Kelley York

Die Nacht ist dunkel ohne Sterne

Aus dem Englischen
von Doris Hummel

DIE AUTORIN

Kelley York wurde in Zentralkalifornien geboren, wo sie heute auch mit ihrer wundervollen Ehefrau, ihrer Stieftochter und ihren Katzen lebt, während sie gleichzeitig davon träumt, nach England oder Irland auszuwandern. Sie ist fasziniert von Glocken und Tieren, liebt Videospiele und behauptet gern, sie sei eine gute Fotografin. Einmal in ihrem Leben will sie ein echtes Einhorn finden. Oder wenigstens über eines schreiben.

Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

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1. Auflage

Erstmals als cbt Taschenbuch Oktober 2015

© 2013 by Kelley York

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel »Made of Stars« bei

Entangled Publishing, LLC, New York

© 2015 für die deutschsprachige Ausgabe cbt Verlag,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH, Neumarkter Str. 28, 81673 München.

Alle deutschsprachigen Rechte vorbehalten

Übersetzung: Doris Hummel

Lektorat: Catherine Beck

Umschlaggestaltung: *zeichenpool, München

Umschlagmotiv: © Gettyimages/

I was born in, grew up in, and still live in Kolkata, India;

Sterne: Illustration zeichenpool

MG · Herstellung: kw

Datenkonvertierung E-Book:
hanseatenSatz-bremen, Bremen

ePub-ISBN: 978-3-641-14680-1
V002

www.cbt-buecher.de

Für Wifey
Niemand liebt meine gebrochenen Jungs so sehr wie Du

Hunter

Als wir Chance Harvey kennenlernten, spielte er mit Barbies.

Allerdings hat er ihnen nicht die neusten Kleidchen an- und ausgezogen. Er hatte Malibu-Barbie die Fußgelenke gefesselt und an eine Angel gebunden und war gerade dabei, sie wieder aus dem Bach hinter Dads Haus einzuholen. Obwohl wir erst acht waren, fanden meine Halbschwester Ashlin und ich das Ganze ziemlich bizarr.

Chance drehte sich zu uns um und starrte uns mit weit aufgerissenen, runden grünen Augen an, die irgendwie nicht richtig in sein Gesicht passten. Er war von Kopf bis Fuß mit Gras und Schlamm bedeckt, weil er am Ufer hin und her gekrochen war. Die Tarnfarbe auf seinen Wangen war völlig verschmiert, aber er schaute uns an, als seien wir seltsam.

»Wer seid ihr?«, fragte er.

Er war ein Winzling, kaum größer als Ash und ein gutes Stück kleiner als ich, deshalb wusste ich, dass ich ihn verjagen konnte, falls er Schwierigkeiten machte. Ich kniff die Augen zusammen. »Das ist das Haus von meinem Dad«, sagte ich und deutete auf das Dach, das durch die Bäume zu erkennen war. »Und das ist sein Teil vom Bach. Er ist Polizist, und du kriegst richtig Ärger, wenn ich ihm sage, dass du hier bist.«

Im Nachhinein weiß ich wirklich nicht mehr, warum ich das Bedürfnis hatte, so gemein zu ihm zu sein. Ich war noch ein Kind, und ich schätze, ich hatte einfach das Gefühl, Stärke zeigen zu müssen, besonders vor meiner Schwester. Aber Chance, von meiner Drohung frustrierenderweise sichtlich unbeeindruckt, drehte uns nur den Rücken zu. »Okay, ich mach nur noch fertig, dann bin ich weg.«

Ich verschränkte die Arme vor der Brust und wartete, dass er sich endlich aus dem Staub machte, aber natürlich musste Ashlin mit ihrer piepsigen Mäusestimme fragen: »Was machst du denn da?«

Chance schaute sie mit einem schiefen Grinsen über die Schulter an, so als habe er nur darauf gewartet, dass ihm einer von uns diese Frage stellte. »Ich führe eine Rettungsaktion durch, was denn sonst?«

Ashs Augen weiteten sich und sie ging einen Schritt näher. »Rettest du die Barbie?«

Chance richtete sich auf, streckte den Rücken durch und stemmte eine Hand in die Hüfte. Ich weiß noch, dass ich dachte, dass er nur dank dieser einen Geste viel erwachsener aussah als wir. »Ja! Aber wisst ihr, da unten sind so viele, dass ich gar nicht weiß, wo ich anfangen soll. Ihr solltet mir helfen.«

Meine Schwester wartete noch nicht einmal ab, was ich dazu zu sagen hatte. Sie stürmte in ihrem Sommerkleidchen und ihren grasbefleckten Turnschuhen an mir vorbei und hockte sich neben Chance, während er uns Anweisungen gab, wie genau wir diese Rettungsaktion durchführen sollten. Er sprach mit Ash, aber sein Blick war die ganze Zeit auf mich gerichtet.

