Lone Theils

Falsche Gesichter

Kriminalroman

Aus dem Dänischen von Karoline Hippe

Über dieses Buch

Totgeschwiegen

Der Polizeipräsident eines englischen Städtchens wird ermordet. Enthauptet. Seine Hinrichtung gefilmt und ins Netz gestellt. Alles deutet auf einen islamistischen Hintergrund. Doch als Journalistin Nora Sand vor Ort ermittelt, stellt sie fest, dass es in Toppingham keine Islamisten gibt. Dafür jedoch eine Menge Menschen, die den korrupten Polizisten keinesfalls vermissen. Und es gibt junge Mädchen, um die sich niemand kümmert. Die nachts durch die Straßen irren, ohne dass die Hüter des Gesetzes eingreifen.

«Die Figuren überzeugen mit Herz und Charakter. Auf weitere Bände der Serie darf man gespannt sein.» Focus Online

«Eine Heldin, der man gern wieder begegnen will.» Berlinske

«Die Erzählweise zeigt, dass die Autorin eine versierte Journalistin ist, die ihr Handwerk versteht.» Alt for Damerne

Vita

Lone Theils war jahrelang London-Korrespondentin für die angesehene dänische Tageszeitung Politiken sowie fürs Fernsehen. Ihr Debütroman und Auftakt der Reihe um Nora Sand erscheint in 16 Ländern und wird für das Fernsehen verfilmt. Neben ihrer journalistischen Tätigkeit zwischen Dänemark und England teilt die Autorin mit ihrer Protagonistin auch die Leidenschaft fürs Kickboxen.

Karoline Hippe, aufgewachsen an der Ostseeküste, studierte in Leipzig und Berlin und lebt zurzeit in Oslo. Dort trinkt sie grünen Tee im Hinterzimmer eines kleinen Buchladens und übersetzt aus dem Norwegischen, Dänischen und Englischen.

Kapitel 1

Der Wasserbüffel mampfte ein Büschel saftiges Gras, während er Nora anstarrte, wie jeden Morgen, wenn sie sich auf den Weg zu dem überdachten Dschungelsportplatz am Rande von Thong Sala zu ihrer ersten Trainingssession des Tages machte, solange die Temperaturen noch halbwegs erträglich waren.

Sie machte einen Bogen um den halbzahmen Hund, der zum Inventar von Diamond Muay Thai gehörte und während seines Morgenschlummers nicht einmal mehr den Kopf hob, als sie auf die ziemlich abgewetzte Unterlage trat. Sie legte die Boxhandschuhe und Schienbeinschützer auf den Rand des Boxrings und stellte ihre Anderthalbliterflasche Wasser daneben.

Die Müdigkeit und der Muskelkater vom Vortag saßen ihr immer noch in den Knochen. Sie nickte zwei Typen zu, die bereits mit ihren selbstgemachten Springseilen zugange waren. Mon bestand auf einer Viertelstunde Seilspringen, bevor er die Assistenztrainer überhaupt erst auf den kunterbunten Haufen von Touristen losließ, die mit der Fähre von Koh Samui gekommen waren, um ein wenig von der Weisheit des ehemaligen thailändischen Meisters in Muay Thai zu empfangen.

Einige von ihnen waren semiprofessionelle Boxer und wollten sich auf einen größeren Kampf vorbereiten. Dann gab es noch die amerikanischen Touristen, die ein Sabbatjahr in Asien verbrachten und in neugekauften rosafarbenen Seidenshorts herumsprangen und sich nicht besonders für Mons Lektionen über den spirituellen Aspekt von Muay Thai zu interessieren schienen.

