Werner Lindemann

Mit einem Nachwort
von Till Lindemann

Mike Oldfield im Schaukelstuhl

Notizen eines Vaters

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»Mike Oldfield im Schaukelstuhl« erschien 1988, geschrieben wurde es Anfang der achtziger Jahre, als Till (im Buch heißt er Timm) bei seinem Vater in einem Mecklenburger Bauernhaus wohnte. Werner Lindemann starb 1993. Er hat den Erfolg seines Sohnes als Sänger der Band »RAMMSTEIN« nicht mehr erlebt.

[...]

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Junge Bäume haben Mühe, hochzukommen im Schatten der alten.

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September

Der goldene erste Septembertag. Heute sind es sieben Jahre, die ich dieses Haus bewohne. Ich höre noch, wie der Vorsitzende der Genossenschaft sagt: »Kannste haben, zieh ein; wenn keiner drin wohnt, ist es in wenigen Wochen abgerissen.«

Sieben Jahre, und nie ist mir diese Landschaft eintönig gewesen. Auch heute möchte ich beim Anblick des wolkendurchwachsenen Himmels rufen: Mein Gott ist das schön!

Ich sitze unter dem borkigen Boskopbaum, befeile Gedichte, kann mich schwer konzentrieren. Die Stille ist so tief, dass ich hören kann, wie die Äpfel Sonne trinken.

In der Dachkammer Gepolter und Gehämmer. Mein Sohn Timm ist eingezogen. Kommenden Montag wird er in aller Frühe vier Kilometer mit dem Fahrrad über den Feldweg radeln. Im Nachbardorf hat die Genossenschaft ihre Stellmacherwerkstatt. Dort wird der Junge arbeiten.

Wird es gut gehen mit uns unter einem Dach?

Ich kenne das: abgeschieden leben, alleine arbeiten. Ich kann die Welt vergessen, wenn ich am Schreibtisch hocke. Aber ich bin auch schon verzweifelt aus meinem Zimmer geflüchtet, habe händeringend auf eine menschliche Stimme gewartet, bin von Sehnsucht gedemütigt worden, bevor am Wochenende Frau und Tochter aus der Stadtwohnung gekommen sind.

Timm ist ein Kind der Stadt und erst neunzehn.

Erinnere mich an einen Satz von Tibull: »Sei in der Einsamkeit dir selbst ein ganzer Klan.«

Das Einfache, das schwer zu machen ist. Der Mensch ist ein kollektives Wesen.

»Musst dich morgen polizeilich anmelden.«

»Hat Zeit.«

»Das hat keine Zeit! – Das muss geregelt sein.«

»Bei euch muss alles geregelt sein.«

Am Fernseher das nächste Gerangel. Er will einen Krimi sehen, ich eine Dokumentation über den Kriegsbeginn gegen die Sowjetunion. Knöchelhart poche ich auf mein Recht. Mein Sohn fügt sich mürrisch.

Dialog nach dem Film: »Sauerei, was die Deutschen getan haben. Und du bist nicht dagegen aufgetreten?«

»Ich war fünfzehn.«

»Gegen den Krieg kann man auch mit fünfzehn etwas tun.«

Ich verdrücke mich wortlos in mein Zimmer und denke: Die Schule hat ihm kein reales Geschichtsbild vermittelt; er weiß nur etwas über den Widerstandskampf.

Eine jähe Erkenntnis: Die Kluft zwischen Timm und mir ist breit und tief. Was weiß er über mich? – Was weiß ich über ihn? Der Junge hat in den vergangenen Jahren seltener an meinem Tisch gesessen, als der Vollmond am Himmel erschienen ist. In der Kinder- und Jugendsportschule war er beinahe jedes Wochenende gefordert: Schwimmtraining, Reisen, Wettkämpfe. Die gemeinsamen Tage in der Stadtwohnung könnte ich zählen; ich habe seit eh und je lieber hier draußen in unserem alten Bauernhaus zwischen den Weidenhügeln gesessen.

Ich muss mehr mit dem Jungen reden. Bloß wie?

In-die-Knie-geh-Wetter. Oder sehe ich das so, weil ich nach schlafloser Nacht mürrisch aus den Federn gekrochen bin?

Timm verlässt pfeifend das Haus, grußlos. Ich schlurfe hängeköpfig hinterher, um mich auf dem Hohlweg wach pusten zu lassen. An der Hohlwegabfahrt knurre ich ein paar Flüche, weil sich der Kerl nicht noch einmal umdreht.

Auf der goldenen Weizenähre am Feldrain der Kohlweißling, flügelschlagend.

Ob er sich am Duft des Brotkorns berauscht?

Die Dachkammer. Unter dem Fenster Timms selbstgebaute Liege – eine breite Lümmelwiese.

Um den Schornstein herum der Kachelofen, die Ofenbank. An der einen Wand ein Regal mit Vasen, Leuchtern, Fotos, Steinen. An der anderen Wand Poster, Boxhandschuhe, eine alte Ofenkachel, Expander, leere alte Rahmen. Ein warmes, recht geschmackvolles Nest. Aber warum so viel Krimskrams an den Wänden?

Am Abend auf meine Frage seine Antwort: »Soll ich mir etwa ein koloriertes Foto vom Staatsratsvorsitzenden hinhängen?«

Timm tritt prustend in das Haus, wirft Rucksack ab und Wattejacke, schüttelt die Gummistiefel von den Beinen, leckt Regentropfen von den Lippen.

Drei Tage Facharbeiter – ein bewegendes Erlebnis?

Mein Sohn antwortet: »Na ja.«

Ich halte ihm das Handtuch hin. Er weist es zurück. »Bin doch kein kleines Kind.«

***

Erinnerung

Ein eisiger Januartag einundvierzig. Eine Zeitung hat eine Lehrstelle für einen Landarbeitslehrling offeriert.

Mutter: »Das wäre doch was für dich.«

Vater: »Da fahren wir hin.«

Ich werde frisch gebadet und in den besten, einzigen, Anzug gesteckt. Vater holt die Sonntagshose, das karierte Jackett und die Joppe aus dem Kleiderschrank. Mit dem völlig vereisten Frühzug bummeln wir vierzig Kilometer nordwärts. Unser Ziel: eine kleine Bahnstation mitten in einer tischflachen Ebene ohne Baum und Strauch. Die Straße zum Dorf – ein schnurgerader, sechs Kilometer langer Strich mit hohen Schneewehen. Der frostharte Sturm peitscht unsere Gesichter, kriecht durch jede Mantelpore, schlüpft in jeden Knopflochschlitz.

