Lena Klassen

Die Wandler
Der Kuss des Wandlers

Eisermann Verlag

Die Wandler – Der Kuss des Wandlers

E-Book-Ausgabe  11/2017
Copyright ©2017 by Eisermann Verlag, Bremen
Umschlaggestaltung: Jaqueline Kropmanns
Satz: André Piotrowski
Korrektur: Marie Weißdorn

http://www.Eisermann-Verlag.de
ISBN: 978-3-96173-057-5

Teil I
Die Verlorenen aus
Wint Alamar

1
Wenn die Welt zerbricht

Die vier Männer tragen lange Mäntel aus schillernder Schlangenhaut. Ihre Haare flattern im Wind, der unzählige weiße, blutverschmierte Federn aufwirbelt. Zu den Füßen von Chris, dem Frontman von Serpent War, liegen die zerbrochenen Teile einer Geige inmitten einer Blutlache.

Wenn ich die Augen schließe, kann ich mir vorstellen, wie ich zwischen den vier Musikern stehe, vor dem dunklen Hintergrund mit den drohend zusammengeballten Wolken. Ich posiere zwischen Phil und Zac, meine honigfarben lackierte Geige im Arm, aus deren Schalllöchern Daunen rieseln. Auf dem Bild ist mein Haar flammend rot, ohne die weiße Strähne und die braunen Flecken, und so wie Schlagzeuger Tom habe ich statt eines Schlangenmantels Flügel, die weit über meine Schultern hinausragen. Ich lächle den Betrachter an, und im nächsten Moment öffne ich die Hand. Die Geige fällt auf den Boden und zerbricht.

* * *

Früher wäre mir das nicht passiert.

Als ich die Augen öffnete, hing immer noch das Poster an der Wand, das mir seit Jahren Mut gab, doch es gelang mir nicht mehr, mich in meiner Fantasie selbst zwischen die Rockstars zu stellen. Nicht meine Geige war längst zerbrochen, sondern mein Traum.

Mit einem wunden Lächeln betrachtete ich das goldbraune Instrument in meiner Hand. Es war Zeit, sich mit der Wahrheit abzufinden: Ich war nicht gut genug. Obwohl ich bei einem der weltbesten Geiger Unterricht nahm, war ich weder das Wunderkind, das meine Eltern in mir sehen wollten, noch hatte ich die reelle Chance, Mitglied meiner Lieblingsband zu werden. Schon eine geraume Weile hatte ich darüber nachgedacht, ob ich nicht ganz mit dem Spielen aufhören sollte, bevor die Erwartungen wuchsen und die unausweichliche Enttäuschung meiner Eltern noch größer ausfiel.

Ich hatte die Entscheidung immer vor mir hergeschoben, denn ich spielte gerne – nur eben nicht gut genug.

Es war Zeit, sich das einzugestehen. Und obwohl ich eigentlich stolz auf mich sein sollte, weil ich endlich erwachsen genug war, um die Wahrheit anzuerkennen, fühlte es sich an wie eine Kapitulation.

Mein Herz klopfte, als ich die Geige in den mit Samt ausgeschlagenen Koffer bettete. Sie war viel zu wertvoll für meine mäßigen Künste. Ich wusste es, Professor Mercier wusste es, jeder, der mir zuhörte und auch nur ein bisschen von Musik verstand, wusste es. Meinen Eltern die Augen zu öffnen, würde mich trotzdem viel Energie kosten, und ich bereitete mich innerlich auf einen lautstarken und tränenreichen Streit vor.

Noch ein letzter Blick auf meine Idole, bevor ich die Zimmertür öffnete. Chris, der auf dem Plakat seine blutende Geige in den Staub trat, konnte spielen wie der Teufel selbst, obwohl er keine klassische Ausbildung besaß. Der Schuppenmantel lag auf seinen Schultern wie eine zweite Haut, und das höhnische Lächeln in seinem Gesicht schien zu fragen: Glaubst du wirklich, dass ich Tauben und Geigen zerstöre?

»Ja«, sagte ich leise. »Das traue ich dir zu. So wie du meinen Glauben an mich selbst zerstört hast. Ich kann mich niemals mit dir messen.«

Ich streckte die Hand aus und riss das Poster von der Wand. Die Nadeln, mit denen ich es festgesteckt hatte, fetzten Löcher in die Tapete, aber das war mir gleich. Es war an der Zeit, ein neues Kapitel anzufangen. Ich war sechzehn und nicht mehr Mamas und Papas Wunderkind. Nun musste ich ihnen das nur noch beibringen.

Das zerknüllte Poster in der Hand, trat ich auf den Flur hinaus und horchte. Seltsam still kam es mir im Haus vor. Zu still. Wenn ich übte, lief das Radio nicht und Papa hörte auf zu singen, damit er und Mama keinen Ton verpassten. Meine Geige und diese andächtige Stille, sie waren wie siamesische Zwillinge.

Schluss damit.

»Seid ihr da?«, fragte ich laut.

