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11. Mai 1561, Finca Can Tamany, Sóller

Der Kuchen war der zündende Auslöser für die Ereignisse, die Jahrhunderte später in den Geschichtsbüchern verewigt werden sollten. Weder die drohende Gefahr, gewaltsam entehrt zu werden, noch die Aussicht, die letzten Momente dieses bedauernswerten Daseins zu erleben, hatten es vermocht, jene erstaunlichen Kräfte zu mobilisieren.

Vor Raub fürchtete sich Catalina Casasnovas nicht. Wer kaum etwas besaß, hatte wenig zu verlieren. Außer ihrer Würde. Und dem nackten Leben.

Die frühe Morgensonne arbeitete sich über die hohen Gipfel der Tramuntana und warf dämmriges Licht durch die schmalen Fenster des Erdgeschosses der Sandsteinfinca.

Catalina lehnte sich gegen das verwitterte Holz des Esstisches in der Küchenstube und starrte auf den unförmigen Teigberg vor sich: in drei Tagen erhungert, in einer Stunde zubereitet.

Der Duft nach frisch Gebackenem hing in der Luft und versprach mehr, als das armselige Gebilde hergab. Es hatte Catalina Mühe gekostet, die spärlichen Zutaten in eine ansehnliche Form zu bringen. Die letzte Tasse Johannisbrotkernmehl und ein im Tausch für eine Näharbeit ergattertes Ei hatten letztlich die Masse verdickt, sodass sie nun auf einem Tonteller abkühlen konnte.

Es gab nie genug Nahrung, und zu mehr hatte es nicht gereicht. Doch angesichts der Ereignisse dieser Nacht war es absurd, sich über Kuchen den Kopf zu zerbrechen.

Catalina schloss die Augen in der vergeblichen Hoffnung, nach dem Öffnen aus dem Nachtmahr zu erwachen. Doch die Wirklichkeit löste sich nicht einfach auf. Dreiundzwanzig vor Anker liegende Piratengaleeren in der Bucht von Sóller! Die Korsaren hatten tatsächlich in dieser Nacht angegriffen.

Die Alarmglocken, die Capitán Angelats auf der Dorfplaza geläutet hatte, waren bis hier draußen zu hören gewesen und hatten Catalina und ihre Schwester Francisca aus dem Tiefschlaf gerissen.

Sie betastete die brennende Schürfwunde am Ellenbogen, die sie sich vor Schreck beim Stolpern über die Bettpfanne zugezogen hatte.

Zwar war die Warnung eines geplanten Großangriffs schon vor Tagen angekommen – gebenedeit seien die mallorquinischen Spione im Mittelmeer. Dennoch hatte man in Sóller der Dinge geharrt und im Stillen gehofft, wenigstens dieses Mal verschont zu bleiben. Schließlich gab es andere wohlhabende Häfen wie Andratx oder Pollença.

Catalina seufzte. Hoffnung, das Elixier der Träumer.

Während sie hier ihren Geist mit Kuchenbacken vor der Hysterie bewahrte, kämpften die Sóllerics draußen am Strand um ihrer aller Leben. Glücklicherweise hatten die Männer des Ortes gleich nach der Warnung ein Heer formiert und den vermaledeiten Piraten die Überraschung verdorben. Doch würden sie es schaffen, die Angreifer in die Flucht zu schlagen?

Dreiundzwanzig Galeeren … Ihre Gedanken sprangen sofort zu Juan, und die Angst griff mit kalten Fingern nach ihrem Herzen. Im Stillen bat sie dessen Santo, den heiligen Johannes, in der anstehenden Schlacht seine schützende Hand über ihren Bruder zu halten. Nach kurzem Zögern bekreuzigte sie sich. Schaden konnte es nicht.

Von Catalinas Mangel an Glauben ahnte außer ihren Geschwistern niemand etwas. Die Inquisitoren zu der langen Liste ihrer Misslichkeiten hinzuzufügen, fehlte zu ihrem Glück wie die Beulenpest. Dem Himmel war es gewiss egal. Verlorene Tochter und der ganze Kramanz … Gott sei gnädig, hieß es.

Himmel und Erde verbündeten sich dieser Tage, um die Menschen mit geeinter Härte zu bestrafen. Der letzte Starkregen lag seit Allerheiligen zurück, und die resultierende Dürre machte das Angebot der Marktstände spärlicher, die schmalen Antlitze der Leute knochiger und die Schultern gebeugter. Als reichte das nicht aus, spielte das Leben ihnen noch mit niederträchtigen Piratenangriffen übel mit.

