dem Schreibtisch, die anderen neben ihrem Bett. Der hier hat nichts.«

»Vielleicht«, orakelte Weller, »hat der keine Kinder.«

»Eine Freundin hatte er jedenfalls.«

Weller konnte nicht anders, er berührte die schwarze Bettwäsche. »Und die liegt jetzt in der Pathologie.«

Ann Kathrin stand kerzengerade und blickte zum Spiegel hoch. »Ich will alles über diesen Mann wissen. Alles«, sagte sie.

Rupert wusste gleich, dass er sich in einem Künstlerhaus befand. Die vielen Bilder an den Wänden forderten Aufmerksamkeit von ihm. Rupert fühlte sich in so einer Umgebung meist unbegabt und irgendwie außen vor. Er wollte nicht als Kunstbanause dastehen, und er wusste, dass Ann Kathrin einen Bochumer Holzschneider toll fand. Horst-Dieter Gölzenleuchter.

Also spielte Rupert jetzt den Kenner: »Oh, sind das Holzschnitte von Gölzenleuchter?«

Manfred C. Schmidt sah ihn groß an. »Das sind keine Holzschnitte von Gölzenleuchter, sondern Kaltnadelradierungen von meiner Frau.«

»Ach so. Selbstgemacht?«

Schmidt grinste. »Ja, aber nicht von mir. Fast alle sind von meiner Frau. Die hier zum Beispiel.«

»Sie malt kaputte Schuhe?«

»Jeder sieht, was er sehen möchte, Herr Kommissar. Womit kann ich Ihnen dienen?«

Die beiden nahmen in der Küche Platz. Auf dem Tisch lagen zwei Bücher. Der neue Roman von Manfred C. Schmidt und Ubbo Heides Meine ungelösten Fälle.

Schmidt tippte darauf: »Ich hab es mir von Ihrem Chef signieren lassen.«

»Das ist nicht mehr mein Chef«, konterte Rupert und fragte sich, ob Bücher im Wert stiegen, wenn sie signiert waren.

Manfred C. Schmidt bestätigte die Angaben, die Peter Gerdes gemacht hatte, im Detail.

Rupert zeigte ihm jetzt ein Foto des Anglers. »Erkennen Sie den Mann? Ist das der Angreifer gewesen?«

Schmidt schüttelte den Kopf. »Nein, das glaube ich nicht. Außerdem habe ich dem Täter nicht ins Gesicht sehen können. Hätte ich aber gerne …«

»Um ihm eine reinzuhauen?«

»Genau! Aber er war leider zu schnell weg«, ergänzte Manfred C. Schmidt.

»Wenn Sie ihn nicht richtig gesehen haben, wieso schließen Sie dann aus, dass es dieser Mann war?«, wollte Rupert wissen. Er wirkte gereizt.

Schmidt nahm das Foto in die Hand. »Ich schätze, dieser Mann ist fünfzig. Eher sogar Mitte fünfzig. Er macht einen, sagen wir mal, behäbigen Eindruck. Der Täter war von seinen Bewegungen her jünger, höchstens dreißig, und sehr flink. Durchtrainiert.«

Rupert zweifelte die Beobachtung an: »Das haben Sie gesehen? Im Dunkeln? Nachts? Auf die Entfernung?«

»Nein«, erklärte Schmidt, »wir sind ihm doch nachgerannt, und er ist uns entkommen.«

Da Rupert noch wenig überzeugt aussah, sich aber mit links den Rücken massierte und merklich verkrampft dasaß, grinste Schmidt: »Laufen Ihnen normalerweise Typen weg, die gleichaltrig oder älter sind?«

Rupert antwortete nicht, sondern drückte nun auch seine Rechte in den Rücken und bog sich nach hinten.

»Ich meine«, fuhr Schmidt fort, »wenn Sie fit sind und keine Probleme mit den Bandscheiben haben …«

»Ich bin fit!«, stöhnte Rupert.

»Klar. Sieht man.«

Schmidt stand auf, ging zum Schrank und legte eine Tube mit einem Schmerzgel auf den Tisch. »Das hilft«, versprach er.

Rupert lehnte ab.

»Sie folgern also aus der Tatsache, dass der Täter Ihnen entkommen ist, dass er jünger ist als Sie?«

Schmidt lobte Ruperts rasche Auffassungsgabe, und Rupert hörte den ironischen Unterton nicht heraus.

Als Rupert aufstehen wollte, ging plötzlich nichts mehr. Er war stocksteif.

Schmidt half ihm. »So können Sie nicht Auto fahren. Soll ich Sie zur Polizeiinspektion zurückbringen?«

So weit kommt es noch, dachte Rupert. Der Krimiautor fährt den Kripomann im Polizeiwagen spazieren. Das wäre die Geschichte für Holger Bloem. Ich hab keine Lust, mich von dieser schreibenden Bande an der Nase durch den Ring führen zu lassen. Dann kann ich ihm ja gleich meine Ergebnisse vom Baumtest zeigen.

Rupert dachte jetzt an den Trainingsvorschlag, der ihm gemacht worden war, und die Rückenschmerzen wurden gleich noch viel heftiger.

»Wenn ich vielleicht doch etwas von dem Schmerzgel haben könnte …«

Leider kam Rupert nicht mehr selbst an die entscheidenden Stellen, und so wuchtete Schmidt ihn mit dem Oberkörper auf den Tisch, zog Ruperts Hose tiefer, schob das Hemd höher und cremte Rupert ein.

Zur gleichen Zeit kam Schmidts Frau vom Markt zurück. Sie staunte zunächst über den Polizeiwagen vor der Tür, aber was sie dann sah, verschlug ihr für einen Moment die Sprache. Sie schaute ihren Mann nur fragend an, und der sagte: »Der Kommissar verhört mich gerade wegen der Mordsache in Leer.«

»Klar«, antwortete sie. »Das dachte ich mir schon.« Dann schloss sie die Tür.

Sie waren mit dem Tidebus von Sande zum Anleger in Harlesiel gefahren.

Es gab im Schaltergebäude am Hafen ein behindertengerechtes WC. Solche Sachen, denen er früher wenig Aufmerksamkeit geschenkt hatte, waren plötzlich sehr wichtig für Ubbo Heide geworden.

Er war zigmal durch das Drehkreuz zur Fähre gegangen. Jetzt war er froh, dass auch ein Handzugang für Rollstuhlfahrer existierte.

Ubbo Heide hatte sich fünf Bücher von seinen neuen Krimikollegen eingepackt, die er auf Wangerooge lesen wollte. Den Rest würde er sich in der Inselbuchhandlung besorgen.

Als sie in Harlesiel auf die Fähre warteten, klingelte sein Handy zweimal. Vielleicht wäre er drangegangen, wenn seine Frau Carola ihm keine vorwurfsvollen Blicke zugeworfen hätte. Sie brauchte keine Worte, um ihn zu ermahnen. Ihre Augen sagten: Du bist nicht mehr im Dienst! Das ist nicht dein Fall. Lass die anderen weitermurksen.

Okay, er saß im Rollstuhl. Okay, er war pensioniert. Aber es gab eine Stelle in ihm, da fühlte es sich an, als sei er noch immer der Chef der ostfriesischen Kripo. Dieser Mord an seinem ersten Abend als Schriftsteller oder, wie seine Frau so gern sagte, als Privatier, beschäftigte ihn sehr. Es war wie eine Botschaft an ihn. Eine Frau, die seine Veranstaltung besucht hatte, war kurz danach nur ein paar hundert Meter weiter ermordet worden.

Ubbo Heide hatte trotz vieler Zweifel den Glauben an Gott nie verloren. Jetzt fragte er sich, ob der Mord ein Zeichen des Himmels gewesen war, dass er doch noch nicht aufhören sollte. Dass seine Aufgabe auf Erden noch nicht erfüllt war.

Solche Dinge konnte er mit seiner Frau besprechen. Das wusste er. Sie würde ihn nicht auslachen. Sie sahen gemeinsam aufs Meer. Ein Nieselregen erfrischte den Küstenstreifen.

Carola stand hinter ihm, beide Hände auf den Rollstuhl gestützt. Sie suchten keinen Schutz vor dem Regen, sie reckten ihm ihre Gesichter entgegen. Ubbo teilte Carola seine Gedanken mit. Sie hörte ihm aufmerksam zu und schwieg dann eine Weile. Er kannte das an ihr. Sie ließ Dinge gerne erst sacken, bevor sie reagierte. Dann sagte sie gegen den Wind: »Glaubst du wirklich, der Himmel bedient sich eines Killers, um dir etwas mitzuteilen?«

Er lächelte. So gesehen erschien ihm der Gedanke in der Tat absurd.

»Warum geschehen manche Dinge überhaupt?«, fragte er zurück. »Ist ein Plan dahinter, oder leben wir einfach nur im Chaos und rasen auf die Apokalypse zu?«

Die Fähre näherte sich. Ubbo wusste, dass es dort eine Rampe gab. Er hatte immer wieder einzelne Menschen mit Gehhilfen gesehen, aber jetzt fragte er sich, wie er die vier Kilometer vom Anleger Wangerooge bis zum Bahnhof schaffen sollte. Er hatte oft in der Inselbahn auf der Aussichtsplattform gestanden, manchmal zusammen mit zehn anderen, obwohl dort ein Schild hing, es seien höchstens vier Personen zugelassen. Aber wie sollte er im Waggon mit seinem Rollstuhl klarkommen? Die Gänge waren eng.

Die Fahrt selbst hatte er immer genossen. Welche Aussicht auf die in den Wiesen brütenden Vögel!

»Ich werde«, sagte er, »mit meinem Flitzer gar nicht in die Bimmelbahn kommen.«

Carola lachte. »Doch, du bist nicht der erste Rollstuhlfahrer, der nach Wangerooge kommt, um die Insel der kurzen Wege zu genießen.«

»Ja, aber wie sind die anderen hineingekommen?«

»Die Bahn hat zwei Mehrzweckwagen. Genug Platz für Kinderwagen und Rollstühle. Außerdem gibt es vom Inselbahnhof aus einen Elektrobus-Shuttle, um zu den Quartieren zu kommen.«

Ubbo staunte über die ausführliche und genaue Antwort. »Du hast da angerufen«, folgerte er.

»Natürlich, mein Guter. Ich habe mir die gleichen Fragen gestellt wie du, nur eben schon vor zwei Wochen. Und den Bus-Shuttle habe ich uns direkt telefonisch bestellt.«

Er sah seine Frau an, als würde er sich gerade neu in sie verlieben.

Ann Kathrin hasste die Dienstbesprechungen bei POR Diekmann. Allein die hochnäsige Art, wie sie den Mund verzog und dann so tat, als sei damit alles gesagt … Wenn Ann Kathrin sich nicht täuschte, beurteilte Jutta Diekmann Menschen zunächst nach ihrem Gewicht. Wer den in ihren Augen idealen Bodymassindex nicht hatte, galt für sie als disziplinlos, dionysisch und sank damit auf das Intelligenzniveau von Masttieren wie Schweinen, Rindern oder Gänsen herab.

Solche Leute hatte sie gern in ihrer Nähe. Sie waren aus ihrer Sicht leicht zu führen, und in ihrer Gesellschaft fühlte sie sich überlegen.

Untergewichtige Personen, hagere, durchtrainierte Marathonläufer, empfand sie als Gefahr für sich und ihre Karriere. Solche Menschen hatte sie immer auf Abstand gehalten. Hier, in der Polizeiinspektion, gab es solche Personen aber nicht, wenn man mal vom Computerfreak Charlie Thiekötter absah. Aber der war nicht fit, sondern todkrank und hatte deshalb knapp zwanzig Kilo abgenommen.

Wie immer fror Frau Diekmann und hatte die Heizung auf volle Pulle gestellt. Sie saß so nah wie möglich am Heizkörper. Ihre Fingernägel waren dunkelrot lackiert. Ihre Frisur saß tadellos. Sie wusste noch nicht, dass Menschen mit ordentlicher Frisur in Ostfriesland als Stubenhocker gelten. Hier liebt man den Wind und ist gerne strubbelig.

Weller klopfte seine Papiere auf dem Tisch zurecht und begann: »Die Tote heißt Eske Tammena. Sie ist 29 Jahre alt und hat einen fünfjährigen Sohn. Der Name des Vaters ist unbekannt. Falls man Namen wie der dumme Wichser mal als realen Namen ausschließt.«

Weller sah sich in der Runde um. Sylvia Hoppe und Rupert nickten ihm zu. POR Diekmann saß nur stocksteif da. Weller kam dadurch unter Druck, sich erklären zu müssen: »Also, ihre Freundin hat uns gesagt, sie habe ihn ständig so genannt.«

Ann Kathrin stieß Weller unterm Tisch an. Er schaute sie fragend an, und sie machte ihm mit zwei Fingern eine Geste, er solle jetzt fortfahren.

»Jedenfalls ist Focko nicht der Sohn von ihrem derzeitigen – ja, wie soll ich ihn nennen – Freund? Lebensabschnittspartner? Lover?«

POR Diekmann sah Weller kalt an. Dieser Blick machte es ihm schwer, nicht zu stottern. Er hielt ihm nicht stand, sondern guckte hilfesuchend auf seine Papiere.

»Eske Tammena ist offiziell noch Studentin. Nach Angaben ihrer Freundin ist sie aber nur mehr eingeschrieben, um billig versichert zu sein.«

Ann Kathrin warf ein: »Was ich bei den heutigen Studiengebühren für einen schlechten Scherz halte …«

Weller las jetzt einfach vor, was er notiert hatte: »Sie hat jedenfalls eine feste Beziehung mit Dr. Wolfgang Steinhausen. Er soll auch für ihren Lebensunterhalt aufgekommen sein und ihr Auto – einen Golf – finanziert haben. Steinhausen ist ein wichtiger Zeuge, aber im Moment nicht aufzufinden. Er wohnt in einem beeindruckenden Penthouse über den Dächern von Leer, mit Sauna, Fitnessstudio und begehbarem Humidor.«

Rupert guckte kritisch.

»Das ist ein Zigarrenschrank, der die richtige Luftfeuchtigkeit hat und …«

Rupert winkte ab, als wüsste er schon längst genau Bescheid und könnte sich jetzt ein komplettes Bild von Dr. Steinhausens Persönlichkeit machen.

POR Diekmann zeigte ihr Missfallen über diesen erklärenden Ausflug von Weller deutlich. Weller räusperte sich: »Seine Wohnung wirkt jedenfalls wie fluchtartig verlassen. Es gibt keine persönlichen Dinge. Keine Fotos oder Unterlagen. Nichts.«

»Wieso«, fragte Rupert, »haut der ab, wenn seine Freundin ermordet wird?«

»Da liegt es doch nahe, dass er der Täter ist«, sagte Sylvia Hoppe.

Ann Kathrin widersprach: »Laut übereinstimmenden Aussagen der Krimiautoren wollte sie nach dem Angriff zu ihrem Freund zurück. Also wird er es kaum gewesen sein. Und er hätte bessere Möglichkeiten gehabt, sie umzubringen, statt nachts in der Nähe seiner Wohnung …«

»Stimmt«, stellte Rupert fest, »Beziehungstaten geschehen normalerweise in den eigenen vier Wänden. Die Wahrscheinlichkeit, von seinem Liebsten im Schlafzimmer umgebracht zu werden, ist viel höher als die, nachts im Hafen überfallen zu werden.«

Jutta Diekmann tippte mit ihrem Stift auf die Tischplatte und sah Rupert strafend an. Der verteidigte sich: »Das ist nicht meine Meinung, sondern reine Statistik!«

»Ich denke«, sagte Ann Kathrin, »Dr. Steinhausen ist nicht unser Täter, aber wir sollten uns um ihn kümmern. Ich vermute auch, Wolfgang Steinhausen ist nicht sein richtiger Name. Er hat Dreck am Stecken und ist geflohen, weil er Angst hat, uns in die Fänge zu gehen.«

Jetzt verzog Frau Diekmann höhnisch die Lippen. Wieder tippte sie mit dem Stift auf die Tischplatte. Diesmal ließ sie sich sogar zu einem Kommentar herab: »Nun wollen wir doch mal die Kirche im Dorf lassen. Wir suchen also einen Mörder. Keinen Ehebrecher, der sich in Leer ein Liebesnest für seine kleinen Affären gebaut hat und nun befürchtet, ins Licht der Öffentlichkeit gezerrt zu werden. Lassen Sie Herrn Dr. Steinhausen in Ruhe und konzentrieren Sie sich auf Ihre Ermittlungsarbeit. Wir fühlen uns hier alle nicht wohl bei dem Gedanken, dass ein Frauenmörder in Ostfriesland herumläuft, der seinen Mutterhass mit einer Stahlschlinge auslebt.«

Rupert, der oft einknickte und ganz auf kleiner Junge machte, wenn Frauen in solchem Tonfall sprachen, wollte Punkte sammeln und bot an: »Wir hätten da noch diesen Angler …«

Ann Kathrin reagierte scharf: »Wer hat hier etwas von Mutterhass gesagt?«

Diekmann zog die dünnen Augenbrauen hoch und hüstelte: »Ist das nicht immer so, wenn Männer gegen Frauen gewalttätig werden?«

Weller wusste, dass es besser gewesen wäre, aber er konnte es nicht für sich behalten: »Manchmal sind es auch einfach dumme, triebgesteuerte Arschlöcher.«

Ann Kathrin beugte sich zu Diekmann über den Tisch. »Darf ich Ihre Worte so interpretieren, dass wir in Richtung Dr. Wolfgang Steinhausen nicht weiter ermitteln sollen?«

Jutta Diekmann hatte den lauernden Tonfall wohl herausgehört und antwortete betont sachlich: »Wie Sie richtig ausgeführt haben, Frau Klaasen, handelt es sich bei ihm nicht um den Täter. Genau den suchen wir aber, und sonst niemanden!«

Ann Kathrin setzte sich gerade und stellte beide Füße nebeneinander fest auf den Boden. Sie atmete aus: »Eske Tammena wurde zweimal an fast der gleichen Stelle im Hafen angegriffen. Einmal haben die Krimiautoren sie gerettet, beim zweiten Mal war sie leider allein. Niemand da, der ihr hätte helfen können!« Ann Kathrin verdeutlichte es mit den Fingern. »Zwei Angriffe auf ein und dieselbe Person in einer Nacht. Das bedeutet, sie war kein Zufallsopfer. Sie war gemeint. Wir müssen also in ihrem Umfeld, ihrem Freundes- und Familienkreis ermitteln. Folglich ist es nur logisch, dass wir uns mit Herrn Steinhausen beschäftigen.«

POR Diekmann stand auf und sah auf die Mitarbeiter herab wie auf einen Haufen Insekten, der ihr Büro verunreinigte. Sie spielte gestisch Ann Kathrin nach und zeigte mit ihren Fingern. »Zweimal dieselbe Stelle. Vielleicht hat der Täter dort auf irgendein Opfer gewartet, und sie war nur dumm genug, ihm zweimal in die Falle zu laufen.«

Jutta Diekmann machte die Tür hinter sich sehr bewusst ganz leise zu. Dann war das Klack-Klack ihrer Absätze im Flur zu hören.

Alle sahen erleichtert aus, nachdem sie den Raum verlassen hatte.

