Diana Gabaldon

Outlander –
Der Usus der Armee

Ein Lord-John-Kurzroman

Aus dem Englischen von Barbara Schnell

Knaur e-books

Über dieses Buch

London 1759. Nach einem Duell mit bösem Ausgang in einem Salon, steht Lord John Grey kurz davor, wieder den Dienst in der Armee Seiner Majestät anzutreten, als ihn die Bitte eines alten Freundes erreicht: Charlie Carruthers steht in Kanada vor dem Kriegsgericht und bittet Lord John darum, als Leumundszeuge auszusagen. Daraufhin bricht Lord John auf in die Neue Welt, in der er jedoch nicht nur das Leben seines Freundes verteidigen muss.

Dieser Kurzroman spielt nach dem zweiten Lord-John Roman »Die Sünde der Brüder« sowie dem Kurzroman »Der Geistersoldat« und ist Teil des Outlander-Universums. Fans der Reihe ist Lord John als einer der besten Freunde Jamie Frasers bekannt, aber auch abseits davon erlebt er fesselnde Abenteuer. Die kürzeren und längeren Romane um Lord John Grey bauen zwar chronologisch aufeinander auf, können aber auch einzeln gelesen werden.

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Dieses Buch widme ich
Karen Henry, Rita Meistrell, Vicki Pack, Sandy Parker und Mandy Tidwell (die ich mit allem Respekt und der größten Dankbarkeit auch meine persönliche Erbsenzählertruppe nenne) für ihre unschätzbare Hilfe beim Aufspüren von Irrtümern, Anschlussfehlern und Kleinkram aller Art.

(Für etwaige verbleibende Fehler ist allein die Autorin verantwortlich, die nicht nur hin und wieder fröhlich die Chronologie ignoriert, sondern sich bisweilen auch ganz bewusst auf Abwege begibt.)

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Lord John und der Usus der Armee

Einführung

ZU DEN FREUDEN des Verfassens historischer Romane gehört es, dass die besten Teile nicht erfunden sind. Diese Geschichte war das Resultat der Tatsache, dass ich Wendy Moores hervorragende Biografie des Arztes Dr. John Hunter gelesen habe und gleichzeitig ein Faksimilebüchlein über die Dienstvorschriften der britischen Armee während der Amerikanischen Revolution.

Eigentlich habe ich in beiden Büchern nichts Bestimmtes gesucht, sondern habe sie nur als allgemeine Quellen zur Zeitgeschichte gelesen – natürlich immer mit einem offenen Auge für faszinierende Dinge wie die Zitteraalpartys in London, die – genau wie Dr. Hunter selbst – historisch verbrieft sind.

Was die Dienstvorschriften betrifft, so muss man als Schriftsteller der Versuchung widerstehen, den Leuten Dinge zu erzählen, nur weil man sie weiß. Doch auch dieses Buch enthielt Kleinigkeiten wie die Information, dass das Wort »Bombe« im achtzehnten Jahrhundert durchaus gebräuchlich war und was damit gemeint war: nicht nur eine Explosionswaffe, sondern ebenso ein in geteertes Tuch gewickeltes Schrapnellpaket, das aus einer Kanone abgeschossen wurde (obwohl wir darauf achten müssen, das Wort Schrapnell zu vermeiden, da es seinen Namen von Lt. Henry Shrapnel von der Königlichen Artillerie hat, der die ursprüngliche »Bombe« zum »Schrapnellgeschoss« weiterentwickelte, einer Bombe voller Splitter, die außerdem Schwarzpulver enthielt und nach dem Abfeuern in der Luft explodierte. Dummerweise hat er das 1784 getan, was schade ist, weil Schrapnell ein toller Begriff ist, wenn man über den Krieg schreibt).

Unter vielen anderen Details fiel mir eine kurze Beschreibung des Prozederes bei einem Kriegsgericht ins Auge:

»Es ist der Usus der Armee, dass der Vorsitz eines Kriegsgerichts aus einem ranghohen Offizier und einer Anzahl weiterer Offiziere besteht, die dieser für geeignet befindet, das Gericht zu bilden, im Allgemeinen vier an der Zahl, möglicherweise mehr, jedoch nicht weniger als drei. Die angeklagte Person soll das Recht haben, Zeugen zu ihrer Unterstützung aufzurufen, und das Gericht soll diese befragen sowie jede andere Person, die es wünscht, und so soll es die Umstände klären und, falls es zu einer Verurteilung kommt, auch die Strafe.«

Das war alles. Keine Richtlinien für den Umgang mit Beweismitteln, keine Maßstäbe für eine Verurteilung, keine Vorgaben über das Strafmaß, keine Anforderungen an die Vorsitzenden eines solchen Gerichts, nur »der Usus der Armee«. Dieser Ausdruck ist offensichtlich bei mir hängen geblieben.

WENN MAN ES RECHT BEDACHTE, war wahrscheinlich der Zitteraal daran schuld. Darüber hinaus konnte John Grey das Ganze auch der ehrenwerten Ms Caroline Woodford in die Schuhe schieben – was er eine Zeit lang tat. Und dem Arzt. Und natürlich diesem verflixten Dichter. Dennoch … nein, der Aal war daran schuld.

Die Gesellschaft hatte in Lucinda Joffreys Haus stattgefunden. Sir Richard war abwesend; ein Diplomat seines Standes konnte einer solchen Frivolität niemals seinen Segen geben. Zitteraalgesellschaften waren in London der letzte Schrei, doch da die Tiere sehr selten waren, waren es solche privaten Zusammenkünfte ebenso. Die meisten dieser Ereignisse fanden in öffentlichen Theatern statt. Hier rief man die wenigen Glücklichen, die auserwählt wurden, dem Aal näher zu begegnen, auf die Bühne, wo sich dann das Publikum daran ergötzte, wie sie einen Schlag bekamen und dann wie getroffene Kegel umhertorkelten.

»Der Rekord liegt bei zweiundvierzig auf einmal!«, hatte ihm Caroline erzählt, und ihre großen Augen hatten geglänzt, als sie von dem Tier in dem Wasserbassin aufblickte.

»Tatsächlich?« Es war eins der merkwürdigsten Geschöpfe, die er je gesehen hatte, auch wenn es eigentlich eher unauffällig aussah. Es war an die neunzig Zentimeter lang, und es hatte einen schwerfälligen, kantigen Körper mit einem stumpfen Kopf, der aussah wie von unkundiger Hand aus Ton geformt, und winzige Augen wie stumpfe Glasperlen. Mit den geschmeidigen, um sich peitschenden Aalen auf dem Fischmarkt hatte es nur wenig gemeinsam – und es erweckte gewiss nicht den Anschein, als könnte es zweiundvierzig Menschen nacheinander auf einen Schlag fällen.

Das Tier hatte nichts Anheimelndes an sich, außer einer kleinen, schmalen Schleierflosse, die ihm über den gesamten Unterkörper lief und sich in Wellen bewegte wie ein Gazevorhang im Wind. Diese Beobachtung teilte Lord John sofort Ms Caroline mit und wurde daraufhin beschuldigt, ein poetisches Wesen zu besitzen.

»Poetisch?«, sagte eine belustigte Stimme hinter ihm. »Kennen die Talente unseres tapferen Majors denn gar keine Grenzen?«

Innerlich grimassierend und äußerlich lächelnd, wandte John sich um und verneigte sich vor Edwin Nicholls.

»Es würde mir niemals einfallen, mich auf Euer Terrain zu wagen, Mr Nicholls«, sagte er höflich. Nicholls schrieb grauenvolle Verse, die sich zumeist mit der Liebe befassten, und er genoss die Bewunderung junger Frauen einer gewissen Geisteshaltung. Ms Caroline zählte nicht zu ihnen; sie hatte sogar eine äußerst gewitzte Parodie seines Stils verfasst, obwohl Grey nicht glaubte, dass Nicholls davon gehört hatte. Zumindest hoffte er es nicht.

»Ach, nein?« Nicholls zog eine honigfarbene Augenbraue hoch und warf Ms Woodford einen kurzen, aber bedeutsamen Blick zu. Sein Ton war scherzhaft, doch sein Blick war es nicht, und Grey fragte sich, wie viel Mr Nicholls wohl schon getrunken haben mochte. Nicholls hatte rote Wangen und glitzernde Augen, doch das konnte genauso gut eine Folge der Wärme im Zimmer sein, die beträchtlich war, und des aufregenden Anlasses.

»Denkt Ihr darüber nach, eine Ode an unseren Freund zu verfassen?«, fragte Grey, ohne Nicholls’ Seitenhieb zu beachten, und zeigte auf das große Wasserbecken mit dem Aal.

Nicholls lachte zu laut – nein, er war wirklich nicht mehr nüchtern – und winkte ab.

»Nein, nein, Major. Wie könnte ich es in Betracht ziehen, meine Energie an eine solch grässliche, bedeutungslose Kreatur zu verschwenden, wo ich doch solch entzückenden Engel zu meiner Inspiration habe.« Er grinste anzüglich – Grey wollte den Mann ja nicht beleidigen, aber es war unleugbar ein anzügliches Grinsen – in Ms Woodfords Richtung, woraufhin diese – mit zusammengekniffenen Lippen – lächelte und ihn tadelnd mit dem Fächer antippte.

Wo war Carolines Onkel?, fragte sich Grey. Simon Woodford teilte das Interesse seiner Nichte an der Naturkunde und hatte sie doch gewiss begleitet … Oh, da! Simon Woodford war in ein Gespräch mit Mr Hunter, dem berühmten Arzt, vertieft – was hatte Lucinda nur bewogen, ihn einzuladen? Dann fiel sein Blick auf Lucinda, die Mr Hunter über ihren Fächer hinweg scharf ansah, und er begriff, dass sie ihn gar nicht eingeladen hatte.

John Hunter war ein berühmter Arzt – und ein berüchtigter Anatom. Dem Gerücht nach schreckte er vor nichts zurück, wenn es darum ging, sich einen besonders begehrenswerten Kadaver zu schnappen – ob menschlich oder nicht. Er verkehrte zwar durchaus in der besseren Gesellschaft, jedoch nicht in den Kreisen der Joffreys.

Lucinda Joffrey hatte Augen, die Bände sprechen konnten. Sie waren das einzig Schöne an ihr, mandelförmig, bernsteinfarben und imstande, bemerkenswert einschüchternde Botschaften durch ein überfülltes Zimmer zu senden.

Hierher!, sagten sie. Grey lächelte und hob ihr das Glas zum Salut entgegen, machte aber keine Anstalten zu gehorchen. Die Augen verengten sich und glitzerten gefährlich, dann nahmen sie abrupt den Arzt ins Visier, der jetzt auf das Wasserbecken zuhielt. Sein Gesicht leuchtete vor Neugier und Sammelleidenschaft.

Die Augen hefteten sich wieder auf Grey.

Seht zu, dass Ihr ihn loswerdet!, sagten sie.

Grey blickte zu Ms Woodford hinüber. Mr Nicholls hatte ihre Hand in die seine genommen und schien irgendetwas zu deklamieren; sie sah so aus, als hätte sie die Hand gern zurück. Grey richtete den Blick erneut auf Lucinda und zuckte mit den Achseln. Er wies mit einer kleinen Geste auf Mr Nicholls’ ocker-samtenen Rücken und drückte ihr so sein Bedauern darüber aus, dass seine Verantwortung seinen Mitmenschen gegenüber ihn daran hinderte, ihren Befehl auszuführen.

»Nicht nur das Gesicht eines Engels«, sagte Nicholls gerade und drückte Carolines Finger so fest, dass sie aufquietschte, »sondern auch die Haut.« Er streichelte ihre Hand, und sein anzüglicher Blick überflog sie noch unverhohlener. »Wie mag ein Engel wohl am Morgen duften, frage ich mich.«

Grey betrachtete ihn nachdenklich von oben bis unten. Noch eine derartige Bemerkung, und er würde möglicherweise gezwungen sein, Mr Nicholls ins Freie zu bitten. Nicholls war hochgewachsen und kräftig, wog einen Viertelzentner mehr als er, und man sagte ihm nach, dass er Streit suchte. Am besten versuche ich zuerst, ihm die Nase zu brechen, dachte Grey, und schubse ihn dann mit dem Kopf voran in eine Hecke. Er wird nicht wieder ins Haus kommen, wenn ich seine Erscheinung verwüste.

»Was schaut Ihr denn so?«, erkundigte sich Nicholls unfreundlich, als er sah, dass Greys Blick auf ihm ruhte.

Lauter Applaus ersparte Grey die Antwort – der Besitzer des Aals rief die Gesellschaft zur Ordnung. Ms Woodford nutzte die Gelegenheit, ihre Hand fortzureißen, und ihre Wangen brannten vor Verlegenheit. Grey trat augenblicklich an ihre Seite und schob ihr die Hand unter den Ellbogen, während er Nicholls mit eisigem Blick fixierte.

»Kommt mit mir, Ms Woodford«, sagte er. »Suchen wir uns einen Platz, von dem wir alles gut beobachten können.«

»Beobachten?«, sagte eine Stimme neben ihm. »Ihr habt doch wohl nicht vor, nur zuzusehen, oder, Sir? Interessiert Euch denn gar nicht, wie es ist, das Phänomen am eigenen Leib auszuprobieren?«

Es war Hunter persönlich. Das buschige Haar ohne große Sorgfalt zusammengebunden, jedoch mit einem anständigen zwetschgenroten Anzug bekleidet, grinste er zu Grey auf; der Arzt war zwar breitschultrig und muskulös, aber nicht sehr groß – keine eins sechzig gegenüber Greys eins siebzig. Offenbar war ihm Greys wortloser Dialog mit Lucinda nicht entgangen.

»Oh, ich denke …«, setzte Grey an, doch Hunter hatte ihn schon am Arm und zog ihn durch die Menge, die sich um das Bassin drängte. Caroline folgte ihm hastig, nachdem ihr alarmierter Blick auf Nicholls’ finsteres Gesicht gefallen war.

»Ich bin sehr neugierig darauf zu erfahren, wie Ihr es empfunden habt«, plauderte Hunter. »Manche Leute berichten von bemerkenswerter Euphorie, momentaner Orientierungslosigkeit … von Kurzatmigkeit oder Schwindel – manchmal auch einem Stechen in der Brust. Ihr habt doch kein schwaches Herz, hoffe ich, Major? Oder Ihr, Ms Woodford?«

»Ich?« Caroline zog ein überraschtes Gesicht.

Hunter verneigte sich vor ihr.

»An Eurer Reaktion wäre ich besonders interessiert, Ma’am«, sagte er respektvoll. »Nur wenige Frauen besitzen den Mut, ein solches Abenteuer zu unternehmen.«

»Sie möchte aber nicht«, warf Grey eilig ein.

»Nun, vielleicht ja doch«, sagte sie und sah ihn mit einem kleinen Stirnrunzeln an, bevor sie den Blick auf das Wasserbecken und die lange graue Silhouette darin richtete. Sie erschauerte sacht – doch Grey, der die Dame schon lange kannte, erkannte darin einen Schauder der Vorfreude, nicht des Ekels.

Mr Hunter sah es ebenfalls. Sein Grinsen wurde breiter, und er verneigte sich erneut und hielt Ms Woodford den Arm hin.

»Gestattet mir, Euch einen Platz zu sichern, Ma’am.«

Grey und Nicholls setzten sich gemeinsam in Bewegung, um ihn daran zu hindern, stießen zusammen und funkelten einander an, während Mr Hunter Caroline zum Bassin führte und sie dem Besitzer des Aals vorstellte, einer finster aussehenden kleinen Kreatur namens Horace Suddfield.

Grey schob Nicholls beiseite und stürzte sich in die Menge, um sich rücksichtslos nach vorn durchzuschubsen.

Hunter erblickte ihn und strahlte.

»Habt Ihr noch Metallreste in der Brust, Major?«

»Habe ich – was?«

»Metall«, wiederholte Hunter. »Arthur Longstreet hat mir die Operation beschrieben, in deren Verlauf er siebenunddreißig Metallsplitter aus Eurer Brust entfernt hat – äußerst eindrucksvoll. Doch wenn irgendetwas davon zurückgeblieben ist, muss ich Euch davon abraten, das mit dem Aal zu probieren. Metall leitet Elektrizität, und die Möglichkeit von Brandverletzungen …«

Auch Nicholls hatte sich durch das Gedränge gekämpft, und bei diesen Worten stieß er ein unangenehmes Lachen aus.

»Eine gute Ausrede, Major«, sagte er mit unüberhörbarem Spott.

Er ist wirklich ziemlich betrunken, dachte Grey. Dennoch …

»Nein, es sind keine Splitter mehr da«, antwortete er abrupt.

»Exzellent«, sagte Suddfield höflich. »Wie ich höre, seid Ihr Soldat, Sir? Und ein kühner noch dazu – wer könnte besser an erster Stelle stehen?«

Und bevor Grey widersprechen konnte, fand er sich direkt am Rand des Bassins wieder. Caroline Woodfords eine Hand umklammerte die seine, die andere wurde von Nicholls festgehalten, der böse vor sich hin starrte.

»Sind wir alle so weit, meine Damen und Herren?«, rief Suddfield. »Wie viele, Dobbs?«

»Fünfundvierzig!«, erklang der Ruf seines Assistenten im Nebenzimmer, durch das sich die Schlange der Teilnehmer wand, Hand in Hand und zuckend vor Aufregung, während der Rest der Gesellschaft mit großen Augen auf Abstand blieb.

»Haben sich alle angefasst?«, rief Suddfield. »Fasst Eure Freunde fest an, bitte, ganz fest!« Er wandte sich an Grey, und sein kleines Gesicht leuchtete. »Nun denn, Sir! Packt ihn fest an, bitte – genau dort, kurz vor der Schwanzflosse!«

Wider besseres Wissen und ohne Rücksicht auf die Folgen für seine Spitzenmanschette biss Grey die Zähne zusammen und tauchte die Hand ins Wasser.

Als er das glitschige Tier packte, rechnete er im ersten Moment mit dem Schlag, den man bekam, wenn man ein Leidener Glas berührte und es Funken sprühen ließ. Doch dann wurde er heftig rückwärts geschleudert, jeder Muskel seines Körpers verkrampfte sich, und er fand sich auf dem Fußboden wieder, wo er keuchend zappelte wie ein gestrandeter Fisch, während er sich vergeblich zu erinnern versuchte, wie man atmete.

Mr Hunter, der Arzt, hockte neben ihm und beobachtete ihn neugierig und mit leuchtenden Augen.

»Wie fühlt Ihr Euch?«, erkundigte er sich. »Irgendwelche Schwindelgefühle?«

Grey schüttelte den Kopf, während sich sein Mund öffnete und schloss wie bei einem Goldfisch, und er hieb sich mühsam auf die Brust.

Mr Hunter, der dies als Aufforderung betrachtete, beugte sich augenblicklich nieder, knöpfte Grey die Weste auf und legte ihm ein Ohr an das Hemd. Was auch immer er hörte – oder eben nicht –, schien ihn zu alarmieren, denn er richtete sich mit einem Ruck auf, ballte beide Hände zu einer einzigen Faust und ließ sie mit solcher Wucht auf Greys Brust niedersausen, dass dieser es bis in seine Wirbelsäule spürte.

Der Hieb hatte die heilsame Wirkung, ihm die Luft aus der Lunge zu pressen; sie füllte sich automatisch wieder, und plötzlich fiel ihm wieder ein, wie man atmet. Sein Herz schien sich ebenfalls wieder daran zu erinnern, wozu es da war, und begann erneut zu schlagen. Er setzte sich auf, wehrte einen zweiten Hieb Hunters ab und ließ den Blick blinzelnd über die Verwüstung ringsum schweifen.

Der Fußboden lag voller Menschen. Manche wanden sich noch, manche lagen mit ausgestreckten Gliedern reglos da, manche hatten sich bereits erholt und ließen sich von ihren Freunden aufhelfen. Überall erschollen Ausrufe der Erregung, und Suddfield stand stolzerfüllt neben seinem Aal und ließ sich beglückwünschen. Nur der Aal machte einen gereizten Eindruck; er schwamm mit wütenden Bewegungen seines schweren Körpers im Kreis.

Greys Blick fiel auf Edwin Nicholls, der sich auf Händen und Knien langsam erhob. Er streckte die Hand aus, um Caroline Woodfords Arme zu ergreifen und ihr beim Aufstehen zu helfen. Sie erhob sich jedoch so ungeschickt, dass sie das Gleichgewicht verlor und mit dem Gesicht gegen Mr Nicholls prallte. Dieser verlor ebenfalls das Gleichgewicht und landete im Sitzen, Ms Caroline obenauf. Ob vor Schreck, aus Aufregung, weil er betrunken oder einfach nur ein grober Klotz war, ergriff er seine Chance – und Caroline – und drückte ihr einen herzhaften Kuss auf die erstaunten Lippen.

Was dann geschah, war ein wenig verworren. Er hatte den vagen Eindruck, Nicholls die Nase gebrochen zu haben – und die aufgeplatzten und geschwollenen Knöchel seiner rechten Hand sprachen für diese Vermutung. Doch es herrschte großer Lärm, und er hatte das bestürzende Gefühl, sich nicht mehr so recht innerhalb der Grenzen seines eigenen Körpers zu befinden. Unablässig schienen Teile seiner selbst davonzudriften und der Hülle seiner Person zu entfliehen.

Das, was sich noch an Ort und Stelle befand, war spürbar beeinträchtigt. Sein Gehör – das immer noch unter den Nachwirkungen der Kanonenexplosion vor einigen Monaten litt – hatte unter dem Einfluss des Elektroschocks völlig den Dienst eingestellt. Das heißt, er konnte zwar noch hören, doch was er hörte, ergab keinen Sinn. Einzelne Wörter drangen durch einen summenden, klirrenden Nebel zu ihm, aber er konnte sie nicht sinnvoll mit den Mündern in Verbindung bringen, die sich rings um ihn bewegten. Und er war sich dazu alles andere als sicher, ob seine eigene Stimme das sagte, was er sagen wollte.

Er war von Stimmen umringt, von Gesichtern – ein Meer fiebriger Klänge und Bewegungen. Menschen berührten ihn, zerrten an ihm, stießen ihn. Er ruderte mit dem Arm, eigentlich eher, um herauszufinden, wo sich dieser befand, als um jemanden zu schlagen, doch er spürte einen Aufprall. Noch mehr Lärm. Hier und dort ein Gesicht, das er erkannte: Lucinda, schockiert und aufgebracht; Caroline, bestürzt, das rote Haar zerzaust und offen, der Puder dahin.

Im Großen und Ganzen lief es darauf hinaus, dass er sich nicht sicher war, ob er Nicholls herausgefordert hatte oder umgekehrt. Es musste doch wohl Nicholls gewesen sein? Er erinnerte sich lebhaft daran, wie sich Nicholls das schleimdurchtränkte Taschentuch an die Nase hielt und ihn mit zusammengekniffenen Augen mörderisch anfunkelte. Seltsamerweise hatte er sich dann im Freien wiedergefunden, in Hemdsärmeln in dem kleinen Park vor dem Haus der Joffreys, eine Pistole in der Hand. Er hätte doch niemals aus freien Stücken mit einer fremden Pistole gekämpft, oder?

Vielleicht hatte Nicholls ihn beleidigt, und er hatte Nicholls herausgefordert, ohne sich dessen bewusst zu sein?

Es hatte vorhin geregnet, jetzt war es frisch; der Wind peitschte ihm das Hemd um den Körper. Sein Geruchssinn war bemerkenswert scharf; er schien das Einzige zu sein, das richtig funktionierte. Er roch Rauch aus den Schornsteinen, das feuchte Grün der Pflanzen und seinen eigenen Schweiß, seltsam metallisch. Und etwas schwach Fauliges – etwas, das nach Schlamm und Schleim roch. Unwillkürlich rieb er sich die Hand, die den Aal berührt hatte, an der Hose.

