Leseprobe zu:

#wirschreibenzuhause

100 Quarantäne-Kurzkrimis
für einen guten Zweck

Sebastian Fitzek

Knaur e-books

Über dieses Buch

Noch mehr Quarantäne-Kurzkrimis für den guten Zweck!

100 neue Geschichten, ausgewählt von der #wirschreibenzuhause-Community

Während des Corona-Lockdowns hat Sebastian Fitzek unter dem Motto #wirschreibenzuhause seine Instagram-Follower zu einem interaktiven Schreibwettbewerb aufgerufen. Zusätzlich zu der Anthologie »Identität 1142«, in der die 13 Sieger-Geschichten zusammen mit 10 Storys deutschsprachiger Bestsellerautor*innen veröffentlicht wurden, erscheint dieses umfangreiche eBook mit 100 weiteren Kurz-Thrillern der teilnehmenden Fans.

Das Besondere: Diese Geschichten wurden nicht von einer Verlags-Jury, sondern über ein Voting ausgewählt - über die Likes und Kommentare der #wirschreibenzuhause-Community! Wie bei »Identität 1142« werden die Gewinne aus dem Verkauf des eBooks ausschließlich dem Buchhandel zugute kommen.

Inhaltsübersicht

Nacht der Unschuld

Happy birthday

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

Nachwort zum Thema »Kindesmissbrauch«

Gefangen

(Un)bekannt

Die silberne Katze

Doppelte Identität

Melanie

1 Der Morgen danach

2 Das Handy

3 Erstens kommt es anders, zweitens als man denkt

Der Spiegel meiner Seele

Gefangen

Die kleine Ledertasche

Paranoid

Die andere Seite

Der Anruf

Der Brief

Der letzte Raum

Die Täuschung

Die neue Welt

Weder vergessen noch verziehen

Das Ende von Enrico Goldschmidt

Black Mask

Vergessene Schatten

Die Nachtschicht

Infamie

Versager-Herz

Der Apfel fällt den Stamm

Tot, ohne zu sterben

Das Lindbergh-Aquarium

Die Stimme

Maya

Ein Jahr später

Maya

Frank

Maya

Frank

Maya

Frank

Das Totenkopf-Handy

BRUNO

SABRINA

BRUNO

Nur ein kleiner Schlüssel

Unschuldskind

Angerichtet

Zukunft wird Vergangenheit

Das Maislabyrinth

Gestohlenes Glück

Das Kinderlied

Splitter einer Identität

Vendetta ist dem Karma sein Tod

52° 31’ 37.0’’N, 13° 22’ 38.0’’E

Räubertochter

Das Experiment

Sonnenschein

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

Versteckspiel

Das Leben eines toten Mannes

Ana’s Gramm

Vergangenes wird nicht vergessen

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

Demons are everywhere

Der schlimmste Schmerz von allen

Der goldene Pokal

Identität

I

II

III

IV

Hinter den Kulissen

Geliebte Feindin

Stille Post

Das zerstörte Band

Die Wahrheit kommt auf Rädern

Allein Allein

Das Rattern um 10

Scheinsein

Verdrängte Schuld

Der alte Mann und die Pflegerin

Stumme Wunden

1. Sekunde

2. Sekunde

3. Sekunde

4. Sekunde

Das Erwachen

5. Sekunde und alle weiteren

Das Wiegenlied

Lilli

Raum der Seelen

Verloren – Einfach alles verloren

Kontrollverlust

MEMO

Aynaet

Alte Bekannte

Reiskörner der Vergangenheit

Rate, wer ich bin!

Nicht ich

Prolog

Der Albtraum

Blaues Mondlicht

Prolog

Kapitel 1 – 24 Stunden vorher

Kapitel 2 – heute

Kapitel 3 – Juni vor 7 Jahren

Kapitel 4 – die Suche

Kapitel 5 – Schuld und Sühne

Kapitel 6 – Normalität

Kapitel 7 – Eine böse Erkenntnis

Kapitel 8 – Die Pläne

Kapitel 9 – Der Mond geht unter

Epilog

Sepia

Strafe

Jetzt

Zuvor

HUGO

Die Mutprobe

Die erzwungene Wahrheit

Tindermörder

Tick Tack

Das Mädchen Dana

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

Und der Tod fragte sich, wer er eigentlich ist?