Catalina richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf das Ergebnis ihrer Backkunst. Wenn Francisca schon das Pech hatte, an diesem schwarzen Tag volljährig zu werden, sollte sie wenigstens einen Geburtstagskuchen bekommen. Seitdem ein hohes Fieber die Eltern im letzten Winter dahingerafft hatte, fühlte Catalina sich verantwortlich für ihre Schwester, obwohl Francisca zwei Jahre älter war. Sie lächelte zum ersten Mal an diesem Tag, entfernte mit den Zähnen die klebrigen Krümelreste unter ihren Fingernägeln und ließ sie auf der Zunge zergehen. Ihr durch den ständigen Hunger geschrumpfter Bauch reagierte sofort mit einem Knurren auf die charakteristische Süße der gemahlenen Johannisbrotschoten.

Im ersten Stock fiel etwas mit lautem Poltern zu Boden. Ein Aufschrei folgte.

Catalinas Herz machte einen Satz. »Francisca?«, rief sie besorgt in das obere Geschoss hinauf.

»Alles in Ordnung.« Am Treppensatz erschien das Antlitz ihrer Freundin María, kugelrund im Gegensatz zu Catalinas hohlwangigem – ein Resultat der letzten Monate im Dienste der Gräfin de Falcó, deren Mägde selten Hunger litten. Wie die anderen Frauen Sóllers, die außerhalb des Dorfs und in den Bergen vor dem Angriff Unterschlupf gesucht hatten, war María vor zwei Tagen in die abgelegene Finca der Casasnovas-Schwestern geflüchtet.

Catalina presste die Hand auf ihren Brustkorb, bis ihr Herz in den gewohnten Takt zurückfand. Sie bemühte sich, ihrer Stimme einen ruhigen Ton zu verleihen. »Franciscas Überraschung ist gleich fertig, ihr könnt bald runterkommen.«

María musterte sie einen Augenblick und schien Catalinas aufgesetzte Zuversicht zu durchschauen. »Es wird alles gut, meine Liebe. Wir werden diese Barbaren schlagen.« Ihre Worte klangen überzeugt.

»Und wenn nicht?« Catalina schluckte hart. Dies war der größte Überfall, den die Insel bisher erfahren hatte, und es gab nur zwei Alternativen für Sóller: Triumph oder Untergang. Die Auslöschung ihres Dorfes.

»Fünfhundert Männer. Das ist ein beachtliches Heer. Nicht eingerechnet die Verstärkung der hundert Burschen aus Bunyola und der Bandoleros aus den Bergen.«

»Bandoleros.« Catalina schnaubte. »Wer hätte gedacht, dass selbst Banditen einen Funken Anstand und Ehre besitzen.« Dennoch setzte sie auf die Straßenräuber, denn sie verfügten als Einzige über Gerissenheit und Kampferfahrung. »Aber da draußen liegen dreiundzwanzig Schiffe. Ich schätze über tausendfünfhundert Piraten.«

María zuckte unbeeindruckt die Schultern. »Die haben erwartet, ein unvorbereitetes Dorf im Schlaf zu überraschen. Wir sind im Heimvorteil. Sie kennen unsere Berge nicht.«

Catalina seufzte. Sie hatten diese Gedankenschleife allstündlich durchgespielt. »Es bleibt uns nichts anderes, als abzuwarten. Wie weit seid ihr?«

»Wir haben es endlich geschafft, den Stein aus der Wand zu lösen. Dabei ist er mir leider auf den Fuß gefallen.«

Catalina nickte halbherzig, die Sorge um die Schlacht ließ sich nicht einfach abschütteln. »Und?«

»Man muss gezielt danach suchen, um es zu entdecken.«

Bei ihnen würde niemand etwas Wertvolles vermuten. »Beschäftige Francisca noch ein paar Minuten. Der Kuchen ist fast so weit.«

María nickte und verschwand im oberen Stockwerk.

Gedankenverloren starrte Catalina auf den Holztisch, wo ihr Finger durch die Krümelansammlung um das Gebäck fuhr und ein M hineinzeichnete. M für Molt anys – Glückwünsche zum Geburtstag.

