Foto: © Edmund Lewis

DIE AUTORIN

Seit ihrem Studium an der Mount Saint Vincent University in Halifax arbeitet Kat Kruger freiberuflich als PR-Beraterin und Autorin. Ihr Debütroman DIE NACHT HAT KRALLEN wurde bereits mehrfach ausgezeichnet. Sie lebt mit ihrem Ehemann in Kanada.

Von der Autorin ist außerdem bei cbt erschienen:

Die Nacht hat Krallen (Band 1)

Band 3 erscheint im April 2016.

Kat Kruger

Die Nacht
ist verloren

Aus dem Englischen
von Michaela Link

Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

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1. Auflage

Deutsche Erstausgabe August 2015

First published by Fierce Ink Press © 2013 by Kat Kruger

Originaltitel: »The Magdeburg Trilogy Book Two. The Night Has Claws«

© 2015 für die deutschsprachige Ausgabe by cbt Verlag

in der Verlagsgruppe Random House GmbH, Neumarkter Str. 28, 81673 München.

Alle deutschsprachigen Rechte vorbehalten

Aus dem Englischen von Michaela Link

Lektorat: Kerstin Weber

Umschlaggestaltung: init | Kommunikationsdesign, Bad Oeynhausen unter Verwendung des Originalcovers von Angela Goddard

Umschlagbilder: © pialhovik/iStockphoto and Thinkstock (Victor Pelaez, Lara Belova)

mi ∙ Herstellung: kw

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN: 978-3-641-15047-1
V002

www.cbt-buecher.de

Meinem Mann.

Für die Werwölfe,

die nicht ganz verrückte Wissenschaft

und das Worteschmieden.

»Er allein, dem die Schöpfung gehört, darf die Gestalt der Dinge ändern. Und schändlich wäre es für jeden Menschen, dem alle Tiere der Erde untertan sind, sich in die Gestalt eines Tieres zu hüllen.«

– Henry Boguet, Discours des Sorciers

A. Formidabel

Formidabel: Adjektiv. Furcht oder Respekt einflößend dadurch, dass man in beeindruckendem Maße groß, mächtig, stark oder fähig ist.

Ich schlucke den bloßen Gedanken daran, zu weinen, herunter. Eines Tages werde ich vielleicht in all dem Elend ertrinken, das ich verdrängen muss, seit ich gebissen worden bin, aber nicht heute. Nicht wenn zu meinen Füßen ein blutiger Leichnam liegt. Beim Anblick der toten Boadicea stoße ich einen eigenartigen Laut aus. Ihre Ermordung war nicht Teil des Plans.

Connor legt mir eine Hand auf die Schulter, und ich wünschte, ich hätte eine kleine Flasche mit der Aufschrift »Trink mich« bei mir, um wie Alice im Wunderland einfach zu einem Nichts zusammenzuschrumpfen. Es ist so unfair. Alles. Wir haben sein Leben auf den Kopf gestellt und jetzt zieht er für mich diese Mitleids-Show ab.

»Mach’s nicht schwerer, als es ist«, sage ich und bereue sofort, so was Klischeehaftes abgelassen zu haben.

Ich kann ihn nicht einmal ansehen, weil ich sonst zusammenklappe. Aber dafür ist keine Zeit. Keine Zeit für lange Abschiede wie in einem Kinofilm. Er muss gehen, damit ich meinen Job beenden und er dem Rudel erzählen kann, was gerade passiert ist.

Er lässt die Hand sinken, seine Fingerspitzen streifen über den Ärmel meines Kapuzenpullis wie Wellen, die sich bei Ebbe über den Strand zurückziehen, und ich wünschte, ein Teil von mir könnte sich mit ihnen davontragen lassen. Ein echter Weinkrampf würde mir jetzt guttun. Oder einfach nur zu schreien – wie damals, mit sechs, als ich nicht den geringsten Grund dazu hatte –, bis meine Kehle wund und heiser ist. Das ist es, was ich will, was ich verzweifelt will. Das ist es, was ich mehr als alles andere brauche. Meine Tränen einfach fließen zu lassen, frei und natürlich wie den Atem. Aber das geht nicht. Seinetwegen.

Meine Stimme funktioniert kaum, als ich zu niemand Bestimmtem »Es tut mir leid« sage. Ich grabe mit bloßen Händen in der Erde des welken Blumenbeetes, während ich versuche, sie nicht anzusehen. Auf einem Gemälde würde sie fantastisch wirken: bleiche Haut, das rotblonde Haar wie ein Fächer ausgebreitet, hauchzarte nudefarbene Chiffonbluse. Aber so ganz persönlich aus der Nähe betrachtet, sieht die Sache anders aus. Das Blut ist das Schlimmste daran – es versickert nicht richtig in der trockenen Erde und sammelt sich in einer Lache um ihren Körper. Ich versuche, schnell zu arbeiten. Der Schotter setzt sich unter meinen Fingernägeln fest. Ich kann ihn unter meinem Nagellack nicht sehen – ein dunkler, aber glitzriger Lilaton, den ich mir mehr wegen des Namens als wegen irgendwas sonst ausgesucht habe: Formidable! Als könnte mir eine Schicht toxischen Lacks Superkräfte verleihen. Aber ich spüre den Dreck unter den Nägeln. Was in diesem Moment allerdings nicht wirklich von Bedeutung ist. Ich sollte noch etwas anderes sagen, damit er mich nicht für ein vollkommen herzloses Miststück hält.

