James Patterson

und Howard Roughan

Honeymoon

Roman

Deutsch
von Andreas Jäger

GOLDMANN

Buch

Niemand ahnt, dass die junge schöne Witwe Nora Sinclair ihre Trauer nur spielt. Ihr Bräutigam Connor Brown, ein nicht nur gut aussehender, sondern auch äußerst vermögender Investmentbanker, hatte kurz zuvor um die Hand der attraktiven Innenarchitektin angehalten, als er unerwartet zu Tode kommt. Die Umstände sind mysteriös, die Todesursache ist nicht eindeutig festzustellen. Doch niemand schöpft Verdacht – bis auf Connors argwöhnische Schwester Elizabeth, die Nora für eine Erbschleicherin hält. Allerdings fehlen ihr die Beweise. Und die geheimen Transaktionen der millionenschweren Hinterlassenschaft Connors von einem Schweizer Geheimkonto auf ein Konto der Cayman Islands bleiben unentdeckt. Noras Pläne scheinen aufzugehen. Es winkt sogar noch eine Lebensversicherung in Höhe von 1,9 Millionen Dollar, die Connor zu ihren Gunsten abgeschlossen hat. Diese fette Beute will sich Nora auf keinen Fall entgehen lassen. Was sie nicht weiß: Der angebliche Versicherungsangestellte, der ihr die freudige Nachricht überbringt, ist in Wahrheit der FBI-Agent John O'Hara. Eigentlich hat er den Auftrag, Terroristen zu jagen. Doch dann gerät er in die verhängnisvollen Fänge der bezaubernden Witwe Nora Sinclair – eine Obsession, die ihn das Leben kosten könnte ...

Autor

James Patterson war zunächst erfolgreicher Kreativdirektor einer der größten amerikanischen Werbeagenturen, bevor er sich ganz dem Schreiben widmete. Inzwischen zählt Patterson mit seinen Psychothrillern, unter anderem der Reihe »Club der Ermittlerinnen« und der Serie um den Polizeipsychologen Alex Cross, und seinen Liebesromanen wie »Tagebuch für Nikolas« zu den international erfolgreichsten Bestsellerautoren. James Patterson lebt mit seiner Frau und seinem Sohn in Palm Beach und Westchester, N.Y.

Von James Patterson außerdem bei Goldmann lieferbar:

Sams Briefe an Jennifer. Roman (45908)

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Die Originalausgabe erschien 2005
unter dem Titel »Honeymoon«
bei Little, Brown and Company, New York.

1. Auflage
Taschenbuchausgabe April 2006
Copyright © der Originalausgabe 2004
by James Patterson
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2004
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Umschlaggestaltung: Design Team München
Umschlagfoto: Corbis
BH · Herstellung: Str.
Redaktion: Regine Kirtschig
Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN-13: 978-3-89480-402-2
V002

www.goldmann-verlag.de

Inhalt

Title Page
Foreword
Copyright
Prolog: Wer war's? – Wer war WAS?
Erster Teil: Traumpaare
Zweiter Teil: Der Versicherungsvertreter
Dritter Teil: Brandgefährliche Spiele
Vierter Teil: Bis dass der Tod uns scheidet
Fünfter Teil: Flucht

Prolog

Wer war's? – Wer war WAS?

Es ist nicht immer alles so, wie es scheint.

Gerade ging es mir noch blendend.

Im nächsten Moment krümme ich mich vor rasenden Schmerzen und halte mir den Bauch. Was passiert da mit mir, verdammt noch mal?

Ich habe keine Ahnung. Ich weiß nur, was ich fühle, und was ich fühle, kann ich einfach nicht glauben. Es ist, als ob meine Magenschleimhaut sich plötzlich in Fetzen ablöst, von einer ätzenden Substanz zerfressen. Ich schreie und stöhne, aber hauptsächlich bete ich – ich bete, dass es endlich aufhört.

Das tut es aber nicht.

Es brennt unvermindert weiter. Die ätzende Flüssigkeit brennt ein Loch in meine Magenwand und tropft mit widerlichem Zischen auf meine Eingeweide. Der Gestank meines zerfallenden Fleisches erfüllt die Luft.

Du stirbst, sage ich mir.

Nein, es ist schlimmer als das. Viel schlimmer. Ich werde bei lebendigem Leib gehäutet – und zwar von innen.

Und das ist erst der Anfang.

Wie eine Rakete schießt der Schmerz in meinen Hals und explodiert dort. Er legt sich als eiserner Reif um meine Kehle; ich ringe nach Luft.

Dann breche ich zusammen. Meine Arme gehorchen mir nicht mehr, können meinen Sturz nicht abfangen. Ich knalle mit dem Kopf auf den Hartholzboden, und dunkelrotes Blut quillt aus der Platzwunde über meiner rechten Augenbraue. Ich blinzle ein paarmal, aber mehr auch nicht. Auf eine blutende Wunde mehr oder weniger kommt es jetzt wirklich nicht an. Dass sie vielleicht mit einem Dutzend Stichen genäht werden muss, ist das geringste meiner aktuellen Probleme.

Die Schmerzen werden schlimmer, strahlen immer weiter aus.