Ihre Lese- und Schreibfähigkeiten gehörten ebenfalls zu den Kenntnissen, die es in Aussicht auf eine problemlose Zukunft zu verbergen galt. Statt über Gott hatte Catalina sich von den Mönchen über die Schriftkunst belehren lassen und diesen Gefallen mit kleinen Näharbeiten vergütet.

Lesen und Schreiben schickte sich nicht für eine Frau, pflegte Juan zu sagen. So würde sie niemals einen Ehemann finden. Als ob die Fähigkeit, drei zusammenhängende Linien in den Staub zu zeichnen und ihnen einen Sinn zu entlocken, der Niederkunft eines Säuglings im Wege stünde.

Das altbekannte Zündeln des Ärgers loderte in ihr auf. Ungerechtigkeit schmeckte nach saurem Wein. Die Abhilfe für solche Momente stand griffbereit. Catalina trank einen Schluck aus dem Wasserkübel und löschte ihre Wut, bevor sie das Denken verhinderte und die Vernunft in Dunkelheit versenkte. Denn von der Leine gelassen, führte dieses Ungetüm, das sie in sich trug, wahrlich zu unziemlichem Benehmen.

Es hieß, es sei ein Erbe der Alcovers, der mütterlichen Seite ihrer Familie, die diesen Zug schmeichelhaft carácter nannten, obwohl Jähzorn es präziser traf. Muhme Eugenia besaß ihn, deren sanftmütiger Mann eines windstillen Tags friedlichere Gewässer gesucht hatte und nach dem Fischen auf spiegelglatter See nicht zu seiner Frau zurückgekehrt war. Auch Oheim Jaimes lautstarke Weigerung, den Gesandten des Königs drei Säcke Getreide abzutreten, wurzelte in dieser Wut. Cojones hatte er besessen, der gute Jaime – wenn auch danach kein Haupt mehr.

Catalina wischte sich die feuchten Hände an der Schürze über ihren schweren Leinenröcken ab, die ursprüngliche Farbe des Stoffs war vom häufigen Waschen und Flicken bis zur Unkenntlichkeit verblasst. Nachdenklich betrachtete sie den Kuchen. Eingefallen, trocken und krustig wie das Gemüsefeld hinter dem Haus.

Während sie mit dem Reisigbesen letzte Erdklumpen vom Lehmboden entfernte, durchquerte Catalina die L-förmige Stube zum Eingangsportal. Sie schob den schweren Riegel zurück und zog den massiven Holzbalken aus den Haltehaken. Eine Blume würde das Gebäck gebührlich verzieren und die hässlichsten Dellen verbergen.

Kühle Morgenluft schlug ihr entgegen, als sie in den von Oliven- und Orangenbäumen bewachsenen Garten trat. Auch an diesem Morgen folgte sie dem Ritual, das Panorama der Tramuntana in sich aufzunehmen, das sich vor ihrer Haustür entfaltete: Eine kolossale Wand aus grünen Bergen kesselte das Tal ein und trennte Sóller vom Rest der Insel, wo Catalina noch nie gewesen war. Doch die beruhigende Naturgewalt vermochte sich nicht gegen die vibrierende Unruhe dieses Tages durchzusetzen, die sich wie ein Vorbote des Unheils über Catalinas Gemüt gelegt hatte.

Ein Sonnenstrahl zwängte sich zwischen den Gipfeln des L’Ofre und des Teix, brachte glühendes Leben ins Lila der hüfthohen Lavendelsträucher und brach sich im Tau der Zitronenblätter. Die Früchte waren noch unreif, eine letzte weiße Blüte klemmte zwischen zwei grünen Zitrusknollen. Ohne die feinen Blätter zu beschädigen, pflückte Catalina sie vorsichtig und verstaute sie in ihrer Schürzentasche.

Ihr Blick streifte das ordentlich gestapelte Brennholz unter dem Feigenbaum, das Juan vor seinem Weggang für seine Schwestern gehackt hatte. Tränen schossen Catalina in die Augen, die sie geflissentlich fortblinzelte. Entschlossen lud sie sich einen Armvoll Scheite auf und lief zum Haus zurück. Sie quetschte sich durch das offene Eingangsportal, drückte mit der Fußspitze die Tür zu und warf das Holz neben die Feuerstelle.

Vorsichtig befreite Catalina die nun leicht zerquetschte Blüte aus den Tiefen ihrer Leinenschürze und drapierte sie auf die dickste Delle des Kuchens. In Erwartung des zarten jasminähnlichen Duftes beugte sie sich über das Gebäck und sog die Luft ein.