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Die Nacht, in der das Fürchten wohnt

Stunde der Vergeltung

Null Negativ

ELY

Ein Leben für ein Leben

Rache ist süß

Die Staatsanwältin

Der Schwur

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Die Rache

Die Töchter

Rückschlag

Warte nur ein Weilchen

Fabians Ritual

Irene

Lena

Das Treffen

Das Versprechen

Warte nur ein Weilchen

Der Fund

Fragen über Fragen

Die Katakomben

Das dunkle Phantom

Das kleine Hackebeilchen

Identität

Schlussakkord

Zelluloid

DANACH BIST DU DRAN!

DU WARST, WAS DU ISST

Der Polaroidmann

Wenn sie schläft

Wegen mir!

Ich bin schuld

Der Ponyjäger

Trugschluss

Depression

Die Wahrheit

Das Geheimnis

Schachmatt

Stell dir vor …

Die Andere

Wintersaat

Ende gut?

Glasauge

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

Wer du bist

Die Formel

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A.K. Bowling

Nacht der Unschuld

Absender: groß-felix@gmail.com

Empfänger: heide.emilia@web.de

Betreff: Warnung

Empfangen am 28.10.2019

Liebe Emilia,

Ich möchte dich hier freundlichst darum bitten, deiner Mutter nicht mehr zu schreiben. Angesichts des näher rückenden Todestags deiner Schwester geht es ihr im Moment sehr schlecht. Deine ständigen Mails sind da keine Hilfe. Es tut mir sehr leid, dass Sarahs Tod euch beide dermaßen entzweit hat. Ich hätte es mir anders für euch beide gewünscht. Ich kann mir vorstellen, dass du dich alleingelassen fühlst und gerade jetzt gerne Kontakt zu deiner Mutter hättest. Aber versteh bitte, dass das im Moment einfach nicht möglich ist.

Was deine Sorgen bezüglich Dario Grimm angeht, kann ich dich beruhigen. Susanne und ich haben nichts von einer Entlassung gehört. Du bist also entweder falsch informiert worden, oder du lügst wieder, so wie du über deine Immatrikulation an der Universität der Künste gelogen hast (ja, wir haben es herausgefunden). Ich werde nicht dulden, dass du deine Mutter anlügst, sollte ich dich also bei einer weiteren Lüge erwischen, werde ich den Kontakt zu dir abbrechen.

Solltest du dich allerdings wirklich bedroht fühlen, geh bitte zur Polizei. Wenn du einfach nur jemanden zum Reden brauchst, kannst du auch gerne mir schreiben. Nur bitte lass deine Mutter in Ruhe. Ich bin mir sicher, dass sie dir schreiben wird, wenn es ihr etwas besser geht. Aber im Moment braucht sie einfach Zeit.

Bitte pass auf dich auf.

Felix

PS: Solltest du Susanne noch mal so etwas Respektloses wie gestern schreiben, werde ich deinen Account sofort blockieren.

Arschloch.

Es war geradezu ironisch, dass das letzte Lebenszeichen, das Emmi seit Monaten von ihrer Mutter erhalten hatte, von ihrem ekelhaften Neuen inszeniert worden war. Es überraschte sie wenig, dass nach dieser Nachricht keine einzige Mail, die sie in ihrer Angst an ihre Mutter geschickt hatte, mehr angekommen war. Die Zahl der Menschen, die sie jetzt noch um Hilfe bitten konnte, war somit auf null gesunken, und lieber würde sie sich mit ihren eigenen Eingeweiden aufhängen, als auch nur ein Wort an diesen schleimigen Wichser von Stiefvater zu schreiben. Wahrscheinlich stand der jetzt mit ihrer Mutter an Sarahs Grab und sah zu, wie sie Rosen und Chrysanthemen in die kalte Erde pflanzte, während ihre einzige lebende Tochter allein und schutzlos in ihrer lächerlichen 35-Quadratmeter-Wohnung am Rande von Berlin eingekerkert und bedroht vom Mörder ihrer anderen Tochter um ihr Leben bangte.