Nora grüßte Joe aus Toppingham. Sie hatten sich bei ihrer ersten Trainingssession kennengelernt und waren einander für das erste Sparring zugeteilt worden. In den Pausen hatten sie völlig außer Atem Smalltalk betrieben, oft darüber, wie anstrengend es war, in dieser schwülen Hitze zu trainieren. Joe hatte erzählt, dass er sich für drei Monate von seinem Job bei The Mercury im südlichen Yorkshire hatte beurlauben lassen, und gemeinsam hatten sie sich darüber amüsiert, dass es zwei Journalisten auf eine Insel im thailändischen Golf verschlagen hatte, wo sie aufeinander einprügelten. Er war ein hochgewachsener Blondschopf Mitte dreißig mit zähen Muskeln und einem steten Lächeln auf den Lippen. Auf dem Arm hatte er sich Schriftzeichen in Thai tätowieren lassen und gestand freimütig, von deren Bedeutung absolut keine Ahnung zu haben.

Wann immer sie vor den großen Spiegeln trainierten, die an den Seiten des großen Blechdachs herunterhingen, konnte Nora keine Ähnlichkeit mehr zu der bleichen und besorgten Journalistin feststellen, die sich dazu entschlossen hatte, den Stecker zu ziehen und London für drei Wochen den Rücken zu kehren, um herauszufinden, was sie mit ihrem Leben und ihrer Karriere bei Globalt anfangen sollte. Das braune Haar hatte sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, damit es sie beim Training nicht störte. Es wirkte immer eine Spur dunkler, wenn es von Schweiß durchtränkt war. Die blauen Augen glänzten aus einem ungeschminkten Gesicht, das nach dem Seilspringen vor lauter Anstrengung rot angelaufen war. Nüchtern stellte sie fest, dass das vielleicht ein guter Look für kalifornische Bodybuilder mit vor Schweiß glänzenden Körpern sein mochte, eine dänische London-Korrespondentin jedoch nicht von ihrer besten Seite zeigte. Im Gegenzug bemerkte sie, wie ihre Oberarme immer fester wurden und dass in jedem ihrer Tritte Kraft saß, als sie an den ausgedienten Autoreifen trainierte, die an Eisenketten befestigt von den Decken hingen und zu primitiven Boxsäcken zusammengebunden worden waren.

Es war Noras zweite Woche in Thailand, und im Stillen war sie dankbar, die Phase überstanden zu haben, in der sich ihr Körper wie ein großer, pulsierender Behälter voller Milchsäure angefühlt hatte, wenn sie vom Training nach Hause ging. Jetzt war sie lediglich erschöpft, wenn die zwei Stunden um waren und die Sportsachen an ihrer Haut klebten. Bereit, in den kleinen Bungalow zurückzukehren, den sie gemietet hatte, und ins Meer zu springen, um den Schweiß abzuspülen.

«Meine Freundin will dich gern kennenlernen», sagte Joe, als sie sich nach dem Training dehnten.

«Okay? Ist sie gar nicht in Toppingham?»

«Nein, sie ist hier in einem Yoga-Retreat. Sie ist auch Journalistin.»

Nora wog ab.

Einerseits hatte sie keine Lust, über die Arbeit und die britische Presse und all das zu reden, was zu der Welt gehörte, der sie gerade zu entkommen versuchte. Allein Joes Anwesenheit, der ein für ihre Ohren so gewohntes britisches Englisch sprach, weckte Erinnerungen, vor denen sie zunächst nach Bangkok, dann mit einem Lokalflieger nach Koh Samui und schließlich nach einer einstündigen Fährfahrt auf eine kleine Insel geflohen war. Aus demselben Grund hatte sie bisher einen großen Bogen um den britischen Pub gemacht, der direkt neben der Muay-Thai-Schule lag. Der Pub war mit falschem Fachwerk ausgestattet, mit dunklem Holzfußboden und einer Ausstrahlung, die eher an eine schäbige Filmkulisse erinnerte.