Rupert stöhnte: »Frauen!«

Weller meldete sich zu Wort: »Ihre Freundin sagt, Eske Tammena sei Raucherin gewesen. Vielleicht durfte sie bei Dr. Steinhausen nicht rauchen und ist noch einmal rausgegangen, um …«

Sylvia Hoppe gab zu bedenken: »Ein Rauchverbot in einem Haus mit Humidor?«

»Dort wurde schon lange nicht mehr geraucht. Es roch nach Nüssen und Obst«, sagte Ann Kathrin, und Rupert ärgerte sich. So etwas ging in Ann Kathrins Ermittlungen ein: Gerüche. Gefühle. Farben. Ihm war das alles suspekt.

»Ob da geraucht wurde oder nicht, dafür ist bei uns die Spusi zuständig.«

»Ja«, konterte Ann Kathrin, »sofern sie ausrückt.«

Erst jetzt verstand Weller, worauf alles hinauslief. »Du meinst, wir dürften diese Wohnung gar nicht …« Er ballte die rechte Faust.

»Ich fürchte«, sagte Ann Kathrin, »wir hätten die Räume gar nicht erst betreten dürfen.«

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Sylvia Hoppe.

»Unsere Arbeit«, schlug Weller vor.

»Ich will alles über diesen Dr. Wolfgang Steinhausen wissen, und ich will ihn, verdammt nochmal, zu einem Gespräch vorladen …«

Rupert gefiel es, dass Ann Kathrin sich nicht ins Bockshorn jagen ließ. »Dazu müssen wir ihn aber erst finden.«

Seine Worte lösten Zustimmung aus.

Rupert hielt plötzlich einen Fünfzigeuroschein hoch. »Fünfzig darauf, dass ich ihn habe, bevor ihr überhaupt wisst, wo er …«

Ann Kathrin zeigte mit dem Finger auf Rupert. »Solche Wetten erlaube ich nicht.«

»Das war ein Scherz!«, verteidigte der sich, doch Weller funkelte ihn frech an. »Ich erhöhe auf hundert.«

Er hatte diese Ferienwohnung im Fledderweg in Norddeich nie aufgegeben. Er besaß zwölf Ferienwohnungen, vier davon in Norddeich. Sie wurden professionell verwaltet und machten ihm so gut wie keine Schwierigkeiten. In diesen unsicheren Zeiten erschien es ihm klug, Geld in Baugold zu investieren.

Ulrich Großmann, der von der Vermietung von Ferienwohnungen lebte – wenn das keine glaubwürdige, bürgerliche Existenz war …

Um diese Jahreszeit standen die meisten der Wohnungen leer. Er konnte sich im Internet den Verteilungsplan genau anschauen. Erst um die Weihnachtsfeiertage waren die Wohnungen wieder vermietet.

Er hatte hier zwar nicht den Luxus wie in Leer, aber niemand würde ihn an diesem Ort suchen.

Der Regen trommelte gegen die Doppelglasscheiben. Wenn er die Fenster öffnete, könnte er das Meer hinterm Deich hören. Möwen kreischten über seinem Dach. Er ließ das Fenster geschlossen und schaute sich die letzten Video-Aufzeichnungen aus seiner Wohnung in Leer an.

Er konnte sich ein unwillkürliches Lächeln nicht verkneifen, als er Ann Kathrin Klaasen und diesen Weller sah, wie sie sein Quartier in Leer durchsuchten. Weller blickte im Humidor in jede Zigarrenkiste und roch sogar an einer Montecristo.

Ann Kathrin öffnete seinen Aktenschrank.

Was seid ihr doch für blutige Amateure, dachte er. In seinem Leeraner Versteck machten sechzehn bewegungsgesteuerte Kameras Bilder, die direkt auf eine Seite im Netz übertragen wurden, zu der er weltweit Zugang hatte. Ja, das war die neue Internetzeit! Er konnte sogar der Putzfrau Dang Thanh Bian auf der Toilette zusehen.

Er wusste, dass sie ihn nicht bestahl und auch nicht in seinen Papieren herumschnüffelte. Sie war auf eine kaum zu glaubende Art religiös. Katholisch, wie sie jedem, der es wissen wollte, erzählte, und er war sich sicher, dass sie als Jungfrau in die Ehe gegangen war.

Für ihn und seine Zwecke war sie die ideale Putzfrau. Er bedauerte den Verlust sehr. Er musste sie und das Quartier in Leer auf jeden Fall aufgeben. Daran war nicht zu rütteln.

Seine Gesichtshaut spannte. Er ging ins Badezimmer, und für einen Moment befürchtete er, die Salbe im Penthouse in Leer vergessen zu haben. Aber nein, sie befand sich in seinem Kulturbeutel.

Er war es gewöhnt, in wenigen Minuten einen Koffer zu packen und rasch eine Wohnung aufzugeben. Wenn man lebte wie er, musste man in der Lage sein, alles schnell loszulassen. Einer wie er durfte nicht zu viel überflüssigen Kram mit sich herumschleppen. Man konnte alles überall neu kaufen. Wichtige Unterlagen gehörten sowieso nicht in eine Wohnung, sondern in ein Schließfach bei der Sparkasse.

Aber diese Creme war wichtig. Vielleicht hätte die Polizei mit Hilfe dieser Creme darauf kommen können, dass sie es mit jemandem zu tun hatte, der eine Gesichts-OP hinter sich hatte.

Er kam sich ein bisschen vor wie Michael Jackson, den er nie gemocht hatte.

Er war immer so stolz auf sein Aussehen gewesen und hatte sich in Form gehalten in all den Jahren. Sein biologisches Alter lag knapp über vierzig. Trotzdem war er eigentlich im pensionsfähigen Alter. Er musste darüber grinsen.

Sie hatten seine Nase operiert. Er kam sich selbst fremd vor mit dieser hochgezogenen Stupsnase. Seine Kopfform war nicht mehr so markant wie früher. Diese Scheiß-Botoxspritzen hatten sein Gesicht aufquellen lassen.

Er hatte The Wrestler mit Mickey Rourke gesehen. Seitdem war er schon eher in der Lage, sich wieder mit sich selbst zu identifizieren. Wenn er an den Mickey Rourke in Angel Heart dachte und dann den heutigen sah, wusste er, wie Chirurgen, Chemie und hartes Training einen Menschen verändern konnten.

Trotzdem schmerzte seine Haut, und wenn er den Mund weit aufriss, hatte er Angst, die Lippen würden platzen. Selbst das Küssen machte ihm keinen Spaß mehr.

Seine Lippen waren gefühllos geworden für Zärtlichkeiten, aber Schmerzen konnte er noch spüren. Welch ein Fortschritt der Medizin, dachte er ironisch.

Aber obwohl man ihn sicherlich zehn, wenn nicht zwanzig Jahre jünger schätzte, als er in Wirklichkeit war, fand er, dass er im Gegensatz zu früher jetzt einen aufgedunsenen Bumskopf hatte.

Die Chirurgen konnten heutzutage doch so viel machen. Aber sein Knie war immer noch steif und schmerzte bei Wetterwechsel. Daran hatten auch drei OPs nichts geändert. Für immer würde er diese Ann Kathrin Klaasen dafür hassen. Das Luder hatte sein rechtes Knie zerschossen, damals auf Spiekeroog. Der Gedanke war wie eine Erinnerung an ein anderes Leben.

Das Treppensteigen machte ihm Mühe, und vermutlich hätte er kaum eine Chance gehabt, zu Fuß zu fliehen, wenn junge, sportliche Polizisten hinter ihm her gewesen wären. Diese Zeiten waren vorbei.

Er grinste. Im Grunde hatte es diese Zeit nie gegeben, denn weglaufen war noch nie sein Ding gewesen. Er hatte sich den Problemen lieber gestellt. Stehen bleiben und den Gegner kommen lassen … Er hatte das Duell immer geliebt. Wenn er einem Feind ins Auge sah, dann spürte er sich wirklich. Manchmal, dachte er, war das besser gewesen als Sex. Manchmal. Wenn er die Angst in den Augen seines Gegenübers spürte und dem anderen klarwurde, dass nur einer von ihnen überleben konnte …

Er fuhr sich mit den Fingern durch die Haare. Aus dem Silbergrau hatten sie ein Mittelblond mit ein paar silbernen Strähnchen gemacht. Renaturiert nannten sie diesen Vorgang. Es ließ ihn noch jünger aussehen.

Er fragte sich, ob Ann Kathrin Klaasen ihn trotzdem erkennen würde … Die Wahrscheinlichkeit war sehr gering. Einerseits galt er als toter Mann, war verbrannt und in einer Urne beigesetzt worden. Das war sehr hilfreich, denn die Menschen sahen immer nur das, was sie sehen wollten. Trotzdem ahnte er, wenn es einen Menschen gab, der ihn erkennen würde, dann wäre das Ann Kathrin Klaasen und niemand sonst.

Sie hatten ihm empfohlen, auch seine Körperform zu verändern. Die Schultern hängen zu lassen und sich einen Kugelbauch zuzulegen. Über ein Gesicht ließ sich verhandeln, dachte er. Aber über einen einsatzfähigen Körper nicht. Er wollte sein wie Wladimir Klitschko, der nicht älter wurde, sondern nur besser.

Er stopfte sich ein Kissen ins Hemd und drückte dann den Bauch raus. Ja, er konnte auch die Schultern hängen lassen, und mit einem anderen Gang sah er eher aus wie ein Sänger aus dem Norddeicher Shantychor und nicht wie einer der gefährlichsten Männer dieses Landes.

Das Schließfach in der Sparkasse Aurich Norden erschien ihm im Moment noch sicher. Aber was er brauchte, war eine völlig neue Identität. Wieder einmal.

Es gefiel ihm nicht, Ostfriesland zu verlassen. Eigentlich war das hier sein Jagdrevier. Hier spielte die Musik! Hier kannte er Mittel und Wege, war mit den Verhältnissen vertraut. Hier gab es einige Leute, die ihn fürchteten und unterstützten, aber leider rannte hier auch diese kleine Kommissarin herum …

Es gab nur zwei Möglichkeiten: Entweder er kickte sie aus ihrem Job, oder sie musste sterben. Die zweite Lösung wäre sicherlich die beste, dachte er. Vielleicht konnte er ihren Wagen malerisch explodieren lassen, während sie mit Weller über die Störtebekerstraße am Deich entlang nach Hause fuhr.

Eine Weile würde noch ermittelt werden, aber dann würde alles rasch im Sande verlaufen.

Sie musste weg, und dieser Weller am besten gleich mit. Erst dann würde Ostfriesland für ihn wirklich sicher werden.

Er hielt die Aufzeichnung an und zoomte ihren Kopf ganz groß heran, so dass ihr Gesicht den ganzen Bildschirm ausfüllte und sie ihn lebensgroß ansah. Er streichelte über ihre Wangen. Schade, dachte er, dass es nicht besser mit uns gelaufen ist.

Er hätte sie sich für einen Moment gut als seine Partnerin vorstellen können. Sie galt als hochintelligent und ehrgeizig. Zwei Eigenschaften, die sie beide teilten, auch wenn ihre Intelligenz nur im Vergleich zu ihren tumben Kollegen überragend war und keineswegs im Vergleich mit seiner.

Aber er hatte im Moment größere Probleme als Ann Kathrin und diesen Typen. Das ganze Rudel war aufgescheucht worden. Der Showdown hatte begonnen, und er würde diesmal alles auf eine Karte setzen.

Ann Kathrin Klaasen wohnte nur ein paar hundert Meter Luftlinie von hier entfernt, im Norden von Norden. Er konnte ihre Anwesenheit wie ein Kribbeln auf der Haut spüren.

Du glaubst, dass du mich jagst, dachte er. Aber das ist ein Irrtum, meine Liebe. Ich bin der Jäger und du das Wild. Du hast mir einmal zu viel ins Handwerk gepfuscht. Diesmal wirst du es nicht überleben. Ich bin dir noch etwas schuldig für die zerschossene Kniescheibe. Ab sofort heiße ich nicht mehr Dr. Wolfgang Steinhausen, dachte er. Jetzt heiße ich Ulrich Großmann. Und wenn das alles hier vorbei ist, werde ich in der Karibik am Strand kühle Drinks mit Schirmchen daran schlürfen, während du, liebe Ann Kathrin, in ostfriesischer Erde begraben sein wirst. Ich werde dann Gonzales heißen oder Cruz oder irgendeinen anderen spanischen Namen haben. Und immer, wenn mein Knie schmerzt, werde ich das Glas auf dich erheben, du gottverdammtes Miststück, du!

Weller und Ann Kathrin saßen sich im Distelkamp 13 in ihrem Haus in Norden gegenüber und sortierten die Fakten. Weller hatte Kakao gekocht, mit einem Espresso drin. Das war bei diesem Wetter genau richtig, fand er.

Ann Kathrin suchte im Internet nach Spuren von Dr. Wolfgang Steinhausen.

Weller schaute zum dritten Mal ungeduldig auf seine Uhr. Theo Hinrichs’ legendärer Glühweinstand eröffnete heute auf der Osterstraße in Norden. Weller wollte unbedingt dabei sein. Er würde diesmal garantiert nicht mit dem Auto hinfahren. Beim letzten Mal war er nach Ann Kathrins Angaben fröhlich, aber breit wie eine Axt nach Hause gekommen.

Theos weißer Glühwein und der Eierpunsch waren einfach zu gut. Außer bei Theo hatte er noch nie weißen Glühwein getrunken. Er erinnerte sich an den Abend. Ein heftiger Wind und Schneeregen hatten sie in Dreierreihen fast in die Bude gedrückt. Sein Nachbar, der Maurer Peter Grendel, und Literaturkritiker Lars Schafft hatten heftig miteinander diskutiert. Er war praktisch von den nachrückenden Gästen zwischen die zwei geschoben worden.

»Willkommen in unserer Mitte«, hatte Peter Grendel gesagt und einen Arm um seine Schultern gelegt.

Lars hatte leicht abgewandelt ein Schillerwort hinzugefügt: »So gewähren wir dir die Bitte und lassen dich sein in unserem Bunde der Dritte.«

Satzfetzen waren jetzt für Weller wieder da. Bilder, Lichter, Gelächter. Er hatte echte Erinnerungslücken. Er war so viel Alkohol einfach nicht gewöhnt, und die zwei Bratwürstchen vom Stand gegenüber hatten ihm auch nur kurz geholfen.

Ann Kathrin staunte über ihren Frank. »Was ist mit dir?«, fragte sie. »Ist dir schlecht?«

»Nein, ich dachte nur gerade an etwas. Theos Glühweinstand müsste heute eröffnen.«

Sie hatte jetzt beim besten Willen keinen Nerv für solche Geselligkeiten. »Theos Glühweinstand eröffnet also?«, fragte sie, und es klang wie: Deine Sorgen möchte ich haben …

Aber dann fuhr Weller fort: »Ich muss mit Peter Grendel reden. Der hat damals etwas von einem merkwürdigen Umbau in Leer erzählt. Er sollte aus drei Wohnungen eine machen oder so ähnlich. Er sagte was von Über den Dächern von Leer und erwähnte auch, die hätten einen am Appel. Sie wollten eine tragende Wand rausbrechen oder so. Wie gesagt, wir waren sehr blau … Besser gesagt, ich und Lars. Peter verträgt einfach mehr.«

»Erzählst du mir gerade, dass Peter Grendel diese Wohnung für Wolfgang Steinhausen umgebaut hat?«

»Ja, ähm … ich glaube schon … zumindest besteht die Möglichkeit.«

Ann Kathrin rief Peter sofort an und erreichte ihn auf einer Baustelle in Norddeich, wo neue Ferienwohnungen hochgezogen wurden. Er war gutgelaunt und erinnerte sich sofort an den Abend: »Dein Mann hat eigentlich bei Theo nicht zu viel getrunken. Er ist einfach nur fünfzig Kilo zu leicht.«

So hatte sie das bisher noch gar nicht gesehen. Sie fragte Peter nach der Wohnung in Leer.

»Ja, das Penthouse. Klar. So etwas vergisst man nicht. Leute mit viel Geld und offensichtlich ohne die geringste Ahnung wollten etwas ganz Besonderes. Das haben sie dann ja auch bekommen. Ich hätte ihren Auftrag aber fast abgelehnt.«

»Warum?«

Weller deutete ihr an, er wolle auch verstehen, was Peter sagte. Ann Kathrin schaltete auf laut, so dass Weller mithören konnte. Er setzte sich auf die Tischkante, nippte an seinem Kakao und hörte Peter Grendel zu.

»Na, ich habe gesagt, Leute, auch mit doppelt so viel Geld kann man die physikalischen Gesetze nicht außer Kraft setzen. Statik ist Statik, und eine tragende Wand ist eine tragende Wand. Am Ende waren sie einsichtig und zufrieden. Was die alles so wollten … Kugelsicheres Glas. Einen zweihundert Kilo schweren Tresor in der Wand. Wände, als sollten sie einen Weltkrieg überstehen … Ich hab gesagt: Leute, man baut Bunker nicht oben auf Hochhäuser, sondern unten auf dem Boden oder tief in der Erde. Aber ein Bunker mit Panoramablick, das ist schon selten.«

Ann Kathrin sah Weller an. Der hatte jetzt einen Kakaobart.

»Tresor? Wir waren in der Wohnung. Ich habe keinen Tresor gefunden.«

Peter Grendel lachte. »Da hängen die Leute meist ein großes Bild vor. Irgend so einen Öldruck mit viel Landschaft.«

Ann Kathrin zeigte auf Weller, und der schluckte: »Scheiße! Das hässliche Ölbild! Passte irgendwie auch gar nicht in die Bude.«

Weller stellte die Tasse ab, stand auf und ging in den Nebenraum. Er rief in Leer an und informierte die Kollegen über den Tresor. Er hatte keine Lust, deswegen extra wieder hinzufahren. Erstens war er sicher, dass der Tresor dem Namen der Stadt, in der er stand, alle Ehre machen würde, und zweitens wollte er heute noch einen weißen Glühwein bei Theo trinken. Mindestens einen.

»Wer war dein Auftraggeber?«, fragte Ann Kathrin.

Peter Grendel atmete heftig aus: »Das war auch so ein Problem. Ständig führte da jemand anders das große Wort, und eine Hand wusste nicht, was die andere tat beziehungsweise wollte. Mal hüh, mal hott. Die Wohnung gehörte einer Firma, die dort ab und zu hochrangige Mitarbeiter unterbringen wollte. Irgendeine Gesellschaft mit beschissenen Hosen.«

Ann Kathrin verstand nicht gleich.

»Eine GmbH«, erläuterte Peter Grendel. »Die hieß Paul Dickmann oder Dickopf oder so ähnlich. Kann ich nachgucken. Jedenfalls haben die pünktlich bezahlt.«

Ann Kathrin bedankte sich und legte auf.

Woher kenne ich den Namen dieser Firma, fragte sie sich. Sie suchte die GmbH im Internet vergeblich. Sie ging davon aus, dass es sich nicht um den Fabrikanten von Schokoküssen handelte, aber der Name Paul Dickopf kam ihr bekannt vor.

Weller kam wieder herein und nickte ihr zu. »Das in Leer übernehmen die Kollegen vor Ort.«

»Paul Dickopf … hieß so nicht mal ein Präsident des Bundeskriminalamtes?«

Weller zuckte mit den Schultern.

War das Zufall, fragte Ann Kathrin sich, oder verspotteten hier irgendwelche Verbrecher, die sich für besonders schlau hielten, die Polizei?

Ihre Wut auf POR Diekmann war noch ziemlich groß und heiß. Sie beschloss, nach Wangerooge zu fahren, um mit Ubbo Heide zu reden. Irgendwie war er immer noch ihr Chef, und sie wollte sich mit ihm absprechen. Sie konnte sich nicht damit abfinden, dass Jutta Diekmann an seine Stelle getreten war. Für Ubbo gab es so leicht keinen Ersatz, und Frau Diekmann war bestimmt keiner.