»Bist du schon fertig mit Üben, Kiara?« Meine Mutter hob die Augenbrauen, als ich ins Esszimmer kam, wo sie und Papa Tee tranken. Es duftete verräterisch gut; auf dem Tisch thronte ein Schokoladenkuchen, den noch niemand angeschnitten hatte. Mir schwante Übles, und für einen Moment vergaß ich meine Mission, sie vom Ende meines Wunderkinddaseins zu unterrichten.

»Ist was passiert? Hat das Theater keinen Bedarf mehr an Kulissenbauern?«

Zu oft schon hatte mein Vater versucht, uns mit seinen Koch- und Backkünsten darüber hinwegzutrösten, dass er wieder einmal seinen Job verloren hatte.

»Bei mir läuft alles rund, keine Sorge«, meinte Papa gut gelaunt.

»Das war nicht mal eine Stunde«, sagte meine Mutter zu mir, sah dabei jedoch auf die Uhr. »Warum kommst du schon runter?«

»Kiara hat einen siebten Sinn dafür, dass etwas im Busch ist.« Er grinste mich an.

»Ihr überlegt euch gerade, mich abzumelden, stimmt’s?«

Deshalb der Kuchen. Deshalb die Vorfreude in ihren Gesichtern. Vielleicht wussten sie doch in ihrem tiefsten Inneren, dass auch zehn weitere Unterrichtsjahre bei Professor Mercier kein Genie zutage fördern würden.

»Witzig.« Meine Mutter lachte.

Was konnte es sonst sein? »Hast du dir wieder einen Papagei gekauft, Papa?«

»Oh, aber nein. Das geht doch nicht.«

Papa hatte sich bereits mehrfach einen Krummschnabel zugelegt, doch mein Geigenspiel machte es unmöglich, die Vögel zu behalten. Ob Graupapagei oder Amazone, Nymphensittich oder Zwergara – sobald ich mit meiner Musik begann, verwandelte sich der friedlich in seinem Käfig hüpfende Vogel in ein kreischendes, tobendes Etwas.

»Ich hab’s!«, rief ich aus, als sei mir diese Idee eben erst gekommen. »Ich hör mit dem Unterricht auf und du bekommst deinen Papagei.«

Meine Mutter seufzte. »Wir verzichten gerne auf unsere Hobbys, wenn du dein Talent entwickeln kannst. Es geht um deine Zukunft, Kiara.«

Müssen Eltern sich denn immer für ihre Kinder aufopfern? Können sie nicht ein kleines bisschen selbstsüchtiger sein? Es machte mir ein schlechtes Gewissen, dass sie so viel Geld ausgaben und auf ihre eigenen Interessen verzichteten, nur damit ich mich regelmäßig bei einem freundlichen, bebrillten Herrn im grauen Anzug ausheulen konnte. Etienne Mercier war nicht nur mein Geigenlehrer, sondern mein Freund und Sorgenonkel, und es würde mir schwerfallen, ihn nicht mehr regelmäßig zu besuchen. Aber an mich war sein Unterricht leider verschwendet.

»Meine Zukunft?« Ich versuchte zu lachen. »Ich spiele gerne, aber es ist nur ein Hobby, so wie …« Ich brach ab, als meine Mutter aufstand und einen Briefumschlag auf den Tisch legte.

»Was ist das?«

Natürlich erkannte ich sofort Merciers elegante Handschrift auf dem Kuvert. Seit wann schrieb er meinen Eltern Briefe? Hatte er ihnen mitgeteilt, dass ich letztendlich doch nur eine große Enttäuschung war und die erhoffte Verwandlung in ein Musikgenie einfach nicht eintreten wollte?

Nein, dann hätte es keinen Schokoladenkuchen gegeben. Und keine lächelnden Eltern, die darauf warteten, dass ich den Brief öffnete.

»Lies. Und dann sag noch mal, dass es nicht um deine Zukunft geht.«

Ich legte das Papierknäuel, das vor Kurzem noch meinem Traum von Weltklassemusik ein Gesicht gegeben hatte, unauffällig auf den leeren Stuhl neben mir, und griff nach dem Schreiben des Professors.

Eigentlich hätte da stehen sollen:

Sehr geehrte Frau Wieland, sehr geehrter Herr Wieland,

zu meinem Bedauern muss ich Ihnen mitteilen, dass Ihre Tochter Kiara die hohen Erwartungen, die ich in sie gesetzt habe, nicht erfüllt hat …

Doch leider hatte er mir etwas ganz anderes geschickt. »Wie bitte?« Ich runzelte die Stirn. »Ist das ein Scherz?«

»Eine Einladung.« Meine Mutter strahlte bis über beide Ohren. »Zur Sommerakademie! Daran dürfen nur die begabtesten Jugendlichen teilnehmen.«

»Die Sommerakademie in Prag«, wiederholte mein Vater mit leuchtenden Augen. Kein Wunder – endlich trat ich in seine Fußstapfen. »Die besten Nachwuchstalente aus ganz Europa kommen dorthin! Junge Maler, Dichter, Musiker, Schauspieler … Das wird die Erfahrung deines Lebens, Kiara!«

Ich wollte seiner Freude nur ungern einen Dämpfer verpassen, schließlich wusste ich, wie sehr jener Sommer in Prag ihn in seiner Jugendzeit geprägt hatte. Aus diesem Grund brachte ich es nicht über mich, meine wahren Gedanken auszusprechen.

