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Margot

Ich habe die Torte nicht geworfen.

Und jetzt mal im Ernst, ich finde, darauf sollten sich alle konzentrieren: auf meine außergewöhnliche Zurückhaltung. Auf die geradezu buddhistische Selbstkontrolle und majestätische Disziplin, die mich die preisgekrönte »Cheery-Cherry-Delight«-Torte haben ansehen und mich dagegen entscheiden lassen. (Nur damit ihr es wisst, es lag einzig und allein an dem Hemd, das er trug. So wütend ich auch war, brachte ich es nicht über mich, ein schneeweißes, frisch gestärktes Hemd von Brooks Brothers mit Button-down-Kragen derart zu entweihen. Ich bin schließlich kein Monster.)

Nicht dass es einem besonders empfehlenswerten Verhalten entspräche, ein Tablett voller Scones – mit zugegeben miserabler Treffsicherheit – nach dem Exfreund zu werfen. Das verstehe ich vollkommen. Und jeder, der mich kennt, würde bestätigen, dass es mir absolut nicht ähnlich sieht, so etwas zu tun. Ich, Margot Thurber Lewiston, bin stolz darauf, meine Emotionen unter Kontrolle zu haben –, und zwar vorbildlich –, selbst unter Druck einen würdevollen Auftritt hinzulegen, ruhig zu bleiben und stets das Gesicht zu wahren. Ich verliere so gut wie nie die Fassung, und erst recht nicht in einem Raum voller reicher Sponsoren für die Senatoren-Wahlkampagne meines Vaters.

In meinem ganzen Leben bin ich noch nie auch nur auf die Idee gekommen, mit Essen zu werfen – oder auch mit anderen Dingen, vor allem nicht in anderer Leute Häuser. Ich habe überhaupt wenig Übung im Werfen, was vermutlich der Grund dafür ist, dass ich meine Schwierigkeiten hatte, das Ziel zu treffen (ich habe mich wegen des beschmutzten Tischtuchs tausendmal bei Mrs Biltmore entschuldigt – und auch wegen der Belleek-Vase).

Ich bin gut erzogen, auf die gute altmodische, traditionelle Art und Weise. In meiner Familie werden Bescheidenheit, Höflichkeit und vor allem Diskretion hochgehalten.

Egal, was passiert, wir machen keine Szene.

Laut meiner Mutter, Margaret Whitney Thurber Lewiston (auch bekannt als Muffy), spricht nichts so deutlich für Geschmacklosigkeit – oder noch schlimmer für Neureiche –, als jemandem eine Szene zu machen.

Sie meint, ich hätte es geschafft, mich derart geschmacklos aufzuführen, dass die Leute noch die nächsten Jahre darüber sprechen würden.

Womit sie wahrscheinlich recht hat.

Aber ich kann es erklären.

❊ ❊ ❊

Es begann mit einer dieser Textnachrichten, die niemand dienstagnachts von einem Exfreund bekommen möchte. Auch nicht in irgendeiner anderen Nacht.

Tripp: Ich muss dich unbedingt sehen. Stehe vor der Tür.

Ich: Es ist schon spät. Können wir nicht morgen reden?

Tripp: Nein, jetzt. Bitte. Ich brauche dich.

Stirnrunzelnd starrte ich mein Handy an und fragte mich, was er wollte. Wir hatten die Beziehung vor gut einem Jahr beendet, und auch wenn wir seitdem ein freundschaftliches, leicht verkrampftes Verhältnis aufrechterhielten, hatten wir seit der Trennung kein persönliches Gespräch mehr geführt. Während ich darüber nachdachte, wie ich ihm seinen Wunsch möglichst höflich abschlagen könnte, schrieb er erneut.

Tripp: Bitte, Gogo. Es ist wichtig.

Ich spürte, wie ich beim Lesen meines Spitznamens weich wurde. Nicht weil ich ihn so gern mochte, sondern weil er mich an bessere Zeiten erinnerte. Tripp und ich kannten uns schon sehr lange, unsere Familien waren miteinander befreundet, und früher hatte ich gedacht, wir würden den Rest unseres Lebens miteinander verbringen. Die Erinnerung daran stimmte mich gnädig.

Ich: Okay. Gib mir eine Minute.

Die Minute benutzte ich dazu, meinen Pferdeschwanz zu lösen, einen BH unter das College-T-Shirt zu ziehen, das ich nachts zum Schlafen trug, und in eine pinke Seiden-Schlafanzughose zu schlüpfen. Ein heftiger Sommerregen trommelte auf das Dach meines Stadthauses, also eilte ich die Treppe hinab zur Eingangstür, um Tripp zu erlösen. Doch natürlich war er völlig trocken.