So hat alles angefangen. Beim Barbies-Angeln am Bach.

November

Hunter

Seit ich fünf war, haben wir unsere Sommer bei Dad verbracht. Jedes Jahr zu Ferienbeginn flog Ashlin von der Westküste, wo sie mit ihrer Mom lebt, nach Otter’s Rush, Maine, während ich in einen Bus oder Zug gesetzt wurde, weil ich mit meiner Mom nur am anderen Ende des Bundesstaats wohne.

Wenn wir ankamen, hat Chance immer schon auf uns gewartet. »Wird allmählich auch Zeit«, sagte er dann, die Hände in den Hüften, während er barfuß, mit zerzaustem Haar und seiner dicken Brille auf unserer hinteren Veranda stand. Ich bin mir nicht mal sicher, ob er die Brille überhaupt brauchte. Die Hälfte der Zeit hatte er sie entweder auf seinen Kopf hochgeschoben oder sie mal wieder verlegt, und wir verbrachten Stunden damit, nach ihr zu suchen, während Chance mit ausgestreckten Armen im Kreis wankte und steif und fest behauptete, er sei zu blind, um uns bei der Suche zu helfen.

Ich hatte keine Ahnung, wo Chance wohnte, auf welche Schule er ging oder wie seine Eltern hießen. Aber ich wusste, welches sein Lieblingseis war, und hätte genau beschreiben können, wie er es aß – Rocky Road, und er pickte sich immer die Nüsse und Marshmallows heraus und aß sie zum Schluss. Und ich wusste, dass er den kompletten Text jedes existierenden Queen-Songs auswendig konnte und eine Schwäche für Tiere und traurige Filme hatte, bei denen er weinen musste.

Meiner Meinung nach wusste ich all die Dinge über Chance, auf die es wirklich ankam. Chance war eine schrullige Eigenartigkeit in menschlicher Gestalt, eine fleischgewordene Marotte. Chance war unser Freund und ein ganz anderer Freund als die, die Ashlin und ich sonst so hatten.

Chance war unser Sommer.

Im Winter sahen wir ihn nicht und sprachen auch nicht mit ihm, aber wenn die Sommerferien begannen und wir uns trafen, war es, als seien wir drei nie getrennt gewesen. Sieben Jahre lang war das Einzige, worauf ich mich freute, während ich mich durch die Schule und mein eintöniges Leben mit Mom und ihrem Freund quälte, der Tag, an dem ich meine Sachen packen und Chance wiedersehen konnte.

Jetzt bin ich zum ersten Mal, seit ich fünfzehn war, wieder für ein paar Tage bei Dad, und ich weiß, dass sich in zwei Jahren vieles verändern kann. Ich hatte einen schlimmen Streit mit Mom, weil ich hierherkommen wollte: Sie wollte, dass ich aufs College gehe, aber ich wollte mir ein Jahr lang eine Pause gönnen. Um Zeit mit Dad zu verbringen. Und mit Ashlin. Um über meine Zukunft nachzudenken und darüber, was ich von ihr erwarte. Und um vielleicht, nur vielleicht, Chance wiederzusehen.

Es ist seltsam, hier zu sein, wenn alles mit Schneematsch bedeckt und die Luft feucht und kalt ist. Dads Haus, das ein Stück abseits der Straße steht, sieht ganz anders aus, wenn es von kahlen Bäumen umgeben ist, anstatt von Grün, Grün, Grün.

Auf der Veranda wartet kein Chance auf mich.

Nicht dass ich es erwartet hatte. Woher hätte er auch wissen sollen, dass wir kommen? Wir waren ohne Ausnahme jeden Sommer hier gewesen, bis Dad vor zwei Jahren im Dienst von einer Kugel in den Rücken getroffen wurde. Während er sich langsam davon erholte, mussten wir zu Hause bleiben. Getrennt von Dad, getrennt voneinander und getrennt von Chance, ohne irgendeine Möglichkeit, Kontakt mit ihm aufzunehmen.

Ich habe keine Ahnung, wo oder wie ich ihn finden könnte. Ich weiß nicht, wo er wohnt, habe seine Telefonnummer nicht und weiß auch nicht, ob er in der Stadt noch andere Freunde hat … Irgendwann habe ich mal die Auskunft angerufen, aber ich wusste ja nicht, wie seine Eltern heißen. Und Dad war auch nicht unbedingt in der körperlichen Verfassung, ermittelnd tätig zu werden, um etwas über ihn herauszufinden.

Wenn Ashlin kommt, werden wir gemeinsam darüber nachdenken müssen, wo wir ihn finden könnten. Bis dahin werde ich einfach immer wieder den Kopf zur Tür rausstrecken und vergessen, wie kalt es ist, obwohl mir auf der Veranda fast die Füße abfrieren. Ich werde weiter warten und nach dem Jungen Ausschau halten, den ich auch nach all der Zeit nicht vergessen habe. Denn so ein Mensch ist Chance. Er geht einem unter die Haut, und selbst wenn er nicht mehr da ist, spürt man ihn noch, wie einen dumpfen Schmerz. Wie eine warme Erinnerung, die man nie mehr ganz zurückholen kann.

