Inhaltsverzeichnis

Sonntag, 9. Februar

Montag, 10. Februar

Dienstag, 11. Februar

Mittwoch, 12. Februar

Donnerstag, 13. Februar

Freitag, 14. Februar

22.40 Uhr

Samstag, 15. Februar

Sonntag, 16. Februar

Montag, 17. Februar

Dienstag, 18. Februar

Mittwoch, 19. Februar

Montag, 24. Februar

Donnerstag, 6. März

Samstag, 8. März

Mittwoch, 12. März

Dienstag, 18. März

Dienstag, 25. März

Samstag, 29. März

Sonntag, 30. März

Donnerstag, 10. April

Freitag, 11. April

Samstag, 12. April

Sonntag, 13. April

Ostersonntag, 20. April

Donnerstag, 1. Mai

Freitag, 2. Mai

Samstag, 3. Mai

Dienstag, 4. Mai

Mittwoch, 14. Mai

Dienstag, 20. Mai

Mittwoch, 21. Mai

20:00 Uhr, Pink and Blue Park

Freitag, 23. Mai

Samstag, 24. Mai

Montag, 26. Mai

Freitag, 30. Mai

Montag, 2. Juni

Donnerstag, 12. Juni

Freitag, der Dreizehnte

Montag, 16. Juni

Dienstag, 17. Juni

Mittwoch, 25. Juni

Freitag, 27. Juni

Sonntag, 29. Juni

Dienstag, 1. Juli

Freitag, 4. Juli

Mittwoch, 9. Juli

Sonntag, 13. Juli

Dienstag, 15. Juli

Freitag, 18. Juli

Samstag, 19. Juli

Sonntag, 20. Juli

Montag, 21. Juli

Mittwoch, 23. Juli

Donnerstag, 7. August

Samstag, 9. August

Sonntag, 10. August

Montag, 11. August

18:00 Uhr

20:00

Sonntag, 17. August

Montag, 18. August

Mittwoch, 20. August

Donnerstag, 21. August

Freitag, 22. August

Samstag, 23. August

Sonntag, 24. August

Montag, 25. August

Dienstag, 26. August

Mittwoch, 27. August

Donnerstag, 28. August

Freitag, 29. August

Samstag, 30. August

Sonntag, 7. September

Mittwoch, 17. September

Sonntag, 28. September

Freitag, 10. Oktober

Sonntag, 12. Oktober

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Dienstag, 4. November

Donnerstag, 13. November

Freitag, 14. November

Samstag, 15. November

Sonntag, 30. November

Montag, 8. Dezember

Dienstag, 9. Dezember

Mittwoch, 10. Dezember

16:00 Uhr

Freitag, 12. Dezember

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Freitag, 19. Dezember

Samstag, 20. Dezember

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Dienstag, 23. Dezember

Mittwoch, 24. Dezember

Donnerstag, 25. Dezember

Freitag, 26. Dezember

Sonntag, 28. Dezember

Dienstag, 30. Dezember

Mittwoch, 31. Dezember

Freitag, 9. Januar

Sonntag, 11. Januar

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Sonntag, 1. Februar

Freitag, 6. Februar

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Montag, 9. Februar

16:00 Uhr

Mittwoch, 11. Februar

Dienstag, 15. Juni

Danksagung

Copyright

DIE AUTORIN

Johanna Driest, geboren 1990 in Miami, ist die Tochter von Burkhard Driest. Aus ihren Tagebuchaufzeichnungen, die sie mit 13 begann, entstand ihr Roman „Crazy for Love“. Die Autorin überrascht mit Witz, Charme, Lebensklugheit und ausgeprägtem Sprachgefühl und wurde für ihr Debüt von Publikum und Presse frenetisch gefeiert.

Sonntag, 9. Februar

Ich lade gerade Me, Myself and I von Beyoncé runter, als Jeka anruft und fragt, ab wann wir Sex haben dürfen. Sie ist schon länger dreizehn, aber ich bin es erst gestern geworden.