»Hey«, sagte ich verlegen und wich vor seinem tropfenden Regenschirm zurück, als er in den Hausflur trat. Schwülheiße Luft drang von draußen herein, und ich schloss schnell die Tür hinter ihm und schaltete das Licht an.

»Hey.« Er stellte den Schirm in den dafür vorgesehenen Ständer neben der Tür und fuhr sich mit den Fingern durch das ordentlich geschnittene dunkelblonde Haar. Er trug ein rosafarbenes Hemd mit hochgerollten Ärmeln, das er in ein Paar weiße Shorts mit aufgestickten grünen Walen gesteckt hatte. Er besaß auch entsprechende lange Hosen in verschiedenen Farben mit kleinen Walfischen darauf. Mein Blick verharrte einen Moment lang auf den vertrauten Segelschuhen. Ohne Socken.

»Danke, dass du mich reinlässt«, sagte er.

»Was ist los?« Ich drehte meine langen Haare zusammen und verschränkte die Arme vor der Brust.

»Können wir uns hinsetzen? Ich muss mit dir reden.« Mir schlug eine Whiskeyfahne entgegen, und als ich sein Gesicht genauer betrachtete, bemerkte ich, dass seine Augen blutunterlaufen waren.

»Können wir nicht hier reden?«

Er wand sich unbehaglich. »Hör zu, ich weiß, dass die Sache mit uns nicht so gut gelaufen ist.«

»Das ist ein Jahr her. Ich bin darüber hinweg, Tripp.« Es stimmte. Fast. Manchmal verspürte ich noch einen Anflug von Traurigkeit, wenn ich an die drei Jahre dachte, die wir zusammen gewesen waren, und an meine Hoffnungen, inzwischen verlobt oder gar verheiratet zu sein. Doch meine Therapeutin hatte mich halbwegs davon überzeugt, dass sich meine Enttäuschung weniger um den Verlust von Tripp selbst drehte. Vielmehr ging es um diesen Wunsch, diesen Traum von einem Leben, das ich mir mit ihm vorgestellt hatte. Um ehrlich zu sein, war ich mir immer noch nicht ganz sicher, was der Unterschied war.

»Aber was, wenn ich es nicht bin?«

Ich schüttelte ungläubig den Kopf. »Wie bitte?«

»Was, wenn ich nicht darüber hinweg bin, über die Sache mit uns?«

»Wie meinst du das? Red keinen Unsinn, Tripp. Du warst doch viel früher über unsere Trennung hinweg als ich. Du warst es, der mich nicht heiraten wollte. Ich war bereit.«

»Das habe ich nie gesagt. Es lag nicht an dir.« Sein breites Kinn schob sich nach vorn. »Ich habe nur gesagt, dass ich mir nicht sicher bin, ob ich heiraten will.«

»Nun ja, ich war mir sicher. Und ich hatte nicht vor, ewig darauf zu warten, dass du dich endlich entscheidest. Und jetzt habe ich die Sache hinter mir gelassen, Tripp. Und du doch auch. Das Leben geht weiter.«

Mein Liebesleben war allerdings nicht so wirklich weitergegangen. Seit der Trennung hatte ich keine nennenswerten Dates mehr gehabt. Tripp dagegen wurde in der Stadt immer wieder mit irgendwelchen Studentinnen gesehen. Seit Kurzem traf er sich mit einer, die meine Freunde Margot 2.0 nannten, da sie quasi eine jüngere, blondere, großbusigere Version von mir war. (Laut Muffy tat das alles nichts zur Sache, da sie eine Neureiche war, was bedeutete, dass sie in den Augen von Tripps Eltern, Mimi und Deuce, völlig ungeeignet war.)

»Was ist mit deiner Freundin? Weiß sie, dass du hier bist?«

»Amber?« Er runzelte die Stirn. »Nein. Sie denkt, ich wäre bei meinem Vater, was ich auch war. Er …« Das Stirnrunzeln verstärkte sich, und er schluckte schwer.