Ihr Kopf schoss in die Höhe.

Catalina rümpfte die Nase, schnupperte nach dem unverkennbar sauren Geruch, der sich wie eine Wolke in der Stube ausbreitete: stechender Männerschweiß.

Sie schreckte auf, doch in dem Schenkel des Raumes, den die kleine Küche einnahm, war niemand. Zwei Schritte weiter konnte sie den rechtwinklig zulaufenden Teil der Stube einsehen. Ihr Blick flog zur Eingangstür und fiel auf die blank polierte Klinge eines erhobenen Säbels. Der Pirat war unbemerkt eingedrungen, kein Geräusch hatte sein Kommen angekündigt. Lautlos und hinterrücks, wie es sich für eine Kreatur der Hölle gehörte.

Die Sekunde gefror in eine Ewigkeit, in der nur das Rasen ihres Pulses und das gespiegelte Morgenlicht auf der Waffe existierten. Catalinas Herz löste die Erstarrung, als es ihr in die schweren Leinenunterröcke rutschte.

Der Mann hatte ihr seinen mächtigen Rücken zugewandt und sah sich im Eingangsbereich um, sein erhobener Säbel vor ihm, als würde er Licht spenden. Das ärmellose graue Obergewand entblößte schweißglänzende Arme, dick wie Ibérico-Schinkenkeulen. Ein um den Kopf gebundenes rotseidenes Tuch verbarg sein Haar und betonte die güldenen Kreolen an seinen Ohrläppchen.

Der vermaledeite Kuchen, dachte Catalina und zog sich leise in die Küchenecke zurück, die den kürzeren Schenkel des L-förmigen Raumes bildete. Sie hatte vergessen, mit dem Balken die Tür zu versperren, nachdem sie aus dem Garten zurückgekehrt war.

Mögliche Szenarien spulten sich in ihrem Kopf ab. Der Tod war ihnen gewiss. Es stellte sich nur die Frage, wie viele Grenzpunkte der Hölle sie vorher passieren musste: geschändet, entehrt, als Sklavin verschleppt zu werden? Catalina wagte es, leise auszuatmen, obwohl ihr wummernder Herzschlag sie sicherlich schon verraten hatte.

Auf Zehenspitzen schlich sie zum Wandvorsprung, der ihnen für die Lagerung der nun leeren Getreidesäcke und Gemüsekisten diente, und duckte sich hinter den Leinenvorhang. Ein sinnloses Unterfangen, sie würden alle qualvoll sterben, durch ihre Schuld.

Die Schritte des Piraten klackten auf der schmalen Steinbodenstufe in der Stube und kamen bedrohlich näher.

Catalina kauerte sich in ihrem Versteck zusammen, froh über die verwaschene Farbe ihrer zerschlissenen Kleidung, die mit den Getreidesäcken ununterscheidbar zu einem einzigen Stoffmeer verschmolz. Blieb sie unentdeckt, bestand eine kleine Chance, dass der Pirat zu vielversprechenderen Orten ins Dorf weiterzog. Hier gab es nichts zu holen. Sie sandte eine stumme Botschaft zur Decke. Hoffentlich hielten Francisca und María oben still.

Die Schritte verstummten vollständig. Falls der Korsar sich rührte, geschah es wieder lautlos. Oder der Himmel hatte Catalina in einer seltenen Geste der Gnade erhört und den Mann zum Verschwinden bewogen.

Durch den Riss eines Mottenlochs im Vorhang spähte sie in die Küche.

Der Himmel schien noch immer taub für ihre Gebete zu sein, denn der Pirat stand nun in ihrem direkten Blickfeld. Das Ausmaß seines Körpers stockte ihr den Atem. Sie hatte nicht geahnt, dass es so hochgewachsene Menschen gab: größer als die goldverzierte Jesusstatue in der Kirche, die mittig hinter dem Altar türmend ihren mahnenden Finger erhob und niemanden in der Gemeinde im Zweifel ließ, dass Gehorsam der Weg und das Ziel war.

Der Barbar war beinahe vier Ellen groß, denn beim Passieren unter dem Querbalken vor der Steinspüle musste er den Kopf einziehen. Catalina schätzte Juans Junggessellenbett als zu schmal ein, um als Ruhestätte für diese Schultern zu dienen, über die sich das schmutzige Obergewand spannte.