Sie immer: »Ab dreizehn geht es los. Da wirft die Spinne ihr Netz aus und verschlingt das Männchen.«

Und ich: »Wen verschlingst du denn?«

Und sie dann: »Ich warte noch auf dich.« Sie meint damit, dass sie auf mich gewartet hat, bis ich auch dreizehn bin. »Axel?«

Axel? Nein, wirklich nicht. Wir sind Kumpel. Gut, in der Schule umarmt er mich, ich bin das Hauptthema. Auch auf MSN, das ist so’n Chat-Ding, schickt er mir Küsse und Herzen, aber deswegen steht er nicht gleich auf mich. Eher auf Leona. Mit der seh ich ihn in letzter Zeit häufiger. »Ich finde ihn nett, aber er ist nicht hot. Außerdem kann ich Axel leider nicht verschlingen, da würde mir Leona als Gräte quer im Hals stecken bleiben.«

»Wie müsste er denn aussehen, der Glückliche?«, forscht Jeka.

»Er sollte groß sein, braunes Haar haben, aber nicht zu lieblich, keine weiche Haut. Nicht so vernarbt wie Papa. Er sollte ein Sixpack haben. Er sollte gut Basketball und Fußball spielen, denn all diese Eigenschaften einschließlich eines knackigen Pos besitze ich auch. Er ist gut in der Schule, er mag Physik und hat einen großen Freundeskreis.«

»In welche Klasse sollte er gehen?«, will sie wissen.

»Wir sind in der Siebten. Also in der Neunten. Achte ist auch okay. Er sollte lustig sein, charmant, aber Komplimente nicht verschwenden, auch wenn es manche für eine tolle Erfindung halten. Er sollte sich mit Computern sehr gut auskennen, ein Handy besitzen und bitte schön keine Skaterklamotten tragen. Seine Jeans sind von Levis oder Ralph Lauren, Poloshirt mit Kragen hoch. Keine Uhr, Armband. Puma-Schuhe oder Timberlands. Und bitte nicht zu ernst.«

»Ist das Dennis?«, fragt sie.

Wie kommt sie denn darauf? Nein!

Jeka heißt übrigens mit Nachnamen Chagall. Wie dieser Maler, von dem sie mir erzählt hat. Sie besitzt ein Buch mit seinen Bildern. Wenn das ihr Großvater oder Urgroßvater oder Ururgroßvater ist, wie sie behauptet, dann hängt sie mich mit diesem Wahnsinnseinfall in einem Blumenkorb im Himmel auf. Am spitzen Kinn des Mondes schaukeln mein Traumtyp und ich.

Jeka meint also, bei mir wird Dennis angeklickt, wenn sie Traumtyp sagt.Vielleicht ist sie Hellseherin. Vielleicht besitzt sie Kräfte, die wir normalen Kids mit wenig Taschengeld, mit Pickeln auf der Stirn und Zahnspangen nicht haben.

»Nein, Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind rein zufällig«, sage ich, und Jeka merkt, dass ich im Moment nicht darüber sprechen will. Über ungelegte Eier spricht man nicht, würde meine Omi sagen. »Wie war das jetzt? Ab wann dürfen Mädchen Sex haben?«, lenke ich ab.

Mein Bruder Justin steht in der Tür. Er darf nicht in mein Zimmer, und er darf auch nicht dazwischenreden, wenn ich telefoniere. Aber er tut es. Ich hasse ihn dafür.

»Hey«, grinst er, »gute Frage. Ab wann dürfen Mädchen Sex haben.«

»Hey Schnulli, ab wann darf ein Junge Sex haben?«, fauche ich.

»Ein Mädchen so ab vierzehn, und ein Junge definitiv ab dreizehn«, sagt er und klebt sein Kaugummi an den Türrahmen. Ich bekomme dann wieder Ärger mit Mama.

