für Christina,
von einer Seele zur anderen

Aren

Mein Name ist Aren und meine Geschichte ist deine Geschichte ist unsere Geschichte. Sie ist der ewige Kampf des Guten gegen das Böse. Du kennst diesen Kampf, du hast ihn am eigenen Leib erfahren. Die hellen und dunklen Tage – das Glück, das dich tanzen lässt, und den Schmerz, der dich in die Knie zwingt. Der ewige Kampf kennt keine Ruhe. Jahrtausend um Jahrtausend um Jahrtausend bewegt er sich durch die Zeit wie ein Schiff, das keinen Hafen findet. Der Kampf legt keine Atempause ein, er ist immer anwesend und erwischt dich in den unerwartetsten Momenten.

Es ist mein, es ist dein, es ist unser Kampf.

Ich habe die Dunkelheit studiert und weiß, wie das Böse denkt, wie es angreift und verwundet. Ich weiß, wonach es hungert, wonach es sich sehnt und welche Ausmaße sein Hass annehmen kann. Über die Jahre hinweg habe ich gelernt, mich zu schützen, und will dir die richtigen Waffen in die Hand legen, damit auch du dich schützen kannst. Ich rede aber nicht von Äxten oder Messern. Du wirst auch nicht zu Schwertern oder Kanonen greifen müssen. Die Waffen sind wir, jeder Einzelne von uns.

Du und ich.

Unsere Gedanken und unsere Ideen.

Unser Mut und unser Glaube aneinander.

Mehr ist nicht nötig.

Vielleicht noch ein wenig Glück dazu, aber das werden wir schon haben.

Sobald ich diese Geschichte beendet habe, wird es an meine Haustür klopfen. Ich werde sie öffnen und der Kampf zwischen Gut und Böse wird sein Ende finden. Vor meiner Tür wird kein Engel stehen, es wird auch kein Prophet sein, kein Zauberer oder Bote des Himmels. Es wird jemand sein, den du auf den nächsten Seiten näher kennenlernen wirst. Aus diesem Grund nimmt diese Geschichte ihren Anfang auch nicht im Jetzt. Sie beginnt vor langer Zeit mit der Geburt der ersten reinen Seele, die uns schon damals Frieden gebracht hätte, wäre ihr Dasein nicht so schnell im Keim erstickt worden.

Und die erste Geburt beginnt und endet mit dem Tod.

Das Mädchen, das geboren werden wollte

Der Tod ist ein Habicht, der auf dem Wipfel einer Kiefer sitzt und wartet. Er ist nicht hungrig, er verspürt keine Kälte, und würde man ihn fragen, würde der Habicht zugeben, dass er kein Habicht ist. Der Tod ist immer ein Teil des Landes, der Menschen, Pflanzen und Tiere. Er zeigt sich in der Nacht und im Sonnenschein, er atmet unter Wasser und schläft im Fels.

Dabei nimmt er diese und jene Form an.

Ein Habicht zu sein gefällt ihm besonders gut.

Der Tod mag das graue Gefieder, und wie der Vogel unsichtbar wird, sobald er sich reglos auf einem Ast niederlässt, oder wie er den Kopf neigt, als würde er ahnen, was als Nächstes geschieht. Dann sind da die Kraft seiner Flügel, das starke Herz und der scharfe Schnabel.

Der Tod findet, er hätte keine bessere Wahl treffen können. Er schließt die Krallen fester um den Wipfel der Kiefer und hält sein Gleichgewicht, als eine Windböe durch den Wald fährt und den Stamm zum Schwanken bringt. Der Tod schaut über das Land und beobachtet das erwachende Dorf, dessen Häuser wie hingeworfene Kieselsteine in der schneebedeckten Talebene liegen.

Bald ist es so weit, denkt er und neigt seinen Kopf mit der Eleganz eines Habichts, der alle Zeit der Welt hat.

In den langen Tagen vor der Geburt des Kindes versteckte sich die Sonne hinter einem Gebirge aus Wolken, sodass nur ein fahles Licht herabschien, das die Erde kaum wärmte. Unter dem Schnee war der Boden hart wie Granit, und wann immer der nahe liegende Fluss sich in seinem Winterschlaf bewegte, krachte das Eis so laut, dass die Bewohner in Warrosch aus ihren Träumen gerissen wurden.

Es war die Zeit der Finsternis, es war die Zeit der Wolken.

Nur in den Nächten öffnete sich der Himmel wie ein schwerer Samtvorhang und ließ den Mond auf die gefrorene Landschaft hinabschauen. Man erzählte sich, wer in diesen Stunden nackt im Mondlicht badete, dem würden Klauen wachsen und Zähne, scharf wie Messer. Natürlich trafen sich die mutigsten Kinder heimlich am Ufer des Flusses und jagten einander im Mondschein, aber ihre Zähne blieben, wie sie waren, und sosehr sie ihre Hände drehten und wendeten, sie verwandelten sich nicht in Klauen.

Es gab auch Männer, die sich in der Nacht aus dem Dorf schlichen. Sie standen mit ausgebreiteten Armen auf dem Eis und hofften, dass der Mond ihnen die Kraft und die Schlauheit eines Wolfes verlieh. Sie hatten es dringend nötig. Das Dorf hungerte seit Anbeginn des Winters. Die Jäger waren wochenlang unterwegs und kamen mit leeren Händen zurück. Es war eine harte, bittere Zeit, in der man sich erzählte, die Götter seien der Menschen müde geworden und hätten die Sonne ausgeblasen. Seitdem lag ein Bann über dem Menschengeschlecht, und solange die Sonne nicht neu entzündet wurde, solange würde kein Neugeborenes seinen ersten Schrei tun.

Die schwangere Frau glaubte nicht an den Zauber des Mondes oder an zornige Götter. Sie glaubte an das Leben, deswegen lag sie in dem Zimmer über der Schmiede und heulte wie ein verwundetes Tier. Ein Stockwerk darunter saß die Hebamme und hätte sich am liebsten die Ohren zugehalten. Müde und beschämt starrte sie in das Kaminfeuer, um das sich der Mann der Frau kümmerte. Der Aberglaube in Warrosch war groß. Es wurde erzählt, sollte das Feuer ausgehen, würde auch die Flamme im Körper der Frau verlöschen. Also brachten die Bewohner beim ersten Licht des Tages geschlagenes Holz, das der Mann mit einem dankbaren Nicken entgegennahm. Er hielt das Feuer am Leben und starrte dabei auf seine Hände und fühlte sich hilflos, denn er konnte spüren, dass die Hebamme seine Frau längst aufgegeben hatte. Ihr Wissen half so wenig wie alle Kräuter und Salben der Welt. Sie hatte alles getan, was in ihren Kräften lag, doch es war nicht genug. Aus diesem Grund blickte sie beschämt in das Feuer und schwieg, während die Schreie der schwangeren Frau das Dorf erschütterten.

Vor acht Tagen hatten die ersten Wehen eingesetzt, und nach dem Brauch wurde am neunten Tag das Südfenster der Hütte geöffnet. Egal wie das Wetter war, ob es schneite oder stürmte, der neunte Tag gehörte Taluk dem Fuchs, der sich im Morgengrauen auf den Weg machte, um das Ungeborene zu holen, sollte es bis dahin nicht seinen ersten Schrei getan haben. Auch wenn es die Bewohner des Dorfes nie zugegeben hätten, so warteten sie sehnsüchtig darauf, dass der Fuchs das Leiden der Frau beendete. Sie wollten in diesen bitteren Zeiten das Lachen ihrer Kinder hören und nicht die Schmerzensschreie einer Gebärenden.

»Ich gehe zu ihr«, sagte der Mann.

Die Hebamme wollte widersprechen, es war allein ihre Aufgabe, sie hatte sich zu kümmern, doch sie nickte nur erleichtert und flüsterte ein Gebet. Und so stieg der Mann mit schweren Beinen die Stufen nach oben und bereute es, dass sie in diesem abgelegenen Dorf gestrandet waren. Sie hätten auf die Schwestern seiner Frau hören und weiter nach Westen in eine der größeren Städte ziehen sollen. Aber seine Frau hatte den Kopf geschüttelt und gesagt, hier seien sie sicher, denn hier in der Einöde würde sie niemand vermuten.

Der Mann betrat das Zimmer und verspürte ein Ziehen im Herzen – die Liebe seines Lebens lag erschöpft auf dem Bett, und das Licht in ihren Augen erinnerte an die letzte Wärme, die von einem Feuer aufsteigt, bevor die Flammen in sich zusammensinken und sich der Dunkelheit ergeben. Die linke Hand der Frau strich über den geschwollenen Bauch und wob mit den Fingern ein Zeichen in die Luft. Der Mann kannte diese Geste, wie ihm auch die anderen Mudras vertraut waren, die seine Frau auf ihren Reisen gesammelt und niedergeschrieben hatte. Er wusste zwar nicht, welchen Namen dieses Mudra hatte, er wusste aber, dass es die Dunkelheit vertreiben und das Ungeborene schützen sollte. Für den Mann war es die traurigste Geste der Welt, denn es war nicht ihr erster Versuch, das Kind zu bekommen.

Es sollte ihr letzter sein.

»Ich vermisse dich«, sagte der Mann.

Die Frau schaute auf. Obwohl die letzten Tage der Schwangerschaft tiefe Furchen in ihr Gesicht gezeichnet hatten, lächelte sie, als würde die Anwesenheit ihres Mannes alles Leid von ihr nehmen. Ihre Hand kam auf dem Bauch zur Ruhe, mit der anderen Hand klopfte sie neben sich auf das Bett.

Der Mann setzte sich und strich ihr eine schweißfeuchte Haarsträhne aus der Stirn. Er sagte ihr, wie schön sie sei und wie sie in seinen Augen mit jedem Tag schöner wurde. Sie lächelte und fühlte sich alt und jung zugleich. Sie spürte, dass sie dabei war, sich von diesem Dasein zu verabschieden. Auch ihr Mann spürte das, und wie er sie so betrachtete, begriff er, dass nach ihrem Tod eine lange Zeit der Einsamkeit folgen würde. Diese Erkenntnis erschütterte ihn bis ins Mark.

»Denk nicht daran«, sagte die Frau.

»Ich gebe mir Mühe«, sagte er.

Danach schwiegen sie und beobachteten einander wie zwei Wesen, die ohne Sprache sein können, dann stand der Mann auf und trat an das Fenster. Er zog den Vorhang auf, und das fahle Morgenlicht schien nur auf diesen Moment gewartet zu haben. Es schwappte über das Fensterbrett, ergoss sich lautlos über den Boden und füllte das Zimmer mit einem kalten, blauen Schein, der die Frau frieren ließ. Sie biss sich auf die Unterlippe und begann zu weinen. Sie brauchte keine Erklärung, der neunte Tag war angebrochen. Der Mann setzte sich wieder an ihre Seite und sprach beruhigend auf sie ein. Er sagte, sie habe ihr Bestes gegeben, er sagte, sie müsse nichts mehr tun.

»Aber unsere Tochter will ans Licht«, sprach seine Frau.

»Ich weiß«, sagte der Mann, »ich weiß.«

Und wie er das sagte, hörte die Frau seine Zweifel.

»Wenn nicht jetzt«, fügte der Mann schnell hinzu, »dann wird es das nächste Mal geschehen.«

»Und wie oft haben wir das jetzt schon gesagt?«, wollte die Frau wissen.

»Wir werden es so oft sagen, bis der Moment gekommen ist.«

Seine Worte sollten zuversichtlich klingen, sie taten es nicht, sondern rüttelten an der Verzweiflung der Frau. Noch nie war die Schwangerschaft so weit vorangeschritten, noch nie waren sie ihrem Ziel so nahe gewesen. Beide wussten, dass es kein Zurück mehr gab.

»Ich will das Kind aber jetzt haben«, sagte sie laut.

»Beruhige dich, wir – – –«

»Nein, ich beruhige mich nicht!«

Sie setzte sich auf und legte beide Hände um ihren Bauch, die Finger zeichneten ein neues Mudra auf die gespannte Haut. Es war die Geste, die Kraft und Hoffnung spenden sollte. Der Mann wollte seine Hände über ihre legen, wagte es aber nicht, das Mudra zu stören.

»Wir haben lange genug gewartet«, sagte die Frau entschieden. »Wir haben lange genug gehofft und gesehnt. Unser Kind ist ungeduldig, verstehst du?«

Der Mann verstand, und weil er nicht wusste, was er sagen sollte, sagte er das Banalste, was ihm in den Kopf kam:

»Die Leute im Dorf denken, dass dir Taluk helfen kann. Sie sagen, sie beten für dich.«

Die Frau lächelte, ihr Mann ähnelte in Momenten wie diesen einem Kind, das auf Wunder hofft. Sie reichte ihm die Hand, er nahm sie dankbar in seine.