Im zweiten Drittel des Weges kann ich nicht mehr, will ich nicht mehr. Meine Wangen brennen. Die Hände sind steif. Die Ohren sind weiß vor Kälte. Vater reibt mein Gesicht, gibt mir seine Handschuhe und tröstet mich mit dem Gedanken an die warme Küche des Bauern, macht mir Mut mit der Vorstellung, dass wir eine Tasse warme Milch trinken werden.

Blaugefroren und erschöpft kommen wir endlich zum Gehöft. Vater klopft an die Tür. Die öffnet sich einen Spalt. Vater hält die Zeitungsannonce hin und sagt: »Wir kommen …«

»Die Lehrstelle ist schon weg«, unterbricht ihn eine energische Stimme. Dann wird die Tür wieder zugeschlagen. Und da sehe ich zum ersten Male die Augen meines Vaters feucht werden. Und da ist mir Vater der beste Freund auf Erden, und auch ich kann die Tränen nicht mehr halten.

Erinnerung

Herbst einundvierzig. Ich lerne bei einem Großbauern als Landwirtschaftslehrling. Jeden Morgen, auch sonntags, ist kurz nach drei für mich die Nacht zu Ende. Ich muss ein Pferd anschirren und mit einer alten Postkutsche drei Kilometer zum Bahnhof fahren, Pakete und Briefsäcke zum Vier-Uhr-Zug bringen, Post abholen. Lohnfuhre« nennt der Bauer diese Arbeit, die er für das Postamt des Ackerbürgerstädtchens erledigen lässt. Mein erstes Frühstück bekomme ich nach der Fahrt, gegen sieben Uhr: einen Teller Mehlsuppe und eine Scheibe trocken Brot. Die Lebensmittelkarte gibt nicht mehr her. Den Schinken und die Wurst des hausgeschlachteten Schweins isst der Bauer mit seiner Familie allein. Sie frühstückt, wenn die zwei Landjahrmädchen, der Lehrling und die beiden polnischen Kriegsgefangenen bei der Arbeit sind. Ein eisiger Wintermorgen. Ich wickle mich auf dem Kutschbock in die wärmende Pferdedecke aus Sackleinen und überlasse mich meiner Müdigkeit. Das Pferd kennt den Weg zum Bahnhof. Mich weckt ein schmerzhaftes Brennen im Gesicht. Ich reiße die Decke vom Kopf. Neben der Postkutsche der Bauer mit dem Fahrrad. In seiner Hand die Peitsche. Du verfluchter Sauhund! Dir werd ich beibringen, bei der Arbeit nicht zu schlafen.«

***

Ich habe das Abendessen vorbereitet: eine Platte mit belegten Broten, daneben eine Vase mit Astern, eine brennende Kerze. Timm: »Feierst du ein neues Buch?« »Nein, ich möchte mit dir essen.« Er steckt sich eine dralle Tomate in den Mund, setzt sich und mampft: »Urst gemütlich bei uns.«

Nach dem Essen streunen wir – ach, wann hat uns ein Spätnachmittag so ausgelassen beieinander gesehen? – unter den Buchen im EIKENKAMP umher und suchen Pilze. Uns begleitet die Abendsonne, über uns steht unser immer wieder einmaliger mecklenburgischer Wanderwolkenhimmel. Das erste gestürzte Laub raschelt. In den Baumkronen rauscht der einschlafende Wind. Leichtfüßig unser Gespräch über Pilzsorten, Bäume, Unterwuchs. Empörung über faulende Holzstapel, die von den Waldarbeitern bewusst oder unbewusst vergessen worden sind, über den Revierförster, der diese Schlamperei duldet.

Dabei füllen sich unsere Körbe mit Steinpilzen, Rotfußröhrlingen, Ziegenlippen. Ich bin glücklich und zufrieden, mein Sohn, wie es scheint, auch.

Die kleine Fichtenschonung. Die Netze der Spinnen zwischen den Zweigen hängen voll Tau; sie glänzen wie Schneeflocken. Eine Voranzeige des Winters.

***

Erinnerung

In der sinkenden Sonne die vergoldeten Kiefernkronen. Die Borke knistert. Der schwere Duft des Nadelbodens. Mit meinem Sohn bummle ich von Moosbank zu Moosbank; unsere Augen spähen nach den gelben Krauskronen der Pfifferlinge. Auch Fliegenpilze marschieren in Kolonnen über den Waldboden. Mein Junge reißt sie von den Stielen und klatscht die bunten Kappen gegen die Baumstämme. Warum?«, frage ich. Sie sehen doch schön aus.« Aber sie sind giftig; was giftig ist, zermatsche ich.«

***

Diese Unruhe jetzt unter dem Dach. Sobald Timm im Hause ist, höre ich ihn husten, poltern, pochen, schlurren; ich horche auf, wenn die Treppenstufen knarren, Türen schlagen. Ist er zur Arbeit, beschäftigen sich meine Gedanken mit ihm. Wäre er bloß in der Stadtwohnung geblieben, hätte als Bautischler beim Wohnungsbaukombinat gearbeitet! Nein, gut, dass er bei mir wohnt. Er bringt frischen Wind in die Stille des Hauses. Mein Tagesablauf wird minutiöser als bisher: halb sechs aufstehen, zwanzig vor sechs Kaffee trinken, fünf vor sechs zum Schreibtisch gehen und arbeiten bis gegen zwölf. Nach dem Essen: Hausarbeit, Gartenarbeit, Essen kochen für die kommenden Tage, Eintöpfe, vor allem Bohnen, Erbsen, Möhren, Kraut. Wenn notwendig, Post beantworten, einkaufen, viel lesen.

Unter dem Wildbirnenbaum der gelbe Teppich aus Früchten, als wäre eine volle Fuhre umgekippt. An den Zweigen hängen noch, wie schwere Honigtropfen, die Holzbirnen. Wie verschwenderisch doch dieser Baum Jahr für Jahr um Nachwuchs besorgt ist; tausende Jungbäume müssten aufschießen in seiner Nähe. Ein Wildling ist aufgegangen. Und der hat Mühe, hochzukommen im Schatten des Alten.

Meine stille Insel wird jeden Tag einmal erschüttert. Vorgestern zieht der Bursche meine Socken an, weil seine kaputt sind. Gestern lässt er sämtliche Lampen im Hause brennen. Jetzt spuckt er mit wollüstigem Vergnügen Kirschkerne in das Fell der Katze. Wie erwachsen ist dieser erwachsene Junge eigentlich?

Meine Insel – ich muss mir endlich abgewöhnen, »meine« zu sagen, mehr noch: »meine« zu denken.