»Du weißt nicht, wozu sie fähig sind«, sage ich, ohne aufzuschauen, um ihn an diesen Wissenschaftler, Henry Boguet, und seine Handlanger zu erinnern.

Er antwortet nicht. Er muss mich hassen. Er muss mich für ein Monster halten. Ich drehe mich um, um einen Blick auf sein Gesicht zu erhaschen, aber er ist weg. Zum Teufel mit ihm! Ich hab das doch schließlich nicht gewollt! Dieses Treffen roch geradezu nach einer Falle. Wie hätte ich denn ahnen können, dass sie plötzlich ein Gewissen entwickelt hat!

Ich tue mein Bestes, um den Leichnam zu bedecken. Sekunden oder Minuten oder sogar Stunden verstreichen, bis ich seine Hand wieder auf meiner Schulter spüre. Erleichterung durchflutet mich. Ich drehe mich voller Erwartung um, die braunen Augen zu sehen und das wirre kastanienbraune Haar, aber stattdessen blicke ich in Joshs blaue Augen. An die Enttäuschung auf meinem Gesicht sollte er sich inzwischen eigentlich gewöhnt haben, aber immer wieder aufs Neue ist es, als hoffe er, dass ich irgendwie vergesse, was er mir angetan hat.

Josh schaut mit unverhohlener Ungläubigkeit zwischen mir und dem Erdhügel hin und her. Okay, ich gebe ja zu, dass es einfach jämmerlich ist. Während ich da auf den Fersen hocke, kann ich selbst im verblassenden Tageslicht noch ihre Umrisse unter der Erde ausmachen – wie ein Kind am Strand, das in den Sand eingebuddelt werden wollte. Das wird niemanden täuschen. Aber deswegen braucht er mich noch lange nicht auf meine eigene Lächerlichkeit hinzuweisen, mit diesem missbilligenden Blick. Bevor er etwas sagen kann, gehe ich schon zum Angriff über.

»Tu jetzt bloß nicht so, als könntest du das besser, Dr. Frankenstein.«

»Wir haben größere Probleme«, entgegnet er nur. Ein Knall lässt mich zusammenfahren und ich richte mich angespannt etwas höher auf. Zerschmetterter Stein. Wir sind zwar auf dem Père-Lachaise-Friedhof, aber in der natürlichen Welt gibt es nicht vieles, was Granit und Marmor ohne lautes Maschinengeräusch zerstören könnte.

»Ist Connor rausgekommen?«, frage ich.

Josh zögert auf diese nervige Art, wie immer, wenn er nicht der Überbringer schlechter Nachrichten sein will. Als wäre ich aus Glas und würde auf der Stelle zerspringen, sobald ich hörte, was er zu sagen hat. Das macht mich jedes Mal total verrückt, so sehr, dass ich manchmal kurz davor bin, ihm eine runterzuhauen, damit er die Worte endlich ausspuckt. Aber irgendwie schafft er es dann doch immer, das zu verhindern. Er schüttelt den Kopf.

Ich laufe über den gepflasterten Pfad. Zur Hölle mit dem halb verscharrten Leichnam. Die Jagdhunde Gottes werden sich später darum kümmern. Denn was auch immer hier vor sich geht, es hat etwas mit Boguet und diesen Arschgesichtern zu tun, die er für sich arbeiten lässt. Besagte Arschgesichter, Trajan und Attila, haben sich zwar aufgrund ihres Schwarzmarkt-Antiserums als nützlich erwiesen – was sie aber gleichzeitig höllisch unberechenbar macht. Und wenn Boadicea auch nicht die Absicht hatte, Connor genau in dem Moment auszuschalten, als ich auf sie geschossen habe, hat sie ja auch nicht direkt mit offenen Karten gespielt. Eben trabte Josh noch hinter mir her, jetzt übernimmt er die Führung. Verdammt, warum muss der so athletisch sein. Vor uns erkenne ich einige der Jagdhunde aus Joshs Jugendherberge, die sich bereits verwandelt haben. Unsere Unterkünfte sind getarnte Arrangements der Jagdhunde Gottes. Herbergsleiter Bruder Christopher, ein Mönch in weißer Kutte, führt die Jungs an. In seiner aktuellen Gestalt sind die Klauenabdrücke auf seinem vernarbten Gesicht größtenteils von Fell überdeckt. Ein Segen für seinen Fluch.