»Deine Mails sind da im Moment keine Hilfe.« Wäre mein Tod vielleicht eine Hilfe?

Emmi klappte den Laptop zu, stand vom Schreibtisch auf und schob vorsichtig die Jalousien vor dem Fenster ihres Schlafzimmers, die ihr Zimmer während der letzten vierzehn Tage in eine regelrechte Dunkelkammer verwandelt hatten, ein Stück nach oben. Durch den Schlitz fiel nur schwaches Laternenlicht. Die enge Straße, zu der die Laternen gehörten, war für einen Halloweenabend recht leer, was angesichts der Abgelegenheit des Häuserblocks allerdings kein Wunder war. Die verlassene Gegend bot geradezu das perfekte Setting für ein Verbrechen. Und Emmi, die jetzt nicht einmal mehr eine Mutter hatte, die sich Sorgen um sie machen würde, das perfekte Opfer. In ihrem selbst geschaffenen Gefängnis existierten zurzeit weder Nachbarn noch ein Telefon. Ihr eigenes hatte sie in einer Panikattacke aus dem Fenster geworfen, nachdem sie Anrufe bekommen hatte, hinter denen nur Dario stecken konnte. Somit bot der Laptop ihr die einzige Möglichkeit, Kontakt zur Außenwelt herzustellen.

Und das Handy.

Das Handy war vor drei Tagen mit der Post gekommen. Und mit ihm der unheimliche Beweis dafür, dass Dario – entgegen dem, was Felix geschrieben hatte – nicht nur auf freiem Fuß war, sondern auch noch ihre Adresse hatte. Wer sonst hätte ihr das Handy ihrer toten Schwester schicken sollen?

Emmi stand auf, ging zu dem kleinen Küchentisch, an dem schon der Lack abblätterte, und betrachtete das Handy. Ihr Handy. Beinahe ehrfürchtig, als könnte sie sich an dem Gehäuse verbrennen, hob sie den Zeigefinger und tippte auf die kleine runde Taste unter dem Display. Unbarmherzigerweise hatte der Akku noch immer nicht den Saft aufgegeben, und der Sperrbildschirm leuchtete auf. Die beiden Gestalten, die Arm in Arm vor der Sprüth Magers Galerie standen, waren fast vollständig mit Push-up-Notifications bedeckt. Trotzdem versetzte Emmi der Anblick von ihr und Sarah einen Schlag in die Magengrube. Siebenundzwanzig ungelesene SMS wurden auf dem Display angezeigt. Alle enthielten den gleichen Text: »Sie hat dich geliebt, Schlampe. Gestehe.«

Emmi wandte den Blick ab, bevor sich die Schmerzen in ihrem Bauch weiter ausbreiten konnten. Sie stapfte durch das Chaos an Bildern, die sie während ihrer Selbstisolation angefangen, aber nicht beendet hatte und die jetzt ihren Schlafzimmerboden wie ein Teppich aus Erinnerungen bedeckten. Erinnerungen, die größtenteils von einem einzigen Gesicht beherrscht wurden.

Scheiße. Selbst unter der Erde schafft sie es noch, meine ganze Welt einzunehmen.

Gerade wollte Emmi einen Haufen Porträts aufheben und in den völlig überfüllten Mülleimer stopfen, als sie es hörte. Das Handy klingelte.

Es war derselbe Klingelton wie damals, dieselbe Melodie wie vor drei Jahren, kurz bevor ein Mensch ins Grab und ein weiterer ins Gefängnis gewandert waren. Die Flashbacks (»Ist er das?« »Ja, er wollte gleich vorbeikommen«), die Beethovens Für Elise auslöste, lähmten Emmi für einen Moment. Dann machte sie einen Schritt. Dann noch einen. Vor ihren Augen verwandelte sich das Wohnzimmer in eine Kirche und sie in eine Braut, die zu einem ungewollten Ehemann namens Vergangenheit schritt. Als sie das Handy aufhob, zitterten ihre Hände nicht nur wegen der Vibrationen. Dann verstummte das Gerät.