»Taluk ist ein Fuchs, der die Toten holt und mit ihnen am Flusslauf spielt«, sagte sie. »Lass die Leute reden, lass sie ihren Aberglauben haben. Unser Kind ist nicht tot. Es lebt.«

Sie wollte mehr sagen. Sie wollte sagen, dass ihre Flucht hier und jetzt ein Ende finden würde, aber sie verstummte, als sie sah, wie der Mann ihrem Blick auswich. Er wusste alles, er musste nicht mehr hören, es gab keinen Grund, ihn zu belehren. Sie war ungeduldig und diese Ungeduld machte sie zornig. Sie wollte nicht zornig sein, weil ihr Zorn das Kind verschrecken könnte. Also zog sie ihren Mann näher zu sich heran, küsste ihn und entschuldigte sich mit leisen Worten. Er legte seine Wange auf ihren Bauch, sie strich ihm über den Kopf und schaute zum Fenster. Und so warteten sie beide, dass Taluk der Fuchs aus dem Morgengrauen hervortrat und sich zeigte.

Es war der neunte Tag und der Vorhang war geöffnet.

Und dann kam der zehnte Tag.

Und dann der elfte.

Und Taluk der Fuchs ließ sich nicht blicken.

Die Dorfbewohner legten kein Holz mehr vor der Hütte ab, die Hebamme kehrte in den Nachbarort zurück und die Tage wurden kälter. Der Mann sammelte sein eigenes Holz und kümmerte sich um das Feuer. Er ließ seine Arbeit ruhen und kochte für seine Frau, er wusch ihren erschöpften Körper und verbrachte jede Minute an ihrer Seite. Ihr unerschütterlicher Wille machte ihn stolz. Seine Frau bot Taluk die Stirn, und als würde er das spüren, ließ sich der Fuchs nicht blicken.

Am zwölften Tag waren alle Gespräche in Warrosch wie ein müdes Kohlenfeuer zu einem Flüstern heruntergebrannt. Die Nerven lagen blank und niemand fand Schlaf. Eine nervöse Rastlosigkeit ließ die Bewohner sich in ihren Betten von einer Seite zur anderen wälzen.

Kein Kind wagte sich zum Spielen nach draußen und die Hunde schlichen mit eingezogenen Schwänzen um die Häuser und schnappten nach ihren eigenen Schatten. Sie alle spürten die Anwesenheit des Todes, die wie ein feiner Schneefall durch die Dächer der Häuser drang und mit Nadelspitzen auf die Bewohner einstach. Wenn sie sich auf der Straße begegneten, wagten sie nicht, einander in die Augen zu sehen. Sie sagten, bald wäre es so weit und der Tod würde auf Taluk dem Fuchs angeritten kommen. Sie lauschten dem Tapsen seiner Pfoten, denn wenn der Tod an deinem Haus vorbeiritt, musstest du den Blick senken, sonst wurde er auf dich aufmerksam und kratzte an deiner Tür.

Und der Habicht saß reglos im Wipfel der Kiefer und wartete.

Am Morgen des dreizehnten Tages war es so windstill, dass die Schneeflocken reglos in der Luft hingen und an reife Früchte erinnerten, die darauf warteten, gepflückt zu werden. Die Frau schlief den Schlaf der Erschöpften, ihr Mann lag neben ihr und wachte über ihre Träume. Hin und wieder strich er über die Wölbung ihres Bauches, um die Wärme und die Kraft darunter zu spüren.

Als seine Frau erwachte, war ihr Blick klar und voller Zuversicht.

»Spürst du unsere Tochter?«, fragte sie.

»Ja«, antwortete der Mann und strich über ihren Bauch, »ich spüre sie, und ich weiß, sie will leben.«

Und wie er das sagte, seufzte die Frau erleichtert auf.

»Wir sind für immer«, sagte sie.

»Wir sind für immer und ewig«, versprach er.

Sie hielten sich an der Hand, sie waren für immer, sie waren für ewig.

Ein Schatten huschte am Fenster vorbei.

»Taluk der Fuchs kann uns nichts«, sagte die Frau und ihre Stimme war nur noch ein müdes Flüstern.

»Er hat es sich wohl anders überlegt«, sagte der Mann und lächelte.

Die Frau erwiderte sein Lächeln, atmete aus und starb.

Das Heulen des Mannes schnitt in die morgendliche Stille des Dorfes wie eine Axt in das Eis, wenn die Fischer zum Ende des Winters auf den Fluss traten, um das erste Loch zu schlagen. Das Heulen schreckte die Bewohner aus ihren Betten und ließ sie ihre Häuser verlassen. Barfuß standen sie im Schnee und ihre Blicke waren auf den Schornstein der Schmiede gerichtet, aus dem es zögerlich qualmte. Dann löste sich aus dem Rauch heraus ein Funkenregen und die Seele der Frau stieg in den Nachthimmel auf und drehte sich wie eine glitzernde Schwalbe, die ein letztes Mal das Morgenlicht auf ihren Flügeln einfangen will, ehe sie zwischen den Wolken verschwindet. Manche sagten, da sei ein Schatten gewesen und es sei der Schatten eines Habichts, der mit einem hohen Kreischen der Seele der Frau gefolgt war. Andere sagten, dass nur ein Teil der Seele aus dem Schornstein aufgestiegen sei, und so war es auch, denn der andere Teil blieb zurück und machte mit einem Gurren auf sich aufmerksam.

Auch der Mann hörte das Gurren und unterbrach sein Heulen.

Die Wolldecke auf dem Bett bewegte sich, und als der Mann sie zur Seite schlug, lag dort das Kind mit offenen Augen zwischen den Beinen der Frau und blickte zu seinem Vater auf. Es war noch ganz erschöpft von der Geburt und lehnte den Kopf müde an das Knie seiner Mutter, als wolle es noch einen Moment ausruhen, bevor das Leben begann.

»Da bist du ja endlich«, sagte der Vater leise und spürte, wie sein Körper vor Trauer und Freude schwach wurde. Er beugte sich über seine tote Frau und küsste sie zum Abschied. Wieder und wieder. Er flüsterte ihr ewige Liebe ins Ohr, ehe er sich dem Kind zuwandte und mit den Zähnen die Nabelschnur durchbiss. Vorsichtig nahm er das Neugeborene, öffnete sein Hemd und drückte sich das Kind an seine Brust, damit es warm und sicher gebettet war. Danach streckte er sich neben seiner Frau aus und zog die Wolldecke über seine Familie.

So wollte er für immer bleiben.

Der Name der Mutter war Yrma, der Name des Vaters Solomon, und ehe die Sonne an diesem Morgen neu entzündet werden konnte, war ein Kind zur Welt gekommen und sein Name sollte Vida sein.

Und genau da beginnt unsere Geschichte.

Es war ein eiskalter Wintertag im Jahre 1704.

Der Wächter

In demselben Jahr, in dem Vida geboren wurde, war der Wächter so alt, dass die Zeit sich abwandte, sobald er ihren Weg kreuzte. Im Gegensatz zu Vida kam der Wächter nicht zur Welt. Er entwuchs aus der reinen Furcht heraus, und sein Dasein beruhte auf einer einzigen Bestimmung – Vida war sein Anfang und sein Ende. Ihre Geburt ersehnte er, ihren Tod wollte er.

Und so wartete der Wächer, dass sie geboren wurde.

Und wartete.

Und wartete.

Und wartete.

Während seiner langen Existenz war der Wächter mehrmals um die Welt gewandert. Er sah Länder und Städte zerfallen, Kulturen verschwanden vor seinen Augen und neue Kulturen wuchsen empor. Die Erdachse verschob sich, die Ozeane stiegen über die Ufer, das Leben bäumte sich auf und versank, um sich erneut aufzubäumen. All das beobachtete er und sah es dennoch nicht, weil es ihn nicht berührte. Denn was einen nicht berührt, ist wie Schattentheater, bei dem alle Figuren verschwinden, sobald das Licht verlöscht. Der Wächter ignorierte den Wandel der Zeit, weil er seiner Bestimmung folgen musste. Deswegen griff er nicht ein, deswegen war er niemandem eine Hilfe und fristete sein Dasein nur für sich allein. Der Wächter kannte keine Moral, keine Sehnsüchte und keine Gefühle. Er war gezwungen worden, sein vorheriges Leben abzulegen, und erst mit der Erfüllung seiner Aufgabe würde er eine neue Existenz erlangen. Bis dahin war alles, was er war, nacktes Leid. Und so wanderte er über die Kontinente und ertrug dieses Leid, weil es ihn eines Tages zu seinem Ziel führen würde. Dabei zeigte er sich niemandem und verbarg sich so gut, dass selbst die Göttin, die ihn erschaffen hatte, ihn nicht aufspüren konnte. Wo auch immer sich der Wächter niederließ, blieb er ein unauffälliger Gast. Betrat er dein Haus, machte er es zu seinem Haus – deine Tasse, deinen Tisch, dein Bett und dein Leben dazu.

Ein alter Mann bewohnte im Herzen eines Waldes eine Hütte, die er selbst erbaut hatte. Seit mehr als fünfzig Jahren wurde er das Gefühl nicht los, müde zu sein. Als wäre die Hütte ein Ort, der ihm die Kraft aussaugte. Als würde die Hütte ihm alle Gedanken rauben und seine Erinnerung blank zurücklassen. Er hätte sich nicht schlimmer täuschen können.

Immer wieder gab es Tage, an denen er sich wie er selbst fühlte. An diesen Tagen verspürte er eine unfassbare Leichtigkeit. Er trat vor die Hütte und genoss das Sonnenlicht auf seinem Gesicht. Er lief zum Bachlauf, wo er mit Tränen in den Augen auf einem der Steine saß, die Elritzen im Wasser beobachtete und die Luft tief in seine Lungen einsog, als hätte er seit Monaten nicht geatmet. Manchmal wurde aus diesen Tagen eine ganze Woche. Es waren die schönsten Zeiten seines Lebens, die er mit niemandem teilte, denn es war niemand an seiner Seite.

Mit neunzehn Jahren verließ er den Hof seiner Eltern und verschwand in den Tiefen des Waldes. Er konnte nicht erklären, was ihn dazu trieb. Er baute sich eine Hütte mit Schlafraum und Küche, nach mehr verlangte ihm nicht. Im Sommer fischte er, im Winter legte er Fallen. Das ganze Jahr über schlug er Holz und verkaufte es an die umliegenden Höfe. Ansonsten sah er niemanden und bekam keinen Besuch. Und so wurde über die Jahrzehnte hinweg aus dem Jungen ein einsamer Mann und aus dem einsamen Mann ein alter Mann, der spurlos aus den Erinnerungen der Menschen verschwand. Er lebte sein Leben wie jemand, der die Einsamkeit liebt. Dabei wusste er nicht einmal, ob er die Einsamkeit liebte, er wusste nur, dass er nichts als die Einsamkeit besaß. Es ist immer leicht, etwas zu lieben, was einem keine Wahl lässt.

Hin und wieder erwischte sich der alte Mann, wie er in dem gesprungenen Spiegel neben der Haustür sein Gesicht betrachtete und sich wunderte, wie er nur so schnell gealtert war. Und hin und wieder saß er am Tisch und schnitzte aus Kirschholz eine Figur, und da konnte es geschehen, dass er inmitten der Bewegung erstarrte. Der Kopf sank ihm in den Nacken und er hörte auf zu atmen.

Wäre an solch einem Tag ein Wanderer durch den Wald spaziert und hätte zur Hütte geschaut, hätte er beobachten können, wie mit Anbruch der Dunkelheit eine Gestalt aus der Tür trat und sich reckte und streckte, ehe sie zwischen den Bäumen verschwand. Und wenn der Besucher noch ein wenig mutiger gewesen wäre, hätte er durch eines der Fenster schauen und den alten Mann sehen können, wie er am Tisch saß, Kopf im Nacken und die Augen an die Zimmerdecke gerichtet. Der alte Mann war in diesen Momenten so starr wie das Stück Holz in seiner Hand. Lange konnte er so sitzen, ohne sich zu rühren, länger, als es sich unsereiner vorstellen kann, dann durchlief plötzlich ein Zittern und Zucken seinen Körper, und er atmete zischend ein, senkte den Kopf und schnitzte weiter. Von da an erfüllte den alten Mann diese unfassbare Leichtigkeit, die so rar in seinem Leben war. Er fühlte sich unbändig frei. Diese Freiheit hielt nie lange an, sie endete stets an dem Tag, an dem die Gestalt zurückkehrte und ihren Platz wieder einnahm, denn der alte Mann war seit einem halben Jahrhundert das Zuhause eines Wächters.