Boguet hat sich ebenfalls in das Geschöpf verwandelt, das halb Tier, halb Mensch ist – und Teil meiner Albträume. Ich erkenne ihn an seinem Altherren-Tweedanzug, auch wenn der jetzt von der Verwandlung zerrissen und zerfetzt ist, aber die Ellbogenflicken sind immer noch mehr als verräterisch. Er steht neben zwei majestätischen Wölfen und dieser direkte Vergleich lässt seine missgestaltete Form noch grässlicher erscheinen. Einen der Wölfe erkenne ich klar als Connor, obwohl es verblüffende Ähnlichkeiten zwischen ihm und Arden gibt. Es sind die Augen … sie lügen nie. Dann fällt mein Blick auf das viele Blut. Aber ich kann nicht sagen, von wem es ist.

Die Grabsteine um sie herum sind umgeworfen, zerschmettert worden. Es ist, als habe sich eine unnatürliche Macht auf diesem Teil des Friedhofs ausgetobt und eine Schneise der Zerstörung hinterlassen. Sogar Boguet selbst blutet aus einer Stichwunde zwischen seinen Rippen, was bedeutet, dass entweder Connor oder Arden es vor seiner Verwandlung in einen Wolf geschafft hat, seine Stellung als Mensch zu behaupten. Trajan und Attila sind nirgends zu sehen, was die Wahrscheinlichkeit, dass wir diesen Kampf gewinnen, deutlich erhöht.

Während Josh Werwolfsgestalt annimmt und sich zu den anderen gesellt, ziehe ich mich schnell bis auf meine Leggins und mein T-Shirt aus. Schließlich werden jeden Monat mehr als genug Outfits durch die Verwandlung ruiniert. Wie ich diesen Teil hasse – wenn das Tier buchstäblich unter meiner Haut hervorgekrochen kommt. Der Sog des Vollmonds erleichtert es wenigstens etwas. Aber von leicht kann keine Rede sein.

Seit ich gebissen worden bin, frage ich mich, wie es wohl ist, ein geborener Werwolf zu sein, wie Arden und Amara, und ob sie die Verwandlung als ebensolche zähe Folter empfinden wie wir. Als ich gestern Nacht jedoch Connors Verwandlung beobachtete, hat es mir einen Stich versetzt. Alles daran erschien so entspannt, friedlich, wunderschön. Als erwache eine Skulptur zum Leben.

Ich unterdrücke den Schrei, der meiner Lunge entweichen will, während mein Körper sich in jenes schreckliche Ungeheuer transformiert, das heute Nacht wahrscheinlich hässliche Dinge tun wird. Wir Gebissene verwandeln uns zwar ebenso wie die Geborenen innerhalb weniger Sekunden, aber angesichts des Schmerzes, den wir durchleben, dehnt sich diese Zeitspanne zu einer Ewigkeit aus. Es ist, als würde unser gesamtes Inneres auf den Kopf gestellt werden, um Platz für den Wolf zu machen: Knochen, Organe, alles.

Das schreckliche Geräusch von reißenden Sehnen und knackenden Knochen begleitet die Verwandlung wie eine verzerrte Symphonie. Ein Geräusch, vor dem mir jedes Mal genauso sehr graut wie vor der Qual des blanken Schmerzes, die meinen Körper durchfluten wird. Nach der Verwandlung schließe ich mich den anderen an, zu sechst vereint im Kampf. Sechs – die Zahl der Bestie, wovon auch das Tattoo auf meinem Knöchel zeugt. Sie knurren im Einklang, ohne mich. Es fällt mir schon schwer genug, an meinem wahren Ich festzuhalten, auch ohne den Wolf in meinem Inneren mit offenen Armen zu empfangen. Als wir uns ihnen nähern, erkenne ich, dass Arden wohl bewusstlos sein muss, während Connor sich über seinem Körper in Stellung bringt. Unsere Blicke treffen sich kurz. Er zittert, die Zähne gebleckt, die Ohren flach angelegt. Ich bezweifle, dass er weiß, dass ich es bin. Er wusste es auch nicht, als er sich gestern Nacht zum ersten Mal verwandelt hat. Verwandelt in das bloße Tier.

Ich weiß genau, welche Worte als Nächstes kommen. Bei den Jagdhunden ist alles ritualisiert. Deshalb überrascht es mich umso mehr, als Bruder Christopher nicht derjenige ist, der die Worte spricht. Zum ersten Mal überlässt er Josh diese Ehre. Und das gefällt mir nicht. Denn es fühlt sich an wie eine Art Initiation.

»Kraft der Hand der Jagdhunde Gottes verbannen wir dich zurück in die Finsternis«, verkündet Josh mit rauer Stimme.

Ich verabscheue diesen schnarrenden Klang, der daher rührt, dass er nicht ganz Mensch und nicht ganz Wolf ist. Diese Stimme jagt mir noch mehr Schauder über den Rücken als sein bloßer Anblick. Dazu noch die selbstgerechte Aura, die ihn umgibt. Keine Finsternis ist schwärzer als unser Schicksal. Es gibt keinen Ort, an den wir Boguet als Wiedergutmachung dafür verbannen könnten, was geschieht, nachdem wir gebissen werden. Denn nichts ist schlimmer, als einen Biss zu überleben. Nichts. Ich stehe nicht auf seiner Seite, aber zumindest hat er etwas getan. Er hat ein Antiserum erschaffen. Die Lehre jedoch, die sie verbreiten, ist das wahre Werk des Teufels.