Sie duckte sich tiefer hinter den Vorhang.

Der Pirat hob das Schwert und fuhr durch die aufgereihten Kräutersäckchen auf der Ablage über der Feuerstelle. Eine Wolke aus getrocknetem Oregano, Minze und Rosmarin tanzte durch die Luft.

Doch es war der Ring, der Catalinas Blick einfing: ein walnussgroßer grüner Stein in goldener Fassung, der am Mittelfinger der rechten Hand funkelte. Sie versuchte zu schlucken, doch ihr trockener Mund klebte die Zunge an ihren Gaumen.

Heilige Muttergottes.

Als Catalinas Herz für einen Moment sein Wummern aussetzte, durchströmte sie Dankbarkeit, auf sanfte Art vom befreienden Tod heimgesucht zu werden. Denn so bliebe ihr das fürchterliche Geschehen erspart, das so sicher folgen würde wie die Sonne der Erde. Doch das trügerische Ding schlug einfach weiter.

Ein Riese. Der Ring. Die Legende. Es bestand kein Zweifel, um wen es sich bei diesem Mann in ihrer Küche handelte: der Protagonist der Schreckensgeschichten, die man Kindern erzählte, um sie gefügig zu machen. Die Bestie im Kleiderschrank. Der fleischgewordene Gehörnte, dessen Gräueltaten das gesamte Mittelmeer fürchtete.

Catalina sah sich in ihrem Versteck um, auf der Suche nach einer Waffe, um sie im Notfall gegen sich selbst zu richten. Gegen diesen Koloss konnte sogar ein Messer nichts bewirken.

Trotz vielfältiger Charakterschwächen rechtfertigte keine von Catalinas Sünden, ausgerechnet von diesem Piraten heimgesucht zu werden.

Sein Ruf eilte ihm voraus. Lang war die Reihe seiner geschändeten Opfer, die bei vollem Bewusstsein Zeuge der Verstümmelung ihres Leibes geworden waren, verrichtet von dieser Hand, an der der Estrella del Este, der Stern des Ostens, harmlos funkelte. Der Überlieferung zufolge hatte der Ring Hannibal dem Karthager persönlich gehört und verlieh dem Träger Unverwundbarkeit.

Catalinas Lid zitterte, als ihr Auge das Mottenloch aufsuchte, um den Piraten im Blick zu behalten.

Der Mann wandte sich um und sah auf den Tisch.

Eine fleischige Narbe entlang der Unterkante des Kinns beherrschte das sonnengegerbte Gesicht. Die mit dunklem Kohlestift umrandeten Augen leuchteten im Bernsteinton einer Raubkatze.

Sein Name hing drohend über dem Mittelmeer wie ein nahender Wintersturm: Kiliç. Das Schwert. Ausführende Hand des Piratenhauptmanns Uluç Alis.

Wenn sie genug Geschrei verursachte und Kiliç vom ersten Stockwerk ablenkte, konnten Francisca und María aufs Dach klettern und von dort über die Wipfel der Steineichen in den Wald flüchten.

Catalina atmete tief aus. Gefeit für den Tod. Ihr Körper spannte sich, bereit zum Sprung aus dem Verschlag.

Ein schmatzendes Geräusch ließ sie innehalten. Kiliç hatte den Kuchen entdeckt. Seine suppentellergroße Pranke griff in das Gebäck und brach ein Stück heraus. Es zerbröselte zwischen seinen Fingern, als er den Teigbrocken zum Mund führte. Der Seeräuber kaute zweimal, hielt inne, verzog das Gesicht und spuckte die Masse angewidert aus. In abfälliger Geste wischte er den Rest des Kuchens vom Tisch, wo er sich auf dem Lehmboden verteilte.

Catalina starrte auf den traurigen Haufen. Das Bild brannte sich in ihren Kopf.

In drei Tagen erhungert. In einer Stunde zubereitet. In einer achtlosen Sekunde zerstört.

Etwas in ihrem Geist zerbrach. Wut regte sich erneut in ihrem Bauch, nur war dieses Mal das rettende Wasser nicht zur Hand. Catalinas Kehle entflammte, als der Ärger ihren Hals hinaufpeitschte. Der gefürchtete rote Schleier legte sich über ihre Gedanken, bedeckte ihre lähmende Angst. Ein letzter Blick zum Wasserkübel– doch das Gefäß stand direkt neben dem Piraten.

