Villa Runghold und der Strandkorb 666

© Surfin’ William

An keinem Ort dieser Welt gibt es mehr leer stehende Häuser als auf Sylt! Die Lieblingsferieninsel der Deutschen. Residenz der Schönen und Reichen.

Tagsüber herrscht reges Treiben in den Straßen. Der Strand ist an seinen Hotspots – teutonisch üblich – überfüllt, doch am Abend sind fast alle Fenster unbeleuchtet, tot und leer. Sylt ist eine Geisterstadt, vor allem nach Mitternacht, ein Patient im Wachkoma!

Die wenigen hier noch lebenden Insulaner blicken die meiste Zeit des Jahres auf luxuriöse Anwesen, Pensionen, Ferienwohnungen, größere oder kleinere Hotels, die nur wenige Wochen im Jahr wirklich bewohnt werden; denn diese paar Tage Saison bringen mehr Geld als jede Vermietung. Wodurch Wohnraum unbezahlbar wird und jede Immobilie auf der Insel einen absurden Wert in mehrfacher Millionenhöhe erreicht. Geschwister, die ihr Elternhaus erben, können sich zu Lebzeiten nicht mehr auszahlen. Es bleiben nur die Möglichkeiten, es – im günstigsten Fall – selbst zu nutzen, ein Feriendomizil daraus zu gestalten oder es zu verkaufen.

Aus Familien werden Erbengemeinschaften, die über ihre Anwälte kommunizieren, und an so manchem einst prächtigen Anwesen nagt dadurch der Zahn der Zeit, während sich Mammon wortwörtlich ins Fäustchen lacht.

Andernorts werden solche Immobilien, je länger sie verwaisen, zu Spukhäusern, um die sich die Mythen wie der wild wuchernde Efeu an ihrer Fassade ranken.

Hier auf Sylt sind es die Personalwohnungen; in denen diejenigen leben, die wie meine Wenigkeit für die Schönen und Reichen arbeiten.

Vor nicht allzu langer Zeit wohnte ich dort in einer abbruchreifen Bäderstil-Villa der Gründerzeit. Die Villa Runghold. Ein ehemals gut laufendes Hotel direkt am Strand, das seine Türen vor etlichen Jahren – aus mir unbekannten Gründen – schloss und dem Verfall preisgegeben wurde. Wo einst rauschende Feste stattfanden, ließ jetzt das Personal die Champagnerkorken nach Feierabend knallen, während die Ratten durchs Zimmer huschten. Ein Leben zwischen Armut und Dekadenz im Schatten der oberen Zehntausend.

Der größte und am besten erhaltene Teil der Villa im Eingangsbereich wurde von einem Sylter Einrichtungshaus als Lager für Deko-Artikel und Designermöbel genutzt, wodurch wir uns die einst herrschaftlichen Räume in der darüber gelegenen einstigen Beletage wieder recht elegant einrichten konnten; mit Kissen für fünfhundert Euro, die den Schimmelfleck an der Wand verdeckten. Doch wenn der letzte Champagnerkorken seine Flasche verlassen hatte, wurde es unglaublich ruhig.

Totenstill!

Lediglich das Rauschen der Brandung war zu hören sowie die eine oder andere vereinzelt schreiende Möwe, oder war es eine Kollegin, die ebenfalls mitten in der Nacht keine Ruhe finden konnte?

Genau in jenen stillen Momenten meinte man ein Rumpeln zu vernehmen, das aber im Rauschen der Brandung und des Windes verschwamm. Nur bei sehr genauem Hineinlauschen in die Dunkelheit, wenn man seinen Atem anhielt und selbst der eigene Herzschlag zu laut war, schienen diese Geräusche aus dem Keller zu kommen.

Jeder von uns, der hier wohnte, wusste wahrscheinlich davon, aber niemand sprach darüber.

Bis eines Abends – an dem wir alle in der verwitterten Loggia zusammensaßen – in einem dieser absolut stillen Momente jene Geräusche zu vernehmen waren, die eindeutig aus dem Keller zu uns drangen. Dort hinunter führte, hinter der verstaubten Rezeption im Eingangsbereich, eine alte, verrostete Wendeltreppe, an deren Fuß sich eine Bunkertür mit einem Hakenkreuz darauf befand. Zu unserer größten Verwunderung war sie nicht verschlossen, aber was wir dahinter vorfanden, übertraf unsere kühnsten Vorstellungen. Ein feuchter, marode riechender Luftschutzkeller aus dem Zweiten Weltkrieg. Von den Wänden blätterte die Farbe ab und ließ hier und da altdeutsche Schrift und andere Nazi-Runen erkennen. Neben einem Fliegenfänger – der, gemessen an den Insekten, die an ihm klebten, seit dem letzten Luftangriff auf Sylt dort hängen musste – baumelte eine Glühbirne von der Decke. Ihr fahler Schein erhellte die einzelnen durch Maschendraht getrennten Verschläge, in denen ranzige Matratzen vom Sperrmüll lagen.