Zurzeit beinahe der einzige Treffpunkt: der Abendbrottisch. Ich habe in den vergangenen Tagen wiederholt nachdenken müssen über den Vorwurf, dass ich nichts gegen die Nazis und den Krieg getan habe. Beim Essen versuche ich, über meine Kindheit zu sprechen: Ungedämpfter Diensteifer im »Jungvolk«, Begeisterung für den »Führer«, zielstrebige Bemühungen um den Nachweis, dass meine Vorfahren Arier waren.

Ich rede über meine Eltern, Gutsarbeiter voller Demut. Sie meinten, dieser Hitler bringe den kleinen Leuten Arbeit und Brot. Bald aber verkriechen sie sich hinter ihrer Angst, schweigen oder flüstern: »Muss er die Juden umbringen lassen? – Warum fängt er mit aller Welt Streit an? – Uns ging es doch gut. – Der Krieg ist verloren. – Die Russen werden kommen; das ist unser Ende.«

Mein Sohn hört ein Weilchen zu, steht auf, gähnt und geht aus dem Zimmer. Beleidigt laufe ich bis zum Wildbirnbaum und zurück. Dabei dämmert in mir die Erkenntnis: Wenn die Erde gefroren ist, lässt sich kein Weizen säen.

Im Hausflur H., der Treckerfahrer. Er hält mir einen Nistkasten entgegen. »Der lag am Feldrand unter der Kopfweide. Hängst ihn wieder auf? Du hast doch eine Leiter.«

H. – immer gewissenhaft, aufmerksam. Manche seiner Kollegen nennen ihn Suffkopp, weil er gelegentlich einen zu viel hebt.

Vier Schnitzel gebraten. Dazu aufgetischt: Käse, Wurst, Brot, Tomaten, Butter.

Timm: »Wer soll das essen?« Ich erinnere ihn daran, dass er als Leistungsschwimmer einmal damit prahlte, zehn Koteletts verdrückt zu haben. Er isst drei. Und er rülpst wie ein Schaf beim Wiederkäuen. Will er mich herausfordern? Imponiergehabe? Ich tue, als hätte ich keine Ohren. Dann probier ich es auch: Luft in die Speiseröhre würgen, wieder herausdrücken. Ich schaffe nur ein erbärmliches Gequacker. Timm lächelt. »Gelernt ist gelernt.«

Erinnerung

Abendessen in unserer Wohnküche. Es gibt Schwarzsauer mit Kartoffelklößen. Ich habe am Nachmittag mit Mutter einen Schlitten voll Kneisterholz aus dem Walde geschleppt, bin hungrig wie ein junger Wolf, zutsche die warme Pampe aus gekochtem Entenblut mit Birnenstückchen und Entenkleinfleisch in mich hinein, achte nicht auf Vaters mahnende Blicke und lande plötzlich mit der vollen Breitseite des Gesichtes im Teller.

***

Zwei Buchlesungen in der Schule in P. Zunächst eine achte Klasse. Die jungen Leute sitzen da mit der Frage in ihren schönen, offenen Gesichtern: Na, was hast du zu bieten? Ich sporne mich an zum Sprung über die Hürde erster Beklemmung, trage Gedichte vor; Nonsens- und Schulgedichte; Poesie als Herz- und Denkvergnügen. Wie befreit und unbekümmert diese Umbruchstimmen lachen, wie kindlich diese flaumbärtigen Burschen fragen, antworten und gucken können. Minuten darauf an den Treppenabsätzen verhalten sie sich wie aufgestellte, regulierende Warntafeln: Pausenaufsicht.

Fragen der Schüler an den Schriftsteller:

»Liebt Ihre Frau in Ihnen mehr den Dichter oder den Mann?«

»Haben Sie schon einmal ein Gedicht über Erich Honecker geschrieben?«

»Essen Sie auch gern Makkaroni?«

He, hier spielt die Musik! Möchte ich der Klassenleiterin zurufen, die in der hintersten Bankreihe sitzt und Hefte korrigiert.

Ich trage das ALPHABET DER BÄUME vor, frage nach einem Baum mit dem Anfangsbuchstaben F.

Ein Junge: »Pflaume.«

Gelächter, das sehr langsam verebbt. Da sehe ich, wie der kopfrote Bursche von seiner Nachbarin angestoßen wird, und höre: »Blödmann, musst doch wissen, dass Pflaume mit V geschrieben wird.«

Frage an einen Jungen: »Was macht euer Schulkabarett?« »Nichts mehr.« »Warum?« »Der Direktor hat alles gestrichen, was kritisch war.«

Auf dem Schulhof unter einer Linde die Raucher. Vor allem Mädchen. Ein abstoßendes Bild. Meine Vorstellung: Eine Mutter, auf dem linken Arm das Kind, in der rechten Hand die Zigarette.

In einem Papierkorb Brote. In den Dörfern wird es an das Vieh verfüttert, in den Städten fliegt es in die Müllkübel. Der Staat stützt den Brotpreis. Auch in den Behältern vor dem Speiseraum Kartoffeln, Fleisch.

»Bei Ihnen wird ja allerhand weggeworfen«, sage ich zur Köchin. »Ach«, antwortet die freundliche, rundliche Frau, »da hab ich gar nichts dagegen, bleibt wenigstens was für meine Schweine.«

Am Nachmittag die Hortklasse zwei bis vier. Bevor die Buchlesung beginnt, blättre ich in einem Mitteilungsheft, lese die Beiträge, die ein Junge – so wie er mir sagt – auf Anweisung seiner Klassenlehrerin hat schreiben müssen:

»Liebe Eltern, ich hab eine Pfütze mit Steinen beworfen.« »Liebe Eltern, ich war in dieser Woche ser liehb.«

»Liebe Eltern, ich hab meine Hausaufgaben nich volstendig un eine Seite im Miteilungsheft rausgerissen.«

Dann ein Eintrag der Mutter: Liebe Frau Gärtner, ich habe die Unehrlichkeit mit Mathias ausgewertet.«

Antwort der Lehrerin: »Werte Frau Schlimme, wenn Sie das Mitteilungsheft immer kontrollieren, bekommt Mathias wieder die richtige Richtung.«

Ein lockenköpfiges Mädchen lacht laut über mein Froschgedicht. Die Lehrerin packt das Mädchen am Arm und zischt: »Wenn du nicht gleich ruhig bist, gehst du raus.« Der Totschlag eines Lachens. Ich schlucke meine Empörung hinunter; ich habe das Gefühl: Diese Frau ist dumm wie ein Konsumbrot.

Selbstmordeinsam.