»Äh, schön.«

Wie konnte Professor Mercier mir das bloß antun? Er wusste, wie es um mich stand. Ich war der festen Überzeugung, dass er meinen Eltern nur deshalb vorschwindelte, ich wäre begabt, damit ich ihn weiterhin besuchen konnte. Sobald ich den Unterricht aufgab, würden wir uns nicht mehr sehen. Und wer würde mich dann trösten, meine Sorgen anhören und mir gute Ratschläge geben?

»Du glaubst, das ist ein Scherz«, sagte Papa, der viel zu gut in meinem Gesicht las. »Aber das ist es nicht. Auch wenn du an dir zweifelst, Kiara, andere tun das nicht. Du musst durchhalten! Professor Mercier glaubt an dein außergewöhnliches Talent. Und er muss es schließlich wissen, oder nicht? Er ist der Experte. Seine Schüler gewinnen am laufenden Band Preise und Stipendien. Warum sollte er sich mit dir abgeben, wenn du gänzlich unbegabt wärst?«

Genau das war die Frage – warum sollte sich ein brillanter Musiker von Weltrang mit einer mittelmäßigen Schülerin herumschlagen? Warum, wenn er nicht an eine Gabe glaubte, die sich erst noch zeigen musste? Dummerweise hatte ich einen Verdacht, der auf etwas ganz anderes hinauslief: Mercier widmete mir seine kostbare Zeit, weil wir mittlerweile Freunde waren. Mit ihm konnte ich über alles reden – nun ja, über fast alles. Manchmal vergaß er sogar, sich anzuhören, was ich geübt hatte, und gab mir am Schluss einfach ein neues Stück auf. Es kam vor, dass er mir etwas in Mathe erklärte, oder er ließ sich das Gedicht vortragen, an dem ich gerade feilte. Als ich mich mit meiner besten Freundin Franziska gestritten hatte, wollte er unbedingt wissen, warum ich geweint hatte, und hielt mir einen halbstündigen Vortrag über den Mut, die Wahrheit zu sagen. Irgendwie hatte mich das so getröstet, dass ich am nächsten Tag zu Franzi hingehen und ihr meine Sicht erklären konnte.

Ich vertraute ihm Dinge an, über die ich mit meinen Eltern nie gesprochen hätte: Von Kevin, der mich in der Siebten mit Papierfliegern bombardiert hatte, auf denen geheime Botschaften standen, die dann dummerweise die ganze Klasse las. Von Tobias aus meiner Parallelklasse, den ich während der achten und neunten Klasse für den attraktivsten Jungen der ganzen Schule gehalten hatte, der mich aber gar nicht bemerkte. Oder wir amüsierten uns darüber, dass neuerdings der sommersprossige Lukas aus der Zwölf ständig versuchte, mir kleine Geschenke zuzustecken.

Mit denselben kleinen Geschichten fütterte ich auch Franzis Neugier, da sie unglaublich gerne über mein nicht vorhandenes Liebesleben sprach. Dabei war sie sofort eifersüchtig, sobald ein Junge versuchte, mit mir zu flirten statt mit ihr, oder sie lästerte gnadenlos über das Objekt meiner heimlichen Leidenschaft.

Mein Vater interessierte sich sehr für alles, was mit Liebe zu tun hatte, aber auch nur die kleinste Andeutung inspirierte ihn dazu, stundenlang Liebeslieder zu schmettern, und das war mir auf die Dauer zu anstrengend. Meine Mutter hingegen würde die Brauen hochziehen und etwas über »hüpfende Hormone« murmeln. Für sie bestanden Teenager aus nichts anderem als Hormonen und einer gehörigen Prise Schwachsinn.

Professor Mercier war der perfekte Zuhörer. Insgeheim nannte ich ihn einen »Seelenkünstler«. Wenn er mir etwas auf der Geige vorspielte, wollte ich lachen und weinen und wünschte mir, dass er nie wieder aufhörte. Doch wenn er mit mir sprach, berührten seine Worte meine Seele genauso wie seine Musik. Er wusste von meinen verborgenen Gefühlen, bevor ich sie selbst eingeordnet hatte. Mercier war wie ein Großvater für mich, der nicht nur meine Hände zum Spiel anleitete, sondern auch mein Herz, denn, wie er immer sagte, es gibt keine erhebende Musik ohne eine tiefe Seele.

Manchmal hatte ich das Gefühl, dass in mir mehr Sehnsucht war, als man in ein Gespräch packen konnte, und sie richtete sich auf zu viele Dinge, für die ich kaum Worte hatte. Sie war wie ein Bild aus vielen Farben, und eine davon war die Musik.

Daher war ich dankbar, dass wir ein Thema stets ausklammerten, und das war mein hübsch anzuhörendes, nettes Geigenspiel für den Hausgebrauch. Er war ein Profi und ich war kein Wunderkind, aber ich hatte das Gefühl, dass es ihn persönlich verletzen würde, wenn ich es aussprach.