Jemand sagte etwas zu ihm. Mühsam richtete er seine Aufmerksamkeit auf Dr. Hunter, der an seiner Seite stand und ihn nach wie vor unverwandt mit dieser Miene durchdringenden Interesses ansah. Nun, natürlich. Sie würden einen Arzt brauchen, dachte er dumpf. Man muss bei einem Duell einen Arzt dabeihaben.

»Ja«, sagte er, als er sah, dass Hunter fragend die Augenbrauen hochgezogen hatte. Dann packte er Hunter mit der freien Hand am Rock, denn verspätet ergriff ihn die Furcht, er könnte dem Arzt gerade seine Leiche versprochen haben, sollte er umkommen.

»Ihr … rührt … mich … nicht an«, brachte er stockend heraus. »Keine … Messer. Leichenfledderer«, fügte er der Vollständigkeit halber hinzu, als ihm das Wort endlich einfiel.

Hunter nickte. Er schien sich nicht beleidigt zu fühlen.

Der Himmel war bedeckt; das einzige Licht kam von den Fackeln am Hauseingang. Nicholls war ein verschwommener, weißlicher Fleck, der sich ihm näherte.

Plötzlich packte jemand Grey, drehte ihn mit Gewalt um, und er fand sich Rücken an Rücken mit Nicholls wieder, dem Herzen des kräftigeren Mannes verblüffend nah.

Mist, dachte er plötzlich. Was für ein Schütze er wohl ist?

Jemand sagte etwas, und er ging los – zumindest hatte er das Gefühl –, bis ihn ein ausgestreckter Arm stoppte. Er drehte sich um, weil jemand heftig gestikulierend hinter ihn zeigte.

Oh, zum Teufel, dachte er erschöpft, als er sah, wie sich Nicholls’ Arm senkte. Es ist mir egal.

Er blinzelte, als er das Mündungsfeuer sah – der Knall ging im erschrockenen Aufkeuchen der Menge unter –, dann stand er einen Moment lang da und fragte sich, ob er wohl getroffen worden war. Es schien jedoch alles beim Alten zu sein, und neben ihm drängte ihn jemand zu feuern.

Vermaledeiter Poet, dachte er. Ich verschenke den Schuss, und dann reicht es. Ich möchte nach Hause. Er hob den Arm und zielte senkrecht in die Luft, doch sein Arm verlor eine Sekunde die Verbindung zu seinem Gehirn, und sein Handgelenk erschlaffte. Er korrigierte sich mit einem Ruck, und seine Hand spannte sich am Abzug. Ihm blieb kaum Zeit, den Lauf zur Seite zu reißen, als er auch schon feuerte.

Zu seiner Überraschung stolperte Nicholls ein wenig, dann setzte er sich ins Gras. Er stützte sich auf eine Hand, warf den Kopf zurück und umklammerte mit der anderen theatralisch seine Schulter.

Inzwischen regnete es in Strömen. Grey kniff die Augen zu, um seine Wimpern vom Wasser zu befreien, und schüttelte den Kopf. Die Luft schmeckte scharf wie zerschnittenes Metall, und einen Moment lang hatte er den Eindruck, dass sie … violett roch.

»Das kann nicht richtig sein«, sagte er laut und stellte fest, dass er anscheinend das Sprachvermögen wiedererlangt hatte. Er drehte sich zur Seite, um mit Hunter zu sprechen, doch natürlich war der Arzt zu Nicholls hinübergelaufen und blickte ihm in den Hemdkragen. Grey sah Blut auf dem Stoff, doch Nicholls weigerte sich, sich hinzulegen, und gestikulierte wild mit der freien Hand. Ihm lief Blut aus der Nase; vielleicht kam es daher.

»Kommt mit, Sir«, sagte eine leise Stimme an seiner Seite. »Es wirft sonst ein schlechtes Licht auf Lady Joffrey.«

»Was?« Überrascht erblickte er Richard Tarleton, der in Deutschland sein Fähnrich gewesen war und jetzt die Uniform eines Lancierleutnants trug. »Oh. Ja, das stimmt.« Duelle waren in London verboten; ein Skandal, wenn die Polizei Lucindas Gäste vor ihrem Haus festnehmen würde – ihr Mann, Sir Richard, würde alles andere als erbaut sein.

Das Publikum war bereits verschwunden, als hätte es sich im Regen aufgelöst. Die Fackeln an der Tür waren gelöscht worden. Gerade halfen Hunter und noch jemand Nicholls auf, und er schwankte durch den zunehmenden Regen davon. Grey erschauerte. Der Himmel wusste, wo sein Rock oder sein Umhang waren.

»Ja, gehen wir«, sagte er.

GREY ÖFFNETE DIE AUGEN. »Habt Ihr etwas gesagt, Tom?«

Tom Byrd, sein Kammerdiener, hatte einen Huster ausgestoßen wie ein Schornsteinfeger, und zwar vielleicht dreißig Zentimeter neben Greys Ohr. Als er sah, dass er sich die Aufmerksamkeit seines Brotherrn gesichert hatte, hielt er ihm mit beiden Händen die Nachtschüssel hin.

»Seine Durchlaucht ist unten, Mylord. Mit Ihrer Durchlaucht.«

Grey blinzelte das Fenster in Toms Rücken an, dessen geöffnete Vorhänge ein trübes Quadrat verregneten Lichtes freigaben.

»Ihre Durchlaucht? Was, die Herzogin?« Was konnte nur geschehen sein? Es konnte kaum später als neun Uhr sein. Seine Schwägerin unternahm niemals einen Besuch am Vormittag, und er hatte auch noch nie erlebt, dass sie seinen Bruder tagsüber begleitete.

»Nein, Mylord. Die Kleine.«

»Die Kleine – oh. Meine Patentochter?« Er setzte sich hin. Er fühlte sich gut, wenn auch merkwürdig, und er nahm Tom die Schüssel ab.

»Ja, Mylord. Seine Durchlaucht sagt, er möchte mit Euch über ›die Ereignisse des gestrigen Abends‹ sprechen.« Tom hatte das Zimmer durchquert und richtete den Blick strafend auf die Überreste von Greys Hemd und Hose, die mit Gras, Schlamm, Blut und Pulver befleckt waren und die Grey achtlos über die Stuhllehne geworfen hatte. Er wandte sich tadelnd zu Grey um, der daraufhin die Augen schloss und sich zu erinnern versuchte, was genau die Ereignisse des gestrigen Abends gewesen waren.

Er fühlte sich irgendwie seltsam. Nicht betrunken, er war nicht betrunken gewesen; er hatte keine Kopfschmerzen, kein Bauchgrimmen …

»Gestern Abend«, wiederholte er unsicher. Der gestrige Abend war verwirrend gewesen, doch er konnte sich daran erinnern. Die Gesellschaft mit dem Aal, Lucinda Joffrey, Caroline … warum in aller Welt sollte das Hal interessieren … was, das Duell? Warum sollte sich sein Bruder wegen einer solch albernen Angelegenheit sorgen – und selbst wenn es so war, warum tauchte er dann in aller Herrgottsfrühe mit seiner sechs Monate alten Tochter bei Grey auf?

Es war eher die Tageszeit als die Anwesenheit des Kindes, die ungewöhnlich war; sein Bruder ging oft mit seiner Tochter aus, mit der fadenscheinigen Ausrede, das Kind brauche Luft. Seine Frau beschuldigte ihn, mit dem Baby angeben zu wollen – die Kleine war bildhübsch –, doch Grey vermutete, dass der Grund sehr viel einfacher war. Sein todesmutiger, autokratischer, diktatorischer Bruder, Oberst eines eigenen Regimentes, der Schrecken seiner eigenen Männer wie auch seiner Feinde – hatte sich in seine Tochter über beide Ohren verliebt. Das Regiment würde in einem Monat neu stationiert werden. Hal konnte es schlicht nicht ertragen, sie derzeit aus den Augen zu lassen.

So traf er den Herzog von Pardloe auf einem Sessel im Salon an, auf dem Arm Lady Dorothea Jacqueline Benedicta Grey, die an einem Zwieback kaute, den ihr Vater ihr hinhielt. Auf dem Tisch neben dem Herzog lagen ihr feuchtes Seidenhäubchen, ihr winziger Kaninchenfellschlafsack und mehrere Briefe, von denen einige bereits geöffnet waren.

Hal blickte zu ihm auf.

»Ich habe dir Frühstück bestellt. Sag deinem Onkel John Guten Tag, Dottie.« Sanft drehte er das Baby um. Es wandte den Blick zwar nicht von seinem Zwieback ab, stieß aber ein leises Zwitschern aus.

»Hallo, Schätzchen.« John beugte sich vor und küsste die Kleine auf den Kopf, der mit feinem blondem Haarflaum bedeckt und etwas feucht war. »Machst du mit Papa einen schönen Ausflug im strömenden Regen?«

»Wir haben dir etwas mitgebracht.« Hal griff nach dem geöffneten Brief und reichte ihn seinem Bruder mit hochgezogener Augenbraue.

Grey zog seinerseits die Augenbraue hoch und begann zu lesen.

»Was!« Er blickte mit offenem Mund von dem Blatt auf.

»Ja, das habe ich auch gesagt«, pflichtete ihm Hal gutmütig bei, »als er vor Tagesanbruch bei mir abgegeben wurde.« Er griff nach dem versiegelten Brief und balancierte dabei vorsichtig das Baby. »Hier, das ist deiner. Er kam kurz nach Tagesanbruch.«

Grey ließ den ersten Brief fallen, als stünde er in Flammen, ergriff den zweiten und riss ihn auf.

»Oh John«, stand dort ohne Umschweife, »verzeiht mir, ich konnte ihn nicht aufhalten, es tut mir so leid, ich habe ihm gesagt, er soll es nicht tun, aber er hat nicht auf mich gehört. Ich würde ja davonlaufen, aber ich weiß nicht, wohin. Bitte, bitte, tut etwas!« Er war nicht unterzeichnet, doch das war auch nicht nötig. Er hatte Caroline Woodfords Handschrift trotz des hektischen Gekritzels erkannt. Das Papier war fleckig und gewellt – von Tränen?

Er schüttelte heftig den Kopf, um seine Gedanken zu ordnen, dann griff er noch einmal nach dem ersten Brief. Der Inhalt war immer noch derselbe wie beim ersten Lesen – von Lord Alfred Enderby an Seine Durchlaucht: Er forderte den Herzog von Pardloe in aller Form auf, ihm für die Ehrverletzung seiner Schwester, Ms Caroline Woodford, mittels seines Bruders Lord John Grey Genugtuung zu leisten.

Grey blickte mehrfach von einem Dokument zum anderen, dann sah er seinen Bruder an.

»Anscheinend hattest du einen ereignisreichen Abend«, sagte Hal und bückte sich mit einem leisen Stöhnen, um den Zwieback aufzuheben, der Dottie auf den Teppich gefallen war. »Nein, Schätzchen, den isst du besser nicht mehr.«

Dottie war eindeutig anderer Meinung und ließ sich erst ablenken, als Onkel John sie in den Arm nahm und ihr ins Ohr pustete.

»Ereignisreich«, wiederholte er. »Ja, das war er. Aber das Einzige, was ich mit Caroline Woodford gemacht habe, war ihre Hand zu halten, während ich einen Schlag von einem Zitteraal bekam, das schwöre ich. Gligligli-pppppssscchhhhh«, fügte er an Dottie gewandt hinzu, und sie kreischte und kicherte als Antwort. Als er aufblickte, starrte Hal ihn an.

»Lucinda Joffreys Abendgesellschaft«, betonte er. »Ihr wart doch gewiss eingeladen, Minnie und du?«

Hal grunzte. »Oh. Ja, das waren wir, aber ich war bereits anderweitig verpflichtet. Minnie hat gar nichts von dem Aal gesagt. Aber was höre ich da von einem Duell, das du der jungen Dame wegen ausgefochten hast?«

»Was? Es war doch nicht …« Er hielt inne und dachte krampfhaft nach. »Nun, wenn ich es recht bedenke, vielleicht ja doch. Nicholls – du weißt schon, das Ferkel, das die Ode an Minnies Füße geschrieben hat? –, er hat Ms Woodford geküsst, und sie wollte das nicht, also habe ich ihn geschlagen. Wer hat dir denn von dem Duell erzählt?«

»Richard Tarleton. Er war gestern Abend noch spät bei White’s im Kartenzimmer und erzählte, er hätte dich gerade nach Hause gebracht.«

»Nun, dann weißt du wahrscheinlich genauso viel darüber wie ich. Oh, du willst deinen Papa wiederhaben, wie?« Er reichte Dottie an seinen Bruder zurück und wischte über einen feuchten Speichelfleck auf seinem Rock.

»Ich nehme an, das ist es, worauf Enderby hinauswill.« Hal wies kopfnickend auf den Brief. »Dass du das arme Mädchen öffentlich bloßgestellt hast und ihre Tugend kompromittiert hast, indem du ihretwegen ein skandalöses Duell ausgefochten hast. Da hat er ja auch gar nicht so unrecht.«

Dottie kaute jetzt auf dem Fingerknöchel ihres Vaters herum und knurrte leise. Hal durchsuchte seine Tasche und brachte einen silbernen Beißring zum Vorschein, den er ihr anstelle seines Fingers anbot. Dabei warf er Grey einen Seitenblick zu.

»Du willst doch Caroline Woodford nicht heiraten, oder? Darauf läuft Enderbys Forderung nämlich hinaus.«

»Gott, nein.« Caroline war eine gute Freundin – intelligent, hübsch, mit einem Hang zu verrückten Eskapaden, aber heiraten? Ihn?

Hal nickte.

»Nettes Mädchen, aber du würdest innerhalb eines Monats entweder hinter Gittern oder im Irrenhaus landen.«

»Oder tot sein«, sagte Grey und betastete vorsichtig den Verband, den ihm Tom hartnäckig um die Fingerknöchel gewunden hatte. »Wie geht es Nicholls heute Morgen, weißt du das?«

»Ah.« Hal lehnte sich ein wenig zurück und holte tief Luft. »Nun … er ist tatsächlich tot. Ich habe einen sehr bösen Brief von seinem Vater erhalten, der dich des Mordes bezichtigt. Der ist beim Frühstück gekommen; habe nicht daran gedacht, ihn mitzubringen. War es deine Absicht, ihn zu töten?«

Grey setzte sich abrupt hin, denn das Blut war ihm vollständig aus dem Kopf gewichen.

»Nein«, flüsterte er. Seine Lippen fühlten sich steif an, und seine Hände waren taub geworden. »Himmel. Nein.«

Hal zog rasch seine Schnupftabaksdose aus der Tasche, kippte das Riechsalzfläschchen heraus, das er darin aufbewahrte, und reichte es seinem Bruder. Grey war ihm dankbar; er war zwar nicht im Begriff gewesen, in Ohnmacht zu fallen, doch die aggressiven Ammoniakdämpfe boten ihm eine Ausrede dafür, dass ihm das Wasser in die Augen stieg und ihm das Atmen schwerfiel.

»Himmel«, wiederholte er und nieste mehrmals heftig. »Ich habe nicht auf ihn gezielt – ich schwöre es, Hal. Ich habe den Schuss verschenkt. Zumindest habe ich es versucht«, fügte er aufrichtig hinzu.

Ganz plötzlich kamen ihm sowohl Lord Enderbys Brief als auch Hals Anwesenheit verständlicher vor. Was eine alberne Torheit gewesen war, die mit dem Morgentau hätte vergessen sein sollen, war nicht nur zum Skandal geworden – oder würde es werden, sobald die Gerüchte Zeit hatten, sich auszubreiten –, sondern möglicherweise sogar zu etwas Schlimmerem. Es war nicht undenkbar, dass er tatsächlich wegen Mordes verhaftet wurde. Ohne jede Vorwarnung tat sich inmitten des gemusterten Teppichs zu seinen Füßen ein Abgrund auf, in dem sein Leben verschwinden konnte.

Hal nickte und reichte ihm sein Taschentuch.

»Ich weiß«, sagte er leise. »So etwas … kommt vor. Dinge, die man nicht beabsichtigt – die man für sein Leben gern zurücknehmen würde.«

Grey strich sich über das Gesicht und warf seinem Bruder im Schutz dieser Geste einen Blick zu. Hal sah plötzlich älter aus, als er war, und es war nicht nur die Sorge um Grey, die sein Gesicht zeichnete.

»Du meinst Nathaniel Twelvetrees?« Normalerweise hätte er dieses Thema nicht berührt, doch beide Männer waren jetzt weniger reserviert als sonst.

Hal musterte ihn scharf, dann wandte er den Blick ab.

»Nein, nicht Twelvetrees. Damals hatte ich keine andere Wahl. Und ich wollte ihn töten. Ich wollte … das, was zu diesem Duell geführt hat.« Er verzog das Gesicht. »Wer in Eile heiratet, hat reichlich Zeit zur Reue.« Er betrachtete den Brief auf dem Tisch und schüttelte den Kopf. Seine Hand strich sanft über Dotties Köpfchen. »Ich lasse es nicht zu, dass du meine Fehler wiederholst, John«, sagte er leise.

Grey nickte wortlos. Hals erste Frau war von Nathaniel Twelvetrees verführt worden. Doch Hals Fehler hatten nichts damit zu tun, dass Grey niemals vorgehabt hatte, jemanden zu heiraten, und es genauso wenig jetzt vorhatte.

Hal runzelte die Stirn und klopfte mit dem zusammengefalteten Brief auf den Tisch. Sein Blick wanderte zu John hinüber, dann legte er den Brief hin, griff in seinen Rock und zog zwei weitere Dokumente hervor. Eines davon war dem Siegel nach eindeutig offizieller Natur.

»Dein neues Patent«, sagte er und reichte es Grey. »Für Crefeld«, sagte er und zog die Augenbraue hoch, als er den verständnislosen Blick seines Bruders sah. »Du wurdest zum Oberstleutnant brevetiert. Hattest du das vergessen?«

»Ich – nun ja … mehr oder weniger.« Er hatte den vagen Eindruck, dass ihm irgendjemand – wahrscheinlich Hal – kurz nach Crefeld davon erzählt hatte, doch er war damals schwer verwundet und nicht in der Stimmung gewesen, an die Armee zu denken, geschweige denn, sich für eine Beförderung auf dem Schlachtfeld zu interessieren. Später …

»Hatte es nicht einige Verwirrung deswegen gegeben?« Grey ergriff das Patent und öffnete es stirnrunzelnd. »Ich dachte, sie hätten es sich anders überlegt.«

»Oh, dann weißt du es also doch noch«, sagte Hal, die Augenbraue immer noch hochgezogen. »General Wiedmann hat dir das Patent nach der Schlacht verliehen. Doch die Bestätigung hat sich verzögert, wegen der Ermittlungen bezüglich der Kanonenexplosion und der folgenden … äh … Aufregung wegen Adams.«

»Oh.« Grey war nach wie vor erschüttert über die Nachricht von Nicholls’ Tod, doch bei der Erwähnung des Namens Adams begann sein Hirn wieder zu arbeiten. »Adams. Oh. Du meinst, Twelvetrees hat die Genehmigung verzögert?« Oberst Reginald Twelvetrees von der Königlichen Artillerie – Nathaniels Bruder und ein Vetter des Verräters Bernard Adams, der dank der Bemühungen Greys im vergangenen Herbst nun im Tower auf seinen Prozess wartete.

»Ja. Der Schuft«, fügte Hal leidenschaftslos hinzu. »Eines Tages werde ich ihn zum Frühstück verspeisen.«

»Nicht meinetwegen, hoffe ich«, sagte Grey trocken.

»Oh nein«, versicherte ihm Hal und rüttelte sanft seine Tochter, damit sie nicht anfing zu quengeln. »Es wird mir ein ganz persönliches Vergnügen sein.«

Trotz seiner Beunruhigung lächelte Grey bei diesen Worten und legte das Offizierspatent beiseite. »Also schön«, sagte er mit einem Blick auf das vierte Dokument, das noch zusammengefaltet auf dem Tisch lag. Der Brief schien etwas Offizielles zu sein und war bereits geöffnet worden; das Siegel war zerbrochen. »Ein Heiratsantrag, eine Mordanklage und ein neues Patent – was zum Teufel ist das? Eine Rechnung von meinem Schneider?«

»Ah, das. Eigentlich wollte ich es dir nicht zeigen«, sagte Hal und beugte sich vorsichtig vor, um Grey den Brief zu reichen, ohne Dottie fallen zu lassen. »Aber angesichts der Umstände …«

Er wartete ungerührt, während Grey den Brief auseinanderfaltete und ihn las. Es war die Bitte – oder die Order, je nachdem, wie man es betrachtete –, Major Lord John Grey möge dem Kriegsgerichtsverfahren gegen einen gewissen Hauptmann Charles Carruthers beiwohnen und sich für dessen Charakter verbürgen. In …

»In Kanada?« Johns Ausruf erschreckte Dottie, die das Gesicht verzog und zu weinen drohte.

»Schsch, Schätzchen.« Hal rüttelte sie sanft und tätschelte ihr hastig den Rücken. »Ist ja schon gut; Onkel John stellt sich nur dumm.«

Grey ignorierte diese Worte und wedelte seinem Bruder mit dem Brief vor der Nase herum.

»Warum zum Teufel steht Charles Carruthers vor dem Kriegsgericht? Und warum in aller Welt lädt man mich als Zeugen vor?«

»Versagen bei der Unterdrückung einer Meuterei«, sagte Hal. »Und wieso du? Anscheinend hat er darum gebeten. Ein angeklagter Offizier darf seine eigenen Zeugen mitbringen, ganz gleich, zu welchem Zweck. Wusstest du das nicht?«

Grey ging davon aus, dass er theoretisch davon gehört hatte. Doch er hatte noch nie einem Kriegsgericht beigewohnt; so etwas kam nicht alle Tage vor, und er hatte keine rechte Vorstellung davon, wie es dabei zuging.

Er warf Hal einen Seitenblick zu.

»Du hast gesagt, eigentlich wolltest du es mir nicht zeigen?«

Hal zuckte mit den Achseln und pustete seiner Tochter behutsam über den Kopf, sodass sich die kurzen blonden Härchen hoben und senkten wie Weizen im Wind.

»Es wäre doch sinnlos gewesen. Ich hatte vor, zurückzuschreiben und zu sagen, dass ich dich als dein Vorgesetzter hier brauche; warum sollte man dich in die kanadische Wildnis schleifen? Aber angesichts deines Talentes für peinliche Situationen … Wie hat es sich eigentlich angefühlt?«, erkundigte er sich neugierig.

»Wie hat sich was – oh, der Aal.« Grey war an die blitzschnellen Gedankensprünge seines Bruders gewöhnt und folgte ihm auch jetzt problemlos. »Nun, es war ein ziemlicher Schock.«

Er lachte – wenn auch zaghaft – über Hals finstere Miene, und Dottie wand sich in den Armen ihres Vaters und streckte die runden Ärmchen flehentlich nach ihrem Onkel aus.

»Du kleine Circe«, sagte er zu ihr und nahm sie Hal ab. »Nein, es war wirklich bemerkenswert. Weißt du, wie es sich anfühlt, wenn man sich einen Knochen bricht? Diese Art Ruck, bevor man den Schmerz spürt, der einem durch Mark und Bein geht, sodass man kurz blind wird und das Gefühl hat, als hätte einem jemand einen Nagel durch den Bauch gebohrt? So war es, nur viel stärker, und es hat länger gedauert. Hat mir den Atem geraubt«, gab er zu. »Ganz buchstäblich. Und ich glaube, mir ist das Herz stehen geblieben. Dr. Hunter – du weißt, der Anatom? – war dabei, und er hat mir auf die Brust geschlagen, um es wieder in Bewegung zu setzen.«

Hal hörte ihm gebannt zu und stellte ihm einige Fragen, die Grey automatisch beantwortete, während er in Gedanken mit dem letzten, überraschenden Kommuniqué beschäftigt war.