»Wenn ich noch einen Flieger kriege, besuche ich Ubbo auf Wangerooge.«

Weller hängte sich sofort ans Telefon, um es für sie zu organisieren.

Ann Kathrin ging duschen. Als sie sich im Badezimmer ausgezogen hatte, stieg sie auf die Waage. Sie hatte zwei Kilo zugenommen.

Warum mache ich das, dachte sie. Warum wiege ich mich ausgerechnet in so einem Moment? Will ich mich damit endgültig runterziehen?

Als sie unter der Dusche stand und sich Haarshampoo in die rechte Hand spritzte, las sie darauf: Für extra mehr Volumen und Fülle.

Vielleicht, dachte sie, sollte ich zum Abnehmen besser mit unserem Geschirrspülmittel duschen. Darauf steht: Entfernt auch hartnäckiges Fett. Was soll ich mit mehr Volumen und Fülle?

Dann schäumte sie sich die Haare ein.

Weller öffnete die Tür zum Badezimmer und rief: »Eigentlich kommt man jetzt nicht mehr rüber, aber es gibt noch einen Flieger. Weil du’s bist, haben sie gesagt!«

Ann Kathrin beeilte sich.

»Soll ich mitkommen?«, fragte Weller. »Du wirst vermutlich heute nicht mehr zurückkommen, oder?«

»Ich muss einfach mit Ubbo reden, verstehst du?«

Er verstand nur zu gut, sie wollte das alleine durchziehen, und er freute sich auf Theos Glühweinstand.

Ann bekam eine SMS von Peter Grendel: Paul Dickopf GmbH hieß der Chaosverein.

Danke, schrieb sie zurück.

Es war ein kurzer, aber heftiger Flug gegen den Wind. Es kam Ann Kathrin so vor, als würde der Wind die Insel gegen jeden Eindringling verteidigen.

Wangerooge lag da, als sei die Insel gerade erst aus dem Meer geboren worden und könnte jeden Moment wieder von ihm verschluckt werden.

Ihr war ein bisschen flau, als sie aus dem Flieger stieg.

Ann Kathrin genoss den Fußweg vom Flugplatz zur oberen Strandpromenade. Der Wind fuhr ihr durch die Kleidung und streichelte ihre Haut. Die Kühlung tat ihr gut. Der Regen auch.

Der helle Sandstrand legte sich wie ein zärtlich schützender Arm um die Insel, die zu schlafen schien.

Bei Ubbo Heide brannte Licht.

Carola Heide öffnete. Es roch nach frisch gebrühtem schwarzen Tee und nach Mandelgebäck.

Ubbo saß im Ohrensessel am Fenster und sah aufs Meer. Ohne sich nach Ann Kathrin umzudrehen, sagte er: »Setz dich zu mir, mein Mädchen.«

Ann Kathrin fragte sich, ob er sie gerade mit seiner Tochter Insa verwechselte oder ob er jetzt, nach der Pensionierung, seinen Vatergefühlen ihr gegenüber nun endlich freien Lauf lassen konnte.

Der Sessel neben ihm war frei. Darin hatte zweifellos noch kurz zuvor Carola gesessen. Jetzt deutete sie Ann Kathrin an, sie solle ihren Platz einnehmen.

Die zwei, dachte Ann Kathrin, sitzen hier nebeneinander und schauen einfach aufs Meer wie andere Ehepaare auf ihren Flachbildschirm, wenn eine Fernsehshow läuft.

Ubbos Gesicht spiegelte sich in der Scheibe, an der Regentropfen herunterliefen und salzige Streifen hinterließen.

Er klopfte mit rechts auf die Sessellehne. Ann Kathrin setzte sich. Jetzt sah sie die Untertasse, auf der ein zerteilter Marzipanseehund lag.

»Magst du?«, fragte er.

Sie wollte mit Rücksicht auf ihre Speckröllchen eigentlich ablehnen, aber bei Marzipan von ten Cate fiel es ihr schwer, nein zu sagen. Außerdem wollte sie gern diesen kleinen Genuss mit Ubbo teilen.

Gleichzeitig mit ihm schob sie sich ein Stück in den Mund. Während das Marzipan unter ihrem Gaumen schmolz und Carola Heide Tee eingoss, rüttelte der Wind an den Fenstern.

Der Kandis zersprang knisternd in den Tassen.

»Wenn ich hier sitze und diese Naturgewalten sehe, dann weiß ich, dass unsere Sorgen und Probleme meist nur aufgeblasener Unsinn sind. All die Scheinriesen, die uns quälen und sich wichtig machen, versinken dort in den Fluten.« Er zeigte aufs Meer. »Das da spült alles weg.«

Sie widersprach ihm nicht, obwohl sie gerade vor lauter Zweifeln und Fragen kaum ein noch aus wusste.

Sie blickte mit ihm aufs Meer und erzählte einfach, was sie bedrückte: »Der Freund der Toten heißt Dr. Wolfgang Steinhausen, und mit ihm stimmt etwas ganz und gar nicht. Er ist von der Bildfläche verschwunden, und, was viel schlimmer ist, es scheint ihn nie gegeben zu haben. Er ist ein Geist. Ja, es ist, als hätte ich es mit einem Geist zu tun. Er hat ein Penthouse. Eine Geliebte. Eine Putzfrau. Aber er scheint nicht wirklich zu existieren. Er hat nicht einmal die Wohnung gekauft oder Miete über ein Konto gezahlt. Das alles könnte auch im Lehrbuch fürs Zeugenschutzprogramm stehen. Aber eines der speziellen Art. Ohne organisierte Hilfe ist es undenkbar, dass jemand so wie er …«

Ihr fehlte das passende Wort. Ubbo legte seine Hand auf ihren Unterarm. Carola zog sich einen Stuhl heran.

»Hier kreuzen sich drei Schifffahrtswege«, sagte Ubbo. »Man sieht praktisch immer ein Schiff. Meistens mehrere gleichzeitig. Siehst du, dort zum Beispiel, und da.« Er deutete auf die Lichter. »Das da ist ein Lotsenboot. Weserpilot. Das Frachtschiff da hinten ist vermutlich die MSC Matilde. Fährt unter der Flagge von Panama. Wahrscheinlich nach Antwerpen. Sieht von hier winzig aus, ist aber in Wirklichkeit fast dreihundert Meter lang.«

Er deutete auf die Lichter. Ann Kathrin fragte sich, woher er so genau die Namen der Schiffe kannte.

Carola lächelte und berührte sein Gesicht. »Er weiß so gut wie alles über die Schiffsbewegungen vor Wangerooge. Er muss immer genau wissen, was um ihn herum passiert, studiert Karten und …«

Ann Kathrin gab ihr recht: »Ja, in der Polizeiinspektion wusste er auch immer genau, wer gerade wohin unterwegs war und was plante. Du bist ein richtiger Kontrollfreak, Ubbo, stimmt’s?«

Er zeigte aufs Meer. »Das da hinten ist …«

Sie unterbrach ihn. »Ubbo, bitte!« Gleichzeitig fragte sie sich, ob sie eigentlich ein Recht dazu hatte, so mit ihren Problemen in seine Privatsphäre einzudringen. Trotzdem fuhr sie fort: »Eine Firma Paul Dickopf hat alles gekauft und umbauen lassen. Aber auch diese Firma scheint es nie wirklich gegeben zu haben. Wenn eine GmbH sich auflöst, muss sie doch eigentlich all ihre Immobilien verkaufen. Oder sehe ich das falsch? Das sind doch alles nur Tarngeschichten, oder?«

Ubbo Heide wog den Kopf hin und her. »Paul Dickopf?«, sprach er ihr nach. Sie schien endlich sein Interesse geweckt zu haben.

»Ja, Paul Dickopf, so hieß mal ein Präsident des BKA«, sagte sie, um ihm zu zeigen, dass sie ihre Hausaufgaben gemacht hatte.

»Nicht irgendein Präsident, Ann. Paul Dickopf war eine sehr umstrittene Figur. Ein alter NSDAP-Mann.« Ubbo Heide winkte beschwichtigend ab. »Zwei Drittel aller führenden BKA-Leute waren in den Nachkriegsjahren ehemalige Nazileute. Dickopf wurde sogar Chef von Interpol. Das war besonders pikant, weil sein Freund, François Genoud, vielen Kriegsverbrechern beim Untertauchen geholfen hat. Genoud war bis zum Schluss ein Hitlerverehrer. Aber Paul Dickopf ist schon lange tot.«

»Und warum taucht plötzlich eine GmbH mit seinem Namen auf und …«

Ann Kathrin schwieg und wartete auf Ubbos Reaktion.

»Es ist ein Zeichen, Ann. Ein internes Signal. Sie besorgen Wohnungen, Identitäten, und ich wette, sie organisieren Auslandsreisen und helfen Leuten, unterzutauchen«, sagte Ubbo Heide, ohne den Blick vom Meer zu wenden. »Und sie haben beste Kontakte zur Polizei. Das sagen sie damit all denen, die sich auskennen in der Geschichte unseres Landes und … in der Geschichte unserer Polizei.«

Der Mond lugte auf eine gespenstische Weise hinter einer Wolke hervor, als würde er sich dort verstecken.

Ann Kathrin war sehr aufgeregt. »Welchen Leuten helfen sie unterzutauchen?«

»Ich habe keine Ahnung, Ann. Aber so ergibt es einen Sinn – es sei denn, der Name wäre eine Zufälligkeit.«

Ann Kathrin protestierte: »Die Kriegsverbrecher hat man längst vor Gericht gestellt, oder sie sind gestorben. Dieser Dr. Wolfgang Steinhausen ist knapp sechzig. Wenn die Informationen stimmen …«

Ubbo Heide nahm einen Schluck Tee. Ann Kathrin ließ ihren kalt werden.

»Ich denke, Ann, es ist eine V-Mann-Geschichte.« Dann sah er sie fragend an. »Hat man dich schon zurückgepfiffen?«

»O ja, Ubbo, das hat man. Und zwar massiv.«

Er lächelte. »Siehst du. Da wurde also eine Legende für einen V-Mann aufgebaut. Ich mochte so etwas nie. Meine Vorgesetzten waren immer der Meinung, man brauche V-Leute. Ich denke das nicht. Ich meine, all diese Nazimorde in den letzten Jahren … Wir hatten die Szene doch mit V-Leuten durchsetzt. Und? Hat es etwas genützt? Im Grunde alimentieren wir diese Verbrecher doch nur mit unseren Steuergeldern. Wenn wir damit aufhören, gehen die einfach pleite.«

Ann Kathrin schwieg. Der Mond verschwand hinter der Wolke, und weit hinten, über dem offenen Meer, entlud sich ein Gewitter. Die Blitze verästelten sich und erleuchteten die regennasse Scheibe.

»Du meinst, das ist irgendein politisches Ding?«, fragte Ann Kathrin.

Auf der oberen Strandpromenade bellte ein Hund, der ins Haus wollte.

»Es muss ja nicht unbedingt um Politik gehen, Ann. Vielleicht ist dieser Dr. Steinhausen ein wichtiger V-Mann, der in ein Drogenkartell eingeschleust wurde, und in ein paar Wochen soll der ganze Laden hochgehen. Nun hat jemand seine Freundin umgebracht, und er muss sofort die Mücke machen, weil er sonst auffliegt. Lass am besten die Finger davon. Du pfuschst sonst nur den eigenen Leuten ins Handwerk.«

Sie reagierte empört: »Das rätst du mir? Ausgerechnet du? Ich soll aufgeben?«

»Ja, das rate ich dir. Bei V-Leuten fällt es schwer, zwischen Gut und Böse zu unterscheiden. Sie gehören nicht wirklich zu uns, und manchmal sind es einfach nur Täuscher, Hochstapler und feige Verbrecher. Dieser Dickopf ist ein gutes Beispiel dafür. Er hat nach Kriegsende behauptet, in die Schweiz geflohen zu sein. So wurde er zum Widerstandskämpfer. Andere sagten, er sei dort als Agent gegen deutsche Emigranten eingesetzt worden und seine Flucht sei nur die Legende, die die Nazis ihm gegeben hatten, damit er unbehelligt in der Schweiz arbeiten konnte. Das ist eben immer das Problem. Bei diesen Leuten weiß man nie, was Wirklichkeit ist und was Manipulation. Die Aufgabe von uns Kripoleuten ist es schlicht, die Wahrheit herauszufinden. Lüge und Täuschung zu entlarven.«

Carola Heide wurde ganz aufgeregt. »Nach dem Krieg«, sagte sie, »sind plötzlich alle Widerstandskämpfer gewesen. Gerade hatten sie noch als Richter Todesurteile im Dritten Reich verhängt, und gleich darauf waren sie aufrechte Demokraten. Nein, das habe ich alles nie geglaubt.«

Ubbo gab seiner Frau recht: »Das BKA war Jahrzehnte auf dem rechten Auge blind, und wir wussten auch alle genau, warum.«

»Es geht also doch um Politik?«

»Nein, aber mit Sicherheit um einen wichtigen V-Mann.«

Ann Kathrin schaute jetzt zu Carola Heide, als wolle sie bei ihr den Rat suchen, den Ubbo verweigerte. Der schwieg jetzt in der Tat betreten.

Ann Kathrin brauste auf: »Und was willst du tun?«

Sie sprach mit ihm, als sei er nach wie vor im Dienst und voll verantwortlich, doch er antwortete gelassen: »Ich? Ich werde hier sitzen und diesen Naturgewalten zusehen. Man sagt ja, Wangerooge gehöre nicht mehr zu Ostfriesland. Aber ich glaube, der Nordsee ist das egal. Oder hast du je gehört, dass sich das Meer um eine Verwaltungsreform gekümmert hätte?«

Ann Kathrin wusste nicht genau, was er damit sagen wollte. Sie war einerseits wütend auf den alten Chef, und andererseits gönnte sie ihm von Herzen, dass er endlich zur Ruhe kam, hier sitzen konnte bis in alle Ewigkeit und nichts weiter tun musste, als Tee zu trinken und aufs Meer zu schauen.

Er nahm sich noch ein Stück Marzipan.

»Du wirst heute nicht mehr zurückkommen, Ann«, sagte er. »Willst du hier schlafen? Wir haben Platz auf dem Sofa.«

»Ja, wenn es keine Umstände macht?«

Carola beeilte sich zu sagen: »Macht es nicht. Im Gegenteil. Ich weiß doch, wie gern mein Mann dich in seiner Nähe hat.«

Als Frank Weller, Holger Bloem und Peter Grendel sich an Theos Glühweinstand zuprosteten und gutgelaunt dem Wind trotzten, ahnten sie nicht, dass sie in einem Albtraum erwachen könnten, der ihr Leben durcheinanderschütteln und die ganze Küstenregion verändern würde.

Eine Radfahrerin in regenabweisender Kleidung war zur gleichen Zeit in Norden unterwegs und warf drei Päckchen ein. Eins in den Briefkasten des Ostfriesland-Magazins, Stellmacherstraße 14, zu Händen von Holger Bloem, und eins beim Niedersächsischen Landesbetrieb für Wasserversorgung, Küsten- und Naturschutz, Am Sportplatz 23. Sie schob sich sorgfältig eine blonde Haarsträhne zurück unter die Kapuze ihres dunklen Pullovers. Dann radelte sie seelenruhig zur Polizeiinspektion Norden und legte dort am Markt auf der Treppe das dritte Päckchen ab.

Sie konnte von hier aus die Osterstraße sehen, wo noch ein paar vorweihnachtliche Buden geöffnet hatten. Der Wind wehte den Geruch von Bratwurst und Glühwein zu ihr rüber. Sie fand, dass sie sich eine Stärkung zur Entspannung verdient hatte.

Es dauerte eine Weile, bis sie drankam, so dicht drängten sich die Gäste vor Theos Stand. Sie bestellte sich über die Köpfe der anderen hinweg einen Eierpunsch.

Peter Grendel nahm das Getränk an und reichte es zu ihr durch. Dafür legte sie ihm ein paar Münzen in die große Maurerhand. »Stimmt so!«, rief sie fröhlich. Peter lieferte das Geld bei Theo ab, der nicht einmal hinsah, wie viel es war.

Es gefiel ihr bei den Ostfriesen, die wie eine Pferdeherde bei Gewitter nah zusammenstanden und sich gegenseitig gegen den Wind schützten. Sie mochte ihre trockene, ruhige Art.

Holger Bloem erzählte, er habe einen Ostfriesen interviewt, der mit seinen Eltern vor dreißig Jahren nach Indien ausgewandert sei. Angeblich besäßen sie jetzt dort so viel Land, dass er fünf Stunden brauche, um es einmal mit seinem Auto zu umkreisen.

»So eine Scheißkarre hatte ich auch mal«, sagte Peter Grendel.

In das Gelächter hinein bestellte sie sich noch einen Eierpunsch und dachte: Morgen schon werdet ihr das tun, was wir von euch verlangen. Oder ihr werdet alle sterben. Alle!

Es machte ihr Spaß, in ihre Gesichter zu sehen, und sie stellte sie sich jetzt schon als Leichen vor.

Als Ann Kathrin erwachte, hörte sie das Rauschen der Nordsee und roch Krabben mit Rührei und schwarzen Tee.

Carola Heide hatte das Frühstück bereits für drei Personen zubereitet und die Stühle so gestellt, dass jeder einen freien Blick auf die Nordsee hatte. Sie goss mit einer weiten, fließenden Bewegung aus einer Karaffe Leitungswasser in Gläser, als gäbe es nichts Wichtigeres zu tun auf der Welt.

Ubbo Heide prostete der verschlafenen Ann Kathrin zu: »Meine Frau sagt, man solle morgens immer erst ein großes Glas Wasser trinken.«

Er tat es demonstrativ.

»Ja«, lachte Carola, »das ist wie duschen von innen.« Sie zeigte auf den gedeckten Tisch. »Wir könnten auch im Pudding frühstücken oder bei Upstalsboom. Aber ich dachte mir, so macht es auch Spaß.«

Sie hatte schon frische Seelchen von Bäcker Bolte geholt, und Ann Kathrin aß mit Heißhunger, noch bevor sie ins Bad ging.

Wo die beiden sind, dachte sie, da bin ich auf eine merkwürdig selbstverständliche Art auch zu Hause. Da ist immer Platz für mich, und da kann ich im knubbeligen T-Shirt verpennt am Tisch sitzen. Wie schön!

Sie trank noch ein zweites Glas Wasser. Der Gedanke, von innen zu duschen, gefiel ihr.

Holger Bloem fuhr gern morgens mit dem Rad zur Redaktion. Er ließ sich den Kopf freipusten, und er spürte seinen Körper. Er fuhr gegen den Wind. Ein gutes Training für die Beinmuskulatur, dachte er.

Er öffnete das Päckchen nicht sofort, aber er registrierte, dass es weder Briefmarken noch Poststempel trug. Als er es in die Hand nahm, huschte ein kribbeliges Gefühl durch seinen Arm, fast, als sei das Päckchen elektrisch aufgeladen.

Im Niedersächsischen Landesbetrieb für Wasserversorgung, Küsten- und Naturschutz hegte eine Mitarbeiterin noch die Hoffnung, dass es sich um einen äußerst geschmacklosen Scherz handeln könnte. Gleichzeitig traute sie sich aber nicht mehr zu atmen. Sie hatte sogar Angst, sich selbst mit ihren Fingerspitzen zu berühren.