Ich begleite meinen Sohn bis vor die Haustür. Der Sturm stürzt auf mich, als wolle er mir das Mark aus den Knochen polken. Timm stürzt in das wütende Wetter: Regengüsse, Orkanböen vom Meer her. Meine Bewunderung fährt ein Stückchen mit. Dann werfe ich mich in mein Wetter; Windstille am Schreibtisch. Ich nehme den Kampf mit dem unbeschriebenen Blatt Papier auf. Nach zwei Stunden ist der Papierkorb voll, der Kopf leer.

Gegen Gedankenträgheit hilft Bewegung.

Über die Hügel hinweg haben die Mähdrescher goldene Striche gezogen: Strohschwad an Strohschwad. Der Wind spielt Himmelhüpfen. Ich hüpfe mit.

Gegen Mittag wieder an den Schreibtisch. Ich kriege keine brauchbare Zeile auf den Schreibblock.

Arbeit – quälendes Bemühen.

Ich sitze seit Monaten an einer neuen Gedichtsammlung für Kinder, vor allem Naturgedichte, eine Reihe Versuche über Schulprobleme. Etwa hundert Entwürfe liegen vor. Ich werde mindestens noch einmal so viel erfinden müssen, damit meine Lektorin auswählen kann. Ich habe noch nie ein Gedichtbuch allein komponiert; mir fehlt der Sinn für Ordnung. Mein Hauptproblem beim Schreiben: worüber? – Wie?

Nach meiner Meinung lässt sich für Kinder über alles schreiben, wenn die entsprechende Form gefunden ist. Vorläufige Erkenntnis: Schreib so einfach wie möglich, so kompliziert wie nötig, schreib korrekt.

Gedichtentwurf:

MATERIAL

Schlechtes Schülermaterial,

sagt die Direktorin.

Sie meint die siebte Klasse.

Ob das am Elternmaterial liegt?

Oder am Lehrermaterial?

Ich finde großes Vergnügen an diesem Versuch. Ob es Kinder auch finden?

In der Dachkammer laute Musik. Immer dasselbe. Warum hört der Bursche nicht einmal klassische Werke? Aber so sollte ich wohl nicht fragen; jede Jugend hat ihre Musikideale. Was zu meiner Zeit die Polka, der Tango und der Marschwalzer waren, ist heute die Rockmusik. Ich steige in die Dachkammer.

»Kannst nicht mal etwas anderes hören?«

Antwort: »Mir gefällt das hier.«

Mein Sohn schaltet das Radio aus, den Fernseher ein; eine Unterhaltungssendung. Die Gehässigkeit in mir hetzt: Noch eine Flasche Bier, die Filzlatschen, und schon ist der neunzehnjährige Spießer fertig. Hat der Bursche keine Ansprüche? Genügt dieses Leben, um erfüllt zu leben? Vielleicht hat der große Teil der Menschen wirklich keine Lust mehr zu geistfordernder Unterhaltung, wenn er acht Stunden hart gearbeitet hat.

Der hohe Schädel, die wulstige Nase, kantige Lippen, blanke, graue, etwas melancholische Augen – mein Junge.

Wie ein fremder Besucher hockt er neben mir, pustet Zigarettenrauch in mein Gesicht, als wollte er mich aus dem Zimmer nebeln. Ich höre kaum auf das, was im Fernseher läuft; meine Gedanken umkreisen den einen Punkt: Wie mache ich mir meinen Sohn zum Freund?

Oh, bitte, bitte, Hanni, bitte hab mich lieb.

Lass mich nachts zu dir gehen wie ein echter Dieb.

Bitte, bitte, Hanni, bitte hab mich lieb.

Ich will auch ganz still sein, ich sag nichts.

Ich komm gegen Mitternacht.

Elvis auf dem Poster lacht, deine Eltern schlafen brav, die guten.

»Love me Tender« legst du auf,

und ich schleich auf Strümpfen rauf.

Mach es vorher aus, das Licht – ich verlauf mich nicht.

Und das über den Fernseher für die »gebildete Nation«; und die wehrt sich nicht dagegen. Dieses Sprachgematsche liegt sogar gedruckt vor.

Frage an meinen Sohn: »Gefällt dir dieser Unsinn?« Antwort: »Es gibt Besseres.«

Durchblättere alte Manuskripte. Finde Gedichte über Timm:

Ich will ihm ein Märchen vorlesen.

Es beginnt wie immer: Es war einmal …

Er fällt mir ins Wort:

Haste nicht mal ein Märchen von jetzt?

Ich bin außer mir, drohe ihm mit einer Strafe;

Er hat meterlang die Tapete bemalt.

Habe gearbeitet, sagt er.

Bin ich berechtigt, Arbeit zu bestrafen?

Timm liest die Gedichte und sagt lächelnd: »Du hast mir oft den Arsch versohlt.«

In einer Zeitschrift lese ich: »Mit zunehmendem Alter verstehen unsere Kinder die Ideale des Kommunismus immer besser und begeistern sich für sie.« So kann nur formulieren, wer vor Begeisterung nichts mehr denkt und nichts mehr sieht. Ich kenne Kinder, die gar nichts vom Kommunismus begreifen.

Der Wunsch als Vater des Gedankens bringt noch keine wünschenswerte Realität hervor. Es hat sich inzwischen herumgesprochen, wie kompliziert es ist, die Idee »Alles mit dem Volke – alles für das Volk« zu verwirklichen. Alles mit dem Volke heißt für manche Leute: nur über meinen Schreibtisch. Alles für das Volk bedeutet für viele Menschen: alles für mich.

***

Erinnerung

Eine Großstadt am Tage eines internationalen Fußballspiels. Johlend, Schalmeien blasend, Bier trinkend, ziehen junge Leute durch die Straßen, schwenken Fahnen, lähmen den Verkehr. Als hätte sich die Hälfte der Jugend unseres Landes in dieser Bezirksmetropole zusammengerottet. An einer Straßenkreuzung, auf dem Geländer der Fußgängerbegrenzung hocken drei junge Männer, angetrunken. Eine alte Frau bleibt in ihrer Nähe stehen und fragt zögernd, ob sie die leeren Bierflaschen aus der Gosse mitnehmen darf. Einer der Jungen lässt eine noch halbgefüllte Pulle aus der gestreckten Hand fallen und lallt: Da Oma, hast noch eine.«

***

Erschreckend, die vielen Superlative in unseren Zeitungen: unumstößlich, unverbrüchlich, ewig, nie wieder, für alle Zeit, allmächtig, allerhöchste, unauslöschlich, noch höher, noch tiefer … Aus solchen Wörtern grinst Dogmatik.