Charlie Carruthers. Sie waren gemeinsam junge Offiziere gewesen, wenn auch aus unterschiedlichen Regimentern. Hatten Seite an Seite in Schottland gekämpft und sich beim nächsten Freigang zusammen in London herumgetrieben. Sie hatten – nun, eigentlich konnte man es nicht als Affären bezeichnen – drei oder vier kurze Begegnungen. Es waren verschwitzte, atemlose Viertelstunden in dunklen Ecken, die man bei Tag bequem vergessen oder als betrunkene Eskapaden abtun konnte, über die man nicht mehr sprach.

Das war in jener schlimmen Zeit gewesen, in den Jahren nach Hectors Tod, in denen er das Vergessen suchte, wo immer er es finden konnte – und es oft genug gefunden hatte –, bevor er sich langsam wieder erholte.

Wahrscheinlich hätte er sich gar nicht mehr an Carruthers erinnert, wäre das eine Besondere nicht gewesen.

Carruthers war mit einer interessanten Missbildung zur Welt gekommen – er hatte eine Doppelhand. Carruthers’ rechte Hand sah ganz normal aus und funktionierte auch so, doch an seinem Handgelenk entsprang eine weitere Zwergenhand, die sich nahtlos an ihren Zwilling schmiegte. Dr. Hunter würde wahrscheinlich Hunderte für diese Hand bezahlen, dachte Grey, und sein Magen drohte sich zu verdrehen.

Die Zwergenhand hatte nur zwei kurze Finger und einen Daumenstummel – doch Carruthers konnte sie öffnen und schließen, allerdings nicht, ohne die größere Hand ebenfalls zu öffnen und zu schließen. Der Schock, als Carruthers beide gleichzeitig um Greys Schwanz gelegt hatte, war beinahe genauso außergewöhnlich gewesen wie der Schock durch den Zitteraal.

»Nicholls ist doch noch nicht beerdigt worden, oder?«, fragte er abrupt, denn bei dem Gedanken an den Abend mit dem Aal und an Dr. Hunter musste er Hal mitten im Satz unterbrechen.

Hal musterte ihn überrascht.

»Gewiss nicht. Warum?« Er sah Grey scharf an. »Du hast doch wohl nicht vor, dem Begräbnis beizuwohnen?«

»Nein, nein«, sagte Grey hastig. »Ich musste nur an Dr. Hunter denken. Er, äh, hat einen gewissen Ruf … und Nicholls ist mit ihm zusammen fortgegangen. Nach dem Duell …«

»Was denn für einen Ruf, zum Kuckuck?«, wollte Hal ungeduldig wissen.

»Als Leichenfledderer«, entfuhr es Grey.

Es herrschte plötzliche Stille, während es Hal zu dämmern begann. Er war bleich geworden.

»Du glaubst doch nicht – nein! Wie sollte das möglich sein?«

»Indem … äh … man die Leiche gegen einen Zentner Steine austauscht, kurz bevor der Sarg zugenagelt wird, üblicherweise – zumindest habe ich das gehört«, sagte Grey, so deutlich er konnte, während ihm Dottie die Faust in die Nase steckte.

Hal schluckte. Grey konnte sehen, wie ihm die Härchen am Handgelenk zu Berge standen.

»Ich werde Harry fragen«, sagte Hal nach einer kurzen Pause. »Sie können das Begräbnis noch nicht arrangiert haben, und falls …«

Die beiden Brüder erschauerten unwillkürlich, während sie sich nur zu genau ausmalten, wie ein aufgebrachtes Familienmitglied darauf bestand, den Sargdeckel zu öffnen, um dann festzustellen …

»Vielleicht lieber nicht«, sagte Grey und schluckte. Dottie versuchte jetzt nicht mehr, ihm die Nase zu amputieren, sondern patschte ihm stattdessen auf die Lippen, während er redete. Wie sich das auf seiner Haut anfühlte …

Er löste sie vorsichtig und reichte sie Hal zurück.

»Ich weiß nicht, was Charles Carruthers glaubt, wie ich ihm nützen könnte – aber gut, ich fahre hin.« Er richtete den Blick auf Lord Enderbys Brief, auf Carolines zerknitterte Nachricht. »Ich nehme an, es gibt wohl Schlimmeres, als von Indianern skalpiert zu werden.«

Hal nickte nüchtern.

»Ich habe deine Überfahrt schon arrangiert. Du reist morgen ab.« Er stand auf und hob Dottie hoch. »Da, Schätzchen. Gib deinem Onkel John einen Abschiedskuss.«

SO KAM ES, dass Grey einen Monat später von Bord der Harwood ging. Mit Tom Byrd an seiner Seite bestieg er eins der kleinen Boote, das sie gemeinsam mit dem Bataillon der Louisbourg-Grenadiere, mit dem sie gereist waren, auf einer großen Insel nahe der Mündung des St.-Lorenz-Stroms an Land bringen würde.

Es war der größte Fluss, den er je gesehen hatte, fast eine halbe Meile breit und sehr tief, im Sonnenlicht von einem dunklen Schwarzblau. Auf beiden Seiten des Flusses erhoben sich gewaltige Klippen und gewellte Hügel, die so dicht bewaldet waren, dass der Fels darunter so gut wie unsichtbar war. Es war heiß, und ein leuchtender Himmel spannte sich über ihnen, viel klarer und größer, als er es je anderswo gesehen hatte. Aus der üppigen Vegetation hallte ein lautes Summen wider – Insekten vermutlich, Vögel und das Rauschen des Wassers, obwohl es sich so anfühlte, als sänge die Wildnis vor sich hin mit einer Stimme, die er nur in seinem Innersten hörte. Tom vibrierte an seiner Seite geradezu vor Aufregung und sah sich mit Stielaugen um, damit ihm nur ja nichts entging.

»Da, ist das ein Indianer?«, flüsterte er und beugte sich im Boot dicht zu Grey hinüber.

»Etwas anderes kann er wohl kaum sein«, erwiderte Grey, denn der Herr, der sich da am Landeplatz herumdrückte, war nackt bis auf einen Lendenschurz, eine gestreifte Decke, die er sich über die Schulter geschlungen hatte, und eine Schicht, die dem Glanz seiner Gliedmaßen nach eine Art Fett zu sein schien.

»Ich dachte, sie würden röter sein«, sagte Tom und verlieh damit Greys Gedanken Ausdruck. Natürlich war die Haut des Indianers um einiges dunkler als die seine, doch ihre Farbe war ein schönes Hellbraun, das an getrocknete Eichenblätter erinnerte. Der Indianer schien sie beinahe genauso interessant zu finden wie sie ihn; vor allem Grey betrachtete er gebannt und abwägend.

»Es ist Euer Haar, Mylord«, zischte Tom Grey ins Ohr. »Ich habe Euch doch gesagt, Ihr solltet eine Perücke tragen.«

»Unsinn, Tom.« Gleichzeitig jedoch empfand Grey ein seltsames Kribbeln im Rücken, das ihm die Kopfhaut zusammenzog. Weil er nun einmal eitel war, was sein dichtes blondes Haar betraf, trug er normalerweise keine Perücke, sondern band sich bei offiziellen Anlässen das eigene Haar zusammen und puderte es. Der gegenwärtige Anlass war alles andere als offiziell. Da frisches Wasser an Bord gebracht worden war, hatte Tom heute Morgen darauf bestanden, ihm das Haar zu waschen, und es lag ihm noch lose auf den Schultern, obwohl es längst getrocknet war.

Das Boot lief knirschend auf den Uferkies, und der Indianer warf seine Decke ab und kam herbei, um den Männern dabei zu helfen, es an Land zu schieben. Grey fand sich an seiner Seite wieder, dicht genug, um ihn zu riechen. Grey war noch nie einem Menschen begegnet, der so roch; wie Wild, gewiss – er fragte sich mit leiser Erregung, ob das Fett, das der Mann am Körper trug, vielleicht Bärenschmalz war –, jedoch vermischt mit dem Geruch von Kräutern und Schweiß, wie frisch zerschnittenes Kupfer.

Als sich der Indianer vom Dollbord aufrichtete, sah er Greys Blick und lächelte.

»Hütet Euch, Engländer«, sagte er mit deutlichem französischem Akzent, streckte die Hand aus und fuhr Grey ganz beiläufig mit den Fingern durch das lose Haar. »Euer Skalp würde sich gut am Gürtel eines Huronen machen.«

Das brachte die Soldaten aus dem Boot zum Lachen, und der Indianer wandte sich immer noch lächelnd zu ihnen um.

»Sie sind nicht sehr wählerisch, die Abenaki, die für die Franzosen arbeiten. Ein Skalp ist ein Skalp – und die Franzosen zahlen gut dafür, ganz gleich, welche Farbe er hat.« Er nickte den Grenadieren, die jetzt nicht mehr lachten, freundlich zu. »Ihr kommt mit mir.«

AUF DER INSEL BEFAND sich bereits ein kleines Lager; eine Infanterie-Abordnung unter Hauptmann Woodford – dessen Name Grey mit einem Hauch von Argwohn erfüllte, der sich jedoch Gott sei Dank nicht als Verwandter von Lord Enderbys Familie entpuppte.

»Auf dieser Seite der Insel sind wir einigermaßen sicher«, erzählte er Grey, als er ihm nach dem Abendessen vor seinem Zelt seine Feldflasche mit Brandy anbot. »Aber auf der anderen Seite unternehmen die Indianer regelmäßig Raubzüge – ich habe letzte Woche vier Männer verloren, drei wurden getötet und einer verschleppt.«

»Aber Ihr habt doch Eure eigenen Kundschafter?«, fragte Grey und schlug nach den Moskitos, die in der Dämmerung auszuschwärmen begonnen hatten. Er hatte den Indianer, der sie zum Lager gebracht hatte, nicht wiedergesehen, doch es befanden sich noch andere Indianer im Lager, die meisten an ihrem eigenen Lagerfeuer, doch ein paar hockten mit glänzenden, wachsamen Augen bei den Louisbourg-Grenadieren, die mit Grey auf der Harwood übergesetzt hatten.

»Ja, und den meisten kann man trauen«, sagte Woodford als Antwort auf Greys unausgesprochene Frage. Er lachte, doch ohne jeden Humor. »Zumindest hoffen wir das.«

Er hatte mit Woodford gegessen, sie hatten eine Partie Karten gespielt, und Grey hatte Neuigkeiten aus der Heimat gegen Informationen über den Feldzug eingetauscht.

General Wolfe hatte geraume Zeit in Montmorency unterhalb von Quebec verbracht. Doch alles, was er dort versucht hatte, hatte ihm nur Enttäuschungen eingebracht, und so hatte er diesen Posten aufgegeben und den Großteil seiner Truppen einige Meilen stromaufwärts der Zitadelle gesammelt. Diese, eine bisher uneinnehmbare Festung, thronte auf steilen Klippen über dem Fluss, sodass sie sowohl den Strom als auch die Ebenen im Westen im Visier ihrer Kanonen hatte und die englischen Kriegsschiffe gezwungen waren, sich im Schutz der Nacht vorbeizustehlen – und ihnen selbst das nicht jedes Mal gelang.

»Wolfe scharrt gewiss mit den Hufen, jetzt, da seine Grenadiere hier sind«, prophezeite Woodford. »Er hält große Stücke auf diese Kameraden, hat mit ihnen vor Louisbourg gekämpft. Hier, Oberst, Ihr werdet ja lebendig verspeist – verreibt ein bisschen hiervon auf den Händen und im Gesicht.« Er kramte in seiner Feldtruhe und brachte eine Dose mit einem stark riechenden Fett zum Vorschein, die er über den Tisch schob.

»Bärenschmalz und Minze«, erklärte er. »Die Indianer benutzen es – oder sie schmieren sich mit Schlamm ein.«

Grey nahm reichlich; es war nicht ganz der gleiche Geruch wie der des Kundschafters vorhin, aber er war sehr ähnlich, und Grey empfand es als seltsam verstörend, sich das Fett aufzutragen. Doch es half tatsächlich gegen die blutsaugenden Insekten.

Er hatte kein Geheimnis aus dem Grund für seine Anwesenheit gemacht und erkundigte sich jetzt offen nach Carruthers.

»Wisst Ihr, wo man ihn festhält?«

Woodford runzelte die Stirn und schenkte Brandy nach.

»Gar nicht. Er wurde auf Ehrenwort auf freien Fuß gesetzt und hat in Gareon, wo Wolfe sein Hauptquartier hat, ein Zimmer im Ort.«

»Ah?« Das überraschte Grey ein wenig – doch andererseits bezichtigte man Carruthers ja nicht der Meuterei, sondern des Versagens bei ihrer Unterdrückung – eine seltene Anklage. »Kennt Ihr die Einzelheiten des Falls?«

Woodford öffnete den Mund, als wollte er etwas sagen, doch dann holte er tief Luft, schüttelte den Kopf und trank Brandy. Woraus Grey schloss, dass wahrscheinlich jeder die Einzelheiten kannte, dass aber etwas faul an der Sache war. Nun, er hatte Zeit. Er würde es sowieso direkt von Carruthers erfahren.

Das Gespräch wandte sich allgemeinen Dingen zu, und nach einer Weile sagte Grey Gute Nacht. Die Grenadiere waren fleißig gewesen; am Rand des bereits existierenden Lagers war eine neue kleine Zeltstadt entstanden, aus der verlockende Düfte nach gebratenem Fleisch und gekochtem Tee aufstiegen.

Zweifellos war es Tom gelungen, irgendwo in dem Gewimmel sein Zelt aufzubauen. Doch er hatte keine Eile, es zu finden; er genoss das ungewohnte Gefühl, nach der wochenlangen Enge an Bord des Schiffes festen Boden unter den Füßen zu haben und für sich zu sein. Er schlug einen Bogen um die ordentlich aufgereihten neuen Zelte und hielt sich knapp jenseits des Fackelscheins, sodass er sich angenehm unsichtbar fühlte, ohne die Sicherheit des Lagers zu verlassen – zumindest hoffte er das. Der Wald begann nur ein paar Meter weiter; Bäume und Büsche waren als Umrisse zu erkennen, denn es war noch nicht vollständig dunkel.

Ein schwebender grüner Funke fiel ihm ins Auge, und er spürte, wie Entzücken in ihm aufstieg. Da war noch einer … und noch einer … zehn, ein Dutzend, und plötzlich war die Luft voller Glühwürmchen, sanft blinkende Funken, die wie ferne Kerzen im dunklen Laub glommen. Er hatte schon ein- oder zweimal Glühwürmchen gesehen, in Deutschland, aber nie in solchen Massen. Sie waren pure Magie, so rein wie der Mondschein.

Er hätte nicht sagen können, wie lange er sie beobachtete, während er langsam am Rand des Lagers entlangwanderte, doch schließlich seufzte er und wandte sich der Lagermitte zu, satt, angenehm müde und ohne unmittelbare Aufgaben, um die er sich kümmern musste. Er hatte keine Männer zu befehligen, keine Berichte zu schreiben … eigentlich gar nichts, bis er Gareon und Charlie Carruthers erreichte.

Tom und sein Zelt fand er mühelos, und mit einem friedvollen Seufzer schloss er den Zelteingang und legte seine Oberkleider ab.

Er war kurz vor dem Einschlafen, als er von Schreien geweckt wurde, und fuhr senkrecht hoch. Tom, der zu Greys Füßen in seinem Schlafsack geschlafen hatte, schoss wie ein Frosch auf alle viere hoch und tastete hektisch nach Pistole und Munition in der Truhe.

Ohne zu warten, packte Grey den Dolch, den er vor dem Schlafengehen an den Zeltpfosten gehängt hatte, schlug den Eingang zurück und blickte hinaus. Männer rannten hin und her, kollidierten mit Zelten, brüllten Befehle, schrien um Hilfe. Am Himmel war ein Glühen zu sehen, die tief hängenden Wolken färbten sich rot.

»Brander!«, rief eine Stimme. Grey schob die Füße in seine Schuhe und schloss sich dem Gewimmel der Männer an, die jetzt zum Wasser rannten.

Draußen in der Flussmitte lag die massige Harwood vor Anker. Und ihr näherten sich langsam erst ein, zwei, dann drei brennende Fahrzeuge – ein Floß, auf dem man brennbare Abfälle aufgetürmt und diese in Öl getränkt und angezündet hatte. Ein kleines Boot, dessen Mast und Segel in der Dunkelheit lichterloh in Flammen standen. Noch eins – ein Indianerkanu mit einem Haufen aus brennendem Gras und Laub? Zu weit entfernt, um es zu erkennen, doch es kam beständig näher.

Er spähte zum Schiff hinüber und sah, dass an Deck Bewegung herrschte – zu weit entfernt, um einzelne Männer auszumachen, doch es tat sich etwas. Das Schiff konnte den Anker nicht lichten und davonsegeln, nicht mehr rechtzeitig – doch es ließ seine Boote zu Wasser; die Seeleute würden versuchen, die Branderschiffe abzuwenden und sie von der Harwood fernzuhalten.

Er war so gebannt von diesem Anblick, dass er die Rufe und Schreie nicht bemerkt hatte, die immer noch vom anderen Ende des Lagers kamen. Doch jetzt, als die Männer am Ufer verstummten, während sie die Branderschiffe beobachteten, kam Bewegung in die Menge, und mit Verzögerung dämmerte ihnen, dass noch etwas anderes vor sich ging.

»Indianer«, sagte der Mann neben Grey plötzlich, als ein besonders schriller, trillernder Schrei die Luft zerschnitt. »Indianer!«

Der Ausruf breitete sich aus, und alle begannen, in die andere Richtung zu rennen.

»Halt!« Grey streckte den Arm aus, traf einen Mann an der Kehle und warf ihn zu Boden. Er erhob die Stimme in der vergeblichen Hoffnung, den Ansturm aufhalten zu können. »Ihr da! Ihr und Ihr – haltet Eure Nebenmänner auf und kommt mit mir!« Der Mann, den er niedergeworfen hatte, sprang wieder auf; seine Augen schimmerten weiß im Sternenschein.

»Es könnte eine Falle sein!«, rief Grey. »Bleibt hier!«

»Halt! Halt!« Ein kleiner Soldat im Nachthemd wiederholte den Ruf mit voluminöser Stimme und unterstrich ihn noch, indem er einen Ast vom Boden aufhob und um sich schlug, um die Männer aufzuhalten, die versuchten, an ihm vorbei zum Lager zu kommen.

Stromaufwärts entsprang ein weiterer Funke und dahinter noch einer: noch mehr Branderschiffe. Die Boote waren jetzt im Wasser. Wenn sie die Branderschiffe abwenden konnten, war es möglich, dass die Harwood vor der unmittelbaren Zerstörung gerettet wurde; Grey befürchtete, dass, was auch immer an der Rückseite des Lagers vor sich ging, eine Finte war, um die Männer vom Ufer wegzulocken und das Schiff einzig im Schutz seiner Besatzung zurückzulassen. Möglich, dass die Franzosen dann eine mit explosivem Material beladene Barkasse oder ein Enterboot schickten, in der Hoffnung, der Entdeckung zu entgehen, solange die Männer von den brennenden Booten und dem Überfall verwirrt und abgelenkt waren.

Das erste der Branderschiffe war harmlos ans andere Ufer getrieben und brannte auf dem Sand nieder, eine Flamme der Schönheit in der Nacht. Dem klein gewachsenen Herrn mit der bemerkenswerten Stimme – er war eindeutig Sergeant, dachte Grey – war es gelungen, eine kleine Gruppe von Soldaten zusammenzutrommeln, die er Grey jetzt mit einem knappen Salut präsentierte.

»Sollen sie ihre Musketen holen, und zwar geordnet, Sir?«

»Ja«, sagte Grey. »Und sie sollen sich beeilen. Geht mit ihnen, Sergeant – Ihr seid doch Sergeant?«

»Sergeant Aloysius Cutter, Sir«, antwortete der Mann mit einem Kopfnicken, »freut mich, die Bekanntschaft eines Offiziers zu machen, der ein Hirn im Kopf hat.«

»Danke, Sergeant. Und bringt bitte so viele Männer mit zurück, wie Euch begegnen. Mit Waffen. Einen Gewehrschützen oder zwei, wenn Ihr einen finden könnt.«

Da er für den Moment getan hatte, was er tun konnte, richtete er sein Augenmerk wieder auf den Fluss, wo zwei kleine Boote von der Harwood eines der Branderschiffe von dem großen Schiff fortsteuerten, indem sie es umkreisten und unter Zuhilfenahme der Ruder mit Wasser bespritzten; er hörte die Plätschergeräusche ihrer Bemühungen und die Rufe der Seeleute.

»Mylord?«

Beim Klang der Stimme direkt neben ihm hätte er sich fast verschluckt. Um Ruhe bemüht, drehte er sich um und hätte Tom gern dafür getadelt, dass er sich in das Chaos hinauswagte, doch bevor er die Worte finden konnte, bückte sich der junge Leibdiener zu seinen Füßen nieder und hielt ihm etwas hin.

»Ich habe Euch Eure Hose mitgebracht, Mylord«, sagte Tom mit zitternder Stimme. »Dachte, Ihr braucht sie vielleicht, wenn es zum Kampf kommt.«

»Sehr fürsorglich von Euch, Tom«, versicherte er seinem Leibdiener und kämpfte mit dem Drang zu lachen. Er stieg in seine Hose, zog sie hoch und steckte das Hemd hinein. »Was ist im Lager passiert, wisst Ihr das?«

Er konnte hören, wie Tom krampfhaft schluckte.

»Indianer, Mylord«, sagte Tom. »Sie kamen schreiend zwischen den Zelten hindurchgerannt, haben eins oder zwei in Brand gesteckt. Ich habe gesehen, wie sie einen Mann umgebracht und … und ihn skalpiert haben.« Seine Stimme war belegt, als stünde er kurz davor, sich zu übergeben. »Es war widerlich.«

»Das kann ich mir vorstellen.« Die Nacht war zwar warm, doch Grey spürte, wie ihm die Haare auf den Armen und im Nacken zu Berge standen. Das markerschütternde Geschrei war verstummt, und er konnte zwar immer noch beträchtlichen Aufruhr im Lager hören, doch er klang jetzt anders; kein wirres Gebrüll, nur die Rufe der Offiziere, Sergeanten und Korporäle, die den Männern Befehle gaben und begannen, sie zusammenzurufen, um die Köpfe zu zählen und sich ein Bild von den Verlusten zu machen.

Tom, der Gute, hatte Greys Pistole, Munitionsbeutel und Pulver sowie seinen Rock und seine Strümpfe mitgebracht. Angesichts des dunklen Waldes und des langen, schmalen Pfades vom Ufer zum Lager schickte Grey Tom nicht zurück, sondern wies ihn nur an, nicht im Weg zu sein, da Sergeant Cutter – der guten Soldateninstinkt bewiesen und sich ebenfalls die Zeit genommen hatte, seine Hose anzuziehen – jetzt mit seinen bewaffneten Rekruten herbeikam.

»Wir sind vollzählig, Sir«, sagte Cutter und salutierte. »Wen habe ich die Ehre, vor mir zu haben, Sir?«

»Ich bin Oberstleutnant Grey. Lasst Eure Männer das Schiff beobachten, bitte, Sergeant, und dabei besonders darauf achten, ob unbeleuchtete Fahrzeuge den Strom entlangkommen. Dann kehrt zurück und berichtet mir, was Ihr von der Situation im Lager wisst.«

Cutter salutierte und verschwand prompt. Dabei rief er: »Los jetzt, ihr Mistkerle. Bewegung, Bewegung!«

Tom stieß einen erstickten Aufschrei aus, und Grey fuhr herum und zog unwillkürlich den Dolch. Direkt hinter ihm stand eine dunkle Gestalt.