»Er was?« Mit einem Mal bekam ich Angst. Deuce war schon über siebzig, und sein hoher Blutdruck in Kombination mit seiner Vorliebe für fette Steaks und harte Drinks machten die Sache nicht besser. Er hatte Ende vergangenen Jahres seinen dritten Herzinfarkt gehabt. »Geht es deinem Vater gut?«

»Ja, es geht ihm gut. Aber …« Er verlagerte das Gewicht von einem Fuß auf den anderen, und seine feuchten Schuhe quietschten auf dem Holzboden. Ich hatte Tripp noch nie so nervös und angespannt erlebt. Sonst war er immer Mr Selbstbewusst, besonders nach ein paar Gläsern Scotch – teuer, versteht sich –, nur so strotzend vor der Arroganz des gut aussehenden, reichen, gebildeten weißen Mannes.

»Spuck es aus, Tripp«, forderte ich ihn auf und unterdrückte ein Gähnen. »Sonst können wir auch morgen darüber reden. Ich bin müde, und ich muss morgen früh arbeiten. Ich rufe dir ein Taxi, wenn du nicht mehr nach Hause fahren kannst, denn ehrlich gesagt riechst du ein bisschen so, als hättest du …«

»Heirate mich, Margot!« Er warf sich abrupt vor mir auf die Knie. »Ich will heiraten. Dich heiraten.«

»Was?« Mein Herz begann wie wild zu klopfen. Meinte er das ernst?

»Heirate mich. Bitte. Es tut mir alles so furchtbar leid.« Er schlang die Arme um meine Beine und drückte das Gesicht an meinen Bauch.

Ich rüttelte an seiner Schulter. »Um Himmels willen, Tripp. Du bist betrunken. Steh auf!«

»Ich bin nicht betrunken. Ich weiß genau, was ich sage. Ich muss dich heiraten.«

Ich erstarrte, versuchte nicht länger, mich von ihm zu befreien, und starrte auf seinen Haarschopf hinab. »Wie meinst du das, du musst mich heiraten?«

Nun erstarrte er für einen Moment, erholte sich jedoch schnell wieder. »Ich muss dich heiraten, weil mir klar geworden ist, dass du die Einzige für mich bist. Wir sind perfekt füreinander. Du warst immer die Richtige, Margot. Immer.«

Okay, er bot einen ziemlich erbärmlichen Anblick – die quietschenden Segelschuhe, die blutunterlaufenen Augen und die Wal-Shorts –, aber irgendwie hatte ich Mitgefühl. Tripp war noch nie gut darin gewesen, seine Gefühle zu offenbaren. Ich war auch nicht gerade ein Meister auf dem Gebiet. »Tripp, bitte. Steh auf. Lass uns darüber reden«, sagte ich mit einem Seufzen.

»Sag mir zuerst, dass du mich heiraten wirst. Schau doch, ich habe auch einen Ring«, sagte er, als wäre ihm diese Tatsache gerade erst wieder eingefallen. Er zog eine kleine schwarze Schachtel aus der Tasche und öffnete sie mit ungeschickten Fingern.

Ich riss die Augen auf und schlug mir die Hand vor den Mund. Der riesige, fein geschliffene Brillant funkelte mir aus seinem diamantenbesetzten Band entgegen. Der Stein musste mindestens zwei Karat haben, dazu besaß er eine wunderbare Farbe und Klarheit.

»Zieh ihn mal an«, forderte er mich auf und zog den Ring aus dem Samtkissen.

Ich wollte es. Gott, ich wollte es wirklich. Aber ich wollte Tripp nicht heiraten. Es wäre falsch gewesen, den Ring anzuziehen, wenn ich wusste, dass ich ihn abweisen würde, oder nicht?

Und ich musste ihn abweisen. Trotz allem, was er gesagt hatte, waren wir nicht füreinander bestimmt. Ich liebte ihn nicht. Nicht mehr.

Andererseits … vielleicht sollte ich den Ring anprobieren, nur um sicherzugehen, sagte ich mir selbst. Was, wenn ich ihn anzöge und der Flur plötzlich erfüllt wäre von Musik und Regenbogen und Sonnenschein? Was, wenn ich ihn doch noch liebte, ohne es zu wissen? Ich biss mir auf die Lippen, streckte ihm die linke Hand entgegen und ließ ihn den Ring über meinen Finger ziehen. Er passte wie angegossen. Ich erschauderte, und Tripp stand wieder auf.

Doch da war keine Musik. Auch keine Regenbogen und auch kein Sonnenschein. Nur der Regen vor dem Haus, das Geräusch seiner quietschenden Segelschuhe, die nassen Flecken, die sie auf meinem schönen Holzfußboden hinterließen, und diese elenden Wal-Shorts.

