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Für B. S. O. in Liebe und Dankbarkeit

© Berlin Verlag in der Piper Verlag GmbH, Berlin/München 2022

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Covermotiv: Robert Kohlhuber / Stocksy

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Inhalt

Inhaltsübersicht

Cover & Impressum

Prolog

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Inhaltsübersicht

Cover

Textanfang

Impressum

Dies ist ein Buch über das Fremdsein.

Das Fremde – das äußere und das innere.

Wer wie ich bis zum achtzehnten Lebensjahr mit einem Staatenlosen-Pass lebte,

wer wie ich Eltern hatte, die aus Polen stammten und die Shoah überlebt haben, in Paris aufgewachsen ist und als jüdisches Kind nach Deutschland kam, lebt im Nirgendwo. Ist heimatlos.

Eine Erfahrung, die exemplarisch für viele Menschenschicksale sein könnte.

So ist dieses Buch allen Menschen gewidmet, die irgendwo im Nirgendwo leben.

1

Ich bin auf einem Friedhof geboren.

Schmerz,

der keinen Anfang kennt,

der kein Ende kennt.

Manchmal leise,

manchmal laut.

Manchmal versteckt er sich.

Launisch ist er,

hungrig ist er,

hinterhältig.

Meine Mutter,

mein Vater,

meine Großmutter:

Über-Lebende.

Trauernde.

Traurige.

Lebenstraurige.

Ich war ihr Lächeln.

Lächelnde Traurigkeit.

Wie bringe ich euch zum Lächeln?

Wie bringe ich euch zum Lachen?

Wie bringe ich euch Glück?

Zum Leben?

Gescheitert.

In der Regel:

gescheitert.

Ein Kind sollte das nicht sollen,

sollte das nicht müssen,

sollte das nicht wollen.

Sollte von seinen Eltern

zum Glück getragen werden.

Ging nicht,

Pech gehabt.

Wie so viele,

deren Elternwelt gerissen,

zerrissen,

gestört,

verstört,

zerstört ist.

Verfolgte,

Geflüchtete,

Arme,

Kranke,

die ihre Kinder vergessen,

die ihre Kinder zum Überleben brauchen,

die vergessen,

dass Kinder noch nicht wissen können,

dass die Traurigkeit eines Lebens

eine Ewigkeit andauern kann.

2

Ich weiß,

dass du schon zu lange

auf meinen Besuch wartest.

Kann nicht.

Will nicht,

dass du siehst,

wie ich weine.

Um dich, Papa.

Um Mama.

Um euer Leben im Ghetto.

Als du kein Gesicht mehr hattest,

Papa,

keinen Namen,

nicht mehr wert warst

als deine eigene Erinnerung an dich selber,

an dein Selbst,

das es nicht mehr gab,

schon lange nicht mehr gab.

Vergessen.

Sie schlugen zu.

Wieder und wieder.

Jagten dich.

Wieder und wieder.

Und Mama gleich mit.

Wieder und wieder.

Sie dachten,

ihr kommt nie mehr zurück.

Ihr beide,

Haut und Knochen.

Wolltet nach Hause.

Ihr Narren.

Habt immer noch nichts verstanden?

Nach Hause.

Eure Heimat war euch mit Nummern eingraviert.

Dort gehörtet ihr hin.

Das war euer neues Zuhause.

Wolltet weg,

abhauen.

Ihr Dummköpfe!

Ihr Jesusmörder!

Ihr Judenschweine!

Jidkis. Jidkis. Jidkis.

Weg …

Ihr armen,

lächerlichen,

bespuckten,

feigen

Judenschweine.

Ihr wolltet weg?

Flüchten.

Wegrennen,

so schnell es geht.

Angst

um das eigene Leben.

Weg.

Nackt.

Das eigene Leben retten.

Wieder einmal.

Wohin?