Emmi fühlte, wie sich ihre Lungen schlagartig entleerten, bevor der Klingelton wieder losging. Das Handy klingelte noch dreimal, bis sie aufgab und den grünen Hörer unter dem Unbekannt antippte. Langsam und immer noch zitternd hob sie das Handy an ihr Ohr.

Am anderen Ende der Leitung war Stille.

»Hallo?«, krächzte Emmi. Ihr wurde klar, dass sie ihre Stimme seit Tagen nicht mehr gehört hatte.

Lachen. Erst leise, dann immer lauter. Wie Trommelwirbel.

»Wer ist da?«, fragte Emmi, obwohl sie es natürlich längst wusste.

Wieder lachte der Anrufer. »Happy Halloween, Emilia!«, lallte er.

Er ist betrunken. »Was willst du?«

»Was ich will? Süßes. Oder vielleicht doch lieber Saures?«

»Leg auf, oder ich ruf die Polizei.«

»Die Polizei… Unser Freund und Helfer, nicht wahr? Beschützt die Guten und bestraft die Bösen …«

»Ich lege jetzt auf.«

»Okay, leg auf. Dann reden wir eben persönlich weiter …«

Emmi stockte. »Wie meinst du das?«

»Hmmm… Ich würde sagen, wer rauskommt, kommt auch wieder rein, nicht wahr?« Er lachte wieder. »Keine Sorge, Emmi. Ich werde ein guter Gast sein. Hab sogar ein Gastgeschenk dabei. Wir machen uns einfach einen schönen Halloweenabend … Wie damals. Wir hatten viel Spaß, weißt du noch? Für eine Weile.«

»Warum bist du wieder draußen?«

»Weil ich unschuldig bin.« Darios Stimme klang plötzlich ernst.

Unschuldig. »Du bist ausgebrochen.«

»Die Justiz sperrt die Sünder ein – und der liebe Gott lässt sie wieder frei.« Sein Lachen hallte seltsam wider. »Ganz schön einsam hier im Haus. Wo sind denn deine Nachbarn alle hin?«

Emmi erstarrte. »Ich rufe jetzt die Polizei«, sagte sie langsam.

»Mach nur, mach nur. Ich hab genug Alkohol für alle …«

Emmis Daumen rutschte vom Display ab, als sie auflegte. Ohne nachzudenken, rannte sie zur Kommode, öffnete die zweite Schublade, nahm den Schlüsselbund heraus und stürzte zur Tür. Der Schlüssel rutschte viermal ab, bevor sie ihn endlich ins Schloss befördert hatte. Doch bevor sie ihn umdrehen konnte, klopfte es.

»Los, mach auf«, rief Dario. »Ich will nur reden!«

Emmi schwieg.

»Ich tu dir nicht weh, wirklich nicht!«

Sie drehte den Schlüssel. Klick.

»Wenn du mir nicht aufmachst, finde ich einen anderen Weg, um reinzukommen, Emmi.«

Klick.

»Emmi … Du kannst dich nicht für immer da drinnen verstecken …«

»Ich weiß.«

»Mach auf«, forderte Dario erneut. »Ich will wirklich nur reden.«

Klick.

Er sah müde aus, als er vor ihr stand, fast schwach, sein Körper schien nicht zu der kräftigen Stimme zu passen, die Emmi vor wenigen Sekunden draußen gehört hatte. Er sah sie erstaunt an, und für einen Moment wurde das Stahlblau seiner Augen weich, wie bei einem Freund, den man nach Jahren der Trennung wiedertrifft. Drei Jahre. Doch dann löste sich das Trugbild des Freundes in einem weiteren, bieratemgeschwängerten Lachen auf. »Das war einfach«, brummte Dario schließlich und stolperte in die Wohnung. Emmi machte keine Anstalten, ihn aufzuhalten. Er sah sich naserümpfend um. »Schön hastes hier. Wirklich schön. Vielleicht ein bisschen klein.«

Emmi schloss die Tür. »Warum –«

»Warum? Gute Frage. Hab ich mich oft gefragt in den letzten Jahren.« Dario ließ seinen verschlissenen Rucksack neben dem Wohnzimmertisch auf den Teppichboden fallen. Er fuhr sich durch die langen fettigen Haare, die früher einmal weich und lockig gewesen waren. Einen Moment lang verharrte er in dieser Position, die Hand in den Haaren, den Blick auf die zugezogenen Fenster gerichtet. Dann bückte er sich und holte eine Flasche Rotwein aus dem Rucksack.