Das Mädchen, das gut hörte

1

An diesem Morgen saßen Vater und Tochter beim Frühstück, lange bevor die ersten Vögel erwachten. Sie aßen Hafergrütze mit gerösteten Nüssen und tranken dazu schwarzen Tee, der mit Tannenhonig gesüßt war und einen malzigen Beigeschmack hatte. Es war die Stunde, in der sich im Tal der Nebel vom Boden löste und dem neuen Tag beinahe schon sehnsüchtig entgegenstieg. Vida war vier Jahre alt und jeden Morgen weckte ihr Vater sie mit denselben Worten. Sie waren wie ein Seil, das er in den Schlaf seiner Tochter hineinwarf und an dem sie sich aus den Tiefen ihrer Träume herausziehen konnte. Es gab Nächte, da wurde Vida von furchterregenden Gestalten gejagt, und dann gab es Nächte, da krallte sich etwas in ihrem Nacken fest und sie konnte es nicht abschütteln. Die Worte ihres Vaters ließen sie wissen, dass die Welt noch immer die Welt war, in der sie keine Gefahren erwarteten. Und so sagte er jeden Morgen zu ihr:

»Jetzt bist du wach.«

Und dann war sie wach.

Solomon hatte zwei Kerzen auf den Tisch gestellt und in dem warmen Licht sah er aus wie Mitte dreißig, aber seine Augen erzählten eine andere Geschichte. Sie hatten eine beunruhigende Tiefe, in der sich viele Leben spiegelten, denn er hatte mehr von dieser Welt und ihrem Leiden gesehen, als ein einzelner Mensch sich vorstellen konnte.

Manchmal konnte es geschehen, dass Solomon seine Tochter aus den Augenwinkeln betrachtete und sich fragte, wie anders alles wäre, würde ihre Mutter noch leben. Ihn plagte die Unsicherheit, dass er ihr als Vater allein nicht genügte. Seine Tochter kannte viele Geschichten über Yrma, doch Geschichten waren kein Ersatz für eine lebende Mutter. Solomon fragte sich, was er ohne die Anwesenheit der Tanten machen würde. Sie gaben seiner Tochter eine Basis, selbst ihm halfen sie nach Yrmas Tod, aufrechter durch den Tag zu gehen.

An diesem Morgen hatte Vida ein ganz eigenes Funkeln in den Augen. Schon seit einer Weile überlegte sie, wie sie ihre Frage stellen sollte. Seit Tagen dachte sie über nichts anderes nach, wälzte die Frage hin und her. Dementsprechend war ihre Stirn in winzige Falten gelegt, die Solomon schon das vierte Mal mit dem Daumen glattstrich.

»Du willst nicht wie eine alte Dame aussehen«, sagte er.

Vida gab sich Mühe, doch die Falten kehrten nach einigen Sekunden wieder zurück.

»Was quält dich?«, fragte ihr Vater.

»Die Tanten sagen, die Lüge ist der größte Feind der Wahrheit. Stimmt das?«

Solomon zuckte mit den Schultern. Es waren die Schultern einen Mannes, der den ganzen Tag an der Esse steht und den Hammer schwingt. Seit Yrmas Tod tat er kaum etwas anderes, als sich um Vida zu kümmern und in der Schmiede zu arbeiten. Die Arbeit lenkte seine Gedanken ab und ließ keine Erinnerungen zu, sie hielt auch die Sorge um Vida im Zaum, die ihn Tag und Nacht begleitete. Heute aber war die Esse nicht eingeheizt, denn Vater und Tochter hatten vor, in den Wald zu gehen und Pilze zu suchen. Die zwei Körbe standen schon bereit und die halbmondförmigen Messer waren gewetzt. Nach der Pilzsuche wollten sie bei den Tanten vorbeischauen, um ihre Ausbeute zu teilen und sich mit einem zweiten Frühstück belohnen zu lassen. Doch erst mal musste Solomon seiner Tochter eine vernünftige Antwort geben.

»Wenn die Tanten sagen, dass die Lüge der größe Feind der Wahrheit ist, dann wird das stimmen.«

»Wer ist dann der größte Freund der Wahrheit?«, wollte Vida wissen.

Solomon grinste.

»Das war eindeutig deine Mutter. Die Wahrheit war ihre naheste Freundin, die sie immer mit am Tisch sitzen hatte und ohne die sie sich ein Leben nicht vorstellen konnte.«

Vida sah auf die Bank neben sich und stellte sich vor, wie ihre Mutter der Wahrheit einen Tee reichte und fragte, ob sie gut geschlafen habe. Sie hatte sogar den Klang ihrer Stimme im Ohr. Ohne ihre Mutter jemals gehört zu haben, wusste Vida, wie ihr Lachen klang und wie sie den Kopf schräg legte, wenn sie etwas nicht verstand, oder die Nase rümpfte, sobald ihr etwas missfiel. Solomon hatte Vida selbst die kleinsten Details beschrieben – wie ihre Mutter geschlafen hatte und wie sie erwacht war oder wie sie vor Enttäuschung den Mund fest zukneifen konnte, sodass nur ein weißer Strich zurückblieb. Vida hatte also ein sehr gutes Bild von ihrer Mutter, sie hatte aber kein Bild von der Wahrheit.

»Wie sieht die Wahrheit aus?«, fragte sie.

»Lass mich nachdenken.«

Solomon strich eine Strähne hinter Vidas Ohr. Er tat, als müsse er nachdenken. Er dachte nicht nach, er erinnerte sich.

»Die Wahrheit hat langes Haar«, sagte er nach einer Pause.

»Wie Mama?«

»Genau wie deine Mutter.«

»Und ist ihr Haar auch dunkelbraun?«

»Nein, schau aus dem Fenster.«

Vida schaute raus. Das erste Licht schob sich durch die Wolken.

»Es ist golden wie der Sonnenaufgang«, sagte sie.

»Richtig.«

»Oh.«

»Und die Wahrheit ist außerdem kleiner als deine Mutter.«

»Wie klein?«

»Größer als du, kleiner als ich.«

Vida sprang auf und streckte die Hand in die Luft.

»So?«

»Etwas größer.«

Vida stellte sich auf die Zehenspitzen und reckte sich, soweit es ging.

»So?«

»Ja, genau so.«

Vida merkte sich die Höhe. Nachdem sie sich wieder gesetzt hatte, nahm sie den Becher in beide Hände und überlegte. Dabei wanderte ihre Zunge über die Innenseite ihrer linken Wange. Solomon musste wegsehen. Seine Tochter erinnerte ihn in Momenten wie diesen so sehr an seine Frau, dass es ihn zu Tränen rührte. Er starrte in seinen Becher, in dem nur noch ein Bodensatz zu sehen war.

»Wo steckt die Wahrheit jetzt?«, fragte Vida.

»Niemand weiß das. Mal ist sie hier, mal ist sie da.«

»Ist die Wahrheit traurig?«

Solomon schaute auf.

»Wieso sollte sie traurig sein?«

»Weil Mama gestorben ist.«

Ihr Vater nickte, er suchte die richtigen Worte, er fand sie nicht in der leeren Tasse. Also goss er sich Tee nach.

»Du hast recht«, sagte er schließlich. »Die Wahrheit ist in die Welt hinausgewandert, weil sie traurig war, dass deine Mutter gestorben ist.«

»Ach, deswegen kenne ich sie nicht.«

»Richtig, deswegen kennst du sie nicht. Es war vor deiner Zeit.«

»Was war noch vor meiner Zeit?«

»Eine Menge. Die Welt hat sich zum Beispiel auf deine Geburt vorbereitet.«

Vida verdrehte die Augen.

»Papa, das ist doch ein Märchen.«

»Jedes Märchen entspringt einer Wahrheit«, gab Solomon zu bedenken. »Frag die Wahrheit, sie wird es dir bestätigen.«

Vida grinste, ihr gefiel der Gedanke – Teil eines Märchens zu sein, Teil der Wahrheit zu sein.

»Und wo ist die Wahrheit jetzt?«, fragte sie.

»Ich sagte doch, niemand weiß es.«

»Wirklich niemand?«

Solomon sah das ungeduldige Blitzen im Blick seiner Tochter. Die Augen hatte sie von ihm geerbt, der Rest kam von ihrer Mutter –  insbesondere die Neugierde, die Energie und das unstillbare Verlangen, alles zu verstehen. Er wusste, dass sie ihren Tanten dieselben Fragen längst schon gestellt hatte. Wenn seine Tochter etwas wissen wollte, war sie unermüdlich. Deswegen fügte er hinzu:

»So manch einer hat sich auf die Suche nach der Wahrheit gemacht, doch niemand hat sie gefunden.«

»Wie schade.«

»Ja, es ist sehr schade.«

Solomon stand auf und begann den Tisch abzudecken.

»Unsere Zeit könnte ein wenig mehr Wahrheit vertragen«, sagte er zum Abschluss und konnte nicht wissen, was für eine Tür er mit diesen letzten Worten aufstieß.

Seine Tochter runzelte kurz die Stirn, dann fasste sie einen Entschluss – sie hatte nicht vor, die Wahrheit einfach nur aufzuspüren. Nein, Vida wollte sie mit nach Hause bringen und zu ihrer nahesten Freundin machen. Sie wollte mit ihr am Tisch sitzen, ihr Tee anbieten und ihr Haar ausbürsten. Vielleicht würde die Wahrheit auch ein wenig von ihrer Mutter erzählen.

Unter Freunden war ja alles möglich.

Unsere Zeit könnte ein wenig mehr Wahrheit vertragen, wiederholte Vida in ihrem Kopf die Worte ihres Vaters und machte sich mit vier Jahren auf die Suche nach der nahesten Freundin ihrer Mutter.

2

In den folgenden zwei Jahren erkundete Vida die Gegend um Warrosch herum, streifte durch den Wald oder verschwand in den Tiefen des Tals. Sie schlich durch die Maisfelder, ohne eines der Blätter zu berühren, und lief mit den Schafen um die Wette, als wäre sie eine von ihnen. Manchmal folgte sie dem Flusslauf und beobachtete die Libellen, wie sie über dem Wasser tänzelten und sie auf ihrer Wanderung zu begleiten schienen. Nichts und niemand konnte sie aufhalten. Sie fühlte sich unverwundbar. Wurde sie von einem Gewitter erwischt, hockte sie sich unter einen Felsvorsprung oder kroch zwischen die dichten Äste einer Tanne, die sie dann wie Flügel um sich herum schloss. Manchmal schlief sie bei den Tanten im Haus, manchmal bei den Pferden im Stall, doch ihr liebster Platz war die Küche im Haus ihres Vaters, dorthin kehrte sie immer zurück, denn dort wurde sie immer erwartet.

Solomon ahnte nichts von Vidas Suche nach der Wahrheit. Er ließ seiner Tochter freie Hand, denn so hätte es sich Yrma gewünscht. Keine Fesseln, keine Grenzen, reines Vertrauen. Dennoch befiel Solomon eine leichte Unruhe, wenn er am Morgen Vidas Bett leer vorfand. Er trat dann vor die Schmiede und blickte sich um, er grüßte die Nachbarn und tat, als würde er nicht nach seiner Tochter Ausschau halten, ehe er mit einem Seufzer in das Haus zurückkehrte, um den Tisch für das Frühstück zu decken.

Vida verpasste kein einziges Frühstück, und immer berichtete sie atemlos, wo sie gewesen war.

Kurz vor ihrem siebten Lebensjahr verschwand Vida spurlos. Sie blieb zwei Nächte lang unauffindbar, ehe Solomon sie in einer Schneehütte am gegenüberliegenden Flussufer entdeckte und an den Füßen rauszog. Vida hatte die Zeit vergessen, sie war durchgefroren, aber sehr glücklich.

»Ich habe es gesehen«, sagte sie bibbernd, während Solomon sie in seinen Mantel gewickelt über die Brücke nach Hause trug. »Ich habe gesehen, wie das Wasser zu Eis wird. Papa, ich habe es wirklich gesehen!«

»Du hättest da draußen erfrieren können.«

»Ich friere doch nie.«

»Und wieso klappern deine Zähne aufeinander?«

Vida drückte sich an ihren Vater.

»Der Winter passt doch auf mich auf.«

»Wer hat dir das gesagt?«

»Der Wind.«

»Der Wind redet eine Menge Blödsinn.«

»Nicht so laut«, warnte Vida, »sonst hört dich der Wind.«

Aber der Wind hatte den Schmied längst gehört und rüttelte an der Brücke, sodass Vater und Tochter beinahe ihr Gleichgewicht verloren.

»Der Wind und der Winter sind Cousins und alte Saufkumpane«, sprach Solomon ungerührt weiter. »Sobald der Herbst vorbei ist, ziehen die beiden über das Land und schlagen Türen ein, lassen die Hühner auf den Stangen erfrieren und lärmen die Nacht durch, als würde es keinen Morgen geben. Und dann lachen sie, dass es in den Bergen donnert. Sie lachen, bis ihnen die Tränen aus den Augen schießen. Und weißt du, was dann passiert?«

Vida schüttelte den Kopf.