Ashlin kommt am nächsten Tag an. Dad und ich quetschen uns für die lange Fahrt zum Flughafen in seinen alten Truck. Ich habe meine Halbschwester seit sechs Monaten nicht gesehen – nicht, seit ich zu ihrer Highschool-Abschlussfeier geflogen bin. Wir hatten nur genügend Geld für ein Ticket, und weil ich unbedingt mal eine Weile von zu Hause weg musste, hatten wir beschlossen, dass ich sie besuche.

Als ich sie durch den Ausgang kommen sehe, hat sie immer noch ein bisschen sommerliche Bräune im Gesicht und ein paar Sommersprossen auf Nase und Wangen. Früher hat sie diese Sommersprossen gehasst, bis Chance ihr gesagt hat, dass er sie süß findet. Seither hat sie nie wieder versucht, sie mit Make-up zu verdecken. Sie geht zuerst auf Dad zu und umarmt ihn ganz vorsichtig. Eins seiner seltenen Lächeln zuckt um seine Mundwinkel, als er einen Arm um sie legt und sich mit der anderen Hand weiter auf seinen Stock stützt.

»Mein Mädchen«, seufzt er. »Ich hab dich vermisst.«

»Sag das noch mal, wenn du uns ein paar Monate lang um dich herum hattest.« Ash löst sich aus seiner Umarmung und wendet sich mir zu.

»Hey, Kleine«, begrüße ich sie mit einem Grinsen.

Ash lächelt mich strahlend an und schlingt die Arme um meinen Hals. Sie riecht nach fruchtigem Deo, Shampoo und zu Hause. Es ist mir nie richtig vorgekommen, den ganzen Winter lang von ihr und Dad getrennt zu sein. So hätte es immer sein sollen: ich, meine Schwester und Dad.

Das Einzige, was jetzt noch fehlt, ist Chance.

* * *

Chance hat uns schon ganz am Anfang nach unseren Eltern gefragt. Er wusste, dass Dad Polizist ist und dass wir die Sommer hier bei ihm verbringen. Was er nicht verstand, war, warum wir das restliche Jahr über bei unterschiedlichen Müttern lebten. Allein die Vorstellung schien ihn vollkommen zu verblüffen. Für uns war es so normal wie Tag und Nacht. Erst als wir älter wurden und unsere Freunde in der Schule uns sagten, unsere Situation sei seltsam, wurde uns bewusst, wie unnormal sie eigentlich war.

»Dad war mit meiner Mom zusammen«, erklärte ich ihm. »Aber sie haben sich gestritten und für eine Weile getrennt, und währenddessen war Dad mit jemand anderem zusammen …«

Und irgendwie war das Ganze dann außer Kontrolle geraten. Am Ende war Dad mit keiner der beiden Frauen mehr zusammen, hatte dafür aber zwei Kinder. Vielleicht hat er sich unseren Moms gegenüber wirklich nicht anständig verhalten – sie erinnern uns jedenfalls immer wieder daran. Aber er war immer ein guter Vater. Er sagt, es falle ihm schwer, seine verkorksten Beziehungen als Fehler zu betrachten, weil sie ihm immerhin Ash und mich beschert haben.

Ich glaube, am Anfang habe ich ihn wirklich verachtet. Ihn und Ashlin. Für mich waren sie der Grund dafür, dass meine Mom – und dadurch auch ich – so unglücklich war. Es war jedoch schwer, diese Verachtung aufrechtzuerhalten, weil Dad sich wirklich große Mühe gegeben und Ash ganz genau verstanden hat, wie ich mich fühlte. Schließlich machte sie dasselbe durch. Vielleicht war unser Leben ja seltsam, aber wir liebten einander. Für uns funktionierte es.

Chances Leben hingegen schien ein Puzzle mit tausend Teilen zu sein, die nie richtig zusammenpassten. Er hatte uns erzählt, seine Eltern seien aus geschäftlichen Gründen häufig unterwegs und ließen ihn oft allein zu Hause, und darum habe er die Freiheit, praktisch jeden Tag mit uns zu verbringen. Aber als wir Chance nach seiner Telefonnummer oder E-Mail-Adresse gefragt haben, hat er steif und fest behauptet, er dürfe nicht telefonieren und habe zu Hause keinen Internetanschluss. Und einen Computer in der Bibliothek zu benutzen, sei einfach zu aufwendig. Zu Fuß zu uns zu kommen, sei das eine, aber es sei etwas völlig anderes, zu Fuß bis in die Stadt zu gehen.

Je mehr ich darüber nachdenke, desto weniger Sinn ergeben heute all die Dinge, die es schon damals nicht taten.