»Bringt mich nicht um, Engländer«, sagte der Indianer, der sie vorhin zum Lager geführt hatte. Er klang leise belustigt. »Le capitaine hat mir aufgetragen, Euch zu suchen.«

»Warum?«, fragte Grey knapp. Er hatte immer noch Herzklopfen von dem Schreck. Er hasste es, überrumpelt zu werden, und noch mehr hasste er den Gedanken, dass der Mann ihn problemlos hätte töten können, bevor Grey ihn auch nur bemerkte.

»Die Abenaki haben Euer Zelt in Brand gesteckt; er vermutete, sie hätten Euch und Euren Diener vielleicht in den Wald verschleppt.«

Tom stieß einen extrem groben Fluch aus und machte Anstalten, schnurstracks in den Wald zu laufen, doch Grey packte ihn am Arm und hielt ihn auf.

»Bleibt hier, Tom. Es spielt keine Rolle.«

»Ihr habt gut reden«, erwiderte Tom hitzig, denn in der Aufregung vergaß er seine Manieren. »Ich kann bestimmt neue Unterwäsche für Euch auftreiben, auch wenn das nicht leicht wird, aber was ist mit dem Gemälde Eurer Cousine mit ihr und dem Kleinen, das sie Euch für Hauptmann Stubbs mitgegeben hat? Was ist mit Eurem guten Hut mit der Goldlitze?«

Im ersten Moment war Grey alarmiert – seine junge Cousine Olivia hatte ihm eine Miniatur mitgegeben, auf der sie und ihr neugeborener Sohn abgebildet waren, und ihm aufgetragen, sie ihrem Mann zu überbringen, Hauptmann Malcolm Stubbs, gegenwärtig bei Wolfes Armee. Doch er schlug sich an die Seite und spürte erleichtert das Oval der eingepackten Miniatur unversehrt in seiner Tasche.

»Schon gut, Tom. Ich habe das Bild. Was den Hut betrifft … darum können wir uns später Sorgen machen, denke ich. Hier – wie ist Euer Name, Sir?«, fragte er den Indianer, den er ungern einfach mit He da ansprechen wollte.

»Manoke«, sagte der Indianer, der nach wie vor belustigt klang.

»Ah. Würdet Ihr meinen Bediensteten zum Lager zurückbringen?« Er machte Sergeant Cutters kleine, entschlossene Gestalt am anderen Ende des Pfades aus. Unbeeindruckt ignorierte Grey Toms Einwände und schickte ihn in der Obhut des Indianers davon.

SCHLIESSLICH TRIEBEN ALLE FÜNF Branderschiffe entweder vorüber oder wurden an der Harwood vorbeigelenkt. Etwas, das möglicherweise ein Enterboot war – möglicherweise auch nicht –, tauchte weiter stromaufwärts auf, wurde aber von Greys improvisierter Truppe am Ufer mit Musketen- und Gewehrsalven verjagt, obwohl deren Reichweite deutlich zu kurz war; es war unmöglich, tatsächlich etwas zu treffen.

Dennoch, die Harwood war unversehrt geblieben, und das Lager war in einem Zustand beklommener Wachsamkeit zur Ruhe gekommen. Nach seiner Rückkehr kurz vor dem Morgengrauen hatte Grey Woodford aufgesucht und erfahren, dass der Überfall zwei Männer das Leben gekostet hatte und dass drei weitere verschleppt worden waren. Drei Indianer waren getötet worden, ein weiterer verletzt – Woodford beabsichtigte, den Mann vor seinem Tod zu verhören, bezweifelte jedoch, dass er dabei etwas Nützliches erfahren würde.

»Sie reden nie«, hatte er gesagt und sich die vom Rauch geröteten Augen gerieben. Sein Gesicht war aufgedunsen und grau vor Erschöpfung. »Sie schließen einfach die Augen und fangen an, ihren verdammten Totengesang zu singen. Ganz egal, was man ihnen antut – sie singen einfach weiter.«

Grey hatte es gehört – zumindest glaubte er das –, als er zu Beginn der Dämmerung in seine geborgte Zuflucht kroch. Ein schwacher, hoher Singsang, der sich hob und senkte wie das Rauschen in den Baumwipfeln. Er dauerte eine Weile an, dann verstummte er abrupt, um schließlich erneut zu beginnen, leise und mit Unterbrechungen, während Grey am Rand des Einschlafens verharrte.

Was mochte der Mann wohl sagen?, fragte er sich. Ob es eine Rolle spielte, dass keiner der Männer in seiner Hörweite ihn verstand? Vielleicht war ja der Kundschafter – Manoke, so hieß er – dabei; vielleicht verstand er ihn.

Tom hatte ein kleines Zelt am Ende einer Reihe für Grey ausfindig gemacht. Wahrscheinlich hatte er einen Subalternen daraus vertrieben, doch Grey war nicht in der Stimmung zu protestieren. Es war gerade eben groß genug für den Leinenschlafsack auf dem Boden und eine Kiste, die als Tisch diente und auf der ein leerer Kerzenständer stand, doch es war ein Unterschlupf. Es hatte schwach zu regnen begonnen, als er sich auf dem Pfad ins Lager befand, und inzwischen prasselte der Regen geschäftig auf das Zeltleinen, und ein süßer, erdiger Geruch stieg auf. Falls der Todesgesang noch andauerte, war er im Geräusch des Regens nicht mehr zu hören.

Grey drehte sich um, sodass die Grasfüllung des Schlafsacks leise unter ihm raschelte, dann schlief er augenblicklich ein.

ER ERWACHTE ABRUPT und fand sich einem Indianer gegenüber. Doch die Antwort auf seine hektischen Bewegungen war kein Messer an der Kehle, sondern ein leises Glucksen und ein kaum merkliches Zurückweichen, und er tauchte gerade noch rechtzeitig aus dem Nebel des Schlafs auf, bevor er dem Kundschafter Manoke etwas antat.

»Was?«, murmelte er und rieb sich mit der Handwurzel die Augen. »Was ist denn?« Und warum zum Teufel liegst du auf meinem Bett?

Als Antwort darauf legte ihm der Indianer eine Hand hinter den Kopf, zog ihn an sich und küsste ihn. Die Zunge des Mannes fuhr ihm sacht über die Unterlippe, huschte ihm wie eine Eidechse in den Mund, und dann war sie fort.

Genau wie der Indianer.

Er drehte sich auf den Rücken und kniff die Augen zu. Ein Traum. Es regnete immer noch, stärker jetzt. Er atmete tief ein; er konnte Bärenschmalz riechen, natürlich, auf seiner eigenen Haut, und Minze – war da nicht ein Hauch Metall? Es war jetzt heller – es musste Tag sein; er hörte den Trommler durch die Zeltgassen gehen, um die Männer zu wecken, und das Rattern seiner Trommelstöcke verschmolz mit dem Rattern des Regens, den Rufen der Korporäle und Sergeanten –, doch nach wie vor war es dämmrig und grau. Er glaubte nicht, dass er mehr als eine halbe Stunde geschlafen hatte.

»Himmel«, murmelte er. Dann drehte er sich steif zur Seite, zog sich den Rock über den Kopf und suchte erneut den Schlaf.

DIE HARWOOD STEUERTE langsam flussaufwärts, stets auf der Hut vor französischen Marodeuren. Es gab noch ein paar Schreckmomente, einschließlich eines weiteren Überfalls durch feindliche Indianer, während sie am Ufer lagerten. Dieser endete jedoch glücklicher; vier Marodeure wurden getötet, und nur ein Koch wurde leicht verwundet. Sie sahen sich gezwungen, eine Weile zu bleiben, wo sie waren, und auf eine wolkige Nacht zu warten, in deren Schutz sie sich an der Festung Quebec vorüberstehlen konnten, die bedrohlich auf ihrer Klippe thronte. Trotzdem wurden sie entdeckt, und ein oder zwei Kanonen feuerten in ihre Richtung, jedoch ohne Wirkung. Schließlich liefen sie in den Hafen von Gareon ein, Wolfes Hauptquartier.

Die eigentliche Stadt war durch das wachsende Militärlager fast vollständig umringt, ganze Quadratmeilen von Zelten, die sich von der Ansiedlung am Ufer aufwärts ausbreiteten und über denen eine kleine katholische Missionsstation der Franzosen wachte, deren winziges Kreuz man vom Gipfel des Hügels hinter der Stadt gerade eben sehen konnte. Ihre französischen Bewohner hatten mit der politischen Indifferenz, die die Kaufleute der ganzen Welt auszeichnet, mit den Achseln gezuckt und waren fröhlich dazu übergegangen, den Besatzungstruppen überteuerte Preise abzuverlangen.

Der General selbst war nicht anwesend, so unterrichtete man Grey, denn er kämpfte im Landesinneren, doch er würde zweifellos im Lauf des Monats zurückkehren. Ein Oberstleutnant ohne Auftrag oder Regimentszugehörigkeit war einfach nur lästig; man wies ihm ein angemessenes Quartier zu und ließ ihn höflich stehen. Da er keine unmittelbaren Pflichten zu erfüllen hatte, zuckte er seinerseits mit den Achseln und machte sich daran herauszufinden, wo sich Hauptmann Carruthers aufhielt.

Er war nicht schwer zu finden. Gleich im ersten Wirtshaus, das Grey aufsuchte, schickte ihn der Patron zu dem Quartier, das le Capitaine bewohnte, einem Zimmer im Haus einer Witwe namens Lambert in der Nähe der Missionskirche. Grey fragte sich, ob er diese Auskunft wohl genauso bereitwillig von jedem anderen Wirt des Ortes bekommen hätte. In den Tagen ihrer Bekanntschaft hatte Charlie gern getrunken, und daran hatte sich offensichtlich nichts geändert, zumindest der herzlichen Miene des Patrons nach, als der Name Carruthers fiel. Nicht dass Grey ihm unter den Umständen Vorwürfe machen konnte.

Die Witwe – jung, mit kastanienbraunem Haar und sehr attraktiv – betrachtete den englischen Offizier an ihrer Tür mit tiefem Argwohn, doch als er im Anschluss auf seine Frage nach Hauptmann Carruthers erwähnte, dass er ein alter Freund des Hauptmanns war, entspannte sich ihre Miene.

»Bon«, sagte sie und ließ die Tür abrupt aufschwingen. »Er kann Freunde brauchen.«

Er stieg zwei enge Treppenfluchten zu Carruthers’ Dachkammer hinauf und spürte, wie es immer wärmer wurde. Um diese Tageszeit war es angenehm, doch nachmittags musste es drückend werden. Er klopfte an und empfand einen freudigen Stich, als er Carruthers’ Stimme erkannte, die ihn ins Zimmer bat.

Carruthers saß in Hemdsärmeln und Hose an einem wackligen Tisch und schrieb, ein Tintenfässchen aus einem Kürbis an der einen Seite, einen Bierkrug an der anderen. Im ersten Moment sah er Grey verständnislos an, dann leuchtete sein Gesicht auf, und er erhob sich so abrupt, dass er beide Gefäße beinahe umgeworfen hätte.

»John!«

Bevor ihm Grey die Hand hinhalten konnte, fühlte er sich schon umarmt – und erwiderte die Umarmung von ganzem Herzen, durchspült von einer Flut der Erinnerungen, als er Carruthers’ Haar roch und das Kratzen seiner ungewaschenen Wange auf der seinen spürte. Doch inmitten all dieser Empfindungen spürte er, wie leicht Carruthers’ Körper war, spürte die Knochen, die sich unter seinen Kleidern abzeichneten.

»Ich hätte nie gedacht, dass du kommen würdest«, wiederholte Carruthers etwa zum vierten Mal. Er ließ los, trat einen Schritt zurück und lächelte, während er sich mit dem Handrücken über die unverhohlen feuchten Augen fuhr.

»Nun, du hast meine Anwesenheit einem Zitteraal zu verdanken«, sagte Grey und lächelte ebenfalls.

»Einem was?« Carruthers starrte ihn verständnislos an.

»Lange Geschichte – später. Erst einmal – was zum Teufel hast du getrieben, Charlie?«

Das Glück in Carruthers’ hagerem Gesicht verblasste zwar, doch es verschwand nicht ganz. »Ah. Nun ja. Das ist auch eine lange Geschichte. Lass mich Martine bitten, frisches Bier zu holen.« Er winkte Grey, sich auf den einzigen Hocker im Zimmer zu setzen, und ging, bevor Grey protestieren konnte. Er setzte sich vorsichtig hin, damit der Hocker nicht zusammenbrach, doch dieser hielt sein Gewicht. Abgesehen von Hocker und Tisch, war das Zimmer sehr schlicht möbliert; ein schmales Bett, ein Nachttopf und ein alter Waschtisch mit Krug und Schüssel aus Keramik komplettierten das Ensemble. Es war sehr sauber, doch ein Geruch hing schwach in der Luft – etwas widerlich Süßes, das er umgehend zu einer verkorkten Flasche an der Rückseite des Waschtisches zurückverfolgte.

Nicht dass er den Laudanumgeruch gebraucht hätte; ein Blick in Carruthers’ ausgemergeltes Gesicht hatte ihm genug gesagt. Er kehrte zu dem Hocker zurück und betrachtete die Papiere, an denen Carruthers gearbeitet hatte. Es schienen Notizen zur Vorbereitung auf das Kriegsgericht zu sein; das obere Blatt war die Schilderung einer Expedition eines Soldatentrupps unter Carruthers’ Kommando, auf Befehl eines gewissen Major Gerald Siverly.

»Unser Befehl lautete, zu einem Dorf namens Beaulieu zu marschieren, etwa zehn Meilen östlich von Montmorency, dort die Häuser zu plündern und in Brand zu setzen und sämtliche Tiere, denen wir begegneten, zu vertreiben. Das haben wir getan. Einige der Männer aus dem Dorf haben Widerstand geleistet, bewaffnet mit Sensen und anderen Werkzeugen. Zwei von ihnen wurden erschossen, die anderen flüchteten. Wir sind mit zwei Wagenladungen Mehl, Käse und kleinen Haushaltsgegenständen zurückgekehrt, drei Kühen und zwei guten Maultieren.«

Weiter kam Grey nicht, bevor sich die Tür öffnete.

Carruthers trat ein, setzte sich auf das Bett und wies kopfnickend auf die Papiere.

»Ich dachte, am besten schreibe ich alles auf. Für den Fall, dass ich das Kriegsgericht nicht mehr erlebe.« Sein Ton war beiläufig, und als er Greys Miene sah, lächelte er schwach. »Mach dir keine Gedanken, John. Ich habe immer schon gewusst, dass ich nicht alt werde. Das hier«, er hob die rechte Hand und ließ die viel zu weite Manschette seines Hemdes zurückfallen, »ist noch nicht alles.«

Er tippte sich sanft mit der linken Hand an die Brust.

»Mir hat schon mehr als ein Arzt gesagt, dass ich einen schlimmen Herzfehler habe. Ich weiß nicht genau, ob ich davon vielleicht auch zwei habe«, er grinste Grey an, dieses plötzliche, bezaubernde Grinsen, an das er sich so gut erinnerte, »oder nur ein halbes oder was auch immer. Früher bin ich hin und wieder ohnmächtig geworden, aber es wird schlimmer. Manchmal spüre ich, wie es aufhört zu schlagen und in meiner Brust zuckt. Mir wird schwarz vor Augen, und der Atem vergeht mir. Bis jetzt hat es regelmäßig wieder angefangen zu schlagen – aber eines Tages wird es das nicht mehr tun.«

Grey hatte den Blick auf Carruthers’ Hand gerichtet, deren Zwergenhand sich in die größere Schwester schmiegte, sodass es aussah, als umschlösse Charlies Handfläche eine seltsame Blume. Jetzt öffneten sich beide Hände langsam, und ihre Finger bewegten sich in einem seltsam schönen Gleichmaß.

»Also gut«, sagte er leise. »Erzähle es mir.«

Versagen bei der Unterdrückung einer Meuterei war eine seltene Anklage; schwer zu beweisen, weshalb es unwahrscheinlich war, dass jemand sie erhob, es sei denn, es spielten auch noch andere Faktoren eine Rolle. Was in diesem Fall zweifellos zutraf.

»Kennst du Siverly?«, fragte Carruthers und legte sich die Papiere auf das Knie.

»Nein. Ich vermute, er ist ein Schwein.« Grey wies auf die Papiere. »Aber was für eine Sorte Schwein?«

»Ein korruptes.« Carruthers schob die Papiere so zurecht, dass ihre Kanten ordentlich übereinanderlagen, den Blick fest darauf gerichtet. »Das, was du gelesen hast, das war nicht Siverly. Es ist General Wolfes Anordnung. Ich bin mir nicht sicher, ob es darum geht, die Festung vom Nachschub abzuschneiden, um sie im Lauf der Zeit auszuhungern, oder darum, Druck auf Montcalm auszuüben, damit er Soldaten aussendet, um das Hinterland zu verteidigen, wo Wolfe sie angreifen könnte – wahrscheinlich beides. Aber er hat es bewusst darauf abgesehen, die Siedlungen auf beiden Seiten des Flusses in Angst und Schrecken zu versetzen. Nein, wir haben das auf Befehl des Generals getan.« Sein Gesicht verzog sich ein wenig, und plötzlich blickte er zu Grey auf. »Du erinnerst dich doch noch an die Highlands, John?«

»Das weißt du ganz genau.« Niemand, der an Cumberlands Säuberung der Highlands beteiligt gewesen war, würde das je vergessen. Er hatte in Schottland viele Dörfer wie Beaulieu gesehen.

Carruthers holte tief Luft.

»Ja. Nun. Das Problem war, dass Siverly angefangen hat, die geplünderten Güter an sich zu nehmen – angeblich, um sie zu verkaufen und den Gewinn gerecht unter den Männern verteilen zu können.«

»Was?« Das widersprach dem Usus der Armee, nach dem jeder Soldat ein Anrecht auf seinen Teil der Beute hatte. »Was glaubt er denn, wer er ist – ein Admiral?« Die Marine teilte Beutegelder gemäß einer Formel unter der Besatzung auf – doch die Marine war die Marine; die Besatzungen handelten viel mehr wie ein Mann, als es Armeekompanien taten, und es gab Marinegerichte, die sich um den Verkauf erbeuteter Schiffe kümmerten.

Carruthers lachte über diese Frage.

»Sein Bruder ist Kapitän. Vielleicht hat ihn das ja auf die Idee gebracht. Wie dem auch sei«, fügte er nüchtern hinzu, »er hat das Geld nie verteilt. Schlimmer noch – er hat angefangen, den Soldaten ihren Sold vorzuenthalten. Hat zunehmend später und später bezahlt, hat ihnen beim kleinsten Fehlverhalten die Bezahlung verweigert, hat behauptet, das Geld sei noch nicht eingetroffen – obwohl mehrere Männer mit eigenen Augen gesehen hatten, wie es von der Kutsche abgeladen wurde. Schlimm genug – aber immerhin bekamen die Soldaten noch gut zu essen und ordentliche Kleidung. Doch dann ist er zu weit gegangen.«

Siverly begann, aus der Provisionskammer zu stehlen. Er zweigte Vorräte ab und verkaufte sie privat.

»Ich hatte meinen Verdacht«, erklärte Carruthers, »aber keine Beweise. Doch ich hatte angefangen, ihn zu beobachten – und er wusste, dass ich ihn beobachtete, also ist er eine Weile vorsichtig vorgegangen. Den Gewehren konnte er jedoch nicht widerstehen.«

Eine Lieferung von einem Dutzend neuer Gewehre, die den üblichen, Brown Bess genannten Musketen weit überlegen waren und in der Armee Seltenheitswert besaßen.

»Ich glaube, es muss ein Amtsirrtum gewesen sein, dass sie uns überhaupt geschickt wurden. Wir hatten keine Gewehrschützen und daher auch eigentlich keinen Bedarf dafür. Deshalb hat Siverly wahrscheinlich gedacht, er käme damit davon.«

Doch er war nicht davongekommen. Zwei Privatgefreite hatten die Kiste abgeladen, waren durch ihr Gewicht neugierig geworden und hatten sie geöffnet. Aufgeregt hatten sie den anderen davon erzählt – und die Aufregung war verärgerter Überraschung gewichen, als später statt neuer Gewehre Musketen mit deutlichen Gebrauchsspuren ausgeteilt worden waren. Die Empörung – die bereits wuterfüllt war – war eskaliert.

»Angespornt durch ein Fass Rum, das wir in einem Wirtshaus in Levi konfisziert hatten«, sagte Carruthers mit einem Seufzer. »Sie haben die ganze Nacht getrunken – es war Januar, die Nächte hier sind im Januar verdammt lang – und dann beschlossen, sich auf die Suche nach den Gewehren zu machen. Und sie haben sie gefunden – unter den Bodendielen in Siverlys Quartier.«

»Und wo war Siverly?«

»In seinem Quartier. Sie haben ihm ziemlich übel mitgespielt, fürchte ich.« In Carruthers’ Mundwinkel zuckte ein Muskel. »Aber er ist durch ein Fenster entwischt und hat sich durch den Schnee zur nächsten Garnison durchgeschlagen. Zwanzig Meilen weit. Ihm sind zwar ein paar Zehen abgefroren, aber er hat es überlebt.«

»Wie schade.«

»Ja, das stimmt.« Wieder zuckte der Muskel.

»Was ist denn aus den Meuterern geworden?«

Carruthers atmete heftig aus und schüttelte den Kopf.

»Die meisten sind desertiert. Zwei hat man erwischt und ziemlich prompt gehängt; drei andere haben sie später gefunden; sie sind hier im Gefängnis.«

»Und du …«

»Und ich.« Carruthers nickte. »Ich war Siverlys Stellvertreter. Ich wusste nichts von der Meuterei – einer der Fähnriche ist losgerannt, um mich zu holen, als die Männer Siverlys Quartier angesteuert haben –, aber ich war dort, bevor sie fertig waren.«

»Es gab aber nicht viel, was du unter diesen Umständen hättest tun können, oder?«

»Ich habe es nicht versucht«, gab Carruthers unverhohlen zu.

»Ich verstehe«, sagte Grey.

»Ach ja?« Carruthers betrachtete ihn mit einem schiefen Lächeln.

»Natürlich. Siverly ist doch weiterhin bei der Armee und hat sein Kommando nicht abgegeben? Natürlich. Vielleicht hätte er aus purer Wut die zivile Klage gegen dich bevorzugt, aber du weißt ja genauso gut wie ich, dass man die Sache unter normalen Umständen wahrscheinlich auf sich hätte beruhen lassen, sobald die allgemeinen Fakten bekannt wurden. Du hast auf der Verhandlung vor einem Kriegsgericht bestanden, nicht wahr? Um das, was du weißt, an die Öffentlichkeit bringen zu können.«

Angesichts seines Gesundheitszustandes schien Carruthers das Bewusstsein, dass er eine lange Gefängnisstrafe riskierte, nichts auszumachen. Sein Lächeln veränderte sich und wurde aufrichtig.

»Ich wusste doch, dass ich mir den Richtigen ausgesucht habe«, sagte Carruthers.

»Ich fühle mich außerordentlich geschmeichelt«, sagte Grey trocken. »Aber warum ich?«

Carruthers hatte seine Papiere beiseitegelegt und lehnte sich nun ein wenig zurück, die Hände um sein Knie geschlossen.

»Warum du, John?« Das Lächeln war verschwunden, und Carruthers’ graue Augen sahen ihn jetzt geradeheraus an. »Du weißt, was wir tun. Unsere Arbeit. Chaos, Tod, Zerstörung. Doch du weißt auch, warum wir es tun.«

»Oh? Vielleicht hättest du die Güte, es mir zu sagen. Ich habe mich das immer schon gefragt.«

In Charlies Augen glitzerte Humor, doch seine Stimme war ernst.