Aus dem oberen Stock ertönte ein ersticktes Geräusch. Noch bevor Catalina über dessen Ursprung sinnieren konnte, versank es schon in dem Rauschen des Zorns in ihren Ohren. Die Glut loderte auf und erfüllte ihren Leib mit summender Vibration. Fast wie Musik.

Kiliç schnellte geräuschlos herum, wandte sich zur Treppe und spähte in die obere Etage hinauf. Sie hätten ihn besser La Sombra, den Schatten, nennen sollen, so still und unbemerkt waren seine Bewegungen.

Der grobmaschige rote Schleier vor Catalinas Augen verdichtete sich, selbst die Angst um Francisca vermochte ihn nicht zu lichten.

Nach einem letzten Blick auf die braune Masse des Kuchens, jämmerlich verteilt auf dem Boden, verließ sie ihr Versteck. Auf leisen Sohlen, traumberückt wie eine Mondsüchtige, schlich sie die Wand entlang zur Tür. Die Oberfläche des Holzbalkens war warm und weich und schien in ihrer Hand nicht mehr zu wiegen als ein Weidenstab.

An die Schritte bis zur Treppe erinnerte Catalina sich nicht mehr.

Die Zeit stand still. Eine Sekunde? Oder waren es zehn?

Kiliç hatte seinen Fuß auf die erste Stufe gesetzt und blickte am Geländer vorbei in die Dunkelheit des oberen Stockwerks. Sein Rücken türmte sich bedrohlich und unüberwindbar vor Catalina auf.

Kraftvoll holte sie aus. Ihr Schlag zerteilte pfeifend die Luft, befeuert von den Ungerechtigkeiten des Daseins: dem jämmerlichen Teighaufen auf dem Boden, Sinnbild ihrer kargen Versuche, das Beste aus dem gegebenen Moment zu machen. Von jedem unausgesprochenen Wort, das sie wegen Unschicklichkeit geschluckt hatte. Dem Kneifen ihres Bauchs vor Hunger und dem unaufhörlichen Kratzen der billigen Wolle ihrer Strümpfe.

Catalinas Schrei mischte sich mit dem Laut, der nach berstender Wassermelone klang. Der Schleier vor ihren Augen verdichtete sich, umschloss Zeit und Raum und sog alles in sich auf.

Als er sich wieder hob und eine klare Sicht erlaubte, starrten ihr auf dem Treppenabsatz die entsetzten Antlitze Marías und Franciscas entgegen.

Benommen lenkte Catalina ihre Aufmerksamkeit auf den schweren Körper des Piraten, der ausgestreckt auf der Treppe lag. Sein Hinterkopf hatte eine neue Form angenommen, wo eine tiefe Beule sich unter dem seidigen Tuch senkte. Ein rotes Rinnsal lief seinen Hals hinab und sammelte sich in dem unebenen Relief der Steinstufen.

»Heilige Muttergottes.« Der Ausruf ertönte wie ein Echo, aus welchem Munde vermochte Catalina nicht zu sagen, vielleicht aus allen dreien.

Der gefürchtetste Pirat des Mittelmeers, niedergestreckt von einer halb verhungerten Bäuerin.

In Catalinas Kopf erklang ein irres Gelächter, das sich auf ihre Stimmbänder übertragen haben musste, denn sie erntete befremdete Blicke der anderen zwei Frauen.

Laute Männerstimmen aus dem Garten rissen sie aus ihrer Erstarrung.

María sprang die Stufen hinab und eilte zur hinteren Fensternische neben dem Spülstein. »Da draußen ist eine ganze Mannschaft.«

»Schnell. Legt den Riegel vor«, befahl Catalina.

María und Francisca hoben den Balken von der Treppe, rannten zur Tür und versperrten das Eingangsportal. Ein Ende des Holzes schimmerte dunkel und feucht.

Kaum war der Pfosten in der Vorrichtung eingerastet, zog jemand von außen an der Tür und versuchte, sich rüttelnd Einlass zu verschaffen. Doch der alte Riegel hielt.

»Was sollen wir denn jetzt bloß tun?«, erklang Marías Stimme schrill.

Catalinas Gedanken rasten. »Helft mir, ihn hochzuziehen«, sagte sie und wies mit dem Kinn aufs obere Stockwerk.