Jeka ruft aus dem Telefon, ich soll mit ihr reden. »Beachte ihn einfach nicht.«

Sie hat Recht. Also erkläre ich ihr: »Ich denke, ein Mädchen sollte Sex haben, wenn sie dazu bereit ist. Aber nicht vor sechzehn. Wenn sie sich dann aber seelisch und körperlich noch nicht bereit fühlt, kann sie natürlich auch später.«

Mein idiotischer Bruder macht HipHop-Bewegungen und singt dabei: »Irgendwann mit sechzig muss sie langsam loslegen. Sonst ist sie körperlich nicht mehr fit genug.«

»Ich finde mit dreizehn«, lacht Jeka.

Mein widerlicher Bruder schneidet Fratzen. »Mit siebzig könnte sie Probleme kriegen, wenn sie noch nicht tot ist.« Ich beachte ihn einfach nicht.

»Und Jungs?«, fragt Jeka.

»Ich würde denken, so ab fünfzehn. Ja. Mit fünfzehn sollten Jungs Sex haben. Sollten sie anfangen mit rammeln.«

Und Justin imitiert mich mit hoher gezierter Stimme: »Wenn sich ein Mädchen bereit fühlt, sollte sie in Erwägung ziehen, Sex zu haben.« Er zeigt mir mit beiden Händen einen Vogel. »Wie bescheuert. Dazu kann ich nix sagen. Das ist einfach nur doof.«

»Dann sag auch bitte nichts dazu, und halte endlich deinen Mund!«

»Okay, ich halte meinen Mund und gehe jetzt rammeln. Bin ja schon fünfzehn.« In der Tür bleibt er noch mal stehen. »Frag bitte Jeka, ob ich gleich rüberrammeln kann.«

»Jeka hat Sex mit dem, den sie liebt. Dich liebt sie nicht, dich findet sie voll bescheuert.« Meine Stimme ist grell vor Wut.

Und er: »Ihr wisst doch gar nicht, was Liebe ist. Ihr seid Hühnerfrikassee.«

»Du weißt es auch nicht. Aber ich werde es nachschlagen, wenn ich wieder bei Papa bin. Er hat den großen Brockhaus.«

»Im großen Brockhaus! So krank möchte ich auch mal sein.«

Jeka hat natürlich alles mitgehört. »Weiß Justin es denn?«, fragt sie.

»Keine Ahnung. Mir total egal.« Ich bin echt gefrustet.

Montag, 10. Februar

Ich habe heute in der Schule als Thema vorgeschlagen: Was ist Sex? Wir haben erst in der nächsten Klasse Sexualkunde, aber solche Dinge anzuregen ist mein Job als Klassensprecherin. Na ja, alle waren erstaunt. Frau Busch meinte, das Thema sei nicht passend und unserem Alter nicht angemessen.

Ich fand das komisch. Aber na ja, Frau Busch. Sie ist ziemlich verklemmt und tut immer sehr erwachsen, ist aber erst 28. Ich habe sie noch nie lächeln sehen. Gerade ihr würde das Thema gut tun. Und dann verstehe ich nicht: Wieso ist das nicht angemessen für unser Alter? Sind wir zu dumm? Die Sache ist doch ganz einfach. Sex ist das Wort für eine ganz natürliche Sache. Das Gegenteil von sexen ist sterben oder aussterben. Auch eine ganz natürliche Sache. Das ist sehr biologisch. Sex heißt der Prozess, wenn Mann sein Sperma in Fraus Ei tut. Ja. Sex heißt der Prozess. Genau.