Durch die Nase. In beide Ohren. Und dann mit voller Wucht in die Augen. Ich spüre, wie die Blutgefäße platzen, als wären es Bläschen in einer Luftpolsterfolie.

Ich versuche aufzustehen. Es geht nicht. Als ich es schließlich doch schaffe, will ich davonlaufen. Aber ich bringe nur ein paar taumelnde Schritte zustande. Meine Beine sind wie Blei. Es sind drei Meter bis zum Bad. Es könnten genauso gut drei Meilen sein.

Irgendwie schaffe ich es doch. Ich erreiche das Bad und schließe die Tür hinter mir ab. Meine Knie knicken ein, und ich falle um wie ein Sack. Die kalten Fliesen küssen meine Wange, mit einem grässlichen Kracks! zersplittert ein Backenzahn.

Ich kann die Toilette sehen, aber sie bewegt sich, wie alles andere im Badezimmer auch. Alles dreht sich. Ich taste mit fahrigen Bewegungen nach dem Waschbecken, versuche mich daran hochzuziehen – keine Chance. Mein Körper beginnt zu zappeln und zu zucken, als ob tausend Volt durch meine Adern jagen.

Ich versuche es mit Kriechen.

Die Schmerzen sind jetzt überall, sogar in meinen Fingernägeln, die sich in den Fugenkitt krallen. Zentimeter um Zentimeter ziehe ich mich vorwärts. Mit letzter Kraft packe ich die Toilettenschüssel und hieve den Kopf über den Rand.

Eine Sekunde lang ist mein Hals frei, und ich schnappe gierig nach Luft. Ich fange an zu würgen, die Muskeln in meiner Brust dehnen und verdrehen sich. Dann reißen sie, einer nach dem anderen, wie von Rasierklingen durchtrennt.

Es klopft an der Tür. Ich blicke mich gehetzt um. Das Klopfen wird lauter und lauter. Jetzt ist es schon mehr ein Hämmern.

Wäre es doch nur der Sensenmann, der mich von diesen Höllenqualen erlöst.

Aber er ist es nicht – noch nicht, jedenfalls –, in diesem Augenblick wird mir eines klar: Ich weiß vielleicht nicht, was es ist, das mich heute Abend getötet hat, aber ich weiß verdammt genau, wer es war.

Erster Teil

Traumpaare

1

Nora spürte, dass Connor sie beobachtete.

Es war immer das Gleiche, wenn sie für eine ihrer Reisen packte. Dann stand er in der Tür seines Schlafzimmers und lehnte seine Einsneunzig an den Türrahmen, die Hände in den Taschen seiner Dockers vergraben, die Stirn in Falten gezogen. Er hasste die Vorstellung, von ihr getrennt zu sein.

Gewöhnlich sagte er kein Wort. Er stand nur schweigend da, während Nora ihren Koffer packte und dann und wann an ihrem Evian nippte – ihr Lieblingsgetränk. An diesem Nachmittag jedoch konnte er nicht länger an sich halten.

»Geh nicht weg«, sagte er mit seiner tiefen Stimme.

Nora lächelte ihn liebevoll an. »Du weißt doch, dass ich muss. Und du weißt, dass ich es genauso hasse wie du.«

»Du fehlst mir jetzt schon. Sag einfach Nein, Nora – fahr nicht. Die können dich mal gern haben.«

Vom ersten Tag an hatte es Nora fasziniert, wie offen und verletzlich Connor sich in ihrer Gegenwart gab. Es war ein so auffallender Kontrast zu seinem öffentlichen Auftreten als schwerreicher, knallharter Investmentbanker mit eigener, höchst erfolgreicher Firma in Greenwich und einem zweiten Büro in London. Seine treuen Hundeaugen konnten leicht darüber hinwegtäuschen, dass in ihm in Wirklichkeit ein Löwe steckte. Mächtig, stark und stolz. Tatsächlich war Connor im relativ zarten Alter von vierzig Jahren schon der uneingeschränkte Herrscher in seinem Reich. In der dreiunddreißigjährigen Nora hatte er seine Königin gefunden, die perfekte Partnerin fürs Leben.

»Weißt du, ich könnte dich ja ganz einfach fesseln; dann müsstest du hier bleiben«, scherzte er.

»Klingt interessant«, erwiderte Nora, die das Spiel mitspielte. Sie hob den Deckel ihres Koffers an, der offen auf dem Bett lag. Offenbar suchte sie irgendetwas. »Aber vielleicht könntest du mir zuerst noch helfen, meine grüne Strickjacke zu finden.«

Jetzt musste Connor lachen. Er hatte immer solchen Spaß mit ihr. Gute Witze, schlechte Witze, das spielte anscheinend gar keine Rolle. »Meinst du die mit den Perlenknöpfen? Die ist im Wandschrank.«

Jetzt war es Nora, die lachte. »Hast wohl wieder heimlich meine Kleider angezogen, wie?«

Sie ging auf den geräumigen Wandschrank zu. Als sie mit dem grünen Jäckchen in der Hand zurückkam, stand Connor am Fußende des Bettes. Er sah sie grinsend an, und seine Augen blitzten provozierend.

