PROLOG

Die Stille flirrte über der Wüste aus massivem Eis. Funkelnde Schneekristalle tanzten um die Frau, die dort alleine inmitten der Eisöde lag. Ihr Atem war ein kaum wahrnehmbares gequältes Pfeifen. Sie kämpfte, um nicht das Bewusstsein zu verlieren. So wie sie als Kind in Winternächten immer dagelegen und gelauscht hatte, so lauschte sie jetzt. War es möglich, den Schnee fallen zu hören?

Steif hob ihre Hand, um auf die Uhr zu sehen. Das Glas war zerbrochen, die Zeiger standen still und markierten den Augenblick, in dem alles explodiert war. Der Kompass jedoch hatte das Ganze auf unerklärliche Weise überstanden, die Nadel richtete sich nach Norden aus. Ylva sah kurz auf, sie musste nach Nordwesten, sie musste nach Hause, nach Norwegen.

Die Kälte biss sich in ihrem Rückgrat fest, jegliches Gefühl in Fingern und Zehen hatte sie vor langer Zeit verloren, sie zitterte unkontrolliert. Ihr Gesicht war von kleinen Erfrierungsflecken übersät. Anfangs hatten sie heftig gejuckt, jetzt aber spürte sie sie kaum noch, das Gesicht fühlte sich taub an, als sei es im Begriff, sich aufzulösen.

Ylva schloss die Augen, die weichen Flocken schmolzen auf ihren Lidern, das linderte ein wenig den Schmerz. Der Schlaf, gegen den sie viel zu lange angekämpft hatte, übermannte sie allmählich. Wie eine flauschige Decke und eine Tasse Kakao vor dem Kamin, wie nackte, sonnenwarme Körper, träge verschlungen auf windgeschützten Felsen. Salzwasser in den Haaren, Schweißperlen auf der Stirn, der Geruch von Sonnencreme und der Geschmack von salzigem Meer. Ylva lächelte, sonnenwarme Haut, sie konnte sie spüren, die Wärme, sie strahlte von innen nach außen, erfüllte alles. Sollte sie nachgeben? Sich diesem Delirium, dem Glühen, den Träumen einfach hingeben? Wenn sie jetzt losließ, würden die Schmerzen aufhören und der Albtraum ein Ende haben. Sie würde verschwinden und Frieden finden. Ihr Atem wurde flacher, die Wärme in ihrem Inneren schwand, und sie blieb leblos auf dem Eis liegen.

Dann wurde alles still.

»Wach auf!«

Eine scharfe Stimme durchschnitt die kalte Dunkelheit. Ylva schlug die Augen auf und starrte in die Frostlandschaft, aber dort war niemand. Niemand. Sie war allein.

»Wenn du jetzt einschläfst, wachst du nie wieder auf!«

Da war sie wieder, die Stimme. Er war es, es war die Stimme ihres Vaters, oder etwa nicht? Unmöglich, er war nicht mehr da, sie hatte ihn sterben sehen, er war tot, oder etwa nicht?

Ylva sah sich um, nur schneeweiße Flächen, so weit das Auge reichte, bis hin zum stummen Horizont.

Mit zusammengebissenen Zähnen kämpfte sie sich auf die Knie, sie sah Sterne und sie schwankte, als sie den eisenartigen Geschmack von Blut wahrnahm, ihrem Blut.

Herrgott, sie konnte nicht mehr. Ihre Augen füllten sich mit Tränen, und die trostlose Landschaft löste sich in blaue Aquarelle auf. Die Tränen brannten sich in die dünne Haut um die Augen, und der stechende Schmerz trieb sie in den Wahnsinn. Sie fuhr sich mit der Hand über das Gesicht und zwang sich, die Augen lange genug offen zu halten, um zu sehen, wie das dampfende Blut auf dem Boden von winzig kleinen Eiskristallen aufgesaugt wurde. Das war schön. Sie verspürte Übelkeit aufkommen, die verlockende Leere schlich sich wieder an sie heran, umgab sie, wie eine Umarmung, in der man ertrinken konnte.

Jetzt nicht aufgeben, du musst über die Grenze kommen, ermahnte sie sich selbst. Mit letzter Kraft rappelte sie sich auf und kroch los. Einen Meter, zwei Meter, die Grenze war meilenweit entfernt, drei Meter …

Ihr Körper zitterte, die Beine gaben unter ihr nach, sie spürte kaum die beißende Kälte an der Wange, als sie mit dem Gesicht auf den harschigen Schnee schlug. Sie fror nicht mehr, und sie wusste, was das bedeutete. Schmerz war das sicherste Zeichen für Leben, und Ylva spürte so gut wie keinen Schmerz mehr. Trockene Frostnadeln trieben über die Tundra und breiteten eine feine Decke aus kalten Kristallen über ihr aus.

In flüchtigen Bildern sah sie den Vater auf dem Kellerboden liegen. Er streckte die Arme wie kraftlose Tentakel nach ihr aus. Mit flachen, verzweifelten Stößen japste er nach Luft. Sie sah, wie sich seine Lippen bewegten, aber kein Laut drang hervor. Der rechte Mundwinkel war zu einer schiefen Grimasse verzogen, während er fauchend versuchte, etwas zu flüstern.