»Irgendjemand muss für Ordnung sorgen, John. Soldaten kämpfen aus allen möglichen Gründen, die meisten davon unredlich. Aber du und dein Bruder …« Er brach ab und schüttelte den Kopf.

Grey sah, dass sein Haar von grauen Strähnen durchzogen war, obwohl er wusste, dass Carruthers kaum älter war als er selbst.

»Die ganze Welt besteht aus Chaos, Tod und Zerstörung. Aber Menschen wie ihr – ihr findet euch damit nicht ab. Wenn es irgendwie und irgendwo Ordnung und Frieden in der Welt gibt – dann ist das deinetwegen so, John, und wegen der wenigen anderen, die so sind wie du.«

Grey hatte das Gefühl, etwas sagen zu sollen, doch ihm fehlten die Worte. Carruthers erhob sich und kam zu ihm. Er legte ihm eine Hand – die linke – auf die Schulter und berührte mit der anderen sanft sein Gesicht.

»Wie heißt es in der Bibel?«, sagte Carruthers leise. »Selig sind die, die es nach Gerechtigkeit hungert und dürstet, denn sie sollen satt werden? Mich hungert, John«, flüsterte er. »Und dich dürstet. Du wirst mich nicht enttäuschen.« Charlies geheimnisvolle Finger strichen ihm über die Haut, flehend, liebkosend.

»ES IST DER USUS DER ARMEE, dass der Vorsitz eines Kriegsgerichts aus einem ranghohen Offizier und einer Anzahl weiterer Offiziere besteht, die dieser für geeignet befindet, das Gericht zu bilden, im Allgemeinen vier an der Zahl, möglicherweise mehr, jedoch nicht weniger als drei. Die angeklagte Person soll das Recht haben, Zeugen zu ihrer Unterstützung aufzurufen, und das Gericht soll diese befragen sowie jede andere Person, die es wünscht, und so soll es die Umstände klären, und falls es zu einer Verurteilung kommt, auch die Strafe.«

Diese sehr vage Formulierung war anscheinend alles, was für die Vorgehensweise eines Kriegsgerichts existierte – zumindest war sie alles, was Hal in dem kurzen Zeitraum bis zu seiner Abreise hatte auftreiben können. Es gab keine offiziellen Gesetze, die solche Gerichtsverfahren regelten, und das Zivilrecht fand hier keine Anwendung. Die Armee war – wie üblich, dachte Grey – ihr eigenes Gesetz.

Daher war es möglich, dass er beträchtlichen Freiraum bei der Durchsetzung von Charlie Carruthers’ Wünschen haben würde – oder aber auch nicht, je nach dem Charakter und den beruflichen Allianzen der Offiziere, die das Gericht bildeten. Besser, wenn er so bald wie möglich herausfand, wer diese Männer waren.

Unterdessen hatte er noch eine weitere kleine Verpflichtung.

»Tom«, rief er, während er in seinem Koffer kramte, »habt Ihr Hauptmann Stubbs’ Quartier ausfindig gemacht?«

»Ja, Mylord. Und wenn Ihr damit aufhört, Eure Hemden zu ruinieren, verrate ich es Euch.« Mit einem tadelnden Blick auf seinen Herrn schob ihn Tom sanft, aber bestimmt beiseite. »Was sucht Ihr überhaupt?«

»Die Miniatur meiner Cousine mit ihrem Kind.« Grey trat einen Schritt zurück, sodass sich Tom über die offene Truhe beugen und die misshandelten Hemden sorgfältig wieder in Falten legen konnte. Der Schrankkoffer war zwar heftig angesengt, doch es war den Soldaten gelungen, ihn zu retten – und damit Greys Garderobe, was Tom außerordentlich erleichterte.

»Hier, Mylord.« Tom zog das kleine Paket heraus und reichte es Grey behutsam hinüber. »Mit meinen besten Wünschen an Hauptmann Stubbs. Er wird sich sicher freuen. Der Kleine ist ihm wie aus dem Gesicht geschnitten, nicht wahr?«

Selbst mithilfe von Toms Wegbeschreibung dauerte es eine Weile, Malcolm Stubbs’ Quartier ausfindig zu machen. Die Adresse – sofern man es so bezeichnen konnte – lag im ärmeren Teil der Stadt irgendwo an einem matschigen Sträßchen, das abrupt am Fluss endete. Grey war überrascht; Stubbs war ein geselliger Mensch und ein gewissenhafter Offizier. Warum hatte man ihn nicht in einem Wirtshaus oder einem ordentlichen Privathaus in der Nähe seiner Männer untergebracht?

Als er die Straße fand, hatte er längst ein ungutes Gefühl; dies verstärkte sich noch, als er sich vorsichtig seinen Weg durch die baufälligen Hütten und die Knäuel verdreckter, polyglotter Kinder bahnte, die bei seinem Anblick neugierig ihr Spiel abbrachen und ihm unter unverständlichem Gezischel folgten, die ihn aber verständnislos und mit offenen Mündern anstarrten, als er sich nach Hauptmann Stubbs erkundigte und zur Illustration erst auf seine Uniform, dann fragend auf ihre Umgebung zeigte.

Er war fast am Ende der Gasse angelangt, und seine Stiefel waren mit Schlamm, Dung und einer dicken Schicht des Laubes verkrustet, das als unablässiger Regen von den riesigen Bäumen sank, bevor er jemanden fand, der bereit war, ihm zu antworten. Es war ein betagter Indianer, der friedlich auf einem Felsen am Flussufer saß und angelte. Der Mann sprach eine Mischung aus drei oder vier Sprachen, von denen Grey nur zwei verstand, doch dieses grundsätzliche Verständnis reichte aus.

»Un, deux, trois, im Hinterhof«, sagte ihm der Alte und zeigte mit dem Daumen erst die Gasse hinaus, dann seitwärts. Es folgte etwas in einer Eingeborenensprache, aus dem Grey einen Hinweis auf eine Frau herauszuhören glaubte – zweifellos die Eigentümerin des Hauses, in dem Stubbs einquartiert war. Ein abschließendes »le bon Capitaine« schien diesen Eindruck noch zu verstärken, und nachdem er dem Mann auf Französisch und Englisch gedankt hatte, ging Grey drei Häuser weit zurück, wobei ihm hartnäckig die Schlange neugieriger Straßenkinder wie der Schweif eines Drachens folgte.

Niemand antwortete auf sein Klopfen. Also ging er um das Haus herum – gefolgt von den Kindern – und entdeckte dahinter eine kleine Hütte, aus deren grauem Steinkamin Rauch aufstieg.

Es war ein herrlicher Tag mit saphirblauem Himmel, und ein Hauch von frühem Herbst lag in der Luft. Die Tür der Hütte stand einen Spaltbreit offen, um die kühle, frische Luft einzulassen, doch er drückte sie nicht auf. Stattdessen zog er seinen Dolch aus dem Gürtel und klopfte mit dem Griff – unter den bewundernden Lauten seiner Zuschauer beim Erscheinen des Messers. Er verkniff es sich, sich umzudrehen und sich vor ihnen zu verneigen.

Er hörte keine Schritte von innen, doch plötzlich öffnete sich die Tür und gab den Blick auf eine junge Frau frei, deren Gesicht bei seinem Anblick freudig aufleuchtete.

Er blinzelte verblüfft, und in dieser einen Sekunde verschwand die Freude, und die junge Frau stützte sich mit der einen Hand an den Türpfosten und schlug sich mit der anderen vor die Brust.

»Batinse!«, keuchte sie sichtlich verängstigt. »Qu’est-ce que s’passe?«

»Rien«, erwiderte er nicht minder erschrocken. »Ne t’inquiète pas, madame. Est-ce que Capitaine Stubbs habite ici?« Regt Euch nicht auf, Madame. Wohnt Hauptmann Stubbs hier?

Sie hatte die Augen weit aufgerissen, und jetzt verdrehten sie sich. Er packte sie am Arm, damit sie nicht vor seinen Füßen in Ohnmacht fiel. Das größte der Straßenkinder trat hastig vor und drückte die Tür ganz auf, woraufhin Grey der Frau den Arm um die Taille legte, um sie halb ins Haus zu ziehen, halb zu tragen.

Die restlichen Kinder, die dies als Einladung betrachteten, strömten unter mitfühlend klingendem Gemurmel hinter ihm in die Hütte, während er die junge Frau zum Bett schleppte und sie dort hinlegte. Ein kleines Mädchen, das kaum mehr als eine Unterhose trug, die es sich mit einer Schnur um die schmächtige Taille gebunden hatte, drängte sich an seine Seite und sagte etwas zu der jungen Frau. Obwohl das Mädchen keine Antwort bekam, benahm es sich so, als hätte es eine bekommen, und rannte zur Tür hinaus.

Grey zögerte, nicht sicher, was er tun sollte. Die Frau war zwar blass, doch sie atmete, und ihre Augenlider zuckten.

»Voulez-vous un peu de l’eau?«, fragte er und wandte sich ab, um sich nach Wasser umzusehen. Er entdeckte einen Eimer Wasser neben dem Kamin, wurde aber durch einen Gegenstand abgelenkt, der daneben angelehnt stand. Ein Wiegebord, auf dem ein eingewickeltes Baby festgebunden war, das mit großen, neugierigen Augen in seine Richtung schaute.

Er wusste es natürlich schon, doch er kniete sich vor dem Baby hin und wackelte vorsichtig mit dem Zeigefinger. Die Augen des Babys waren groß und schwarz wie die seiner Mutter, seine Haut ein wenig heller als die ihre. Doch sein Haar war nicht glatt, dick und schwarz. Es war zimtfarben, und der Schädel des Kindes war in einen Heiligenschein der gleichen Locken gehüllt, die Malcolm Stubbs bis fast auf die Kopfhaut geschoren trug und unter seiner Perücke versteckte.

»Was ist mit le Capitaine?«, fragte eine fordernde Stimme hinter ihm. Er fuhr auf dem Absatz herum, sah eine ziemlich große Frau über sich aufragen, erhob sich und verneigte sich.

»Nicht das Geringste, Madam«, versicherte er ihr. Zumindest noch nicht. »Ich war nur auf der Suche nach Hauptmann Stubbs, um ihm eine Nachricht zu überbringen.«

»Oh.« Die Frau – eine Französin, aber eindeutig die Mutter oder Tante der jüngeren Frau – legte ihre finstere Miene ab und schien zu schrumpfen, bis sie eine weniger bedrohliche Gestalt angenommen hatte. »Nun denn. D’ur- gence, diese Nachricht?« Sie betrachtete ihn; es war eindeutig, dass kein anderer britischer Offizier die Angewohnheit hatte, Stubbs daheim zu besuchen. Wahrscheinlich war Stubbs dort offiziell einquartiert, wo er auch seinen Regimentsgeschäften nachging. Kein Wunder, dass sie gedacht hatten, er wäre hier, um zu sagen, dass Stubbs tot oder verwundet war. Noch nicht, fügte er von Neuem grimmig an sich selbst gewandt hinzu.

»Nein«, sagte er und spürte das Gewicht der Miniatur in seiner Tasche. »Wichtig, aber nicht dringend.« Dann ging er. Keins der Kinder folgte ihm.

NORMALERWEISE WAR ES NICHT SCHWIERIG, den Aufenthaltsort eines bestimmten Soldaten herauszufinden, doch Malcolm Stubbs schien sich in Luft aufgelöst zu haben. Im Verlauf der nächsten Woche durchkämmte Grey das Hauptquartier, das Militärlager und das Dorf, doch es war keine Spur von seinem elenden angeheirateten Vetter zu finden. Seltsamer noch, niemand schien den Hauptmann zu vermissen. Seine unmittelbaren Kameraden zuckten nur verwirrt mit den Achseln, und sein Vorgesetzter befand sich offenbar flussaufwärts auf einer Inspektionsreise. Frustriert zog sich Grey ans Flussufer zurück, um nachzudenken.

Es drängten sich zwei logische Möglichkeiten auf – nein, drei. Erstens, dass Stubbs von Greys Ankunft gehört hatte und davon ausgegangen war, dass Grey genau das herausfinden würde, was er herausgefunden hatte, und dass er daraufhin in Panik geraten und desertiert war. Zweitens, dass er in einem Wirtshaus oder einer abgelegenen Gasse mit jemandem aneinandergeraten war, umgekommen war und jetzt friedlich unter einer Laubschicht im Wald verweste. Oder drittens – dass man ihn irgendwo hingeschickt hatte, um in aller Stille irgendetwas zu tun.

Grey hegte beträchtliche Zweifel an der ersten Möglichkeit; Stubbs war kein Mensch, der leicht in Panik geriet, und falls er von Greys Ankunft gehört hatte, wäre er sofort selbst zu ihm gekommen und hätte so verhindert, dass Grey im Dorf nach ihm suchte und das fand, was er gefunden hatte. Also verwarf er diese Möglichkeit.

Die zweite verwarf er noch schneller. Wenn Stubbs ums Leben gekommen wäre, ob durch Mord oder durch einen Unfall, hätte es Alarm gegeben. Im Allgemeinen wusste die Armee, wo sich ihre Soldaten befanden, und wenn sie nicht da waren, wo sie hätten sein sollen, schritt man zur Tat. Dasselbe traf ja auch im Fall einer Desertion zu.

Nun denn. Wenn Stubbs fort war und niemand nach ihm suchte, folgte daraus selbstverständlich, dass ihn die Armee selbst an den Ort geschickt hatte, wohin auch immer er gegangen war. Da niemand zu wissen schien, wo er war, war seine Mission wahrscheinlich geheim. Und angesichts von Wolfes gegenwärtiger Position und Obsession bedeutete dies mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit, dass sich Malcolm Stubbs flussabwärts auf der Suche nach einem Weg befand, wie man Quebec angreifen konnte. Grey seufzte, zufrieden mit dem Ergebnis seiner Überlegungen. Was wiederum bedeutete, dass Stubbs – falls er nicht von den Franzosen erwischt, von feindlichen Indianern skalpiert oder verschleppt oder von einem Bären gefressen worden war – irgendwann zurückkommen würde. Es gab nichts zu tun, als zu warten.

Er lehnte sich an einen Baum und beobachtete ein paar Fischerboote, die in Ufernähe langsam flussabwärts trieben. Der Himmel war bedeckt, und die Luft lag leicht auf seiner Haut, eine angenehme Abwechslung von der Sommerhitze. Bewölkter Himmel war gut zum Angeln; das hatte ihm der Wildhüter seines Vaters erzählt. Er fragte sich allerdings, warum. Wurden die Fische von der Sonne geblendet und suchten daher finstere Verstecke in der Tiefe auf, um dann bei gedämpfterem Licht an die Oberfläche zu steigen?

Er dachte plötzlich an den Zitteraal, der, wie ihm Suddfield erzählt hatte, in den schlammigen Gewässern des Amazonas lebte. Das Tier hatte auffallend kleine Augen, und sein Besitzer war der Meinung gewesen, dass es seine bemerkenswerten elektrischen Fähigkeiten irgendwie benutzen konnte, um seine Beute auszumachen, nicht nur, um sie zu töten.

Er hätte nicht sagen können, was ihn bewog, genau in diesem Moment den Kopf zu heben, doch als er aufblickte, sah er eins der Kanus direkt vor ihm im flachen Wasser treiben. Der Indianer, der das Kanu paddelte, lächelte ihn strahlend an.

»Engländer«, sagte er. »Wollt Ihr mit mir fischen gehen?«

Ein kleiner elektrischer Schlag durchfuhr ihn, und er richtete sich auf. Manoke sah ihn geradeheraus an, und in seiner Erinnerung spürte er die Berührung von Lippen und Zunge, den Geruch nach frischen Kupferspänen. Sein Herz raste – in Begleitung eines Indianers verschwinden, den er kaum kannte? Es konnte leicht eine Falle sein. Am Ende skalpierte man ihn oder Schlimmeres. Doch Zitteraale waren nicht die Einzigen, die sich eines sechsten Sinnes bedienten, dachte er.

»Ja!«, rief er. »Ich warte am Anlegeplatz!«

ZWEI WOCHEN SPÄTER stieg er aus Manokes Kanu auf den Anlegeplatz, dünn, von der Sonne verbrannt, fröhlich und nach wie vor im Besitz seines Haars. Tom Byrd würde außer sich sein, dachte er; er hatte ihm zwar eine Nachricht hinterlassen, doch er hatte natürlich nicht abschätzen können, wann er zurück sein würde. Zweifellos dachte der arme Tom, man hätte ihn gefangen und in die Sklaverei verschleppt oder skalpiert und seine Haare an die Franzosen verkauft.

In Wirklichkeit hatten sie sich langsam flussabwärts treiben lassen, hatten haltgemacht, um zu fischen, wann immer ihnen danach war, hatten auf Sandbänken und kleinen Inseln kampiert, ihren Fang gegrillt und in rauchduftendem Frieden unter dem Laub von Eiche und Erle zu Abend gegessen. Hin und wieder hatten sie andere Fahrzeuge auf dem Wasser gesehen – nicht nur Kanus, sondern auch viele englische Paketboote und Briggs sowie zwei englische Kriegsschiffe, die mit geblähten Segeln behäbig flussaufwärts kreuzten, und in diesem Moment waren ihm die fernen Rufe der Seemänner so fremd erschienen wie die Zungen der Irokesen.

In der Spätsommerdämmerung des ersten Tages hatte sich Manoke nach dem Essen die Finger abgewischt, war aufgestanden, hatte sich beiläufig den Lendenschurz losgebunden und ihn fallen lassen. Dann hatte er grinsend gewartet, während sich Grey aus Hemd und Hose kämpfte.

Sie waren vor dem Essen im Fluss geschwommen, um sich zu erfrischen; der Indianer war sauber, seine Haut nicht mehr eingefettet. Und doch schien er nach Wild zu schmecken, nach dem kräftigen, ungezähmten Aroma der Hirsche. Grey hatte sich gefragt, ob es wohl an der Rasse des Mannes lag oder nur an seiner Ernährung?

»Wonach schmecke ich?«, hatte er aus Neugier gefragt.

Manoke, der ganz in sein Tun vertieft war, hatte etwas gesagt, das »Schwanz« hätte sein können, das aber genauso gut ein Ausdruck leisen Ekels gewesen sein konnte, daher beschloss Grey, diese Frage nicht weiterzuverfolgen. Außerdem, falls er tatsächlich nach Rinderbraten mit Brot oder nach Yorkshire Pudding schmeckte, würde der Indianer das erkennen? Und wollte er es wirklich wissen, wenn es so war? Nein, beschloss er und genoss den Rest des Abends ohne weitere Konversation.

Er kratzte sich im Kreuz, wo sich seine Hose an der Haut rieb, die wund war von den Mückenstichen und sich über dem verblassenden Sonnenbrand langsam ablöste. Er hatte versucht, sich wie die Eingeborenen zu kleiden, da ihm das praktisch erschien, hatte sich jedoch eines Nachmittags den Hintern verbrannt, weil er zu lange in der Sonne gelegen hatte, und war dann wieder auf Hosen umgestiegen, weil er keine Scherze über die weiße Farbe seines Allerwertesten mehr hören wollte.

In solcherart angenehme, aber zusammenhanglose Gedanken vertieft, hatte er den Ort schon halb durchquert, bevor ihm auffiel, dass jetzt mehr Soldaten zu sehen waren als zuvor. Trommeln rasselten die ansteigenden Straßen auf und ab, um die Männer aus ihren Quartieren zu rufen, und er konnte sich dem Rhythmus des militärischen Tages nicht entziehen. Seine Schritte passten sich automatisch dem Takt der Trommeln an, er richtete sich auf und spürte plötzlich den Arm der Armee, der ihn packte und ihn aus seiner sonnenverbrannten Glückseligkeit rüttelte.

Unwillkürlich blickte er den Hügel hinauf und sah die Flaggen, die über dem großen Wirtshaus flatterten, das als Feldhauptquartier diente. Wolfe war zurückgekehrt.

GREY BEGAB SICH IN SEIN QUARTIER, versicherte Tom, dass es ihm gut ging, ließ sich mit leicht schmerzhafter Gewalt das Haar entwirren, kämmen, parfümieren und fest zu einem formellen Zopf zusammenbinden und begab sich dann in seiner sauberen Uniform, die ihn auf der sonnenverbrannten Haut scheuerte, zum General, um sich vorzustellen, wie es die Höflichkeit gebot. Er kannte James Wolfe lediglich durch Beschreibungen; Wolfe war in seinem Alter, hatte in Culloden gekämpft, war unter Cumberland während des Highlandfeldzugs ein rangniederer Offizier gewesen – doch persönlich waren sie sich nie begegnet. Allerdings hatte er schon viel von ihm gehört.

»Grey, ja? Pardloes Bruder, wie?« Wolfe hob seine lange Nase in Greys Richtung, als wollte er an ihm schnüffeln wie ein Hund, der den Hintern eines anderen inspiziert.

Grey ging davon aus, dass man ein ähnliches Verhalten nicht auch von ihm verlangte, und verneigte sich stattdessen höflich.

»Mein Bruder lässt Euch grüßen, Sir.«

Allerdings waren die Grüße seines Bruders alles andere als freundlich gewesen.

»Melodramatischer Esel«, waren Hals Worte gewesen, als er ihn vor seiner Abreise hastig ins Bild gesetzt hatte. »Angeber, schlechtes Urteilsvermögen, furchtbarer Stratege. Aber er hat unfassbares Glück, das muss man ihm lassen. Folge ihm ja nicht bei irgendeiner Torheit.«

Wolfe nickte gutmütig.

»Und Ihr seid hier als Zeuge für, wer war das noch – Hauptmann Carruthers?«

»Ja, Sir. Gibt es schon ein Datum für das Kriegsgericht?«

»Weiß nicht. Gibt es eins?«, fragte Wolfe seinen Adjutanten, eine hochgewachsene, spindeldürre Kreatur mit Knopfaugen.

»Nein, Sir. Doch jetzt, da Seine Lordschaft hier ist, kann es seinen Gang gehen. Ich sage es Brigadier Lethbridge-Steward; er wird den Vorsitz übernehmen.«

Wolfe winkte ab.

»Nein, wartet noch ein wenig. Der Brigadier wird anderes im Kopf haben. Hinterher …«

Der Adjutant nickte und machte sich eine Notiz.

»Ja, Sir.«

Wolfe betrachtete Grey wie ein kleiner Junge, der es gar nicht erwarten kann, ein Geheimnis loszuwerden.

»Versteht Ihr die Highlander, Oberst?«

Grey kniff überrascht die Augen zusammen.

»Sofern das überhaupt möglich ist, Sir«, erwiderte er höflich, und Wolfe brach in wieherndes Gelächter aus.

»Guter Mann.« Der General wandte den Kopf zur Seite und betrachtete Grey weiterhin abschätzend. »Ich habe etwa hundert von ihnen dabei; habe überlegt, wozu sie wohl gut sein könnten. Ich glaube, mir ist etwas eingefallen – ein kleines Abenteuer.«

Der Adjutant lächelte unwillkürlich, dann tilgte er das Lächeln rasch aus seinem Gesicht.

»Ist das so, Sir?«, sagte Grey vorsichtig.

»Nicht ungefährlich«, fuhr Wolfe sorglos fort. »Aber es sind ja nur Highlander … kein großes Ärgernis, sollten sie fallen. Würdet Ihr uns gern begleiten?«

Folge ihm ja nicht bei irgendeiner Torheit. Fabelhaft, Hal, dachte er. Irgendwelche Vorschläge, wie man ein solches Angebot seines Befehlshabers ausschlägt?

»Es wäre mir ein Vergnügen, Sir«, sagte er, und ein beklommener Schauder lief ihm über den Rücken. »Wann?«

»In zwei Wochen – bei Neumond.« Es fehlte nur noch, dass Wolfe vor Begeisterung mit dem Schwanz gewedelt hätte.