Sie ließ alles auf dem Schreibtisch stehen, ging rückwärts zur Tür zu den Toilettenräumen und wusch sich die Hände so intensiv wie noch nie zuvor in ihrem Leben.

Dann rief sie ihren Vorgesetzten an.

Das Päckchen lag auf dem Schreibtisch, neben einer Tüte Erdnussflips. Holger Bloem öffnete es und fischte zunächst den Zettel heraus. Er las und wählte sofort die Nummer 110.

Marion Wolters meldete sich: »Polizei! Notruf!«

»Mein Name ist Holger Bloem.«

»Der Holger Bloem?«, fragte Marion Wolters voller Respekt nach. Sie hatte das Ostfriesland-Magazin abonniert und mochte seine klare Art zu schreiben.

»Ja, Holger Bloem vom Ostfriesland-Magazin. Ich habe etwas hier in der Redaktion«, sagte er sachlich, »das Sie interessieren wird. Jemand droht, das Trinkwasser in Ostfriesland zu vergiften, und wenn mich nicht alles täuscht, hat er eine Probe des Gifts beigelegt, mit dem er vorhat, uns alle zu töten.«

»Haben Sie«, fragte Marion Wolters, »das geöffnet?«

»Na ja, sonst hätte ich den Brief ja kaum lesen können.«

»Ich meine diese Giftprobe.«

»Ich bin doch nicht verrückt. Ich habe das Fläschchen nicht mal angerührt.«

»Gut. Fassen Sie jetzt nichts mehr an. Sie könnten Spuren verwischen …«

»Kein Problem. Ich hatte das sowieso nicht vor.«

Marion Wolters räusperte sich. Sie waren hier um diese Zeit notorisch unterbesetzt. Außerdem band der Mordfall in Leer die Kräfte.

»Können Sie, Herr Bloem, das alles in eine Plastiktüte packen und zu uns bringen?«

»Das ist jetzt nicht Ihr Ernst?! Ich soll irgendwelche biologischen Kampfstoffe quer durch Norden zu Ihnen transportieren? Wie denn? Auf dem Fahrrad? Mit dem Taxi? Ich hatte eher die Vorstellung, hier würde jetzt gleich jemand von Ihnen auftauchen und alles sicher entsorgen. Sie haben doch bestimmt Erfahrung mit so etwas.«

»Ja, äh … natürlich. Also, das kann ich verstehen. Aber vielleicht handelt es sich auch nur um einen Studentenstreich. Einen Abi-Gag. Da wollen wir doch nicht gleich mit Kanonen auf Spatzen schießen.«

Bloem überlegte, ob es Sinn machen würde, einfach ihren Chef anzurufen.

»Abi-Gag? Ende November? Ich fasse das Zeug jedenfalls nicht an«, sagte er energisch, und Marion Wolters entschied: »Okay. Es kommt gleich jemand vorbei.«

Bloem verließ das Büro und verriegelte die Tür. Dann informierte er seine Kollegen.

POR Diekmann war kreidebleich, als Rupert ihr das Päckchen auf den Tisch legte und sagte: »Das haben die Kollegen heute Morgen in Norden vor der Dienststelle gefunden. Das heißt, eigentlich schon gestern Abend, aber es hat da niemand dem Ding große Beachtung geschenkt. Entweder will uns hier jemand verarschen oder …«

POR Diekmann rollte mit dem Sessel ganz vorsichtig nach hinten, hob die Hände hoch, als wolle sie sich in Gefangenschaft begeben und atmete nur noch flach.

»Nehmen Sie das Ding weg«, hauchte sie. Ihre Stimme hatte dieses kratzbürstige Dominanzstreben verloren. Sie klang jetzt eher wie ein verängstigtes Kind im Vorschulalter. »D… das ist kein Scherz«, flüsterte sie, als könnte das Ding hochgehen, wenn sie zu laut sprach.

Rupert fragte sich schon lange, ob Frauen so einen siebten Sinn hatten, Dinge wahrzunehmen, die Männern verschlossen blieben, oder ob sie einfach nur hysterisch waren und deswegen hinter jeder Ecke eine Gefahr lauern sahen, wo in Wirklichkeit nichts war. Aber dann ahnte er, dass sie einfach mehr wusste als er, und es machte ihn sauer, von ihr für dumm verkauft zu werden.

»Sie wissen genau, was da drin ist«, sagte er und sein Ileosakralgelenk schmerzte pochend.

Sie antwortete nicht. Sie verließ einfach nur mit ihm den Raum, und so, wie sie aussah, hätte sie am liebsten das Gebäude räumen lassen und dann den Befehl gegeben, es in die Luft zu jagen.

Ann Kathrin verließ Wangerooge nur ungern. Als sie aus dem Flieger sah, fand sie, dass diese Insel sich auf eine zauberhafte Art ihre Unschuld bewahrt hatte. Sie wusste, dass sie in nächster Zeit öfter hierherkommen würde, um Ubbo zu treffen. Sie wollte weder auf seine Freundschaft verzichten noch auf seine Fachkompetenz.

Er wollte sie eigentlich noch auf eine Fischsuppe in den Compass einladen, aber die SMS von Weller hätte klarer für sie nicht sein können:

Wir brauchen dich hier, mein Engel!

Sie versuchte vom Flugplatz aus zweimal, ihn zu erreichen, aber er ging nicht ran, und ein Anruf in der Zentrale machte ihr klar, dass er aus irgendeinem Grund keinerlei telefonische Auskunft geben konnte.

»Aber«, lachte sie, »du erkennst doch meine Stimme, Marion!«

Doch die Frau, die Rupert so gerne Bratarsch nannte und die als so geschwätzig galt, dass ihr Spitzname bei den anderen lange Radio Ostfriesland gewesen war, blieb hart: »Ich verbrenne mir hier jedenfalls nicht den Mund, Ann Kathrin. Besser, du kommst.«

Dann waren plötzlich Hubschrauber da. Einer landete auf dem Parkplatz in der Stellmacherstraße, direkt vor der Redaktion des Ostfriesland-Magazins. Es stiegen Leute in futuristischer Schutzkleidung aus, als sollte hier ein Hollywood-Endzeitstreifen gedreht werden.

Holger Bloem stand vor der Tür. Er konnte nicht widerstehen. Er musste sie einfach fotografieren, wie sie in die Redaktion stürmten und das Päckchen aus seinem Büro holten.

Welche Bilder!, dachte er und fragte sich, ob sie im nächsten Heft weniger über Weihnachtsmärkte und dafür mehr über das hier berichten sollten, was immer hier im Gang war. Er hatte das Gefühl, es könne vieles in Frage stellen und vieles verändern. Allerdings nicht zum Guten.

Plötzlich stand ein Mensch vor ihm und stellte sich in militärischem Ton als Sicherheitsoffizier vor. Er trug im Gegensatz zu seinen Männern keinen Schutzanzug, sondern einen grauen Anzug und eine rote Krawatte. Er ging nicht mit ins Gebäude, sondern blieb draußen beim Hubschrauber stehen. Er fragte Holger Bloem: »Darf ich bitte Ihren Fotoapparat haben?«

»Nein«, antwortete Bloem, »dürfen Sie nicht.«

»Die Bilder«, sagte der Mann hart, »müssen gelöscht werden.«

Er streckte die Hand aus und wollte nach dem Apparat greifen. Bloem versteckte ihn hinter seinem Rücken und ging einen Schritt nach hinten.

»Mein Name ist Holger Bloem. Ich bin Chefredakteur des Ostfriesland-Magazins. Darf ich wissen, wer Sie sind?«

»Ich leite als Sicherheitsoffizier diese Aktion hier, und Sie kommen gleich in Quarantäne.«

Holger Bloem stieß einen kurzen, erstaunten Lacher aus. »Heißt das, ich komme in Quarantäne, wenn ich Ihnen den Fotoapparat nicht gebe? Wenn ich aber tue, was Sie sagen, ist alles in Ordnung und ich darf mich praktisch als gesund und geheilt entlassen betrachten?«

Der Mann antwortete nicht und presste die Lippen fest aufeinander. Dann sog er die Wangen nach innen. Das machte er immer, wenn er unter großem Druck stand, und Holger Bloem sah ihm an, dass er kurz davor war, die Nerven zu verlieren und zu explodieren. Trotzdem war Bloem nicht so einfach bereit, den Fotoapparat herauszurücken.

»Dies«, sagte der Sicherheitssheriff mit mahlenden Zähnen, »ist eine sehr ernste Situation.«

Seine Kiefer knirschten dabei wie rostige Zangen. Noch einmal versuchte er es im Guten. Er hielt die geöffnete Hand hin, als würde er um eine milde Gabe bitten. »Den Fotoapparat!«, forderte er, ohne die Lippen zu bewegen.

»Haben Sie keine Angst, dass der kontaminiert ist? Ich habe ihn doch angefasst. Wir wollen ganz sicher beide nicht, dass Ihnen etwas passiert …«, sagte Holger Bloem, und in seiner Stimme klang nicht der geringste Anflug von Ironie mit.

Der Sicherheitsoffizier drehte sich um und knirschte vor Wut mit den Zähnen Er hatte Probleme, mit Zivilisten umzugehen, das wusste er. Seine Frau hatte ihn verlassen, weil er angeblich unsensibel bis zur Gefühlslosigkeit war, und sein pubertierender Sohn hielt ihn für einen geistesgestörten Irren, der dringend in Behandlung gehört. Frauen, pubertierende Jugendliche, Zivilisten – das alles war im Umgang für ihn schon schwierig genug, fand er. Aber Journalisten waren für ihn einfach nur nervtötend. Bei allem, was er sagte, musste er damit rechnen, später zitiert und lächerlich gemacht zu werden.

Er winkte zwei Mitarbeiter heran. Sie kamen in ihren Astronautenanzügen langsam, fast zeitlupenhaft, auf Bloem zu. Dann baten sie ihn gestisch, in eine Art aufblasbares Ganzkörperpräservativ zu steigen.

Er tat es, ein bisschen aus journalistischer Neugier und ein bisschen, weil er zunehmend befürchtete, an der ganzen Sache könnte doch etwas dran sein, und er war immerhin da, wo ein Journalist seiner Meinung nach hingehörte: mitten im Geschehen.

Den Fotoapparat hatte er nicht hergegeben, und sein Handy trug er auch noch bei sich. Er fühlte sich gewappnet für den Tag. Aber er ärgerte sich, dass er die Tüte mit den Erdnussflips auf dem Schreibtisch hatte liegenlassen. So merkwürdig es ihm vorkam, genau jetzt, in dieser Situation, bekam er Heißhunger auf Erdnussflips.

Noch vor Ann Kathrin erschienen zwei Männer aus Hannover in der Polizeiinspektion. Sie sprachen zunächst nur mit POR Diekmann, dann wurden alle in den großen Besprechungsraum gerufen.

Ann Kathrin stürmte die Treppen hoch und nahm nach Luft hechelnd Platz. Sie hatte Schweißtröpfchen zwischen Nase und Oberlippe.

Dr. Kaiser stellte sich als Staatssekretär aus dem Innenministerium vor, und Otto Nüssen bezeichnete sich als engen Vertrauten des Umweltministers.

Kaiser hatte einen frischen Bürstenhaarschnitt, zwei Zentimeter über den Ohren ausrasiert.

Nüssen dagegen trug eine Frisur wie ein Rauschgoldengel, der volltrunken von einer Wolke gefallen war.

Ann Kathrin schmunzelte. Sie waren beide politische Beamte, aber es war nur schwer vorstellbar, dass sie zur selben Partei gehörten. Vermutlich, dachte Ann Kathrin, ist diese Zusammenstellung das Ergebnis einer Koalitionsregierung. Die einen haben das Innenministerium bekommen, die anderen das Umweltministerium.

Kaiser trug einen dunklen Anzug, in der Hose einen Kniff, den er garantiert nicht selbst reingebügelt hatte. Seine Seidenkrawatte war ein Geschenk seiner Schwiegermutter, und man brauchte nicht viel Menschenkenntnis, um zu begreifen, dass die Frau ihn nicht leiden konnte.

Nüssens Blazer war blau, dazu trug er eine Jeans. Krawatte und Hemd hatte er vermutlich zusammen in einer Packung gekauft. Er hasste Krawatten und war nicht wirklich in der Lage, sie zu binden. Sein Hemd war am Kragen eine Nummer zu klein.

Jutta Diekmann nickte, während die beiden sprachen, als ob sie jeden Satz persönlich nur bestätigen könnte.

Dr. Kaiser begann: »Ich muss Sie darauf hinweisen, dass nichts von den hier gesprochenen Worten diesen Raum verlassen darf. Wir müssen eine Panik und einen enormen wirtschaftlichen Schaden für ganz Ostfriesland und die Küstenregion abwenden. Jemand erpresst uns mit der Drohung, das Trinkwasser zu vergiften. Da will einer 10 Millionen abgreifen.«

»Wenn das hier geheim bleiben soll«, spottete Weller, »hätten eure Leute besser nicht mit Astronautenanzügen aus Hubschraubern klettern sollen …«

Dr. Kaiser nahm Wellers Worte locker auf. POR Diekmann dagegen warf ihm einen tadelnden Blick zu, als habe er etwas gesagt, das sich nicht gehörte.

»Wir werden«, erklärte Kaiser, »das ganz offiziell als eine Übung darstellen.«

»Unser Trinkwasser«, sagte Nüssen, »ist das sicherste und das bestkontrollierte Lebensmittel der Welt. Sie können es bedenkenlos aus jedem Wasserhahn trinken. Es gab schon immer Gerüchte, Al-Qaida könnte einen Terroranschlag auf die Trinkwasserversorgung verüben, aber es ist nie gelungen. Erstens ist es für nichtstaatliche Organisationen schwierig, an die nötige Menge Biokampfstoffe zu kommen, und außerdem haben wir ausgeklügelte Überwachungssysteme, die natürlich geheim sind, um genau so etwas zu verhindern.«

Ann Kathrin widersprach ihm sofort: »Die Schweizer veröffentlichen ja ihre Sicherheitsmaßnahmen: Im Kanton Zürich setzen sie ganz auf Wasserflöhe. Wenn die sterben, stimmt etwas nicht. In Bern dagegen arbeiten sie mit Forellen. Das sind ja auch sehr empfindliche Tiere. Aber offen gestanden, beruhigt mich das nicht …«

Ann Kathrin verblüffte Weller immer wieder. Er fragte sich, woher sie so etwas wusste. Oder bluffte sie nur?

Dr. Kaiser räusperte sich und sah zu POR Diekmann mit einem Blick, als wolle er ihr signalisieren, sie solle gefälligst für Ruhe und Ordnung sorgen.

»Jedenfalls sind wir auf alle Eventualitäten vorbereitet«, behauptete er. »Wir haben schon vor geraumer Zeit ein Team von …«, er schien zu überlegen, ob er die ostfriesischen Kripoleute wirklich so weit einweihen durfte, dann tat er es aber doch, »von hundertvierundfünfzig hochqualifizierten, in den USA ausgebildeten Mitarbeitern, die sich der Sache annehmen werden. Es gilt ein absolutes Informationsverbot. Totales Stillschweigen nach außen. Und Sie werden auch nicht Ihren Ehepartnern oder Freunden unter dem Deckmäntelchen der Verschwiegenheit davon berichten. Diese Sache muss vollkommen dicht bleiben. Wer gegen diese Regel verstößt, hat mit harten Konsequenzen zu rechnen. Habe ich mich klar und unmissverständlich ausgedrückt?«

Frau Diekmann nickte. »O ja. Das kann ich nur unterstreichen, und meine Dienststelle sichert Ihnen jede gewünschte Unterstützung zu.«

Rieke Gersema, die Pressesprecherin, zischte in die Runde: »Ihre Dienststelle! Hört, hört!«

Ann Kathrin meldete sich erneut zu Wort. POR Diekmann reagierte ungehalten, aber Ann Kathrin sprach trotzdem: »Kann es sein, dass der oder die Täter Ihre Informationspolitik durchbrechen wollen und deswegen mehrere Drohbriefe und Kostproben ihres Könnens verschickt haben?«

Nüssen sagte jetzt mehr, als er sich vorgenommen hatte, aber der Schock war für ihn noch so groß, dass er die Informationen, die er auf der Fahrt von Hannover nach Aurich bekommen hatte, erst jetzt zu verarbeiten begann.

»Also, die Proben wurden untersucht. Diese Leute haben nicht geblufft. Im Gegenteil. In jedem Päckchen befand sich ein anderer, hochgiftiger Stoff. Rizin, Anthrax und …«

Dr. Kaiser passte das alles nicht. Er unterbrach ihn: »Man unterscheidet bei biologischen Kampfstoffen verschiedene Gruppen. Bakterien sind Kleinstlebewesen, die sich selbst vermehren und Menschen sehr krank machen können. Sie zählen zu den bekanntesten Biokampfstoffen. Anthrax kann zum Beispiel Milzbrand auslösen. Bakterien sind auch außerhalb des Wirts sehr widerstandsfähige Überlebenskünstler. Viren dagegen sind intrazelluläre Parasiten, aber ohne eigenen Stoffwechsel.«

»Sind wir jetzt hier im Biologieunterricht?«, fragte Rupert.

Jutta Diekmann zupfte am Ärmel ihres Kaschmirpullovers herum, als würden darauf kleine Tierchen herumkrauchen, die sie aufsammeln müsste. Sie zerrieb etwas zwischen den Fingern und ließ es fallen. Sie hatte Sorge, dass hier alles aus dem Ruder laufen könnte. Sie wurde laut: »Die Täter fordern zehn Millionen. Sie werden bei der Geldübergabe einkassiert werden, aber das ist nicht unsere Aufgabe. Dafür gibt es …«, sie holte Luft.

»Hundertvierundfünfzig Spezialisten?!«, schlug Rupert vor.

»Jawohl, Spezialisten«, sagte sie, als sei sie dankbar für dieses Stichwort, und strich den Ärmel ihres Pullovers wieder glatt.

Aus Leer bekam Weller eine kurze Nachricht auf sein iPhone. Die Kollegen hatten nicht nur den Tresor hinter dem Ölgemälde gefunden, sondern auch noch mehrere aktive Webcams.

Er hat uns also zugesehen, dachte Weller grimmig. Wer immer dieser Dr. Wolfgang Steinhausen ist, er war uns die ganze Zeit näher als wir ihm.

Weller schob die Nachricht Ann Kathrin rüber.

Er ging auf dem Deichkamm spazieren und aß dann im Diekster Köken eine Portion Bratheringe mit Bratkartoffeln. Er ließ es sich schmecken. Er konnte tagelang von Wasser und Kaffee leben, dann plötzlich verschlang er ein halbes Kilo Pralinen oder aß drei komplette Hauptgerichte hintereinander. Dazu wechselte er allerdings immer das Lokal, um niemandem aufzufallen. Wer nach dem Wiener Schnitzel mit Salzkartoffeln eine Fischplatte bestellte, den vergaß der Kellner so schnell nicht, und er wollte niemandem im Gedächtnis bleiben.

Aber wer in verschiedenen Lokalen je ein Abendessen zu sich nahm, über den würden später nur sehr widersprüchliche Angaben gemacht werden.

Ja, er hat im Diekster Köken Bratheringe gegessen und dazu alkoholfreies Bier getrunken.

Nein, er hat im Regina Maris ein Filetsteak gegessen, medium, und dazu Rotwein getrunken.