Seufzend warf ich einen letzten Blick auf meine Hand, ehe ich begann, den Ring abzuziehen. »Er ist wunderschön, Tripp, aber ich kann nicht …«

Schnell bedeckte er meine Hände mit seinen, um mich davon abzuhalten. »Sag das nicht. Bitte, sag das nicht. Du musst mich heiraten.«

Genervt entzog ich ihm meine Hand und nahm den Ring ab. »Ich muss gar nichts!«

»Ich flehe dich an, Margot. Bitte.« Seine Stimme brach, und in seinem Blick erkannte ich echte Verzweiflung. Das hatte ich nicht mehr bei ihm gesehen seit …

»Tripp«, sagte ich gedehnt. »Was ist wirklich los?« Vor Jahren hatte Tripp mit Spielsucht zu kämpfen gehabt, wodurch er Hunderttausende Dollar an Schulden angehäuft hatte, die sein Vater am Ende bezahlen musste. Doch soweit ich wusste, hatte er das zwanghafte Wetten bereits überwunden, als wir zusammenkamen. Und was sollte das mit diesem ominösen Antrag zu tun haben?

Er schluckte schwer, sein Adamsapfel hüpfte auf und ab. »Nichts. Ehrlich, Margot. Es ist einfach nur so, dass ich so unglücklich und einsam war, seit wir uns getrennt haben.«

»Du hast aber gar nicht unglücklich und einsam ausgesehen.«

»Ich war es aber. Wirklich. Und ich habe mich dir gegenüber wie ein Arschloch verhalten.«

»Na, wenigstens in diesem Punkt sind wir uns einig.«

»Es tut mir leid.« Er zog mich unbeholfen in seine Arme, aber ich erwiderte die Umarmung nicht, den Ring fest in der rechten Faust. »Wir sind füreinander bestimmt, das weißt du. Das mit uns ergibt einen Sinn. Und wir gehen beide auf die dreißig zu, da sollten wir keine Zeit mehr verlieren.«

Ich schob ihn von mir weg und verschränkte die Arme vor der Brust. »Das ist ja sehr romantisch. Außerdem bist du derjenige, der Zeit verschwendet.«

»Tut mir leid. Ich bin schlecht in so was, das weißt du doch. Aber … aber …« Seine Augen leuchteten auf, als ihm ein Gedanke kam. »Du vervollständigst mich, Margot.«

Ich widerstand dem Drang, ihn wegen der schamlosen Zweitverwertung von Filmzitaten bloßzustellen, nahm ihm die Schmuckschachtel aus der Hand und legte den Ring zurück, zugegebenermaßen mit einem gewissen Widerwillen. »Hör zu, das ist doch verrückt. Wir sind seit über einem Jahr getrennt. Du kannst nicht einfach aus heiterem Himmel hier auftauchen und mir einen Antrag machen.«

»Aber ich will dich heiraten«, quengelte er, wobei sein Blick dem meinen auswich.

»Dann hättest du mich vielleicht erst einmal zum Essen ausführen sollen.« Ich streckte ihm nachdrücklich die Schachtel entgegen, wobei ich nicht umhinkonnte, eine gewisse Genugtuung darüber zu empfinden, wie gut ich mit der Situation umging. Noch vor einem Jahr hätte ich bereits jetzt ein Bild des Verlobungsrings an meine zwei besten Freundinnen Jaime und Claire geschickt.

Tripp nickte betrübt, während er die Ringschachtel wieder in die Tasche steckte. »Klar. Okay.«

Ich schob ihn sanft zur Haustür, reichte ihm seinen Regenschirm und umarmte ihn aus einem Impuls heraus. Ich wusste, wie schwer das für ihn gewesen sein musste – für einen Mann wie Tripp war es nicht leicht, Fehler zuzugeben und um Vergebung zu bitten. Das bewies doch eine gewisse Reife, oder nicht? »Lass uns in den nächsten Tagen noch mal reden, okay? Ich muss erst mal nachdenken.«

Ich öffnete die Tür, und er ging ohne ein weiteres Wort davon. Dann löschte ich das Licht und ging ins Wohnzimmer, von wo aus ich durch das große Panoramafenster beobachten konnte, wie er in sein Auto stieg. Der Regen lief in Strömen über die Fensterscheibe, so dass ich seine Umrisse nur verschwommen sehen konnte. Als die Scheinwerfer seines Wagens aufleuchteten und kurz darauf in der dunklen Nacht verschwanden, ging ich nach oben und zurück ins Bett.