Boguet ist vollkommen irre. Was auch immer seine Gründe sind, er hat es auf Connor und Arden abgesehen, und zwar so richtig. Sie können von Glück reden, dass die Hunde da sind, um ihnen den Arsch zu retten. Boguet macht einen Satz auf uns zu, doch wir umzingeln ihn mühelos. Wenn ich mit Bestimmtheit wüsste, dass irgendwas von dem vergossenen Blut Connors ist, würde ich ihm mit meinen Krallen die Augen auskratzen, aber ich weiß es nicht, daher halte ich nur meine Stellung und überlasse den Kampf den anderen. Wenn das alles vorbei ist, wird man sich Heldengeschichten darüber erzählen; die Helden sind dann sie. Ich? Kein Interesse.

Irgendwie gelingt es Boguet, unseren Kreis zu durchbrechen. Er richtet seine Aufmerksamkeit wieder auf die Wölfe – einen Wolf. Keine Ahnung, warum, aber Arden hat sich in einen übel zugerichteten Mann zurückverwandelt, nackt und mit dem Gesicht nach unten auf dem kalten Pflaster. Blutig, zerzaust und kaum bei Bewusstsein.

Als Boguet sich ihnen zuwendet, presche ich an den anderen vorbei, um zwischen beiden Seiten in Abwehrstellung zu gehen, aber ich schaffe es nicht rechtzeitig. Der verrückte Wissenschaftler ist nur wenige Schritte entfernt, als Josh einen der umgekippten Grabsteine hochhebt, als wöge er nichts, und ihn Boguet auf den Rücken schmettert. Der Marmor zerbirst in riesige Stücke, die in alle Richtungen schleudern. Arden stößt einen Warnruf aus, aber es ist zu spät: Ein gewaltiger Brocken trifft Connor am Hinterkopf und schlägt ihn k. o.

Ich wünschte, ich könnte sagen, die Zeit stünde still oder würde sich beschleunigen. Aber so ist es nicht. Die Dinge geschehen einfach in ihrem normalen Tempo, während ich blöd in der Gegend rumstehe. Die anderen umringen den am Boden liegenden Boguet. Er ist gefangen, aber auch wieder nicht. Wir müssen uns immer noch zurückverwandeln, um diesen Sieg zu unserem zu erklären. Um ihn in Fesseln zu legen, braucht es menschliche Hände, und der Vollmond, der die Verwandlung zur Bestie erleichtert, macht die Rückverwandlung umso schwerer. Nichts am Gebissensein ist einfach. Niemals. Der Gebetssingsang der anderen – er soll helfen – reißt mich zurück in die Realität. Bruder Christopher bedeutet mir, mich ihnen anzuschließen, aber das werde ich nicht tun, und er weiß es. Josh hat mir mal erklärt, der Gesang sei ein Beichtgebet. Als wäre das, was wir sind, eine Sünde, für die man Absolution erlangen könnte. Ich gehe an ihnen vorbei zu den echten, geborenen Werwölfen hinüber und knie mich neben sie, in der Hoffnung auf ein Lebenszeichen. Sie liegen einander zugewandt am Boden, beide bewusstlos. Ardens Hand liegt auf dem Fell von Connors Kehle, um die eine Kette mit einem Goldring hängt.

Die Zeit verstreicht, während ich dahocke und vor mich hin starre. Bis wir uns schließlich alle, einer nach dem anderen, zurückverwandeln. Auf keine spezielle Art und Weise. Es spielt keine Rolle, wie alt man ist oder wie lange es her ist, dass man gebissen wurde. Es ist für jeden anders … das Monster unter Kontrolle zu bringen, es zurückzudrängen. Und selbst wenn man denkt, man hätte die Bestie bezähmt, erhebt sie sich bisweilen, um einen zu überraschen. Wie in jener Nacht, als Josh mich gebissen hat. Seither war Connor Lewis das einzig Normale in meinem Leben.

Nicht war. Ist.

Hoffe ich.

Er hat mir das Gefühl gegeben, ein normales Mädchen zu sein, wenn auch nur, weil er keine Ahnung von dem Monster in mir hatte. Allein aus diesem Grund wünsche ich mir, dass er am Leben sein möge. Das ist vielleicht egoistisch, aber ich kann nichts dagegen machen. Seine Augen öffnen sich flackernd. Ich vergrabe die Hand in seinem Nackenfell. Das ist dumm und rücksichtslos und macht ihm panische Angst. Er rappelt sich unsicher auf die Pfoten hoch, rutscht jedoch auf der Blutlache unter ihm aus und bricht neben Ardens reglosem Körper wieder zusammen. Ich kann die Furcht in seinen glasigen Augen sehen. Ich will, dass er weiß, dass alles in Ordnung ist. Doch Worte sind jetzt nutzlos.