Und dann … kam uns jemand entgegen.

Wir waren nicht allein in diesem Haus! Im Keller schliefen die polnischen Saisonkräfte, die für einen der größten Sylter Gastronomiebetriebe arbeiteten.

Tags darauf schlenderte ich mit Lara am Strand entlang nach Westerland.

Seit ich auf Sylt lebte, kam sie immer öfter zu Besuch, allein schon weil ihre Kolleginnen vor Neid platzten, wenn sie kokettierte: »Je suis à Sylt!«, und am Wochenende mal wieder kurz auf die Insel fuhr. Es hatte in Hamburg keiner eine Ahnung, in was für einer Bruchbude wir hier hausten, aber von unserer Loggia, mit ihrer vom Winde verwehten Holz-Balustrade ließen sich sensationelle Fotos im Sonnenuntergang machen, und Champagner oder zumindest Champagner-Gläser waren immer vorhanden, was für die ideale Kulisse sorgte, mit der sie ihren Ausflug ins rechte Rampenlicht zu rücken wusste.

Lara lachte und fragte: »Wo steht hier eigentlich der Strandkorb 666?«

Neben uns war Korb 458, etwas weiter 501. Es ging schon mal in die richtige Richtung.

Drei schwarze Chihuahuas stellten sich uns laut kläffend in den Weg. Völlig außer Atem stürzte fluchend eine ältere, gefärbte sowie geliftete Blondine hinterher. Offensichtlich das Frauchen! Die Hunde verstummten mitleidig jaulend und obwohl sie uns mit ihren niedlichen dunklen Knopfaugen anguckten, blieb das Gefühl, unterschwellig ein Knurren zu hören.

Ihr Frauchen entschuldigte sich bei uns mit einem aufgesetzten Lächeln, herrschte ihre Hunde an: »Kommt jetzt!«, und zog erhaben weiter.

Ich schaute ihr hinterher. »Der Hund, das immer hörige Ersatzkind ohne Widerworte an der Leine oder eben auch der beste Freund!«

Lara erwiderte: »Na, wenn das die Anforderungen an einen solchen sind?«

Ein wenig weiter, bei Strandkorb 600, hatte ein kleines Mädchen mit Muscheln das Wort »Hoffnung« in den Sand geschrieben, das sogleich von einer Welle davongespült wurde.

Wir betraten den FKK-Strand. Dicke Männer mit Brüsten, auf die die geliftete Blondine neidisch gewesen wäre, und … ein auf der Insel als erzkonservativ bekannter Pfarrer standen glotzend bis zum Bauchnabel im Wasser.

Im Hintergrund die typische Urlaubs-Klangkulisse aus plärrenden Kindern, genervten Eltern, Jugendlichen, die zu laut Musik hörten, und angriffslustigen Möwen, die den Badegästen das Fischbrötchen im Sturzflug aus der Hand hackten.

Ich resümierte: »Der Sylt-Thrill! Erst von Hitchcock ›Die Vögel‹ gucken und sich dann ein Fischbrötchen holen!«

Lara ergänzte: »Dafür arbeiten die Leute das ganze Jahr!«

Im Korb 659 rieb sich eine adipöse Verwaltungsangestellte die Sonnenmilch zwischen die Fettfalten ihrer Orangenhaut.

Ein großer, zottiger Hund kam klatschnass aus dem Meer und schüttelte sich direkt vor ihr aus. Sie schrie: »Pfui Zerberus – Pfui!«, während ein Vater sein weinendes Kind immer wieder ins Wasser trieb und schimpfte: »Mann oder Memme? Du musst jetzt schwimmen lernen!«

Der ganze Strand roch nach Sonnenöl und alten Menschen.