»Unten steht Großmütterchen und fängt die Tränen auf.«

»Warum macht sie das?«

»Weil sie eine kluge Geschäftsfrau ist. Sie füllt die Tränen in Flaschen ab und stellt sie in ein Erdloch hinter ihrem Haus. Und wenn der Frühling kommt, holt sie die Flaschen wieder heraus und die Tränen schmecken dann scharf und sehen aus wie klares Wasser. Aber es sind keine Tränen mehr, sie haben sich in reinsten Wodka verwandelt. Und was glaubst du, an wen Mütterchen die Flaschen verkauft, sobald die Bäume ihre Blätter verlieren?«

»An den Winter?«

»Richtig, an den Winter und seinen Saufkumpan, den Wind.«

»Und alles beginnt von vorne?«

»Und alles beginnt von vorne.«

Vidas Magen knurrte laut.

»Was hast du die letzten Tage über gegessen?«, fragte Solomon.

»Fisch.«

»Fisch?! Wo hast du bei dem Wetter Fisch gefunden?«

Vida schaute über die Schulter ihres Vaters zur Brücke zurück und erzählte, dass sie den Großteil der Zeit damit verbracht hatte, unten am Ufer zu sitzen und abzuwarten, dass sich der Fluss mit Eis überzog. Dabei hatte sie eine Stelle entdeckt, an der sich ein Fischschwarm unter den flachen Steinen versteckt hatte. Sie fing einen der Fische mit ihren bloßen Händen und aß ihn roh.

Ihr Vater schüttelte verwundert den Kopf.

»Ein Fisch für zwei Tage?! Du musst ausgehungert sein.«

»Ein wenig«, gab Vida zu und hielt Solomon ihre Hände vor die Augen.

Ihre Fingerspitzen waren leuchtend rot.

»Kurz bevor sich das Eis schloss, habe ich es berührt«, erzählte sie. »Und es war, als würde ich über die Haut des Flusses streicheln. Erst wurde das Wasser trübe, dann knackte und knarrte es und wurde weiß und fest, als hätte es sich in Marmor verwandelt.«

»Du weißt, wie Marmor aussieht?«

»Nein, aber Tante Eka hat ihn mir beschrieben. Du hättest dabei sein müssen, Papa, es hätte dir gefallen. Was glaubst du, was die Fische denken, wenn das Wasser zu Eis wird? Ich bin mir sicher, sie tauchen auf und stoßen dagegen und wundern sich, ob das Marmor ist oder nicht.«

Vida kicherte, ihre Fantasie war nicht zu bremsen. Manchmal überschlugen sich ihre Worte, weil ein Gedanke den nächsten jagte, und manchmal vergaß sie völlig, dass ihr Vater zuhörte, und verschwand in einem Selbstgespräch.

Solomon drückte seine Tochter fester an sich, als könne sie sich aus seinen Arme lösen und davonfliegen. Sobald er ihre Begeisterung erlebte, verflogen seine Sorgen und ihren Platz nahmen Stolz und Liebe ein. Solomon war kein Mann, der Strafen verteilte oder unter dessen Blick sich ein Kind duckte. Er war ein Vater, der wusste, dass seine Tochter ihren eigenen Willen besaß, den niemand brechen konnte und der dem Willen ihrer Mutter sehr ähnelte.

Und furchtlos war Vida dazu auch noch.

Sie fürchtete nicht die Dunkelheit oder wilde Tiere. Sie fürchtete keine Räuber oder Nachtmahre. Jedes Erdloch wurde erforscht, jeder Hügel bestiegen und keine Baumkrone war vor ihr sicher. Dabei kam sie nicht immer glimpflich davon.

In dem darauffolgenden Sommer kehrte Vida eines Tages vollkommen zerstochen in das Dorf zurück. Sie hielt in der linken Hand ein Stück honigtriefende Wabe. Auf die Entfernung hin dachte Solomon erst, seine Tochter hätte Blumen im Haar, als sie aber näher kam, erkannte er die toten Bienen, die sich in ihren langen Strähnen verfangen hatten.

»Siehst du überhaupt noch was?«, fragte er.

»Ich seh noch sehr gut«, sagte Vida und lief an der Schmiede vorbei.

Solomon holte sie ein. Die Augen seiner Tochter waren bis auf einen winzigen Spalt zugeschwollen und die Nase erinnerte an eine blühende Kartoffel. Solomon trug Vida in die Schmiede und kühlte ihr Gesicht mit Wasser, doch als er ihr eine aufgeschnittene Zwiebel auf die Stiche drücken wollte, protestierte Vida und wollte zu ihren Tanten.

»Zwiebeln helfen«, sagte Solomon.

»Die Tanten helfen besser«, sagte Vida.

Solomon legte die Zwiebel beiseite.

»Du weißt, sie werden dich auslachen«, gab er zu bedenken.

»Niemand lacht über mich«, widersprach ihm Vida und rutschte vom Stuhl, um ihrem Vater zu zeigen, dass ihre Augen zwar zugeschwollen waren, sie aber dennoch bestens sehen konnte. Solomon fing sie ab, bevor sie gegen den Herd laufen konnte.

»So werden wir nicht weit kommen«, sagte er und nahm seine Tochter auf den Rücken, ehe er den Bergpfad zum Haus der Tanten hinaufstieg. Den ganzen Weg über reckte Vida ihre Hand in die Luft, in der sie die Honigwabe wie eine Trophäe hielt.

Den drei Tanten war überhaupt nicht nach Lachen zumute. Sie erkannten ihre entstellte Nichte kaum wieder und waren besorgt, dass sie ihr Augenlicht verlieren könnte. Sie bestrichen die achtzig Stiche mit einer Salbe aus Nelkenöl und Arnika, danach klaubten sie die toten Bienen aus ihrem Haar, während Vida von dem Honig naschte und erklärte, was sie wolle, das wolle sie und da könne ihr keine Biene was.

Tante Asha zweifelte das sehr an.

»Bist du dir sicher, dass dir keine Biene was kann?«, fragte sie.

»Ganz sicher«, sagte Vida und leckte sich die klebrigen Lippen.

Da hielt ihr Tanta Asha einen Spiegel vor das Gesicht. Ein langer Moment verging, in dem sich Vida in der Spiegelung wiederzuerkennen versuchte, dann jammerte sie los, dass sie für immer hässlich sein würde. Tanta Riva tätschelte ihr tröstend den Kopf. Tante Eka unterdrückte ein Lachen.

»Das war nicht nett«, sagte Solomon.

»Wir müssen nicht nett zu ihr sein«, erwiderte Tante Asha darauf. »Deine Tochter muss lernen, dass alles seinen Preis hat. Selbst der Honig.«

»Aber der Honig war umsonst«, warf Vida ein.

»Willst du noch einmal in den Spiegel schauen?«, fragte Tante Riva.

Vida schüttelte schnell den Kopf, sodass sich eine letzte Biene aus ihrem Haar löste. Für Sekunden war es, als wäre das Insekt noch am Leben und würde sich auf dem Heimflug befinden. Dann geriet der kleine Körper ins Trudeln und fiel zu Boden. Tante Eka sammelte die Biene auf und trug sie nach draußen wie das traurigste Geschenk, das man dem Sommer machen konnte.

3

Die Tanten lebten in einem Haus, das in einer Höhe von zweihundert Metern in das Gebirge gehauen war. Die Wände und die Decke waren blanker Fels, der im Sommer kühlte und im Winter die Wärme des Kaminfeuers speicherte. Den Boden hatte Solomon mit Kiefernholz ausgelegt und so bearbeitet, dass er das Licht auffing und selbst im Dunkeln zu glühen schien. Vor dem Haus befand sich ein Felsplateau, vom dem aus man das Dorf überblicken konnte, vom Dorf aus sah man das Haus nur mit Mühe, so gut war es im Gebirge verborgen.

Wenn Vida aus der Schmiede trat und an der Felswand hochschaute, brauchte es eine Weile, ehe sie das Haus zwischen den Klüften und Rissen entdeckte. Die Bergspalten schienen mit dem wechselnden Lichteinfall zusammenzurücken, und wäre das Plateau nicht gewesen, das zwanzig Meter von dem Haus entfernt in die Landschaft hinausragte, hätte Vida Schwierigkeiten gehabt, es vom Tal aus ausfindig zu machen. Sie war immer besorgt, dass sich das Gebirge eines Tages aus einer Laune heraus schließen und das Haus verschwinden lassen würde. Nur in der Nacht, wenn die acht Fenster aufleuchteten, wusste Vida mit Bestimmheit, dass das Haus der Tanten am nächsten Morgen noch da sein würde.

Obwohl sie Schwestern waren, unterschieden sich die Tanten im Äußeren so sehr, dass sie niemand für Schwestern hielt. Rivas kurzes, rotes Haar reichte ihr bis zum Kinn und umschloss ihren Kopf wie ein Helm. Es war eine Frisur, die Vida bei sonst keiner Frau gesehen hatte und durch Zufall in einem Buch über die Ägypter entdeckte. Als sie ihrer Tante eine Zeichnung von Nofretete zeigte, strich diese mit dem Finger darüber und sagte, früher sei sie wie Nofretete gewesen, und weil sie diese Zeit schmerzlich vermisse, habe sie ihre Frisur seitdem nicht mehr geändert. Riva kannte sich mit der Vergangenheit so gut aus, dass ihr Vida jede historische Frage stellen konnte, die ihr in den Kopf kam, immer hatte Riva eine Antwort parat. Alles Gewesene, sagte sie, sei ihr Element und die Geschichte der Welt fließe durch ihr Blut.

Eka dagegen war erdverbunden und immer im Jetzt. Ihr Haar fiel in schwarzen Wellen bis auf ihre Hüften hinab und hatte weiße Spitzen, die Vida an den Schaum erinnerten, der sich auf dem Fluss bildete, wenn er von einem Sturm gepeitscht wurde. Eka war so mit der Fauna und Flora verbunden, dass sie von einem Moment zum anderen verschwinden konnte, ohne wirklich zu verschwinden. Vida hatte das schon mehrmals beobachtet und verstand nicht, warum ihr Eka diese Gabe nicht beibrachte. Ihre Tante musste nur die Augen schließen und auf Wanderung gehen. Mal war sie eine Ameise oder ein Tannenhäher oder ein Pferd. Mal wurde sie zu einem Grashalm, zu einer Wurzel oder zu einer Wolke, die gemächlich über den Himmel wanderte. Sie lehrte Vida, das Leben zu respektierem und zu verstehen, dass alles in Wechselwirkungen lebt und das eine ohne das andere nicht sein kann. Und sie pflanzte in ihren Kopf das Wissen, dass alles möglich ist, wenn man es möglich macht.

»Denn wenn die Wölfe heulen«, sagte sie, »dann tun sie es nicht, um sich zu verständigen. Sie heulen aus der reinen Freude heraus, weil für sie alles möglich ist und weil sie wollen, dass die Welt weiß, dass sie sich nie beugen. Kaum jemand hört noch auf ihr Heulen, aber wenn du konzentriert lauschst, wirst du die Wölfe verstehen und dich wundern, was sie dir alles zu sagen haben.«

Sobald alle Antworten ausgeschöpft waren und keiner mehr weiterwusste, wandten sie sich alle an Asha. Während ihre zwei Schwestern die Erde und die Vergangenheit im Auge behielten, hatte Asha ihren Fokus auf das Denken gerichtet. Sie war es, die alle Zeichen und Formeln kannte, sie war in den Gebieten der Mathematik bewandert und konnte einen Gedanken in klare Zahlen umwandeln. Von ihr bekam Vida beigebracht, dass alles, was sie sah, alles, was sie berührte, und alles, was sie dachte und tat, auf Gleichungen reduziert werden konnte. Durch Formeln ließ sich jedes Rätsel lösen. Sie waren dafür verantwortlich, ob Regen fiel, Gänse ihre Eier legten oder ein Vulkan ausbrach. Asha wusste so viel von den Zusammenhängen, sie gab ihrer Nichte aber nie alle Antworten auf ihre Fragen, weil sie wollte, dass Vida selbst nach ihnen suchte. Asha war der Meinung, dass die Suche und das Verlangen nach einer Antwort das Wissen wachsen lassen und den Glauben an sich selbst stärken würde. Und wie ein klarer Gedanke, so war auch Ashas Aussehen – ihr Kopf war kahl geschoren und selbst im Winter sonnengebräunt. Sie hatte so feine Gesichtszüge, dass Vida sich schützend vor sie stellen wollte, sobald ein eisiger Wind wehte. Ashas Mimik verriet unverhohlen, was sie dachte, sodass ein Blick oder ein Schweigen ausreichte und jeder wusste, was in ihrem Inneren vor sich ging. Auch das brachte sie Vida bei – den Worten zu misstrauen und die Gesichter zu lesen wie ein Buch.

Die Schwestern verließen Sankt Petersburg an demselben Tag, an dem sie die Nachricht von Yrmas Tod erreichte. Sie traten die weite Reise in die Tiefen des Zarenreiches nicht nur an, weil Solomon sie darum gebeten hatte, sie erfüllten auch ihre Pflicht gegenüber Vidas Mutter. Die Schwestern hatten gewusst, dass Vida eines Tages geboren werden würde, so wie sie auch wussten, dass Yrma die Geburt des Kindes nicht überleben würde.