»Prag wird Auswirkungen auf dein ganzes weiteres Leben haben«, versicherte mein Vater. »Ihr werdet euch mit eurer Kunst gegenseitig beflügeln.«

Vielleicht konnte ich in der Akademie so tun, als wäre ich eine Dichterin oder Schauspielerin. Solange ich meine Geige nicht vorzeigen musste, konnte es sogar ein schöner Sommer werden.

»Die Musiker üben zusammen mehrere Stücke ein.« Papa war so in Erinnerungen versunken, dass ihm meine mangelnde Begeisterung nicht auffiel. »Das Abschlusskonzert ist der Höhepunkt des Ganzen! Und die Freundschaften, die dort entstehen, halten oft ein Leben lang.«

»Können wir uns das denn überhaupt leisten?«

»Du bekommst ein Stipendium.« Triumphierend wedelte Mama mit dem zweiten Blatt Papier, das ich mir noch gar nicht angesehen hatte. »Sechs Wochen Prag, und wir müssen keinen Cent bezahlen!«

Es ist nicht fair, wenn Eltern einen so anschauen. So, als wäre man ihr größtes Glück. So, als hätte man gerade alle ihre Träume erfüllt. So, als wäre man tatsächlich das Wunderkind, das sie sich immer gewünscht haben.

* * *

Von der Haltestelle zu Professor Merciers Wohnung brauchte ich zehn Minuten durch die Reihenhaussiedlung. Ausgerechnet jetzt begann es zu tröpfeln und die vorher so unschuldig wirkenden Wolken verdichteten sich zu einem drohenden Dunkelgrau. Ich beschleunigte meine Schritte und scheuchte eine Elster auf, als ich über eine Pfütze sprang und das Wasser hoch aufspritzte. Der hübsche Vogel, der gut in mein schwarz-weiß eingerichtetes Zimmer gepasst hätte, rettete sich laut schimpfend in ein Gebüsch.

Da der Regen stärker wurde, begann ich zu laufen. Ein seltsames Unbehagen befiel mich; mir war, als würde ich beobachtet. Ich drehte mich um, aber da war niemand, jedenfalls niemand, der mich verfolgte. Eine ältere Frau, die zwei prall gefüllte Plastiktüten trug, ging mitten auf der Straße. Wahrscheinlich fürchtete sie, auf den unebenen Gehwegplatten zu stürzen. Ein junger Mann auf einem Fahrrad kurvte um sie herum und strampelte mit gesenktem Kopf an mir vorbei. Auch er schien mich gar nicht zu beachten.

Es war helllichter Tag, ein zwar ziemlich verregneter Nachmittag, aber es gab wirklich keinen Grund, sich zu fürchten. Meine Geige war wertvoll, aber keine Stradivari, also musste ich mir eigentlich keine Sorgen machen. Doch das komische Gefühl blieb. Die freundlichen Reihenhäuser mit ihren kleinen Vorgärten kamen mir sonst auf nette Weise spießig vor, heute hatte ich keinen Blick dafür.

Aus zehn Minuten wurde eine gefühlte Stunde, die ich brauchte, um das dreistöckige Stadthaus zu erreichen, das sich hinter einer ordentlich gestutzten Wacholderhecke verbarg. Normalerweise klingelte ich und wartete, bis der Professor den Türöffner drückte und das vertraute Summen ertönte, doch diesmal stand die Tür weit offen. Die Nachbarin aus dem Erdgeschoss nickte mir freundlich zu. »Mal wieder fiedeln, Kiara?«

»Was sein muss, muss sein«, antwortete ich und huschte mit ihr zusammen in den Flur. Angespannt warf ich einen Blick über die Schulter, aber natürlich war da kein vermummter Verfolger, der sich hinter mir ins Haus drängen wollte.

Trotzdem hetzte ich so schnell in den dritten Stock wie nie zuvor. Ich flog förmlich das Treppenhaus hinauf. Die Wohnungstür war wie immer unverschlossen, damit die Schüler, die zu früh dran waren, im Wohnzimmer auf den Beginn ihrer eigenen Stunde warten konnten – und sich damit quälen durften, begabten Wunderkindern zuzuhören.

Aus diesem Grund vermied ich es normalerweise, zu früh zu kommen, doch zum Glück hörte ich heute keinen anderen Schüler. Vielleicht war Lars, der sonst immer vor mir Unterricht hatte, krank? Ich klopfte an die Tür des Musikzimmers, aber alles blieb still. War der Professor gar nicht zu Hause, hatte er mich womöglich vergessen? An einem anderen Tag hätte ich mich in einen der bequemen Sessel gesetzt und einfach gewartet, aber dazu war ich heute zu nervös. Behutsam drückte ich die Klinke hinunter und spähte ins Musikzimmer, wo das Klavier, aufgeschlagen wie ein Buch, zu warten schien. Der Schemel war verwaist. Durch die geöffnete Balkontür fuhr ein Windstoß und eine Bewegung im Zimmer ließ mich zusammenfahren.