Selbst mit vereinten Kräften gelang es ihnen kaum, den Koloss die Treppe hinaufzubefördern. In dem Land, aus dem der Korsar stammte, schienen weder Entbehrung noch Hunger zu herrschen, die Mallorca seit vielen Jahren unterjochten.

María hatte sich in ein heulendes Wrack verwandelt, ein sinkendes Schiff, das mit Hingabe dem unausweichlichen Untergang entgegensah, während Francisca benommen und stumm die Befehle ihrer Schwester ausführte.

Eisige Ruhe legte sich über Catalinas aufgewühlten Geist. »Zum Fenster.«

Francisca öffnete die hölzernen Fensterläden. Unten im Hof hatte sich eine Horde Piraten versammelt, ein Bataillon des Bösen. Bunte Kopftücher und pluderige Beinkleider leuchteten rot, gülden und tiefblau im lehmigen Garten wie Gewächse der Hölle. Das alte Holzportal hielt noch immer dem Schulterrammen und den Fausthieben stand. Doch wie lange noch?

»Es sind so viele … Hat das ganze Piratenheer den Umweg über diese Finca genommen?«, kreischte María beim Anblick der zahlreichen Männer.

»Raus mit ihm.« Catalina zog an Kiliçs unbeweglicher Schulter.

Francisca erwachte blinzelnd aus ihrer Entrückung: »Das ist unmöglich. Er passt niemals durch den Rahmen.«

Catalina ignorierte ihre Schwester und ergriff den Mann unter den Achseln. Feucht, klebrig und warm – die Berührung seiner Haut ließ sie erschaudern. Doch der Oberkörper war zu mächtig.

»Die Beine zuerst. Schnell.«

Im Erdgeschoss verstärkte sich das Hämmern, als würde sich die ganze Piratenhorde gleichzeitig gegen die Tür werfen.

María wimmerte, gehorchte aber und ergriff die Oberschenkel des Mannes. »Wir werden alle sterben. Heilige Muttergottes.«

»Gewiss. Nur habe ich einen anderen Zeitpunkt im Sinn. Also hör auf zu heulen und pack zu.« Catalina presste die Kiefer zusammen und zog mit letzter Kraft.

Die blutende Kopfwunde hinterließ eine rote Schleifspur auf dem Boden, während die Mädchen Kiliçs Beine immer weiter an die frische Luft beförderten.

Als die Schulterblätter des Piraten auf dem flachen Fenstersims ruhten, fehlte nur ein letzter Schubser.

Catalina ergriff den kopfüber baumelnden Arm des Mannes und zögerte. Der Stern des Ostens leuchtete in hellem Grün an seiner behaarten Pranke. Das innewohnende Feuer des Steins verhieß Verbrennen, doch wider Erwarten fühlte sich die glatte Oberfläche kalt an. Der Ring mochte seinem Träger Ruhm und andere Vorzüge verleihen. Unverletzbarkeit zählte jedoch nicht dazu.

Mit letztem Kraftaufwand schubsten und pressten sie Kiliçs massive Schultern, die wie ein Korken in dem Rahmen feststeckten, nach draußen. Dabei rutschte María ab und traf Catalinas Hand. Ein abgebrochener Fingernagel bohrte sich schmerzhaft in die Risswunde, die sie sich am splitterigen Holz des Fensters zugezogen haben musste.

Sie schrie auf, was María wohl als Einladung verstand, ihr Kreischen zu verstärken.

Schrill, ohrenbetäubend, furchterregend. Die höchsten Töne, die Catalina jemals aus einer menschlichen Kehle vernommen hatte.

Sie widerstand dem Drang, sich die Ohren zuzuhalten, denn beide Hände benötigte sie zum Schieben. »Hör auf zu schreien«, brüllte sie ihre Freundin an, die es offensichtlich als Ansporn verstand, noch lauter zu werden.

Wie ein Säugling, der auf einen Schreck reagierte, stimmte nun auch Francisca in das Wehgeheul ein.

Der Lärm war unerträglich.

Das Feuer der Verzweiflung loderte in Catalinas Adern, als sie voller Inbrunst schrie, bis ihre Stimme sich überschlug und schließlich brach.

Begleitet von der Kakophonie des Wahnsinns, wurde Kiliçs Aufprall im Vorgarten von den Körpern seiner Kameraden und deren überraschten Ausrufen gedämpft. Die Männer sprangen erschrocken auseinander und rannten fort, um in sicherer Entfernung in Deckung zu gehen.

