Prolog

Idris, 2007

Die Morgendämmerung war noch nicht angebrochen, als Magnus Bane sein Pferd auf die kleine Lichtung dirigierte und über den Tod nachdachte. In letzter Zeit ließ er sich nur selten in Idris blicken – zu viele Schattenjäger auf einem Haufen machten ihn nervös – , aber er musste zugeben, dass der Erzengel ein wirklich hübsches Fleckchen Erde als Heimat der Nephilim ausgewählt hatte. Die kalte Bergluft war frisch und klar. Nadelbäume erhoben sich anmutig in dichten Reihen entlang der Talhänge. Idris konnte manchmal anstrengend sein: düster, schauerlich und Unheil verkündend. Aber diese Region erinnerte Magnus eher an eine Märchenlandschaft. Vielleicht war das der Grund, warum sein Freund Ragnor Fell sein Haus hier errichtet hatte, trotz der vielen Schattenjäger.

Obwohl Ragnor alles andere als ein heiterer Hexenmeister war, hatte er unerklärlicherweise ein heiteres Haus gebaut: ein niedriges Cottage aus Stein, mit einem steilen, strohgedeckten Dach. Magnus wusste aus erster Hand, dass Ragnor das Strohdach direkt von einem Wirtshaus in North Yorkshire wegteleportiert hatte – sehr zur Bestürzung der damaligen Gäste.

Als Magnus jetzt sein Pferd langsam in die Talsenke trotten ließ, spürte er, wie alle Sorgen von ihm abfielen. Am oberen Ende des Tals war die Welt noch schrecklich gewesen: Valentin Morgenstern setzte alles daran, einen Krieg anzuzetteln. Und Magnus war viel stärker in die Angelegenheit verwickelt, als ihm lieb war. Andererseits gab es da diesen Jungen mit den sehr schwer zu beschreibenden blauen Augen …

Aber für die nächste Stunde würde seine Welt nur aus Ragnor und ihm bestehen, wie schon so oft zuvor. Erst danach wollte er sich wieder mit der Welt und ihren Problemen auseinandersetzen müssen, die in Gestalt von Clary Fairchild schon bald hier eintreffen würden.

Er ließ das Pferd hinter dem Haus und rüttelte an der Eingangstür, die nicht verriegelt war und sofort aufschwang. Magnus hatte angenommen, er würde seinen Freund mit einer guten Tasse Tee antreffen oder bei der Lektüre eines Wälzers. Stattdessen war Ragnor jedoch damit beschäftigt, sein eigenes Wohnzimmer zu verwüsten. Er stemmte einen Holzstuhl hoch über den Kopf und schien sich in einer Art Wahn zu befinden.

»Ragnor?«, fragte Magnus.

Statt einer Antwort schleuderte Ragnor den Holzstuhl gegen die Steinmauer, woraufhin er in tausend Splitter zerbrach.

»Störe ich?«, rief Magnus.

Ragnor schien Magnus jetzt erst zu bemerken. Er hielt einen Finger hoch, als wollte er Magnus auffordern, sich einen Moment zu gedulden, und marschierte dann entschlossen zu der Eichenholzkommode auf der anderen Seite des Raums. Dort riss er jede einzelne Schublade heraus und ließ deren Inhalt unter lautem Klirren von Metall und Porzellan auf den Boden fallen. Anschließend richtete er sich auf, lockerte die Schultern und wandte sich Magnus zu.

»Du hast irgendwie einen irren Blick, Ragnor«, sagte Magnus vorsichtig.

Eigentlich war er daran gewöhnt, dass Ragnor einen recht gepflegten Eindruck machte – sorgfältig gekleidet, mit gesund glänzender grüner Haut und schimmernd weißen, elegant gezwirbelten Hörnern auf der Stirn. Der Mann vor ihm dagegen schien in schlechter Verfassung zu sein, was bei Ragnor ein besonders schlimmes Zeichen war. Er machte einen verlorenen Eindruck, während er sich nervös im Raum umsah, als wollte er jemanden erwischen, der sich außerhalb seines Sichtfelds versteckte. Dann fragte er ohne lange Vorrede und mit lauter, klarer Stimme: »Kennst du den Ausdruck sub specie aeternitatis?«

Magnus war sich nicht sicher, welche Worte er von Ragnor zur Begrüßung erwartet hatte, aber diese hier ganz gewiss nicht. »Bedeutet es nicht in etwa: so wie die Dinge wirklich sind? Wobei das natürlich keine wörtliche Übersetzung ist.« Dieses Gespräch lief bereits jetzt vollständig aus dem Ruder.