»Oho«, sagte sie. »Den Blick kenne ich.«

»Welchen Blick?«, fragte er unschuldig.

»Den, der übersetzt heißt: Ich will ein Abschiedsgeschenk«

Nora dachte einen Augenblick lang nach, ehe sie ihn anlächelte. Dann warf sie die Strickjacke in den Koffer und ging langsam auf Connor zu. Wenige Zentimeter vor ihm blieb sie stehen. Sie trug nichts als BH und Slip.

»Pack's aus – es gehört alles dir.«

Es gab nicht allzu viel auszupacken, aber Connor ließ sich Zeit. Zärtlich küsste er Noras Hals, dann ihre Schultern, er folgte mit den Lippen einer imaginären Linie, die in den geschwungenen Kurven ihrer kleinen, kecken Brüste mündete. Hier verweilte er. Eine Hand streichelte ihren Arm, die andere stahl sich hinter ihren Rücken, um sie von ihrem BH zu befreien. Nora erschauerte. Ein wohliges Prickeln überlief sie. Clever, witzig und sehr gut im Bett. Was will frau mehr?

Connor kniete sich hin und küsste Noras Bauch. Mit der Zungenspitze zog er zarte Kreise um ihren kleinen Nabel, der einem zwinkernden Äuglein glich. Dann legte er die Daumen links und rechts an ihre Hüften und begann, ihren Slip herunterzurollen, nicht ohne den Weg mit Dutzenden von Küssen zu markieren.

»Das ... das ist gut ... so gut«, flüsterte Nora.

Jetzt war die Reihe an ihr. Connor richtete seinen großen, muskulösen Körper vor ihr auf, und sie begann ihn auszuziehen. Ihre Bewegungen waren rasch und geschickt, aber zugleich sinnlich.

Einige Sekunden lang standen sie sich reglos gegenüber.

Sie waren jetzt völlig nackt. Sie sahen einander an, ließen die Blicke über jeden Zoll ihrer Körper wandern. Mein Gott, was kann man sich Besseres wünschen?

Plötzlich lachte Nora auf. Sie gab Connor einen raschen, spielerischen Schubs, sodass er hinterrücks aufs Bett fiel. Es war nicht zu übersehen, wie erregt er war. Wie eine überdimensionale menschliche Sonnenuhr lag er da auf der Bettdecke.

Nora nahm einen schwarzen Ferragamogürtel aus ihrem Koffer und zog ihn mit beiden Händen so stramm, dass es knallte.

»Wer hat da was von Fesseln gesagt?«, fragte sie.

2

Dreißig Minuten später schlüpfte Nora in einen flauschigen, pinkfarbenen Frotteebademantel und ging durch das gewaltige Treppenhaus von Connors dreistöckiger Tausend-Quadratmeter-Villa im neoklassizistischen Stil nach unten. Ein beeindruckendes Domizil, selbst nach den Maßstäben von Briarcliff Manor und den umliegenden Städten im vornehmen Westchester County, dem noblen Hinterland von New York.

Es war natürlich auch tadellos eingerichtet – jedes einzelne Zimmer eine exzellente Synthese von Form und Funktion, von Eleganz und Wohnlichkeit. Hier traf die Elite der New Yorker Antiquitätengeschäfte auf das Beste, was Connecticut zu bieten hatte – Eleish van Breems, New Canaan Antiques, The Silk Purse, The Cellar. An den Wänden signierte Werke von Monet, Magritte und dem Star der Hudson River School, Thomas Cole. In der Bibliothek ein Sekretär aus der zweiten Hälfte des achtzehnten Jahrhunderts, der einmal dem Finanzmagnaten J. P. Morgan gehört hatte. Ein Humidor, den Richard Nixon einst Fidel Castro geschenkt hatte, komplett mit Echtheitszertifikat. Und ein Weinkeller mit Platz für viertausend Flaschen, der nahezu voll war.

Nun, Connor hatte schließlich auch eine der besten Innenarchitektinnen von New York engagiert. Sie hatte ihn so beeindruckt, dass er sie zum Essen eingeladen hatte. Sechs Monate später lag er mit ihr im Bett und ließ sich von ihr fesseln.

Nie in seinem ganzen Leben war er so glücklich gewesen, so freudig erregt, nie im Leben hatte er sich so lebendig gefühlt. Fünf Jahre zuvor hatte er die Liebe gefunden. Er hatte sein Glück kaum fassen können, hatte es zu bewahren gesucht, doch dann war seine Lebensgefährtin Moira an Krebs gestorben. Er hatte nicht geglaubt, dass er noch einmal einem Menschen begegnen würde, den er lieben könnte, aber dann war plötzlich sie in sein Leben getreten, die umwerfende Nora Sinclair.

Nora durchschritt die marmorne Eingangshalle am Esszimmer vorbei. Bevor sie aufbrechen musste, blieb ihr gerade noch Zeit, sich Connors zu erbarmen und den Appetit, den sie in ihm geweckt hatte, zu stillen. Sie betrat die Küche. Von allen Zimmern im Haus gefiel ihr dieses am besten. Vor ihrem Studium an der New York School of Interior Design hatte sie mit dem Gedanken gespielt, Küchenchefin zu werden. Sie hatte sogar schon Kurse an der berühmten Pariser Kochschule Le Cordon Bleu belegt.