Lara trällerte: »We’re on the highway to hell!«

Wir schauten uns um: Korb 667, Korb 668, Korb 665, Korb 663, aber kein Korb 666! Darum schrieb ich an den Insel-Sylt-Tourismus-Service mit der einfachen Anfrage, wo der Strandkorb 666 stehe und ob er zu reservieren sei? Die Antwort lautete:

»Moin Herr William,

die Strandkörbe mit den 600er-Nummern finden Sie im Abschnitt 4.32.5 Brandenburger Strand nördl. Nordhedig.

Je nach Verfügbarkeit ist der Korb buchbar.

Herzliche Grüße von Sylt

Dunja Jansen«

Abermals suchte ich daraufhin diesen Abschnitt auf, an dem ich bereits mit Lara gewesen war. Doch diesmal ging ich direkt zu dem Häuschen der Strandkorbvermietung.

Der freundliche, aber schon zur Mittagszeit alkoholisierte ältere Herr durchsuchte wieder und wieder seine Liste. Der Korb 666 stand nicht zur Verfügung. Wahrscheinlich würde er sich zur Reparatur oder Reinigung in einer der Strandkorbhallen befinden.

Am Abend traf ich im »Alt Berlin« meinen alten Surfer-Kumpel Jack O’Neal, der bei »Sylt-Touristik« arbeitete. Ich erzählte ihm scherzhaft vom Korb 666, dass ich ihn gesucht hatte, um darin ein cooles Rockstar-Foto mit meiner Gitarre zu machen oder ein Video aufzunehmen, wo ich einen alten Robert Johnson Blues spielen würde, und heulte laut los: »Me and the devil – Walkin side by side – Uuuuuuuuuuuuuh!«

Alle Gäste schauten abrupt zu uns rüber.

Jack lächelte peinlich berührt. Ich ließ nicht locker, zu viele Ideen, was man alles im und mit dem Strandkorb 666 machen könne, und summte wieder: »Me and the devil …«

Vielleicht lag es an den nicht wenigen Pints of Guiness, die wir bereits getrunken hatten, vielleicht war es aber auch von Jack die Sorge, dass ich wieder laut losheulen würde, und so vertraute er mir mit schwerer, aber dennoch gelöster Zunge das Geheimnis an, dass der Korb 666 seit dem 11.09.2001 unter striktem Verschluss stand.

Als an jenem verhängnisvollen Tag die Flugzeuge von Terroristen ins World Trade Center gestürzt wurden, war ein Geschäftsmann an Bord, der auf Sylt nicht nur seinen Zweitwohnsitz, sondern auch den Strandkorb 666 reserviert hatte.

Ich schüttelte den Kopf. »Hör auf mich zu verkaspern, Jack! Was kommt als Nächstes? Dass der besagte Geschäftsmann ein Illuminat aus dem Hause Rothschild gewesen ist und zum geheimnisumwitterten Rat der Sylter Fünf gehörte?«

Jacks Miene verfinsterte sich. Was er mir dann offenbarte, klang noch viel unglaublicher:

Am 31.11.1999 fanden Spaziergänger am Strand von Westerland die Leiche des Theater-Schauspielers Ulrich Wildgruber. Im Strandkorb 666 lag sein Rucksack mit gut gefülltem Portemonnaie und einem letzten Gruß an seine Frau in Berlin.

September 1978. Europas größter Verleger von Stadtplänen, Gerhard Falk, war beim Strandsegeln in Kampen. Kurz nach dem Start sackte er zusammen. Die Rettungsschwimmer kamen zu spät! Der topfitte Sechsundfünfzigjährige erlitt einen nicht zu erklärenden Herzinfarkt. Er hatte sich zuvor im Strandkorb 666 umgezogen, in dem noch seine Sachen lagen.

Am 01.10.1967 gab es den wohl tragischsten Flugzeugunfall der Inselgeschichte. Die beiden Segelflugzeuge »K7« und »Rhönlerche« stießen im Flug frontal zusammen. Die »K7« zerbrach auf der Kuppe des »Roten Kliff« und die »Rhönlerche« zerschellte am Strand darunter. Direkt neben dem Strandkorb 666.

Als der Hindenburgdamm am 01.06.1927 vom Reichspräsidenten Paul v. Hindenburg höchstpersönlich eingeweiht wurde, erfasste der erste Zug auf dem Damm einen Streckenläufer und schleifte seine zerfetzte Leiche bis zum Bahnhof nach Klanxbüll. Seiner Witwe blieb nur ein Foto, wie er zuvor einen Urlaubstag genoss; im Strandkorb 666!