»Ja, genau«, sagte Ragnor. »Es bedeutet: aus der Perspektive dessen, was wirklich wahrhaftig ist, absolut wahrhaftig. Nicht die Illusionen, die wir sehen, die wir für real ausgeben, sondern die Dinge ohne irgendeine Form der Illusion. Spinoza.« Nach einem Moment fügte er sinnend hinzu: »Der Mann konnte wirklich einen Schluck vertragen. Allerdings war er hervorragend im Schleifen optischer Linsen.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon du redest«, sagte Magnus.

Ragnor schien ruckartig aus seinen Erinnerungen zu erwachen und sah Magnus direkt in die Augen: »Weißt du, was die Essenz ist, sub specie aeternitatis? Nicht unsere Welt, nicht einmal die Welten, die wir kennen, sondern die Gesamtheit von allem? Ich weiß es.«

»Ach, tatsächlich?«, erwiderte Magnus.

Ragnor blickte ihn unverwandt an. »Ja: Dämonen«, erklärte er. »Das Böse. Es ist Chaos bis in den letzten Schlund, ein brodelnder Kessel böswilliger Absichten.«

Magnus seufzte. Sein Freund war depressiv geworden; das widerfuhr Hexenwesen manchmal. Schließlich wurde ihnen im Laufe ihrer Lebensspanne, die die der Irdischen unendlich weit übertraf, die Widersinnigkeit des Universums immer wieder vor Augen geführt – was manchmal amüsant war und manchmal zutiefst traurig. Ein gefährlicher Weg, den Ragnor da einschlug. »Aber manche Dinge sind doch noch lebenswert, nicht wahr?« Magnus versuchte, sich daran zu erinnern, was Ragnor besonders gern mochte. »Der Sonnenaufgang über dem Fudschijama. Eine gute Flasche Tokajer. Das Café, in dem wir in Den Haag Kaffee aus winzigen Fingerhüten getrunken haben. Der sich förmlich einen Weg in den Magen gebrannt hat.« Fieberhaft überlegte er weiter. »Oder der alberne Anblick, wenn ein Albatros auf der Wasseroberfläche landet.«

Endlich blinzelte Ragnor, gleich mehrmals hintereinander; dann ließ er sich in den karierten Ohrensessel fallen, der hinter ihm stand. »Ich bin nicht depressiv, Magnus.«

»Klar, totaler existenzieller Nihilismus – das ist der gute, alte Ragnor, wie wir ihn kennen und schätzen«, erwiderte Magnus.

»Es hat mich eingeholt, Magnus. Einfach alles. Und jetzt ist der große Boss hinter mir her. Der größte. Okay, der zweitgrößte.«

»Aber noch immer ein ziemlich großer Boss«, pflichtete Magnus ihm bei. »Geht es um Valentin? Denn …«

»Valentin!«, blaffte Ragnor. »Für diese idiotischen Schattenjägerspielchen habe ich keine Zeit. Aber das Timing kommt mir gerade recht. Zum Verschwinden. Alles Üble, das im Moment in Idris passiert, hängt vermutlich mit dieser Geschichte mit den Engelsinsignien zusammen. Also kein Grund für die Vertreter der echten Gefahr, das Ganze anzuzweifeln.«

Allmählich hatte Magnus die Nase voll. »Willst du mir nun endlich verraten, worum es hier geht? Schließlich hast du mich gebeten vorbeizukommen. Wegen irgendeiner äußerst dringenden Sache. Können wir eine Tasse Tee trinken, oder hast du den Kessel bereits zerschmettert?«

Ragnor beugte sich vor. »Ich täusche meinen eigenen Tod vor, Magnus.«

Er lachte leise, machte dann auf dem Absatz kehrt und verschwand durch eine Tür in einen anderen Raum, wo er vermutlich weitere »Verschönerungsmaßnahmen« durchführte. Zögernd folgte Magnus ihm.

»Warum, um Himmels willen?«, rief er Ragnor nach.