Abends beim Essen stochert Ash auf ihrem Teller herum und fragt Dad: »Denkst du, du könntest vielleicht einen der Jungs auf der Wache bitten, Chances Adresse rauszufinden? Ich meine, sonst erfährt er doch nie, dass wir hier sind.«

»Du weißt doch, dass ich nicht um solche Informationen bitten darf.« Dad blickt nicht auf. Trotzdem fügt er nach einem weiteren Bissen hinzu: »Ich will mal sehen, was ich tun kann.«

Als wir in dieser Nacht zu Bett gehen – Ash und ich in unseren Zimmern oben, Dad in seinem umgebauten Zimmer unten, weil ihm das Treppensteigen immer noch schwerfällt, obwohl er bereits große Fortschritte gemacht hat –, nehme ich mir ein paar Minuten Zeit, um Rachael anzurufen. Wir sind seit einem Jahr zusammen und waren noch nie so lange voneinander getrennt, und auch wenn ich meine Freiheit genieße, habe ich ihr versprochen, mich regelmäßig bei ihr zu melden.

Sie klingt, als würde sie sich freuen, von mir zu hören, aber ich weiß, dass sie um diese Uhrzeit knietief in den Hausaufgaben steckt und nicht wirklich Zeit für mich hat.

»Tut mir leid, Hunter. Aber du musst mich eben tagsüber anrufen. Können wir uns ein andermal unterhalten?«

»Klar. Tut mir leid, dass ich dich gestört hab.«

»Schon okay. Warum rufst du nicht morgen früh noch mal an? Ich vermisse dich.«

»Ja, ich vermisse dich auch.« Ich vermisse sie wirklich, aber ich kann nicht behaupten, dass ich lieber sie sehen würde, als hier zu sein. Rachael war absolut dagegen, dass ich zu Dad fahre, und hat wochenlang mit mir darüber gestritten. Für mich war das immer noch ein wunder Punkt. Das hier? Hier zu sein? Das war wichtig, und Rachael, Mom und ihr Freund … sie hatten sich regelrecht auf die Hinterbeine gestellt und sich alle möglichen Gründe ausgedacht, warum ich nicht fahren sollte. Warum es wichtiger sei, dass ich jetzt sofort aufs College gehe.

Ich lege auf, ziehe mich um und lasse mich auf mein Bett fallen. Als ich vor ein paar Tagen hier angekommen bin, habe ich als Allererstes die alten Film- und Bandposter abgerissen, die so überholt und uncool waren, dass es regelrecht wehtat.

Das Einzige, was mein Zimmer jetzt noch ziert, sind die Sterne an der Decke, die im Dunkeln leuchten. Das Projekt hat uns einen ganzen Sommer lang beschäftigt: Dad und ich haben eine Karte mit Sternenkonstellationen vor uns ausgebreitet und uns wirklich Mühe gegeben, bis sich der komplette Nachthimmel von einer Ecke zur anderen erstreckte. Ich habe es nicht übers Herz gebracht, sie abzumachen. Es hat immer noch etwas Beruhigendes, den vertrauten Mustern zu folgen, wenn ich allein in meinem Bett liege und mein Gehirn zu schnell und zu laut rattert, um richtig denken zu können.

Sie erinnern mich an jene Zeit, als Ash, Chance und ich hinten auf der Veranda lagen und in den Himmel schauten. Chance hatte eine Geschichte zu jedem Sternbild parat, auf das ich zeigte. Ash hat Orion immer geliebt, weil die drei Sterne, die den Gürtel bilden, die einzigen waren, die sie ohne Hilfe wiederfinden konnte. Chance hingegen gefiel das schwerer zu erkennende Sternbild Draco. Er liebte die Sterne und er liebte Drachen – Draco war die perfekte Kombination. Er hatte uns erzählt, seine Mom sei einmal mit ihm ins Planetarium gegangen, als er noch klein war, und er habe sich sofort in den Nachthimmel verliebt.

Ich muss an all die Dinge denken, die ich Chance in den letzten Jahren gern gesagt hätte. An die Briefe, die ich ihm gern geschrieben hätte, die ich jedoch nirgendwo hinschicken konnte. Ich wollte ihn nach der Schule fragen, danach, was er nach seinem Abschluss vorhat. Und ich wollte ihn fragen, ob er mich vielleicht mal bei meiner Mom zu Hause besuchen möchte. Ich wollte, dass er weiß, wie wichtig er ist. Nicht nur für mich, sondern auch für Ash und Dad. Und dass es ein paar Jahre gegeben hat, die wirklich schwer für mich gewesen sind und die ich nur überstanden habe, weil ich wusste, dass ich ihn im Sommer wiedersehen würde.