Nora konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, dass es eine gute Idee wäre, diesen Laden zu betreten, sich eine Portion Fish & Chips und einen halben Liter Bier zu bestellen, wenn sie doch ebenso gut in die Stadt gehen und für einen Bruchteil des Preises grünen Papayasalat mit über Kohle gegrilltem Thai-Hühnchen essen konnte. Aber Joe schien das anders zu sehen.

«Wir können uns doch heute Abend auf ein Bier im Mason’s Arms treffen?», schlug er vor.

Nora nickte, und auf dem kurzen Weg zu ihrem Bungalow verfluchte sie sich für ihre Höflichkeit.

Der Wasserbüffel stand immer noch am selben Fleck und warf ihr einen enttäuschten Blick zu.

*

Nora betrat den Pub als Erste. Sie hatte auf der kleinen Veranda vor ihrem Bungalow gesessen und den Sonnenuntergang genossen, eine Orgie in Gold, Rosa und Blutorangenrot, doch wie immer hatten ihr die blutrünstigen Moskitos mit gezielten Angriffen auf ihre nackten Beine den Augenblick verdorben, also war sie reingegangen und hatte sich mit einem so heftigen Mückenschutzmittel eingesprüht, dass es auf der Haut geradezu brannte. Nun saß sie an einem der dunkel lackierten Tische und wartete auf Joe und seine Freundin.

Außer Nora war nur ein Trio von rotgesichtigen Briten zu Gast, die aussahen, als hätten sie in ihrer ersten Woche in Thailand die einschneidende Erfahrung gemacht, was mit der Haut passiert, wenn man sich ohne UV-Schutz zu lange in der Sonne aufhält. An der Wand über der halbleeren Bar war ein Fernseher angebracht, auf dem Sky lief. Abwechselnd wurden Clips von Tennisturnieren und eine lange Parade von Fußballspielen gezeigt. Nora spähte zur Tür und hoffte, dass es nur ein schnelles Bier werden würde.

Auf einmal änderte sich das Bild auf dem Fernsehgerät, ein besorgter Nachrichtensprecher wurde eingeblendet, und das gelbe Banner an der unteren Seite des Bildschirms blinkte mit Breaking News: Britischer Polizist enthauptet. Verdacht auf Terroranschlag.

«Hey!», rief sie dem Barkeeper zu.

Mit einem mürrischen Gesichtsausdruck kam er aus der Küche.

«Ja?»

«Könnten Sie das bitte laut machen?», fragte sie und zeigte auf den Bildschirm.

Er nahm eine Fernbedienung unter dem Tresen hervor und stellte den Ton an.

Nora wusste, dass sie in diesem Moment im Begriff war, ihren mühsam erkämpften Seelenfrieden einzubüßen. Dass die Tage nun gezählt waren, in denen sie bewusst nicht ins Internet gegangen war, bewusst ihr Telefon ausgestellt hatte, um gemeinsam mit Mon und seinem Training nach einer Art innerem Frieden zu streben. Das unruhige Gefühl, das ihren Körper stets durchströmte, sobald sie eine Story witterte, machte sich bemerkbar.

«Ich muss Sie darauf hinweisen, dass die folgenden Aufnahmen sehr verstörend sind», warnte der Nachrichtensprecher.

Die Bildqualität war miserabel, und das kurze Video sah aus, als wäre es direkt in der Vorhölle aufgenommen worden. Ein Mann mit Sturmhaube und Militäruniform stand im Vordergrund vor einem schwarzen Wandteppich. In der einen Hand hielt er etwas, das einem altmodischen Krummsäbel ähnelte. Den anderen Arm hielt er ausgestreckt, und obwohl Sky das Foto aus Rücksicht auf zartbesaitetere Zuschauer verpixelt hatte, bestand kein Zweifel daran, dass er mit der anderen Hand einen abgesäbelten Kopf ins Bild hielt. Schweigend. Triumphierend.

IS-Terror in Großbritannien war am unteren Rand des Bildschirms zu lesen.