Obwohl sie sich letztlich dafür entschieden hatte, Wohnungen und nicht Teller zu dekorieren, war Nora eine leidenschaftliche Köchin geblieben. Beim Kochen konnte sie sich entspannen. Es half ihr, einen klaren Kopf zu bekommen. Selbst wenn es etwas so Schlichtes war wie Connors Lieblingsgericht: ein großer, saftiger, doppelter Cheeseburger mit Zwiebeln und einer Füllung aus Kaviar.

Fünfzehn Minuten später rief sie ihn. »Schatz, das Essen ist fast fertig! Und du?«

In Shorts und Poloshirt kam er die Treppe heruntergetrabt und schlenderte von hinten auf Nora zu, die am Herd stand. »Nirgendwo auf der Welt ...«

»... möchte ich lieber sein«, ergänzte sie. Es war eines ihrer Rituale. Eines ihrer Mantras, mit denen sie sich immer wieder versicherten, wie wichtig ihnen die Zeit war, die sie zusammen verbrachten – denn bei zwei Überfliegern wie ihnen war jede Minute kostbar.

Er sah ihr über die Schulter zu, wie sie eine große Zwiebel schnitt. »Musst du dabei eigentlich nie weinen?«

»Nein, anscheinend nicht.«

Connor setzte sich an den Küchentisch. »Wann kommt denn dein Chauffeurdienst?«

»In einer knappen Stunde.«

Er nickte und begann mit einem Set herumzuspielen. »Wo ist denn dieser Kunde, der dich an einem Sonntag für sich arbeiten lässt?«

»In Boston«, antwortete sie. »Ein Pensionär, der sich gerade ein riesiges Sandsteinhaus in der Back Bay gekauft und es komplett renoviert hat.«

Nora schnitt eine Kaisersemmel auf und füllte sie mit der heißen Füllung und den Zwiebelringen. Aus dem Kühlschrank nahm sie ein Amstel Light für Connor und eine Flasche Evian für sich selbst.

»Besser als bei Smith & Wollensky«, sagte er nach dem ersten Bissen. »Außerdem ist die Köchin wesentlich attraktiver, muss ich sagen.«

Nora lächelte. »Ich habe auch noch Graeter's für dich. Himbeergeschmack.«

Graeter's war das beste Eis, das sie je gegesssen hatte, so fantastisch, dass sie es extra aus Cincinnati einfliegen ließ.

Nora trank einen Schluck Wasser und sah zu, wie er mit dem Ergebnis ihrer Kochkünste kurzen Prozess machte. So kannte sie ihn – er hatte nun einmal einen gesunden Appetit. Wie schön für ihn.

»Mein Gott, wie ich dich liebe«, sprudelte er plötzlich hervor.

»Und ich liebe dich.« Nora hielt inne und starrte in seine blauen Augen. »Wirklich. Ich liebe dich über alles, weißt du das?«

Er hob die Hände. »Also, worauf warten wir dann noch?«

»Was meinst du?«

»Ich meine, du hast schon mehr Klamotten hier als ich selbst.«

Nora blinzelte ein paarmal. »Ist das deine Art, mir einen Heiratsantrag zu machen?«

»Nein«, erwiderte er. »Das ist meine Art.«

Er griff in die Tasche seiner Shorts und zog eine kleine Schachtel hervor – Tiffany. Dann kniete er vor ihr nieder und legte die Schachtel in ihre Hand. »Nora Sinclair, du machst mich unendlich glücklich. Ich kann gar nicht glauben, dass ich dich gefunden habe. Willst du mich heiraten?«

Vollkommen überwältigt öffnete Nora die Schachtel und erblickte einen riesigen Diamanten. Ihre grünen Augen füllten sich mit Tränen.

»Ja, ja, ja! Yippee-yeah!«, kreischte sie. »Ich heirate dich, Connor Brown! Ich liebe dich so sehr!«

Kurz darauf knallte der Champagnerkorken – ein Dom Perignon Jahrgang 1985, den er in weiser Voraussicht kalt gestellt hatte. Er hatte sich auch eine Flasche Jack Daniels gekauft, für den Fall, dass Nora ihm einen Korb gab.

Connor schenkte zwei Gläser ein und hob dann das seine, um einen Trinkspruch auszubringen: »Auf unser Happy End«, sagte er.

»Auf unser Happy End«, echote Nora. »Und auf mein Yippee-yeah-Wort!«

Sie stießen an, nippten an ihrem Champagner, hielten Händchen. Bis über beide Ohren verliebt, trunken vor Aufregung und Glück, fielen sie sich um den Hals und küssten sich.

Doch bald schon unterbrach ein Hupen in der Einfahrt ihre improvisierte Feier. Noras Chauffeurdienst war da.