Seine Nüstern beben, und ich wünschte, mein Tiergestank würde mich noch umhüllen. Während wir einander beäugen, arbeiten die anderen effizient. Boguet ist bereits gefesselt und weggebracht worden. Die Übrigen überprüfen Ardens Puls, und da sie – wie ich annehme – keinen finden, versiegeln sie seinen Leichnam in einem schwarzen Leichensack und tragen ihn weg. Zeit zu gehen. Connor ist schon wieder kurz davor, das Bewusstsein zu verlieren. Sanft streichele ich das kurze Fell seiner Schnauze und hoffe, dass er versteht.

Der Friedhofsgärtner, der zu Ardens Rudel gehört, lässt uns durch einen Nebeneingang hinaus. Je mehr geborenen Werwölfen ich begegne, desto mehr Unterschiede erkenne ich zwischen ihnen und den Menschen. Obwohl er mit seinem langärmeligen Baumwollhemd und dem schweren Overall wie ein durchschnittlicher Arbeiter aussieht, lässt sich das Wölfische in seinen Zügen nicht leugnen. Während er das Tor für uns aufhält, zieht er ein Handy hervor und wählt. Aquila, der Rudelführer, wird erfahren, was hier geschehen ist. Gut so. Jemand muss sich um Connor kümmern.

Josh sitzt bereits in meinem Jeep, den er rückwärts dicht an das Metalltor herangefahren hat. Er reicht mir meinen Kapuzenpulli und die Keds-Sneakers, während die anderen, nachdem sie Boadiceas Leichnam aus seinem improvisierten Grab geholt haben, zwei Leichensäcke hinter die Sitze laden. Ich ziehe den Pulli über mein zerrissenes T-Shirt, schlüpfe in meinen ausgeleierten Leggins in Socken und Schuhe und konzentriere mich ausschließlich auf die simple Aufgabe, mich anzukleiden. Oder zumindest versuche ich, mich darauf zu konzentrieren. Um nicht zu kotzen. Schließlich bin ich gerade im Begriff, zwei tote Leute zu ihrem letzten Bestimmungsort zu chauffieren. Josh rutscht wortlos auf den Beifahrersitz, während Bruder Christopher – dessen Limousine mit den verdunkelten Scheiben neben dem Jeep steht – die Säcke mit Tarnnetzen bedeckt. Ich klettere hinters Steuer. Als die Limousine losfährt, folge ich.

Wir sprechen kein Wort miteinander, Josh und ich. Es gab eine Zeit, als ich all das Schweigen füllen wollte. Als er es ebenfalls wollte. Die Erinnerung daran, dass er mal so heftig in mich verknallt war, dass er stundenlang über nichts und alles zugleich gesprochen hat, macht mich unsagbar traurig.

Das Schweigen ist unnatürlich. Worte sind mein Leben, schon von Kindheit an. Ich habe Sprachen verschlungen, habe jedes neue Wort gesammelt, so wie andere Kinder Lego oder Sticker sammeln. Es gab eine Zeit, da habe ich für die warme Umarmung jener unvollkommenen kleinen Sätze gelebt, die aus Joshs schönem Mund flossen. Er hat seine ganze Welt für mich aufgegeben.

»Geht es dir gut?«, fragt er.

Es ist mir schon seit Monaten nicht mehr gut gegangen und ich will nicht darüber reden.

»Maddy?«

Als er die Sache zwischen uns beendet hat, habe ich mir selbst einen Haufen grausamer Versprechen auferlegt. Dazu gehört diese Art von Schweigen. Ich wollte sein Mitleid nicht, wollte nicht sehen, wie diese traurigen blauen Augen mich voller Bedauern betrachten. Und ich wollte definitiv nicht eins von seinen Lieblingsprojekten auf dem Weg zur Erlösung werden. Er hätte mich nicht lieben dürfen. Niemals. Aber er hat es getan und er hat alles verdorben.

»Du hattest keine Wahl«, sagt er.

»Sei still.«

Ich umklammere das Lenkrad. Heiße, dumme Tränen beginnen mir übers Gesicht zu rinnen. Nichts, was er sagen könnte, wird die Dinge zwischen uns in Ordnung bringen. Ob es ihm gefällt oder nicht, er ist auf eine Art Kumpelbasis zurückgestuft worden, auf die wir beide keinen Einfluss mehr haben. Er wünscht sich so verzweifelt, dass ich ihm verzeihe, aber nach seinem Biss hatte er keinerlei Chance mehr, die Folgen aufzuhalten. Es war wie der Ölteppich im Golf von Mexiko. Ein Unfall, der nur darauf gewartet hat, sich endlich zu ereignen, und sobald er passiert war, konnte nichts mehr auf der Welt … das Leck stopfen. Er hatte nicht vor, mein Leben zu zerstören, aber es war nur eine Frage der Zeit gewesen. Er hat alles verpestet. Und jetzt ersticken wir, wir versinken, unfähig, aus der Dunkelheit aufzutauchen, um Luft zu holen, weil wir nicht einmal mehr wissen, in welche Richtung wir schauen. Wir ersticken in dieser schwarzen Nacht. Alles in mir sehnt sich nach einer tröstenden Hand auf meiner Schulter. Nach einer Verbindung zu einem anderen menschlichen Wesen. Jemandem, der mir das Gefühl gibt, dass am Ende tatsächlich alles wieder gut wird. Josh und ich haben verloren, was wir zusammen hatten. Und ich hasse mich dafür, dass ich es mir manchmal immer noch wünsche.