»Entschuldigung, ich hab Sie gar nicht …«, begann ich, dann wurde mir auch schon bewusst, dass ich nicht zu Professor Mercier sprach, der in einer Ecke stand, sondern zu einem Kleiderständer, an dem sein grauer Anzug hing. Sogar seine schwarzen Schuhe standen auf dem Parkett. Von Mercier selbst jedoch keine Spur. Gerade wollte ich die Tür wieder schließen, als eine Elster auf dem Balkongitter landete, hinter den kleinen Kunststofftisch sprang und dann als Mann wieder zum Vorschein kam. Als ein offenbar nackter Professor Mercier!

Zum Glück verbargen der Tisch und die unzähligen Blumentöpfe darauf alles unterhalb seines Bauchnabels. Er strich sich das zerzauste graue Haar glatt, doch da wich ich schon zurück, bis ich mit den Kniekehlen an meinen Polstersessel stieß. Mit klopfendem Herzen ließ ich mich hineinfallen und wunderte mich darüber, dass sich sonst nichts verändert hatte. Die Welt ging nicht mit einem Paukenschlag unter. Ich starrte auf meine Hände. Ganz offensichtlich war ich immer noch ich selbst, und ich war wirklich hier. Es musste ein Traum sein, aber es fühlte sich nicht so an. Und wenn es keiner war … wie konnte ich die Realität dazu bringen, sich wieder real anzufühlen?

»Kiara? Wollen wir anfangen?« Professor Mercier lugte um die Ecke. Er war vollständig angezogen und nichts wies darauf hin, dass er eben noch eine Elster gewesen war. Er war immer noch der gleiche Mann, den ich seit ungefähr zehn Jahren einmal in der Woche besuchte. Der freundliche Herr im grauen Anzug, ein großer, hagerer Sechzigjähriger mit eckiger Brille, dessen schlanke Hände den Musiker verrieten. Seine Finger trommelten gegen den Türrahmen.

»Ist mit dir alles in Ordnung?«

Immer noch brachte ich kein Wort heraus. Jetzt erst bemerkte ich, dass ich die Notentasche hatte fallen lassen. Sie lag genau vor seinen Füßen, die, wie mir auffiel, in denselben schwarzen Schuhen steckten, die vorhin noch unter dem Garderobenhaken auf ihren Einsatz gewartet hatten.

Eine Halluzination, das war die Lösung! Mit der Wirklichkeit und mit Professor Mercier war alles in Ordnung – ich selbst war das Problem! Mein Verstand versuchte mich mit dieser genialen Erklärung zu beruhigen. Schließlich glaubte ich nicht einmal selbst, dass mein Geigenlehrer draußen als Elster herumflog, wenn er nicht gerade Unterricht gab.

»Kiara?« Er bückte sich, um die Noten aufzuheben. Als er das Lehrbuch, das halb aus der Tasche gerutscht war, wieder zurückschob, entdeckte er darunter den Brief, die Einladung zur Sommerakademie. Ein kleines Lächeln stahl sich auf seine Lippen. »Ah«, meinte er, »ist es das, was dich so aufregt?«

»Nein«, sagte ich, während mein Sprachzentrum noch darum kämpfte, einen vernünftigen Satz zusammenzustellen. Ich ignorierte die Bemühungen meines Gehirns und begann an ihm vorbei alles hervorzusprudeln, was mir auf der Zunge lag. »Es ist … ach, eigentlich ist nichts. Ich komme damit klar, dass Vögel sich in Musiklehrer verwandeln, danke der Nachfrage.«

Professor Mercier stutzte. »Du hast mich also gesehen. Geht es dir gut? Möchtest du ein Glas Wasser?«

»Mir geht es hervorragend«, krächzte ich. »Und Ihnen?«

»Mir? Wieso? Verwandeln ist weder anstrengend noch gefährlich.«

Professor Mercier ging nach nebenan in die Küche. Ich konnte hören, wie er zischend eine Wasserflasche öffnete, wie das Wasser in ein Glas plätscherte, und zum ersten Mal, seit ich ihn kannte, hatte ich das Gefühl, dass er mir auswich. Aber wie gut kannte ich ihn denn schon? Bisher hatte ich schließlich keine Ahnung davon gehabt, dass er … Es fiel mir immer noch schwer, es zu denken.

Er kann sich in eine Elster verwandeln.

Das ist verrückt. Das ist eine Halluzination.

Ist es nicht. Du hast es selbst gesehen.