Und wie das ist? Ganz einfach. In der modernen Welt … nein, das wollen wir jetzt mal weglassen. Wir schauen jetzt mal, wie die Neandertaler das früher gemacht haben. Homo sapiens sapiens. Die ersten Homos, okay? Da war eine Homo-sapiens-sapiens-Frau, und die hatte noch keine Kinder. Dann, eines Tages, ging ein Homo-sapiens-sapiens-Mann zu ihr hin und wollte mit ihr sexen, weil es biologisch notwendig ist, damit die Menschheit sich fortpflanzt. Reproduziert. Hat sein Dingsdibumsi, das nennt man auch Penis, Schwanz, Pischer, Stöcklein, Nudel (es gibt noch weitere Ausdrücke) in ihre Möse, Muschi, Vagina, Loch (es gibt noch weitere Ausdrücke) gesteckt. Und dann kommt Sperma raus. Das passiert in diesem Prozess, diesem Rein, Raus von Pimmel in Muschi. Wenn es dann in der Frau ist, läuft das Sperma weiter, und das ist dann wie ein Rennen. Da rennen sie alle um die Wette, aber es kommt nur einer rein, oder zwei, selten drei. Und wenn es Vierlinge sind, vier. Tausende von Spermadingsda paddeln um ihr Leben, und wenn das Rennen vorbei ist, ist die Frau schwanger. Oder nicht. Weil es keiner geschafft hat.

Tante Alexa sagt, die Spermlinge im goldenen Westen werden immer schlapper. Je mehr die Gesellschaft auf die weibliche Seite rückt, umso schlapper wird der Ansturm auf die Frauen, um sie zu befruchten. Sie drückt das irgendwie anders aus. Irgendwie mit Göttlichkeit.

Schwanzlutschen, neunundsechzig, von hinten, im Gleichschritt – all das sollte bekannt sein. Kein Begriff sollte einem fremd sein. Man sollte jeden dreckigen Witz kapieren. Ich habe jedenfalls kein Problem damit, über Sex zu reden. Orgasmus machen, Möse, Nille, Eierkuchen, jeder muss sein Glück versuchen. Wie es eben so ist. Na ja, ich finde … ich weiß nicht. Meine Freundin May würde, erst wenn sie ganz alt ist, einem Jungen einen blasen, Omi Frieda nie, und ich würd’s schon früher machen. Vierzehn, fünfzehn. Ja, vierzehn ist okay. Die Frage, die mich eher beschäftigt: Soll ich schlucken oder spucken? Ich habe keine Ahnung, wie ich das Sperma auffangen soll. Es geht ja in verschiedene Richtungen. Nach der Schule habe ich mich mit Jeka, Sofie, Rosi und May im Pink and Blue Park unter dem Turm verabredet. Dann wollten wir zu den Skatern gehen, aber daraus wurde nichts, weil Sofie und May nicht kamen und Rosi erst viel zu spät.

Also hingen Jeka und ich so rum und haben über allerlei gequatscht und gut abgelacht.

Jeka bringt mich nämlich immer zum Lachen. So wie Justin mich wütend macht, macht sie mich fröhlich. Dabei kenne ich sie noch gar nicht so lange.

Sie ist halbe Russin und wohnte früher in Düsseldorf. Sie hat einen irre strengen Vater. Einmal hat sie für Ewigkeiten Hausarrest bekommen, weil irgendein Freund seine Zigaretten bei ihr vergaß. Ihr Vater glaubte ihr nicht, dass es nicht ihre waren. Er duldet so was nicht. Ein anderes Mal sind ihr sechzig Euro geklaut worden. Ihr Vater war zum Glück auf Geschäftsreise. Ihre Mutter hat ihr dann von ihren Ersparnissen das Geld gegeben, damit der Vater nichts merkt. Weil sie genau weiß, wie er darauf reagieren würde. Sogar die Mutter handelt wie ein Kind, nur um Jekas Arsch vor dem Vater zu retten.

Jeka ist klein, hat braunes langes Haar und so’ne Lache wie Donald Duck. Sie ist ein bisschen mollig. Ganz süß. Ich finde sie bezaubernd, weil sie eine starke Ausstrahlung hat. Fröhlich und glücklich. Lustig wird es, wenn sie sich aufregt. Schon vorher sieht man in ihrem Gesicht, was kommen wird und wie sie sich gerade fühlt. Sie hat gerne Kontakt zu Menschen. Kontakt beruht auf Gegenseitigkeit, und es gibt Menschen, die geben nichts zurück. Aber wenn ich Jeka frage: »Rufst du mich an?«, dann ruft sie mich garantiert an. Sie ruft mich auch von sich aus an. Sie balanciert das aus. Ich hab sie total lieb, und ich glaub, sie mich auch. Manchmal sagt sie etwas total Bescheuertes, und ich muss lachen, oder ich sag was total Bescheuertes, und sie muss lachen.