Ich suche an meiner Zimmerdecke nach dem Draco-Sternbild. Chance hat immer seinen Kopf auf meinen Bauch gelegt und Ash ihren Kopf auf seinen, und dann hat er ihr langes Haar um seine Finger gewickelt, während er uns Geschichten über Draco erzählt hat. Irgendwas von Drachen, Rittern und Prinzessinnen, und vielleicht hat er als Zugabe auch noch ein paar Hexen und Gespenster eingestreut. Ich kann mich nicht mehr ganz genau an die Geschichte erinnern, aber ich schlafe ein, während mir seine Stimme in meinem Kopf Geheimnisse und Märchen zuraunt.

Ashlin

Das ist das erste Mal, dass ich Dad sehe, seit er wieder ohne Hilfe gehen kann.

Es ist ein kleines Wunder, wenn man mich fragt. Nachdem er angeschossen wurde, haben die Ärzte ihm gesagt, er würde den Rollstuhl nie wieder loswerden. Als ich das letzte Mal hier war, musste ihm Isobel – sie ist Krankenschwester und inzwischen eine Freundin der Familie – noch bei allem helfen, sei es beim Anziehen oder im Bad.

Ich glaube, er hat sich insgeheim sehr geschämt, weil er solche Hilfe in Anspruch nehmen musste.

Er hat sich von einem entspannten, stets freundlichen Typen in einen zurückgezogenen, trübseligen Mann verwandelt. Mom sagt, es sei ganz natürlich, dass er depressiv wurde, und ich kann den Schatten dieser Depression noch immer über ihm schweben sehen. Aber ich bin mir auch sicher, dass es ihn aufheitern wird, dass Hunter und ich den Winter über bei ihm sind, während wir entscheiden, bei welchen Colleges wir uns nächsten Herbst bewerben wollen. Er wollte schon, dass wir zu ihm kommen, als er noch verletzt war. Hat Stein und Bein geschworen, es würde ihm nicht zu viel werden. Aber unsere beiden Mütter haben die günstige Gelegenheit für eine Ausrede sofort ergriffen und uns nicht zu ihm gelassen. Meine Mom, weil sie nie über Dad hinweggekommen ist und darüber, die andere Frau zu sein, und Hunters Mom, weil sie sich ganz allein um den Haushalt kümmern muss, wenn Hunter nicht da ist.

Ich sehe, wie sehr Dad die Freiheit genießt, wieder richtig mobil zu sein, obwohl er immer noch einen Gehstock braucht. Aber es gibt eine Menge Dinge im Haushalt, die Dad einfach noch nicht tun kann, ganz gleich, wie sehr er sich anstrengt. Er kann keine Leiter mehr hinaufklettern, schwere Kisten heben oder Möbel rücken. Isobel tut viel mehr, als sie müsste, aber auch sie sollte das nicht alles tun müssen. Nicht, solange wir hier sind.

Hunter und ich stürzen uns förmlich in die Arbeit: Wir putzen, reparieren und organisieren. Dad sitzt unruhig da, während wir den Dachboden durchwühlen und alte Kisten mit Klamotten, Fotos, Papierkram und anderem Schnickschnack nach unten schaffen. Aber er entspannt sich immer schnell, wenn er sieht, dass wir nichts Wichtiges wegwerfen.

Außerdem benutzen wir seinen Truck für die kurze Fahrt zum Supermarkt, der ein paar Kilometer die Straße runter liegt. Es ist einfacher, wenn Hunt und ich die Einkäufe erledigen, weil wir nur ein Viertel der Zeit brauchen, die es Dad kosten würde: Schon nach einer Stunde sind wir wieder zurück, die Ladefläche des Trucks voller Einkaufstüten. Als Hunt bemerkt, dass Dad uns anstarrt, während wir die Sachen verstauen, fragt er: »Was?«

Dad schüttelt den Kopf. »Nichts. Bin mir nur nicht sicher, wann ihr zwei so erwachsen geworden seid, das ist alles.«

Hunter und ich wechseln einen Blick und zucken mit den Schultern. Zu Hause hab ich solche Sachen nie freiwillig gemacht. Mom wollte mich nur dazu zwingen, weil sie selbst zu faul dafür war. Hunter muss sich zu Hause hingegen sowieso um vieles selbst kümmern, vielleicht ist er deshalb eher daran gewöhnt. Aber ich sehe ein kleines Lächeln auf seinem Gesicht, bevor er sich umdreht. Er ist zwar daran gewöhnt, diese Dinge zu erledigen, aber vielleicht nicht daran, dass sie auch gewürdigt werden.

Als wir fertig sind, vergräbt Dad mit einer Tasse Kaffee in der Hand seinen Kopf in der Zeitung. Bevor wir uns davonmachen können, schiebt er ein Stück Papier über den Tisch. Darauf steht eine Adresse, die ich nicht kenne, und Dad sagt: »Fahrt vorsichtig.«

Wir müssen ihn nicht fragen, wo und wie er sie bekommen hat. Wahrscheinlich müssen wir noch nicht mal danke sagen – Dad grunzt immer nur, wenn wir das tun. Wir suchen auf meinem Smartphone nach einer Wegbeschreibung, ziehen unsere Schuhe wieder an und rennen zur Tür hinaus.