»Ernsthaft, Dario, was willst du?«

»Ich will reden, hab ich doch gesagt. Sei doch so gut und hol uns zwei Gläser.«

»Sag mir erst, warum du hier bist.«

»Emmi … wir können das friedlich regeln«, er schob eine Hand in den Rucksack, »oder ich kann den Typen spielen, als den du mich darstellen willst.«

»Was hast du da drin?«

»Einen kleinen Helfer«, grinste er.

Eine Waffe. »Du bist krank.«

»Und was bist du, Emmi? Wieso hast du mir die Tür aufgemacht? Aus Langeweile?«

Das wüsste ich auch gern. »Du hast mir keine Wahl gelassen.«

»Ach nein?«, er torkelte zur Küchenzeile gegenüber. »Du hättest die Polizei rufen können, oder nicht? Ein Handy hast du ja schließlich.« Er nickte zu Sarahs Handy. »Aber hast du nicht.« Er holte zwei Weingläser aus dem Schrank über dem Herd. »Warum? Weil du Angst hast? Fühlt die kleine Emilia sich vielleicht schuldig?« Sein Blick fiel Richtung Schlafzimmer. Schlagartig verzogen sich die rissigen Lippen zu einem Grinsen, und Emmi wunderte sich, dass sie nicht aufplatzten. Dann lachte er hysterisch los und preschte Richtung Schlafzimmer, nicht ohne vorher die Gläser mit einem ohrenbetäubenden Klirren auf den Tisch zu donnern. »Scheiße, Emmi, und mich nennst du krank?«, brüllte er, während er zwei der Porträts vom Boden aufhob. »Wie viele sind das? Fünfzehn? Zwanzig?« Er warf die Bilder zurück auf den Boden. »Und kein einziges wird ihr auch nur annähernd gerecht.«

»Sag verdammt noch mal was du willst, du Schwein!«

Das Grinsen verschwand. Langsam schwankte Dario auf Emmi zu. »Oh ja, jetzt zeigt die kleine Emmi – oh, Verzeihung, die große Künstlerin Emilia Heide – ihr wahres Gesicht«, flüsterte er, während er seine Hände um ihren Kopf legte. Sie rührte sich nicht. Er hob einen Finger und ließ ihn über ihre rechte Wange gleiten, dann über die Lippen. Emmi spürte, wie sich die Härchen auf ihren Armen aufstellten. »Du siehst ihr wirklich ähnlich, weißt du das?«, flüsterte Dario. Dann stieß er sie weg. »Und trotzdem bist du nicht halb so hübsch.«

Emmi rührte sich nicht. Schwieg. »Was sollte das mit dem Handy?«, fragte sie nach einer Weile.

Er wandte den Kopf und starrte das besagte Objekt an, als hätte er es gerade erst bemerkt. »Hast du den Sperrbildschirm gesehen?«, fragte er. »Wir waren so gut wie verlobt. Und trotzdem warst du auf jedem ihrer Bildschirmschoner. Sie hat dich geliebt, Emmi. Hat dich vergöttert.« Er hob die Hände und malte einen Bogen in die Luft. »Du warst ihr großes Vorbild«, sagte er. Grinsend.

Emmi ließ sich aufs Sofa fallen. »Woher hast du es?«

Dario ließ die Arme sinken. »Es lag noch in unserer Kommode. Hatte nicht erwartet, dass alles noch wie früher sein würde«, sagte er, und sein Grinsen verwandelte sich in ein trauriges Lächeln. Er ließ sich neben Emmi auf das Sofa fallen. Für einen Moment wirkte Dario verwirrt, als wüsste er nicht, wie er hierhergekommen war. Dann richtete er sich auf und schenkte den Wein in beide Gläser ein. Emmi war beeindruckt, dass er selbst in diesem Zustand keinen Tropfen verschüttete. Übung macht den Meister.