Samstags geht sie zu einer Russisch-Schule. Lesen tut sie nicht so gerne, aber sie spielt Klavier. Sie singt im Chor. Ich bin beeindruckt, wie toll sie singt. Sie tanzt, macht Synchronschwimmen und auch’n bisschen Schauspielschule.

Sie ist dominant und sehr eigenwillig. Ich bin flexibler. Ich kann mich gut an die Gruppe anpassen. Wenn Jeka irgendwo hingeht, dann wollen die anderen da auch gleich hin. Ich renne ihr aber nicht immer hinterher. Wenn Jeka zur Toilette möchte und ich nicht, gehe ich nicht. Außer ich will ihr einen Gefallen tun. Ich kann mich nämlich auch anpassen, aber ich muss nicht. Sie sagt zum Beispiel: »Du kommst jetzt mit mir zur Toilette.«

Und ich: »Nee, hab jetzt keine Lust.«

Und sie so: »Doch Mona, bitte, bitte.«

Ich drauf: »Nein.«

Sie wieder: »Doch, du kommst jetzt mit!« Dann reißt sie mich am Arm, und ich geh halt mit.

Jeka bekommt, was sie will. Mir macht es nichts aus, wenn ich mal etwas nicht kriege. So sind wir verschieden und doch ähnlich.

Ich erzähle ihr, dass Mama will, dass ich meinen Geburtstag am kommenden Sonnabend nachfeiere, weil dann alle aus der Familie Zeit haben und Geschenke bringen. Mama sagt denen vorher, was sie schenken sollen. Ich frage Jeka, ob sie auch kommen will. Sie sagt, okay, gut, und Jeka fragt, wer alles kommt.

»Die aus dem Schmetterlingsgarten«, lache ich. Sie sieht mich an und reißt die Augen auf, was sie immer macht, wenn sie fragen will. Das hat sie aus irgendeinem Film.

»Schmetterlingsgarten, so nennt Omi Frieda die Kindheit«, sage ich zu Jeka. »Omi Frieda ist meine Omi mütterlicherseits, Opi Hans der Vater meiner Mutter. Die Eltern von Papa sind schon länger tot. Capito?«

An ihre Großeltern erinnert sich Jeka nicht mehr. Geschwister hat sie keine.

»Omi und Opi wohnen in Niedersachsen. Opi kocht gut. Und ist hilfsbereit und nett. Früher hatten die beiden ein Restaurant, und daher kann er das echt gut. Omi ist ein bisschen dicklich. Dicklich ist untertrieben, sie ist pummelig. Sie geht jeden Monat zum Friseur, um sich die Haare blond zu färben. Oben blond und hinten dunkel. Sieht cool aus und macht sie jünger. Würde sie sie nicht färben, hätte sie an manchen Stellen graue Flecken und sähe aus wie ein Shetlandpony.«

Und Jeka: »Meinst du, sie würde dann auch wiehern?«

»Vielleicht.« Als wir fertig sind mit Lachen, erzähle ich weiter. »Sie ist 64. Sieht aus wie fünfundfünfzig. Neun Jahre als Geschenk Gottes, sagt sie immer. Sie hat immer eine leichte Bräune und weiche Haut. Vielleicht setzt sie sich heimlich aufs Dach, wenn die Sonne scheint. Da sehe ich sie oft sitzen, wenn ich an sie denke.«

Jeka so: »Vielleicht fliegt sie tagsüber ein bisschen näher an die Sonne, damit sie nicht so lange auf dem Handtuch liegen muss.«

Und ich: »Sie liegt nicht auf dem Handtuch. Sie ist superordentlich. Handtücher sind zum Abtrocknen da. Wenn sie liegt, liegt sie im Bett oder auf Opi Hans.«

Jeka lacht sich schlapp.