Am Abendhimmel ein Bild, das ich, soweit ich mich erinnern kann, so exakt zum ersten Male sehe: das hohe Gewölbe wie durch einen beinahe geraden Zaun in zwei Lager geteilt. Das eine schwarz-grau – eine Gewitterwand. Das andere tiefblau. Die Gewitterwand überschüttet mich mit Regen, aus dem Blauhimmel gießt die Sonne warmes Licht.

Das Gewitter ist davongezogen. Der Wind sortiert seine Ernte: Die Wiese voller Äpfel, Blätter am Wege, einige trockene Äste unter der Eiche.

Seitdem mein Sohn am Abendbrottisch sitzt, redet er wie ein Wasserfall. Ich erfahre, dass er mit einem greisen Stellmachergesellen zusammenarbeitet. Der Mann ist heute dreiundsiebzig geworden; die beiden haben ein paar vom harten Weißen getrunken. Timm schimpft auf die Leitung der Genossenschaft, die nicht gratuliert hat. Ich gebe zu bedenken, dass ein Geburtstag vergessen werden kann. Mein Sohn wettert erbarmungslos: »Aber nicht ein Dreiundsiebziger. – Die denken nur an sich. – Als seine Frau im Krankenhaus gelegen hat, ist auch keiner hingefahren. – Das sind für mich keine Leiter.«

Ich rate ihm, in der nächsten Vollversammlung darüber zu sprechen. Darauf mein Sohn: »Ich werde mich hüten; die würden mich strietzen, wo sie können.«

Strietzen – diese Erfahrung hat der Junge wohl schon bei der Leistungsschwimmerei gemacht. Einmal sollte er bei einem Wettkampf unbedingt den zweiten, auf keinen Fall den ersten Platz belegen. Natürlich vergaß er das im Schwimmbecken, wurde Erster und bekam einen Anpfiff wegen Disziplinlosigkeit. Und immer, wenn er künftig bei einem Wettkampf versagte, schikanierte ihn der Trainer mit längerer Übungszeit und stichelte: »Wenn du siegen sollst, siegst du nicht.«

Eine tief greifende Erkenntnis des Jungfacharbeiters Timm: Der Monat ist lang, die Geldscheinreihe, die ihm heute ausgezahlt worden ist, sehr kurz. Ich betrachte das Geld und sage: »Da bleibt nicht viel zum Sparen.«

Darauf mein Sohn mit der Frage: »Muss man denn im Sozialismus noch ein Sparbuch haben?«

Sonnabendvormittag. In der Haustür ein dunkelblondes Mädchen mit einem schönen, ovalen Gesicht, blitzenden Augen. »Ich möchte zu Timm.«

»Er schläft noch.«

»Macht nichts; er weiß, dass ich komme.«

Ich zeige zur Dachbodentür. Bevor ich noch einmal Luft holen kann, ist das forsche Kind an mir vorbei. Mein moralischer Zeigefinger polkt an meinem Gehirnkasten herum: Hat die allen Anstand zu Hause gelassen? – Wer ist sie? – Eine Schulfreundin? – Eine Geliebte? Welch ein Selbstbewusstsein.

Beim Mittagessen erfahre ich: M. aus R. bleibt bis Sonntagabend. Ich möchte aus der Haut fahren. Wieso werde ich nicht informiert? Warum fragt der Bursche nicht, ob das Mädchen bei ihm schlafen darf? Er liest wohl meine Fragen aus meinen Augen, lächelt mich dreist an und spricht: »Na, soll ich mich etwa auf die Wiese legen mit ihr?« Das Ende der Gedankenkette, an der ich den Tag über hämmere: Junge Leute sind wohl heute so.

***

Erinnerung

Die ersten Nachkriegstage. Ich wohne bei einem Onkel in der benachbarten Kleinstadt, weil dort die Amerikaner sind, in unserem Dorfe aber die Russen. Weil die Amerikaner keine jungen Leute mehr aus den Häusern holen und in Gefangenschaft schicken, aber die Russen, weil, weil … Die Gräuelpropaganda treibt rosige Blüten. Sooft ich kann, gehe ich spazieren, trödle herum, genieße meine Genesung, eine leichte Splitterverwundung unter dem rechten Knie, mit der ich mich von der letzten Kampfstellung an der Oder, immer vor der sowjetischen Armee her flüchtend, bis vor unsere Haustür gequält habe. Nicht selten begleitet mich ein vierjähriger Junge aus dem Nachbarhause. Seine Mutter ist Kriegerwitwe, dreißig, schwarzhaarig wie eine Zigeunerin. Sie liegt nach einer Woche Bekanntschaft mit mir im frühlingsfrischen Grase hinter den Weidenbüschen am Fluss, reißt hastig meine Kleider vom Leibe, stürzt sich auf mich und bringt mir bei, wozu ein junger Mann geschaffen ist. Und nun treiben wir es immer wieder unter den Ufersträuchern, bis zur Erschöpfung. Die Schwarzhaarige wohnt bei ihrer Mutter; im Hause geht’s nicht; was sollen die Leute denken? Sie ist zehn Jahre älter als ich. Und überhaupt – der Mann ist erst vierundvierzig gefallen.

***

Vor der Haustür unsere drei Katzen: Mulle, Billi, Puschi. Sie betteln, als wäre die Milch nur für sie gemolken worden. Ach, diese eleganten Schmeichler! Ich stelle den unverwüstlichen, haustreuen Mäusejägern eine Schüssel mit Nahrung auf den Tritt und sehe zufrieden zu, wie sie schlabbern. Zur Geschichte des Menschen gehört die Katze. Zahllos die Erzählungen und Episoden, Fabeln und Gedichte über dieses Tier. Wie viele Freundschaften zwischen Mensch und Katze: Mohammed hatte eine als Lieblingstier. Die germanische Göttin der Liebe, Freyja, hatte zwei dieser geschmeidigen Wesen vor ihrem Wagen, wenn sie den Göttersitz Walhalla verließ. Welch eine Wertschätzung der Katze: Bei den Ägyptern war sie heilig gesprochen; wer eine Katze tötete, musste mit dem Leben bezahlen. Ich könnte mir nicht vorstellen, ohne eine Katze in diesem Hause zu leben.