Kurz darauf, als die Limousine schon anfuhr, rief Nora Connor durch das offene Fondfenster zu: »Ich bin die glücklichste Frau der Welt!«

3

Während der Fahrt zum Westchester Airport konnte Nora sich kaum vom Anblick des funkelnden Rings losreißen. Connor hatte sich nicht lumpen lassen. Der Diamant hatte mindestens vier Karat; ein funkelnder runder Brillant, Farbgrad garantiert D oder E, flankiert von kleineren Baguettesteinen; das Ganze wunderschön in Platin gefasst. Der Ring stand ihr ausgezeichnet, fand sie. Er passt einfach zu mir.

»Möchten Sie bei Ihrer Rückkehr abgeholt werden, Ms Sinclair?«, fragte der Chauffeur, als er ihr vor dem Eingang des Terminals aus dem Wagen half.

»Nein danke«, erwiderte sie. »Das ist nicht nötig.« Sie drückte dem Mann ein üppiges Trinkgeld in die Hand, zog den Griff ihres Rollkoffers heraus und ging hinein – vorbei an der endlosen Schlange vor dem Check-in-Schalter für die Touristenklasse. Zielstrebig steuerte sie den Erste-Klasse-Schalter an, und dabei klang ihr Connors Stimme im Ohr, wie er die erste Hälfte eines ihrer Mantras sagte:

»Weniger Stress ...«, begann er.

Worauf sie ergänzte: »... war immer schon etwas teurer.«

Der Start verlief reibungslos, und nachdem sie die Reiseflughöhe erreicht hatten, wandte Nora endlich den Blick von ihrem Verlobungsring ab und schlug die neueste Nummer von House and Garden auf. Eine der Fotostrecken zeigte ein Haus, das sie für einen Kunden in Darien, Connecticut, eingerichtet hatte. »Daring in Darien« lautete der Titel. Die Aufnahmen waren fantastisch, der begleitende Artikel voll des Lobes. Nur ihr Name wurde nirgendwo erwähnt.

Ganz in ihrem Sinne.

Anderthalb Stunden später landete die Maschine auf dem Logan Airport. Nora holte ihren Mietwagen ab, einen Chrysler Sebring Cabrio. Das Verdeck offen, die Sonnenbrille auf der Nase, machte sie sich auf den Weg zum Bostoner Nobelviertel Back Bay.

Die einprogrammierten Sender im Autoradio überzeugten sie von zwei Tatsachen. Erstens: Boston hatte zu viele reine Wortsender. Zweitens: Jemand wie ihr Vorgänger, wer immer es war, hatte kein Recht, einen solchen Wagen zu mieten. Zu einem Cabrio gehörte nun mal Musik, basta.

Nach kurzem Suchen fand sie einen Song, der ihr gefiel. Ihre Haare flatterten im Fahrtwind, und die Junisonne wärmte ihre gebräunte Haut, als sie in den Klassiker »I Only Have Eyes For You« von den Flamingos einstimmte.

Bald darauf fuhr Nora an einem prächtigen alten Sandsteinhaus in der Commonwealth Avenue nicht weit vom Stadtpark vor. Es war ein ruhiger Sonntagnachmittag, und mit ein wenig Glück fand sie einen Parkplatz direkt vor dem Haus. »Optimal!«

Sie schob den Schalthebel in Parkstellung und gönnte sich noch einen Augenblick, um ihre Haare ein wenig zu richten. Spange? Keine Spange? Spange! Bevor sie nach dem Türhebel griff, warf sie noch einen Blick auf ihre Uhr. Die Vorstellung konnte beginnen.

4

Während Nora auf die übergroße Doppeltür des alten Sandsteinhauses zuging, fischte sie den Schlüssel aus ihrer Handtasche, den ihr Jeffrey Walker überlassen hatte, gleich nachdem er sie engagiert hatte. Das Haus sei so riesig und die Klingel habe ihre Macken, hatte er gemeint, mit dem Schlüssel könne sie einfach kommen und gehen, wann und wie sie wolle. Wie nett, flüsterte eine kleine Stimme in ihrem Kopf.

»Hallo? Jemand zu Hause?«, rief Nora beim Eintreten. »Hallo? Jeffrey?«

In der Mitte der Eingangshalle blieb sie stehen und lauschte. Da hörte sie wie aus weiter Ferne den Klang von Miles Davis' genialem Trompetenspiel. Die Musik schien aus dem ersten Stock zu kommen.

Sie rief noch einmal. Diesmal hörte sie Schritte über sich.

»Nora?«, rief eine Stimme von oben.

»Hast du etwa jemand anderen erwartet?«, antwortete sie. »Das will ich doch nicht hoffen.«

Jeffrey Walker kam die Stufen zur Eingangshalle heruntergestürmt und schloss Nora in die Arme. Sie küssten sich eine volle Minute lang, während er sie im Kreis herumwirbelte. Dann küssten sie sich noch einmal.

»Mein Gott, du bist so schön!«, sagte er, als er sie endlich wieder absetzte.

Sie knuffte ihn mit der linken Hand spielerisch in den Bauch. Connors Vier-Karat-Diamantring hatte sie bereits durch Jeffreys sechskarätigen, von zwei kleinen Diamanten flankierten Saphir ersetzt.