Nach ihrer Ankunft in Warrosch war das Haus innerhalb eines halben Jahres fertig gebaut. Keiner der Talbewohner wusste, wer die Schwestern waren, woher sie kamen und warum sie ausgerechnet inmitten des Gebirges wohnen mussten. Einige hielten sie für Hexenvolk, andere raunten, die Felsspalten hätten sie in einer Neujahrsnacht ausgespuckt und jeden Vollmond würde deswegen der Teufel bei ihnen vorbeischauen und sie zum Tanz auffordern.

Nichts davon kam der Wahrheit nahe.

Vida kannte mehr als nur die Wahrheit. Sie wusste, dass ihre Tanten die gesamte Welt bereist hatten. Sie waren zu Gast bei Kaisern und Königen gewesen, hatten Gärten und Wälder angelegt und waren mit Perlenfischern getaucht. Sie saßen Modell für berühmte Maler und ihre Körper wurden in Marmor gemeißelt. In Malaysia kochten sie für den Maharadscha und seine sechs Frauen und in Paris brachten sie einer Prinzessin das Balletttanzen bei, ehe sie für drei Monate mit einer Karawane durch die Wüste zogen. Es schien keinen Ort zu geben, an dem sie nicht gewesen waren. Ihre Abenteuer hätten Bücher füllen können. Wohin sie aber auch gereist waren, sie taten es immer unter falschem Namen und wechselten mit jedem Kontinent ihre Identität. So waren sie überall bekannt, ohne dass jemand wusste, wer sie wirklich waren.

»Aber warum habt ihr das getan?«, wollte Vida wissen.

»Weil es niemanden angeht, wer wir in Wahrheit sind«, sagte Asha.

»Und wer seid ihr in Wahrheit?«

»Das weißt du doch.«

»Meine Tanten?«

»Richtig, deine Tanten.«

»Dann darf also keiner wissen, dass ihr meine Tanten seid?!«

Asha beugte sich vor und küsste Vida auf den Kopf.

»Wie immer genau auf den Punkt gebracht«, sagte sie.

»Aber was heißt das?«

»Das erfährst du noch früh genug.«

Vida war verblüfft.

»Du verrätst es mir nicht?«

Asha verriet es ihr nicht. Sie saßen um den Sofatisch herum, Riva war dabei, einen Riss an ihrem Kragen zu flicken, und zog einen Faden durch das Nadelöhr, Eka las ab und zu Passagen aus einem Roman vor. Vida wollte keine Literatur hören, sie wollte Antworten. Und weil sie in der einen Richtung nicht vorankam, schlug sie eine andere Richtung ein.

»Wenn ihr schon überall gewesen seid«, sagte sie, »dann müsstet ihr ja uralt sein.«

»Oh, ist dir das aufgefallen?!«, fragte Eka und blickte von ihrem Buch auf.

»Ich bin ja nicht dumm.«

Vida legte den Kopf schräg und versuchte die Geschichten der Tanten, ihre vielen Reisen und Abenteuer in Jahren zusammenzuzählen. Die Zahlen überschlugen sich in ihrem Kopf. Sie gab mit einem Seufzer auf.

»Wie alt seid ihr nun?«, fragte sie.

»Wenn du so alt bist, wie wir es sind, beginnt die Zeit ihre Bedeutung zu verlieren«, antwortete ihr Eka. »Deswegen haben wir beschlossen, nicht mehr zu altern. So wie wir sind, so sind wir richtig.«

»Du siehst, es ist alles eine Frage der Entscheidung und des Willens«, fügte Asha hinzu.

»Und Papa?«

»Auch er altert nicht.«

»Und ich? Was ist mit mir?«

Die Schwestern sahen sie an.

»Wie entscheidest du dich?«, fragte Riva.

Vida dachte nach und blickte dann kritisch an sich hinab.

»Ich will älter werden, denn ich will nicht für immer eine Zwergin sein.«

»Das ist eine weise Entscheidung«, sagte Eka.

»Denn so wie du bist«, sagte Asha, »können wir auf keinen Fall mit dir auf einen Ball gehen.«

»Wir gehen auf einen Ball?!«, rief Vida.

»Eines Tages schon.«

»Und wann ist eines Tages?«

»Wenn du die richtige Größe erreicht hast, meine Liebe«, antwortete ihr Riva, ohne von ihrer Handarbeit aufzublicken.

Einmal im Jahr ritt Solomon mit dem Anbruch des Winters auf die Rückseite des Gebirges, um in der Handelsstadt Tavolski Most die Postsäcke für die Schwestern abzuholen. Da nur sehr wenige Menschen wussten, wo die Schwestern sich seit Yrmas Tod aufhielten, wurden die Postsäcke an das Postamt in Tavolski Most zugestellt, wo sie bis zu dem Tag, an dem Solomon sie abholte, gelagert wurden. Die Säcke waren immer gefüllt mit Briefen, Pralinen und Schmuck, exquisiten Stoffen und Büchern. In den Briefen wurden die Schwestern gefragt, wohin sie verschwunden waren und wann sie gedachten zurückzukehren. Die Welt lockte, aber die Schwestern widerstanden ihrem Ruf. Ihre Aufgabe war es nicht nur, Solomon bei der Erziehung seiner Tochter zur Seite zu stehen, sondern auch, Vida zu unterrichten und ihr das Wissen ihrer Mutter näherzubringen. Solomon war den Tanten sehr dankbar dafür, denn er war weder ein Lehrer, noch hatte er das Wissen, diese Lehren weiterzugeben. Wenn es nötig war, konnte er ein Krieger sein, aber das letzte Mal, dass er in den Kampf gezogen war, lag schon sehr lange zurück und er hoffte, es würde nie wieder dazu kommen. Der Krieger in seinem Inneren befand sich in einem tiefen Winterschlaf, der Schmied hatte seinen Platz eingenommen und jetzt war Solomon ein Vater und mehr wollte er nicht sein.

Er schmiedete Pflüge, Sensen und Äxte. Er erwachte am Morgen, band sein Haar zusammen und stand dann von früh bis spät in der glühenden Hitze, während der Blasebalg pumpte und der Schlag des Hammers wie ein Glockenspiel durch das Dorf hallte. Wer sich in seiner Schmiede umsah, konnte leicht erkennen, worin Solomons große Begabung lag – an den Wänden hingen in einer ordentlichen Reihe Schwerter, die er im Verlauf des Jahres hergestellt hatte. Sie waren feiner und leichter geschmiedet als übliche Waffen, brachten aber dieselbe Schlagkraft mit sich. Solomon schuf sie nicht für den Angriff, er sah sie als Waffen der Verteidigung, mit denen man leicht parieren konnte. Um an das richtige Metall zu gelangen, vertraute Vidas Vater nicht auf die fahrenden Händler, die sporadisch nach Warrosch kamen und mindere Ware anboten. Deswegen reiste er zum Anbeginn des Winters nicht nur nach Tavolski Most, um die Postsäcke zu holen, sondern insbesondere, um ausgewählte Metalle einzukaufen und um seine Schwerter auf dem Markt anzubieten, der selbst Händler aus China und Indien anlockte und in der Winterzeit so überlaufen war, dass die Besucher in Zelten übernachten mussten, weil es in den Gasthäusern keine freien Zimmer mehr gab. Seit Yrmas Tod unternahm Solomon die Reise stets allein, doch es war ausgemacht, dass ihn Vida begleiten durfte, sobald sie zehn Jahre alt war.

Vida sehnte sich sehr nach dieser Reise. Sie wollte an einem Strand erwachen und in einem Korallenriff baden, sie wollte die Kontinente bereisen, von einem Schiffsdeck spucken und in unterirdischen Höhlen nach Spuren aus der Vergangenheit suchen. Oft stand sie im Wohnraum der Tanten vor dem Globus, der ihr bis zur Schulter reichte, und wanderte mit den Fingerspitzen über die Ozeane und Landstriche. Innerhalb von Sekunden segelte sie vom Nord- zum Südpol, verweilte einen Moment in Afrika, wühlte die Wellen im Pazifik auf und landete zum Schluss an der japanischen Küste, sodass ihr ganz schwindelig wurde und sie das Salz auf den Lippen schmecken konnte. Am liebsten sollte alles gleichzeitig geschehen. Und zwar jetzt.

»Seid ihr schon hier gewesen?«, fragte sie und drehte den Globus. »Und hier? Oder hier?«

Um ihre unersättliche Neugierde zu befriedigen, brachten ihr die Tanten über die Jahre hinweg nicht nur Lesen, Schreiben und Rechnen bei. Sie eröffneten ihr auch die Welt mit ihren Wundern und Rätseln. Vida konnte das Wetter anhand der Wolken bestimmen und sie kannte den Einfluss des Mondes auf Tiere und Menschen. Sie wusste, wann es gut war, zu säen und zu ernten, welche Pflanzen sich miteinander vertrugen und welche Mineralien die Wurzeln stärkten. Die Tanten ließen sie mit den Händen arbeiten, damit ihr die Natur vertraut wurde. So schlug sie Figuren aus Stein, lernte, Holz zu bearbeiten, und beobachtete die Wespen, Hornissen und Hummeln beim Nestbau. Jeden Vogelruf ahmte sie perfekt nach, jede Tierspur war ihr vertraut und sie konnte sich lautlos anschleichen und den rauen Pelz eines schlafenden Fuchses berühren, wenn ihr danach war. Die Tanten lehrten sie, zu riechen und zu schmecken, sie brachten ihr bei, genauer hinzuschauen und sich Zeit zu nehmen, damit sie sah, was nicht gesehen werden wollte.

»Vieles entgeht uns, weil es sich verbirgt«, sagte Eka. »Deswegen solltest du die Welt mit den Augen eines Falken sehen und dabei wie eine Schnecke denken.«

»Wie denkt eine Schnecke?«

»Gemächlich. Sie hat ein Ziel, und sie denkt nur daran, dass sie an ihr Ziel kommen möchte. Zeit spielt für sie dabei keine Rolle. Auch für dich sollte Zeit nie eine Rolle spielen. Sei wie die Schnecke, denn mit Ungeduld kommst du nicht weit. Sobald die Schnecke sich in Bewegung gesetzt hat, kann nichts ihre Zielstrebigkeit aufhalten. Deswegen entgeht ihr auch nichts, deswegen kommt sie immer an ihr Ziel.«

Vida war acht Jahre alt, als sie das erste Mal mit dem Wissen ihrer Mutter in Berührung kam. Es geschah an einem milden Herbsttag. Die Tanten waren nach dem Frühstück mit Körben voller Wäsche den Bergpfad heruntergekommen und hatten Vida abgeholt. Der Fluss war um die frühe Morgenstunde noch verlassen, sodass sie sich die beste Stelle am Ufer aussuchen konnten. Seite an Seite schrubbten sie die Wäsche an den Felsen, rieben sie mit Seife ein, schrubbten sie erneut und wuschen sie aus. Danach saßen sie auf der Wiese und erholten sich von der Arbeit, während der Wind durch ihre Kleidung fuhr und den Schweiß auf ihrer Haut trocknete. Dabei beobachteten sie zwei Graureiher, die von ihrem Kurs in den Süden abgekommen waren und auf dem anderen Ufer im flachen Wasser landeten. Der eine Reiher erinnerte Vida an den Scherenschleifer, der immer von einem heiseren Husten geschüttelt wurde. Letzte Woche hatte Vida in einem von Ekas Büchern das erste Mal von Viren und Bakterien gelesen. Jetzt wunderte sie sich laut, ob sich an einer Krankheit erkennen ließ, was sie ausgelöst hatte.

Eka schüttelte den Kopf und sagte:

»Viren und Bakterien sind nicht die Ursache für die Krankheiten. Sie sind eine Begleiterscheinung.«

Vida runzelte die Stirn.

»Aber in dem Buch stand, dass eine Infektion zu Krankheiten führen kann.«

»So ist es auch, aber auch eine Infektion ist nur eine Begleiterscheinung. Ich wünschte, deine Mutter wäre hier, sie könnte dir das besser erklären.«

»Warum erklärt ihr es mir nicht?«

Die Schwestern wechselten einen Blick.

»Ich kann sehen, was ihr denkt«, sagte Vida. »Sagt jetzt nicht: Das erfährst du noch früh genug, Vida.«

Die Entscheidung fiel an diesem Tag. Die drei Schwestern hatten diesen Moment schon seit einer Weile hinausgezögert und sich immer wieder gefragt, ob es nicht zu früh sei, Yrmas Lehren an ihre Tochter weiterzugeben. Insgeheim hatten sie darauf gewartet, dass Vida die richtigen Fragen stellte.