»Dürfte ich auch die Natur dieser … äh … Expedition erfahren?«

Wolfe wechselte voll Vorfreude einen Blick mit seinem Adjutanten, dann richtete er die vor Aufregung glänzenden Augen auf Grey.

»Wir werden Quebec erobern, Oberst.«

WOLFE GLAUBTE ALSO, seinen Angriffspunkt gefunden zu haben. Oder vielmehr hatte sein getreuer Kundschafter Malcolm Stubbs diesen für ihn gefunden. Grey kehrte kurz in sein Quartier zurück, steckte sich die Miniatur von Olivia und dem kleinen Cromwell in die Tasche und begab sich auf die Suche nach Stubbs.

Er machte sich nicht die Mühe, sich zu überlegen, was er zu Malcolm sagen sollte. Gut, dachte er, dass er Stubbs nicht gleich nach seiner Entdeckung der indianischen Geliebten und ihres Kindes gefunden hatte; es wäre gut möglich gewesen, dass er Stubbs einfach ohne ein Wort der Erklärung zusammengeschlagen hätte. Doch seitdem war einige Zeit verstrichen, und sein Blut war jetzt kühler. Er war gelassen.

Zumindest dachte er das, bis er eines der besseren Wirtshäuser betrat – Malcolm hatte einen gehobenen Weingeschmack – und seinen angeheirateten Vetter ganz entspannt in geselliger Runde mit seinen Freunden an einem Tisch antraf. Stubbs’ Name passte zu seiner Gestalt, denn er maß in beiden Dimensionen ungefähr eins sechzig, ein rothaariger Mann, der auch im Gesicht rot anlief, wenn er sich ordentlich amüsierte oder ordentlich betrunken war.

Im Moment schien beides zuzutreffen, denn er lachte wild über etwas, das einer seiner Kameraden gesagt hatte, und winkte mit dem leeren Glas nach der Kellnerin. Er wandte sich nach hinten, erblickte Grey, der durch den Schankraum kam, und strahlte. Grey sah, dass er reichlich Zeit im Freien verbracht hatte; Stubbs war fast genauso sonnenverbrannt wie er selbst.

»Grey!«, rief er. »Was sehen meine trüben Augen! Was zum Teufel führt dich in die Wildnis?« Dann bemerkte er Greys Miene, und seine Herzlichkeit ließ ein wenig nach, während sich zwischen seinen Augenbrauen eine verwunderte Falte bildete.

Die Falte brachte es nicht bis zum ausgewachsenen Stirnrunzeln. Grey warf sich über den Tisch, sodass die Gläser flogen, und packte Stubbs beim Hemd.

»Du kommst mit mir, du verdammtes Schwein«, flüsterte er, das Gesicht dicht vor dem des jüngeren Mannes, »oder ich bringe dich gleich hier um, das schwöre ich.«

Dann ließ er los und richtete sich auf. Das Blut hämmerte ihm in den Schläfen.

Stubbs rieb sich die Brust, entrüstet, erschrocken – und verängstigt. Grey konnte es seinen großen blauen Augen ansehen. Langsam erhob sich Stubbs und wies seine Kameraden mit einer Geste an zu bleiben.

»Keine Sorge, Jungs«, sagte er, tapfer um Beiläufigkeit bemüht. »Mein Vetter – dringender Notfall in der Familie, wie?« Grey sah, wie sich zwei der Männer vielsagende Blicke zuwarfen und ihn dann argwöhnisch ansahen. Oh ja, sie wussten Bescheid.

Steif wies er Stubbs an vorauszugehen, und sie durchschritten die Tür unter dem Deckmäntelchen der Würde. Draußen jedoch packte er Stubbs am Arm und zerrte ihn um die Ecke in eine kleine Gasse. Er stieß Stubbs so fest von sich, dass dieser das Gleichgewicht verlor und gegen die Wand prallte; Grey trat ihm die Beine weg und kniete sich dann auf dessen Oberschenkel, wo er ihm das Knie brutal in den Muskel bohrte. Stubbs stieß ein ersticktes Geräusch aus, nicht ganz ein Schrei.

Mit vor Wut zitternder Hand grub Grey in seiner Tasche und brachte die Miniatur zum Vorschein, die er Stubbs kurz zeigte, bevor er sie dem Mann in die Wange grub. Stubbs jaulte auf, fasste danach, und Grey überließ sie ihm und erhob sich schwankend von dem Mann.

»Wie kannst du es wagen«, sagte er leise, aber heftig, »deine Frau zu entehren, deinen Sohn?«

Malcolm atmete schwer und umklammerte mit einer Hand seinen schmerzenden Oberschenkel, doch allmählich fand er die Fassung wieder.

»Es ist nichts«, sagte er. »Es hat überhaupt nichts mit Olivia zu tun.« Er schluckte, wischte sich mit der Hand über den Mund und warf einen vorsichtigen Blick auf die Miniatur in seiner Hand. »Das ist der Kleine, ja? Gut … hübscher Junge. Sieht aus wie ich, nicht wahr?«

Grey trat ihm brutal in den Magen.

»Ja, genau wie dein anderer Sohn«, zischte er. »Wie konntest du so etwas tun?«

Malcolms Mund öffnete sich, doch es kam nichts heraus. Er rang nach Atem wie ein gestrandeter Fisch. Grey sah ihm mitleidlos zu. Bevor er mit dem Mann fertig war, würde er ihn noch am Spieß auf glühender Kohle grillen. Er bückte sich und nahm Stubbs die Miniatur aus der widerstandslosen Hand, um sie wieder einzustecken.

Nach einem langen Moment brachte Stubbs einen heulenden Keuchlaut zuwege, und sein Gesicht, das sich violett verfärbt hatte, nahm wieder sein ursprüngliches Ziegelrot an. In seinen Mundwinkeln hatte sich Speichel gesammelt; er leckte sich über die Lippen und spuckte aus, dann setzte er sich schwer atmend zurück und blickte zu Grey auf.

»Hast du vor, noch einmal zuzuschlagen?«

»Im Moment nicht.«

»Gut.« Er streckte die Hand aus, und Grey ergriff sie und half Stubbs grunzend auf die Beine. Malcolm lehnte sich schwer keuchend an die Wand und betrachtete ihn.

»Wer hat dich denn zum Gott erklärt, Grey? Wer bist du, dass du dir ein Urteil über mich erlaubst?«

Fast hätte Grey erneut auf ihn eingeschlagen, doch er beherrschte sich.

»Wer ich bin?«, wiederholte er. »Olivias verdammter Vetter, das bin ich. Der engste männliche Verwandte, den sie auf diesem Kontinent hat! Und du, falls ich dich daran erinnern muss – und offensichtlich muss ich das –, bist ihr verdammter Ehemann. Urteil? Was zum Teufel meinst du damit, du dreckiger Lüstling?«

Malcolm hustete und spuckte erneut aus.

»Ja. Nun. Ich sagte doch, es hat nichts mit Olivia zu tun – also hat es auch nichts mit dir zu tun.« Er sprach scheinbar ruhig, doch Grey konnte den Puls in seiner Kehle hämmern sehen, das nervöse Hin und Her seiner Augen. »Es ist doch nichts Ungewöhnliches – es ist verdammt noch mal Usus, zum Kuckuck. Jeder …«

Er rammte Stubbs das Knie in die Weichteile.

»Versuch’s noch einmal«, riet er Stubbs, der zu Boden gefallen war und zusammengekrümmt wie ein Embryo stöhnend dalag. »Lass dir Zeit; ich habe nichts zu tun.«

Da ihm bewusst wurde, dass er beobachtet wurde, drehte er sich um und sah mehrere Soldaten am Eingang der Gasse zusammenstehen. Sie zögerten. Doch er trug seine Paradeuniform – etwas mitgenommen, doch sie ließ immer noch deutlich seinen Dienstrang erkennen –, und als er sie böse anfunkelte, zerstreuten sie sich hastig.

»Ich sollte dich auf der Stelle umbringen, weißt du«, sagte er nach einigen Sekunden zu Stubbs. Doch die Wut, die ihn angetrieben hatte, schwand dahin, während er zusah, wie sich der Mann zu seinen Füßen übergab, und seine nächsten Worte klangen erschöpft. »Besser für Olivia, wenn sie einen toten Mann hat – und was auch immer du ihr hinterlässt – als einen lebenden Schuft, der sie mit ihren Freundinnen betrügt – wahrscheinlich noch mit ihrer eigenen Zofe.«

Stubbs murmelte etwas Unverständliches, und Grey bückte sich, packte ihn am Schopf und zog seinen Kopf hoch.

»Wie war das?«

»So … war’s nicht.« Stöhnend umklammerte sich Malcolm selbst und manövrierte sich vorsichtig zum Sitzen hoch. Er zog die Knie hoch und legte eine Weile keuchend den Kopf darauf, bevor er in der Lage war weiterzusprechen.

»Du weißt gar nichts, oder?« Er sprach leise, ohne den Kopf zu heben. »Du hast nicht gesehen, was ich gesehen habe. Nicht … getan, was ich tun musste.«

»Wie meinst du das?«

»Das … das Töten. Nicht … im Kampf. Nichts Ehrenwertes. Farmer. Frauen …« Er sah, wie sich Stubbs’ kräftiger Hals bewegte, als er schluckte. »Ich – wir – schon seit Monaten. Plündern das Hinterland, brennen Höfe nieder, Dörfer.« Er seufzte, und seine breiten Schultern sackten in sich zusammen. »Die Männer, ihnen macht es nichts aus. Die Hälfte von ihnen sind ohnehin Rohlinge.« Er holte röchelnd Luft. »Denken sich nichts dabei, einen Mann auf seiner Türschwelle zu erschießen und sich neben seiner Leiche an seiner Frau zu vergehen.« Er schluckte. »Montcalm ist nicht der Einzige, der für Skalps bezahlt«, sagte er leise. Grey konnte nicht umhin, den wunden Ton in seiner Stimme zu hören, einen Schmerz, der nicht körperlich war.

»Jeder Soldat hat so etwas schon gesehen, Malcolm«, sagte er nach einer kurzen Pause beinahe sanft. »Du bist Offizier. Es ist deine Aufgabe, sie im Zaum zu halten.« Und du weißt verdammt gut, dass das nicht immer möglich ist, dachte er.

»Ich weiß«, sagte Malcolm und begann zu weinen. »Ich konnte es nicht.«

Grey wartete ab, während er schluchzte, und fühlte sich zunehmend töricht und beklommen. Schließlich hoben sich die breiten Schultern und entspannten sich.

Nach einem Moment sagte Malcolm mit leicht zitternder Stimme: »Jeder findet einen Weg, nicht wahr? Und so viele Wege gibt es ja nicht. Alkohol, Karten oder Frauen.« Er hob den Kopf und rutschte ein wenig, um eine bequemere Haltung zu finden. »Aber du hältst es nicht sehr mit den Frauen, oder?«

Grey fühlte, wie ihm der Magen wegsackte, doch er begriff rechtzeitig, dass Malcolm seine Worte beiläufig gesagt hatte und keine Anklage in seinem Ton lag.

»Nein«, sagte er und holte tief Luft. »Meistens Alkohol.«

Malcolm nickte und wischte sich die Nase am Ärmel ab.

»Alkohol hilft mir nicht«, sagte er. »Ich schlafe ein, aber ich vergesse nicht. Ich träume nur von … Dingen. Und Huren – ich – nun ja, ich wollte mir keine Krankheit holen und vielleicht … nun, Olivia«, murmelte er und blickte zu Boden. »Bin kein guter Kartenspieler«, sagte er und räusperte sich. »Aber in den Armen einer Frau – da kann ich schlafen.«

Grey lehnte sich an die Wand und fühlte sich beinahe so geprügelt wie Malcolm Stubbs. Leuchtende Blätter schwebten durch die Luft, umwirbelten sie, sanken in den Schlamm.

»Also schön«, sagte er schließlich. »Was hast du jetzt vor?«

»Weiß nicht«, sagte Stubbs tonlos und resigniert. »Ich werde mir wohl etwas einfallen lassen.«

Grey bückte sich und bot ihm die Hand an; Stubbs rappelte sich vorsichtig auf, nickte Grey zu und humpelte auf das Ende der Gasse zu, vornübergebeugt, die Hände vor den Bauch gepresst, als könnten seine Innereien herausfallen. Doch auf halbem Weg blieb er stehen und sah sich um.

»Kann ich – die Miniatur? Sie sind immer noch die Meinen, Olivia und das … mein Sohn.«

Grey stieß einen Seufzer aus, der ihm durch Mark und Bein ging; er fühlte sich tausend Jahre alt.

»Ja, das sind sie«, sagte er, folgte ihm, zog die Miniatur aus seiner Tasche und steckte sie Stubbs vorsichtig in den Rock. »Vergiss das nicht, ja?«

ZWEI TAGE SPÄTER traf ein Konvoi von Militärschiffen unter dem Kommando von Admiral Holmes ein. Wieder überfluteten Männer die Stadt, die Hunger auf ungepökeltes Fleisch, frisch gebackenes Brot, Alkohol und Frauen hatten. In Greys Quartier erschien ein Bote, der ihm ein Päckchen von seinem Bruder brachte, mit den besten Wünschen des Admirals.

Es war klein, aber sorgfältig gepackt, in Wachstuch gewickelt und mit Zwirn verschnürt, dessen Knoten mit dem Wappen seines Bruders versiegelt war. Das sah Hal gar nicht ähnlich, denn seine Kommuniqués bestanden üblicherweise aus hastig verfassten Noten, die im Allgemeinen etwas weniger als die Anzahl der Worte enthielten, die unbedingt notwendig waren, um seine Nachricht zu übermitteln. Sie waren nur selten unterschrieben, geschweige denn versiegelt.

Auch Tom Byrd schien das Paket leicht ominös zu finden; er hatte es separat von der restlichen Post hingelegt und es mit einer großen Flasche Brandy beschwert, als wollte er verhindern, dass es die Flucht ergriff. Entweder das, oder er vermutete, dass Grey den Brandy brauchen würde, um ihm bei der anstrengenden Aufgabe zu helfen, einen Brief zu lesen, der mehr als eine Seite umfasste.

»Sehr fürsorglich, Tom«, murmelte er lächelnd und griff nach seinem Taschenmesser.

Tatsächlich nahm der Brief im Inneren des Päckchens weniger als eine Seite ein, trug weder Anrede noch Unterschrift und sah Hal ganz und gar ähnlich.

Minnie möchte wissen, ob du Hunger leidest, obwohl ich nicht weiß, was sie dagegen tun will, sollte die Antwort Ja lauten. Die Jungen möchten wissen, ob du Skalps erbeutet hast – sie sind fest überzeugt, dass es keinem Indianer gelingen würde, dir den deinen zu nehmen; ich teile diese Meinung. Am besten bringst du drei Tomahawks mit, wenn du nach Hause kommst.

Hier ist dein Briefbeschwerer; der Juwelier war sehr beeindruckt von der Qualität des Steins. Der andere Gegenstand ist eine Kopie von Adams’ Geständnis. Sie haben ihn gestern gehängt.

Der restliche Inhalt des Päckchens bestand aus einem kleinen Waschlederbeutel und einem offiziell aussehenden Dokument auf mehreren Bogen guten Pergaments, das zusammengefaltet und versiegelt war – diesmal mit dem Siegel George des Zweiten. Grey ließ es auf dem Tisch liegen, holte einen der Zinnbecher aus seiner Feldtruhe, füllte ihn bis zum Rand mit Brandy und bewunderte einmal mehr die Voraussicht seines Leibdieners.

Derart gestärkt, setzte er sich und ergriff den kleinen Beutel, aus dem er sich einen kleinen, schweren Briefbeschwerer aus Gold in die Hand fallen ließ, der die Form eines Halbmondes über Meereswogen hatte. Er war mit einem geschliffenen – und ziemlich großen – Saphir besetzt, der wie der Abendstern in seiner Fassung leuchtete. Woher hatte James Fraser einen solchen Stein?, fragte er sich.

Er drehte den Briefbeschwerer in seiner Hand und bewunderte die Kunstfertigkeit des Juweliers, doch dann legte er ihn beiseite. Er nippte eine Weile an seinem Brandy und betrachtete das offizielle Dokument, als könnte es explodieren. Eigentlich war er sich sogar sicher, dass es das tun würde.

Er wog das Dokument in der Hand und spürte, wie der Luftzug vom Fenster es sacht anhob und flattern ließ wie ein Segel, kurz bevor es sich mit Luft füllt und sich klatschend bläht.

Alles Warten würde nicht helfen. Und Hal wusste eindeutig ohnehin, was darin stand; er würde es Grey erzählen, ob dieser es wissen wollte oder nicht. Seufzend stellte er seinen Brandy beiseite und brach das Siegel auf.

Ich, Bernard Donald Adams, lege dieses Geständnis aus freiem Willen ab …

War das so?, fragte er sich. Er kannte Adams’ Handschrift nicht, konnte nicht sagen, ob das Dokument selbst geschrieben oder diktiert worden war – nein, halt. Er drehte die Bogen um und betrachtete die Signatur. Dieselbe Hand. Also schön, er hatte es selbst geschrieben.

Blinzelnd betrachtete er das Dokument. Es schien mit fester Hand verfasst worden zu sein. Wahrscheinlich also nicht unter Folter erzwungen. Vielleicht war es ja die Wahrheit.

»Idiot«, murmelte er vor sich hin. »Lies das gottverdammte Ding und bring es hinter dich!«

Er trank den Rest seines Brandys in einem Schluck, strich die Seiten auf der steinernen Fensterbrüstung glatt, und dann endlich las er die Geschichte vom Tod seines Vaters.

DER HERZOG HATTE SCHON seit einiger Zeit den Verdacht gehegt, dass ein jakobitischer Ring existierte, und er hatte drei Männer identifiziert, von denen er glaubte, dass sie damit zu tun hatten. Dennoch hatte er keine Anstalten gemacht, sie bloßzustellen, bis gegen ihn selbst ein Haftbefehl wegen Hochverrats erlassen wurde. Als er davon erfuhr, hatte er Adams augenblicklich auf seinen Landsitz in Earlingden bestellt.

Adams wusste nicht, wie viel der Herzog von seiner eigenen Verstrickung in die Angelegenheit wusste, doch er wagte es nicht fernzubleiben, weil er fürchtete, der Herzog werde ihn im Fall seiner Festnahme denunzieren. Also bewaffnete er sich mit einer Pistole und ritt bei Nacht nach Earlingden, wo er kurz vor Tagesanbruch eintraf.

Er war an die Außentür des Wintergartens gekommen, und der Herzog hatte ihn eingelassen. Woraufhin es zu »einem Gespräch« kam.

Ich hatte an diesem Tag von einem Haftbefehl wegen Hochverrats gehört, der dem Herzog überbracht werden sollte. Dies stimmte mich beklommen, denn der Herzog hatte sowohl mich als auch einige Kollegen in der Vergangenheit auf eine Weise befragt, die mir nahelegte, dass er die Existenz einer geheimen Bewegung zur Wiederherstellung des Throns der Stuarts argwöhnte.

Ich habe gegen die Festnahme des Herzogs argumentiert, da ich das Ausmaß seines Wissens oder seines Argwohns nicht kannte und fürchtete, dass er, wenn er selbst in Gefahr geriet, imstande sein könnte, mit dem Finger auf mich oder meine wichtigsten Kollegen zu zeigen, nämlich Joseph Arbuthnot, Lord Creemore und Sir Edwin Bellman. Sir Edwin bestand jedoch darauf und sagte, dass es nicht schaden könnte; etwaige Vorwürfe seitens des Herzogs von Pardloe könnten schlicht als Versuch verworfen werden, sich selbst zu retten, ohne jede faktische Grundlage – wohingegen die Tatsache seiner Festnahme eine allgemeine Annahme seiner Schuld nach sich ziehen und jede etwaige Aufmerksamkeit von uns ablenken würde.

Als der Herzog von dem Haftbefehl hörte, schickte er noch am selben Abend einen Boten zu meinem Quartier und rief mich augenblicklich zu sich auf seinen Landsitz. Ich wagte es nicht, seinen Ruf zu missachten, da ich nicht wusste, über welche Beweise er möglicherweise verfügte, und daher bin ich in der Nacht zu seinem Anwesen geritten und kurz vor dem Morgengrauen eingetroffen.

Dort hatte Adams den Herzog in seinem Wintergarten angetroffen. Welche Form dieses Gespräch auch immer gehabt hatte, sein Ausgang war drastisch gewesen.

Ich hatte eine Pistole mitgebracht, die ich draußen vor dem Haus geladen hatte. Ich hatte dies nur zu meinem Schutz gedacht, da ich nicht wusste, wie sich der Herzog verhalten würde.

Offenbar bedrohlich. Gerard Grey, der Herzog von Pardloe, war ebenfalls bewaffnet zu der Zusammenkunft erschienen. Adams zufolge hatte der Herzog seine Pistole aus den Tiefen seiner Jacke gezogen – ob zum Angriff oder nur als Drohung, war unklar –, woraufhin auch Adams in Panik seine Pistole gezogen hatte. Beide Männer feuerten; Adams glaubte, dass die Pistole des Herzogs eine Fehlzündung gehabt hatte, da der Herzog ihn aus dieser Entfernung nicht hätte verfehlen können.

Adams hatte weder eine Fehlzündung, noch verfehlte er sein Ziel, und als er das Blut auf der Brust des Herzogs sah, war Adams in Panik geflüchtet. Als er sich noch einmal umdrehte, hatte er gesehen, wie der Herzog tödlich getroffen, aber immer noch aufrecht, nach dem Zweig eines Pfirsichbaums an seiner Seite griff, um sich daran festzuhalten. Dann hatte der Herzog mit letzter Kraft seine nutzlose Waffe nach Adams geworfen und war zusammengebrochen.

John Grey saß reglos da und rieb die Pergamentbogen langsam zwischen seinen Fingern. Er sah die ordentlichen Federstriche nicht, mit denen Adams seinen blutleeren Bericht niedergeschrieben hatte. Er sah das Blut. Ein dunkles Rot, schön wie ein Edelstein, als die Sonne plötzlich durch das Glasdach darauf fiel. Das Haar seines Vaters, zerzaust, wie es manchmal nach der Jagd war. Und der Pfirsich, der auf dieselben Fliesen gefallen war, seine Vollkommenheit dahin.

Er legte die Papiere auf den Tisch; der Wind hob sie an, und er griff unwillkürlich nach seinem neuen Briefbeschwerer, um sie festzuhalten.

Als was hatte ihn Carruthers noch bezeichnet? Jemand, der für Ordnung sorgt. Du und dein Bruder, hatte er gesagt. Ihr findet euch damit nicht ab. Wenn es irgendwie Ordnung und Frieden in der Welt gibt – dann ist das so, weil es Männer gibt wie euch.

Vielleicht. Er fragte sich, ob Carruthers wusste, welchen Preis Frieden und Ordnung hatten – doch dann erinnerte er sich an Charlies hageres Gesicht, das die Schönheit seiner Jugend verloren hatte und in dem es jetzt nur noch die Knochen gab und die hartnäckige Entschlossenheit, die ihn am Leben hielt.

Ja, er wusste es.

KURZ NACH ANBRUCH DER DUNKELHEIT gingen sie an Bord der Schiffe. Der Konvoi bestand aus Admiral Holmes’ Flaggschiff, der Lowestoff, drei Kriegsschiffen, der Squirrel, der Sea Horse und der Hunter, einer Anzahl bewaffneter Schaluppen, einigen weiteren Fahrzeugen, die mit Ausrüstung, Pulver und Munition beladen waren, sowie einigen Schiffen zum Transport der Männer – insgesamt 1800. Die Sutherland war ein Stück weiter abwärts zurückgelassen worden und lag gerade eben außerhalb der Geschützreichweite der Festung vor Anker, um die Bewegungen der Feinde im Blick zu behalten; der Fluss war dort übersät mit schwimmenden Geschützbatterien und kleinen französischen Schiffen auf Beutezug.