Kann gar nicht sein! Er war in Gittis Grill und hat eine Riesen-Currywurst mit Pommes und Mayonnaise gehabt, dazu ein großes Bier.

Er lächelte bei dem Gedanken, wie leicht es war, Menschen zu verwirren und zu manipulieren.

Damit die Polizei die Ermittlungen einstellen und die Akte schließen könnte, war es am einfachsten, ihnen einen Täter zu präsentieren. Am besten wäre es, wenn es nach Selbstmord aussah.

Er stellte sich vor, Mike eine Waffe in den Mund zu stecken und abzudrücken. Nein, nicht seine Beretta. Die brauchte er noch. Er fühlte den Sitz der Waffe, und das beruhigte ihn.

Die Polizei brauchte einen Täter. Gut, den sollten sie bekommen. Außerdem hatten sie vermutlich längst ganz andere Sorgen. Die Aktion hatte begonnen, und er musste ganz nah dran sein.

Er weidete sich an der Panik und der Hilflosigkeit der Behörden.

Stunden später wurde Holger Bloem in einem eigens für solche Einsätze ausgestatteten Lkw von seiner Schutzhaut befreit. Er hatte den kaum zu unterdrückenden Wunsch, sofort zu duschen.

Ein junger Arzt, der allein durch sein Auftreten fachkundig und vertrauenseinflößend wirkte, sagte zu ihm: »Sie sind nicht mit dem Zeug in Berührung gekommen, sonst würde es Ihnen inzwischen sehr schlechtgehen.«

»Es ging mir auch schon besser …«

Der Arzt lächelte verständnisvoll. »In dem Fläschchen, das Sie zum Glück nicht geöffnet haben, war pulverisiertes Rizin. Das ist ein äußerst giftiges Protein. Null Komma zwanzig Milligramm reichen aus, um einen erwachsenen Menschen zu töten. Es fällt unter die Biowaffenkonvention und gleichzeitig unter die Chemiewaffenkonvention der Vereinten Nationen. Im April wurden Briefe mit Rizin an Barack Obama und den New Yorker Bürgermeister Bloomberg abgefangen. Sie befinden sich also in guter Gesellschaft.«

»Na, danke. Soll ich das jetzt als eine Art Beförderung betrachten?«

Der Arzt lächelte verständnisvoll. »Wir müssen einige Tests durchführen, und ich würde Sie am liebsten auch über Nacht hierbehalten, aber es steht Ihnen frei, zu gehen.« Der Arzt zog die Schultern vor und wieder zurück. Er drückte die Brust raus und machte auf dem Stuhl Bewegungen, als würde er auf einem Pferderücken sitzen. »Sie zeigen keinerlei Symptome. Sie müssten längst eine starke Schleimhautentzündung haben, Brennen im Mund und im Rachen.«

Holger Bloem schluckte schwer und griff sich an den Hals.

Der Arzt fuhr fort, um ihn zu beruhigen: »Dazu kommt hohes Fieber und blutiges Erbrechen. Der Tod tritt normalerweise durch Kreislaufversagen ein. Ein Gegenmittel gibt es leider nicht.«

»Na klasse, dann ist ja alles in Ordnung.«

Bloems Handy meldete sich. Er sah den Arzt fragend an. Der nickte ihm zu, und Bloem sprach mit seiner Frau Angela. Er behauptete, es gehe ihm gut und sie brauche sich keine Sorgen zu machen.

»Du hörst dich aber an, als ob du eine Grippe bekommen würdest. Deine Stimme ist ganz kratzig und …«

»Nein, meine Stimme ist nicht kratzig«, protestierte Bloem. »Das liegt an der trockenen Luft hier, Angela.«

Sie wollte wissen, ob er Lust hätte, heute Abend mit ihr im Smutje essen zu gehen. Deichlamm.

»Ja«, sagte er, »prima Idee, aber ich weiß noch nicht genau, wann ich hier wegkomme.«

Der Arzt rollte seinen Kopf hin und her. Ständig machte er irgendwelche Übungen im Sitzen, eine Art Krankengymnastik für Dauergestresste.

Dr. Kaiser bemühte sich immer noch, eine allgemeinverständliche Sprache zu benutzen, was ihm offensichtlich schwerfiel: »Dieser Journalist Bloem und die Mitarbeiterin vom Niedersächsischen Landesbetrieb für Wasserversorgung, Küsten- und Naturschutz befinden sich noch in Quarantäne. Sie sind aber wohlauf«, betonte Kaiser.

Rupert wurde bei den Ausführungen ganz anders. »Wenn Bloem und diese Torte vom Wasserwerk in Quarantäne sind, wieso hat mich dann kein Mensch untersucht? Oder …«, er zeigte auf Frau Diekmann, und die wurde ganz blass.

»Das Fläschchen in Ihrem Päckchen enthielt Cholera-Erreger. Das sind hochbewegliche Bakterien. Diese Krankheit ist bei uns längst besiegt. Cholera tritt nur in ärmeren Ländern immer mal wieder auf, wenn Trinkwasser- und Abwassersysteme nicht klar voneinander getrennt sind. Hier helfen schon ein paar Schutzmaßnahmen wie Abkochen, Hände waschen oder …«

Rupert hustete. »Mir wird schlecht.«

»Warum«, fragte Ann Kathrin, »schickt der Täter uns verschiedene Gifte? Rizin an die Redaktion, Anthrax ans Wasserwerk und Cholera-Erreger in die Polizeiinspektion?«

Dr. Kaiser nahm einen Schluck Wasser, als wolle er damit demonstrieren, dass sie die Sache voll im Griff hatten. Allerdings trank er aus einer PET-Flasche.

»Er will uns seine umfangreichen Fähigkeiten demonstrieren«, schlug Weller vor und löste damit allgemeine Zustimmung aus. Ihm fiel auf, dass zwar Kekse auf dem Tisch standen, aber niemand sie anrührte. Nicht einmal die mit Schokoüberzug, und die waren normalerweise zuerst weg.

»Den letzten großen Cholera-Ausbruch gab es 2010 auf Haiti. Mehr als eine halbe Million Menschen waren damals erkrankt. Gut siebentausend sind gestorben. Es gibt aber sehr effektive Gegenmittel und Schutzmaßnahmen. Die letzte Epidemie bei uns war achtzehnhundertzweiundneunzig in Hamburg, mit mehr als achttausendsechshundert Toten. Robert Koch hat damals …«

Weller beugte sich zu Ann Kathrin. »Die kennen sich aber echt aus …«, flüsterte er.

Sie gab ihm recht: »Das hier trifft die nicht unvorbereitet. Sie rechnen seit langem mit so was.« Dann fragte sie laut in den Raum: »Warum ausgerechnet Ostfriesland? Hätten sich der oder die Verbrecher nicht besser eine Großstadt ausgesucht?«

Nüssen durchkämmte mit seinen feingliedrigen Klavierspielerfingerchen die Engelsfrisur und sagte: »Der Landesbetrieb für Wasserversorgung hier in Norden ist zuständig für die ganze Region.« Er zählte auf: »Aurich, Oldenburg, Hannover, Hildesheim, Braunschweig, Göttingen, Meppen, Stade, Brake, Lüneburg …« Er brach die Aufzählung mit einer Geste ab, als könne er sie noch lange fortsetzen. »In einem Flächenland wie Niedersachsen fällt es besonders schwer, alle Möglichkeiten, etwas ins Trinkwassersystem einzuspeisen, zu kontrollieren, denkt vermutlich der Täter, aber wir sind gegen so etwas gewappnet.«

Er sah Jutta Diekmann an, die fusselte wieder an ihrem Pullover herum, nickte ihm aber zu. Die drei wollten offensichtlich gehen. Unmut kam im Raum auf.

»Wir werden jetzt alle die Arbeit erledigen, für die wir bezahlt werden«, sagte POR Diekmann. »Außerdem werden wir Stillschweigen bewahren und den Kollegen der Spezialeinheit jede Unterstützung geben, die sie brauchen.«

Ann Kathrin meldete sich, kam aber nicht mehr dran.

Jutta Diekmann, Dr. Kaiser und Nüssen verabschiedeten sich mit einem unangemessenen Winke-Winke, obwohl Ann Kathrin laut fordernd rief: »Moment! Da stellen sich mir aber noch ein paar Fragen, die ich gerne beantwortet hätte!«

Rieke Gersema klopfte Ann Kathrin auf die Schultern. »Nicht nur dir, Ann, nicht nur dir.«

»Und um mich macht sich wohl gar keiner Sorgen?«, klagte Rupert.

»Also, gut siehst du nicht aus«, lästerte Rieke Gersema.

Ann Kathrin stellte ihre Frage jetzt laut in den Raum: »Wenn jemand eine Touristengegend erpressen will … wer von euch wäre dann so blöd, das im November zu tun, wenn hier kaum ein Mensch ist?«

Die Frage hing im Raum wie Nebelschwaden. Weller fächerte sich Luft zu.

Wie das Mensch gewordene schlechte Gewissen stand Maria Rennefahrt-Neumann im Flur, die freundliche junge Frau, die mit Rupert den Baumtest durchgeführt hatte. Rupert fand, dass sie auf eine unerträgliche, zur Schau gestellte Art gesund war, sportlich und gut gelaunt.

»Haben Sie unseren Termin vergessen?«, fragte sie und lächelte dabei vielsagend.

»Was für einen Termin? Ich weiß von keinem Termin.«

»Nun, Sie haben mich darum gebeten, Ihnen zu helfen, Ihre problematischen persönlichen Leistungen zu optimieren und so allmählich dem Niveau Ihrer Kollegen anzupassen.«

»Ich habe Sie um gar nichts gebeten«, zischte Rupert. »Ich will nur zur Toilette. Würden Sie mir bitte den Weg frei machen?«

Sie zog ein zusammengefaltetes Stück Papier aus der Innentasche ihrer Jacke und wippte dabei in den Knien nach, als müsse sie testen, ob der Boden, auf dem sie stand, noch fest genug war.

Sie faltete das Papier auseinander. Rupert erkannte sofort den Briefkopf der ostfriesischen Kriminalpolizei.

»Stimmt«, lachte sie. »Sie haben mich gar nicht gebeten, sondern Ihre Chefin, Polizeioberrätin Jutta Diekmann.«

Rupert atmete schwer aus. Er wusste nicht, ob das Druckgefühl in seinen Eiern jetzt von der Schrägstellung des Ileosakralgelenks oder durch die stressige Situation mit dieser Frau im Flur kam. Jeden Moment konnte ein Kollege aus dem Besprechungsraum kommen. Es war ihm peinlich. Er wollte nicht körperlich zum alten Eisen gehören und fitnessmäßig zum untersten Drittel.

Am liebsten hätte er mit der Hand in seine Hosentasche gegriffen, um zumindest den engen Slip zu lockern, aber das konnte er jetzt vor dieser Frau unmöglich machen, und als wäre nicht alles schon schlimm genug, kamen nun auch noch Weller und Ann Kathrin aus dem Besprechungsraum in den Flur.

Für Rupert war Angriff im Zweifelsfall die beste Verteidigung, und deswegen polterte er jetzt los: »Dieser Test«, schrie er, »ist wissenschaftlich doch gar nicht haltbar!«

Die junge Frau ging einen Schritt zurück. Mit so einer emotionalen Attacke hatte sie nicht gerechnet.

Ann Kathrin blieb stehen und sah Rupert an. Sie konnte sich gar nicht daran erinnern, von Rupert jemals das Wort »wissenschaftlich« gehört zu haben.

Sie nickte Maria Rennefahrt-Neumann freundlich zu und fragte dann Rupert: »Wie meinst du das denn? Wissenschaftlich nicht haltbar … Gibt es dafür irgendwelche Kriterien?«

»Ja! Das ist total ungerecht!«

Die Mitarbeiterin der Baumtestgruppe wunderte sich: »Wie, ungerecht? Das habe ich ja noch nie gehört. Glauben Sie, es hat jemand geschummelt? Sie betrogen?«

Rupert führte einen Boxschlag in die Luft aus, als würde er einen Gegner, der zwei Köpfe größer war als er, ausknocken.

»Nein, verdammt! Aber überlegen Sie doch mal«, er klopfte gegen seine Stirn, »Männer und Frauen werden getrennt beurteilt. Aber dann, man kann doch nicht die Leistung eines Zwanzigjährigen mit der eines Fünfzigjährigen vergleichen und dann sagen, der andere hält aber länger durch, ist schneller oder kann höher springen. So ein Blödsinn!« Wieder klopfte er sich gegen den Kopf. »Man muss doch innerhalb einer Altersgruppe verglichen werden, ja, im Grunde sogar innerhalb einer Gewichtsklasse, wie beim Boxen …«

Maria Rennefahrt-Neumann wich noch weiter zurück, aber Ann Kathrin stellte sich jetzt so vor Rupert, als wolle sie sich als Sparringspartner für sein Boxtraining anbieten.

»Ich fürchte, da irrst du dich, Kollege«, sagte sie. »Stell dir das doch mal rein praktisch vor. Der übergewichtige Kollege mit fünfzig kriegt es mit einem zwanzigjährigen Straftäter zu tun. Am besten einem aktiven Kickboxer. Soll der Kollege dann sagen: Augenblick, Augenblick, das ist jetzt unfair. Warte mal einen Moment, ich rufe gleich einen Polizeibeamten in deinem Alter und deiner Gewichtsklasse?«

Für einen Moment wusste Rupert keine Antwort.

Weller lachte laut, und das machte Rupert noch zorniger, denn ein bisschen empfand er es auch so, als würde Weller über ihn lachen.

Weller lehnte sich jetzt lässig an die Wand und sah dem Rededuell zu. Er wusste, dass Rupert gegen Ann Kathrin nicht gewinnen konnte.

Der kratzte sich jetzt unwillkürlich da, wo es ihn die ganze Zeit schon juckte.

»Der Test ist doch nicht gegen Sie gerichtet«, sagte Maria Rennefahrt-Neumann. »Er soll Ihnen helfen, Ihre Leistung zu verbessern, Sie darauf hinweisen, wo Sie Schwächen haben und …«

Rupert hob den Zeigefinger. »Ha!«, rief er. Endlich hatte er eine sichere Verteidigungslinie gefunden. »Wenn es keine Altersgrenzen gibt und Gewichtsklassen keine Rolle spielen, wie, liebe Ann Kathrin, erklärst du dir denn dann, dass man zwischen Männern und Frauen unterscheidet? Wenn du vor diesem berühmten Kickboxer stehst, sollst du dann sagen: Halt, einen Moment bitte, ich rufe einen männlichen Kollegen, und zwar einen, der beim Baumtest besser abgeschnitten hat als ich?«

»Das sind nicht viele«, warf Maria Rennefahrt-Neumann ein.

Ann Kathrin gab Rupert recht. »Stimmt. Das geht nicht. Und deshalb halte ich mich auch fit, und ich habe, wie du weißt, eine sehr gute Nahkampfausbildung.«

Irgendwie fand Weller das zwar richtig, aber trotzdem fuchste es ihn. Es hätte ihm besser gefallen, in so einer Situation den Helden spielen zu können. Immerhin war er ja auch noch da und jederzeit bereit, sich für Ann Kathrin oder an ihrer Stelle zu prügeln.

»Ich finde«, sagte Ann Kathrin, »man sollte nicht mal zwischen den Kollegen aus dem Innendienst und den Aktiven draußen unterscheiden. Wenn es zum Beispiel zu einem Großeinsatz kommt, weil Hooligans die Innenstadt terrorisieren, dann sind sie genauso draußen wie alle anderen auch und können sich kein Schild um den Hals hängen, auf dem steht: Gnade, ich bin eigentlich im Innendienst.«

Die junge Frau räusperte sich und versuchte, sich wieder sachlich ins Gespräch zu bringen. »Wir haben in der Polizeiinspektion Aurich eigene Trainingsräume eingerichtet, und ich habe Ihnen hier einen auf Sie persönlich abgestimmten Trainingsplan ausgearbeitet, mit dem Sie sich körperlich wieder …«

»Ja, drehen denn jetzt alle am Rad?«, fluchte Rupert.

Jetzt sprang Ann Kathrin ihm bei. »Unser Kollege ist sehr dankbar für Ihr Trainingsprogramm. Aber im Moment haben wir … einen Mordfall zu lösen.«

Rupert atmete auf und sagte jetzt schon wesentlich freundlicher in Richtung Rennefahrt-Neumann: »Sehen Sie, Frau Professor Baum, es ist alles in Ordnung. Wir haben nur leider gerade für Ihre Sperenzchen keine Zeit.«

»Ich bin nicht Frau Professor Baum. Der Test ist von Herrn Professor Baum entwickelt worden. Ich bin nur eine Multiplikatorin, die man nach Ostfriesland geschickt hat, um hier mit dem Test zu arbeiten. Er wird großflächig eingesetzt, in Nordrhein-Westfalen und in …«

Rupert wollte nur an ihr vorbei zur Toilette. »Jaja, ganz toll, Frau Professor Baum.« Er klopfte ihr auf die Schulter. »Aber leider, leider – Sie hören ja«, er hob unschuldig die Arme und verschwand zur Toilette.

Weller liebte Eintöpfe. Wenn der Wind ums Haus pfiff und die letzten Blätter aus den Baumkronen kämmte, dann war für ihn die Eintopfzeit gekommen. Das war gut für Körper und Seele, fand er. Einen Eintopf zu kochen war für ihn eine Art Meditation. Das ganze Haus roch dann danach.

Ann Kathrin wollte eigentlich als Schnibbelhilfe mitmachen, aber jetzt saß sie nur bei ihm in der Küche und recherchierte am Computer.

Weller begann damit, Zwiebeln zu würfeln und Knoblauch kleinzuhacken. Dann gab er alles in seinen großen Topf und ließ es in Walnussöl brutzeln, damit sich die Röstaromen gut entfalten konnten. Er sah dabei die ganze Zeit in den Topf und rührte um. Es gefiel ihm, wie die Knoblauchstückchen braun wurden.

Er hatte einen Gewürztraminer aus Südtirol geöffnet und für Ann Kathrin und sich ein Gläschen eingegossen. Aus der Flasche löschte er jetzt in einem hohen Bogen den Topfinhalt ab. Es zischte und krachte. Er liebte diese Geräusche und Gerüche und atmete genießerisch tief ein.

»Es hat schon mehrere Versuche gegeben, das Trinkwasser zu vergiften«, sagte Ann Kathrin, und Weller zuckte innerlich zusammen. Er hatte sich auf einen schönen, beschaulichen Abend gefreut.

Er schnitt eine Möhre klein und probierte eine Scheibe davon. Sie zerkrachte zwischen seinen Zähnen. Gleichzeitig bemühte er sich, Ann Kathrin so viel Aufmerksamkeit wie möglich zu schenken.