»Gut«, sagte Asha. »Was wir dir jetzt erzählen werden, ist ein Teil deines Erbes und ich möchte nicht, dass du mit deinem Vater darüber sprichst. Noch nicht. Kannst du uns dieses Versprechen geben?«

»Warum darf er es nicht erfahren?«

»Weil dein Vater immer um dich besorgt ist und dir deine Kindheit lassen will, solange es geht. Wir wollen das auch, aber wir sind deine Lehrerinnen, wir haben andere Pflichten als dein Vater. Vielleicht hat er recht, vielleicht ist es zu früh. Wir werden sehen, wie du mit dem Wissen umgehst. Unsere Aufgabe ist es, dass du annimmst und verstehst, was für eine Bedeutung die Lehren deiner Mutter haben. Du kannst etwas nur verstehen, wenn du es mit deinem vollen Bewusstsein annimmst und offen dafür bist.«

»Ich weiß«, sagte Vida.

»Ich weiß, dass du das weißt, dennoch sage ich es noch mal, denn manchmal sind deine Gedanken wie Schneeflocken, mit denen der Wind macht, was er will.«

»Ich werde mich konzentrieren«, versprach Vida.

»Gut.«

Asha sah von einer Schwester zur anderen, ehe ihr Blick zu Vida zurückkehrte.

»So, wie deine Tante Eka eine Lehrerin des Lebens ist, lehrte deine Mutter den Tod. Eine ihrer Lehren war, dass alle Krankheiten ihren Ursprung in der Angst haben.«

»Alle?«

»Alle«, antworteten die Tanten im Gleichklang.

»Selbst ein Schnupfen?«

Die Tanten nickten.

»Jede Schwäche des Körpers ist eine Schwäche der Seele«, sprach Eka weiter. »Jeder Mensch ist in seinem Kern gesund, sobald aber das Böse einen Einlass in seinen Körper findet und Wurzeln schlägt, blühen die Krankheiten auf wie giftige Pilze, die im Schatten gedeihen. Erst dann finden Viren und Bakterien ein Zuhause, erst dann kommt es zu einer Infektion.«

Vida schaute an sich hinab.

»Und wo findet das Böse einen Einlass?«

»Erinnerst du dich, was wir dir über Chakren beigebracht haben? Sie sind die Fenster und Türen zu deiner Seele, durch sie fließt die gesamte Energie, die deine Wesenheit schützt und im Gleichgewicht hält. Besonders auf diese zwei Chakren musst du achten, denn sie sind am meisten gefährdet und benötigen deinen Schutz.«

Sie legte ihre Hand auf Vidas Solarplexus und danach auf ihre Stirn.

»Du bist jetzt acht Jahre alt und deine Chakren sind noch verschlossen«, sprach sie weiter. »Erst mit dem Ende deiner Kindheit öffnen sie sich der Welt gegenüber. Auf diesen Moment lauert das Böse wie ein Rudel tollwütiger Hunde. Es giert nach deiner Energie und wird sich dir in der Form von Flüchen und Verwünschungen nähern, es wird deine Ängste schüren und dir falsche Versprechungen machen, um dich zu schwächen, denn es hat immer nur ein Ziel vor Augen – es sucht einen Einlass in dein Innerstes, um von deinen Kräften zu zehren. Um dich zu schwächen, belegt es deine Chakren und unterbricht die Verbindung zwischen deinem Körper und deiner Aura. Wenn sich das Böse erst einmal diesen Zugang verschafft hat, breitet es sich in deinem Körper aus wie ein glimmendes Feuer.«

»Aber wie genau verschafft es sich einen Zugang?«, fragte Vida.

»Durch deine Angst«, sagte Eka. »Angst ist die Waffe, die dich schwächt, Angst ist das kalte Feuer, das deinen Schutz niederbrennt. Deswegen ist die Angst auch der Ursprung aller Krankheiten, denn sie ist es allein, die dem Bösen die Fenster und Türen zu deiner Seele öffnet.«

»Das heißt, wenn ich mich nicht fürchte, kann mich das Böse nicht erreichen?«

»Genau das heißt es.«

Vida grinste.

»Gut, dass ich keine Angst kenne.«

»Ja, das ist sehr gut«, sagte Riva und lächelte.

»Aber was tun die Menschen, die sich fürchten?«

»Viele von ihnen werden in ihrer Furcht missgünstig und gierig. Die Geschichte der Menschheit ist davon geprägt. Viele suchen die Schuld bei anderen oder verschreiben sich dem Bösen, um ihr eigenes Leiden zu lindern. Sie lassen sich täuschen und blenden. Aber sie tun es auch, um über andere zu triumphieren. Das Böse ist darin sehr geschickt, ein gutes Geschäft zu seinen Gunsten zu machen. Es reicht den Hilflosen die Hand, um den Schaden zu beheben, den es selbst verursacht hat, während es mit der anderen Hand neuen Schaden zufügt. Merk dir das, Vida, das Böse gibt nie, ohne dass es nimmt.«

»Nie?«

»Nie.«

»Aber warum?«

»Warum was?«

»Warum macht das Böse all das? Warum lässt es uns nicht in Ruhe?«

Einer der Graureiher breitete in diesem Moment die Flügel aus und flog über den See davon. Der andere Reiher schaute ihm hinterher und schien sich zu überlegen, ob er folgen sollte. Riva übernahm den Faden von ihrer Schwester.

»Das Gute und das Böse haben sich früher nicht unterschieden, sie waren eins. Es gab keine Schatten, es gab nur Licht und dieses Licht war rein. Es existierte kein Funken Missgunst zwischen ihnen, sie waren unzertrennlich, wie die zwei Kraniche es bis eben gewesen waren. Und wie die Kraniche wanderten sie von einem Ort zum anderen, formten Welten und waren eins miteinander. Zumindest bis zu dem Tag, an dem es zu einem Bruch kam. Eines der Lichter entdeckte die Dunkelheit und wandte sich ihr zu. So kam es zur Trennung, so enstanden Gut und Böse. Seitdem herrscht ein erbitterter Krieg zwischen diesen beiden Kräften. Dieser Krieg tobt überall auf dieser Welt. Kein Kontinent ist verschont. Auch hier in Russland gibt es Unruhen, und du kannst es selbst in unserem abgelegenen Warrosch beobachten, wie die Menschen streiten und stehlen, betrügen und einander Schmerz zufügen. Das Böse schwingt eine Axt aus Gier und ein Schwert aus Neid, kaum jemand kann ihm widerstehen, und weil das Böse so unermüdlich ist, verliert das Gute mit jedem Tag mehr und mehr an Boden.«

Vida konnte spüren, wie trocken ihr Mund war. Aus einer einfachen Lehrstunde war etwas geworden, das sie bedrängte und die Welt vollkommen anders sehen ließ.

»Ist das Gute so schwach?«, fragte sie.

»Nein, das Gute ist gerecht«, antwortete ihr Riva. »Es lässt sich zwar täuschen, es ist weich und nachgiebig, wie es seiner Natur entspricht, aber es ist nicht schwach. Das Böse dagegen kennt keine Nachgiebigkeit. Es ist eine mächtige Herrscherin, die die Gerechtigkeit verlacht und alle Regeln des Daseins ignoriert. Es verwandelt mit einem Wort jedwede Liebe in Hass und sät mithilfe seiner Lakaien Verrat und Missgunst. Dem Bösen zur Seite steht ein Heer von Untertanen. Viele nennen sie Dämonen oder Teufel, aber wir rufen sie bei ihrem alten Namen, weil ihr alter Name sie bindet und schwächt. Sie sind die Zegechem und sie sind Wesen ohne Licht, die sich in das Denken und Tun der Menschen einschleichen und ihnen Schaden zufügen, indem sie lenken und täuschen. Wenn du hinter die Missetaten eines Menschen schaust, kannst du in den Schatten immer die Zegechem lauern sehen, wie sie ihre Fäden ziehen.«

»Zegechem«, wiederholte Vida leise und mochte es, wie das ch in ihrer Kehle kratzte. Und wie sie das Wort wiederholte, wanderte eine Gänsehaut ihren Rücken hinab, als würde jemand hinter ihr stehen und die Zähne fletschen. Vida drehte sich um und schaute den verlassenen Pfad hoch, der zum Dorf führte. Dort stand niemand.

»Hast du es gespürt?«, fragte Eka. »Wann immer du ihren wahren Namen aussprichst, spitzen die Zegechem ihre Ohren. Sie lauschen immer, denn sie sind jederzeit auf Beute aus.«

»Ich habe keine Angst vor irgendwelchen Zegechem«, sagte Vida.

»Gut, denn wir wollen auf keinen Fall, dass du dich fürchtest. Aber du solltest der Gefahr respektvoll gegenübertreten und deinen Feind verstehen lernen, bevor du ihm begegnest, weil er sich in den kleinsten Details verbirgt und alle deine Schwächen und Unsicherheiten ausnutzt. Wer Angst hat, liefert sich ihm aus.«

»Und ihr?«, fragte Vida. »Fürchtet ihr euch nie?«

Die Tanten schüttelten den Kopf.

»So wie wir das ewige Leben gewählt haben, ist es auch eine bewusste Entscheidung, ob du die Furcht wählst. Alles in deinem Dasein führt zu diesem Punkt, und nur du allein triffst die Entscheidung. Wir Schwestern haben uns dagegen entschieden, was aber nicht bedeutet, dass uns das Böse deswegen verschonen würde. Sein Heer hat uns so viele Wunden geschlagen, dass wir sie nicht zählen können, Vida, aber die schmerzhafteste aller Wunden war der Tod deiner Mutter.«

Plötzlich saß Vida ganz still. Wann immer das Gespräch auf ihre Mutter kam, öffnete sich ein Raum in ihrem Kopf und die Welt wurde so gewaltig groß und ungreifbar, dass es ihr schwindelte.

»Vermisst ihr sie auch so sehr?«, fragte sie leise.

Riva strich ihrer Nichte über den Kopf, Asha legte einen Arm um ihre Schultern, Eka nahm Vidas Hand aus dem Gras und verwob ihre Finger miteinander.

»Natürlich vermissen wir sie«, antwortete sie. »Jede Stunde, jede Minute, jede Sekunde. Deine Mutter hatte die schwerste Aufgabe von uns allen auf sich genommen, als sie entschied, dich zur Welt zu bringen. All ihr Wissen schläft in dir, und mit der Zeit wirst du dieses Wissen aufwecken und deinem Leben eine neue Richtung geben, denn genau das ist es, was Yrma für dich wollte. Doch das Erbe deiner Mutter ist ein Geschenk und eine Last zugleich.«

Vida überlegte, wie ein Geschenk zugleich eine Last sein konnte, dabei beobachtete sie den Graureiher, der sich nicht von der Stelle gerührt hatte und anscheinend wartete, dass sein Kompagnon zurückkam. Eine Gruppe von Frauen aus dem Dorf schritt den Pfad zum Flussufer herunter und wandte den Blick ab, als sie Vida und die Tanten auf dem Gras sitzen sah. Vida hätte ihnen gerne zugerufen, dass sie keine Angst haben sollten, denn wer sich fürchtet, lädt das Böse ein, aber sie schwieg und spürte das Erbe ihrer Mutter auf sich lasten. Ihr kam ein Gedanke, und der Gedanke war so erschreckend klar wie der Fluss zum Beginn des Winters, bevor ihn das Eis überzog.

»Hat das Böse meine Mutter krank gemacht?«, fragte sie.

Die Tanten atmeten aus, als hätten sie die Luft angehalten.

»Deine Mutter war nicht krank«, sagte Asha.

»Aber sie ist doch gestorben.«

Bevor eine der Tanten darauf reagieren konnte, sprang Vida auf und warf einen Stein nach dem Graureiher. Der Stein verfehlte den Vogel und klatschte neben ihm ins Wasser. Der Reiher sah sich verwundert um, dann stieß er sich vom Flussboden ab und flog davon. Vida wusste nicht, warum sie das getan hatte. Der Graureiher war wie ein Gedanke gewesen, der sie schon lange plagte. Jetzt war der Gedanke davongeflogen, doch ein Echo von ihm saß noch immer in Vidas Kopf fest und schlug aufgeregt mit den Flügeln. Und so wandte sie sich wieder an die Tanten und sprach den Gedanken aus.

»Wenn meine Mutter nicht krank war, dann bin ich also alleine schuld an ihrem Tod.«

Die Tanten glaubten, sich verhört zu haben.

»Wer hat dir das erzählt?«, wollten sie wissen.

»Die Frauen auf dem Marktplatz. Sie sagen, wann immer eine Mutter bei der Geburt stirbt, ist das Kind für ihren Tod verantwortlich. Sie sagen auch, in schlimmen Zeiten wird ein Leben gegen das andere getauscht. Wir leben doch in schlimmen Zeiten?«

Riva klopfte neben sich ins Gras. Vida blieb stehen.

»Deine Mutter starb nicht wegen dir«, sagte sie betont langsam, damit sich jedes Wort bei Vida einprägte. »Deine Mutter ist für dich gestorben, verstehst du das?«

Vida schüttelte den Kopf.