Heilige Scheiße, dachte ich, als ich wieder unter das Laken schlüpfte. Was für eine seltsame Wendung des Schicksals. In einer Million Jahren hätte ich nicht damit gerechnet, dass Tripp mal mitten in der Nacht mit einem Diamantring vor meiner Tür stehen und mich anflehen würde, ihn zu heiraten. Angesichts seines Verhaltens vor einem Jahr hatte er anscheinend einen kompletten Sinneswandel durchgemacht.

Ein Teil von mir war sauer auf ihn, weil es ihm erst jetzt auffiel, dass wir füreinander bestimmt waren. Ein anderer Teil hingegen fragte sich, ob er nicht damals einfach noch etwas Zeit gebraucht hatte. War es falsch von mir gewesen, ihn zu etwas zu drängen, zu dem er noch nicht bereit gewesen war? War ich mit meinem »Jetzt-oder-nie«-Ultimatum zu voreilig gewesen? Hatte ich zu Unrecht darauf bestanden, die Dinge nach meinem Zeitplan zu machen?

Aber verdammt, wir hatten doch über alles gesprochen! Drei Jahre lang hatten wir gemeinsam von einer Hochzeit im Country Club geträumt, von dem großen Haus im Kolonialstil, den zwei Kindern, dem Segelboot, dem King-Charles-Spaniel … Es war nicht nur mein Traum gewesen, sondern auch seiner.

Und wollte ich das alles nicht immer noch? Sollte ich über sein Angebot nachdenken? So schmerzhaft es auch war, dass er meinen dreißigsten Geburtstag erwähnt hatte – er hatte recht. Mein soziales Umfeld war begrenzt, und ich hatte seit einem Jahr niemanden kennengelernt, den ich interessant fand. Wie lange wollte ich noch auf die nächste Phase meines Lebens warten? Wie Muffy mich so gern erinnerte: Thurber-Frauen heiraten und haben Kinder, ehe sie dreißig sind, Gogo. Selbst die lesbischen.

Es war ja nicht so, dass ich unglücklich gewesen wäre. Ich hatte tolle Freunde, ein gutes Verhältnis zu meiner Familie, einen Job, den ich liebte, und ein wunderschönes Haus. Also warum war da dieses Gefühl, dass mir etwas fehlte?

Obwohl ich müde war, lag ich noch eine ganze Weile wach und grübelte, wobei ich immer wieder die Stelle an meinem linken Ringfinger berührte, an der der Ring gesessen hatte.

Buch

Margot Thurber Lewiston weiß, was sich gehört. Als Senatorentochter einer wohlhabenden, alteingesessenen Detroiter Familie wurden ihr gute Manieren und Stil in die Wiege gelegt. Doch als ihr Exfreund auf einer Spendengala zu weit geht, landet ihr Nachtisch beinahe wie von selbst vor aller Augen in seinem Gesicht. Margots Mutter hält es für das Beste, wenn ihre Tochter für eine Weile aus der Stadt verschwindet, bis sich der Skandal gelegt hat. Und so nimmt die junge Marketingexpertin den Auftrag an, der entlegenen Farm der Valentini-Brüder zum Erfolg zu verhelfen. Als sie dort aber auf den mürrischen, wenn auch unverschämt attraktiven Jack Valentini trifft, ist ihr das Gespött der High Society in Detroit beinahe lieber. Denn grobe Cowboys, die auf verwöhnte Städterinnen hinabblicken, sind vielleicht in Filmen in Ordnung, im echten Leben wünscht sich Margot lieber einen höflichen Krawattenträger. Doch sie hat sich auch noch nie so frei gefühlt wie bei den hitzigen Auseinandersetzungen mit Jack …

Autorin

Melanie Harlow bevorzugt ihre Martinis trocken, ihre Schuhe hoch und liebt abenteuerliche, romantische Geschichten. Manchmal joggt sie, aber eigentlich nur, um mehr essen zu können. Melanie lebt mit ihrem Mann, zwei Töchtern und einem Hasen bei Detroit.

Melanie Harlow

Mein Traum von dir

Roman

Aus dem Englischen

von Tanja Hamer

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Die amerikanische Originalausgabe erschien 2016
unter dem Titel »After we fall« bei MH Publishing LLC.

Copyright © der Originalausgabe by Melanie Harlow
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2018
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH,
Neumarkter Str. 28, 81673 München
Dieses Buch wurde vermittelt von Bookcase Literary Agency
und Rebecca Friedman Literary Agency.
Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München
Umschlagmotiv: Gettyimages/PeopleImages
FinePic®, München
Redaktion: Susann Harring
MR · Herstellung: kw
Satz: KompetenzCenter, Mönchengladbach
ISBN: 978-3-641-22577-3
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