Ich parke hinter der Limousine am Bois de Vincennes. Bevor die anderen mich sehen können, wische ich mir mit dem Handrücken meine Tränen vom Gesicht, dann springe ich aus dem Jeep und warte darauf, dass sie die Leichen ausladen. Ich habe genug. Ich will einfach nur weg. Aber ich muss noch ein klein wenig mehr durchstehen, bevor ich gehen kann.

Wir marschieren durch den Wald, bis wir von Madame Lefèvre, der Frau, die mein Wohnheim leitet, sowie von vier der älteren Mädchen begrüßt werden. Während wir unterwegs waren, haben sie hier mitten im Nirgendwo zwei flache Gräber ausgehoben. Der Hausdrachen trägt dünne schwarze Lederhandschuhe und ein Outfit, in dem man sich eigentlich nur an einem Ort jemals blicken lassen sollte: zu Pferd auf dem englischen Land.

Gebissene entwickeln oft ziemlich schräge Eigenheiten.

Sie bemüht sich krampfhaft darum, ein gutes Beispiel abzugeben, vor allem für die jüngeren Mädchen. Keine Ahnung, warum. Es ist geradezu krankhaft, wie sie darauf beharrt, uns Manieren und Etikette beizubringen und wie wir »anständige junge Damen« sein können. Also, bitte. Keine noch so formvollendeten Verbeugungen und Knickse können über die Tatsache hinwegtäuschen, dass wir allesamt Monster sind. Und dass man uns nicht trauen kann.

Josh ergreift meine Hand, und ich leiste instinktiv Widerstand, aber er lässt nicht los. Stattdessen zieht er mich in den Kreis um Arden und Boadicea, die Seite an Seite jeder in seinem eigenen offenen Grab liegen. Alle im Kreis senken den Kopf, bis auf mich. Ich starre nur auf die Leichen. Ardens Hände sind strategisch günstig platziert worden, sodass sie seine männlichen Körperteile bedecken. Neben ihm sieht Boadicea im hellen Mondlicht wie eine errötende Braut aus. Bruder Christopher spricht das Gebet für die Toten, obwohl die Worte ja eigentlich für die Lebenden gedacht sind.

»Gedenke, oh Herr, unser Gott des Geistes und allen Fleisches, all jener, deren wir gedacht haben, und all jener, deren wir nicht gedacht haben, jener, die wahren Glaubens sind. Schenke ihnen Ruhe im Land der Lebenden, in deinem Königreich, in den Freuden des Paradieses, im Schoß unseres Heiligen Vaters, wo es keinen Schmerz und keine Sorge und keinen Kummer mehr gibt, wo das Licht deines Angesichts sie besucht und über ihnen leuchtet.«

Die Jagdhunde um mich herum singen: »Friede sei mit ihnen.«

Tod und Sterben waren alles, woran ich in den ersten Monaten nach Joshs Biss denken konnte. Ich erinnere mich, wie ich während meiner Genesung bei der Lektüre eines uralten Buchs aus der Bibliothek Gänsehaut bekam: »Ich seh ihn dort im kleinen Boote stehen, der Toten Fährmann, Charon. Die Hand am Ruder ruft er mich schon.«

Ich fische zwei Pennystücke aus der Tasche meines Kapuzenpullis und reiche sie Josh. Es ist unser kleines Geheimnis. Man soll Münzen auf die Augen der Toten legen, als Gebühr für ihren Eintritt ins Jenseits. Nicht dass ich an irgendetwas nach diesem Leben glauben würde. Ich habe sie ihm zuliebe bei mir – für das Ritual –, damit er sich nicht so große Sorgen um meine Seele machen muss, wenn ich dann mal fort bin. Ich selbst stelle mir meinen Geist wie eine Kerze vor, die einfach erlischt. Die Essenz von mir für immer fort. Zwei Pennys werden wohl kaum reichen, um die Schuldensumme dafür zu begleichen, dass ich jemandem das Leben genommen habe, aber vielleicht wird mir der Sensenmann den Rest vorstrecken.

Josh legt Arden die Münzen auf die Augen, doch bevor ich ihn verfluchen oder seinen Fehler korrigieren kann – sie sind für Boadicea bestimmt –, zieht er zwei eigene hervor und legt sie auf ihre Augen. Etwas kratzt in meiner Kehle und eine ebenso unerwartete wie unerwünschte Woge von Gefühlen droht, mich mitzureißen. Er hat mir nie davon erzählt, dass er ebenfalls begonnen hat, Pennys mit sich herumzutragen. Aber ein Zusammenbruch vor all den Jagdhunden hier ist wirklich das Letzte, was ich will, daher wende ich mich schnell ab, als zwei der Männer sich daranmachen, Erde über die Leichen zu schaufeln.