Er fuhr gemeinsam mit Wolfe und den Highlandern auf der Sea Horse und verbrachte die Reise an Deck, denn er war zu erregt, um es unter Deck auszuhalten.

Immer wieder ging ihm die Warnung seines Bruders durch den Hinterkopf – Folge ihm ja nicht bei einer Torheit –, doch es war viel zu spät, um darüber nachzudenken. Und um die Warnung zu verdrängen, forderte er einen der anderen Offiziere zu einem Wettpfeifen heraus – jeder sollte »The Roast Beef of Old England« von Anfang bis Ende pfeifen; wer zuerst lachte, hatte verloren. Er verlor, doch an seinen Bruder dachte er nicht mehr.

Kurz nach Mitternacht refften die großen Schiffe lautlos ihre Segel, warfen die Anker und lagen wie schlafende Möwen auf dem dunklen Fluss. L’Anse au Foulon, der Landeplatz, den Malcolm Stubbs und seine Kundschafter General Wolfe empfohlen hatten, lag sieben Meilen flussabwärts am Fuße steiler, bröckeliger Schieferklippen, die zur Abrahamsebene hinaufführten.

»Ob sie wohl nach dem biblischen Abraham benannt ist?«, hatte Grey neugierig gefragt, als er diesen Namen hörte, doch man hatte ihm mitgeteilt, dass sich oben auf der Klippe eine Farm befand, die einem ehemaligen Lotsen namens Abraham Martin gehörte.

Im Großen und Ganzen war ihm dieser prosaische Ursprung ganz recht. Es würden sich wahrscheinlich genug Dramen auf diesem Stück Boden abspielen, ohne dass man zusätzlich noch an antike Propheten, Zwiegespräche mit Gott oder irgendwelche Berechnungen dachte, wie viele Männer wohl in der Festung von Quebec Platz fanden.

So lautlos wie möglich stiegen die Highlander und ihre Offiziere sowie Wolfe und die Männer seiner Wahl – darunter auch Grey – in die kleinen bateaux um, die sie in aller Stille zu der Landestelle tragen würden.

Die Geräusche der Ruder gingen zum Großteil im Rauschen des Flusses unter, und in den Booten redete kaum noch jemand. Wolfe saß seinen Männern zugewandt am Bug des vorderen Bootes und sah sich hin und wieder nach dem Ufer um. Ohne jede Vorwarnung begann er zu sprechen. Er hob zwar seine Stimme nicht, doch die Nacht war so still, dass ihn die Männer im Boot ohne Schwierigkeiten hören konnten. Zu Greys Erstaunen rezitierte er die »Elegie, geschrieben auf einem Dorfkirchhof«.

Melodramatischer Esel, dachte Grey – und konnte doch nicht leugnen, dass ihn der Vortrag seltsam bewegte. Wolfe sprach gänzlich unaffektiert. Es war so, als redete er schlicht mit sich selbst, und ein Schauder überlief Grey, als er die letzte Strophe erreichte.

»Der Wappen Prahlerei, der Pomp der Macht,

Was je der Reichtum und was Schönheit gab,

Sinkt unerlöslich hin in eine Nacht:

Der Pfad der Ehre führet nur ins Grab«, schloss Wolfe so leise, dass ihn nur die drei oder vier Männer hören konnten, die ihm am nächsten saßen. Grey war nah genug, um zu hören, wie er sich leise räusperte, und sah, wie sich seine Schultern hoben.

»Meine Herren«, sagte Wolfe und hob dabei nun etwas seine Stimme, »ich hätte lieber diese Zeilen geschrieben als Quebec eingenommen.«

Die Männer regten sich, und ein Hauch von Gelächter erhob sich unter ihnen.

Ich auch, dachte Grey. Der Dichter, der sie geschrieben hat, sitzt jetzt wahrscheinlich an seinem gemütlichen Feuer in Cambridge und isst Buttergebäck, statt sich darauf vorzubereiten, aus großer Höhe abzustürzen oder den Hintern weggeschossen zu bekommen.

Er wusste nicht, ob das einfach nur ein weiteres Beispiel für Wolfes typische Theatralik war. Vielleicht – vielleicht auch nicht, dachte er. Am Morgen war er Oberst Walsing bei den Latrinen begegnet, und Walsing hatte erwähnt, dass ihm Wolfe am Abend zuvor einen Schmuckanhänger mit der Anweisung gegeben hatte, ihn Ms Landringham zukommen zu lassen, mit der Wolfe verlobt war.

Allerdings war es ja nichts Ungewöhnliches, wenn ein Mann vor einer gefährlichen Schlacht einem Freund seine persönlichen Wertgegenstände anvertraute. Wenn man getötet oder schwer verwundet wurde, war es möglich, dass man ausgeplündert wurde, bevor einen die Kameraden bergen konnten, und nicht jeder hatte einen vertrauenswürdigen Bediensteten, bei dem er solche Gegenstände zurücklassen konnte. Er hatte selbst oft Schnupftabaksdosen, Taschenuhren oder Ringe für Freunde in der Schlacht aufbewahrt – er hatte den Ruf gehabt, ein Glückspilz zu sein, vor Crefeld. Heute Nacht hatte ihn niemand darum gebeten, etwas aufzubewahren.

Instinktiv verlagerte er das Gewicht, weil er eine Veränderung der Strömung spürte, und Simon Fraser, der neben ihm saß, schwankte in die entgegengesetzte Richtung und prallte mit ihm zusammen.

»Pardon«, murmelte Fraser. Am Abend zuvor hatte Wolfe beim Essen jeden von ihnen ein Gedicht auf Französisch rezitieren lassen, und alle waren sich einig, dass Fraser den authentischsten Akzent hatte – schließlich hatte er einige Jahre zuvor in Holland für die Franzosen gekämpft. Sollten sie von einem Wachtposten angerufen werden, war es seine Aufgabe zu antworten. Zweifellos, vermutete Grey, dachte Fraser nun mit aller Gewalt auf Französisch, um sein Gehirn mit dieser Sprache zu durchtränken, damit ihm nicht in Panik ein verirrtes Wort auf Englisch entwischte.

»De rien«, murmelte Grey zurück, und Fraser gluckste leise.

Es war bewölkt; der Himmel war mit den zerrissenen Überresten abziehender Regenwolken überzogen. Das war gut; die Oberfläche des Flusses war nicht glatt, sondern voller schwacher Lichtflecken, und sie wurde von Steinen und dahintreibenden Ästen durchbrochen. Dennoch hätte jeder anständige Wachtposten eine Reihe von Booten bemerken müssen.

Sein Gesicht war taub vor Kälte, doch seine Handflächen waren verschwitzt. Wieder fasste er an den Dolch an seinem Gürtel; ihm war zwar bewusst, dass er die Waffe alle paar Minuten berührte, so als müsste er sich vergewissern, dass sie noch da war, doch er konnte nicht anders und machte sich deswegen lieber keine Gedanken. Er hielt angestrengt Ausschau nach irgendetwas – dem Leuchten eines unvorsichtigen Feuers, der Bewegung eines Felsens, der kein Fels war … nichts.

Wie weit noch?, fragte er sich. Zwei Meilen, drei? Er hatte die Klippen selbst noch nicht gesehen, war sich nicht sicher, wie weit sie von Gareon entfernt lagen.

Das Rauschen des Wassers und die sanfte Bewegung des Bootes begannen ihn trotz seiner Anspannung einzulullen, und er schüttelte den Kopf und gähnte übertrieben, um den Anflug abzuwehren.

»Quel est ce bateau?« Was ist das für ein Boot? Der Ruf vom Ufer war beinahe eine Enttäuschung, als er kam, kaum bemerkenswerter als der Ruf eines Nachtvogels. Doch im nächsten Moment drückte Frasers Hand die seine so fest, dass die Knochen knirschten, als Fraser krampfhaft Luft holte und rief: »Celui de la Reine!«

Grey biss die Zähne zusammen, damit ihm kein gotteslästerlicher Fluch entfuhr. Wenn der Wachtposten eine Parole verlangte, wurde er wahrscheinlich für den Rest seines Lebens zum Krüppel gemacht, dachte er. Doch in der nächsten Sekunde rief der Wachtposten: »Passez!«, und Frasers Klammergriff ließ nach. Simon atmete wie ein Blasebalg, doch er stieß ihn sacht an und flüsterte erneut: »Pardon.«

»De rien, verdammt«, murmelte er, während er sich die Hand rieb und vorsichtig die Finger krümmte.

Sie näherten sich jetzt der Stelle. Die Männer rutschten angespannt hin und her, noch mehr als Grey, überprüften ihre Waffen, rückten sich die Röcke zurecht, husteten, spuckten ins Wasser, machten sich bereit. Dennoch dauerte es noch eine weitere nervenaufreibende Viertelstunde, bis sie sich dem Ufer zuwandten – und ein weiterer Wachtposten aus dem Dunklen rief.

Greys Herz ballte sich zusammen wie eine Faust, und fast hätte er aufgekeucht, so stechend schmerzten ihn plötzlich seine alten Wunden.

»Qui êtes-vous? Que sont ces bateaux?«, wollte eine französische Stimme argwöhnisch wissen. Wer seid Ihr? Was sind das für Boote?

Diesmal war er vorbereitet und griff selbst nach Frasers Hand. Simon hielt ihn fest, beugte sich zum Ufer hinaus und rief heiser: »Des bateaux de provisions! Taisez-vous – les anglais sont proches!« Vorratsboote! Still – die Briten sind in der Nähe! Grey verspürte ein irres Bedürfnis zu lachen, tat es aber nicht. Natürlich war die Sutherland in der Nähe, die außer Schussweite flussabwärts lauerte, und zweifellos wussten die Froschfresser das. Wie auch immer, der Wachtposten rief diesmal leiser: »Passez!«, und die Reihe der Boote glitt reibungslos vorüber und passierte die letzte Kurve.

Der Kiel des Bootes knirschte auf Sand, und die Hälfte der Männer war auf der Stelle draußen, um es weiter hinaufzuziehen. Halb sprang, halb fiel Wolfe über Bord – er konnte es kaum erwarten, und jede Spur von Schwermut war verschwunden. Sie waren auf einer kleinen Sandbank direkt vor dem Ufer auf Grund gelaufen; auch die anderen Boote landeten jetzt, und ein Schwarm schwarzer Gestalten sammelte sich wie Ameisen.

Vierundzwanzig Highlander sollten den Aufstieg als Erste versuchen und für die anderen einen Weg suchen – und ihn so weit wie möglich gleichzeitig frei machen, denn die Klippen wurden nicht nur durch ihre Steilheit verteidigt, sondern auch durch Sperren aus angespitzten Baumstämmen. Simons kräftige Gestalt verschwand in der Dunkelheit, und sein französischer Akzent wechselte unvermittelt ins Gälische über, als er seine Männer in Position zischte. Grey vermisste seine Gegenwart sehr.

Er war sich nicht sicher, ob Wolfe die Highlander gewählt hatte, weil sie geschickte Kletterer waren oder weil er ihr Leben bereitwilliger aufs Spiel setzte als das seiner eigenen Männer. Letzteres, dachte er. Wie die meisten englischen Offiziere betrachtete Wolfe die Highlander misstrauisch und mit einer gewissen Verachtung. Zumindest die Offiziere, die noch nie an ihrer Seite gekämpft hatten – oder gegen sie.

Von seinem Standpunkt am Fuß der Klippen aus konnte er sie zwar nicht sehen, doch er konnte sie hören; das Scharren ihrer Füße, hin und wieder Arme und Beine, die um sich schlugen, und das Klappern kleiner Steine, die hinunterfielen, laute Grunzlaute der Anstrengung und etwas, das er als gälische Anrufungen Gottes, seiner Mutter und diverser Heiliger erkannte. Neben ihm zog sich ein Mann eine Perlenkette aus dem Hemdkragen und küsste das kleine Kreuz, das daran befestigt war, dann steckte er sie wieder ein, packte einen kleinen Schössling, der aus den Felsen wuchs, und schwang sich hinauf, schwingenden Kilts, baumelnden Schwertes, ein kurzer Umriss, bevor ihn die Dunkelheit verschlang. Grey fasste erneut an den Griff seines Dolches, sein eigener Talisman gegen das Böse.

Es wurde ein langes Warten in der Dunkelheit; in gewisser Hinsicht beneidete er die Highlander, die zumindest nicht mit der Langeweile kämpfen mussten, was auch immer ihnen sonst widerfuhr. Die scharrenden Geräusche und halb erstickten Aufschreie, wenn ein Fuß abrutschte und ein Kamerad eine Hand oder einen Arm packte, ließen erahnen, dass der Aufstieg exakt so unmöglich war, wie er erschien.

Plötzlich erscholl über ihnen ein Donnern und Krachen, und die Männer am Ufer stoben in Panik auseinander, als mehrere angespitzte Baumstämme aus der Dunkelheit gepoltert kamen, die man aus einer Baumsperre gerissen hatte. Einer davon war keine zwei Meter von Grey entfernt mit der Spitze zuerst gelandet und steckte jetzt zitternd im Sand. Ohne jede Diskussion zogen sich die Männer auf die Sandbank zurück.

Das Scharren und Grunzen wurde leiser und hörte schließlich gänzlich auf. Wolfe, der auf einem Felsen gesessen hatte, erhob sich und blickte angestrengt nach oben.

»Sie haben es geschafft«, flüsterte er, und seine Fäuste ballten sich mit derselben Erregung, die auch Grey empfand. »Gott, sie haben es geschafft!«

So war es, und die Männer am Fuß der Klippen hielten den Atem an; oben stand ein Wachtposten. Stille, nur das ewige Rauschen von Baum und Fluss. Und dann ein Schuss.

Nur einer. Die Männer unten traten von einem Bein auf das andere, berührten ihre Waffen, bereit, ohne zu wissen, wofür.

Kamen da Geräusche von oben? Er konnte es nicht sagen, und aus reiner Nervosität wandte er sich ab, um gegen die Klippen zu urinieren. Er verschloss gerade seine Hose, als er über sich Simon Frasers Stimme hörte.

»Wir haben sie, bei Gott!«, rief er leise. »Kommt schon, Jungs – die Nacht ist nicht lang genug!«

Die nächsten Stunden verschwammen in dem anstrengendsten Unterfangen, das Grey erlebt hatte, seit er mit dem Regiment seines Bruders die schottischen Highlands durchquert hatte, um General Cope Kanonen zu bringen. Nein, eigentlich, so dachte er, als er in der Dunkelheit stand, ein Bein zwischen einen Baum und den Felsen geklemmt, unter ihm zehn Meter unsichtbare Luft, ein Seil mit einem ebenso unsichtbaren Zweihundert-Pfund-Gewicht am Ende in den versengten Handflächen, eigentlich war das hier schlimmer.

Die Highlander hatten die Wachen überrascht, ihren flüchtenden Hauptmann in die Ferse geschossen und sie alle gefangen genommen. Das war der leichte Teil. Als Nächstes galt es für den Rest der Truppe, die Klippen zu ersteigen, jetzt, da der Pfad – wenn es denn so etwas gab – freigeräumt war. Dort würden sie die Vorbereitungen dafür treffen, nicht nur den Rest der Männer, die jetzt auf den Schiffen den Fluss hinunterkamen, nach oben zu holen, sondern auch siebzehn Kanonen, zwölf Haubitzen, drei Mörser und sämtliches Zubehör in Form von Kugeln, Pulver, Planken und Protzen, das notwendig war, um diese Artillerie in Funktion zu setzen. Wenigstens, so dachte Grey, würden sie, wenn sie damit fertig waren, den senkrechten Pfad entlang der Klippen zu einem schlichten Kuhpfad zurechtgetrampelt haben.

Als sich der Himmel lichtete, blickte Grey kurz von seinem Standpunkt an der Spitze der Klippen auf, wo er gerade beaufsichtigte, wie der Rest der Artillerie über die Kante gehievt wurde. Er sah die bateaux ein weiteres Mal wie einen Schwalbenschwarm herbeisegeln, nachdem sie den Fluss überquert und weitere 1200 Mann abgeholt hatten, die Wolfe nach Levi am gegenüberliegenden Ufer hatte marschieren lassen, mit der Order, sich im Wald versteckt zu halten, bis die Highlander ihre Brauchbarkeit unter Beweis gestellt hatten.

Ein ausgiebig fluchender Kopf schob sich über die Felskante. Der dazugehörige Körper kam mit einem Satz in Sicht, stolperte und landete zu Greys Füßen.

»Sergeant Cutter!«, sagte Grey und bückte sich grinsend, um dem kleinen Sergeanten auf die Beine zu helfen. »Ihr hattet wohl auch Lust auf eine Kletterpartie, wie?«

»Gottverdammt«, erwiderte der Sergeant und strich sich heftig den Schmutz vom Rock. »Wehe, wir gewinnen nicht, das ist alles, was ich sagen kann.« Ohne eine Antwort abzuwarten, wandte er sich um und brüllte die Klippen hinunter: »Bewegung, ihr verdammten Schufte! Habt Ihr denn alle Blei gefrühstückt? Scheißt es aus und bewegt euch! Klettert, gottverdammt noch mal!«

Das Resultat dieser gewaltigen Anstrengungen war, dass, als die Morgendämmerung ihren goldenen Glanz über die Abrahamsebene breitete, die französischen Wachtposten auf den Mauern der Zitadelle Quebec ungläubig die Münder aufrissen angesichts von viertausend britischen Soldaten, die sich in Schlachtformation vor ihnen aufgebaut hatten.

Durch sein Teleskop konnte Grey die Wachtposten sehen. Die Entfernung war zu groß, um ihre Mienen auszumachen, doch ihre Aufregung und Bestürzung waren auch so leicht zu erkennen. Er grinste, als er beobachtete, wie sich ein französischer Offizier kurz an den Kopf fasste und dann mit den Armen wedelte wie jemand, der eine Hühnerschar auseinandertreibt, um seine Untergebenen in alle Richtungen zu entsenden.

Wolfe stand auf einem kleinen Hügel, die lange Nase erhoben, als wollte er die Morgenluft erschnüffeln. Grey vermutete, dass er dies für eine noble und gebieterische Pose hielt. Er erinnerte Grey allerdings eher an einen Dackel, der einen Dachs wittert. Die hellwache Einsatzbereitschaft war jedoch die gleiche.

Wolfe war nicht der Einzige. Trotz der Anstrengungen der Nacht, trotz ihrer aufgeschürften Hände, ihrer blauen Schienbeine, ihrer verdrehten Knie und Knöchel und des Mangels an Essen und Schlaf lief eine freudige Erregung durch die Truppen wie genossener Wein. Grey glaubte, dass sie alle beschwipst vor Erschöpfung waren.

Der Klang von Trommeln drang schwach mit dem Wind zu ihm: die Franzosen, die hastig ihre Männer zur Einsatzbereitschaft riefen. Innerhalb von Minuten sah er Reiter von der Festung davonhasten und lächelte grimmig. Sie würden sämtliche Männer zusammentrommeln, die Montcalm in Rufweite hatte, und bei ihrem Anblick spannten sich seine Bauchmuskeln an.

Eigentlich hatte es gar keinen Zweifel gegeben; es war September, und der Winter war nunmehr im Anmarsch. Dank Wolfes Politik der verbrannten Erde waren Stadt und Festung nicht in der Lage gewesen, Vorräte für eine lange Belagerung anzulegen. Die Franzosen waren dort, die Engländer vor ihnen – und die simple Tatsache, die für beide Seiten offensichtlich war, war, dass die Franzosen lange vor den Engländern verhungern würden. Montcalm würde kämpfen; ihm blieb nichts anderes übrig.

Viele der Männer hatten Wasserflaschen mitgebracht, einige etwas zu essen. Man erlaubte ihnen, sich ein wenig zu entspannen, zu essen, ihren Muskeln Erholung zu gönnen – obwohl keiner von ihnen den Blick von den Franzosen abwandte, die sich vor der Festung sammelten. Grey, der wieder zu seinem Teleskop griff, konnte erkennen, dass die Menge der Männer zwar wuchs, doch es waren alles andere als ausnahmslos ausgebildete Soldaten. Montcalm hatte seine Milizen aus dem Hinterland gerufen – dem Aussehen nach Farmer, Fischer und coureurs du bois – und seine Indianer. Grey betrachtete die bemalten Gesichter und die geölten Haarknoten argwöhnisch, doch seine Bekanntschaft mit Manoke hatte den Indianern viel von ihrem Schrecken geraubt – und auf offenem Terrain und gegen Kanonen würden sie nicht annähernd so viel ausrichten können wie auf Schleichpfaden im Wald.

Montcalm brauchte überraschend wenig Zeit, um seine Truppen in Kampfbereitschaft zu versetzen, obwohl sie so improvisiert waren. Die Sonne stand etwa auf halber Höhe, als die französischen Linien ihren Vormarsch begannen.

»Nicht feuern, ihr verdammten Schurken! Feuert, bevor man es Euch befiehlt, und ich gebe der Artillerie Eure verdammten Köpfe als Kanonenkugeln!« Er hörte die unverwechselbare Stimme von Sergeant Aloysius Cutter, ein Stück hinter ihm, aber deutlich hörbar. Derselbe Befehl wurde, wenn auch weniger drastisch, überall entlang der britischen Linien wiederholt, und jeder Offizier auf dem Feld hatte zwar ein Auge fest auf die Franzosen gerichtet, doch das andere haftete an General Wolfe, der voll brennender Erwartung auf seinem Hügelchen stand.

Grey spürte, wie es ihm in den Adern zuckte, und trat unruhig von einem Bein auf das andere, um einen Krampf in seinem Bein zu lösen. Die vorrückende französische Linie blieb stehen, kniete sich hin und feuerte eine Salve ab. Eine weitere von der Linie, die hinter ihnen stand. Zu weit, viel zu weit entfernt, um irgendeine Wirkung zu erzielen. Aus der britischen Armee erhob sich ein tiefes Grollen – etwas Wildes, Hungriges.

Greys Hand lag jetzt schon so lange an seinem Dolch, dass sich der mit Draht umwickelte Griff in seinen Fingern abmalte. Seine andere Hand umklammerte einen Säbel. Er hatte hier keine Befehlsgewalt, doch der Drang, sein Schwert zu heben, die Blicke seiner Männer auf sich zu ziehen, sie in seinem Bann zu halten, war überwältigend. Er schüttelte die Schultern, um sie zu lockern, und sah Wolfe an.

Noch eine Salve, diesmal so nah, dass mehrere britische Soldaten in den vorderen Linien fielen, niedergestreckt vom Feuer der Musketen.

»Halt, halt!« Der Befehl ratterte die Linien entlang wie Gewehrfeuer. Der Schwefelgeruch der Lunten hing in der Luft, durchdringender als der Geruch des Pulverdampfs; auch die Männer der Artillerie warteten auf den Befehl zum Feuern.

Französische Kanonen feuerten, und ihre Kugeln donnerten mit mörderischen Sätzen über das Feld, doch trotz des Schadens, den sie anrichteten, erschienen sie ihm kümmerlich und wirkungslos. Wie viele Franzosen?, fragte er sich. Vielleicht doppelt so viele, doch es spielte keine Rolle. Es würde keine Rolle spielen.

Der Schweiß rann ihm über das Gesicht, und er rieb sich mit dem Ärmel darüber, um ihn sich aus den Augen zu wischen.

»Halt!«

Näher, näher. Viele der Indianer waren zu Pferd; er konnte sehen, wie sie sich an der linken Flanke in einem Knoten umeinander drängten. Man würde ein Auge auf sie haben müssen …

»Halt!«

Wolfes Arm hob sich langsam, das Schwert in der Hand, und die Armee holte tief Luft. Seine geliebten Grenadiere umringten ihn in festen Kompanien, in den Schwefelrauch aus den Luntenröhren an ihren Gürteln gehüllt.