Wahrscheinlich hätte man es aber schon seit dem 19.09.1911 besser wissen müssen. Auf der Strandpromenade in Westerland ereignete sich der bislang größte Brand der Sylter Geschichte. Vier von den sieben hölzernen Strandhallen brannten nieder, lediglich ein Strandkorb stand am Ende verrußt, aber noch unversehrt in den rauchenden Trümmern: Korb 666!

Ich glaubte Jack kein Wort. Trotzdem recherchierte ich in den folgenden Tagen die Geschichte der Insel und erfuhr, dass wirklich jede dieser Horror-Storys wahr war!

Ich musste jenen Strandkorb unbedingt selbst sehen und suchte erneut Jack auf, der so gut wie jeden Abend im »Alt Berlin« anzutreffen war. Noch in derselben Nacht zogen wir zwar nicht zu einer Halle, wo die Strandkörbe für gewöhnlich gelagert wurden, sondern zu einem versteckten Bunkereingang in den Dünen zwischen Kampen und List.

»Und wie kommen wir da jetzt rein?«

Jack ging zu einem Stein neben der Bunkertür, unter dem der Schlüssel lag. Er öffnete die schwere, verrostete Eisentür und dahinter empfing uns gähnende Leere.

Der Strandkorb 666 war nicht mehr da!

Ich erzählte es Lara, die mich mitleidig ansah. »Ach komm, 666, das ist doch was für Heavy-Metal-Idioten, die wirklich glauben, dass Ozzy Osbourne einer Fledermaus den Kopf abgebissen hat! Wahrscheinlich hat irgendein Esoterik-Nazi den Strandkorb gekauft, der jetzt in seinem Vorgarten darin Aleister Crowley liest, während im Hintergrund ›Aphrodite’s Child‹ läuft, und seine Frau, der das Ganze peinlich ist, hat vor die Zahl 666 einen Korb mit Petunien gehängt!«

Sie nahm ein Glas Aperol in die Hand, hielt es der Sonne entgegen, die im Meer versank, und machte davon ein Foto.

Mit zunehmender Dunkelheit gingen der Aperol und mein Wein zur Neige. Ich nahm eine von den herumliegenden schwarzen Kerzen und steckte sie auf die Flasche, aber der Wind blies sie immer wieder aus. Wir verließen die Loggia, um unser Zimmer aufzusuchen. Seltsamerweise stand die Tür in der dunklen Ecke dahinter, die sonst verschlossen war, sperrangelweit offen, wie ein finsteres Portal in die Dunkelheit. Sie führte auf den Dachboden.

»Warst du schon mal oben?«

Ich sang: »You know that it would be untrue – You know that I would be a liar – If I was to say to you – Girl, we couldn’t get much higher!«

»Soso!« Lara nahm meine Hand und zog mich die Treppe hinauf. Ich entzündete die Kerze auf der Weinflasche.

Im flackernden Schein empfing uns wider Erwarten ein völlig leerer, staubiger Dachboden. Lediglich ein altes, graues Hanfseil baumelte von einem der Dachbalken.

Lara lächelte. »Wie praktisch, wenn du von allem genug hast, ist hier schon mal alles vorbereitet!«

Zurück in unserem Zimmer fand eine vereinzelt schreiende Möwe in dieser stillen Nacht wieder keine Ruhe.

Ende des Jahres mussten wir die Villa verlassen. Ein unbekannter Investor hatte sie erworben, um daraus das exklusivste Gästehaus der Insel zu gestalten. Die Abrissbagger rollten an!

Es schien kein guter Segen auf diesem Gemäuer zu liegen. Die Umbauarbeiten verzögerten sich immer wieder durch diverse Skandale. Es gab Proteste wegen einer Düne, die zum Teil widerrechtlich abgetragen wurde. Betonreste verstopften die städtische Kanalisation und am Ende meldete die Firma, die mit der Sanierung beauftragt war, Konkurs an.

Über ein Jahr stand eine entkernte Bauruine am Strand, in der man ganz oben im Gebälk des Dachstuhls ein altes, verwittertes, graues Hanfseil im Wind hin und her baumeln sah.

Nachdem mehrere Millionen in den Bau geflossen waren, wurde allen Widrigkeiten zum Trotz das Hotel »Villa Runghold« fertiggestellt.

Nun ließen hier prominente Gäste die Champagnerkorken knallen, wo wir vor nicht allzu langer Zeit unsere ausschweifenden Partys feierten.

Johnny Thunders hatte ohne Zweifel recht, wenn er sang: »You can’t put your arms around a memory!«, aber meiner sentimentalen Ader folgend spazierte ich manchmal an dem neuen Luxusressort vorbei.