Der Sprecher erklärte, dass diese erschreckenden Bilder aus einem Video stammten, das am Montagabend bei YouTube hochgeladen und anschließend wieder gelöscht worden war. Nora nahm zur Kenntnis, dass die Polizei auch einen Tag nach dem Auftauchen des Videos weder die Leiche des Beamten gefunden noch einen Hinweis auf den Tatort hatte.

Es wurde zu einem Außenkorrespondenten geschaltet, der vor einem roten Backsteingebäude stand.

«Bei dem Opfer handelt es sich um einen fünfundvierzigjährigen Polizeibeamten, aus Rücksicht auf die Angehörigen können wir zunächst jedoch keine Angaben zur Person machen. Der Mann wurde zuletzt am vergangenen Freitagnachmittag gesehen, die Polizei sucht weiterhin nach der Leiche», fasste der Reporter zusammen.

Ein weiterer Ausschnitt des Videos, in dem der Polizist noch am Leben war, flimmerte über den Bildschirm. Hinter der notdürftigen Verpixelung konnte man erkennen, dass ihm die Augen verbunden worden waren. Er kniete in einem abgenutzten Trenchcoat vor der Kamera, die sein Peiniger auf ihn richtete, und er flehte um sein Leben. Mehrmals fragte er:

«Warum? Was habe ich getan?»

Der Mann antwortete nicht. Er befestigte die Kamera an einem Stativ und ging mit dem Rücken zur Linse auf sein Opfer zu. Die Sturmhaube verdeckte alles. Seine Haarfarbe, sein Gesicht und jede Gefühlsregung, die sich womöglich darin verbarg. Dann erhob der Vermummte den Krummsäbel.

Nora hatte schon früher über Terrorangriffe berichtet, doch das hier war etwas ganz Neues. Eine kaltblütige, zynische Hinrichtung, festgehalten mit einer Videokamera. Zum ersten Mal seit ihrer Abreise nach Bangkok kramte sie in ihrer Tasche nach ihrem Telefon. Ihre Hand schloss sich gerade um das Gerät, als die Tür zum Pub aufging und Joe mit seiner Freundin im Schlepptau eintrat. Die junge Frau kam auf Nora zu, während Joe an die Bar trat.

«Willst du auch ein Lager?», rief er in Noras Richtung.

Sie nickte.

«Cathy», stellte die Freundin sich vor und reichte Nora ihre hennatätowierte Hand.

«Nora», erwiderte sie und wandte den Blick widerwillig vom Bildschirm ab.

«Was läuft gerade?», erkundigte sich Cathy.

«Zu Hause in Großbritannien wurde ein Polizist vom IS hingerichtet.»

«Bei uns zu Hause? Wo?»

Nora nickte und versuchte mitzubekommen, wovon der Reporter gerade berichtete.

Joe kam zu ihnen und ließ die Biergläser auf den Tisch knallen, als er den Reporter vor dem Polizeipräsidium stehen sah.

«Was ist denn passiert?»

Nora deutete auf das gelbe Banner, das am unteren Rand des Bildschirms lief.

«Ein Polizist wurde vom IS ermordet. Viel mehr wissen sie noch nicht.»

«Die stehen ja vor dem Polizeirevier in Toppingham! Mein Bruder arbeitet dort», rief Joe und zog sein Handy aus der Hosentasche.

Cathy schlug sich die Hand vor den Mund.

«Oh Gott! Hoffentlich ist ihm nichts passiert!»

Joe antwortete nicht. Mit dem Handy am Ohr ging er auf die Tür zu. Nora konnte hören, dass sein Anruf im selben Augenblick entgegengenommen wurde, in dem er in die schwüle Hitze hinaustrat und die Tür hinter ihm zufiel. Nach ein paar Minuten, in denen Sky einen sinnlosen Wetterbericht sendete, kam er zurück. Verschwitzt und blass.