»Bitte schön, dein Wasser.« Er setzte sich mir gegenüber aufs Sofa. »Nun, Kiara, das ist ja eine schöne Bescherung. Ich hatte eigentlich nicht vor, dass du es so unvermittelt und unvorbereitet erfährst.« Er seufzte. »Andererseits ist mir bis jetzt nicht eingefallen, wie ich es dir schonend beibringen könnte.«

»Sie wollten mich also … einweihen?«

»Natürlich«, sagte er ernst. »Du solltest es auf jeden Fall erfahren, bevor du nach Prag gehst.«

Dankbar ergriff ich die Gelegenheit, das Thema zu wechseln. »Das ist auch noch so eine Sache, die ich mit Ihnen besprechen muss. Diese Akademie für Hochbegabte … da habe ich nichts verloren, und das wissen Sie so gut wie ich.«

Mercier musterte mich eine Weile. »Da bin ich anderer Meinung.«

»Ich werde mich unsterblich blamieren!«

Er lehnte sich zurück und lächelte. »Es geht in Prag nicht um Musik, also mach dir keine Sorgen, Kiara.«

»Worum geht es dann?«

Ein spitzbübisches Lächeln glitt über seine Züge. »Ist dir jemals aufgefallen, in welcher Sprache wir miteinander reden?«

»Wie meinen Sie das?«

»Wie wir sprechen, hört sich das für dich deutsch an?«

»Nun, Sie sprechen mit französischem Akzent, aber …«

»Kiara«, sagte er, »was meinst du wohl, warum ich mich ständig mit dir unterhalte, anstatt mir dein Geigenspiel anzuhören? Wir reden in unserer wahren Muttersprache, du und ich. Auch jetzt.«

Jetzt war er völlig übergeschnappt.

»Das würde ich doch merken!«

»Ist es nicht so, dass dir am Anfang mein Akzent auffällt und dann nicht mehr? Dass du manchmal das Gefühl hast, dass du ebenfalls einen leichten Akzent hast, der nach ein paar Sätzen verschwindet? Sag irgendein Wort.«

»Geige.«

»Und jetzt wiederhole es – auf Deutsch.«

»Geige«, sagte ich noch mal. Und plötzlich dämmerte es mir. Beim ersten Mal hatte ich andere Silben ausgesprochen. Sie waren so natürlich, so selbstverständlich über meine Lippen gekommen, dass ich es nicht einmal gemerkt hatte.

Die Erkenntnis überwältigte mich. Ich suchte nach Wörtern und fand eine ganze Sprache. Es war, als hätte mir jemand im Schlaf eine Fremdsprache ins Gehirn gepflanzt – nur dass es sich nicht wie eine Fremdsprache anfühlte und anhörte. Es war so nah bei mir wie Atmen oder Weinen. Hastig wischte ich mir eine Träne aus dem Augenwinkel. Kein Grund zum Heulen, sagte ich mir und merkte gleichzeitig, dass ich das nicht auf Deutsch gedacht hatte, sondern in dieser anderen Sprache, die mir so leicht und flüssig über die Lippen ging. Diese Sprache, in der ich dachte. In der ich vielleicht schon immer gedacht hatte.

»Wir sind keine Menschen«, sagte Professor Mercier leise. »Keine echten Menschen.«

Jetzt konnte ich die Tränen nicht mehr zurückhalten. Es war ein Gefühl, als hätte ich mir das Knie aufgeschlagen oder etwas gebrochen – ein Schmerz, der mich zugleich betäubte und aufwühlte.

»Was sind wir?«, flüsterte ich. Und auf einmal wusste ich, warum ich weinte. Dies war ein Abschied. Wenn ich durch diese Tür ging, würde es die Kiara, die mit ihrem Geigenkoffer und ihren Noten und der Einladung nach Prag hier hereingestolpert war, nicht mehr geben. »Außerirdische?«

Er lachte leise. »In gewisser Weise – ja. Obwohl wir nicht von einem anderen Planeten kommen. Nur aus einem anderen Land, zu dem es von hier aus keinen Zugang gibt. Es ist ein Land, in das niemand reisen kann. Du kannst uns durchaus als Ausländer betrachten, auch wenn wir schon seit unzähligen Generationen hier leben. Obwohl wir uns mit den Einheimischen vermischt haben. Obwohl es viele von uns gibt, die nicht wissen, was sie sind. Wir nennen sie die Getriebenen, denn sie werden immer mit dem Gefühl leben müssen, dass ihnen etwas fehlt.«

»So wie ich.« Immer noch gab es die Möglichkeit, dass er plötzlich aufspringen und rufen würde: Reingefallen! Alles nur ein Scherz!

Aber ich spürte mittlerweile sehr deutlich, dass die Worte, die über meine Lippen kamen, nicht deutsch waren. Und ich hatte die Elster gesehen. Wenn das alles ein Scherz sein sollte, dann hatte sich jemand unglaublich viel Mühe damit gemacht. Und mein Herz wusste es bereits, wusste, dass alles, was der Professor sagte, der Wahrheit entsprach.

»Nein, nicht wie du. Die Getriebenen verstehen kein Alamarisch. Sie sind wie Menschen, die ihr Gedächtnis verloren haben; ihre wahre Herkunft wird immer ihr blinder Fleck sein.«

»Aus welchem Land kommen wir denn?«

»Wint Alamar«, sagte er, und als er es aussprach, war es mir, als wäre da schon immer eine Stimme in mir gewesen, die flüsterte: Wint Alamar. Vergiss nicht. Wint Alamar. Als wäre ich mit diesem Namen auf meiner Stirn geboren, als würde ich ihn wie eine Tätowierung auf der Haut tragen.