»Niemand sollte für jemand anderen sterben«, sagte sie.

»Das ist wahr, aber in diesem Fall war es der einzige Weg, um deine Seele zu retten.«

»Aber … ich war doch noch nicht einmal geboren.«

Die Tanten schwiegen.

»War ich denn in Gefahr?«, fragte Vida.

»Sehr, sehr lange Zeit«, sagte Eka. »Wir haben um dich gebangt, wir alle hätten unser Leben für dich gegeben, wenn wir gekonnt hätten. Doch es lag allein in den Händen deiner Mutter. Sie wusste, was ihr bevorstand, es war ihre alleinige Entscheidung, dich zur Welt zu bringen. Und jetzt sieh dich an, sie hat erreicht, was sie wollte. Du lebst, du bist hier.«

»Aber meine Mutter ist tot.«

»Ja, sie ist tot, doch das ist nicht immer das Ende. Und das reicht für heute.«

Asha kam auf die Beine.

»Wir sollten nach Hause zurückkehren und die Wäsche aufhängen. Außerdem bin ich am Verhungern.«

Ehe Vida protestieren konnte, sammelten die Schwestern die Wäsche von den Felsen zusammen und machten sich auf den Heimweg. Vida folgte ihnen mit zwei Metern Abstand. Ihr Kopf war voller Gedanken, die sich überschlugen. Sie hatte das Gefühl, dass ihr die Tanten so viel und dennoch so wenig verraten hatten.

Etwas fehlte.

Und so war es auch, denn Vida war nicht nur die Tochter und das Erbe ihrer Mutter, sie war auch die Waffe, die über lange Zeit hinweg in Yrmas Körper geschmiedet worden war, damit sie eines Tages gegen das Böse in den Kampf ziehen konnte.

4

Die Kinder im Dorf fürchteten das Mädchen mit den langen, schwarzen Haaren, das sich kleidete, als würde es jeden Moment auf Reisen gehen. Vida trug immer einen Dolch am Gürtel und kniehohe Stiefel, die mit einer silbernen Schnalle geschlossen waren. Sie konnte mit einer Schnur und einem Stück Holz Feuer machen, Spuren lesen und das Heulen eines Wolfes so nachahmen, dass es die Kinder schüttelte. Sie erzählte von Erdtrollen, die unter dem Wurzelwerk der Kiefern schliefen und darauf warteten, dass jemand über ihre Füße stolperte, und sie kannte auch die sechzehn geheimen Namen vom Knochenschneider, der in den Nächten zwischen den Häusern herumstrich und bei den Kindern Maß nahm, denen er die Knochen stehlen wollte.

Natürlich übertrieb Vida und natürlich gab sie mit ihrem Wissen an.

Sie hatte von ihren Tanten gelernt, dass jede Pflanze und jedes Tier eine Gottheit besaß, die Deva genannt wurde. Manche dieser Devas waren Wesen, die gerade mal die Höhe eines Kienapfels erreichten, andere waren so gewaltig, dass sie quer über den Fluss einen Schatten werfen und die Sterne berühren konnten, wenn ihnen danach war. Vida hatte noch nie eine der Devas gesehen, dennoch tat sie, als würden ihr die Gottheiten andauernd über den Weg laufen und nach ihrer Meinung fragen. Wann immer Vida eine Pflanze berührte, wünschte sie der Deva einen guten Tag oder summte ihr ein Lied. Sie fragte die Gottheiten, was sie denn heute vorhätten und ob sie wüssten, wo die besten Beeren zu finden waren. Die Kinder kniffen die Augen zu Schlitzen zusammen und versuchten zu sehen, was Vida sah. Sie hatten natürlich unendlich viele Fragen an die Devas, aber Vida zuckte nur mit den Schultern und erklärte, Gottheiten seien wählerisch und sehr launisch und beantworteten nicht jeden Unsinn.

»Und wieso kannst ausgerechnet du sie hören?«, wollte einer der Jungen wissen.

»Weil ich so kleine Ohren habe«, sagte Vida.

»Kleine Ohren sind blöd«, sagte eines der Mädchen, das selbst große Ohren hatte.

»Nur wer kleine Ohren hat, hört auch die kleinen Dinge«, sagte Vida.

Sie hörte nicht wirklich mehr als die anderen Kinder, aber das sollte sich bald ändern.

Erst waren es nur die Vögel, die zu ihr sprachen, dann kam der Regen dazu, der auf den Wiesen jeden Grashalm wie eine Harfensaite anschlug. Selbst das Reiben der Kiefernnadeln hatte eine Sprache, und die Maiskolben raunten von besseren Zeiten, sobald der Wind sie bewegte. Am geschwätzigsten war der Fluss, während er über die Felsen rollte, doch Vida mochte am liebsten das Knistern der Flammen, wenn es in Zwiesprache ging mit dem Holz, das es verbrannte.

Alles lebte, alles atmete, alles war voller Erinnerungen und Geschichten.

Vida wurde neun Jahre alt und hörte zu.

Und dann begannen die Toten nach ihr zu rufen.

Die Toten sprachen nicht. Ihr Ruf erinnerte Vida an das Geräusch aus einem Bienenstock, dessen Bewohner sich auf den Winter vorbereiten. Es ähnelte auch einem Gesang, der aus der Weite des Raumes erklingt und keinen Sinn macht. Natürlich kannte Vida die Geschichten, die man sich über die Toten erzählte – dass sie die Lebenden zu sich lockten und ihnen Fallen stellten. Die Kinder im Dorf flüsterten von Leichen, die in der Wolfsstunde aus den Gräbern krochen und in ihre Betten zurückkehren wollten, und wer nicht aufpasste, der erwachte eines Morgens und da lag ein Toter neben ihm und nagte ihm das Ohr weg.

»Wieso sollte ein Toter an einem Ohr nagen?«, fragte Eka.

»Vielleicht, weil er hungrig ist«, sagte Vida.

Eka schnippte ihr spielerisch gegen das linke Ohr.

»Das macht doch keinen Sinn, Vida. Die Toten hungern nicht.«

»Warum rufen sie dann?«

»Ihr Ruf erzählt von der Trauer und dem Schmerz, den sie empfinden, weil sie nicht mehr unter den Lebenden sein können. Es ist ihr Abschied vom Leben und dafür sind keine Worte nötig, also singen sie und das ist der Ruf, den auch du eines Tages hören wirst, sollte dein Gehör besser werden.«

Vida nickte und behielt für sich, dass ihr Gehör längst schon so fein war, dass sie selbst die Unruhe der Regenwürmer hören konnte, wenn ein Vogel nach ihnen pickte.

»Hörst du denn die Toten rufen?«, fragte sie.

Eka schüttelte den Kopf.

»Deine Mutter hat sich allein um die Welt der Toten gekümmert. Manchmal stand sie einfach nur da und lauschte ihnen. Sie sagte immer, die Toten brauchen unsere Hilfe, denn sie sind verwirrt und ratlos.«

Vida lachte verunsichert, auch wenn sie nicht wollte, machten die Toten sie ein wenig nervös, denn so wie Eka von ihnen sprach, klangen sie sehr lebendig.

»Die Toten sind doch tot«, sagte sie. »Wie können sie da verwirrt und ratlos sein?«

»Weil viele von ihnen nicht wissen oder nicht glauben, dass sie tot sind.«

Eka sah die Ratlosigkeit in Vidas Gesicht und machte eine Geste, die den Raum um sie herum umfassen sollte.

»Die Toten sind überall, ohne dass wir sie sehen können«, sprach sie weiter, »sie existieren auf einer anderen Ebene. Deine Mutter hörte diese Seelen nicht nur, sie sah auch diese Ebene und konnte dadurch mit den Toten kommunizieren und ihnen helfen. Daher wusste sie, dass die Toten in unserer Welt weiterexistieren, ohne ein Teil von dieser Welt zu sein. Sie sind verloren in ihrem Dasein. Eben haben sie geatmet, eben schlug noch ihr Herz und sie hatten eine Zukunft vor sich, und plötzlich war da nichts mehr.«

»Und wie hilft man einem Toten?«

»Du beruhigst ihn und lässt ihn wissen, dass er sein altes Dasein loslassen kann.«

»Und dann?«

»Dann führst du ihn ins Licht.«

Vida hatte sofort ein Bild vor Augen. Es war eine verschlossene Tür, durch deren Ritzen ein helles, strahlendes Licht schien. Sie versuchte sich den Raum dahinter vorzustellen, aber es gelang ihr nicht.

»Einige nennen es das Jenseits oder die Zwischenwelt«, sprach Eka weiter, »doch für uns ist es einfach das Licht, wo alles einen Neuanfang findet. Wir kommen aus dem Licht, wir sind Licht und wir kehren dorthin zurück, wenn unser Dasein ein Ende findet. Das Licht ist der Funke, der jedes Leben entfacht. Es ist all das, was die Dunkelheit verabscheut, denn sie erschafft kein Leben, sie versklavt und zerstört es. Das Licht ist der Wendepunkt für die Seele. Sie kann dort ruhen und muss nicht mehr stark sein. Im Licht wird die Seele darauf vorbereitet, in das Leben zurückzukehren und wiedergeboren zu werden, denn eine Seele ist wissbegierig und will Erfahrungen sammeln.«

»Jede Seele?«

»Jede Seele.«

»Dann war ich auch schon mal hier auf der Welt«, folgerte Vida.

»Nein, du nicht.«

»Wie? Ich nicht?«

»Du nicht.«

»Und ihr schon?«

»Auch wir nicht.«

»Oh.«

Vida war verwirrt.

»Und Papa?«

»Ja, Solomon war schon öfter hier.«

Bevor Vida weiterfragen konnte, sprach Eka weiter:

»Eine Seele kehrt so oft in dieses Leben zurück, bis sie mit sich selbst zufrieden ist. Der Tod ist nicht das Ende, jede Seele feiert eine Rückkehr. Asha kann dir das besser erklären, denn sie hat die richtigen Worte dafür.«

»Und meine Seele war wirklich noch nicht hier?«

»Deine Seele ist ein Neuanfang, Vida.«

Eka sah das Blitzen in den Augen ihrer Nichte. Jetzt hatte Vida begriffen.

»Wenn der Tod nicht das Ende ist …«

»… dann kehrt die Seele deiner Mutter irgendwann zurück«, sprach Eka für sie zu Ende.

Eine Leichtigkeit brandete in Vida auf.

»Sie kommt wirklich zurück?«, fragte sie atemlos.

»Wir wissen nicht, wann es geschehen wird, aber sobald deine Mutter zurückkehrt, wirst du es als Erste erfahren, da kannst du dir sicher sein.«

Die Leichtigkeit ließ Vida beinahe schweben. Sie glaubte zu spüren, wie sich ihre Füße vom Boden lösten, und hielt sich schnell am Tischrand fest.

Hoffnung, dachte Vida, so muss sich die Hoffnung anfühlen.

Ein halbes Jahr verging nach diesem Gespräch und in dieser Zeit hörte Vida immer wieder den Gesang aus weiter Ferne nach ihr rufen. Sie wartete, dass die Toten sich ihr zeigten, aber ganz besonders wartete sie auf die Rückkehr ihrer Mutter. Und so lauschte sie den Stürmen und dem Schnee, wenn er sich von den Gebirgswänden löste, sie lauschte dem Erwachen des Frühlings und hörte dem Sommerwind zu, wie er durch die Maisfelder strich. Selbst dem müden Käuzchenschrei schenkte sie Beachtung. Denn vielleicht würde ihre Mutter nach ihr rufen, vielleicht verbarg sich ihr Rufen im Rauschen des Regens oder in dem Hämmern des Spechts, der nach Nahrung suchte.

Alles war möglich.

5

Vier Monate vor Vidas zehntem Geburtstag kristallisierte sich klar und deutlich ein einzelner Ruf aus der Ferne heraus. Als Vida ihn hörte, saß sie am Flusslauf in der Krone einer Kastanie, auf deren Ästen sich die Kinder aus dem Dorf niedergelassen hatten. Es war ein staubtrockener Augusttag. Die Bauern warteten seit Wochen auf Regen und die Dorfbewohner hatten schon zum wiederholten Male das Seil an dem Brunneneimer verlängert, um das schwindende Wasser zu erreichen. Sie waren sich einig, dass der Sommer seinen Höhepunkt hinter sich gelassen hatte, und schauten jeden Morgen sehnsüchtig Richtung Norden, von wo aus sie die ersten kühlenden Winde erwarteten. Nur die Kinder interessierte das Wetter nicht.

Die Jungs pulten Borke vom Stamm und kauten auf ihr herum, während die Mädchen einander Zöpfe flochten und taten, als würden sie auf eine Kutsche warten, die sie zu einem großen Fest entführte. Da Vida es nicht mochte, wenn jemand an ihrem Haar herumfummelte, war sie bis in die Baumkrone gestiegen und hatte dort ein verlassenes Nest entdeckt, in dem eine Schlangenhaut lag. Beim Abstieg erstarrte Vida plötzlich und ließ das Nest fallen. Sie lehnte sich gegen den Baumstamm und drückte beide Hände auf die Ohren. Auch das ängstigte die Kinder – niemand will sich mit einem Mädchen abgeben, das sich mitten im Spiel die Ohren zuhielt.