«Meinem Bruder ist nichts passiert, aber er ist fertig mit den Nerven. Er meinte, bei dem Opfer in dem Video handele es sich um Ed Crow», sagte er an Cathy gewandt.

«Wow», rief sie und nahm einen großen Schluck von ihrem Bier.

Nora sah vom einen zur anderen.

«Kennt ihr ihn etwa?»

Joe nickte und starrte auf den Tisch.

«Wer ist es?», fragte Nora besorgt.

«Er war der Chef meines Bruders. Aber er war mehr als das. Sie waren Freunde, seit ich ein kleiner Junge war. Sie haben zusammen bei der Polizei angefangen, er war der Trauzeuge meines Bruders. Chris steht unter Schock.»

Noch bevor Joe mehr sagen konnte, klingelte sein Telefon, und er ging wieder vor die Tür.

Cathy starrte auf den Bildschirm, auf dem erneut der Ausschnitt mit dem verpixelten abgetrennten Kopf gezeigt wurde. Ihre sonnengebräunte Haut wirkte plötzlich ganz blass im Kontrast zu ihrem knallbunten Batik-Gewand.

«Wie grauenvoll. Nicht einmal Crow hat so etwas verdient.»

«Was meinst du damit?»

Cathy zuckte mit den Schultern.

«Joe sieht das vielleicht anders, der Typ ist immerhin ein Freund seines Bruders. Beziehungsweise war», berichtigte sie sich selbst. «Aber er war ein durchtriebenes Schwein. Korrupt bis zum Gehtnichtmehr.»

«Warum glaubst du, dass der IS sich ausgerechnet ihn herausgepickt hat?»

Cathy überlegte einen Augenblick.

«Die waren wahrscheinlich einfach nur schneller als alle anderen.»

«Inwiefern?»

«Der Mann hatte Hunderte von Feinden. Das weiß ich, weil ich in den letzten drei Jahren mitverantwortlich für die Berichterstattungen aus Toppingham war. Glaub mir, Crow hatte nicht gerade viele Freunde in der Stadt.»

«Warum nicht?»

Bevor Cathy darauf antworten konnte, kam Joe zurück. Er war immer noch weiß wie ein Laken.

«Ich habe gerade mit meiner Mutter gesprochen. Chris scheint das alles mehr mitzunehmen, als er zugibt. Sie will, dass ich nach Hause komme», erklärte er und sah Nora an.

«Ich muss zurück ins Hotel und versuchen, unsere Tickets irgendwie umzubuchen. Tut mir leid, dass ich dich jetzt so sitzenlasse.»

Nora nickte.

«Keine Sorge, ist doch verständlich.»

Cathy gab ihr eine flüchtige Umarmung, bevor sie aufstand.

«Hätte mich gefreut, dich richtig kennenzulernen. Hoffe, wir sehen uns irgendwann noch mal wieder.»

«Vielleicht eher, als du denkst», erwiderte Nora.

Noch bevor Cathy und Joe ihren gemieteten Motorroller starteten, hatte Nora ihr Handy gezückt, es angeschaltet und gab nun das Passwort des Pub-WLANs in das kleine Feld ein. Ihr Finger zögerte nur einen winzigen Augenblick. Dann nahm sie Abschied von ihrem Seelenfrieden und drückte auf Verbinden.

Sie hatte vierzehn unbeantwortete Anrufe. Einer war von Andreas, der andere von ihrem Vater. Die anderen zwölf waren von Krebs, ihrem unverbesserlichen Chef bei Globalt, der der festen Überzeugung war, seine London-Korrespondentin müsse für ihn entsprechend den Öffnungszeiten eines 24-Stunden-Kiosks ansprechbar sein.