Hunter fährt, weil ich den Truck hasse. Ich bin zu sehr an Moms Jetta zu Hause gewöhnt. Der Schnee ist zwar geschmolzen, aber die Straßen sind immer noch rutschig und tückisch. Laut dem Routenplaner auf meinem Telefon sind es nicht mehr als zehn Minuten Fahrt, aber unser Ziel liegt in einer Richtung, in die wir noch nie gefahren sind. Als wir von der Pearson Street abbiegen, werden die Bäume dichter und dunkler. Die Straße ist holprig und schlecht gewartet und endet schließlich in einer Sackgasse. Wir verpassen beinahe die schmale Einfahrt zu dem Wohnwagenpark, weil sie zwischen den Bäumen kaum zu erkennen ist.

Eine flüchtige Sekunde lang, als Hunt den Truck hinter der inoffiziellen Einfahrt parkt, glaube ich, dass das Ganze ein Fehler ist. Chance hat oft von seinem Haus gesprochen, darüber, wie groß die Fenster sind und wie sehr er das hasst, weil jeder kommen und reinschauen kann, wenn seine Eltern nicht da sind. Aber wenigstens sei sein Zimmer oben, deshalb könnten die Spanner zumindest seine Sachen nicht sehen und sich überlegen, ob sie vielleicht einbrechen wollen. Außerdem haben sie angeblich einen großen Keller mit einer Tischtennisplatte und einen Pool hinten im Garten. Er hat immer zu uns gesagt, es sei wirklich ein Jammer, dass seine Eltern ihm nicht erlauben, jemanden zu sich einzuladen, weil Hunter und ich sein Haus einfach lieben würden.

Aber das hier sieht ganz und gar nicht wie der Ort aus, den Chance beschrieben hat.

Hier stehen nur acht große Wohnwagen und eine Handvoll kleinerer Anhänger im hinteren Teil. Sie sind weit verstreut und schmiegen sich an die Bäume, als wollten sie versuchen, sich so weit wie nur möglich von den anderen zu entfernen. Auf den ersten Blick sieht die ganze Anlage verlassen aus. Aber dann entdecke ich ein paar vereinzelte geparkte Autos, und jemand schaut durch die Lücke zwischen seinen Vorhängen zu uns heraus, bevor er sie wieder schließt. Also doch nicht verlassen. Nur …

Hunter und ich wechseln einen Blick und steigen aus dem Wagen.

»Die Adresse?«, fragt Hunter.

»6015 Stoneman Drive.« Ich stecke das Telefon in meine Jackentasche. Ich sage nicht, wie falsch mir das alles vorkommt, und Hunt tut es auch nicht. Die Fragen schweben zwischen uns in der Luft, aber wir haben nicht den Mut, sie zu stellen. Würde uns Chance bei so etwas wirklich anlügen? Hat er gedacht, es würde uns etwas ausmachen, dass er nicht in einem großen schicken Haus wohnt? Wir wohnen ja auch nicht gerade in einer Villa. Das Haus von meiner Mom und mir in Kalifornien ist wirklich nett, aber Hunter, Carol und ihr Freund Bob leben in einer Zwei-Zimmer-Wohnung. Vielleicht ist Chance ja umgezogen. Das ist natürlich auch möglich. Vielleicht haben seine Eltern ihre Jobs verloren und mussten das Haus verkaufen.

»Weißt du«, murmele ich, »ich glaube, der Bach verläuft hier. Ich wette, so ist Chance überhaupt bei uns zu Hause gelandet.«

»Er ist dem Wasser gefolgt.« Hunter steckt seine Hände in die Hosentaschen und wir gehen die Straße hinunter.

Ein paar der Wohnwagen sind in besserem Zustand als andere, und Chances liegt etwa in der Mitte der Skala: Das Dach bröckelt noch nicht oder ist eingefallen, und keins der Fenster ist zerschlagen, aber er braucht dringend einen neuen Anstrich, und auch die Verandastufen knarren gefährlich. Links neben dem Wohnwagen steht eine verrostete, verbogene Schaukel, deren Sitz wahrscheinlich seit zehn Jahren keinen Hintern mehr gesehen hat. Davor parkt ein alter grauer Truck.

Hunter klopft an die klapprige Fliegengittertür. Ich bleibe neben ihm stehen und lasse den Blick über die Veranda wandern. Die müssen sich mal ernsthaft um ihre Ansammlung von Spinnweben kümmern. Ich finde das Ganze hier unheimlich und bin mir nicht sicher, ob ich mich ohne Hunter an meiner Seite überhaupt getraut hätte, aus dem Wagen zu steigen.

Mehrere Minuten verstreichen, aber als niemand antwortet, verlässt mich der Mut.