»Keine Ahnung, warum jetzt«, rief Ragnor zurück. »Aber ein ganzer Haufen von ihnen ist auf dem Weg hierher. Wie du ja weißt, kann man sie nicht töten, nur für eine Weile in ihre eigene Dimension zurückschicken. Aber dann tauchen sie wieder auf. Und wie sie dann wieder auftauchen!«

Magnus fragte sich allmählich, ob Ragnor endgültig den Verstand verloren hatte. »Wer?«

Plötzlich tauchte Ragnor direkt neben Magnus auf, aus einem Durchgang, den Magnus für einen Schrank gehalten hatte. »Er fragt, wer«, wiederholte Ragnor sarkastisch. Einen Moment lang klang er wieder wie Magnus’ alter Freund. »Von wem ich rede? Von Dämonen! Dämonenfürsten! Was für ein Name. Warum haben wir ihnen erlaubt, sich selbst einen Namen zu geben? Dabei sind sie gar keine Fürsten.«

»Hast du getrunken?«, fragte Magnus.

»Mein ganzes Leben lang«, erwiderte Ragnor. »Erlaube mir, dir einen Namen zu nennen. Und du sagst mir dann, ob er für dich irgendeine Bedeutung hat.«

»Schieß los.«

»Asmodeus.«

»Der gute, alte Dad«, sagte Magnus.

»Belphegor.«

»Aufgeblasener Angeber«, antwortete Magnus. »Worauf willst du hinaus? Ist einer von ihnen hinter dir her?«

»Lilith.«

Magnus sog scharf die Luft ein. Wenn Lilith sich an Ragnors Fersen geheftet hatte, war das verdammt schlecht. »Mutter aller Dämonen. Samaels Geliebte.«

»Richtig.« Ragnors Augen blitzten auf. »Aber nicht sie. Sondern er.«

»Samael?«, hakte Magnus belustigt nach. »Niemals.«

»Doch, genau der«, entgegnete Ragnor, mit einer Endgültigkeit in der Stimme, die Magnus erkennen ließ, dass er keine Witze machte.

»Darf ich mich kurz setzen?«, fragte er, mit einem mulmigen Gefühl im Bauch.

Sie zogen sich in Ragnors verwüstetes Schlafzimmer zurück. Es war ihm gelungen, den Bettrahmen genau in der Mitte zu teilen – ein ziemlich beachtlicher Trick. Magnus ließ sich auf dem Schreibtisch nieder, der erstaunlicherweise unversehrt war. Ragnor lief dagegen auf und ab.

»Jedes Kind weiß, dass Samael tot ist«, sagte Magnus. »Er hatte irgendwelche Schritte eingeleitet, wodurch Dämonen in unsere Welt eindringen konnten. Aber dann wurde er getötet, Gerüchten zufolge vom Archistrategos.«

»Du weißt genau, dass Samael nicht wirklich getötet werden kann«, fauchte Ragnor ungeduldig. »Selbst wesentlich schwächere Dämonen als er kommen irgendwann wieder. Es bestand nie ein Zweifel an seiner Rückkehr. Und jetzt ist es so weit.«

»Okay, aber ich verstehe nicht, was das mit dir zu tun hat«, hielt Magnus dagegen. »Ich meine, abgesehen davon, dass wir alle davon betroffen sind. Und jetzt zertrümmer bitte keine weiteren Möbelstücke, bis du es mir erklärt hast.«

Ragnor ließ die Hände sinken, worauf eine Stehlampe, die langsam Richtung Decke getrudelt war, klirrend zu Boden fiel. »Er ist auf der Suche nach mir. Ich weiß nicht genau, warum, aber ich habe so eine Ahnung.«

»Moment mal«, warf Magnus ein; allmählich begann sein Verstand, Ragnors Erwägungen zu folgen. »Wenn Samael zurück ist, warum richtet er dann kein … kein Chaos an?«

»Er ist noch nicht vollständig zurückgekehrt und kann nicht viel Zeit in unserer Welt verbringen. Offenbar schwebt er noch immer irgendwo da draußen, in einem Bereich zwischen den Welten. Ich denke, er will, dass ich ihm ein Reich besorge.«

Magnus’ Augenbrauen schossen in die Höhe. »Ein Reich?«

Ragnor nickte. »Ein Dämonenreich. Eine der anderen Dimensionen in dem Haufen von Seifenblasen, die unsere Realität bilden. Am Anfang wird er noch sehr geschwächt sein. Und Energie brauchen, um seine Macht aufzubauen, seine Magie. Aber wenn er ein Reich findet, das er für sich in Anspruch nehmen kann, ist er in der Lage, es in eine Art Dynamo zu verwandeln, für seine eigene Kraft. Und ich, Ragnor Fell, bin der weltweit führende Experte auf dem Gebiet der Dimensionsmagie.«