»Wint Alamar«, wiederholte ich. Es schmeckte wie eine unbekannte Speise auf meiner Zunge, zugleich fremdartig und süß, verlockend und beängstigend. Er hatte recht: In dieses Land konnte man nicht reisen. Und doch kam es irgendwie näher, als ich »Wint Alamar« sagte, so als sei diese Silben ein Zauberspruch, der es anlockte wie ein scheues Tier.

Der Professor beobachtete mich genau. »Du nimmst es gut auf. Besser, als ich befürchtet habe. Aber vielleicht habe ich auch genau das von dir erwartet. Willst du noch mehr wissen oder reicht es dir für heute?«

Natürlich wollte ich alles wissen. Am besten sofort. Aber als ich meine Hand nach dem Wasserglas ausstreckte, zitterte sie so sehr, dass ich es nicht festhalten konnte. Ich gab auf und lehnte mich in den Sessel zurück.

»Ich denke, das genügt für heute«, murmelte Professor Mercier fürsorglich, doch in seinen Augen lag ein Brennen, eine Anspannung, vielleicht sogar Gier – und auf einmal fürchtete ich mich vor dem, was ich noch alles erfahren sollte. »Gut gemacht, mein Mädchen. Aber du solltest jetzt nach Hause gehen.«

»Und meine Eltern?«, fragte ich. Auf einmal kam es mir unmöglich vor, heimzukommen und so zu tun, als wäre nichts. »Wissen sie es?«

»Nein«, antwortete er. »Aber einer von ihnen muss natürlich ebenfalls aus Wint Alamar stammen. Sonst hättest du diese Gene nicht geerbt.«

Warum überraschte mich das so? Hatte ich etwa gedacht, dass ich irgendwie aus diesem fremden Land Wint Alamar herausgefallen und auf ihrer Türschwelle gelandet war?

»Mein Vater.«

»Wieso kommst du gerade auf ihn?«

»Er war auch in Prag«, sagte ich. »Es hat etwas mit dieser Akademie zu tun, oder?«

»Ja«, gab Professor Mercier zu. »Aber jetzt frag nicht weiter. Das nächste Mal erfährst du mehr. Ich rate dir nur, zu Hause nichts davon zu erzählen.«

Ich starrte ihn an, und er seufzte.

»Nun lass gut sein. Bis nächsten Dienstag.« Er öffnete die Wohnungstür.

»Eine Frage habe ich noch«, sagte ich, bevor ich mich ins Treppenhaus schieben ließ. Merkwürdig, sonst hatte er es nie so eilig, mich loszuwerden. »Kann ich … kann ich das auch?«

»Was?«

»Mich in eine Elster verwandeln.«

»Das solltest du nicht einmal versuchen«, meinte er sofort. »Du hast ja keine Ahnung.«

Damit schloss er die Tür zwischen uns, und ich stand im Flur.

Erst im Erdgeschoss fiel mir ein, dass ich meine Geige in seiner Wohnung gelassen hatte. Heute war wirklich nicht mein Tag. Ich kehrte wieder um, doch vor Merciers Tür zögerte ich. Schließlich hatte er mich ziemlich deutlich hinausgeworfen. Vielleicht konnte ich mich unbemerkt hineinschleichen, mir meine Sachen schnappen und wieder verschwinden? Behutsam drückte ich die Klinke hinunter und schob die Tür leise auf. Auf Zehenspitzen schlich ich zum Sessel, neben dem immer noch mein Geigenkasten lag. Da hörte ich hinter der geschlossenen Tür des Musikzimmers Stimmen.

Wie seltsam. Einem weiteren Schüler hätte ich doch im Treppenhaus begegnen müssen? Nein, die zweite Stimme, tief und knarrend, gehörte unzweifelhaft einem Erwachsenen.

»Du hast gesagt, sie würde so weit sein.«

»Das ist sie auch«, beteuerte Professor Mercier. »Ich halte es für das Beste, behutsam vorzugehen. Diese Entscheidung solltest du schon mir überlassen. Ich kenne sie seit Jahren.«

Zwei Stimmen. Ich schluckte, als ich mir darüber klar wurde, was das bedeutete. Noch jemand musste über den Balkon gekommen sein. Es gab noch andere, die sich in Vögel verwandeln konnten, und einer davon war hier.

»Recht hübsch, aber eine graue Maus. Sie sieht nicht aus, als hätte sie die innere Stärke für den Auftrag.«

Ich hatte gewusst, dass mich nicht nur die Elster beobachtet hatte, sondern noch jemand. Wer war es gewesen? Einer der Spatzen? Die Amsel?

»Ich habe gesagt, sie wird vorbereitet sein.«

»Ich halte es trotzdem für das Beste, wenn wir ihr nichts von Nicolas sagen. Sie ist so naiv, sie könnte ihn verraten. Ich behaupte ja nicht, dass es absichtlich wäre.«

Professor Mercier schnaubte böse.

»Worum geht es eigentlich?«, fragte der Fremde. Zu seiner Art zu sprechen hätte ein süffisantes Lächeln gepasst. »Um unseren Krieg oder um deinen Ruhm? Ich werde jedenfalls nicht zulassen, dass deine kleine Schülerin alles verdirbt. Das ist unsere Chance, die erste seit Jahrhunderten!«

»Ich weiß, ich weiß«, stimmte Professor Mercier säuerlich zu. »Aber sie wird es nicht verderben. Sie ist eine wahre Tochter der Schlange.«

Ich hielt inne, den Geigenkasten in beiden Händen, als das Gespräch nebenan stockte. Dann lachte der Fremde leise, und mich überlief es kalt.

