Raymond Chandler

Das hohe Fenster

Roman

Aus dem amerikanischen Englisch von Ulrich Blumenbach

Mit einem Nachwort von Margaret Atwood

Diogenes

1

Das Haus lag an der Dresden Avenue im Stadtteil Oak Knoll von Pasadena. Ein großes, gediegenes, kühl wirkendes Haus mit burgunderroten Ziegelmauern, Terracotta-Dachziegeln und weißen Ecksteinen. Die Fenster im Erdgeschoss waren verbleit. Im ersten Stock erinnerten sie an Landhausfenster und waren mit allerlei Rokokoschnörkeln aus Stuck verziert.

Von der Fassade mit den dazugehörigen blühenden Büschen erstreckten sich rund zweitausend leicht abfallende Quadratmeter edelsten grünen Rasens bis hin zur Straße, kamen dabei an einer gewaltigen Himalaya-Zeder vorbei und umflossen sie wie kühle grüne Flut einen Felsen. Der Gehweg und die Zufahrt waren sehr breit, und die Zufahrt säumten drei prächtige weiße Akazien. Der Morgen war von Sommerduft geschwängert, und die Natur stand reglos in der stickigen Luft, die sie dort haben, wenn sie von einem netten kühlen Tag reden.

Ich wusste über die Bewohner nur, dass eine Mrs. Elizabeth Bright Murdock mitsamt Familie einen netten stubenreinen Privatdetektiv suchte, der beim Zigarrerauchen nicht auf den Boden aschte und nie mehr als eine Waffe dabeihatte. Und ich wusste, dass sie die Witwe eines alten Krauters mit Backenbart namens Jasper Murdock war, der steinreich geworden war, indem er der Stadtverwaltung unter die Arme gegriffen hatte, und dessen Foto an seinem Geburtstag alljährlich in der Zeitung von Pasadena abgedruckt wurde, darunter seine Lebensdaten und der Satz: Sein Leben war Dienen.

Ich stellte meinen Wagen an der Straße ab, überquerte ein paar Dutzend in den grünen Rasen eingelassene Trittsteine und läutete am Ziegeleingang mit Spitzdach. Vom Ende der Auf‌fahrt zog sich bis zum Eingang eine niedrige rote Ziegelmauer. Am einen Ende des Wegs stand auf einem Betonsockel ein kleiner bemalter Schwarzer in weißer Reithose, grüner Jacke und roter Mütze. Er hielt eine Reitgerte, und in den Betonsockel war ein Ring zum Pferdeanbinden eingelassen. Er sah ein bisschen traurig aus, als wartete er schon lange dort und würde langsam den Mut verlieren. Ich ging hinüber und tätschelte ihm den Kopf, während ich darauf wartete, dass mir jemand aufmachte.

Nach einiger Zeit öffnete eine angejahrte Miesepetra in Dienstmädchentracht die Tür ungefähr zwanzig Zentimeter weit und funkelte mich an.

»Philip Marlowe«, sagte ich. »Vereinbarter Termin mit Mrs. Murdock.«

Die Miesepetra knirschte mit den Zähnen, kniff die Augen zusammen, riss sie wieder auf und sagte mit kantiger, steinharter Pionierstimme: »Welcher?«

»Häh?«

»Welcher Mrs. Murdock?«, schrie sie mich fast an.

»Mrs. Elizabeth Bright Murdock«, sagte ich. »Ich wusste nicht, dass es mehrere gibt.«

»Gibt es aber«, blaffte sie. »Karte?«

Die Tür stand immer noch spärliche zwanzig Zentimeter weit offen. Sie stieß die Nasenspitze und eine knochige Hand in den Spalt. Ich zog meine Brief‌tasche heraus und legte eine der Karten, auf denen nur mein Name steht, in die Hand. Hand und Nase zogen sich zurück, und die Tür wurde zugeknallt.

Ich sagte mir, dass ich an der Hintertür vielleicht mehr Erfolg gehabt hätte. Ich ging zu dem kleinen Schwarzen und tätschelte ihm wieder den Kopf.