»Die NAKAM, das heißt wohl so viel wie ›Rache‹, eine jüdische Organisation, hatte sich nach 1945 das Ziel gesetzt, Rache für den Holocaust zu üben. Es waren furchtbar verletzte Menschen, die Grausames erlebt hatten und jetzt der Welt wohl zeigen wollten, dass sie in der Lage waren, sich zu wehren. Die meisten von ihnen waren ehemalige Partisanen. Sie hatten den Plan, das Trinkwasser in Hamburg, Frankfurt, München und Nürnberg zu vergiften. Sie gingen von der Kollektivschuld aller Deutschen am Holocaust aus. Es war ihnen sogar gelungen, in Nürnberg und Hamburg Leute bei den Wasserwerken einzuschleusen. Ihr Chef, Kovner, wurde zum Glück vom britischen Geheimdienst im Hafen von Toulon verhaftet. Er hatte das Gift in zwanzig Milchkonserven versteckt.«

Weller nahm einen Schluck Wein und gab tiefgefrorene Erbsen in die Suppe. Er rührte um. »Mensch, Ann, nach dem Krieg, das ist bestimmt sechzig, siebzig Jahre her. Und es hat schon damals nicht geklappt. Heute gibt es ganz andere Überwachungsmaßnahmen. Sogar Kameras in den Rohrleitungen, und wenn irgendwo einer was öffnet, gibt’s gleich einen Druckabfall, das kriegen die in der Zentrale mit und …«

Weller fand, dass in jeden guten Eintopf ein bisschen Ingwer gehörte. Er schnitt dünne Scheiben von einer frischen Ingwerwurzel, ein Blättchen schob er sich in den Mund und fragte Ann Kathrin, ob sie auch eins haben wolle.

»Das ist gut gegen Erkältung«, sagte er. »Gerade um diese Jahreszeit sollte man jeden Tag ein bisschen Ingwer …«

»Ja, Herr Doktor. Zahlt meine Krankenkasse für den Rat, oder rechnen Sie das privat ab?«

Er widmete sich wieder ganz dem Kochen und ärgerte sich jetzt, dass er Ingwer im Mund hatte. Dadurch fiel ihm das Abschmecken schwer. Er spülte den Ingwer mit Gewürztraminer weg. Dann nahm er einen großen Schluck Wasser und spülte sich damit den Mund aus. Er machte dabei gurgelnde Geräusche.

Ann Kathrin fuhr fort: »In den USA haben viele Hotels eigene Wassertanks oben auf den Dächern. Das ist bei Hochhäusern wohl einfacher, als das Wasser von unten hochzupumpen. In Los Angeles lag in so einem Wassertank wochenlang mal eine weibliche Leiche.«

Weller spuckte das Wasser ins Spülbecken. »Ja, Ann. Wann war das? Vor fünfzig Jahren?«

»Nein. Im Februar letzten Jahres.«

Weller stöhnte genervt.

Sie tippte auf ihrer Tastatur herum und ließ ihn an ihren Ergebnissen teilhaben: »Diese Tanks sind natürlich gesichert. Mit einem Vorhängeschloss. Aber das kann jeder knacken, der schon mal ein Fahrrad hatte … Stell dir das mal vor! Wochenlang vermodert da oben diese Leiche. Die Leute duschen in dem Wasser. Es riecht merkwürdig. Keiner kann sich genau erklären, woran das liegt. Die kochen damit Kaffee und Tee und …«

Weller wollte eigentlich den Eintopf probieren, aber jetzt legte er den Löffel hin.

»Ann, hör auf! Ich koche gerade!«

»Ja, ich freue mich ja auch schon auf die Suppe. Aber …«

Er unterbrach sie. »Bei uns in Ostfriesland stehen keine Wassertanks auf den Hotels. Wir haben richtige Kläranlagen.« Er lief zum Spülbecken, drehte den Wasserhahn voll auf, ließ etwas davon in seine Hand laufen und roch daran. »Das ist eigentlich viel zu schade, um damit zu spülen oder darin zu baden. Ich trinke das Leitungswasser lieber als das Zeug aus den PET-Flaschen.«

Ann Kathrin wertete seine Aussage gleich kriminalistisch. »Du meinst, diese Erpressung ist ein großer Bluff der Mineralwasserindustrie, damit sie mehr abgefülltes Wasser verkaufen können, obwohl aus unseren Leitungen etwas läuft, das mindestens genauso gut ist?«

Weller nahm einen Löffel voll Suppe aus dem Topf, pustete sanft darüber und kam vorsichtig damit in Ann Kathrins Nähe. »Willst du mal probieren?«

Sie tat es ohne große Begeisterung, nur, um ihm einen Gefallen zu tun.

Weller schlug vor: »Pack jetzt den Laptop weg. Wir machen es uns richtig gemütlich und …«

»Du glaubst also nicht an die große Verschwörung?«, fragte sie.

»Nein«, sagte Weller, »ich glaube, dass irgendein Wahnsinniger versucht, uns allen Angst zu machen und so eine Menge Geld zu verdienen. Außerdem, liebe Ann, du hast es ja gehört, das ist nicht unser Fall. Kümmern wir uns lieber um Eske Tammena.«

»Und wenn«, orakelte Ann Kathrin, »da ein Zusammenhang besteht?«

»Ein Zusammenhang?«

»Wer tötet mit einer Stahlschlinge? Das macht auf mich einen sehr professionellen Eindruck.«

»Du meinst, jemand hat einen Killer losgeschickt?«

»Wenn ich mir überlege, dass ihr Lover geflohen ist, ohne Spuren zu hinterlassen, ja. Genau das glaube ich. Da rennt einer um sein Leben.«

Ann Kathrin lehnte sich zurück, reckte sich und war ganz in ihrem Element, indem sie eine Theorie aufstellte. »Kann es nicht so gewesen sein: Eske Tammena kriegt ein Gespräch mit. Sie wird Zeugin der Planung. Schon auf dem Weg zu ihrem Lover wird sie attackiert, entkommt aber dank der ostfriesischen Krimiautoren. Sie erzählt diesem Steinhausen, was sie weiß und was gerade passiert ist. Der bricht sofort die Zelte ab. Sie will nur zurück, um ihren Sohn zu holen, um dann gemeinsam mit ihm zu verschwinden. Aber so weit kommt sie gar nicht mehr, denn der Täter hat unten auf sie gewartet.«

Der Eintopf blubberte vor sich hin. Weller setzte sich, trank das zweite Glas Gewürztraminer mit einem Zug leer, ohne den Wein wirklich zu genießen. Er kippte ihn wie einen Schnaps.

»Verdammt, Ann, da kann was dran sein.«

Weller schabte sich über den Bart und streckte die Beine weit unter den Tisch. Er dachte nach, und Ann Kathrin ließ ihn ganz in Ruhe. Dann gestikulierte er mit den Händen, als müsste er die Worte in der Luft formen. Er wollte vorsichtig sein, um sie nicht zu verletzen, denn er glaubte, einen Denkfehler in ihrer Theorie entdeckt zu haben. Sie sah ihm an, dass es ihm auf eine Art unangenehm war, gleichzeitig war er stolz auf sich selbst.

»Weißt du, was nicht dazu passt?«

»Nein.«

»Sie hat die Lesung von Ubbo besucht. Wir haben sie alle gesehen. Wenn sie eine Zeugin war und zu ihrem Lover wollte, um den zu informieren, wieso besucht sie dann vorher eine Autorenlesung?«

Ann Kathrin baute seine Zweifel sofort in ihre Theorie ein. Ja, genau so kannte er sie. Sie nahm die in der Wirklichkeit vorgefundenen Puzzlestücke und setzte sie immer wieder neu zusammen.

»Vielleicht wurde sie beobachtet. Stell dir vor, du wirst Zeuge der Planung eines so ungeheuerlichen Verbrechens, und ab jetzt sind die Typen hinter dir her. Vielleicht sind sie ihr sogar ganz nah. Vielleicht ist sie mit ihnen bekannt oder verwandt. Vielleicht haben sie ihr gedroht, ihrem Kind etwas anzutun oder wenn sie zur Polizei geht. Solche Leute sind doch zu allem fähig. Vielleicht wurde ihr Telefon überwacht. Überleg mal, wie viele Kameras in Steinhausens Wohnung entdeckt wurden. Vielleicht hat sie einfach einen Weg gesucht, um auf unverfängliche Weise mit der Polizei Kontakt aufzunehmen. Natürlich ahnte sie, dass an dem Abend viele Kripoleute da sein würden. Sie konnte neben dem einen oder anderen sitzen. Ein unverfängliches Gespräch beginnen. Um Hilfe bitten und …«

»Klasse Theorie«, sagte Weller. »Aber sie hat keinen Kontakt zu einem von uns gesucht, oder?«

Ann Kathrin klappte ihren Laptop mit einem Schlag zu, zeigte mit dem rechten und linken Zeigefinger auf Weller und bedankte sich: »Du hast es, Frank! Das ist es!«

Erschrocken setzte er sich gerade hin. »Was hab ich?«

»Den entscheidenden Hinweis. Sie kam, um Kontakt zu suchen, hat aber keinen aufgenommen. Warum nicht?« Ann Kathrin beantwortete ihre Frage gleich selbst: »Weil der Mörder auch bei der Lesung war. Er hat sie beobachtet. Sie wusste genau, dass sie nicht in die Nähe eines Kripobeamten kommen durfte. Und weil er genau wusste, was sie dort wollte, hat er sie kurz danach angegriffen …«

Es hörte sich alles logisch an.

Weller stand auf, rührte die Suppe um. Dann drehte er sich zu Ann Kathrin, und er spürte es fast wie einen Stich im Herzen: Er sah sie dort sitzen, als sei nur ihr Körper da und ihr Geist würde draußen spazieren gehen, und Weller wusste wieder, warum er diese Frau liebte. Sie war so stark. So klar. Und gleichzeitig so zerbrechlich. Manchmal fühlte er sich, als müsste er sie beschützen. Jetzt zum Beispiel.

»Das ist alles sehr folgerichtig, und ich glaube, du kannst wirklich recht haben. Aber wir haben keinerlei Beweise. Diekmann wird das als reine Spekulation abtun.«

Ann Kathrin brauchte eine Weile, bis sie reagierte. Es war ein zögerliches Nicken. Dann flüsterte sie es nur: »Ich habe auch keineswegs vor, es ihr zu erzählen. Sie sagt uns ja auch nicht alles, was sie weiß.«

»Was meinst du damit?«

Sie lachte demonstrativ. »Aber Frank, das hast du doch deutlich gemerkt. Ich meine, es war im Raum zum Greifen nah. Die wussten alle genau Bescheid. Dieses ganze Biokampfzeug ist ihnen irgendwo geklaut worden. Es kann doch nicht sein, dass sie das nicht bemerkt haben. Sie warten im Grunde schon die ganze Zeit darauf, dass die Party beginnt. Sie haben nur nicht geahnt, dass der Tanz in Ostfriesland eröffnet wird.«

Der Eintopf köchelte jetzt nur noch ganz leise. Weller fand, dass Ann Kathrin hier ein ziemlich schräges, ja unpassendes Bild verwendete. Party. Tanz. Er sagte es aber nicht, sondern sah sie nur an, während sie weiterredete.

»Und ich glaube auch nicht, dass Cholerabakterien in dem Fläschchen waren, das die Täter vor die Polizeiinspektion gelegt haben.«

»Nicht?«

»Nein. Dann hätte man Rupert und POR Diekmann ein Gegenmittel gegeben. Es gibt doch genug. Zumindest vorsichtshalber hätte man sie etwas schlucken lassen. Hat man aber nicht. Und weißt du, warum?«

»Nein.«

»Weil darin etwas war, das tausendmal schlimmer ist. Etwas, das jeden, der damit in Kontakt gerät, sofort tötet. Die Tatsache, dass die beiden noch leben, ist Beweis genug, dass sie mit dem Zeug nicht in Berührung gekommen sind.«

Weller pfiff durch die Lippen. Sein Ton verunglückte, als hätte er nicht genug Luft dazu oder das Pfeifen verlernt. Diesmal spürte er genau, dass sie recht hatte.

Besonders schlimm fand Rupert den Bosu-Ball. Er hatte so ein Gerät nie zuvor gesehen. Es sah ganz simpel aus, wie ein halber Ball.

Genau wie viel Mist, den Rupert kannte, kam auch dieses Teil aus den USA und galt als offizielles Trainingsgerät des US-Skiteams.

Es war ein Balance-Trainer. So sollten sie lernen, Gleichgewicht zu halten. Außerdem hatte Maria Rennefahrt-Neumann gesagt, durch regelmäßiges Benutzen würde die Leistungsfähigkeit gesteigert und eine verbesserte Körperbeherrschung und Körperhaltung herbeigeführt. Dabei hatte sie sich beneidenswert locker und gerade hingestellt.

Das Ganze sollte Bauch- und Rückenmuskulatur stärken und nebenbei auch noch das Herz-Kreislaufsystem.

Rupert hätte diesen Unsinn am liebsten verboten. Er kam sich darauf vor wie eine besoffene Hupfdohle. Er war nicht mal in der Lage, sich mit zwei Beinen darauf zu halten, während Ann Kathrin darauf sogar herumturnte und es super fand.

Um sich nicht noch einmal damit zu blamieren, hatte Rupert sich so ein Ding im Internet bestellt. Heimlich wollte er zu Hause üben, auch wenn es ihm so sinnlos vorkam wie das Pauken lateinischer Vokabeln.

Als Rupert nach Hause kam, empfing ihn seine Frau Beate in einem blaugrau schimmernden Performance-Shirt mit dazu passender dreiviertellanger Leggins. Ihre Haare wurden von einem Kopfband zurückgehalten, sie hatte Schweiß auf der Stirn und einen Schweißfleck zwischen den Brüsten.

Sie umarmte ihn stürmisch und bedankte sich für das tolle neue Sportgerät. Sie hatte es im Wohnzimmer auf dem Teppich platziert. Der Karton, mit dem es gekommen war, lag aufgerissen in der Ecke.

Beate machte ihm gleich vor, welche Möglichkeiten es gab, und stellte sich ähnlich geschickt an wie Ann Kathrin. Sie hüpfte darauf herum und forderte ihn dann auf, es ihr gleichzutun.

Auf einem Bein sollte er sich auf dem Bosu-Ball halten, aber er hatte keine Lust, sich auch noch vor seiner Frau zum Affen zu machen, und sagte nur: »Schön, Schatz, dass dir das Geschenk gefällt. Ich hatte eigentlich vor, es dir zu Weihnachten zu schenken, aber jetzt hast du es ja schon gesehen …«

»Komm, lass es uns gemeinsam machen«, lachte sie, »das ist gut für dich.« Dann klopfte sie ihm auf den Bauch. »Du kriegst langsam eine Wampe, weißt du.«

Er zog sofort den Bauch ein. »Unsinn! Ich hab nur Blähungen, und ich kann da jetzt nicht drauf, ich hab doch Probleme mit dem Rücken.«

»Eben«, sagte sie. »Eben. Deshalb solltest du ja mit mir … Schau mal«, sie zeigte ihm eine Übung, und er gestand sich gerne ein, dass er scharf auf sie wurde, während er ihr zusah, wie sie mit ihren neuen Performance-Klamotten herumturnte.

»Ach«, sagte er, »ich glaube, das ist doch mehr etwas für Frauen.«

Wenn Beate bei ihrer Mutter ist und sie die schreckliche Buttercremetorte essen, werde ich darauf trainieren, dachte er. Ich werde am Ende gelenkig werden wie ein junger Gott. Aber ich will verdammt nochmal nicht, dass mir dabei jetzt meine Ehefrau zusieht.

Den ganzen Tag über hatte Ann Kathrin darüber nachgedacht, wie ihr Vater sich in dieser Situation verhalten hätte. Vielleicht schreckte sie deshalb in der Nacht hoch. Sie hatte vom Mörder ihres Vaters geträumt. Er war ums Haus geschlichen.

In ihrem Traum lebte ihr Vater noch. Las ihr Geschichten vor. Sie war wieder ein kleines Mädchen.

Sie sah ein Gesicht hinter der Fensterscheibe. Sie sagte es ihrem Vater, aber er glaubte ihr nicht und dachte, die Geschichte, die er ihr eben vorlas, sei zu gruselig, weil sie in seinen Augen doch so ein phantasiebegabtes, sensibles Kind war. Seine Prinzessin!

Er erzählte jetzt stattdessen lieber lustige Geschichten. Aber hinter ihm am Fenster tauchte trotzdem wieder das Gesicht auf. Der Mann hatte eine Waffe, und er zielte auf den Kopf ihres Vaters. Und die kleine Ann Kathrin schrie.

Die große Ann Kathrin saß aufrecht im Bett und kreischte jetzt ebenfalls.

Weller hockte neben ihr und wollte sie trösten. Sie erzählte schnell und zusammenhanglos von dem Gesicht am Fenster, und ihr Ehemann schlug genau dasselbe vor, was ihr Vater in solchen Situationen ihrer Meinung nach garantiert vorgeschlagen hätte: Er bot sich an, ums Haus zu gehen und nachzusehen.

Und wieder sah Ann Kathrin ihren Vater, wie er das schleimige Tentakelmonster unter dem Bett suchte und nur den Teddy fand und ein Ringelsöckchen, und beides war voller Flusen.

Traum, Wirklichkeit und Erinnerung vermischten sich für sie. Weller und ihr Vater. Die beiden wurden zu einer Person. Der eine hatte so viel vom anderen, und doch waren sie ganz unterschiedlich.

Weller brachte ihr ein Glas Wasser. Sie trank es gierig. Dann wischte sie sich mit dem Handrücken über die Lippen und sagte mit der Energie eines trotzigen Kindes: »Ich muss mich endlich den Monstern der Vergangenheit stellen.« Sie kniete sich ins Bett und drückte das Kissen an sich. »Ich werde den Mörder meines Vaters im Gefängnis besuchen. Ich werde ihn mit seiner Tat konfrontieren und ihm sagen, was ich von ihm halte. Ich habe ihn in meinen Träumen schon zigmal getötet, um meinen Vater zu retten. Nur im richtigen Leben war ich nicht da, als …«

Weller setzte sich neben sie und legte vorsichtig einen Arm um ihre Schultern. »Ann, du warst beim Prozess gegen ihn dabei.«

»Ja, an drei Tagen. Als Zeugin.«

»Manchmal«, sagte Weller, »ist es auch wichtig, mit einer Sache, die man nicht ändern kann, abzuschließen, damit man wieder innerlich Raum für etwas Neues hat.«

»Danke für den guten Rat, Herr Psychologe.«

Er fühlte sich zurechtgewiesen. »Ich bin nicht dein Exmann, Ann. Er war der Psychologe. Ich bin der Ermittler – lange nicht so gut wie du, aber immerhin …«

Er versuchte, sie aufzuheitern. Erst jetzt, da er ihr einen flüchtigen Kuss gab, wie ein Bruder seine Schwester küsst, merkte sie, dass ihr Schlafanzug klatschnass war und unangenehm am Körper klebte.

Sie ging unter die Dusche.

Weller wollte wach bleiben und für Gespräche zur Verfügung stehen. Sie duschte ungewöhnlich lange. Und danach ging sie mit dampfend heißer Haut nackt in den Garten.

Er sah ihr nach.

Anfang Dezember, und meine Frau geht nackt im Garten spazieren. So ist sie eben, dachte er. Man muss Frauen nicht verstehen, es reicht aus, sie zu lieben.

Sie machte draußen kein Licht. Das war nicht nötig. Der klare Nachthimmel gab den Sternen Raum zum Funkeln. Das Licht der Straßenlaterne zirkelte ein Stückchen des Gartens bis zu den Birnbäumen ab. Am liebsten wäre sie in die Fasssauna gegangen, die Weller ihr zum Geburtstag geschenkt hatte und dann doch nicht bezahlen konnte, weil er mal wieder pleite war. Trotzdem ein tolles Geschenk, fand sie. Mit Platz für vier Personen und einem Spitzdach obendrauf, das Weller »die Regentrommel in A-Moll« nannte, weil es bei heftigem Regen so schön klang.