Madame Lefèvre versammelt die Mädchen wie eine Schafherde um sich, um sie nach Hause zu treiben. Aber ohne mich. Ich gehe zurück zu meinem Jeep, um für eine Sekunde einfach wieder hinter dem Lenkrad zu sitzen. Plötzlich kommt mir ein Bild von Connor in den Sinn, wie er dort auf dem Friedhof liegt und allein und verwirrt zu sich kommt. Ich ziehe mein Handy aus der Pullitasche und sehe, dass der Akku fast leer ist. Eilig tippe ich unsere GPS-Koordinaten ein, dann füge ich die Nachricht hinzu: Arden ist hier.

Ich hoffe nur, dass er versteht.

Ich bin vielleicht verflucht.

Ich bin vielleicht ein Monster.

Aber ich habe nie gewollt, dass irgendwas von alledem geschieht.

1

Requiescat in pace

Ich erwache im Krankenhaus. Es dauert einen Moment, bis ich mich daran erinnere, wo ich bin und wie ich hierhergekommen bin. Gestern Nacht habe ich nach einem Kampf auf dem Friedhof den Wagen eines toten Mädchens hierhergefahren. Ich dachte, Arden sei gestorben. Aber er ist nicht gestorben. Er wurde lebendig begraben. Es ist nicht schwer, mir vorzustellen, was passiert ist. Ich könnte die von mir gesehenen Filme namentlich aufzählen, in denen Leute verfrüht unter die Erde gebracht wurden. Der Gedanke hat mich immer mit Panik erfüllt, auch wenn es schlimmere Todesarten gibt. Aber wenn einem ganz langsam die Luft ausgeht, dann ist das garantiert mit einer entsetzlichen, nie gekannten Angst verbunden. Im Alltag ist Atmen so was völlig Normales, dass es ohne nachzudenken geschieht: einatmen, ausatmen, wiederholen – bis zum Tod. Zwei Meter unter der Erde verändert sich das alles. Jeder Atemzug wird zu einem Feind, der näher kommt, und es gibt kein Entrinnen. Bis zum finalen Ersticken. In diesem Fall hatte Arden Glück, dass das Grab flach war und er sich an die Oberfläche graben konnte, mit gebrochenem Arm und allem Drum und Dran.

Hier sitze ich also, noch erfüllt vom dumpfen Nachhall des Geschehenen und in einem Nebel zwischen Schlafen und Wachen. Ich muss auf dem Stuhl neben Ardens Bett eingenickt sein, wo er jetzt unter den dünnen Laken liegt, reglos bis auf einen schwachen Puls von Leben in seiner Brust, die sich mit jedem Atemzug hebt und senkt. Sein Gesicht hat wieder Farbe bekommen und jemand hat ihm den Dreck vom Leib gewaschen. Er sieht überraschend friedlich und gesund aus, wenn man bedenkt, dass er erst vor wenigen Stunden dem Tod von der Schippe gesprungen ist.

Während ich mich auf dem Stuhl recke, stoße ich, ohne nachzudenken, ein lautes und hemmungsloses Gähnen aus. Bei dem Geräusch flattern seine Lider und er schlägt die Augen auf. Sie leuchten golden und bernsteinfarben in dem hellen Sonnenlicht, das den Raum flutet, und alles, was ich in ihnen sehe, ist der Wolf, der er einst war. Der, der er nie wieder sein kann. Ich beuge mich auf dem Stuhl vor, nicht sicher, was ich sagen soll. Unsere Beziehung war milde ausgedrückt bestenfalls bescheiden. Vom ersten Tag an war er unfassbar unfreundlich zu mir. Ich war nichts als ein Problem für ihn, das darauf wartete, sich in Luft aufzulösen. Nach allem, was gestern Nacht passiert ist, weiß ich nicht, was ich von unserer Situation halten soll. Arden stößt einen unverständlichen Laut aus, außerstande, irgendwelche Worte herauszubringen – nicht dass er jemals der kommunikative Typ gewesen wäre. Ich gieße ihm aus einem kleinen Krug auf seinem Nachttisch ein Glas Wasser ein, und er nimmt einen langen gierigen Schluck, dann stellt er das Glas neben sich ab.

Als er endlich spricht, ist alles, was er sagt: »Pourquoi?«

Warum? Warum habe ich ihn gerettet? Seine Stimme ist brüchig wie ein trockenes Herbstblatt. Ein weiteres Zeichen dafür, wie menschlich er ist, wie zerbrechlich. Ich kann den Stachel des Verrates in seinem Blick nicht abschütteln.

Ich schlucke hörbar und antworte auf Französisch. »Roul hat gesagt, Barmherzigkeit habe ein menschliches Herz. Was sollte ich tun?«

»Das hier ist keine Barmherzigkeit«, erwidert er tonlos. »Du hättest auf mich hören sollen.«

Auf ihn hören. Richtig. Arden hatte mich gebeten, ihn zu töten. Daran erinnere ich mich so deutlich, als hätte er die Worte eben erst gesagt. Ich will Mitleid mit ihm haben, aber ich kann einfach nicht. Ich kann nicht über seine gefühllose Missachtung hinwegsehen, sowohl für den Tod, der ihm erspart geblieben ist, als auch für das Leben, das ihm gegeben wurde. Vielleicht ist es nicht ideal – das ist das Leben nie –, aber es ist etwas. Und zur Hölle, es ist allemal besser, als mitten im Wald an Unterkühlung zu sterben. Ich mochte ihn lieber, als er noch bewusstlos war.