»Wie bist du rausgekommen?«, fragte sie.

»Spielt keine Rolle. Ich werde sowieso nicht lange draußen bleiben. Wahrscheinlich werde ich nach diesem Abend nie wieder legal auf freiem Fuß sein. Ist aber auch scheißegal.« Er setzte das Glas an.

»Warum?«

»Schon wieder dieses ›Warum‹.«

»Warum setzt du deine Freiheit aufs Spiel? Was willst du von mir? Mich umbringen?«

Er senkte das Glas. »Ich bin vieles«, sagte er, »aber ein Mörder bin ich nicht. Auch wenn die Welt mich gerne so hätte.«

Emmi schwieg.

»›Warum‹«, sagte er, »deshalb bin ich hier, Emmi. Ich will wissen, warum.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst.«

Dario sprang auf. »Verdammt noch mal, Emmi, hör auf mit dem Scheiß!«, rief er und fuhr sich wieder durch die Haare. »Ich war glücklich, weißt du? Mein Leben war endlich wieder so, wie das Leben eines Achtundzwanzigjährigen hätte sein sollen. Ich war aus dem Knast raus, hatte endlich einen Ausbildungsplatz, hatte …«, er hielt kurz inne, und Emmi meinte, Tränen in seinen Augen glitzern zu sehen. »Hatte eine wunderschöne, unglaublich begabte – scheiße, Emmi, sie war einfach perfekt! Und du … du hast sie einfach …« Er schaute wieder zum Fenster. Jetzt weinte er wirklich.

Emmi betrachtete die Weinflasche, die vor ihr stand. Auch damals hatten sie diesen Wein getrunken. »›Perfekt‹«, sagte sie. »Sie war alles andere als perfekt.«

Dario lachte verzweifelt auf.

»Ihr alle habt immer nur diesen Engel gesehen, dieses brave, in absolut allem begabte süße Mädchen. Aber weißt du, warum sie so gut malen konnte? Weil ich es ihr beigebracht hab. Aber wen kümmert es schon, was ich tue.«

»Ach ja? Das war der Grund? Neid?«

»Ich habe sie nicht umgebracht!«

»Du hast sie vom Balkon gestoßen!«

»Nein, das war ich nicht!« Oder doch? »Ich – Ich weiß nicht mehr, was … Ich kann mich nicht erinnern. Ich meine … Scheiße, was soll das hier? Was willst du von mir hören?«

Dario hatte aufgehört zu weinen. »Die Wahrheit, Emmi. Ich will endlich die Wahrheit aus deinem Mund hören.«

Ich muss irgendwie an die Waffe kommen. »Die Wahrheit ist«, Emmi stand langsam auf, »die Wahrheit ist, dass eure Sarah eine egoistische, aufmerksamkeitsgeile Schlampe war.«

»Ach ja? Was hat sie dir getan? Abgesehen davon, dass sie besser malen konnte als du?«

»Mich betrogen.«

»Wie?«

»Dich auch.«

»Hör auf mit dem Scheiß.«

Er ist schwach. »Was glaubst du, warum sie mit dir zusammen war, hm? Weil sie auf Alkis stand? Auf Frauenschläger?« Sie trat etwas vor, ohne ihn aus den Augen zu lassen. »Oh nein. Weil die süße, unschuldige Sarah mal wieder aller Welt zeigen musste, was für ein guter Mensch sie doch ist. Sieht sogar in Ex-Knastis nur das Gute. Lässt sogar den ultimativen sozialen Außenseiter an sich ran.«

Dario schaute zum Fenster. »Sie wusste, dass ich mich verändert hatte«, sagte er leise.