»Opi ist der gute Koch, aber Omi kann gut backen. Am liebsten Käsekuchen oder Apfelkuchen mit Streuseln. Sie leben in einem großen Haus. Das Restaurant ist im Erdgeschoss. Da ist jetzt’ne Pizzeria drin. Verpachtet, und nun spargeln sie nur noch auf ihrem Acker herum. Omi hängt ein Schild an den Zaun: »Frischer Spargel«. Manchmal halten Autofahrer und kaufen. Sie sagt immer: Spargel – das weiße Gold.«

Omi ist ein bisschen hektisch und ungeduldig, da hat sie Mama einiges vererbt. Wie vererbt man? Man haut der Tochter hin und wieder eine runter. Cool. Justin und mich aber verwöhnt sie. Außer wir helfen Weihnachtskekse backen. Dann meckert sie, dass wir alles falsch machen. Oder nicht schnell genug arbeiten. Schnell genug kommt sie dann mit einem Sprichwort wie: Was Hänschen nicht lernt, lernt Hans nimmermehr, oder mit dem Hut in der Hand. Justin hat einmal zu ihr gesagt, Omi, mit dem Schwanz in der Hand kommst du durchs ganze Land. Da wollte sie ihm eine knallen, aber er ist entwischt.

Opi ist sehr still. Er hat vom Krieg taube Ohren, weil ihm als Kind seine beiden Trommelfelle geplatzt sind, als eine Bombe neben ihm eingeschlagen ist. Omi hat deswegen eine Leuchtklingel einbauen lassen. Immer wenn die Türglocke läutet, leuchtet das Licht, und er sieht, dass jemand vor der Tür steht. Ansonsten hat er gelernt, von den Lippen abzulesen, und beim Fernsehen gibt’s Teletext. Die Tagesschau ist sein Highlight. Da darf man ihn nicht ansprechen. Mit Omi muss ich immer Traumschiff gucken oder Volksmusik-Kacke. Die find ich total abartig. Ich muss mir auch immer die Lieder anhören. Deswegen kenn ich Udo Jürgens, Roland Kaiser und Engelbert Humperdinck.

Opi ist körperlich noch fit und kann schneller rennen als ich. Er ist ein Jahr älter als Omi. Ich bin ab und zu am Wochenende dort. Früher hab ich bei ihnen im Bett geschlafen: In der »Besucherritze«. Omi hat zum Einschlafen mit mir gebetet. Wenn sie eingeschlafen war, hat Opi vom Krieg erzählt.

Omi und Opi sind evangelisch. Omi geht gern in die Kirche. Zum »Leutegucken«. Aber auch, weil sie an Gott glaubt. Opi geht nur in die Kirche, wenn Omi ihn zwingt.

Meinen Zweitvater Manfred kennt Jeka auch noch nicht. Die meisten Leute nennen ihn Manni. Justin hat ihn heimlich Money getauft, weil er ständig davon redet, wie teuer das Leben ist. Er will auch keine eigenen Kinder, weil wir schon teuer genug sind, obgleich Papa alles bezahlt.

Manni ist ungefähr so groß wie ich, 1,74, hat helle, extrem glänzende kurze Haare. Die schneidet er mit einem Rasierer selbst. Er hat blaue Augen und einen stechenden Blick. Einen Ballkopf. Trinkt supergerne Red Bull. Mama will das nicht. Das Zeug ist ungesund und macht fett. Manni zieht sich total konservativ an. Flanellhosen mit Bundfalten und irgendwelche karierten Kurzarmhemden plus meistens Gesundheitsschlappen mit Korksohlen. Im Sommer wie im Winter. Und: Er ist grobmotorisch. Wenn er die Tür aufmacht, ist das schon irgendwie aggressiv. Ganz unabsichtlich. Er ist aggressiv, wenn er Türen oder Dosen öffnet. Oder wenn er putzt. Was Mama ständig verlangt.