Wie an dem Tag, als etwas weiter strandabwärts in Richtung Westerland ein Rettungswagen mit Blaulicht an mir vorbeischoss und kurz danach zum Halten kam.

Ich verabscheue generell die Sensationsgier der Schaulustigen, die sich sogleich und vor allem in ihrer Urlaubslangeweile um den Rettungswagen versammelten, und ging schnellen Schrittes weiter.

Etwas weiter stand dann dort auf einmal völlig unscheinbar, zwischen all den anderen Strandkörben, weiß wie die Unschuld der Strandkorb 666!

In ihm lag ein laut schnarchender Mann mit einer Bierdose in der Hand, der von dem ganzen Trubel nichts mitbekommen hatte.

Am nächsten Tag war in der Sylter Rundschau zu lesen, dass sich im Strandabschnitt 4.32.5 ein tragischer Badeunfall ereignet hat. Ein kleines Kind ertrank in der Nordsee, seine Mutter ertrank ebenfalls beim Versuch, ihr Kind zu retten. Der Vater, der schwer alkoholisiert im Strandkorb schlief und von all dem nichts mitbekam, hat sich später am Abend auf dem Dachboden des neu gebauten exklusivsten Hotels der Insel erhängt.

Unser altes Personalhaus!

Den Strandkorb 666 habe ich seitdem nicht mehr gesehen und auch Jack konnte ich um keine Auskunft bemühen, da er mittlerweile für eine große Surf-Firma arbeitete und Sylt verlassen hatte.

Das Hotel schloss nach diesem tragischen Vorfall seine Pforten. Das Haus stand wieder leer. Es verwahrloste mit der Zeit. Dunkle Fenster, vergilbte, zugezogene Gardinen, schwere Vorhänge und Rollos, die kein Licht nach außen ließen, wahrscheinlich wohnte wieder Personal aus der Gastronomie darin, das erst weit nach Mitternacht nach Hause kam.

Vom einst glorreichen Namen über dem Portal der Villa fehlten die Buchstaben R und G, was sie noch finsterer erscheinen ließ.

Ich traute mich bis heute nicht anzuklopfen oder mich hineinzuschleichen, um auf den Dachboden zu schauen.

Als ich irgendwann mit Lara zwischen Kampen und List durch die Dünen schlenderte und wir an dem versteckten Bunkereingang vorbeikamen, fragte sie mich: »Weißt du eigentlich noch, unter welchem Stein der Schlüssel lag?«

Der passionierte Schwarzträger Surfin’ William gründete die Psychedelic-Band: »Mandra Gora Lightshow Society«; betrieb das »Swamp Room Records Label« und verwandelte Hannover mit dem Gothic Club »Dark Star« in eine schwarze Messestadt. Zwischendurch warf er »Die Schatten des Dorian Gray« auf die Bühne und bewirtete mit seinem »Batcafe Catering« Stars im Backstage sowie auf Tour.

Nun kocht Surfin’ William auf Sylt, spielt bei Vollmond Gitarre am Strand und schreibt Geschichten, vielleicht auch für Euch!

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Erste Auflage 2022

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Wikipedia: Babushera UGSS SUI airport.jpg (Afterlife)

Surfin’ William (Meerblick, Strandkorb), Monika Grasl (Katzensteighaus)

Lektorat: Verlag der Schatten

© Verlag der Schatten, Ruhefeld 16/1, 74594 Kreßberg-Mariäkappel

ISBN: 978-3-98528-015-5

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Verlassen liegen sie da.

Niemand hat sie seit Jahren betreten.

Es gibt sie in fast jedem Ort: alte, schon lange leer stehende Gebäude – verfallen, abbruchreif, die Fassade bröckelt, die Fenster sind blind oder gar gesplittert. Niemand wagt sich mehr hinein.

Doch warum wurden diese Orte verlassen?

Welche Geschichten erzählt man sich hinter vorgehaltener Hand darüber?

Und wieso werden manche dieser Gebäude sogar gemieden?

Was ist dort geschehen?

Neugierig geworden?

Dann folgt uns einfach und betretet die besagten Hotels, Altenheime, Läden, Kirchen, Industrieruinen, Gartenhäuschen, Gewächshäuser, Apartments, Bahnhöfe und Flughäfen. Lasst euch überraschen, welche Mysterien die Geschichten jeweils aufdecken werden.