Lina Nordquist

Mein Herz ist eine Krähe

Roman

Aus dem Schwedischen von Stefan Pluschkat

Diogenes

Für meine Familie, weil ihr das Schönste auf der Welt seid und mir oft mehr Verständnis entgegenbringt, als ich verdient habe. Für meine Schwester, die Bücher fast noch mehr liebt als ich. Für alle, die gelesen, mir zugehört und mir geholfen haben. Für den Fernsehtechniker, der versehentlich dafür gesorgt hat, dass wir nur noch zwei Kanäle empfangen, sodass mir genug Zeit fürs Schreiben bleibt.

Kahlschlag

Unter der Sonne, offene weiße Fläche. Lautloses Land. Ein paar Meter entfernt werfen mächtige Bäume Schatten, aber nahebei ist nichts, nur alte Kerben, vom Regen aufgeweichte Scharten, nackte Baumstümpfe.

Und mittendrin ein toter Mann. Falten wie in einer liebevoll abgegriffenen Ledertasche. Haare wie Wollgras. Weiß und dünn wirbeln sie in der Brise, die über den Kahlschlag weht, zum Wald hin. Ringsumher neigt sich das Farnkraut, ein Kauz flattert zum nächsten Zweig. Ameisen wimmeln. Die Bäume rund um den Kahlschlag strecken ihre Wurzeln nach dem Mann und den Stümpfen aus und können doch nichts für sie tun.

Von seinem Kopf zieht sich eine Spur aus zähem rotem Blut über Tannennadeln, Erde und Schnee wie ein im Fluss erstarrter Wasserlauf. Der Hochsitz vermisst den Mann jetzt schon. In seinem Schädel klaff‌t eine Wunde, aber er jammert nicht, atmet nicht, liegt einfach da in Waldnähe, so wie im Leben, das Gesicht den Baumkronen zugewandt. Er hat die Augen geschlossen, ist blind. Er existiert nicht mehr, wird nie wieder sehen, doch die Krähen sehen ihn noch immer. So wie ich.