***

Erinnerung

Der Betonmischer gurgelt, mahlt, blubbert. Eine Weile rennt die kleine graue Katze gegen die Drehrichtung, immer am inneren Rande des Mischerbauches entlang. Hastet wie ein Goldhamster im Sprossenrad. Aber dann werden ihre Beine schwer. Kalter Zementbrei schwabbt auf Kopf und Rücken. Kraftlos tatzt die Katze nach einem Halt in der kreisenden, schlurrenden Tonne. Wird immer wieder mitgerissen vom gluckernden Betonschlamm. Blickt mit schreckgeweiteten Augen in das Gesicht des Menschen, der sie beim Genick gepackt, auf den Arm gesetzt, wenige Male zartsam gestreichelt und dann – schwupp – in den offenen Schlund der laufenden Mischertonne geworfen hat. Mitten hinein in die Masse aus Wasser, Kies und Zement. Erschöpft und willenlos lässt sie sich nun schleifen, die kleine, graue Katze. Wird gerollt, gedreht, geschoben. Sieht noch einmal in das Gesicht des Menschen, der sehr blaue Augen, ein sonnenbraunes Gesicht und leuchtend weiße Zähne hat. Der die Mütze kess in den Nacken geschoben trägt und scheppernd lacht.

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Nachwort

Till Lindemann
im Gespräch mit Helge Malchow

Malchow: War dir damals, als du 19 warst und du zu deinem Vater aufs Land gezogen bist, eigentlich bewusst, dass dein Vater über diese Zeit mit dir ein Buch schreiben würde?

Lindemann: Nein. Ich wusste nur, dass er Tagebuch schreibt. Er hat sich ständig Notizen gemacht und mich manchmal so komisch ausgefragt. Das war ungewöhnlich. Deshalb habe ich schließlich auch einmal insistiert: Was fragst du mich denn ständig diese komischen Sachen? Das war nämlich eigentlich untypisch für ihn, weil wir ansonsten fast nie miteinander geredet haben. Irgendwann dann sagte er, er schreibe ein Tagebuch über unser Zusammenleben. Er ahnte wohl schon, dass das da nicht lange gut gehen würde mit uns.

Malchow: Das Buch ist dann ja erst ein paar Jahre später erschienen, 1988.

Lindemann: Ja, es war fast schon ein Wendebuch. Für seine Verhältnisse war es ein Buch, mit dem er angeeckt ist, in dem er vieles in der DDR kritisch hinterfragt hat. Das hätte er früher so nicht getan, aber es war dann ja schon Umbruchzeit. Alles wurde schon etwas liberaler, auch in der Literatur, der Umschwung lag schon in der Luft. Deshalb hat er sich da ein bisschen über den Tellerrand hinausgewagt und die politische Komfortzone verlassen.

Malchow: Weißt du, wieso zwischen der Entstehung des Buches 1981/82 und der Veröffentlichung eine so lange Zeit lag?

Lindemann: Ich habe dazu noch mal meine Mutter befragt: Das Buch war seinem Verlag »Volk und Welt« zu riskant, weil es eine Reihe von kritischen Gedanken zur DDR enthielt, von ihm und auch von mir. Deswegen lag es in einer Schublade. Irgendwann in den 80ern traf mein Vater dann bei einem Empfang einen Mitarbeiter des »Buchverlag Der Morgen«, ein Verlag, der immer schon nicht so ganz auf Parteilinie lag und manchmal etwas mutiger war als andere Verlage.

Malchow: Erinnerst du dich, was das Buch nach seinem Erscheinen für eine Wirkung hatte?

Lindemann: Ich habe überhaupt keine Erinnerung mehr daran. Ich glaube, das habe ich alles verdrängt, denn ich fand überhaupt nicht gut, dass mein Vater das einfach veröffentlicht hat, ohne mich zu fragen. Alle wussten, dass ich der Timm im Buch bin, über den er da schreibt. Das war mir extrem unangenehm. Das waren mir zu viele Einblicke in mein Leben. Er hatte es einfach rausgebracht, ohne mich zu fragen oder es mir zumindest vorher mal zu zeigen. Ich stand einfach vor vollendeten Tatsachen, das war schon krass.

Malchow: Wie hat deine Mutter reagiert?

Lindemann: Meine Mutter hat es geliebt, auch unterstützt und in ihren Kreisen bekannt gemacht. Es war nach vielen Kinderbüchern sein erstes Buch für erwachsene Leser und deswegen spannend. Er kam ja aus der Kinder- und Jugendbuchliteratur und wurde von den Kollegen in der DDR – glaube ich – ein bisschen belächelt, nicht richtig ernst genommen. Vor allem von dieser Riege dort oben in Mecklenburg, Helga Schubert, Christa Wolf, die großen Namen damals. Man traf sich dort oft in dieser Künstlerenklave zu Partys.

Mein Vater war übrigens immer großzügig und gab selbst Partys auf seinem Hof. Das habe ich so ein bisschen von ihm geerbt, glaube ich. Partys machen und Leute zusammenbringen. Es hat ihm einfach Spaß gemacht, ein guter Gastgeber zu sein. Das Haus war immer voll mit Gästen aus Leipzig, aus Rostock, auch internationalen Gästen, z.B. aus Kasachstan. Es war immer Alarm bei ihm. Er stand dann am Herd, hat gekocht, hat reichlich Wein gekauft, und es gab immer ein Feuer im Garten. Irgendwann hat er selbst aufgehört zu trinken, dann hat er sich um neun verpisst, aber die ganze Gesellschaft hat weitergefeiert. Und er stand morgens um vier auf, hat alles weggeräumt und sauber gemacht. Daran kann ich mich gut erinnern und denke sehr oft daran.

Nach der Wende war Schluss damit, und es wurde still bei ihm. Die Leute zogen weg. Plötzlich war es in der DDR nicht mehr interessant, auf dem Dorf zu leben, nicht mehr cool. Jetzt musste man nach Paris, nach New York und London, und alles schwärmte aus. Mir ging es ganz ähnlich mit vielen Freunden. Von heute auf morgen waren sie verschwunden. Irgendwann erholte sich das dann Ende der 90er wieder, und die Leute besannen sich. Die Ersten kamen zurück und hatten sich ausgetobt. Dann begannen die Spannungen. Es ging darum, wieder Arbeit zu finden. Viele haben nach der Wende ihre Arbeitsplätze verloren und mussten sich was Neues suchen. Den Job, in dem du gearbeitet hattest, gab es nicht mehr. Es begann die Zeit dieser Arbeitsbeschaffungsmaßnahmen. In der DDR war es noch so gewesen: wer Kunst studiert hatte, hatte immer irgendwie Aufträge gehabt. Ein Künstler musste damals nicht hungern, und das war von heute auf morgen vorbei. Du musstest dich marktwirtschaftlich anpassen. Wenn du z.B. keinen Galeristen gefunden hast, war Schluss. Ich habe zum ersten Mal gesehen, dass gestandene Maler irgendwo im Trockenbau arbeiteten, oder sie mussten plötzlich Unterricht geben, Zeichenunterricht oder so was … Das traf auch meinen Vater. Die Lesungen hauten gerade noch ein bisschen hin. Es gab noch ein paar alte Seilschaften in den Bibliotheken und so, aber die Schulen zum Beispiel hatten nicht mehr das Geld, um Lesungen zu bezahlen. Er war ja in DDR-Zeiten richtig getourt, von Kleinstadt zu Kleinstadt, Von Stendal nach Dessau, von Dessau nach Bitterfeld-Wolfen – usw. Er kannte viele Lehrerinnen und Lehrer und Rektoren in den Schulen und hat das dann alles selbst organisiert. Er saß morgens stundenlang und hat Briefe geschrieben, hat seine Touren zusammengestellt. Das ging alles per Post, es gab kein Handy. Er hat am Tag 20 bis 30 Briefe geschrieben. Dann kam die Postfrau mit einem Fahrrad und hat mit den Augen gerollt, weil er schon wieder so einen Packen Briefe für sie hatte. Das fiel nun flach, und dann war irgendwann eben das Geld nicht mehr da, das er gewohnt war. In der DDR hatte er überhaupt nicht zu leiden gehabt. Wir hatten immer neue Autos, durch diese Tourneen und seine Bücher kam immer wieder Geld rein.

