Siri Pettersen

Bubble

Die magische Kugel

Aus dem Norwegischen von Dagmar Mißfeldt

Schrottwelt

Kine lag auf einer Bank auf dem Friedhof und strengte sich mächtig an, nicht ans Schwimmen zu denken. Und sie dachte auch wirklich an was ganz anderes. Sie dachte, dass die Bank in einem hässlichen Kotzgrün gestrichen war, dass der eine Eisenfuß schief stand und sich das ganze Ding dadurch nach vorn neigte. Weil sie deshalb nicht richtig darauf liegen konnte, musste sie sich festhalten, um nicht abzurutschen. Kein Schwein an diesem Scheißort hatte Lust, sie zu reparieren; denn auf einem verwilderten Friedhof wollte wohl sowieso kein Mensch sitzen.

Was, wenn genau das Gegenteil stimmte? Was, wenn hier niemand saß, weil man auf der Bank nicht sitzen konnte? Hatten die darüber mal nachgedacht? Nein. Hatten sie natürlich nicht! In Mottenburg dachte niemand nach. Das war die einzige Stadt auf der Welt, in der die Einwohner nur ein Gehirn für alle hatten. Und die einzige Stadt, die auf die Idee kommen konnte, sich Kotzgrün als offizielle Farbe auszusuchen. Alter Falter, sie hoffte, dass sie alle einfach krepierten … Kine verzog den Mund. Sie konnte den Gedanken fast schmecken: säuerlich und schleimig. Ein köstlicher Gedanke. Und der hatte nichts mit Schwimmen zu tun. Denn daran dachte sie nicht. Überhaupt nicht.

Sie seufzte, drehte sich auf die Seite und griff nach dem Pappbecher mit Kakao, den sie auf den Boden gestellt hatte. Der war inzwischen kalt geworden. Sie trank trotzdem einen Schluck und starrte gleichzeitig die uralten Grabsteine an. Totes Laub hatte sich um sie angehäuft wie um Magneten. Todesmagneten. Schief und moosbewachsen, mit Engeln und Schnörkelschrift.

Schnörkelschrift … Voll peinlich und so typisch Mottenburg. Diese popelige Stadt, die keine Schwimmhalle hätte haben dürfen.

Nie im Leben – oder nie im Tod – stünde auf ihrem Grabstein etwas in Schnörkelschrift. Bloß einen Totenkopf würde sie da haben. Einen Totenkopf und ihren Namen. Kine, sollte da stehen. Oder: Hier ruht Kine. Zwölf Jahre Sklavin. Endlich frei.

Aber bis dahin war sie traurigerweise am Leben, und der Friedhof war der einzige Freiraum, den sie hatte. Hier hatte sie nach der Schrottschule ihre Ruhe. Hier konnte sie liegen, ohne von Kleinhirnen umgeben zu sein, bis sie wieder wusste, wie richtig atmen ging. Das hier war ihre Bubble in der Stadt. Normale Leute hingen nicht gern auf dem Friedhof ab. Die hatten sicher Schiss, dass der Tod ansteckend sein könnte, dass sie bloß einen Grabstein angucken mussten, um wie eine Rosine zu verschrumpeln.

Oder vielleicht hatten sie auch zu viele Zombie-Serien geschaut? Wohl kaum … Leute, die Zombie-Serien guckten, waren nicht so wahnsinnig langweilig.

Kine hatte noch nie Angst vor den Toten gehabt. Die Lebenden waren ihr Problem. Lebende Leute zwangen sie, Dinge zu tun, die sie hasste.

Zum hundertsten Mal versuchte sie, auf Gründe zu kommen, wie sie dem Schwimmen entgehen konnte; aber was auch immer sie sich ausdachte, hatte sie vorher schon mal ausprobiert: Sie hatte geschwänzt. Sie war aus der Schule abgehauen. Sie hatte jede Krankheit aus dem medizinischen Lexikon vorgetäuscht: Akute Kotzeritis, Grippe, Masern, Fieberwahn. Sie hatte sogar gefakt, sie wäre wasserscheu, aber mit der Performance hätte sie nicht gerade eine Rolle in einem Film gekriegt, um es mal so auszudrücken. Was sollte sie also jetzt machen? Von zu Hause weglaufen?