»Das ist deine Meinung, Etienne. Aber ich warte lieber ab, ob sie sich bewährt.«

»Es würde ihrer Sicherheit dienen, wenn sie wüsste, an wen sie sich wenden kann«, entgegnete mein Geigenlehrer. »Im Notfall. Es kann immer einen Notfall geben.«

»Du weißt nicht, wie gut sie ist. Du kannst es nicht wissen. Und auf deine Hoffnungen hin werde ich nicht Nicolas’ Sicherheit gefährden. Es genügt, wenn er weiß, wer sie ist. Er kann ein Auge auf sie haben – obwohl bereits das ihn unzumutbar gefährden könnte.«

»Dir geht es immer nur um Nicolas«, knurrte der Professor.

»Natürlich«, gab die Stimme zurück. »Und für dich sollte dasselbe gelten. Du kannst unseren Plan jetzt nicht mehr ändern, dafür ist es zu spät.«

»Ich hatte nicht vor, ihn zu ändern.«

»Gut. Gut, das zu hören, Etienne. Dann steht dem neuen Zeitalter nichts mehr im Wege.« Wieder lachte der fremde Besucher.

Ich stahl mich zur Tür und rannte mit klopfendem Herzen nach unten. Erst als ich schon auf der Straße war, fiel mir ein, dass ich zwar die Geige, nicht aber die Noten mitgenommen hatte. Aber nichts auf der Welt würde mich dazu bringen, noch einmal umzukehren.

2
Vom Fliegen und Brennen

Es war das gleiche Gefühl, wie wenn man nach einem langen Urlaub nach Hause kommt. Für eine kurze Zeit sah ich alles mit den Augen einer Fremden. Schon der Geruch im Hausflur – nach feuchtem Stein, Schuhen und Brot – drang mit ungewohnter Intensität auf mich ein. Merkwürdige Geräusche irritierten mein Gehör; ich musste erst um die Ecke lugen, um festzustellen, dass mein Vater in der Küche Brötchen schnitt. Nie zuvor war mir aufgefallen, wie laut sich das anhörte. Das Messer schabte, mahlte, knirschte. Krümel rieselten auf das Wachstuch wie feiner Regen.

»Ich hab Brötchen aufgebacken«, sagte er, ohne aufzublicken. »Mama dreht eine kurze Runde um den Block, hast du sie getroffen?«

»Nein«, antwortete ich.

Mein Vater beugte sich über den Küchentisch. Sein Haar war tiefschwarz, bis auf ein paar vorwitzige graue Strähnen, über die er sich oft lauthals ärgerte. Meine Mutter lachte bloß darüber, sie meinte, je mehr er sich darüber aufregte, umso mehr graue Haare würde er bekommen. Für sein Alter trug er es eigentlich etwas zu lang. Ich betrachtete ihn von der Seite und überlegte, ob er wohl aussah wie ein typischer Einwohner von Wint Alamar. Bisher hatte ich sein Aussehen und seine Eigenarten darauf zurückgeführt, dass er in Rumänien aufgewachsen war. Bei der Hochzeit hatte er den Nachnamen meiner Mutter angenommen, und da er akzentfrei Deutsch sprach, konnte man leicht vergessen, woher er stammte.

»Papa«, sagte ich, und bevor ich mir im Klaren darüber war, was ich tat, fügte ich hinzu: »Hast du jemals versucht zu fliegen?« Die Sprache von Wint Alamar floss so leicht über meine Lippen, als hätten wir uns schon immer darin unterhalten. Aber der Unterschied war mir sehr wohl bewusst. Und auch, wie gespannt ich auf seine Reaktion wartete.

»Du stellst Fragen«, meinte er lachend und zwinkerte mich durch seine wirren Ponysträhnen hindurch an.

Mir stockte der Atem. Merkte er denn gar nicht, dass er mir auf Alamarisch antwortete, in der Sprache, die unser Geburtsrecht war?

»Wohin willst du fliegen?«

»Nach Prag vielleicht? Erzähl mir von Prag.«

Mein Vater ordnete die Brötchenhälften im Korb an und holte die Butter aus dem Kühlschrank.

»Das Haus war magisch.« Er benutzte ein Wort, das viel mehr beinhaltete. Es rief in mir Vorstellungen hervor, die etwas vom Geschmack vergessener Träume in sich trugen, vage und halb verschwommen. »Wir haben außerhalb der Stadt gewohnt, in einem richtigen Schloss. Es war riesig, man konnte sich darin verlaufen. Aber ich habe gesehen, dass die Akademie diesmal woanders stattfindet, die Adresse ist nicht dieselbe. Daher sollte ich dir wohl besser nicht den Mund wässrig machen. Sonst bist du enttäuscht, wenn ihr viel einfacher untergebracht seid.«

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