Ich erinnere mich, wie ich mal in Mannis Auto mitgefahren bin. Sein Auto ist’ne Familienkutsche. Ich glaub, es ist ein Opel, aber ich bin mir nicht ganz sicher, und das Ganze in lang und uralt und goldfarben. Und immer Krümel drin. Er sagt, das ist wichtig, daran erkennt man, dass er Familienvater ist. Unser Familienvater.

Wir sind an dem Tag zu einer Druckerei gefahren, weil er Einladungskarten drucken lassen wollte. Mama und er wollten »heiraten«. Natürlich konnten sie es nicht wirklich, weil Mama ja mit Papa verheiratet ist, aber sie wollten so tun, als ob. Sie wollten das Vergnügen und das Fest haben. Auf der Autofahrt haben wir uns drüber unterhalten, was Liebe ist. Ich hab ihn gefragt, ob man einem Menschen ein ganzes Leben lang treu sein kann. Dann sagt er, nein, daran glaubt er nicht. Dann sag ich: Wieso nicht? Ich glaub daran. Sagt er: Warum glaubst du daran? Sag ich: Natürlich glaub ich dran, sonst bräuchte man ja nicht zu heiraten. Da meinte er, das sei eine Barbie-und-Ken-Einstellung und würde gut zu mir passen. Hinterwäldlerisch, aber ich käm’ ja halt vom Lande. Da müssen alle heiraten, weil sie dann versorgt sind. Das fand ich superunmöglich. Ich hab ihm gesagt, dass er ein Riesendepp ist. Entweder heirate ich aus Liebe, oder ich heirate gar nicht. Dann hat er mich gefragt, ob ich später einen Seitensprung verzeihen könnte. Da hab ich gemeint: Kommt drauf an, aus welchem Grund mein Mann fremdgegangen ist. Meinte er: Ist doch egal, aus welchem Grund. Irgendwann geht man halt mal fremd, weil man Lust drauf hat und weil einem die eigene Frau zu langweilig ist.

Da hab ich gefaucht, das wär das Allerletzte. Wenn einem irgendwas zu blöd wird, tut man irgendwas anderes, wobei einem wurscht ist, ob man den anderen verletzt. So ein Leben ist nicht in Ordnung. Und er: Das sei halt wieder diese Barbie-und-Ken-Einstellung. Sag ich: Hast du Mama schon mal betrogen? Sagt er, ja. Sag ich: und wann? Dann hat er gemeint, da waren sie noch nicht lange zusammen, aber ich sollte meinen Mund darüber halten, sonst würd er meine Katze in den Sack stecken. Er meinte Jazzmin unten aus dem Haus. Ist zwar nicht meine, aber ich füttere sie immer und liebe sie. Das hätte er gemacht, also hab ich meinen Mund gehalten. Der Typ aber war für mich gestorben.

Ja, mein Geburtstag. Die Mutter meines Stiefvaters kommt auch. Sie heißt Waltraud und ist ganz okay. Ihre Haare sind typisch »omagelockt« und total grau. Früher hatte sie einen Quelle-Laden zusammen mit ihrem Mann Gustav. Jetzt ist sie in Rente. Sie ist sehr aktiv und unternimmt auch immer was mit uns. Mit mir war sie in König der Löwen.

ENDE DER LESEPROBE

cbt – C. Bertelsmann Taschenbuch
Der Taschenbuchverlag für Jugendliche
Verlagsgruppe Random House

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1. Auflage
Erstmals als cbt Taschenbuch April 2009
Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

© 2005 by Wilhelm Heyne Verlag, München
in der Verlagsgruppe Random House GmbH,
Neumarkter Str. 28, 81673 München.
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Umschlagbild: Roman Raacke
SE ∙ Herstellung: ReD

ISBN: 978-3-641-02675-2
V002

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