Aber für die Sauna war es jetzt schon zu spät. Ann Kathrin spürte erst ganz bewusst das feuchte Gras unter ihren Füßen, dann setzte sie sich in den blauweiß gestreiften Strandkorb, der zum Glück immer noch auf der Terrasse stand. Der Stoff war taunass und kalt. Sie sah zum Himmel hoch und zog geistig von einem Stern zum anderen Linien. Und wieder fühlte sie sich ihrem Vater ganz nah.

Das Universum ist so groß, da sind wir nicht allein, mein Kind. Hier wohnen außer uns noch eine Menge anderer Lebewesen. Wir haben nur keinen Kontakt zu ihnen. Wie auch? Wir haben ja auch keine Kommunikation mit den Elefanten im Zoo oder mit unseren Darmbakterien.

Sie musste lachen. Ja, das hatte ihr Vater damals genau so zu ihr gesagt. Und nicht nur einmal. Er fand es schade, dass er mit seinen Darmbakterien nicht reden konnte. Aber einmal, als ihn diese schlimme Magen-Darm-Grippe plagte, da hatte er ihr zugeflüstert: Ich kann zwar nicht mit meinen Darmbakterien reden, aber ich glaube, sie wollen mir gerade etwas sagen. Ich verstehe nur nicht so richtig, was.

»Iss mehr Lakritz«, hatte sie ihm zugeflüstert.

Sie wusste nicht, wie lange sie schon nackt im Garten saß. Aber langsam wurde ihr kalt, und sie ging ins Haus zurück. Schon im Wohnzimmer hörte sie Wellers Schnarchen. Sie nahm sich eine Wolldecke und legte sich damit auf das große Sofa. Von hier aus konnte sie auf das Buchregal sehen. Am liebsten hätte sie noch in einem ihrer Kinderbücher gelesen. Sie schwankte noch zwischen Achim Brögers Pizza und Oskar – sie mochte diese Geschichten von dem kleinen, runden Mädchen und dem großen Elefanten, der immer wieder aus dem Zoo ausbüxte – und Ulrich Maskes Ein Kuss von Papa Igel.

Sie holte sich beide Bücher, legte sie auf ihren Körper wie ein Schutzschild und schlief ein.

Nicht einmal auf dem kürzesten aller kurzen Dienstwege war herauszukriegen, in welcher JVA der Mörder von Ann Kathrins Vater untergebracht war. In Hannover, wo sie ein paar Leute gut kannte, sei er jedenfalls nur sechs Wochen geblieben und dann verlegt worden. Ann Kathrin gab an, ihn als Zeugen befragen zu müssen. Zuletzt sei er wohl in Celle gewesen, so fand sie heraus, und dort auch verstorben.

Er war eingeäschert worden, schon vor fast zwei Jahren.

Ann Kathrin saß an ihrem Schreibtisch, während sie telefonierte. Sie nahm das Bild ihres Vaters in die Hand und spielte damit. Dann hatte sie das Gefühl, zu versteinern. Ihre Gelenke wurden steif, der ganze Körper unbeweglich. Die Muskulatur hart.

»Wie, verstorben?«, als hätte sie keine Ahnung, was das Wort bedeuten sollte.

Dann flammte in ihr eine Hoffnung auf. Hatte das schlechte Gewissen ihn geplagt? Hatte er es nicht länger ausgehalten und sich selbst gerichtet?

Aber zu früh gefreut. Zwei Stunden später hatte sie die Fakten. Er war friedlich in seiner Zelle eingeschlafen. Herzversagen. Gemäß seines eigenen Willens wurden seine Überreste verbrannt, und zwischen Juist und Norderney war seine Urne dem Meer anvertraut worden.

Es gab zwei widersprüchliche Gefühle in ihr. Einerseits Genugtuung, andererseits fühlte sie sich aber auch irgendwie betrogen.

»Sie hätten mich informieren müssen«, sagte sie ins Telefon und erkannte ihre eigene Stimme nicht wieder. Sie klang so metallisch.

Eine freundliche Beamtin antwortete: »Aber Frau Klaasen, wir informieren die Opfer oder Angehörigen nie, wenn ihr Peiniger verstirbt. Ich kenne auch niemanden, der bei so einer Beerdigung dabei sein will … Also von der Opferseite, meine ich. Meist sind das sehr einsame Bestattungen. Es kommt kaum einer.«

Ann Kathrin kannte die Stimme der Beamtin, konnte sich aber kein Gesicht dazu vorstellen. Alles, was sie sah, war ihr Vater.

Ann Kathrin erinnerte sich zwar nicht an den Namen der Beamtin, mit der sie sprach, aber sie war sich ganz sicher, dass sie beide sich gut kannten, so vertraut, wie die Frau mit ihr redete.

Sofort wollte Ann Kathrin wissen, wer bei der Bestattung dabei gewesen war, aber jetzt wurde die Stimme am Telefon kälter. Sie hätte schon viel zu viel geredet, und irgendwann sei alles eben auch einmal vorbei.

»Wieso«, fragte Ann Kathrin, »habe ich nichts aus der Presse erfahren?«

»Ach, Frau Klaasen, es hatte wohl niemand ein Interesse daran, die Presse zu informieren. Ich meine, ganz unter uns, hier ist nicht der Papst gestorben, sondern irgendein Krimineller, der uns alle sonst noch eine Menge Steuergelder gekostet hätte. Dem trauert doch keiner hinterher.«

»Und wer hat die Seebestattung bezahlt?«

»Es war sein ausdrücklicher Wille. Das ist aus seinem Restvermögen geschehen. Dafür war wohl etwas zurückgelegt worden, glaube ich …«

Dieses »glaube ich« machte Ann Kathrin noch Stunden nach dem Gespräch nervös.

Weller hatte inzwischen erste Ergebnisse von der Spurensicherung. Natürlich wimmelte es in dem Penthouse nur so von DNA und Fingerabdrücken. Die von Eske Tammena waren sofort identifiziert, aber zu allen anderen gab es keine Vergleichsdaten, sagte Charlie Thiekötter. »Der Typ ist uns nie irgendwo ins Netz gegangen. Ich habe alles gecheckt. Die offiziellen Dateien und, glaub mir, auch die inoffiziellen. Ich war beim BND drin und bei unseren amerikanischen Freunden. Nichts. DNA und Fingerabdrücke habe ich durch alle Systeme gejagt. Mit uns ist der jedenfalls nie in Berührung gekommen.«

»Dachte ich mir«, sagte Weller.

»Warum?«

»Na, Mensch, der hat die Wohnung praktisch in ganz kurzer Zeit ohne Aufsehen ausgeräumt. Kein Mieter hat etwas gemerkt. Niemand fühlte sich gestört. Das heißt, der war vorbereitet. Der hat das garantiert nicht zum ersten Mal gemacht, und er weiß genau, dass wir seine Fingerabdrücke und DNA nicht haben, sonst hätte er die ganze Bude einfach abgefackelt. Wetten?!«

»Gewagte These. Aber nicht unwahrscheinlich. Hat nur einen Haken.«

Weller unterdrückte die Lust auf eine Zigarette. »Welchen Haken?«

Thiekötter lachte: »Wenn der so ein schwerer Junge ist, wie du denkst, dann hatten wir garantiert schon mal Kontakt mit ihm. So sind kriminelle Karrieren eben. Nee, Weller. Ihr verrennt euch da in was. Die Diekmann hat schon recht. Das ist irgendein reicher Typ, der eine Affäre mit der Tammena hatte und jetzt befürchtet, dass ihm sein Eheleben um die Ohren fliegt. Der hatte die Wohnung schon vorher anonymisiert. Da waren keine Sachen drin, die Rückschlüsse auf ihn zulassen könnten. Und weil er ein ehrenwerter Bürger ist, weiß er genau, dass wir weder seine Fingerabdrücke haben noch seine DNA.«

Weller bedankte sich knurrig und legte auf. Statt sich eine Zigarette anzuzünden, schob Weller sich eine »Deichgraf«-Praline zwischen die Lippen und zerkrachte sie. Ubbo Heide war es angeblich vor vielen Jahren gelungen, mit Marzipan das Rauchen aufzugeben. Und Ubbo war immer noch ein großes Vorbild für Frank Weller.

Mike Thumm war vorsichtig. Er wusste, dass er es mit gefährlichen Menschen zu tun hatte. Er war Serkan Schmidtlis Ausputzer. Bestenfalls. Meist aber nur sein Laufbursche.

Er wusste, dass er nur eine Existenzberechtigung hatte, solange er ihm nützlich war. In seine Liga würde er nie aufsteigen. Diesen Traum hatte er längst aufgegeben. Er war eine Schachfigur für sie, weiter nichts.

Nein, dachte er jetzt, ich bin nicht einmal das, denn ich kenne die Regeln ja nicht wirklich, nach denen gespielt wird. Ich weiß im Grunde nicht einmal, worum es geht. Vielleicht ist das auch besser so. Die Chefs lieben Mitwisser nicht.

Je weniger er das Spiel durchschaute, so glaubte er, umso besser war es für ihn.

Er stellte keine unnötigen Fragen. Als er im Knast angeworben worden war, hatten sie ihm das dort sofort eingebläut: keine Fragen.

Normalerweise machte er Kurierdienste. Er wurde dafür nicht bezahlt. Sie hatten ihm das Startkapital für seinen Pizzaexpress in Wilhelmshaven gegeben. Schneller als die Polizei erlaubt, hieß anspielungsreich sein Werbeslogan.

Mit einem Pizzaexpress ließen sich Kurierdienste rasch erledigen. Dreimal wurde er gebeten, jemanden auszuknipsen. Zweimal hatten sie sogar festgelegt, wie er es zu tun hatte, wo und wann genau.

Diesmal, bei dieser Eske Tammena, musste es nur schnell gehen. Die Methode hatte Serkan ihm überlassen.

Sie war die erste Frau. Männer zu töten fand er einfacher. Dann fühlte er sich wie ein Soldat im Kriegseinsatz. Aber Frauen verehrte er im Grunde.

In der Schule war er wegen seines Nachnamens verspottet worden: Thumm. Alle hatten ihn »Dumm« genannt, bis auf die Mädchen, die wohl verknallt in ihn waren oder wenigstens Mitleid mit ihm hatten.

Wenn er schlechte Noten schrieb, hieß es: Thumm, das war aber dumm.

Aus Dumm wurde irgendwann, in Dortmund, als seine Mutter mit diesem dicken Lkw-Fahrer zusammen war, Pülleken Doof.

Und später dann nannten sie ihn nur noch Pülleken. Das fand er nicht schlimm, aber nachdem dieser Fernfahrer seine Mutter wegen einer anderen, jüngeren Frau verlassen hatte und sie von der Dortmunder Nordstadt nach Essen Karnap zogen, ging in der Schule alles wieder von vorne los.

Er hielt sich selbst für clever, galt aber als Schulversager. Im Grunde, fand er, hatte er es ganz schön weit gebracht. Er war selbständig, hatte eine schöne Wohnung in Wilhelmshaven nahe beim Pumpwerk, wo er gerne Konzerte besuchte, und zwölf Mitarbeiter sagten »Chef« zu ihm.

Er durfte keine Leute schwarz beschäftigen, das wäre ihm am liebsten gewesen, aber Serkan war streng dagegen. Er musste jeden auf Vierhundertfünfzig-Euro-Basis einstellen und bei der Minijobzentrale melden.

Inzwischen war er froh darüber, sich an diese Regeln gehalten zu haben. Sein Laden hielt jeder Überprüfung stand. Seine legale Existenz war über jeden Zweifel erhaben. Er hätte auch ruhig Minus machen können, das war gar nicht so wichtig. Aber er machte Plus, hängte sich voll rein, fühlte sich als Geschäftsmann, stellte schöne junge Frauen ein und genoss es, in seiner kleinen Pizzawelt den Chef zu spielen.

Serkan Schmidtli bestand darauf, dass er die Mehrheit im Pizzaexpress hatte. Mindestens einundfünfzig Prozent. Er ließ ihm völlig freie Hand und trat natürlich überhaupt nicht in Erscheinung. Stattdessen musste er einen Mitarbeiter einstellen. Khalid Marius Leister.

Manchmal wurde über seinen Laden Geld gewaschen, und wenn er von seinem Gönner um einen Gefallen gebeten wurde, dann erledigte er ihn sofort und ohne Fragen zu stellen. Nie hätte er Geld gefordert. Wenn er einen Briefumschlag bekam, nahm er ihn aber. Zweimal hatte er Geld in seinem Briefkasten gefunden. Ein prall gefülltes Kuvert zwischen Werbung und Rechnungen.

Ihm war mulmig dabei zumute. Er wusste natürlich nicht, woher das Geld stammte. Aus einem Überfall? Aus Drogengeschäften? Oder war es gar Falschgeld?

Bei den ersten zwanzigtausend hatte er ganz vorsichtig begonnen, die Scheine unters Volk zu bringen. Er hatte seine Fahrer damit bezahlt, und wenn die Tageseinnahmen zur Bank gebracht wurden, ein paar Scheine ausgetauscht. Niemand würde sich wundern, wenn es jemandem gelungen war, einem Pizzaexpress-Fahrer Falschgeld anzudrehen, dachte er damals. Aber das Geld war echt. Keine Sparkasse hatte je protestiert. Alles neue Scheine, aber nicht nummeriert.

Mike Thumm hatte ein flaues Gefühl im Magen. Er wollte zu Hause einen großen Kräuterschnaps trinken. Er hoffte, nie wieder eine Frau töten zu müssen. Dies Gezappele war schrecklich gewesen, und er hatte sie von hinten attackieren müssen, weil er befürchtete, wenn sie ihm in die Augen gesehen hätte, wäre er nicht in der Lage gewesen, es zu Ende zu bringen.

Einen Tag nachdem er Eske Tammena umgebracht hatte, bekam er von der Toten eine E-Mail. Am liebsten wäre er sofort geflohen, aber wohin? Er hatte hier in Wilhelmshaven seine Existenz. Wollten Serkans Leute ihn zwingen, alles aufzugeben? War die E-Mail nur ein dummer Witz? Ein Scherz, über den sie viehisch lachten, weil sie sich vorstellen konnten, dass er jetzt die Hosen gestrichen vollhatte? Oder war es eine Warnung? Wollte ihn jemand erpressen, ab jetzt ein doppeltes Spiel zu spielen?

Wussten die Bullen Bescheid und wollten ihn instrumentalisieren? Es gab viele solcher Geschichten. Sie ließen einen frei herumlaufen, wenn man dann für sie arbeitete. Die letzte Chance für jeden, den sie einmal richtig an der Angel hatten.

Ein flaues Gefühl von Chancenlosigkeit breitete sich in ihm aus.

In der letzten Nacht hatte er kaum geschlafen. Er spürte immer wieder ihre Hand, die nach seiner griff und dann zitterte, bis sie schließlich erschlaffte.

Nein, er wollte so etwas nie wieder tun!

Er hatte die drei Gläser Kruiden gekippt und dann noch einen Moorgeist hinterher, aber auch die sechsundfünfzig Prozent hatten ihn nicht beruhigt und die Bilderflut im Kopf nicht gestoppt. Dann war er die halbe Nacht Rad gefahren, um das Kopfkino endlich auszuschalten. Alles sinnlos. Immer wieder war da ihre Hand auf seiner Haut, anklagend, voller Angst und dann wieder fast zärtlich bis in den Tod.

Auch der nächtliche Hafen hatte ihn nicht beruhigt. Zweimal musste er sich übergeben. Er stellte sein Rad im Flur ab. Er schloss es, ganz gegen seine Gewohnheit, nicht ab.

Er lief die Treppe hoch und spürte die nasse Sportunterwäsche auf der Haut. Von wegen atmungsaktiv!

Er zog sich schon vor seiner Wohnungstür den Kapuzenpullover aus. Dass in seiner Wohnung bereits jemand auf ihn wartete, bemerkte er nicht.

Er lief gleich zur Küche durch, um sich einen Schnaps aus dem Kühlschrank zu holen. Steinhausen hätte ihm ein Bein stellen können, so nah lief er an dem Sessel vorbei, in dem Steinhausen es sich gemütlich gemacht hatte.

Thumm warf den Kapuzenpullover achtlos hinter sich. Er landete vor Steinhausens Füßen. Noch am offenen Kühlschrank entkleidete Thumm sich. Er stand jetzt in gestreiften Boxershorts und Socken da.

Steinhausen betrachtete ihn amüsiert. Wenn er diesen stümperhaften Nachwuchs sah, dann wusste er wieder, dass er noch lange nicht zum alten Eisen gehörte. Das tat ihm gut.

Thumm griff zur Fernbedienung, und gleich darauf ertönte Baby let me follow you down von Bob Dylan, interpretiert von Marianne Faithfull. Er drückte das nächste Lied. Chimes of freedom. Jetzt sang Dylan selbst.

Steinhausen klatschte Beifall.

Mike Thumm zuckte zusammen und fuhr herum.

Steinhausen saß ganz entspannt, das rechte Bein über das linke gelegt, und lächelte.

»Bravo! Ich höre auch lieber dem Meister persönlich zu. Marianne Faithfull geht ja noch, aber was haben einige Sangesmaschinen aus den Dylan-Songs nur gemacht? Schrecklich! Er hätte dieses Covern nicht zulassen dürfen.«

Thumm wusste, dass er sterben würde. Das war es jetzt also. Bis hierher und nicht weiter.

»Dylan tritt in Hamburg auf. Ich habe zwei Karten. Wer weiß, wie oft der Meister noch kommt. Leider werde ich wohl ohne Eschi hinfahren.« Er winkte ab, als sei es nicht so schlimm. »Sie hörte ohnehin lieber dieses neumodische Zeug. Mehr Lärm als Musik. Eintönige Rhythmen mit Texten für Leute, die nie lesen gelernt haben. Ich habe versucht, ihr ein bisschen Lebensart zu vermitteln.«

Thumm bückte sich vorsichtig nach seiner Wäsche und hob die Hose und das T-Shirt auf. Er bewegte sich ganz langsam.

»Bitte«, sagte Thumm mit erstickender Stimme, »bitte tun Sie mir nichts.«

»Du wirst sterben, mein Junge, das weißt du doch genau. Der Sensenmann ist zu dir gekommen.«

Thumm ließ die Sachen wieder auf den Fußboden fallen. Er zitterte.

Steinhausen gefiel das. »Weißt du, was ich mich frage?«

Thumm schüttelte den Kopf.

»Ich frage mich, wo deine Instinkte geblieben sind. Ich meine, was ist mit euch jungen Leuten los? Du kommst in deine eigene Wohnung und merkst nicht, dass da schon jemand auf dich wartet.« Er wurde vorwurfsvoll. Lehrmeisterhaft. »Das hier ist deine Burg! Dein Reich! Spürst du nicht, dass eine fremde Energie in deine Aura eingedrungen ist? Riechst du das nicht?« Er schnüffelte demonstrativ. »An deiner Stelle würde ich die Putzfrau feuern. Ich könnte diesen muffigen Geruch nicht ertragen. Aber bitte! Wenn es dir gefällt!«

Mike Thumm begann zu weinen. Er schämte sich deswegen, aber er konnte die Tränen nicht stoppen, und das Zittern wurde heftiger. Er drückte seine Knie gegeneinander.

Steinhausen schüttelte den Kopf. »Was wird Serkan sagen, wenn er hört, wie unorganisiert, ja stümperhaft du arbeitest? Tststs… Lässt sich in seiner eigenen Wohnung erledigen …«

»Bitte«, flehte er, »bitte töten Sie mich nicht!«

»Das hatte ich auch gar nicht vor«, sagte Steinhausen und strich über den linken Ärmel seines silbergrauen Jacketts. »Ich wollte dich eigentlich bitten, es selbst zu tun.«

Thumm hatte Mühe, sich auf den Beinen zu halten. Sein Magen rebellierte. Ein Brechreiz würgte ihn. Er rülpste.