»Was, wenn wir hier gar nicht richtig sind?«, flüstere ich. »Was, wenn Dad sich geirrt hat?«

»Hör auf, dir Sorgen zu machen. Ich bin mir sicher, dass wir hier richtig sind.« Hunt atmet tief ein und klopft erneut, diesmal lauter. Schließlich hören wir im Inneren doch Schritte und kurz darauf schwingt die Wohnwagentür auf.

Die Frau, die uns durch die Fliegengittertür anschaut, sieht viel älter aus als meine Mom, aber nicht alt genug, um schon Großmutter zu sein. Ihr Haar ist ungleichmäßig kurz, so als würde sie es selbst schneiden, und ihr Gesicht wirkt ausgezehrt und müde. Sie trägt einen grauen Männerbademantel über einem Nachthemd und rosafarbene Pantoffeln, die auch schon bessere Zeiten gesehen haben.

Sie runzelt die Stirn. »Kann ich euch helfen?«

Hunter zögert. Er war noch nie ein großer Redner, also trete ich einen Schritt nach vorne. »Hi. Entschuldigen Sie die Störung, aber wir sind auf der Suche nach Chance?«

Die Frau stößt die Fliegengittertür auf und zwingt uns, ein Stück zurückzuweichen, als sie auf die schmutzige Fußmatte tritt. Diese Frau muss mit Chance verwandt sein, vielleicht seine Mutter oder eine Tante. Es ist unmöglich, dass irgendjemand auf der Welt so grüne Augen hat und nicht mit ihm verwandt ist. Irgendwann muss sie mal wirklich hübsch gewesen sein, glaube ich. Aber jetzt sieht sie irgendwie … verbraucht aus.

»Was wollt ihr denn von Chance?«, fragt sie zurück und hält die Gittertür mit ihrer Hüfte auf, während eine Zigarette zwischen ihren Fingern baumelt.

»Wir sind Freunde von ihm. Ich bin Ashlin Jackson. Und das ist mein Bruder, Hunter.« Genau genommen bin ich gar keine Jackson. Hunter trägt Dads Nachnamen, aber ich heiße Ashlin Carmichael. Aber falls Chance seiner Familie von uns erzählt hat, hat er uns bestimmt als die Jacksons bezeichnet. »Wir waren gerade in der Stadt und dachten, wir schauen mal vorbei.« Ich strecke meine behandschuhte Hand aus.

Die Frau starrt sie lange an, bevor sie sie schließlich schüttelt, obwohl in der Geste kein Anflug von Wärme steckt. Sie tut es eher mechanisch.

Hinter ihr ruft eine barsche Stimme: »Wer ist denn da, Tabby?«

Vielleicht-Chances-Mom zieht an ihrer Zigarette und blickt über die Schulter, während jemand – Chances Dad? – den Türrahmen hinter ihr ausfüllt. »Freunde von Chance.«

Der Mann hat breite Schultern und ein versteinertes Gesicht und sein Kinn hat seit ein paar Tagen keinen Rasierer mehr gesehen. Seine Mundwinkel zeigen so streng nach unten, dass ich mir unmöglich vorstellen kann, dass er jemals so lächelt wie Chance. Sein Hemd ist mit Fettflecken übersät, und alles in allem ist er nicht gerade der Typ, dem man gern in einer dunklen Gasse begegnen möchte. »Er ist nicht da.«

Ich versuche, mir meine Enttäuschung nicht anmerken zu lassen. »Wissen Sie, wann er zurückkommt?«

»Woher zum Teufel soll ich das wissen? Der Junge haut einfach ab, ohne sich die Mühe zu machen, uns zu sagen, was er vorhat.« Und damit dreht sich Mr. Harvey um und geht wieder zurück ins Haus.

Mrs. Harvey scheint sich ein wenig zu entspannen, als er weg ist, und nimmt einen weiteren Zug von ihrer Zigarette. Ihre Miene wirkt auch nicht sonderlich entschuldigend. »Er zieht eben los und macht sein eigenes Ding, wisst ihr? Ich sage ihm, dass ihr da wart, Ashley.«

»Ashlin«, korrigiert Hunter sie.

Mrs. Harvey schenkt ihm ein leeres Lächeln.

»Richtig, natürlich. Tschüss dann.«

Sie geht zurück ins Haus und schließt die Tür.

Das Fliegengitter gibt ein fieses metallisches Geräusch von sich, als die Tür scheppernd zufällt.

Hunter

Was für ein Vater oder eine Mutter sagt denn »Ich weiß es nicht«, wenn man sie fragt, wo ihr Kind ist? Meine Mom würde einen Herzinfarkt kriegen, wenn ich einfach verschwinden würde, ohne ihr in allen Einzelheiten mitzuteilen, wohin ich gehe und für wie lange und mit wem. Vielleicht liegt es gerade daran, dass Dad uns nicht ständig mit Fragen löchert, wohin wir gehen, dass ich mir immer Mühe gebe, ihm Bescheid zu sagen, nur für den Fall. Vor allem, weil wir meistens seinen Truck benutzen.