»Und auch der bescheidenste. Warum kann Samael nicht selbst ein Reich finden?«

»Bestimmt würde ihm das letztendlich irgendwann gelingen. Wahrscheinlich ist er schon die ganze Zeit auf der Suche. Aber Zeit ist für Dämonen nicht das Gleiche wie für Menschen. Oder für Hexenwesen. Bis zu seiner Rückkehr könnten noch Jahrhunderte vergehen. Oder nur wenige Stunden.« Er verstummte. In einer Ecke des Schlafzimmers sank ein Wäschekorb langsam zur Seite und ergoss seinen Inhalt über die unebenen Holzdielen.

»Also willst du deinen eigenen Tod vortäuschen. Ist das nicht ein wenig … übereilt?«

»Hast du auch nur eine Ahnung, was es bedeutet, wenn Samael seine ursprüngliche Macht wiedererlangt?«, donnerte Ragnor. »Wenn er zu Lilith zurückkehrt und sie ihre Kräfte vereinen? Das würde Krieg bedeuten, Magnus. Ein Vernichtungskrieg gegen die Erde. Totale Zerstörung. Kein Tokajer mehr! Keine Albatrosse!«

»Was ist mit anderen Seevögeln?«

Ragnor seufzte und setzte sich neben Magnus. »Mir bleibt nichts anderes übrig, als unterzutauchen. Ich muss Samael davon überzeugen, dass ich mich an einem Ort befinde, wo ich für niemanden mehr zu erreichen bin. Ragnor Fell, der Experte für Dimensionsmagie, muss für immer verschwinden.«

Diese Worte musste Magnus erst einmal verarbeiten. Er stand auf und verließ das Schlafzimmer, um das Chaos zu betrachten, das Ragnor in seinem Wohnzimmer verursacht hatte. Eigentlich mochte er dessen Cottage. Seit über einhundert Jahren war es ihm wie ein zweites Zuhause erschienen. Und noch viel länger war Ragnor sein Freund, sein Mentor. Beim Gedanken an dessen »Tod« verspürte er Trauer und Wut. Ohne sich zu Ragnor umzudrehen, fragte er: »Wie kann ich dich finden?«

»Ich werde dich finden«, antwortete Ragnor, »in Gestalt der Person, die ich in dem Moment angenommen habe. Du wirst mich erkennen.«

»Wir könnten ein Codewort vereinbaren«, schlug Magnus vor.

»Das Codewort wird darin bestehen, dass ich dir die Geschichte erzähle, wie du, Magnus Bane, zum ersten Mal einen osteuropäischen Pflaumenbrand namens Sliwowitz getrunken hast«, sagte Ragnor. »Wenn ich mich richtig erinnere, hast du in jener Nacht ein selbstkomponiertes Lied gesungen.«

»Dann vielleicht doch kein Codewort«, meinte Magnus. »Vielleicht kannst du mir einfach nur zuzwinkern oder etwas in der Art.«

Ragnor zuckte die Achseln. »Es dürfte nicht allzu lange dauern, bis ich mich wieder irgendwo eingerichtet habe. Ich frage mich, als wer ich wohl wiederkehren soll. Na jedenfalls, wenn es sonst nichts zu besprechen gibt …«

»Doch, da ist noch etwas«, erwiderte Magnus. Er drehte sich um und stellte fest, dass Ragnor vom Schreibtisch aufgestanden und zu ihm ins Wohnzimmer gekommen war. »Ich brauche das Weiße Buch«, fügte Magnus mit gedämpfter Stimme hinzu.