»Sie wollte Aufmerksamkeit. Sonst nichts.« Lenk ihn ab. »Als ich klein war, habe ich meiner Mutter zu jedem Muttertag ein Bild gemalt. Als ich acht war und Sarah sechs, hab ich Mama ein Bild von unserer Familie an einem Strand mit Delfinen geschenkt. Sie hat es sich kurz angesehen und »Danke« gesagt. Sarah hatte ihr auch ein Bild geschenkt. Sie hatte exakt das gleiche gemalt. Und weißt du, was Mama mit ihrem Bild gemacht hat? Hat es all unseren Nachbarn gezeigt und an den Kühlschrank gehängt. Eine Woche später hab ich mein Bild auf dem Dachboden gefunden.«

Dario schnaubte. »Kein Grund, sie anderthalb Jahrzehnte später umzubringen, oder?«

Jetzt lachte Emmi. »Das war erst der Anfang. Von da an lief das jedes Jahr so. Was ich gemalt hab, landete zwischen irgendwelchen Papieren, und was Sarah gemalt hat, wurde eingerahmt und in den Himmel gelobt, auch dann, wenn das Bild von mir abgemalt war. Und das waren ihre Bilder oft.« Emmi spuckte aus. »Weißt du, wie oft ich mich für die Kunsthochschule hier beworben habe? Fünfmal.«

»Dann war es das, was Sarah dir an dem Abend erzählt hat? Dass die Kunsthochschule sie angenommen hatte?«

Emmi ging um den Tisch herum. »Ich hab die Bilder in ihrer Mappe gesehen. Mehr als die Hälfte waren von mir kopiert. Ist natürlich niemandem aufgefallen.«

»Sarahs Talent war außergewöhnlich, Emmi. Damit konnte niemand mithalten«, sagte Dario gedankenverloren.

»Sarah hat alles, was sie konnte, von mir gelernt. Sie war das einzige meiner Kunstwerke, das je Beachtung gefunden hat.«

»Und deshalb hast du es zerstört.«

»Ja.«

»Du gibst also zu, dass du sie umgebracht hast.«

»Sieht so aus«, sagte Emmi und bückte sich.

»Und dann hast du’s mir angehängt.« Dario hatte den Blick noch immer auf das Fenster gerichtet.

»Ja.« Emmi griff in den Rucksack. Was ist das?!

Dario lachte, dieses Mal leiser und trauriger. Nicht wie ein Betrunkener. »Einem Angetrunkenen, der zwei Jahre zuvor noch im Gefängnis saß, weil er seine Ex verprügelt hat. Muss ein Kinderspiel gewesen sein.« Er seufzte und drehte sich um. Sein Blick fiel auf das Aufnahmegerät in Emmis Händen. Er lächelte schwach. »Vor Gericht werde ich damit nicht weit kommen, was? Aber was soll’s. Werd sowieso den Rest meines Lebens im Gefängnis verbringen.« Er nahm Emmi das Gerät ab. »Ich danke dir für deine Ehrlichkeit, Emilia Heide«, sagte er und ging zur Tür. »Den Wein kannst du behalten. Hab nichts reingemacht, versprochen. Wie gesagt, ich bin kein Mörder.« Auf der Türschwelle blieb er plötzlich stehen. »Es heißt, an Halloween heben sich die Schleier zum Totenreich. Ich hoffe, das stimmt«, sagte er viel zu deutlich für einen Betrunkenen, bevor er die Tür hinter sich ins Schloss fallen ließ. Emmi hielt ihn nicht auf.

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Martina Adler

Happy birthday

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Impressum

Ein Imprint der Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: PixxWerk®, München unter Verwendung von Motiven von shutterstock.com

ISBN 978-3-426-46188-4

Hinweise des Verlags

Aus Verantwortung für die Umwelt hat sich die Verlagsgruppe Droemer Knaur zu einer nachhaltigen Buchproduktion verpflichtet. Der bewusste Umgang mit unseren Ressourcen, der Schutz unseres Klimas und der Natur gehören zu unseren obersten Unternehmenszielen.
Gemeinsam mit unseren Partnern und Lieferanten setzen wir uns für eine klimaneutrale Buchproduktion ein, die den Erwerb von Klimazertifikaten zur Kompensation des CO₂-Ausstoßes einschließt.
Weitere Informationen finden Sie unter: www.klimaneutralerverlag.de

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