In den nächsten beiden Wochen treiben Ash und ich uns die meiste Zeit im und ums Haus rum. Wir räumen unsere Zimmer und Dads neues Schlafzimmer aus, um sie neu einzurichten, und … warten einfach beide darauf, dass Chance an unsere Tür klopft.

Aber das tut er nicht.

Wir gehen auch alle paar Tage zum Bach und schlendern am Ufer auf und ab, und Ash macht von allem und jedem Fotos, wie sie es schon immer getan hat, seit Dad ihr eine Kamera geschenkt hat, als sie zehn war. Das Wetter hat uns eine eigenartige … nicht Hitzewelle, aber eine Welle mit »weniger Kälte« beschert – so könnte man es vielleicht nennen. Es hat seit über einer Woche nicht mehr geschneit, und die Temperaturen sind so warm, dass der Bach nicht zufriert. Er blubbert und plätschert leise und reißt hin und wieder ein wenig schmutzigen Schnee vom Ufer und nimmt ihn mit sich.

Ash macht mich jedes Mal nervös, wenn sie am Ufer runterklettert und versucht, ein Bild davon zu schießen. Einmal musste ich sie schon hinten an ihrer Jacke packen, damit sie nicht abrutscht. Irgendwann drehe ich mich um, weil mich ein paar Vögel in den Bäumen ablenken, und als Ash einen leisen Fluch ausstößt, wirbele ich wieder herum, bereit, sie von der Kante wegzuziehen, bevor sie abstürzt.

Aber sie sieht mich nur stirnrunzelnd an, macht einen Schmollmund und hält mir die Kamera hin. »Meine Speicherkarte ist voll. Kannst du kurz reinlaufen und sie austauschen?«

Ich lasse die Schultern sinken, nehme ihr die Kamera ab, werfe ihr einen tadelnden Blick zu und trotte ins Haus zurück. Ich brauche nicht lange, um die Speicherkarte zu finden, die sie will. Letzte Nacht hab ich auf ihrem Bett gelegen und gelesen, während sie die Fotos auf ihren Computer kopiert und die Karte anschließend gelöscht hat. Als ich gerade wieder auf die Veranda hinter dem Haus trete …

… stößt Ash einen Schrei aus.

Ich springe die Stufen hinunter und renne in den Wald.

Mein Herz pocht wie wild in meiner Kehle. Ashlin ist nicht mehr dort, wo ich sie zurückgelassen habe, was bedeutet, dass sie in die eine oder andere Richtung am Bach entlanggewandert ist, und ich habe keine Ahnung, in welche.

»Ash!«

»Hier drüben!«

Ihre Stimme klingt entfernt, aber nicht panisch. Ich stürze gerade noch rechtzeitig zwischen den blassen Bäumen hervor, um die beiden zu sehen: Chance, der sich durchs Wasser kämpft, während Ash sich an seinen Hals klammert. Als er mit diesen viel zu grünen Augen zu mir hochschaut und grinst, schnappe ich nach Luft.

»Rettungsaktion«, keucht er atemlos. »Hab Barbie vor dem Ertrinken gerettet.«

Ich fahre mir mit der Hand durchs Haar und versuche, nicht zu lachen. Das Ufer ist matschig und steil. Chance hilft Ash weit genug nach oben, dass sie meine Hand packen und ich sie hochziehen kann. Sie sieht aus wie eine ertrunkene Katze: Ihr blondes Haar klebt ihr an Gesicht und Hals, die Klamotten an ihrem Körper. Ihre Stiefel geben ein matschiges Geräusch von sich, als ich sie wieder auf festen Boden ziehe und den Kopf schüttele. »Ich wünschte wirklich, du würdest mal einen Moment über gewisse Sachen nachdenken, bevor du in so einen Schlamassel gerätst.« Chance lehnt meine ausgestreckte Hand mit einem Winken ab und zieht sich mühelos an frei liegenden Wurzeln und Steinen hoch, die aus der Erde ragen.

Ich frage mich, ob ich für ihn genauso anders aussehe wie er für mich. Seine Brille mit den flaschenbodendicken Gläsern ist verschwunden, worüber ich mich wirklich freue, denn mal ehrlich: diese Augen? Darin könnte man sich verlieren. Aber ich versuche, nicht darüber nachzudenken, weil das echt seltsam und absolut nicht okay ist. Er hat sich die Haare schwarz gefärbt und kurz geschnitten und sie stehen in alle Richtungen ab. Seine schwarze Cargohose hat mehr Taschen, als ich zählen kann, und ist triefend nass. Chance war mal halb so groß wie ich, und er ist immer noch kleiner, aber nicht mehr viel. Fünf Zentimeter vielleicht.

ENDE DER LESEPROBE