Das Problem war nur, dass Nora nicht einmal mit Sicherheit sagen konnte, ob sie überhaupt noch London-Korrespondentin war. Die Zeitschrift stand unter finanziellem Druck, hatte jedoch Aussichten auf eine Förderung durch einen Kapitalfonds, der unter Aufsicht des russischen Oligarchen Anton Bugakov stand. Leider war Bugakov nicht besonders gut auf Nora zu sprechen, nachdem sie aufgedeckt hatte, dass Bugakovs Exfrau ihren gemeinsamen Sohn nach Dänemark entführt hatte. Weshalb er nun ausgerechnet Nora Vorwürfe machte, wusste wohl nur er selbst. Keiner sprach es direkt aus, aber Nora war sich sicher, dass Bugakovs Investition – für den Russen nur Peanuts – seine Methode war, sich an ihr zu rächen. Als Krebs dann verlauten ließ, Bugakov wolle sie aus London weghaben, schienen sich ihre schlimmsten Befürchtungen zu bewahrheiten.

Bei ihrem letzten Gespräch mit Krebs hatte der Chef vorgeschlagen, sie für eine Zeitlang nach Dänemark zurückzuholen. Bugakov wurde namentlich nicht erwähnt, aber seine Anwesenheit waberte über dem Gespräch wie der Smog über Jekaterinburgs Industriegebiet. Ungreifbar und in großen Mengen giftig.

Nora hatte um Bedenkzeit gebeten, und Krebs hatte widerstrebend eingewilligt, als er wohl oder übel einsehen musste, dass er Nora vor eine beinahe unmögliche Wahl gestellt hatte: Entweder würde sie ihr Leben in London aufgeben müssen oder riskieren, ihren Job zu verlieren. Nach drei schlaflosen Nächten hatte Nora ein Flugticket nach Thailand bestellt und sich in Mons Muay-Thai-Schule auf der Insel Koh Pha Ngan angemeldet.

Nora öffnete ihr Mail-Postfach. Nun war es endgültig vorbei mit dem Frieden. Dort warteten mehr als dreihundert ungelesene E-Mails auf sie.

Absichtlich übersprang sie die Nachrichten von Krebs. Die mussten noch ein bisschen warten. Sie entdeckte eine Mail von Andreas, ihrem alten Schulkameraden, der plötzlich in London aufgetaucht war. Nora hatte sich Hals über Kopf in den Polizisten mit den braunen Augen verliebt, sein Lächeln ließ sie dahinschmelzen wie ein Eisschloss in der Sonne.

Aber das Glück mit Andreas war nur von kurzer Dauer gewesen. Er hatte seine ehemalige Freundin Birgitte geschwängert, noch bevor er Nora traf, und nun wohnte er gemeinsam mit ihr und der kleinen Viola in Dänemark. Nora hatte versucht loszulassen, doch weder der dunkelhaarige Verleger Tom Craven mit einem Selbstbewusstsein so groß wie Wales noch die täglichen fünfhundert Tritte gegen abgewetzte Autoreifen unter Mons Anweisungen hatten den Andreas-Schmerz in ihrem Körper lindern können.

Irgendwie war es ein Trost, dass auch er sie noch nicht ganz aus seinem Herzen verbannt zu haben schien.

Seine Mail war kurz.

Kannst du nicht zurückrufen? Viola ist sehr krank, und ich brauche jetzt eine Freundin. A.

Nora checkte das Datum. Die Nachricht war fünf Tage alt. Laut ihrer Handyuhr war es in Thong Sala kurz nach 21 Uhr, also später Nachmittag in Kopenhagen. Sie entschied sich für eine vorsichtige Mail. Sie traute sich nicht anzurufen, wenn Birgitte vielleicht gerade neben ihm stand.

Sehe deine Nachricht erst jetzt. Geht es ihr gut?

Während sie auf eine Antwort wartete, ging sie die anderen Mails durch und fand eine von ihrem Vater, der trotz – oder vielleicht gerade wegen – seines akademischen Hintergrunds in seinen E-Mails nie einen natürlichen Ton fand. Er bevorzugte in Leder gebundene historische Bücher, die sich auf meterlangen Regalbrettern in seinen Büros an der Universität und zu Hause aufreihten.

