PROLOG

»Die Liebe ist ein seltsames Spiel, sie kommt und geht von einem zum anderen, sie gibt uns alles, doch sie nimmt auch viel zu viel, die Liebe ist ein seltsames Spiel.«

Sie hasste dieses Lied. Sie hasste es, weil es wie für sie geschrieben schien. Liebe, ja, sie war seltsam, diese verdammte Liebe. Wo lag die Schönheit in ihr, wenn am Ende nur grantiger Schmerz übrig blieb. Die viel besagten Schmetterlinge im Bauch – ihr sanfter Flügelschlag, ihr zartes Kitzeln auf der Seele, ihre Liebkosungen, die von einer zauberhaften Zukunft träumen ließen. Alle fort. Abgestürzt. Tot.

Unzählige Male hatte sie zuversichtlich, ja fast schon naiv ihr Herz verschenkt und es jedes Mal ramponierter als je zuvor zurückbekommen. Viel zu lange hatte sie den Glauben an die ach so große Liebe nicht verloren. Irgendwo da draußen musste er doch sein, dieser eine Mensch, dieser Seelengefährte, dieser Mann, der sie begehrte, der ihr die Welt zu Füßen legte und der sie niemals wieder loslassen würde.

Ja, das hatte sie gedacht in ihrer Dummheit. Doch die zahlreichen Wunden auf ihrem Herzen sprachen eine andere Sprache. Sie eiterten, sie nässten, aber sie taten nicht mehr weh. Denn sie hatte aufgehört zu fühlen. In ihrer Brust zuckte nur mehr ein kalter, blutender Muskel, dessen einziger Job es war, ihr im nimmermüden Takt das Blut durch die Adern zu pumpen.

Sie war am Leben, und sie würde ihr Herz nicht mehr verschenken. An niemanden. Sie würde sich ihre Befriedigung holen und dann einfach gehen, wenn es für sie an der Zeit war. Das hatte sie sich geschworen.

Sie war zu einer berechnenden Gefühlsnomadin geworden.

Zu einer fetten schwarzen Spinne, die ihre Beute so lange umgarnte, bis diese ihr willenlos zu Füßen lag. Es war ein Spiel, ein einsames Spiel. Und sie wusste, dass sie irgendwann einen hohen Preis dafür würde zahlen müssen. Aber noch nicht jetzt. Gott verdammt, sicher nicht jetzt.

Denn nicht weit von ihr entfernt stand ihr nächstes Opfer. Seine südländische Aura zog sie magisch an. Er war schön, er war betrunken, und er war vor allem traurig. Das sah sie in seinen dunklen Augen, und das war ihr entscheidender Vorteil. Männer waren wie kleine Kinder. Ein bisschen Zuwendung, ein paar tröstende, verständnisvolle Worte, und sie wurden wachsgleich in ihren Händen. Nur noch ein kleiner Schritt, dann würde sie vor ihm stehen.

Plötzlich fing der Boden unter ihren Füßen an zu schwanken. So viel hatte sie doch gar nicht getrunken. Übelkeit stieg in ihr hoch, und sie spürte, wie kalter Schweiß sich seinen Weg ihren Rücken hinunterbahnte. Blitze durchzuckten ihren Schädel. Höllische Schmerzen. Alles tat ihr so verdammt weh. Ihr Mund, ihr wundervoller Mund – die einzige Stelle, die in ihren Augen perfekt war an ihrem sonst so gnadenlos unvollkommenen Körper –, war staubtrocken. Sie konnte kaum noch schlucken, kaum noch atmen. Sie musste an die frische Luft, musste ihre Maske fallen lassen. Sie musste … und dann wusste sie es: Sie musste sterben.

Zum Buch

Faschingsausklang in Strunzheim. Im Wirtshaus der Krapfenbergers steppt der Bär. Kommissar Bülent Rambichler mitten drin im närrischen Treiben. Fast das ganze Dorf nimmt an dem feuchtfröhlichen Spektakel teil. Ausgerechnet in der schönsten Polonäse Blankenese fällt Bülent plötzlich eine hinkende Maus um den Hals und bleibt regungslos an ihm hängen. Dabei will Bülent sich doch nur dem Rausch des Vergessens hingeben. Liebeskummer hat er nämlich wegen Astrid, seiner Assistentin. Doch daraus wird nichts: Bei der Toten handelt es sich um die Grundschullehrerin Gertrude Funseneder. Sie ist ein angesehenes Mitglied der Gemeinde. So eine ganz eine Heilige. Kirchenchormitglied, Landfrauenmatrone. Aufklärung also pronto erwünscht. Wohl oder übel beginnt Bülent Rambichler zu ermitteln …

Zur Autorin

Nachdem sich Anja Bogner anhören musste: »Du kannst besser schreiben als küssen«, entschloss sie sich konsequenterweise dazu, Drehbuchautorin und Texterin zu werden. Nach Stationen in Hamburg und Nürnberg lebt sie nun mit ihrer Familie in der Nähe von München und tut das, was sie am besten kann: schreiben.

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Originalausgabe Mai 2022

Copyright © by btb Verlag in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH, Neumarkter Str. 28, 81673 München

Umschlaggestaltung: semper smile, München

Umschlagmotiv: Shutterstock / The Hungry Aperture;
Tiger Images; Juraj Kovac

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

SL · Herstellung: sc

ISBN 978-3-641-27113-8
V001

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Love in such a way, that the person you love feels free.

(Thich Nhat Hanh)

Für Dich

Das hier ist freilich bloß ein Roman. Heißt, sämtliche Romanfiguren, Handlungen und Schauplätze sind völlig frei erfunden. Und klar gibt’s Namen, die gibt’s halt, und darum gibt’s die auch in diesem Buch. Aber das, was die Romanfiguren tun, und das, was sie sagen oder treiben, ist alles reine Erfindung. Solltest du jetzt, lieber Leser, trotzdem meinen: Allmächd, des könnt doch der Dings sein oder des Maadla von denen oder, oder, oder …? Dann hau dir selbst anerkennend auf die Schulter für deine rege Fantasie, aber denk immer daran: Nix ist wahr – alles nur ausgedacht!