Unbeeindruckt fuhr Steinhausen fort: »Sicher, ich könnte dir deine Glock in den Mund stecken und abdrücken. Du benutzt doch eine Glock, oder?«

Thumm nickte und erwischte sich dabei, dass er Steinhausen anlächelte, so als hätte er noch Hoffnung, ihn für sich zu gewinnen.

Steinhausen hielt die Waffe plötzlich in der Hand. »Die Glock 34. Also, ich persönlich habe das Vorgängermodell bevorzugt. Die 17 L. Aber meine Beretta ist mir lieber. Ich finde, eine Waffe sagt viel über den Mann aus, der sie trägt. – Wieso lässt du deine Glock hier rumliegen? Mensch! Die Waffe muss immer am Mann sein! Was bist du bloß für eine Memme?!« Verständnislos schüttelte Steinhausen den Kopf. »Da hat der seine Zimmerflak im Nachttischschränkchen! Spießiger geht es ja wohl kaum. Also, wie gesagt, ich könnte sie dir in den Mund schieben und abdrücken. Geht immer als Selbstmord durch. Aber es gibt eine fürchterliche Sauerei. Dein Gehirn klatscht an die Wand und all diese winzigen Blutspritzer, das kriegst du nie wieder aus der Wäsche. Ich müsste mich ganz umziehen. Meinen Anzug entsorgen … Nein, das ist nicht gut …«

»Ich … ich könnte das für Sie erledigen«, schlug Thumm vor. Er witterte eine winzige Chance, heil aus der Sache herauszukommen.

»Du meinst, ich gebe dir deine Glock, und du schließt dich im Schlafzimmer ein, schreibst noch einen Abschiedsbrief und machst dann selber Schluss?«

Thumm nickte heftig. Das Zittern ließ nach, und auch die Tränen rollten nicht mehr. Er leckte sich die letzten Tropfen von der Unterlippe ab.

»Das ist eine gute Idee. Eine wirklich gute Idee! Das erspart uns beiden eine Menge Ärger und Scherereien. Aber weißt du, was mir an der Sache gar nicht gefällt?«

Thumm schüttelte den Kopf, obwohl er ahnte, was jetzt kam.

»Wenn ich dir die Glock gebe, wer garantiert mir, dass du es dir nicht im letzten Moment anders überlegst und …« Steinhausen machte eine freundliche Geste und lächelte Thumm an. »Also, natürlich will ich dir nicht unterstellen, dass du die Waffe auf mich richten würdest … Nein, so einer bist du nicht. Das würdest du doch nie tun.«

Thumm bestätigte das eifrig durch Ergebenheitsgesten.

»Aber trotzdem. Ich denke, wir sollten einen anderen Weg wählen. Eschi zu Ehren. Sie fände es bestimmt besser, wenn du dich aufhängen würdest. Ja … aufhängen! Ich glaube, das ist die richtige Methode. Ach, by the way, hat Serkan gesagt, du sollst die Stahlschlinge für Eschi nehmen, oder war das deine Idee? Stehst du darauf?«

Thumm konnte sich nicht länger auf den Beinen halten. Seine Knie wurden weich. Er hielt sich am Kühlschrank kurz fest, dann saß er zwischen seinen Kleidungsstücken auf dem Boden. Er lehnte sich mit dem Rücken gegen den Kühlschrank, der ansprang und zu brummen begann.

»Eine Stahlschlinge wäre in Eschis Sinne für dich natürlich auch richtig. Aber das nimmt uns niemand ab. Welcher Selbstmörder benutzt schon eine Stahlschlinge? Ich habe da mal was mitgebracht … Schau mal her.«

Steinhausen griff in sein Jackett und fischte ein Seil heraus. »Das ist eine Zeltabspannleine für Camper. Magst du Camping? Ich wollte erst so ein sanftes Bondage-Seil mitbringen. Geflochtene Baumwolle, in schwarz. Hautfreundlich, allergiefrei, ohne chemische Zusätze, für vielseitige Fesselspiele geeignet. Aber dann dachte ich, wir wollen doch nicht in so eine Schmuddelecke geraten. Wer weiß, was die Presse daraus macht. Und wenn der Bloem da irgendwelche Schweinereien reingeheimnist, wie stehst du dann da? Nein, es soll schon richtig nach einem klassischen Selbstmord aussehen, nicht nach einem schmutzigen kleinen Sexunfall beim Bondage, findest du nicht?«

Er befühlte das Seil und ließ es durch seine Finger gleiten. Die Glock lag neben ihm auf dem Sessel. »Dies hier ist bestimmt am Hals unangenehm kratzig, aber dafür stehst du hinterher vor deinen Angehörigen besser da. Wer will schon, dass seine Mutter denkt, er hätte solche sexuellen Neigungen? Du hast doch noch eine Mutter, oder?«

Thumm schnappte noch einmal nach Luft. Dann wurde er ohnmächtig.

Steinhausen stand auf. Er klatschte ihm ins Gesicht. »Hey! Komm! Mach jetzt nicht schlapp! Du wolltest doch mithelfen, oder muss ich am Ende doch alles ganz alleine machen?«

Ann Kathrin fand den Kapitän des Bestattungsschiffes. Der gute Mann war inzwischen pensioniert und half seinem Sohn auf dem Krabbenkutter mit, weil er fest daran glaubte, dass Menschen, die keine Aufgabe mehr haben, vom lieben Gott geholt werden, wenn sie Glück haben. Oder auch, mit ein bisschen Pech, vom Teufel. Er war sich nicht ganz sicher, wer von beiden auf ihn wartete, aber er wollte die Begegnung so lange wie möglich hinauszögern.

Er hatte eine wettergegerbte Haut mit tiefen Falten, die sein Gesicht gesund und abenteuerlich aussehen ließen.

Er mochte Ann Kathrin auf Anhieb. Er stellte zwei Gläser mit Leitungswasser auf den Tisch und setzte erst mal einen Tee auf. Und weil er an ihrer Sprache sofort heraushörte, dass sie zwar schon lange an der Küste lebte, aber eben nicht hier geboren war, sondern wie so viele, die sich hier wohl fühlten, aus dem Ruhrgebiet kam, erklärte er ihr, Tee sei wichtig und drei Tassen seien Ostfriesenrecht.

Er stellte eine Schale mit Kandis auf den Tisch. Dicke weiße Brocken. Und Sahne. Er selbst gab zwei frische Minzblätter in seine Tasse. Das, so versprach er, sei bei dem Wetter gut für den Hals.

Ann Kathrin trank den Tee genau wie er – mit Kandis und Minzblättern, aber ohne Sahne. Der Tee war so stark, dass sie gleich ganz flattrig wurde.

Nein, er erinnerte sich nicht an jede einzelne Seebestattung. Wie denn auch? Aber er hatte Tagebuch geführt. Seit dreiundzwanzig Jahren.

»Nach dem Tod meiner Frau brauchte ich jemanden zum Reden«, sagte er verschmitzt. »Den Kindern wollte ich nicht zur Last fallen, da habe ich begonnen, Tagebuch zu schreiben und dem alles zu erzählen.«

Er zeigte Ann Kathrin seine Schatzkiste mit vierzig dicken Kladden. Er schrieb mit einem Kolbenfüller mit schwarzer Tinte. Anfangs hatte er sogar Einkaufszettel eingeklebt von Combi und von Aldi. Dann nur noch Restaurantquittungen, um sich an besonders gutes Essen zu erinnern. Schließlich Fotos von Feiern. Der Kegelverein. Ein Geburtstag.

Er beklagte, dass heute ja alles digital sei, deshalb habe er in den letzten Jahren keine Fotos mehr in sein Album geklebt. Aber sein Sohn hatte ihm so eine Digicam geschenkt, und damit hatte er anfangs Fotos gemacht. Aber inzwischen nicht mehr, das sei ihm lästig.

Er goss sich und ihr noch einmal ein. Auf dem Boden ihrer Tasse befand sich noch ein Berg Kandis, so dass sie neuen ablehnte. Sie trank aber nicht mehr von dem Tee.

Sie bekam Durst auf Wasser. Aber nach den Ereignissen der letzten Stunden schaffte sie es nicht, das Glas einfach leer zu trinken.

Der Kapitän tat es. »Wasser gehört zum Tee dazu«, lachte er. »Wissen Sie, junge Frau«, fuhr er fort, und sie freute sich durchaus über den Ausspruch junge Frau, »so eine Seebestattung läuft folgendermaßen ab: Die Asche des Toten kommt in eine sogenannte Aschenamphore. Sie wird geschmückt mit Blumen und so, und der Kapitän – also damals ich – spricht die letzten Worte zum Gedenken an den Verstorbenen. Fast alle, die so eine Art von Bestattung wählen, haben irgendeinen Bezug zum Meer oder zur Küste und sei es nur als Urlauber oder als Ort ihrer Sehnsucht. Es gibt vier Doppelschläge der Schiffsglocke. In der Seemannssprache heißt das Wachende. Wir fahren dann eine Ehrenrunde um die versinkende Amphore. Die löst sich später im Meerwasser auf. So werden die Asche und das Meer eins.«

Er lächelte. »Viele glauben, es lägen jede Menge Urnen auf dem Grund der Nordsee und würden so langsam vor sich hin rosten. Aber das stimmt nicht. Manchmal wünschen sich die Angehörigen an Bord ein besonderes Lied zum Abschied oder auch geistlichen Beistand. Das ist alles überhaupt kein Problem und wird natürlich individuell gehandhabt. In Ihrem Fall …«, er blätterte in seinem Tagebuch, »war es eine stille Beisetzung, ohne die Mitfahrt von Angehörigen.«

»Es war also niemand dabei?«

Er zeigte auf die Zeilen in seinem Text: Stille Beisetzung.

Dann klappte er das Buch zu und sagte: »Nach jeder Seebestattung bekommen die Angehörigen einen Auszug aus dem Logbuch. Darin ist die genaue Position eingetragen, und dazu legen wir einen Seekartenausschnitt, falls die Leute mal eine Gedenkfahrt machen wollen oder so. Das kommt öfter vor, als man denkt. Das Meer ist ein guter Friedhof.«

»An wen«, fragte Ann Kathrin, »ist in diesem Fall dieser Logbuchauszug gegangen?«

Er blätterte wieder in seinem Buch. »An einen Herrn Naumann aus Hannover. Lavesallee 6.«

Der Satz rutschte Ann Kathrin heraus, und sie bereute es sofort: »Aber dort ist das Innenministerium.«

Der Kapitän wollte Ann Kathrin noch ein paar alte Geschichten erzählen, aber sie hatte leider keine Zeit mehr für ihn und verabschiedete sich, ohne die Tasse Tee auch nur angerührt zu haben.

Weller saß nun schon seit zwei Stunden im Café ten Cate und sah auf die Osterstraße. Der Nieselregen hatte ihr einen Glanz gegeben, in dem sich die Leuchtschrift spiegelte, als sei buntes Fensterglas zerbrochen. Aber das da waren keine Splitter von Kirchenfenstern. Es waren Regentropfen und einzelne kleine Pfützen. Weller liebte diesen Anblick, der ihn auf merkwürdige Weise ans Watt erinnerte, wenn die Sonne unterging.

Er trank abwechselnd Kakao oder Kaffee und aß schon das zweite Stück von diesem unwiderstehlichen Baumkuchen.

Er kritzelte auf einem Zettel herum. Es sah aus wie eine Kinderzeichnung, aber für ihn war es, als würde er seiner Hand beim Schreiben und Malen einfach nur zusehen. Er blickte auf die Straße und dann wieder aufs Papier und hing seinen Gedanken nach.

Hier kam ihm alles so friedlich vor. Es roch gut, und die Lichter schienen zu sagen: Du bist in deinem Leben angekommen, Frank Weller.

Der Gedanke, jemand könne das Trinkwasser vergiften, kam ihm irre vor, und gleichzeitig spürte er, wie verwundbar sie alle waren, wenn jemand mit bösen Absichten in diesen ewigen Kreislauf des Lebens eindrang.

Ann Kathrin hatte an der Theke längst ihre Freundin Monika Tapper begrüßt und sich bei ihr ein Stück Apfelkuchen bestellt. Dann erst ging sie zu Weller ins Café. Sie fand ihn süß, wie er so verträumt dasaß, mit einem winzigen Rest Baumkuchen auf dem Teller.

»Na, hast du etwas für mich übrig gelassen?«, scherzte sie, setzte sich neben ihn, nahm das Stück und schob es sich demonstrativ zwischen die Lippen. Dann erst gab sie ihm einen Begrüßungskuss.

Sie sahen sich an, und jeder schwieg, weil es so viel zu erzählen gab. So viele Informationen mussten ausgetauscht, so viele Überlegungen ausgesprochen werden. Jeder wollte dem anderen den Vortritt lassen, und da jeder spürte, dass der andere kurz davor war, zu platzen, schwiegen sie beide höflich. Dann aber legten sie plötzlich gleichzeitig los.

»Du, Ann, ich … es ist unfassbar, aber …«

»Ich hab mit dem Kapitän gesprochen, der den Mörder meines Vaters …«

Beide schwiegen wieder. Dann deutete Weller ihr an, sie solle doch beginnen. Ihre Sache war wichtiger. Persönlicher.

Monika Tapper brachte den Apfelkuchen für Ann Kathrin und ein Glas Wasser. Dann warf sie ihrer Freundin einen aufmunternden Blick zu.

Ann Kathrin legte ihren Kopf an Wellers Schulter, und der zog sie sanft an sich. Sie saßen da wie ein Liebespaar und keineswegs wie zwei Kripoleute, die versuchten, Licht in einen dunklen Fall zu bringen.

»Es kommt mir alles so unwirklich vor«, sagte sie.

Dann berichtete sie ganz ruhig. Der Körperkontakt tat ihr gut.

Als der Name »Naumann« fiel, zuckte Weller kurz zusammen. Er musste gar nichts sagen. Sie wussten beide, was das bedeutete.

»Und, was hast du jetzt vor?«, fragte Weller.

Sie drückte sich fester an ihn. »Ich fahre nach Hannover.«

»Ins Innenministerium …«, fügte er leise hinzu. »Glaubst du, dass das der richtige Weg ist?«

Geplagt von Rückenschmerzen fühlte Rupert sich der Frühpensionierung nah. Er hatte inzwischen Probleme, sich die Schuhe zuzubinden oder aus dem Auto zu steigen. Er war froh, allein hier im Büro zu sein. So konnte er nach Herzenslust stöhnen, und das tat gut.

Er fand Krankengymnastik mindestens so demütigend für Männer wie Hausarbeit. Noch schlimmer als Staubsaugen oder das Bügeln von Tischdecken. Nur peinlicherweise konnten bei der Krankengymnastik sogar Leute zugucken. Ihm war eine Gruppe zugeordnet worden.

Die Informationen aus Wilhelmshaven passten ihm jetzt gar nicht. Er hörte sich mürrisch an, was der Kollege zu sagen hatte, und massierte sich dabei selbst den unteren Rücken, so gut es ging. Er hatte das Telefon auf laut gestellt, um den Hörer nicht in der Hand halten zu müssen, und stand vornübergebeugt am Schreibtisch.

Dr. Niemeyer hatte ihm eine kleine Übung gezeigt, die dem Ileosakralgelenk helfen sollte, in die richtige Lage zurückzufinden. Rupert musste dazu seinen rechten Fuß auf einer Fußbank abstützen, dann auf dem linken Bein stehend die Hüfte vor und zurück bewegen und dabei den Oberkörper gerade halten. Da es hier keine Fußbank gab und die Schreibtischkante zu hoch war, versuchte Rupert, die schmerzhafte Turnübung eben mit seinem schwarzen Büroledersessel. Der war aber dummerweise auf Rollen.

»Und wieso«, fragte Rupert, »soll es uns interessieren, dass sich bei euch ein Pizzabäcker umgebracht hat?«

Tjark Oetjen, der Kollege aus Wilhelmshaven, räusperte sich. »Ist Ann Kathrin da? Ich würde lieber mit ihr sprechen.«

»Nein«, stöhnte Rupert und wedelte mit den Armen, weil der Bürostuhl in Richtung Heizung rollte und er es nicht schaffte, seinen rechten Fuß von der Sitzfläche zu heben.

»Also, wir haben hier eine E-Mail in seinem Computer. Darin macht eine Eske Tammena Schluss mit ihm.«

Rupert konnte sich nicht länger halten und krachte lang hin. Der Bürostuhl sauste gegen die Heizung, prallte dort ab und stieß gegen den Papierkorb.

Rupert landete auf dem Boden.

Sylvia Hoppe öffnete die Tür. Um von ihr nicht gesehen zu werden, kroch Rupert unter den Schreibtisch und rollte sich in Embryonalhaltung zusammen, was auf seinen Rückenschmerz entlastend wirkte.

Aus der Telefonanlage tönte Tjark Oetjens Stimme: »Wir haben bei ihm eine Stahlschlinge gefunden. Daran könnte sogar noch DNA sein, falls es sich um die Tatwaffe handelt. Und dann hatte er eine nicht lizensierte Schusswaffe. Eine Glock.«

Sylvia Hoppe beugte sich über den Lautsprecher. »Kommissarin Sylvia Hoppe. Mit wem spreche ich?«

Sie sah sich im Raum um. Etwas stimmte hier nicht. Sie konnte die Anwesenheit einer anderen Person praktisch spüren.

»Ich habe doch gerade noch mit einem männlichen Kollegen gesprochen. Wo ist der denn?«

»Nein, das muss ein Irrtum sein. Hier ist außer mir niemand im Raum«, sagte Sylvia Hoppe und hörte sich an, als würde sie das selbst nicht glauben.

»Na, sicher. Gerade hatte ich doch noch diese Pfeife am Telefon. Den, der sich immer anhört wie Jürgen von Manger und Atze Schröder in einer Person, aber behauptet, Ostfriese zu sein. Rudolf oder Reinhold oder so.«

Sylvia Hoppe lachte: »Rupert!«

»Ja, genau. Wenn Blödheit einen Namen hätte, würde der so ähnlich klingen.«

Rupert wollte hoch und dem Kollegen seine Meinung sagen. Er stieß aber bei der hektischen Aufwärtsbewegung mit dem Hinterkopf gegen die Schreibtischplatte. Es knallte und streckte ihn endgültig nieder. Er war halb bewusstlos, als Sylvia Hoppe an seinen Beinen zerrte und ihn unter dem Schreibtisch hervorzog.

»Was ist hier eigentlich los?«

»Ich habe soeben«, sagte Rupert stolz, »den Mörder von Eske Tammena überführt.«

»Und deshalb versteckst du dich unterm Schreibtisch?«

»Nein, ich hatte meinen Kuli verloren.«

»Deinen Kuli.«

Er hielt sich am Schreibtisch fest und richtete sich unter Schmerzen auf. »Ja, meinen Kuli. Was ist denn daran so besonders?«

Aus der Telefonanlage ertönte die genervte Stimme von Tjark Oetjen: »Hallo? Arbeitet bei euch noch irgendjemand?« Dann, als keine Antwort kam, sagte er zu seinem Kollegen: »Manchmal frage ich mich, ob das alles legal ist, was die in Aurich so rauchen.«

Dann legte er auf.