Katie Hale

Mein Name ist Monster

Roman

Roman

Aus dem Englischen
von Eva Kemper

FISCHER E-Books

Für meine Eltern,

die mir immer Geschichten erzählten.

Teil Eins Monster

Ich bin auf eine fürchterliche, menschenleere Insel geraten. Es gibt keine Hoffnung, sie je wieder zu verlassen.

Aber immerhin lebe ich noch und bin nicht ertrunken wie alle meine Kameraden.

Daniel Defoe, Robinson Crusoe

Wenn die Welt in Flammen steht, vergisst man leicht, dass es Eis gibt.

Die meisten vergaßen es, nicht alle. Ich kannte mehr als ein Jahr lang nichts anderes als eisige Kälte. Ich lebte mit dem Eis, auf dem Eis, im Eis – gefangen auf der Insel, während der Rest der Welt in Raserei und Krankheit versank. Während die Raketen einschlugen und tausend Grad heiße Feuer über die Städte hinwegfegten, konnte ich mich kaum warm halten.

Erfrierungen und eine Kälte, die bis ins Herz schneidet: Sie sind der Preis fürs Überleben.

Was dann?

Nachdem alle anderen gestorben waren, saß ich drei Tage lang am Fenster und sah zu, wie der Gletscher knarrte und brach. Als ich meine Hose auszog, schuppte sich meine Haut, und meine Beine juckten. Ich kratzte die tote Haut ab, bis ich rosig und wund war, dann zog ich mich wieder an.

Ich musste an die Wissenschaftler denken, die vor zwanzig Jahren in eine Spalte gestürzt waren und die man nie gefunden hatte, an ihre kleinen Körper, die eines Tages aus dem Gletscher hervorgleiten würden wie Babys bei der Geburt, starr gefroren und in ihren bunten Schutzanzügen perfekt erhalten.

Die Leute glaubten, Eis wäre weiß, aber das ist es nicht. Es steckt viel Geschichte in ihm, die nur darauf wartet, hervorzukommen.

*

Der Strand schmeckt nach Haut und Salz. Sand knirscht zwischen den Zähnen. Als ich die Hand bewege, spüre ich, wie sich die Sandkörner bewegen.

Langsam hebe ich den Kopf. Ich setze mich auf und huste. Zuerst, um den Hals freizubekommen, um die Kehle von Sand und Meerschaum zu befreien – dann breitet sich der Husten aus, er sinkt und quillt, bis ich aus dem Bauch huste, bis er meinen ganzen Körper durchschüttelt. Ich huste und übergebe mich auf den Sand, wieder und immer wieder, bis nur noch Galle kommt.

Ich wische mir den Mund mit dem Ärmel ab und atme mehrmals tief durch.

Hier hat das Meer mich also ausgespuckt.

Zu meiner Rechten erstreckt sich ein breiter Sandstrand, kilometerweit bis zum Nebel und der Meeresgischt am Horizont. Vor mir folgt ein niedriger Felshang mit vereinzelten Bäumen und Seemöwen dem Verlauf des Ufers. Möwen nisten auf Vorsprüngen und ziehen über den Felsen kreischend ihre Kreise. Jeder Stein ist mit weißen und grauen Schlieren überzogen. Es ist unfassbar laut. Nach der völligen Stille auf Spitzbergen stürmen die Geräusche regelrecht auf mich ein. Ich hatte vergessen, wie laut das Leben sein kann.

Hinter den Seemöwen, wo der Felshang auf den schweren grauen Himmel trifft, wachsen struppiger Farn und Heidekraut. Die Pflanzen sehen so zäh und knorrig wie die Bäume aus, mit Altmännerfingern krallen sie sich an den Stein.

Nach Wochen in der Kälte sind meine Hände gerötet und spröde, die Knöchel entzündet, die Finger sehnig und rissig. Wenn ich sie dehne, spüre ich, wie Luftbläschen im Knorpel knacken. Meine Mutter hatte die Finger einer Pianistin, elegant und schlank, die Nägel in Form gefeilt und akribisch poliert. Meine Hände sind besser.

Ich blicke nach links, wo eine Felsgruppe das Meer umlenkt und die Wellen gegen den Strand schleudert. Deshalb bin ich ausgerechnet hier gelandet.

Als ich mich zum Wasser umdrehe, sehe ich das Boot, mein Boot. An den Felsen vor dem Ufer zerschellt und angespült, wiegt es sich in der Dünung. Besser gesagt das, was noch von ihm übrig ist.

Wäre ich eine Seefahrerin, würde ich wahrscheinlich