Ylva hatte nie herausgefunden, was.

Was wolltest du sagen, Papa?

Sie blickte über die funkelnde Ödnis, ihr war, als befände sie sich in der Schneekugel, die ihr der Vater an seinem letzten Weihnachtsfest geschenkt hatte. Wie ein nacktes, schutzloses Neugeborenes lag sie in der dünnen Glasblase, kurz bevor sie geschüttelt wurde.

So in Embryonalstellung zusammengerollt, apathisch vor sich hin starrend, nahm Ylva einen dunklen Schatten wahr, der über sie hinwegzog. Sie schaute zum Himmel, und dort, stumm in immer tieferen Kreisen durch die Luft gleitend, die wachsamen Augen auf sie gerichtet, sah sie einen riesigen Steinadler. Der Raubvogel war erschreckend schön, mit hellen Flecken im braunen Federkleid und einem weißen Schwanz, dessen hinteren Rand ein schwarzer Streifen zierte. Ylva lächelte. Die Flügel verdeckten den Himmel und warfen erneut einen dunklen Schatten über sie. Sie schloss die Augen.

Exakt in diesem Moment stürzte der Steinadler herab. Mit seinen fünf Zentimeter langen Krallen perforierte er den Pilotenanzug, ihren Pullover und ihre Haut. Mit einer schnellen Bewegung schlug er die Krallen tief in Ylvas Rücken. Sie spürte, wie er an ihren Rippen kratzte und drehte sich auf den Bauch, um ihn zu verscheuchen. Der Adler änderte den Winkel der Flügel, um sich mit der Beute in den Fängen in die Luft zu erheben. Sie spürte den Druck der kräftigen Flügelschläge, doch sie war zu schwer. Der Raubvogel ließ nicht locker, er war hungrig und musste fressen. Die Flügel zu einem zwei Meter breiten Fächer aufgespannt, starrte er auf sie herab. Ylva war nicht in der Lage, den Mund zu einem Schrei zu öffnen, Gesicht und Lippen waren zu einer weißen Maske erstarrt. Sie drehte den Kopf und sah direkt in die bernsteingelben Augen des Adlers.

Ylva hatte von Adlern gehört, die mit Rentierkälbern davongeflogen waren, und sie hatte mit eigenen Augen gesehen, wie auf der Hochebene krumme, scharfe Adlerschnäbel saftige Fleischstücke aus ihrer zappelnden Beute rissen. Die Krallen bohrten sich immer tiefer in ihren Rücken. Die Raubvogelaugen starrten auf sie herab, und sie stöhnte vor Schmerz. Dann hackte er zu.

DAS BUCH

Weit oben über den Wolken fühlt NATO-Pilotin Ylva Nordahl sich am wohlsten. Doch als sie und ihr Kollege John im Gebiet zwischen Norwegen und Russland von einer russischen Maschine bedrängt werden, überschreiten sie die Grenze, und ihr Jet wird abgeschossen. Nur durch ihre Schleudersitze können sie sich retten. John ist verletzt, und die beiden sehen sich einer unmöglichen Aufgabe gegenüber: Sie müssen die gefrorene Tundra zu Fuß durchqueren und so schnell wie möglich zurück nach Norwegen kommen. Ihre einzige Chance: Ylva kennt die Gegend und die Gesetze der Natur, denn nach dem Tod ihres Vaters hat sie hier als Kind bei ihren samischen Verwandten gelebt. Ihre Verfolger sind ihnen bereits dicht auf den Fersen. Dabei ahnt Ylva nicht, dass sie kurz davor ist herauszufinden, warum ihr Vater damals wirklich sterben musste …

DIE AUTORIN

Grethe Bøe ist eine norwegische Autorin und Filmemacherin, deren Leidenschaft schon immer dem hohen Norden galt. Sie hat bereits einige preisgekrönte Produktionen in der Arktis gedreht. Puls der Arktis ist ihr erster Thriller, und genau wie ihre Protagonistin Ylva Nordahl gehört sie zum indigenen Volk der Samen, die im Einklang mit der rauen Natur am Polarkreis leben.

GRETHE BØE

PULS

DER

ARKTIS

THRILLER

Aus dem Norwegischen

von Franziska Hüther

und Daniela Stilzebach

WILHELM HEYNE VERLAG

MÜNCHEN

Die Originalausgabe Mayday erschien erstmals 2021 bei Cappelen Damm AS, Oslo.

This translation has been published with the financial support of NORLA.

Diese Übersetzung wurde mit der finanziellen Unterstützung von NORLA veröffentlicht.

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Deutsche Erstausgabe 01/2023

Copyright © 2021 by CAPPELEN DAMM AS, Oslo

Copyright © 2023 der deutschsprachigen Ausgabe

by Wilhelm Heyne Verlag, München,

in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH,

Neumarkter Str. 28, 81673 München

Redaktion: Maike Dörries

Covergestaltung: www.buerosued.de

unter Verwendung von www.buerosued.de

Satz: Leingärtner, Nabburg

ISBN 978-3-641-28667-5
V002

www.heyne.de

Das erste Opfer des Krieges ist die Wahrheit.

Aischylos