Liebe Leonora Christine,

ich hoffe, du genießt deine Reise. Hier daheim ist alles in Ordnung, Nachbars Bessie hat Welpen bekommen. Ich überlege, mir einen davon anzuschaffen. Elvira ist der Meinung, es täte mir gut, jeden Tag einen langen Spaziergang zu machen. Nun ja, wann wirst du zurückkommen? Wir feiern Davids Geburtstag am 10. Du weißt ja, wie er ist, wenn nicht alles wie gewohnt abläuft.

Herzliche Grüße, dein Vater.

Während sie überlegte, wie sie ihrem Vater antworten und ihm versichern konnte, auch dieses Jahr vorbeizukommen und zum Familienfrieden beizutragen, klingelte ihr Telefon.

«Sand hier», sagte sie.

«Das wurde aber auch Zeit», meldete sich Krebs mit leicht genervter Stimme.

Sie antwortete nicht, sondern versuchte stattdessen, im Kopf auszurechnen, was es wohl kostete, einen Mobilanruf aus Kopenhagen entgegenzunehmen.

«Tja, ich hoffe, du hattest schöne Ferien», fuhr er unbeirrt fort.

Nora brummte etwas vor sich hin, was als Zustimmung gedeutet werden konnte. Was Krebs auch genau so verstand.

«Gut so. Aber jetzt reicht’s auch wieder mit dem Nichtstun. Zu Hause wartet Arbeit auf dich.»

«Wo zu Hause?», fragte sie, und das Herz schlug ihr bis zum Hals.

Sollte er ihr irgendeinen beliebigen Platz in der Inlandsredaktion zugeteilt haben, ohne sie überhaupt erst zu fragen, wäre das vollständig unakzeptabel, dachte sie entschlossen. Ein Fall für den Betriebsrat, der anscheinend Dan hieß, den Nora aber nur ein einziges Mal bei der Weihnachtsfeier vor drei Jahren getroffen und dann nie wieder von ihm gehört hatte.

«In Toppingham natürlich! Die laufen echt Amok da drüben. IS-Angriff auf die Polizei. In Europa bewegen wir uns gerade in eine neue Phase, was Terrorismus betrifft. Es ist wichtig, dass du vor Ort bist, Sand. Niemand anderes aus der Redaktion kann auch nur ansatzweise so gut über den Fall berichten wie du.»

Nora wusste, dass er recht hatte, aber sie dachte gar nicht daran, ihm diesen Sieg zu gönnen.

«Ich würde erst einmal gerne wissen, was genau mein aktueller Status bei euch ist, bevor ich alles stehen- und liegenlasse, und …»

«Warte mal kurz», unterbrach Krebs sie, und sie konnte ihn durch das Büro rufen hören.

«Anette? Bist du auf dem Weg nach Hause?»

Nora hörte eine genuschelte Antwort.

«Kannst du nicht noch fünf Minuten länger bleiben?»

Weiteres Nuscheln.

«Wir müssen schnell ein Flugticket für Sand buchen. Sie ist in Thailand, und wir brauchen sie in Toppingham. Am besten gestern.»

Nach einer kurzen Pause:

«Danke!»

Und dann war Krebs wieder am Hörer.

«So, Anette mailt dir deine Tickets. Wir hören uns, wenn du in England bist.»

«Aber, ich würde gerne noch einmal betonen, dass …»

Doch Krebs hatte schon längst aufgelegt, und Nora blieb keine andere Wahl, als zu warten, bis sie wieder in Europa war, bevor sie sich bei ihm beschweren konnte.