Ragnor begann leise zu lachen und brach dann in schallendes Gelächter aus. Fröhlich schlug er Magnus auf den Rücken. »Magnus Bane«, setzte er an, »du schaffst es doch immer wieder, mich mit Schattenweltmachenschaften zu faszinieren – bis zu meinem vorgetäuschten letzten Atemzug. Wofür um alles in der Welt brauchst du das Weiße Buch?«

Magnus sah Ragnor direkt an. »Ich muss Jocelyn Fairchild aus ihrem Koma aufwecken.«

Ragnor lachte erneut. »Herrlich. Einfach herrlich! Es ist nicht nur so, dass du das Weiße Buch brauchst – du musst es auch noch vor Valentin Morgenstern finden. Meine Freundschaft mit dir war immer eine nie versiegende Quelle katastrophaler Ereignisse, Magnus. Das wird mir bestimmt fehlen.« Er lächelte. »Das Buch befindet sich im Landhaus der Waylands. In der Bibliothek. Im Inneren eines anderen Buchs.«

»Es ist in Valentins altem Wohnsitz versteckt?«

Ragnor grinste noch breiter. »Jocelyn hat es dort verborgen. Im Inneren eines Kochbuchs. Ich glaube, es heißt: Einfache Rezepte für die junge Hausfrau. Eine bemerkenswerte Frau, wenn sie auch einen furchtbar schlechten Geschmack bewiesen hat bei der Wahl ihres Ehemannes. Na, wie auch immer: Ich bin dann mal weg.« Er steuerte auf die Tür zu.

»Warte.« Magnus folgte ihm und stolperte dabei über etwas, das sich als Messingstatue in Gestalt eines Affen entpuppte. »Jocelyns Tochter ist auf dem Weg hierher, um dir Fragen zum Weißen Buch zu stellen.«

Ragnor zog die Augenbrauen hoch. »Tja, ich kann ihr nicht helfen. Ich bin nämlich tot. Du wirst ihr die Informationen schon selbst geben müssen.« Er wandte sich zum Gehen.

»Warte«, rief Magnus erneut. »Wie, äh … wie bist du denn gestorben?«

»Ich wurde natürlich von Valentins Schergen getötet«, antwortete Ragnor. »Deshalb täusche ich meinen Tod ja gerade jetzt vor.«

»Natürlich«, murmelte Magnus.

»Sie waren ebenfalls auf der Suche nach dem Weißen Buch. Es ist zu einem Handgemenge gekommen, bei dem ich tödlich verwundet wurde.« Ragnor zog eine ungeduldige Miene. »Muss ich denn alles für dich übernehmen? Hier …« Er stapfte an Magnus vorbei, deutete mit dem linken Zeigefinger auf die Wohnzimmerrückwand und begann, in feurigen abyssischen Buchstaben zu schreiben. »Ich notiere es für dich auf der Wand, damit du es nicht vergisst.«

»Wirklich? Auf Abyssisch?«

»Ich … wurde … von … Valentins … Schergen … getötet … weil … sie …« Er hielt inne und drehte sich zu Magnus um. »Du hast dein Abyssisch nie richtig beibehalten, Magnus. Also dürfte dies eine hervorragende Übung für dich darstellen.« Er widmete sich wieder der Wandbeschriftung. »Jetzt … bin … ich … tot … oh … nein. Da bitte. Das dürfte dir nicht allzu schwerfallen.«

»Warte«, sagte Magnus ein drittes Mal. Allerdings hatte er keine weiteren Fragen. Er nahm ein Glasgefäß, das umgestürzt auf dem Kaminsims lag. »Willst du deine …« Er blickte auf das Etikett und musterte Ragnor dann mit hochgezogener Augenbraue. »… deine Hornpolitur nicht mitnehmen?«

»Meine Hörner werden wohl unpoliert bleiben«, erwiderte Ragnor. »Und jetzt geh mir aus dem Weg. Ich werde nun meinen eigenen Tod vortäuschen.«

»Ich wusste gar nicht, dass du deine Hörner polieren musst.«

»Doch, das muss man. Oder man sollte es zumindest. Wenn man nicht will, dass sie schmutzig und ungepflegt aussehen. Ich gehe jetzt, Magnus.«

In diesem Moment verlor Magnus endgültig die Fassung. »Muss das denn wirklich sein?«, fragte er und klang selbst in seinen eigenen Ohren wie ein quengelndes Kind. »Das ist doch Irrsinn, Ragnor. Du brauchst nicht zu sterben, um dich zu schützen. Wir können mit dem Spirallabyrinth reden. Du musst diese Sache nicht allein austragen. Du hast Freunde! Mächtige Freunde! Mich beispielsweise!«

Ragnor betrachtete Magnus einen langen Moment. Schließlich ging er zu ihm und umarmte ihn feierlich. Das war vielleicht die fünfte oder sechste Umarmung während ihrer jahrhundertelangen Freundschaft, dachte Magnus. Ragnor legte keinen großen Wert auf körperliche Zuneigungsbezeigungen.