»Das sagst du bestimmt zu allen deinen Frauen«, meinte sie.

»Nein, nur zu so umwerfenden, wie du eine bist. Du hast mir so gefehlt, Nora. Ist das ein Wunder?«

Sie lachten und küssten sich wieder, heftig und leidenschaftlich.

»Wie war dein Flug?«, fragte er.

»Okay. Für einen Geschäftsflug jedenfalls. Wie kommst du mit dem neuen Buch voran?«

»Na ja, ein Krieg und Frieden ist es nicht. Auch kein Sakrileg«

»Das sagst du jedes Mal, Jeffrey.«

»Und es stimmt jedes Mal.«

Mit seinen zweiundvierzig Jahren hatte sich Jeffrey Sage Walker als Autor historischer Romane etabliert. Seine Bücher waren internationale Bestseller, und er hatte Millionen treuer – überwiegend weiblicher – Fans. Sie liebten seinen Stil und seine starken Frauenfiguren, aber sein ruppiges, attraktives Konterfei auf den Coverfotos hatte wohl auch einen gewissen Anteil an seinem Erfolg. Selten hatte die Kombination von zerzaustem, wasserstoffblondem Haar und Dreitagebart so gut ausgesehen.

Plötzlich packte er Nora und warf sie sich über die Schulter. Mit seiner laut kreischenden Beute eilte er die Treppe hoch.

Jeffrey steuerte das Schlafzimmer an, aber Nora hielt sich an einem Türpfosten fest und lenkte ihn in sein Arbeitszimmer um. Sie dachte an seinen Lieblingssessel – den, in dem er immer saß, wenn er schrieb. »Du sagst doch immer, dass du in dem Sessel deine besten Werke hervorbringst«, meinte sie. »Wollen wir das mal testen?«

Er setzte sie auf dem abgewetzten braunen Polster ab und legte Musik auf. Norah Jones, eine ihrer Lieblingssängerinnen.

Während die kräftige, rauchige Stimme sich erhob und allmählich den ganzen Raum erfüllte, lehnte Nora sich zurück und hob die Beine. Jeffrey zog ihr die Sandalen aus, die Caprihose, den Slip. Dann half er ihr aus ihrer geliebten grünen Strickjacke, während ihre Hand schon in seiner Jeans verschwand.

»Attraktiv, klug und mit mir verheiratet – was will ich mehr?«, flüsterte sie, als sie seine Hose herunterzog.

5

An diesem Abend kochte Nora: Penne mit einer improvisierten Wodkasauce, dazu Salat und eine Flasche Brunello aus Jeffreys Weinkeller. Es war angerichtet. Alles genauso, wie er es mochte.

Sie aßen, tranken und sprachen über seinen neuen Roman, der zur Zeit der Französischen Revolution spielte. Jeffrey war erst vor wenigen Tagen aus Paris zurückgekommen. Er legte größten Wert auf authentische Details und bestand stets darauf, vor Ort zu recherchieren. Da auch Nora immer einen vollen Terminkalender hatte, waren sie öfter getrennt als zusammen. Geheiratet hatten sie an einem Samstag in Cuernavaca, Mexiko, sonntags waren sie schon wieder zurückgeflogen. Kein Stress, keine Umstände, und auch keine Eintragung bei den amerikanischen Behörden. Es war eine sehr moderne Ehe.

»Weißt du, was ich mir gedacht habe, Nora?«, sagte er, während er die letzten Penne auf seinem Teller mit der Gabel aufspießte. »Wir sollten wirklich mal ein paar Tage zusammen wegfahren.«

»Du könntest ja dein Versprechen einlösen und die Hochzeitsreise mit mir nachholen.«

Er legte die Hand aufs Herz und lächelte. »Mein Schatz, jeder Tag mit dir ist wie eine Hochzeitsreise.«

Nora lächelte zurück. »Netter Versuch, Mr Starautor, aber mit einem schönen Spruch kommst du mir nicht davon.«

»Okay. Wohin soll die Reise gehen?«

»Wie wär's mit Südfrankreich?«, schlug sie vor. »Wir könnten im Hotel du Cap absteigen.«

»Oder vielleicht Italien?«, meinte er und hob sein Weinglas. »Die Toskana?«

»He, ich habe eine Idee – warum machen wir nicht beides?«

Jeffrey warf den Kopf in den Nacken und lachte schallend. »Das ist mal wieder typisch«, sagte er und wedelte theatralisch mit dem Zeigefinger. »Immer willst du alles auf einmal. Aber warum eigentlich nicht?«

Beim Dessert diskutierten sie weiter über mögliche Ziele für ihre Hochzeitsreise. Madrid, Bali, Wien, Lanaii. Der einzige Punkt, den sie klären konnten, während sie sich einen halben Liter Cherry-Garcia-Eiscreme von Ben & Jerry's teilten, war, dass sie sich an ein Reisebüro wenden würden.

Um elf Uhr lagen sie schon eng umschlungen unter der Decke. Das traute Paar. So furchtbar verliebt.