Malchow: War er auch Parteimitglied?

Lindemann: Nein, aber er war der DDR gegenüber im Prinzip positiv eingestellt. Außerdem war es politisch natürlich einfacher, ein Kinderbuch zu schreiben als ein Buch für Erwachsene, in dem man sich nicht so leicht verstecken konnte. Er schrieb eben über den Frosch im Winter. »Was macht der Frosch im Winter?« war ein Gedicht von ihm.

Über den Acker rüber im nächsten Dorf saßen dann aber die bekannten kritischen Autoren wie Gerhard und Christa Wolf, mit denen er sich ab und zu getroffen hat …

Malchow: Noch mal zurück zu den Monaten, in denen du von deinem Vater beobachtet wurdest. Das ging laut Buch von September bis Mai.

Lindemann: Nein, es waren in Wirklichkeit eigentlich fast zwei Jahre.

Malchow: Am Anfang tauchst du einfach plötzlich auf, so als hättest du dich entschlossen, zu deinem Vater zu ziehen. Ist das richtig so?

Lindemann: Nein, ganz freiwillig war das nicht. Ich hatte in Rostock eine Lehrstelle angenommen, die in der DDR gar nicht so leicht zu finden war. Meine Eltern wollten eigentlich, dass ich Kunst studiere oder Literatur, ich war aber unfassbar schlecht in der Schule, so dass ich gerade mal die 10. Klasse geschafft habe. An Abitur war gar nicht zu denken. Dann sollte es zumindest ein Kunsthandwerk sein. Bloß nicht absacken und noch tiefer fallen, sondern irgendwas, bei dem man noch sagen konnte: Mein Sohn ist Töpfer, oder mein Sohn ist Keramiker. Aber nichts von dem funktionierte, ich hatte sogar richtig Schwierigkeiten, eine Lehrstelle zu finden, bis mir mein Vater im Wohnungsbau-Kombinat in letzter Minute eine Lehrstelle besorgt hat, als Bautischler in Rostock. Das war knapp – 14 Tage vor Lehrantritt. Man musste ja arbeiten in der DDR, ansonsten bekam man sofort ein Strafverfahren wegen Asozialität. Man wurde sogar eingesperrt. Der Lehrstellenvertrag war aber so eine Art Knebelvertrag: Man musste sich verpflichten, danach auch noch mindestens drei Jahre bei diesem Wohnungsbau-Kombinat zu arbeiten. Zuerst habe ich noch gedacht, okay, auf dem Bau, mein Gott, es gibt Schlimmeres. Der Hase lag aber im Pfeffer: Es war ein Fließbandbetrieb für Fenster. Das war ganz, ganz furchtbar. Um aus diesem Vertrag rauszukommen, musste man entweder eine tödliche Krankheit haben oder irgendwo anders hinziehen – und so bin ich einfach raus aufs Land zu meinem Vater gezogen, weil ich von diesem Job weg wollte. Ich habe also in Rostock alle Zelte abgebrochen und musste mich offiziell abmelden. Das ist in der DDR alles extrem bürokratisch abgelaufen. An der neuen Adresse musste man sich innerhalb von sieben Tagen anmelden, und dann musste man dort auch wirklich hinziehen, alles wurde genau kontrolliert, Stasi-Spionage an allen Ecken und Enden. Bei meinem Vater habe ich mir vier Wochen lang die Dachkammer ausgebaut. Er hatte da so ein bisschen Holz liegen, ich habe losgelegt, mit Isolation und allem Drum und Dran. Sogar die Elektrik habe ich selber gemacht. Das hat Laune gemacht. Ich habe viel Musik gehört dabei, eigentlich eine coole Nummer.

Malchow: Das war also keine Flucht vor deiner Mutter?

Lindemann: Nein, überhaupt nicht, gar nicht. Ich wollte nur weg von diesem Job. Mein Plan war, ich ruhe mich jetzt bei ihm so sechs bis sieben Monate aus, und dann ziehe ich nach Rostock zurück. Aber schnell habe ich mitgekriegt, so geht das nicht, und er fing an, mich zu nerven: »Wann fängst du denn an zu arbeiten?« Ich hatte gedacht, ich mache mir erst mal einen Lenz so ein paar Monate da oben, denn von dem, was ich konnte, hätte ich locker leben können. Ich hätte mir Holz besorgt, hätte irgendwelche Regale gebaut, hätte irgendetwas gedrechselt. Von solchen Arbeiten konnte man in der DDR locker leben. Einfach irgendwas schwarzarbeiten, ich hatte aber die Rechnung ohne meinen Vater gemacht: »Du musst dir jetzt mal einen Job suchen, du kannst hier nicht zu Hause rumsitzen«. Ich: »Natürlich kann ich das, was ist?« Er: »Die Polizei wird kommen.« Ich: »Woher soll die denn wissen, dass ich nicht arbeite?« Dann wieder er: »Dann sage ich es denen selber. Das geht so nicht. Du kannst hier nicht einfach so rumhängen.« So hat er mich praktisch gezwungen, mir da in der Nähe was zu suchen. Was blieb, war die LPG, was anderes gab es dort nicht. Dann bin ich in dieses scheiß Büro von diesem LPG-Vorsitzenden, der mich gleich in die Bauabteilung geschickt hat, aus Schikane wegen meiner langen Haare. Das ging damals in der DDR auf dem Dorf gar nicht. Immerhin kam ich dann innerhalb dieser Bauabteilung zu den Stellmachern, zu den Zimmerleuten. Ich hatte keine Ahnung von der ganzen Nummer: Dachstühle aufstellen, Spatenstiele machen, Schaufelstiele von Hand, Wagenräder.