*

Am nächsten Morgen um kurz nach fünf hupte Mon vor Noras Bungalow. Sie warf ihren grünen Koffer auf die Ladefläche seines roten Pick-ups und setzte sich neben ihn ins Fahrerhäuschen. Sogar zu so früher Stunde bewegte er sich mit einer natürlichen Ruhe und Anmut, was ihm den Kampfnamen Stehende Welle verschafft hatte. Vom ersten Augenblick an hatte er Nora an die grazile Leichtigkeit eines Seepferdchens erinnert. Selbst wenn sie bis ans Ende ihres Lebens trainierte, würde sie gerade diese beständige Ruhe nie erlernen.

Mon hatte sie den gesamten ersten Tag genau beobachtet. Nach dem Training war er besonnen, aber entschieden auf sie zugekommen und hatte ihre Haltung verbessert.

«Dein Problem ist, dass du schon so dastehst, als wärst du jederzeit bereit für den Kampf. Sehr aggressiv», hatte er gesagt.

Verblüfft hatte Nora ihn angeschaut.

«Ja, aber das soll ich doch auch. Muay Thai ist ein Kampfsport.»

Mon lächelte sanft.

«Nein. Ganz und gar nicht. Das ist wohl das Wichtigste, was ich dir hier beibringen kann», hatte er erwidert.

In dem Moment, in dem sie auf die Hauptstraße Richtung Fährhafen einbogen, ergoss sich über ihnen einer dieser epischen Wolkenbrüche, der Nora das Gefühl gab, direkt unter einem riesigen Wasserfall hindurchzufahren. Mon ließ sich nichts anmerken, während der Regen auf die schlanken Palmen niederprasselte, und lenkte den Wagen behände um die großen Pfützen herum, die sich auf der Straße bildeten.

Sie hielten an der Hafenmauer und blieben noch eine Weile im Pick-up sitzen, während sie darauf warteten, dass die Fähre in den Hafen einfuhr und die Passagiere an Bord gehen konnten.

«Was ist eigentlich dein Job, dass du so Hals über Kopf nach Hause aufbrechen musst?», fragte Mon, den Blick auf die türkisen Fischerboote gerichtet, die im Regen auf den Wellen wogten.

«Ich bin Journalistin. Ich verdiene mein Geld mit Schreiben. Ich schreibe jeden Tag.»

Er sah sie an, in seinem Blick so etwas wie Respekt.

«Das muss schwer sein?»

Nora zuckte mit den Schultern.

«Eigentlich nicht. Was du machst, ist schwer. Schreiben ist das Einfachste auf der Welt.»

«Nicht für mich», entgegnete Mon.

Sie sahen sich an und mussten beide grinsen. Nora holte tief Luft und stieg hinaus in den Regen. Mon nahm ihren Koffer von der Ladefläche. Nach nur zehn Sekunden waren beide klitschnass.

«Gute Reise, Nora Sand, die Schreibende», sagte er mit ernstem Ton.

«Danke, Stehende Welle», sagte Nora.

Dann ging sie an Bord und setzte sich unter Deck der Fähre mit Kurs auf Koh Samui, von wo aus die Reise weiter nach Bangkok, London und schließlich Toppingham gehen würde.

Die Ferien waren vorbei.

[...]

Impressum

Die Originalausgabe erschien 2019 unter dem Titel «Stilleleg» im Verlag Lindhardt og Ringhof, Kopenhagen.

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Hamburg, März 2021

Copyright © 2021 by Rowohlt Verlag GmbH, Hamburg

«Stilleleg» Copyright © 2019 by Lone Theils og Lindhardt og Ringhof Forlag A/S, København

Redaktion Justus Carl

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages.

Covergestaltung Hauptmann & Kompanie Werbeagentur, Zürich

Coverabbildung Mark Owen/Trevillion Images

Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved.

Bitstream Vera is a trademark of Bitstream, Inc.

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

ISBN 978-3-644-00276-0

www.rowohlt.de

Alle angegebenen Seitenzahlen beziehen sich auf die Printausgabe.

ISBN 978-3-644-00276-0

Klimaneutraler Verlag

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