Amy Wilson

Owl und der verlorene Junge

Aus dem Englischen von Sylke Hachmeister

© der deutschsprachigen Ausgabe:

von Hacht Verlag GmbH, Hamburg 2022

Alle Rechte vorbehalten

Text copyright © Amy Wilson 2020

Illustrations copyright © Helen Crawford-White 2020

Aus dem Englischen von Sylke Hachmeister

Lektorat: Diana Steinbrede

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel Owl and the Lost Boy bei Macmillan Children’s Books an imprint of Pan Macmillan, London 2017

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages.

ISBN 978-3-96826-703-6

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Für meinen seit Langem verlorenen Vater,

Harry Berry Wilson

FABELN UND ERDGEISTER

Nur wenige sind in der Welt der Menschen so mächtig wie die Herrscher über die Jahreszeiten. Frühling, Sommer, Herbst und Winter – nichts davon gäbe es ohne sie, und das ist nicht ohne Wagnis, denn sie kämpfen wie Krieger, um sich zu behaupten.

Die Maikönigin ist der Frühling, sie tritt dem Winter auf die Rockschöße und bringt neues Leben, und dem Sommer weicht sie erst, wenn er sich wirklich nicht mehr abwenden lässt. Dann wiederum muss der Sommer in Gestalt der Mittagsfrau gegen den Grafen Oktober kämpfen, der mit seinem leisen Lied über die Erde stolziert, den rotgoldenen Herbst bringt und alles wegräumt, ehe Jokul, der schelmische Winterkönig, aus seiner Welt voller Eis und Schnee ausbricht.

Jeder von ihnen würde, wenn er könnte, ganze Jahre und noch länger regieren, und nur die Macht von Mutter Erde hält sie im Zaum. Sie alle kann es nicht ohne einander geben, und jeder kommt zu seiner Zeit. Gewiss gibt es sommerliche Tage, die strahlend hell in Jokuls Winterzeit einbrechen, und Frost, der noch im Frühling verweilt, doch das sind Ausnahmen von der Regel.

Die Regel wird von Mutter Erde gemacht. Und der Einzige, der ihre Ordnung bedroht, ist der Zeitvater.

1

Die Hitze drückt mir auf die Haut, und je näher ich dem Wald komme, desto heißer wird es. Im Laufe des Sommers sind hier neue Pflanzen gewachsen, glänzende Schlingpflanzen ranken sich dicht um die alten Stämme der Eichen und Holunder, und als ich tiefer hineingehe, recken sie sich nach mir. Ich habe das seit Anfang September schon mehrmals versucht, und jedes Mal musste ich wieder umkehren.

Aber diesmal habe ich mir fest vorgenommen, es zu schaffen.

Ich strecke eine Hand schützend aus, doch die duftenden orangen Blüten wehren sich, drängen sich an meinen Arm, und von ihren langen gelben Staubgefäßen fällt dichter Blütenstaub herab. Ich grummele, als sich Quaddeln auf meiner Haut bilden, und einen Moment lang scheint sich alles um mich herum zu drehen. Der blaue Himmel, das trockene Gras hinter mir, das pochende, heimtückische Herz eines endlosen Feensommers in dem Wald vor mir.

Meine Brust ist wie zugeschnürt, ich weiche zurück.

Endlose Feensommer sind nichts für Feiglinge. Und mir tun sie ganz bestimmt nicht gut, denn ich bin die Tochter des Winterkönigs Jokul. Ich wende dem Wald, der den Feenhofstaat verbirgt, den Rücken zu, schaue eine Weile zur Stadt und versuche zu Atem zu kommen. In der Stadt ist alles normal: die Häuser, die Kinder, die in den länger werdenden Schatten spielen, das Glühen am Horizont, während die Sonne langsam untergeht. Niemand sonst weiß von der Magie, die hinter diesem Wald liegt. Ich reibe die wunden Stellen an meinen Armen und schaue wütend auf das dichte neue Laub, das mich zurückgedrängt hat.