»Kommt schon, ihr Mistkerle«, murmelte der Mann neben Grey. »Kommt schon, kommt schon!«

Rauch trieb über das Feld hinweg, tief hängende weiße Wolken. Vierzig Schritte. Reichweite.

»Nicht feuern, nicht feuern, nicht feuern …«, betete jemand im Kampf gegen die Panik vor sich hin.

Überall in den britischen Linien glitzerte die Sonne auf den Schwertern, die sich hoben, als die Offiziere Wolfes Befehl weitertrugen.

»Halt … halt …«

Alle Schwerter senkten sich.

»Feuer!« Und der Boden bebte.

Ein Schrei stieg ihm in der Kehle auf, Teil des Aufbrüllens der Armee, und dann stürmte er mit den Männern neben ihm nach vorn, schwang mit aller Kraft seinen Säbel, traf auf Fleisch.

Die Salve war vernichtend gewesen; der Boden war mit Toten übersät. Er sprang über einen gefallenen Franzosen hinweg, holte mit dem Säbel nach einem anderen aus, den er beim Nachladen erwischte, traf ihn in die Spalte zwischen Hals und Schulter, riss den Säbel aus dem Fallenden heraus und rannte weiter.

Die britische Artillerie feuerte, so schnell sie die Kanonen bedienen konnte. Jeder Knall ließ ihn erbeben. Er biss die Zähne zusammen, wich der Spitze eines Bajonetts aus, das er aus dem Augenwinkel wahrnahm, und fand sich mit tränenden Augen im Qualm wieder.

Keuchend drehte er sich orientierungslos im Kreis. Rings um ihn war so viel Rauch, dass er im ersten Moment nicht sagen konnte, wo er war. Es spielte auch keine Rolle.

Etwas Riesiges raste kreischend an ihm vorbei, und er wich instinktiv aus und fiel zu Boden, als die Hufe des Pferdes vorüberdonnerten, hörte das Grunzen des Indianers nur noch als Echo, das Sausen des Tomahawkhiebs, der seinen Kopf verfehlt hatte.

»Mist«, murmelte er und rappelte sich auf.

In der Nähe waren die Grenadiere fleißig am Werk; er hörte die Rufe ihrer Offiziere, das Knallen der Explosionen, während sie sich unbeirrbar ihren Weg durch die Franzosen bahnten wie kleine bewegliche Geschützbatterien.

Eine Granate ging knapp neben ihm zu Boden, und er spürte einen scharfen Schmerz im Oberschenkel; ein Metallfragment hatte sich durch seine Hose gebohrt, und er blutete.

»Himmel«, sagte er, denn etwas spät kam ihm jetzt zu Bewusstsein, dass es keine gute Idee war, sich in der Nähe einer Kompanie von Grenadieren aufzuhalten. Er schüttelte den Kopf, um wieder klar denken zu können, und entfernte sich von ihnen.

Da hörte er ein vertrautes Geräusch, und die Macht der Erinnerung ließ ihn im ersten Moment zusammenfahren – wilde Highlandschreie voller Rage und tobender Freude. Die Highlander waren mit ihren Breitschwertern am Werk – er sah zwei von ihnen aus dem Rauch auftauchen, sah die Bewegung ihrer nackten Beine unter den Kilts, als sie ein Rudel flüchtender Franzosen verfolgten, und spürte, wie ihm das Gelächter in der keuchenden Brust aufstieg.

Er sah den Mann im Rauch nicht. Sein Fuß landete auf etwas Schwerem, und er fiel hin und landete auf dem Körper. Der Mann schrie, und Grey kroch hastig von ihm hinunter.

»Entschuldigung. Seid Ihr – Himmel, Malcolm!«

Er kniete sich hin, tief gebückt, um dem Qualm auszuweichen. Stubbs keuchte und fasste verzweifelt nach seinem Rock.

»Himmel.« Malcolms rechtes Bein war unterhalb des Knies verschwunden, Haut und Muskeln hingen in Fetzen, der weiße Knochen war zersplittert, und alles war mit Blut bespritzt. Oder … nein. Nicht verschwunden. Es – zumindest der Fuß – lag ein Stück abseits, immer noch mit Schuh und zerrissenem Strumpf bekleidet.

Grey wandte den Kopf ab und übergab sich.

Beißende Galle in der Nase, hustete und spuckte er, dann drehte er sich wieder zurück und versuchte krampfhaft, seinen Gürtel zu lösen.

»Nicht …«, keuchte Stubbs und streckte die Hand aus, als Grey anfing, ihm den Gürtel um das Bein zu schlingen. Sein Gesicht war noch weißer als der Knochen seines Beins. »Nicht. Besser … besser, wenn ich sterbe.«

»Du wirst den Teufel tun«, erwiderte Grey knapp.

Seine Hände zitterten, glitschig vom Blut. Er brauchte drei Versuche, um das Ende des Gürtels durch die Schnalle zu ziehen, doch schließlich gelang es ihm, und er zog den Gürtel mit einem solchen Ruck fest, dass Stubbs aufschrie.

»Kommt«, sagte eine fremde Stimme neben seinem Kopf. »Bringen wir ihn fort. Ich – Mist!« Als er verblüfft den Blick hob, sah er, wie ein hochgewachsener britischer Offizier mit einem Satz auffuhr und den Musketenkolben abblockte, der Grey sonst den Schädel zerschmettert hätte. Ohne nachzudenken, zog Grey seinen Dolch und bohrte ihn dem Franzosen ins Bein. Der Mann schrie, sein Bein gab unter ihm nach, und der unbekannte Offizier drehte ihn um, trat ihn ins Gesicht und zerquetschte ihm mit dem Fuß die Kehle.

»Ich helfe Euch«, sagte der Mann ruhig. Er bückte sich, um Malcolms Arm zu ergreifen, dann zog er ihn hoch. »Nehmt die andere Seite; wir bringen ihn nach hinten.« Sie richteten Malcolm auf, legten seine Arme um ihre Schultern und schleiften ihn mit, ohne den Franzosen zu beachten, der hinter ihnen auf dem Boden gurgelnd um sich schlug.

Malcolm lebte noch, als sie die Rückseite der britischen Linien erreichten, wo die Stabsärzte bereits am Werk waren. Grey und der andere Offizier übergaben ihn den Ärzten, die sich zwar sofort um ihn kümmerten, sich jedoch stirnrunzelnd ansahen und fast unmerklich die Köpfe schüttelten.

Grey drehte sich um und sah, wie der Rest der Franzosen-Armee zersprengt und entmutigt auf die Festung zuflüchtete. Britische Truppen strömten jubelnd über das zertrampelte Feld und überrannten die verlassenen französischen Kanonen.

Die gesamte Schlacht hatte weniger als eine Viertelstunde gedauert.

Er fand sich auf dem Boden sitzend wieder. Sein Kopf war völlig leer, und er hatte keine Ahnung, wie lange er schon dort saß, obwohl er vermutete, dass nicht viel Zeit verstrichen sein konnte.

Er bemerkte einen Offizier, der in seiner Nähe stand, und dachte vage, dass ihm der Mann vertraut vorkam. Wer … oh ja, Wolfes Adjutant. Er kannte den Namen des Mannes gar nicht.

Langsam und stocksteif erhob er sich.

Der Adjutant stand einfach nur da. Sein Blick war in die Richtung der Festung und der flüchtenden Franzosen gewandt, doch Grey konnte erkennen, dass er nichts davon tatsächlich sah. Grey blickte über seine Schulter hinweg zu dem Hügel hinüber, auf dem Wolfe vorhin gestanden hatte, doch der General war nirgendwo in Sicht.

»General Wolfe?«, sagte er.

»Der General …«, sagte der Adjutant und schluckte krampfhaft. »Er wurde getroffen.«

Natürlich wurde er getroffen, der alberne Esel, dachte Grey wenig mitfühlend. Steht da oben wie eine verflixte Zielscheibe, was hat er denn erwartet? Doch dann sah er die Tränen, die dem Adjutanten in den Augen standen, und begriff.

»Tot also?«, fragte er stupide, und der Adjutant – warum war es ihm nur nie in den Sinn gekommen, den Mann nach seinem Namen zu fragen? – nickte und rieb sich mit dem rauchfleckigen Ärmel über das rauchfleckige Gesicht.

»Er … zuerst ins Handgelenk. Dann in den Körper. Er ist hingefallen und gekrochen, dann ist er wieder hingefallen. Ich habe ihn umgedreht … habe ihm gesagt, dass die Schlacht gewonnen war, die Franzosen zersprengt.«

»Er hat es verstanden?«

Der Adjutant nickte und holte rasselnd Luft. »Er hat gesagt …« Er hielt inne und hustete, dann fuhr er mit festerer Stimme fort: »Er hat gesagt, dank des Wissens um diesen Sieg sei er es zufrieden zu sterben.«

»Hat er das?«, sagte Grey ausdruckslos. Er hatte schon oft Männer sterben sehen und hielt es für sehr viel wahrscheinlicher, dass James Wolfes letztes Wort, falls er außer einem unartikulierten Stöhnen noch etwas herausgebracht hatte, wahrscheinlich eher »Mist« oder »oh Gott« gewesen war, je nach der religiösen Orientierung des Generals, über die Grey nicht im Bilde war.

»Ja, gut«, sagte er sinnloserweise und wandte sich selbst der Festung zu. Männer strömten wie auf Ameisenpfaden darauf zu, und inmitten einer solchen Kolonne sah er Montcalms Flagge im Wind wehen. Darunter ritt winzig klein in der Ferne ein Mann in einer Generalsuniform, ohne Hut, im Sattel vornübergebeugt und schwankend, eng umringt von seinen Offizieren, damit er nicht fiel.

Die britischen Linien sammelten sich erneut, obwohl es klar war, dass kein weiterer Kampf mehr nötig war. Heute jedenfalls nicht. In seiner Nähe sah er den hochgewachsenen Offizier, der ihm das Leben gerettet und ihm geholfen hatte, Malcolm Stubbs in Sicherheit zu bringen, zu seinen Männern zurückhumpeln.

»Der Major dort drüben«, sagte er und stieß den Adjutanten kopfnickend an. »Wisst Ihr seinen Namen?«

Der Adjutant blinzelte, dann richtete er sich auf.

»Ja, natürlich. Das ist Major Siverly.«

»Oh. Wer hätte es auch anders sein können?«

DA WOLFE UND SEIN Stellvertreter, Brigadier Monckton, in der Schlacht umgekommen waren, akzeptierte Admiral Holmes, sein zweiter Stellvertreter, drei Tage später die Kapitulation von Quebec. Auch Montcalm war tot; er war am Morgen nach der Schlacht gestorben. Es gab keinen Ausweg für die Franzosen außer der Kapitulation; der Winter war im Anmarsch, und Stadt und Festung würden lange vor ihren Belagerern hungers sterben.

Zwei Wochen nach der Schlacht kehrte John Grey nach Gareon zurück und stellte fest, dass die Pocken wie der Herbstwind durch den Ort gefegt waren. Die Mutter von Malcolm Stubbs’ Sohn war tot; ihre Mutter bot ihm an, ihm das Kind zu verkaufen. Er bat sie höflich zu warten.

Charlie Carruthers war ebenfalls gestorben. Die Pocken hatten nicht abgewartet, bis ihn die Schwäche seines Körpers überwältigte. Grey ließ seine Leiche verbrennen, weil er nicht wollte, dass Carruthers’ Hand gestohlen wurde, denn sowohl die Indianer als auch die Ortsbewohner betrachteten derartige Dinge abergläubisch. Er nahm sich ein Kanu, und auf einer verlassenen Insel im St.-Lorenz-Strom streute er die Asche seines Freundes in den Wind.

Bei seiner Rückkehr von dieser Expedition fand er einen Brief vor, den ihm Hal nachgesandt hatte, von Mr John Hunter, Arzt. Er prüfte den Pegel des Brandys in der Karaffe und öffnete ihn mit einem tiefen Seufzer.

Mein lieber Lord John,

ich habe unlängst ein Gespräch mitgehört, in dem es um Mr Nicholls’ unglücklichen Tod im letzten Frühjahr ging, und es wurde angedeutet, in der Öffentlichkeit werde angenommen, dass Ihr für seinen Tod verantwortlich seid. Solltet Ihr diese Annahme teilen, dachte ich, es erleichtert Euch vielleicht zu erfahren, dass Ihr es nicht seid.

Grey sank langsam auf einen Hocker, den Blick gebannt auf das Blatt gerichtet.

Es ist wahr, dass Eure Kugel Mr Nicholls getroffen hat, doch dieser Unfall hat kaum oder gar nicht zu seinem Ableben beigetragen. Ich sah Euch aufwärts in die Luft schießen – was ich damals auch zu den Anwesenden gesagt habe, obwohl die meisten von ihnen keine große Notiz davon zu nehmen schienen. Die Kugel ist anscheinend leicht schräg aufgestiegen und dann von oben auf Mr Nicholls gefallen. Zu diesem Zeitpunkt besaß sie kaum noch Energie, und da die Kugel selbst kaum von nennenswerter Größe oder Gewicht war, durchbohrte sie gerade eben die Haut oberhalb seines Schlüsselbeins, wo sie auf dem Knochen stecken blieb, ohne weiteren Schaden anzurichten.

Der wahre Grund für seinen Kollaps und seinen Tod war ein Aneurysma, eine Schwachstelle eines der großen Blutgefäße, die aus dem Herzen kommen; so etwas ist oft angeboren. Der Schock des elektrischen Schlags und die Aufregung des folgenden Duells haben dieses Aneurysma offensichtlich zum Platzen gebracht. Ein solches Vorkommnis ist unheilbar, und es ist unausweichlich tödlich, fürchte ich. Es gibt nichts, was ihn hätte retten können.

Euer Diener,

John Hunter, Arzt

Grey war sich einer außerordentlichen Vielfalt von Gefühlen bewusst. Erleichterung, ja, er empfand tiefe Erleichterung, wie ein Mensch, der aus einem Albtraum erwacht. Außerdem ein Gefühl der Ungerechtigkeit, überlagert von beginnender Entrüstung; bei Gott, er hätte um ein Haar geheiratet! Er hätte natürlich als Resultat dieses Zwischenfalls auch verstümmelt oder getötet werden können, doch das schien ihm weniger von Bedeutung zu sein; er war schließlich Soldat – so etwas kam vor.

Seine Hand zitterte etwas, als er den Brief niederlegte. Jenseits von Erleichterung, Dankbarkeit und Entrüstung regte sich zunehmendes Entsetzen.

Ich dachte, es erleichtert Euch vielleicht … Er konnte Hunters Gesicht bei diesen Worten sehen; mitfühlend, intelligent und fröhlich. Es war eine unverblümte Bemerkung, die sich ihrer eigenen Ironie jedoch sehr wohl bewusst war.

Ja, es freute ihn zu hören, dass er nicht an Edwin Nicholls’ Tod schuld war. Doch der Weg zu diesem Wissen … Er bekam eine Gänsehaut und erschauerte unwillkürlich, als er sich vorstellte …

»Oh Gott«, sagte er. Er war einmal bei Hunter zu Hause gewesen – bei einer Dichterlesung auf Einladung von Mrs Hunter, die für ihre Salons berühmt war. Dr. Hunter wohnte diesen nicht bei, doch hin und wieder kam er aus seinem Teil des Hauses herunter, um einige Gäste zu begrüßen. Auch diesmal war es so gewesen, und im Lauf eines Gesprächs mit Grey und einigen anderen wissenschaftlich interessierten Herren hatte er diese nach oben eingeladen, um sich einige der interessanteren Objekte seiner berühmten Sammlung anzusehen: den Hahn, in dessen Kamm ein verpflanzter menschlicher Zahn wuchs, das zweiköpfige Kind, den Fötus, aus dessen Bauch ein Fuß wuchs.

Die Wände voller Gläser mit Augäpfeln, Fingern, Leberstücken hatte Hunter nicht angesprochen … oder die zwei oder drei vollständigen menschlichen Skelette, die an der Decke hingen, mit einem Bolzen in der Schädeldecke befestigt. Damals war Grey nicht auf den Gedanken gekommen, sich zu fragen, woher Hunter sie hatte oder wie er daran gekommen war.

Nicholls fehlte ein Eckzahn, und der Vorderzahn neben der Lücke hatte einen großen Sprung. Falls er Hunters Haus noch einmal besuchte … ob er dort einen Schädel mit einer Zahnlücke vorfinden würde?

Er griff nach der Brandykaraffe, entkorkte sie und trank direkt daraus. Er schluckte langsam und wiederholt, bis das Bild vor seinem inneren Auge allmählich verschwand.

Sein kleiner Tisch war mit Papieren übersät, darunter auch unter dem Briefbeschwerer aus Saphir das ordentlich verschnürte Päckchen, das ihm die Witwe Lambert mit tränenfleckigem Gesicht gereicht hatte. Er legte die Hand darauf und spürte Charlies doppelte Berührung zärtlich in seinem Gesicht, sanft an seinem Herzen.

Du wirst mich nicht im Stich lassen.

»Nein«, sagte er leise. »Nein, Charlie, das werde ich nicht.«

MIT MANOKES HILFE als Übersetzer kaufte er das Kind nach langwierigen Verhandlungen für zwei goldene Guineen, eine leuchtend bunte Decke, ein Pfund Zucker und ein kleines Fässchen Rum. Das Gesicht der Großmutter war eingefallen, nicht vor Trauer, dachte er, sondern vor Unzufriedenheit und Erschöpfung. Nach dem Tod ihrer Tochter, die an den Pocken gestorben war, würde ihr Leben härter werden. Die Engländer, so ließ sie Grey durch Manoke mitteilen, waren geizige Kerle; die Franzosen waren viel großzügiger. Er widerstand dem Impuls, ihr noch eine Guinee zu geben.

Es war jetzt Spätherbst, und das Laub war vollständig gefallen. Die nackten Äste der Bäume breiteten sich wie schwarzes Schmiedeeisen unter dem blassblauen Himmel aus, als er sich hinaus zu der kleinen französischen Mission begab. Das Kirchlein war von mehreren kleinen Gebäuden umgeben, vor denen Kinder spielten; ein paar davon hielten inne, um ihn anzustarren, doch die meisten von ihnen ignorierten ihn – ein britischer Soldat war ja nun wirklich nichts Neues.

Vater LeCarré nahm ihm das Bündel sanft ab und schlug die Decke zurück, um dem Kind ins Gesicht zu sehen. Der Junge war wach, er schlug nach der Luft, und der Priester hielt ihm den Finger zum Greifen hin.

»Ah«, sagte er, als er die deutlichen Anzeichen für einen Mischling sah, und Grey wusste, dass der Priester glaubte, es sei sein Kind. Er begann, die Sache zu erklären, doch was spielte das schon für eine Rolle?

»Wir werden ihn natürlich katholisch taufen, ja?«, sagte Vater LeCarré und blickte zu ihm auf. Der Priester war ein junger Mann, ziemlich untersetzt, dunkelhaarig und glatt rasiert, mit einem sanften Gesicht. »Das macht Euch doch nichts aus?«

»Nein.« Grey zog einen Geldbeutel. »Hier – für seinen Unterhalt. Ich werde Euch jedes Jahr weitere fünf Pfund schicken, wenn Ihr mich einmal im Jahr seines fortgesetzten Wohlergehens versichert. Hier – die Adresse, an die Ihr schreiben könnt.« Ihm kam eine plötzliche Idee – nicht dass er dem guten Vater nicht traute, versicherte er sich selbst – nur … »Schickt mir eine Locke von seinem Haar«, sagte er. »Jedes Jahr.«

Er wandte sich schon zum Gehen, als ihn der Priester lächelnd zurückrief.

»Hat das Kind einen Namen, Sir?«

»Einen …« Er hielt inne. Seine Mutter hatte es mit Sicherheit bei irgendeinem Namen gerufen, doch Malcolm Stubbs hatte es versäumt, ihm diesen zu sagen, bevor man ihn nach England zurückverfrachtete. Wie sollte er das Kind nennen? Malcolm nach dem Vater, der es im Stich gelassen hatte? Wohl kaum.

Charles vielleicht, im Gedenken an Carruthers.

… eines Tages wird es nicht mehr weiterschlagen.

»Sein Name ist John«, sagte er abrupt und räusperte sich. »John Cinnamon.«

»Mais oui«, sagte der Priester und nickte. »Bon voyage, monsieur – et voyagez avec le bon Dieu.«

»Danke«, sagte er höflich und ging, ohne sich umzublicken, hinunter zum Flussufer, wo Manoke wartete, um Abschied zu nehmen.

Anmerkung der Autorin

DIE SCHLACHT VON QUEBEC ist einer der großen militärischen Triumphe der britischen Armee des achtzehnten Jahrhunderts. Wenn man heute das Schlachtfeld auf der Abrahamsebene besucht (die ihren poetischen Namen tatsächlich nur dem Farmer verdankte, der das Land besaß, nämlich ein gewisser Abraham Martin), findet man am Fuß der Klippen eine Gedenktafel, die an die heroische Leistung der Highlandsoldaten erinnert, die diese steilen Klippen vom Fluss her erklommen haben, um einer ganzen Armee – und ihren Waffen und ihrer Ausrüstung – den Weg für den strapaziösen nächtlichen Aufstieg zu ebnen, sodass General Montcalm im Licht des Morgengrauens bei ihrem Anblick der Mund aufklappte.

Wenn man oben auf das Feld geht, findet man eine weitere Gedenktafel, die von den Franzosen errichtet wurde und (auf Französisch) erklärt, was für einen gemeinen, feigen Streich die britischen Schufte den noblen Verteidigern der Zitadelle da gespielt haben. Alles eine Sache der Perspektive.

General James Wolfe war genau wie Montcalm eine historische Figur, ebenso wie Brigadier Simon Fraser (den Sie schon in Echo der Hoffnung kennengelernt haben oder noch kennenlernen werden). Ich halte es in meinen Büchern mit historischen Personen eigentlich so, dass ich ihnen nichts Schlimmeres anhänge, als ich aus den Annalen über sie weiß.

In General Wolfes Fall ist es so, dass Hals Meinung über seinen Charakter und seine Kompetenz dem entspricht, was von einer ganzen Reihe zeitgenössischer Militärkommentatoren über ihn überliefert ist. Auch seine Einstellung gegenüber den Highlandern, die er bei diesem Unterfangen einsetzte, ist dokumentarisch verbrieft, ebenso wie sein brutaler Umgang mit den Dörfern in der Umgebung der Zitadelle. Das war für eine einmarschierende Armee nichts Ungewöhnliches.

Auch General Wolfes letzte Worte sind Teil der Annalen, doch genau wie Lord John gestatte ich es mir zu bezweifeln, dass er das tatsächlich gesagt hat. Es gibt mehrere Quellen, die berichten, dass er im Boot auf dem Weg in die Schlacht die »Elegie …« zitiert hat – und ich denke, dass dies derart merkwürdig ist, dass die Berichte wahrscheinlich stimmen.

Was Simon Fraser betrifft, so gibt es mehrere Berichte, dass er der britische Offizier war, der die französischen Wachtposten überlistet hat, indem er sie aus dem Boot auf Französisch angerufen hat – und er sprach mit Sicherheit hervorragend Französisch, da er auch in Frankreich gekämpft hat. Was er allerdings genau gesagt hat – hier gibt es unterschiedliche Berichte, und da es nicht besonders wichtig ist, habe ich mir selbst etwas ausgedacht.

Ich bedanke mich bei Philippe Safavi, der meine Bücher ins Französische übersetzt, dafür, dass er die französischen Sätze in dieser Geschichte und in Die Stille des Herzens gelesen und korrigiert hat.