»Hör mal, wenn du dich unbedingt umbringen willst, ist das deine Sache, aber ich hatte keine Lust, danebenzustehen und dich dort draußen sterben zu lassen.«

Ich wappne mich. Jetzt kommt für gewöhnlich der Teil, an dem er mir ins Gesicht springt, um seine Dominanz zu demonstrieren, und an dem ich wiederum spüren will, wie meine Faust auf sein Gesicht trifft. Stattdessen schaut er weg, zum Fenster raus und über die Stadt. Nichts daran fühlt sich richtig an.

Er spricht leise, wie zu sich selbst. »Ich bin dort draußen gestorben.«

Ich erhebe mich so wütend von meinem Stuhl, dass er hinter mir umkippt. »Was willst du, Arden? Rauschenden Beifall dafür, dass du dich in Selbstmitleid suhlst?« Ich weiß, dass das völlig unangebracht ist, aber um Vollmond herum sind meine Gefühle ein wenig außer Kontrolle. Ich schätze, das bringt das neue Werwolf-Dasein so mit sich. Ich weiß noch nicht viel darüber, aber ich bin mir bewusst, dass die Verwandlung von extremen Gefühlen herbeigeführt werden kann – und Zorn ist eines davon, daher zwinge ich mich, mich zu beruhigen. Ich kann mich unmöglich mitten in einem Krankenhaus in einen Wolf verwandeln, das ist wirklich das Letzte, was ich brauche. Mit einem leichten Ausdruck von Verwunderung richtet Arden den Blick wieder auf mich. Er mustert die Kleider, die ich trage – seine Kleider –, geborgt nach dem Kampf mit Boguet. Ich gebe darin wahrscheinlich eine total lächerliche Figur ab, denn seine stylishen schwarzen Outfits sehen viel mehr nach Männermagazin aus als nach mir. Immerhin habe ich ihn aus dem Bann der Melancholie gerissen.

»Ich will dieses Leben nicht, Connor.«

Wir wissen beide, dass wir die Karten nicht tauschen können. Wir sind beide gebissen worden, aber mit völlig unterschiedlichen Ergebnissen. Ich, ich bin der Wolf geworden, von dem ich mir nie hätte träumen lassen, dafür bestimmt zu sein. Und er, nun, er wurde gegen seinen Willen von dem Wolf »geheilt«, der er immer gewesen war. In diesem Moment höre ich, wie hinter mir andere Leute den Raum betreten. Eine Ärztin, dieselbe, die Arden das Leben gerettet hat – das Leben, das er nicht will –, zusammen mit einer Krankenschwester, die den Stuhl hinter mir aufhebt.

Ich wechsele ins Englische und sage schnell zu Arden: »Aber dies ist jetzt dein Leben.«

Die Ärztin, deren Name – kein Witz! – Dr. Moreau ist (wie in dem Film Die Insel des Dr. Moreau), spricht uns auf Französisch an, und die Krankenschwester übersetzt für sie in ganz passables Englisch. Auch wenn wir alles verstehen, was die Ärztin sagt, unterbreche ich sie natürlich nicht, und Arden ist klug genug mitzuspielen. Entweder das oder es ist ihm egal – was wahrscheinlicher ist. Der Trick, nur Englisch zu können, hat mich in der vergangenen Nacht davor bewahrt, erklären zu müssen, was passiert war. Ich hätte – ungelogen – nicht mal gewusst, wo ich anfangen sollte. Selbst nachdem ich jetzt so viele Stunden darüber nachgedacht habe, schwirrt mir noch immer der Kopf bei dem Versuch, eine glaubwürdige Geschichte zusammenzubasteln. Denn wie könnte ich den Teil umgehen, bei dem Leute sich in Wölfe oder in Wolf-Mensch-Hybriden verwandeln? Die Ärztin bescheinigt Arden eine astreine Gesundheit, bis auf den gebrochenen Arm. Wir erfahren, dass alles, was er braucht, Antibiotika seien, um eine Infektion zu verhindern. Sie betont die Bedeutung dieser Antibiotika, indem sie direkt mit mir spricht, als sei ich irgendwie der Vernünftigere von uns beiden. Kein Wunder, denn wenn man ihn so ansieht, macht Arden den Eindruck, als langweile ihn dieses ganze Gespräch. Nicht einmal das Wort »Amputation« ruft irgendeine Reaktion bei ihm hervor. Bevor er entlassen wird, gibt man uns noch einige Formulare zum Unterzeichnen sowie ein Rezept für die Antibiotika und den Namen eines frei verkäuflichen Schmerzmittels. Als sie fast schon gehen wollen, richtet die Ärztin das Wort speziell an Arden.

»Ich habe keinen Grund gesehen, die Polizei hinzuzuziehen«, übersetzt die Krankenschwester, »aber Sie können von Glück sagen, dass Ihr Bruder so schnell gehandelt hat.«

ENDE DER LESEPROBE