»Was hörst du?«, fragten sie.

Vida nahm die Hände herunter.

»Da singt jemand.«

Die Kinder sahen sich um, als wäre ein feindlicher Reitertrupp auf dem Weg, um das Dorf niederzubrennen. Der Ruf war für sie nicht hörbar, er kam aus der Steppe und klang in Vidas Ohren nah und fern zugleich. Wie eine Frage, die auf eine Antwort wartet.

»Es sind die Toten«, sagte sie. »Sie rufen nach mir.«

Einer der Jungen fing an zu weinen, eines der Mädchen sprang vom Baum und rannte nach Hause, nur die Brüder Cuk und Dimir überlegten, ob sie Vida runterstoßen sollten. Sie waren zwei Jahre älter und mit dem Aberglauben ihrer Mutter groß geworden. Bei Gewitter hielten sie sich einen Weidenzweig über den Kopf und wechselten die Straßenseite, sobald eine schwarze Katze ihren Weg kreuzte. Über die Toten wurde in ihrem Haus nur flüsternd gesprochen.

»Red nicht so laut«, sagten sie beinahe gleichzeitig.

»Ich rede, wie ich will«, erwiderte Vida und hielt sich den Zeigefinger an die Lippen.

Für eine lange Minute schaute sie in Richtung Westen, die Kinder folgten ihrem Blick und schraken zusammen, als Vida plötzlich weitersprach.

»Hört ihr nicht? Die Toten rufen und wollen, dass wir zu ihnen kommen. Sie sind so einsam, sie brauchen uns.«

Vida zwinkerte Cuk und Dimir zu.

»Auch Brüder sind willkommen«, schob sie hinterher.

Die anderen Kinder schüttelten sich vor Grauen. Cuk und Dimir griffen vergeblich nach Vida, die einer Katze gleich vom Baum verschwand.

Nein, so machte man sich keine Freunde.

Vida erwähnte den Ruf ihren Tanten und ihrem Vater gegenüber mit keinem Wort. Sie wusste mit Bestimmheit, wer da nach ihr rief, und wollte nicht gesagt bekommen, dass sie sich täuschte. Niemand will hören, dass er sich täuscht, wenn ihm der Körper vor Hoffnung wieder einmal ganz leicht geworden ist.

Vielleicht ist es Tante Eka, die sich täuscht, dachte Vida, vielleicht irrt die Seele meiner Mutter doch verloren herum und weiß nicht, wie sie ins Licht kommen soll.

Oder vielleicht will sie zu mir.

Und so eilte Vida nach Hause.

Und so packte sie einen Rucksack mit Proviant und fühlte sich genauso wie vor fünf Jahren, als sie sich auf die Suche nach der Wahrheit gemacht hatte.

Nach einem kurzen Zögern band sie sich ein Schaffell um die Hüfte, denn obwohl der Herbst ihr weit entfernt schien, wusste sie, dass die Nächte in der Steppe bitterkalt werden konnten. Als der Vater seine Tochter in die Schmiede treten sah, lachte er und fragte, wohin sie reisen wolle. Vida zeigte in Richtung der Steppe.

»Und was ist, wenn ich Nein sage?«, fragte Solomon.

»Sag mal lieber Ja«, antwortete ihm Vida und rückte den Rucksack zurecht, pustete ein Schafhaar von ihrer Nasenspitze und umarmte ihren Vater einmal kräftig, ehe sie sich auf den Weg machte.

6

Schon nach einem Tag verwandelte sich der fruchtbare Boden unter ihren Stiefeln und wurde karg und rissig. Hier hatte der Sommer mit glühender Hand gewütet, es hatte vereinzelte Brände gegeben und ein Teil der Waldregion war in Asche verwandelt worden.

Am zweiten Tag ihrer Wanderschaft passierte sie den Ausläufer des Gebirges und vernahm ein dumpfes Rauschen, das zwischen den Felsen hindurch zu hören war. Sie zögerte einen Moment und entschied sich dann doch dagegen, das Geräusch zu erkunden. Was auch immer das Gebirge verbarg, es konnte warten. Irgendwo in der Ferne rief ihre Mutter nach ihr und Vida wollte sie nicht warten lassen.

Sobald die Dämmerung anbrach, suchte sie sich einen Schlafplatz und machte ein Feuer. Dabei war ihr Rücken immer geschützt. Solomon hatte ihr das beigebracht.

»Im Rücken den Fels, vor der Nase das Feuer und niemand kann dir was.«

Vida liebte es, ganz still zu sitzen und die Dämmerung zu beobachten, wie sie langsam zur Nacht wurde. Ganz besonders der Flug der Fledermäuse gefiel ihr, wie sie Haken in der Luft schlugen und immer bedrohlich nahe über das Feuer hinweghuschten, als würden sie die Flammen herausfordern. Wenn sich dann die Sterne klar und deutlich am Himmel abzeichneten, zog Vida das Schaffell enger um sich und schloss die Augen. Der Ruf begleitete sie bis in den Schlaf hinein und wartete geduldig, dass sie erwachte.

Vida hatte das Gefühl, ihn jeden Tag deutlicher zu hören.

In der vierten Nacht schreckte sie kurz vor dem Morgengrauen aus dem Schlaf, weil sie sich beobachtet fühlte. Das Feuer war erloschen und der Frost biss in ihre Fingerspitzen. Vida spürte, sie war nicht mehr allein, doch als sie sich umsah, war niemand zu sehen. Da sie nicht mehr einschlafen konnte, schürte sie die Glut und legte Äste nach, bis das Feuer zu neuem Leben erwacht war. Danach starrte sie zu den Sternen hoch und wunderte sich, wie lange sie noch dem Ruf folgen sollte. Vier Tage waren vergangen und vielleicht hatte sie sich doch getäuscht. Ihre Sehnsucht war so immens groß gewesen, dass sie in jedem Knacken und jedem Wispern ihre Mutter vermutet hatte. Und wie sie das dachte, sah sie aus den Augenwinkeln heraus eine Bewegung und erblickte durch die Flammen hindurch eine Gestalt, die ihr gegenüber auf einem Stein saß. Sie flimmerte wie eine Luftspiegelung und schien aus Rauch zu bestehen. Vida kniff die Augen zu und öffnete sie wieder.

Das Flimmern war verschwunden, die Gestalt aber geblieben. Sie stützte sich mit beiden Händen auf eine Lanze, die senkrecht vor ihr im Boden steckte. Jetzt konnte Vida deutlich erkennen, wer da vor ihr saß. Der Mann war von Kopf bis Fuß verdreckt. Seine Lederrüstung hing in Fetzen herab, ein Schnitt klaffte auf seiner Wange und der linke Stiefel fehlte ihm, sodass Vida seine nackten Zehen sehen konnte.

»Was hast du hier verloren?«, fragte der Soldat. »Weißt du nicht, wie gefährlich es ist, sich auf dem Schlachtfeld aufzuhalten?«

Als Vida seine Stimme hörte, hätte sie beinahe losgeheult.

»Du bist das«, sagte sie.

»Ich bin was?«

»Der Ruf, du bist das.«

Der Soldat schaute überrascht.

»Du hast mich singen hören?«

Vida nickte.

»Dann hast du aber gute Ohren.«

Vida fühlte sich elendig. Sie hatte sich bodenlos getäuscht. Sie war zwar ihrer Sehnsucht gefolgt, aber ihre Sehnsucht hatte sie an diesen einsamen Ort inmitten der Steppe geführt, der nichts mit ihrer Mutter zu tun hatte. Der Soldat betrachtete sie mit müden Augen und verstand nicht, weswegen ihr plötzlich Tränen über die Wangen liefen.

»Wieso heulst du, Mädchen?«

»Ich dachte, meine Mutter wäre hier.«

Der Soldat schüttelte den Kopf.

»Frauen haben doch nichts auf dem Schlachtfeld verloren.«

»Und du?«, fragte Vida zurück und wischte sich die Tränen von der Wange. Sie wollte alles tun, nur nicht über sich selbst reden. »Was hast du hier verloren?«

»Nenn mich Bayan Akh. Ich bin ein Reiter des Khans. Heute Nacht rasten wir, ehe es weiter Richtung Westen geht. Wir haben gute Kämpfe hinter uns. Große Siege. Frag jeden, frag ruhig. Unser Volk ist nicht aufzuhalten. Ich habe schon am Tisch des Khans gesessen. Zweimal.«

Er hielt Zeige- und Mittelfinger hoch, der Daumen und der kleine Finger fehlten.

»Der Khan hat über mich gesprochen. Hörst du, Mädchen? Bayan Akh, hat er gesagt, das ist ein Mann, dem ich vertraue. Und ich durfte sein Pferd satteln. Der Khan weiß mich wahrlich zu schätzen. Er vertraut mir, wie man einem Waffenbruder vertraut. Deswegen sitze ich hier und halte Wache, damit niemand das Lager überrascht und meinem Herrn zu nahe kommt. Du solltest also nicht hier sein, es ist zu gefährlich.«

Er blickte sich um, als wollte er sichergehen, dass keine Gefahr drohte. Vida folgte seinem Blick. Sie wusste, die Zeiten des Khan wären schon lange vorbei.

»Welcher Khan führt dich an?«, fragte sie.

Bayan Akh lachte über ihr Unwissen.

»Wie kannst du fragen, Mädchen?!«, wollte er wissen. »Wir reden nicht über irgendeinen Khan, wir reden über den Khan der Khane. Wir reden vom größten Feind der Tataren, dem Blutfeind der Merkiten, dem Schwert der Schwerter! Er hat unser Volk zusammengeführt. Wie die fünf Finger einer Hand, die zur Faust werden. Hast du wirklich noch nie von ihm gehört?! Sein ehrenvoller Name ist Dschingis Khan, den ich meinen Herrn und Beschützer nenne. Ich stehe ihm zur Seite und meine Söhne werden seinen Söhnen zur Seite stehen, denn für unser Volk leben und sterben wir. In diesem wie im letzten Jahrhundert.«

Vida wusste jetzt, von wem der Soldat sprach. Riva war eine sehr strenge Lehrerin, die sie in den Lehrstunden bis zu den Wurzeln der Vergangenheit führte, damit Vida die Gegenwart besser verstand. So wusste sie auch, auf welche Weise das Mongolische Reich in die Knie gezwungen worden war.

Dein Herr war also der große Dschingis Khan, dachte sie und fragte sich, was für ein Gesicht der Soldat machen würde, wenn sie ihm verriet, dass die Knochen seines Khans längst zerfallen waren und auch er selbst schon lange nicht mehr lebte. Vida bereute den Gedanken sofort und presste die Lippen fest zusammen, damit ihr kein falsches Wort entwich. Sie erinnerte sich, dass Eka sie gewarnt hatte  – viele Tote wussten nicht, dass sie tot waren. Ehe sie ein Wort hervorbringen konnte, sprach der Soldat weiter:

»Wenn meine Kameraden sehen, dass du hier sitzt, werden sie nicht freundlich sein. Sie werden mich fragen, was ich mir denke. Bayan Akh, werden sie sagen, verflucht seien deine Ahnen, was denkst du dir nur?! Und dann werden sie ihre Hunde auf dich hetzen, Mädchen, also geh lieber und such deine Mutter woanders, denn hier wirst du sie nicht finden.«

Der Soldat verstummte und kniff die Augen zusammen, als würde er in die Sonne blicken.

Dann sah er sich erneut um.

»Ich verstehe das nicht«, sprach er weiter und da war nackte Ratlosigkeit in seiner Stimme. »Wohin sind sie alle nur verschwunden? Hier stand doch mein Zelt, siehst du, genau hier. Und dort hinten …«

Bayan Akh kam auf die Beine und legte eine Hand über die Augen. In der Ferne gab es nichts zu sehen. Die Landschaft lag flach und verlassen im Sternenlicht. Der Soldat setzte sich wieder.

Impressum

Dieses Buch ist erhältlich als:

ISBN 978-3-407-75462-2 Print

ISBN 978-3-407-74975-8 E-Book (EPUB)

© 2019 Zoran Drvenkar (www.drvenkar.de)
© 2019 Beltz & Gelberg

in der Verlagsgruppe Beltz · Weinheim Basel

Werderstraße 10, 69469 Weinheim

Alle Rechte vorbehalten

Lektorat: Matthea Dörrich

Einbandgestaltung: Susanne Kopp

Covermotiv: Pieter Bruegel der Ältere

Bildnachweis: Mondadori Portfolio / Gettyimages

Herstellung: Elisabeth Werner

Satz/Gestaltung: Corinna Bernburg
Druck und Bindung: Beltz Grafische Betriebe, Bad Langensalza

Printed in Germany

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