Kauernd in den Büschen, starrten sie erschrocken nach oben zum Haus, als erwarteten sie weitere vom Himmel fallende Piraten. Ein dicker Einäugiger mit Augenklappe hob die Faust zum Zeichen gegen den bösen Blick, den kleinen und Zeigefinger gespreizt.

»Sie halten uns für Hexen«, schrie Catalina und klang selbst in ihren eigenen Ohren wie eine Braut des Leibhaftigen.

»Hexen, Hexen«, warf das Echo der nahen Berge zurück.

Die Männer im Garten schienen die Wendung der Geschehnisse zu begreifen. In gebückter Haltung, kampf- und abwehrbereit, rannte eine kleine Gruppe zurück zum Haus, um den leblosen Körper ihres Anführers zu bergen.

Auch sie schrien wild durcheinander, und obwohl Catalina kein Wort verstand, war der Schrecken in den gutturalen Rufen nicht zu überhören. Entsetzen kannte keine Sprachbarrieren, klang in allen Ländern gleich. Eine hitzige Diskussion in kehligen Lauten entbrannte, haarige Arme zeigten zu ihrem Fenster.

Catalinas Herz drohte ihre Brust zu sprengen.

Vier Korsaren ergriffen den toten Kiliç und schulterten ihn in einer geschmeidigen Bewegung, als wiege er nicht mehr als ein Strohballen. Mit ihrer kostbaren Last traten sie hastig den Rückzug an.

Der Rest der Bande formierte sich in einer Verteidigungsflanke, spaltete sich und öffnete einen Fluchtweg für die Leichenträger.

Als sie die grundstücksbegrenzende Oleanderhecke erreichten, verließen sie ihre einstudierte Ordnung. Und rannten davon.

Catalina entließ den angehaltenen Atem in einem warmen Schwall.

»Sie sind fort! Glaubt ihr, sie kommen wieder? Heiliger Himmel, wir haben die rechte Hand ihres Hauptmannes getötet.« Marías normale Sprechstimme hallte zu laut in der plötzlich entstandenen Stille.

»Ich denke nicht, dass sie wiederkommen. Wir haben ihren Kampfgeist untergraben.«

Ich habe ihn umgebracht, dachte Catalina und lauschte dem Echo des Gedankens in ihrem Kopf. Nachdenklich schloss sie die Faust um den Gegenstand in ihrer Schürzentasche und starrte den Männern hinterher, die einer nach dem anderen hinter der baumhohen Blütenhecke verschwanden.

Das Buch

Auf der paradiesischen Insel wird gern gefeiert: Am traumhaften Strand des kleinen Örtchens Sóller auf Mallorca, wo zahlreiche kleine Boote auf azurblauem Wasser vor sich hin schaukeln, feiern die Sóllerics ausgelassen eines der größten Feste des Jahres. Auf dem Es Firó wird das Schlüsselereignis der mallorquinischen Identität aus dem 16. Jahrhundert originalgetreu nachgestellt: die auf der Insel einfallenden Freibeuter gegen die mutigen Bäuerinnen von Sóller. Auch dieses Jahr sind wieder alle Bewohner*innen begeistert dabei – samt Verkleidung, Holzschwertern und Plastiksäbeln. Doch eine der Waffen ist keine Attrappe: Während des Spektakels wird ein Mann erstochen am Strand gefunden. Ein Unfall? Sargento Lluc Casasnovas und seine Kollegin Fina Garcia von der Guardia Civil schauen sich den Fall näher an, der schnell größere Kreise zieht als befürchtet. Und es bleibt nicht bei einem Opfer …

Die Autorin

Geboren und aufgewachsen in Hannover, hat Lilly Alonso in Berlin studiert und gelebt, bis die Liebe sie schließlich nach Mallorca geführt hat. Hier genießt sie seit fast 20 Jahren das Inselleben, arbeitet als Zahnärztin, beobachtet Land und Leute und schreibt Krimis.

LILLY ALONSO

MALLORQUINISCHE
STRAFE

KRIMINALROMAN

WILHELM HEYNE VERLAG
MÜNCHEN

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in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH,

Neumarkter Str. 28, 81673 München

Redaktion: Ingola Lammers

Covergestaltung: zero-media.net
unter Verwendung von Getty Images/Holger Leue

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

ISBN 978-3-641-27406-1
V002

www.heyne.de

Für Lula