6

Am nächsten Tag, an der Ecke Fortysecond und Park Avenue, direkt vor der Grand Central Station, schrie ein paar Minuten nach zwölf Uhr mittags eine Frau. Eine zweite Frau drehte sich nach ihr um, und auch sie schrie. Der Mann an ihrer Seite murmelte: »Ach du Scheiße!« Dann rannten alle los, um sich in Sicherheit zu bringen.

Etwas sehr Schlimmes passierte da. Ungefähr so schlimm wie ein Zugunglück, und das vor einem der berühmtesten Bahnhöfe der Welt.

Durch die Kettenreaktion von Angst, Chaos und Verwirrung war der Gehsteig in Sekundenschnelle leer gefegt. Nur drei Menschen blieben zurück.

Der eine war ein dicker Mann mit buschigen Koteletten, schütterem Haupthaar und einem dunklen Schnauzbart. Er trug einen schlecht sitzenden braunen Anzug mit breitem Revers. Noch breiter war seine glänzende blaue Krawatte. Vor ihm auf dem Pflaster stand ein mittelgroßer Koffer.

Neben dem dicken Mann stand eine junge Frau – vielleicht Mitte zwanzig, attraktiv, mit glattem, rotem, schulterlangem Haar und sommersprossigem Gesicht. Sie trug einen kurzen karierten Rock und ein weißes, ärmelloses Top und hatte einen ramponierten Rucksack über die Schulter geworfen.

Der dicke Mann und die junge Frau hätten verschiedener nicht sein können. In diesem Augenblick jedoch waren sie sehr eng miteinander verbunden.

Durch eine Pistole.

»Wenn du einen Schritt näher kommst, knall ich sie ab!«, brüllte der dicke Mann. Ebenso breit wie sein Revers und seine Krawatte war sein arabisch klingender Akzent. »Ich schwör's, ich jage ihr eine Kugel in den Kopf. Schneller, als du gucken kannst. Kein Problem für mich.«

Die Drohung richtete sich an die dritte auf dem Gehsteig verbliebene Person – einen Mann in ausgebeulten grauen Khakihosen und einem schwarzen T-Shirt, der vielleicht drei Meter von den beiden entfernt stand. Er sah wie ein typischer Tourist aus. Von der Westküste vielleicht. Oregon? Washington State? Vielleicht ein Sportler. Jedenfalls sah er ziemlich fit aus.

Dann zog er eine Waffe.

Der Tourist trat einen Schritt näher. Der Lauf seiner Pistole zielte auf die Stirn des dicken Mannes mit dem Schnauzbart. Genau in die Mitte. Es schien den Touristen nicht zu kümmern, dass die junge Frau in seiner Schusslinie stand.

»Sie ist mir genauso egal wie dir«, sagte er.

»Stehen bleiben, hab ich gesagt!«, rief der Dicke. »Keinen Schritt weiter. Bleib da, wo du bist!«

Der Tourist ignorierte ihn. Er kam noch einen Schritt näher.

»SCHEISSE, ICH KNALL SIE AB! ICH SCHWÖR'S!«

»Das wirst du nicht tun«, sagte der Tourist ruhig. »Denn wenn du sie abknallst, knalle ich dich ab.« Er machte noch einen Schritt, blieb dann aber stehen. »Denk doch mal nach, Freundchen. Ich weiß, du kannst es dir nicht leisten, zu verlieren, was in dem Koffer da ist. Aber lohnt es sich, dafür zu sterben?«

Der dicke Mann kniff die Augen zusammen; er sah plötzlich aus, als ob er starke Schmerzen hätte. Offenbar dachte er über die Worte des Touristen nach. Dann verzog sich sein Gesicht zu einem irren Lächeln. Er spannte den Hahn.

»Bitte!«, flehte die junge Frau. Sie zitterte am ganzen Leib. »Bitteeee!« Die Tränen strömten ihr aus den Augen. Sie konnte sich kaum auf den Beinen halten.

»SCHNAUZE!«, brüllte der Dicke ihr ins Ohr. »SEI ENDLICH STILL, VERDAMMT NOCH MAL! ICH KANN MICH SELBST NICHT DENKEN HÖREN!«

Der Tourist wich nicht vom Fleck. Seine stahlblauen Augen fixierten einen Punkt. Den Abzugsfinger des Mannes.

Was er da sah, gefiel ihm gar nicht.

Ein Zucken!

Der fette Sack würde das Mädchen erschießen, nicht wahr? Das konnte er einfach nicht zulassen.

7

»Halt!«, sagte der Tourist und hob seine freie Hand. »Nur keine Panik, mein Freund.« Er trat einen Schritt zurück und lachte in sich hinein. »Wem will ich denn hier was beweisen, hm? So ein guter Schütze bin ich nun auch wieder nicht. Ich könnte niemals garantieren, dass ich nur dich erwische und nicht das Mädchen«

»Genau«, entgegnete der Dicke und drückte die junge Frau mit seinem fleischigen rechten Arm noch fester an sich. »Also, wie sieht's aus? Wer ist hier der Boss?«

»Du«, antwortete der Tourist und nickte unterwürfig. »Sag mir einfach, was ich tun soll, mein Freund. Herrgott noch mal, wenn's unbedingt sein muss, lege ich auch meine Knarre auf den Boden, okay?«

Der Mann starrte den Touristen an. Wieder verengten sich seine Augen zu Schlitzen. »Okay, aber das machst du ganz langsam«, sagte er.