Malchow: Schaukelstühle?

Lindemann: Nein, aber richtig solides Stellmacher- und Zimmermannshandwerk. Alles von Hand, es gab kaum Maschinen, das war alles mittelalterlich. Zuerst bin ich eine Weile in einem etwas größeren Dorf auf einem sogenannten Stützpunkt gewesen. Und weil das niemand machen wollte, bin ich anschließend auf ein ganz kleines Dorf in eine windschiefe Bruchbude versetzt worden zu einem ganz alten Mann, einem Stellmacher, und das war dann eigentlich eine wunderschöne Zeit. Er war ein extrem guter Handwerker, fing aber schon mittags an, seinen Klaren zu trinken. Wir haben nicht miteinander geredet, er wollte in Ruhe gelassen werden. Ich auch. Es war herrlich. Dabei konnte auch er mich überhaupt nicht ausstehen. Er hat immer »Mozart« zu mir gesagt wegen der langen Haare. »Mozart, moch die Späne wech! Und dann schließ ab!«

Ich konnte da auch Schwarzarbeiten nebenbei machen und habe das auch reichlich ausgenutzt. Das Ganze nannte sich »Erwachsenenqualifizierung«, für die man am Ende so eine Art Bestätigung bekam. Man musste aber zwei Jahre durchhalten.

Malchow: Und dann irgendwann, schreibt dein Vater, lag ein Zettel auf dem Tisch: »Ich bin weg!«

Lindemann: Nein, so war es nicht. Unser Zusammenleben spitzte sich einfach immer weiter zu. Wir entfremdeten uns immer mehr, bis es eskalierte. Er ist zum Beispiel immer extrem früh aufgestanden. Ich war 18 oder 19, da schläft man halt lange, gerade an den Wochenenden, wenn man die ganze Woche gearbeitet hat. Am Wochenende ist immer meine Freundin gekommen. Dann haben wir natürlich lange geschlafen. Und er stand – unter dem Dachboden war genau die Garage – an der Kreissäge und hat angefangen zu sägen. Dann kam er gut gelaunt die Treppe hoch, hat bei uns um 8:00 Uhr an die Tür gehämmert: Frühstück ist fertig.

Wenn ich heute meine Kinder angucke, die pennen halt auch lange. Es kollidierte alles immer mehr, und wir haben uns nur noch angeschrien.

Malchow: Er beschreibt ja sogar, dass ihr euch geprügelt habt.

Lindemann: Ja, und das war eigentlich der Auslöser dafür, dass ich weggegangen bin. Ich habe mir irgendwann ein Auto leisten können, einen ganz alten Trabant mit einem unsynchronisierten Getriebe, Baujahr 1953. Daran habe ich dann rumgeschraubt, habe mir Boxen eingebaut und die ab und zu mal ausprobiert. Er kam dann an, ich soll diese scheiß Musik ausmachen. Es wäre ihm ein bisschen laut. Er fummelte da an seinen Blumenkästen rum, und da eskalierte es plötzlich. Ich glaube, er hat mir im Auto noch eine gewatscht. Er hat sich so rüber gebeugt und mir mit dem Handrücken eine verpasst. Dann habe ich irgendeine scheiss Antwort gegeben, »Lass mich in Ruhe«, so was. Das war für ihn schon eine Provokation, und er sagte: »Wenn du das noch einmal machst, dann zieh ich dir eine rein.« Und ich: »Dann bekommst du eine zurück. Du bist doch nicht ganz dicht. Du kannst mich doch nicht mehr schlagen.« Und dann rutschte ihm wieder die Hand aus. Er hatte sich nicht unter Kontrolle. Das baute sich so auf. Plötzlich stellte er sich hin wie ein Boxer – er hat in der Hitlerjugend geboxt –, und ich habe ihm einfach … ich glaube, ich habe ihn nicht geschlagen, ich habe ihn einfach nur umgeschubst. Und dann stand er wieder vor mir: »Lass das sein, ich mach dich fertig, du hast keine Chance!« Irgendwie so. Anschließend ist er hoch und hat meine ganzen Sachen aus dem Fenster geworfen.

[...]

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Über Werner Lindemann

Werner Lindemann, geboren 1926, gestorben 1993, war ein erfolgreicher Autor von Kinderbüchern in der DDR. Studium am Institut für Literatur »Johannes R. Becher« in Leipzig, Teilnehmer der 1. sogenannten »Bitterfelder Konferenz«. Verheiratet mit Gitta Lindemann (Kulturchefin des NDR1 Radio MV von 1992 bis 2002). Neben dem Sohn Till Lindemann haben beide eine Tochter.

Sein Sohn Till Lindemann war in der Jugend Leistungssportler (Schwimmen), nach einer Internatszeit Lehre als Stellmacher und Tätigkeit als Korbflechter. Seit 1994 Sänger und Texter der Band Rammstein. Lebt in Berlin. Bisherige Veröffentlichungen: »Messer. Gedichte und Fotos« (2005). »In stillen Nächten. Gedichte« (2013). »Die Gedichte« (2015) sowie »100 Gedichte« (2020).

Helge Malchow, geb. 1950, war von 2001 bis 2019 Verleger bei Kiepenheuer & Witsch. Seit 2019 editor-at-large.

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Über dieses Buch

Der 19-jährige Till Lindemann lebte Anfang der 80er-Jahre bei seinem Vater auf dem Land in Mecklenburg und machte dort eine Lehre als Stellmacher in einer LPG.

Werner Lindemann, ein in der DDR bekannter Kinderbuchautor, beobachtet das konfliktreiche Zusammenleben mit seinem Sohn – manchmal mit Unverständnis und Ärger, aber auch mit Respekt und Neugier: die frühen Liebesgeschichten des Sohns, Alkoholeskapaden, das Aufbegehren gegen die spießigen Verhältnisse in der DDR, die Natur, die Sehnsucht nach Aufbruch. Zugleich erinnert sich der Vater an die eigene Jugend in den letzten Kriegsjahren und beobachtet die politischen Konflikte seiner Gegenwart.

Till Lindemann, heute Sänger bei Rammstein und Lyriker, schaut in einem Nachwort zurück auf die Zeit und vergleicht die Erzählungen des Vaters mit seinen eigenen Erinnerungen.

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Covergestaltung Rudolf Linn, Köln

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Mit einer Zeichnung von Matthias Matthies, Berlin

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ISBN 978-3-462-32152-4

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