»Das hier ist mein Problem, und ich werde mich selbst damit befassen«, sagte Ragnor. »Das verlangt meine Würde.«

»Ich will damit nur sagen: Du musst das nicht durchziehen.«

Ragnor trat einen Schritt zurück und musterte ihn traurig. »Doch, das muss ich.« Dann ging er zur Tür.

Magnus betrachtete die brennenden Buchstaben an der Wand, die inzwischen verblasst und kaum noch zu sehen waren. »Keine Ahnung, warum ich so eine Staatsaffäre daraus mache«, sagte er. »Ich weiß doch, dass du theatralische Gesten liebst. Wir werden ja sehen, ob du diesen vorgetäuschten Tod länger als eine Woche durchhältst oder dich schon bald so langweilst, dass du mit deinem Crokinole-Spielbrett in meiner Wohnung auftauchst.«

Ragnor lachte leise und verschwand dann ohne ein weiteres Wort.

Magnus stand eine ganze Weile einfach nur da und starrte auf den leeren Fleck, auf dem sich sein früherer Mentor gerade noch befunden hatte. Ragnor hatte kein Gepäck mitgenommen, keine Wechselkleidung oder Zahnbürste – er war einfach aus dieser Welt verschwunden.

Die Haustür stand offen, so wie Ragnor sie zurückgelassen hatte. Das passte natürlich besser zu seinem gewünschten Szenario, aber der Anblick schmerzte Magnus wie eine Wunde, und nach einem Moment schloss er sie sanft.

Unter den Trümmern der Küche entdeckte Magnus eine riesige Tonpfeife und im verwüsteten Bad ein Gefäß mit den getrockneten Blättern einer seltenen Pflanze aus Idris, die die Schattenjäger während Magnus’ Kindheit vor vielen, vielen Jahren gern geraucht hatten. Für Ragnor und um der alten Zeiten willen stopfte und entzündete er die Pfeife und zog ein paarmal nachdenklich daran.

Dann sah er vom Fenster aus, wie Clary Fairchild und Sebastian Verlac sich auf einem Pferd der Lichtung näherten, um sich mit ihm zu treffen.

Buch

Seit der Adoption des kleinen Max genießen Magnus Bane und Alec ein nahezu idyllisches Leben – so idyllisch, wie es für den Obersten Hexenmeister von Brooklyn und seinen Lebensgefährten, einen Schattenjäger, mitten in New York eben möglich ist. Doch die Ruhe währt nicht lange: Eines Nachts brechen zwei alte Bekannte in Magnus’ Apartment ein und stehlen das mächtige »Weiße Buch«. Mit dessen Hilfe könnten sie höchst unheilbringende Kräfte entfesseln, und so nehmen Alec und Magnus die Verfolgung der Diebe auf. Die Spur führt nach Schanghai, mitten hinein in einen Hort dunkler Magie und den Angriff scheinbar unbesiegbarer Dämonen. Auch wenn Magnus und Alec mit den Schattenjägern Clary, Jace, Isabelle und Simon mächtige Freunde und Unterstützer an ihrer Seite haben, wirkt die Lage fast aussichtslos – zumal eine geheimnisvolle Messerwunde nach und nach Magnus’ Kräfte schwinden lässt …

Weitere Informationen zu Autorin und Autor

sowie zu den lieferbaren Titeln von Cassandra Clare im Goldmann Verlag finden Sie am Ende des Buches.

Cassandra Clare
Wesley Chu

DAS VERLORENE
BUCH

Die Ältesten Flüche

BUCH ZWEI

Roman

Deutsch von Franca Fritz
und Heinrich Koop

Die Originalausgabe erschien 2020 unter dem Titel »The Lost Book of the White« bei Margaret McElderry Books, an imprint of Simon & Schuster Children’s Publishing Division, New York.

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Deutsche Erstveröffentlichung März 2021
Copyright © der Originalausgabe 2020 by Cassandra Clare, LLC
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2021 by Wilhelm Goldmann Verlag, München, in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH, Neumarkter Str. 28, 81673 München
Redaktion: Waltraud Horbas
Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München, unter Verwendung eines Entwurfs von Cliff Nielsen
Umschlagmotiv: © 2020 by Cliff Nielsen
TH · Herstellung: ik
Satz: Mediengestaltung Vornehm GmbH, München

ISBN: 978-3-641-25102-4
V001

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