»Klar. Gaaanz, gaaaanz langsam. Wollte ich auch gerade sagen.«

Der Tourist ließ die Hand mit der Waffe sinken. Hinter einer nahen Telefonzelle war ein unterdrückter Schreckenslaut zu hören, gefolgt von einem ähnlichen Geräusch, das hinter einem geparkten Lieferwagen auf der Fortysecond Street hervorkam. Die Schaulustigen, die in Deckung gegangen waren, sich aber dennoch das dramatische Geschehen nicht entgehen lassen wollten, dachten alle das Gleiche. Tu's nicht, Junge. Schmeiß bloß nicht deine Knarre weg. Er wird dich abknallen! Und das Mädchen auch!

Der Tourist ging in die Hocke. Vorsichtig legte er die Waffe auf den Gehsteig.

»Siehst du – ganz langsam«, sagte er. »Was soll ich jetzt machen?«

Der Dicke begann so herzhaft zu lachen, dass sich der wirre, ungepflegte Schnurrbart unter seiner Nase aufbauschte. »Was du jetzt machen sollst?«, wiederholte er. Das Lachen wurde noch lauter. Er konnte sich gar nicht mehr einkriegen.

Plötzlich hörte er abrupt auf zu lachen. Seine Miene wurde starr. Er nahm die Pistole von der Schläfe der jungen Frau und richtete den Lauf genau auf den Touristen. »Was du machen sollst? Sterben sollst du!«

Dann ließ er seinen Worten Taten folgen.

Der Tourist.

Im Bruchteil einer Sekunde, mit einer einzigen, schnellen, fließenden Bewegung, griff er unter sein Hosenbein, zog eine 9-mm-Beretta aus dem dort verborgenen Halfter, riss den Arm nach vorne und feuerte. Der Schuss krachte, ehe irgendjemand wusste, was überhaupt passiert war. Einschließlich des Dicken.

Das Loch in seiner Stirn hatte ungefähr den Durchmesser einer Zehn-Cent-Münze. Einen Moment lang stand er vollkommen reglos da, wie eine überdimensionale Buddhastatue. Die Schaulustigen schrien, die junge Frau mit dem Rucksack fiel auf die Knie, und mit einem grässlichen, dumpfen Krachen landete der Dicke auf dem schmutzigen, mit Abfall übersäten Gehsteig. Das Blut sprudelte aus ihm hervor wie aus einem Springbrunnen.

Der Tourist steckte unterdessen seine Beretta in das Unterschenkelhalfter und die andere Waffe in seine Gürteltasche zurück. Dann richtete er sich auf und ging auf den Koffer zu. Er hob ihn auf und trug ihn zu einem blauen Ford Mustang, der in zweiter Reihe auf der Straße stand. Der Motor war die ganze Zeit gelaufen.

»Schönen Tag noch, die Herrschaften«, sagte er zu den Umstehenden, die ihn betroffen schweigend beobachteten. »Sie haben echt Glück gehabt«, rief er der jungen Frau zu, die sich fest an ihren Rucksack klammerte.

Dann setzte sich der Tourist hinter das Steuer des Mustang und fuhr davon.

Mit dem Koffer.

8

Die Ampel sprang auf Grün, und der New Yorker Taxifahrer trat aufs Gaspedal, als ob er einen fetten Käfer zerquetschen wollte. Tatsächlich hätte er um ein Haar einen Fahrradkurier zerquetscht – ein Exemplar jener seltenen, von Wagemut und Todessehnsucht getriebenen Spezies, für die rote Ampeln und Stoppschilder nur absurde Vorschläge waren; Witze, über die kein Mensch lachen konnte.

Als der Taxifahrer mitten auf der Kreuzung voll auf die Bremse stieg, machte der Radkurier einen Schlenker und fuhr ungerührt weiter, nachdem er mit seinem Rennrad die Stoßstange des Taxis nur um wenige Zentimeter verfehlt hatte.

»Arschloch!«, rief ihm der Radler über die Schulter zu.

»Selber Arschloch!«, schrie der Taxifahrer und zeigte ihm den Stinkefinger. Er warf Nora auf dem Rücksitz einen kurzen Blick zu und schüttelte angewidert den Kopf. Dann trat er wieder das Gaspedal durch, als ob nichts passiert wäre.

Nora schüttelte den Kopf und lächelte.

Es war doch gut, wieder zu Hause zu sein.

Der Taxifahrer setzte seine halsbrecherische Fahrt fort – über die Second Avenue in südlicher Richtung auf Lower Manhattan zu. Nach einigen Minuten relativer Stille schaltete er das Radio ein. Es war der Nachrichtensender 1010 News.

Ein Mann mit einer tiefen, wohltönenden Stimme beendete gerade einen Bericht über die neueste Finanzkrise der Stadt, als er seine Moderation für eine wichtige Meldung aus Midtown Manhattan unterbrach. Er übergab an eine Reporterin vor Ort.

ENDE DER LESEPROBE